Memorias de Nómada #1

HOJA DE ARCE
Ganas de cortar
Por Yobaín Vázquez
nabos
De todas las aficiones en el mundo, cortar nabos es la más rigurosa.
Ya son pocos los que la practican, y no por falta de tubérculos, sino
por la pericia que se necesita: un talento raro que sólo puede compararse
con el pulso de los cirujanos. Yo fui, probablemente, el
último de esta región. Me avergüenza admitir que la técnica me
la llevaré a la tumba. Es por egoísmo, no mentiré, pues no he
visto manos dignas ni personalidades interesantes para transmitirles
mi saber. Cuando mucho hay aficionados que rallan rábanos
o pican cebollas, pero nabos, eso no, señor, los nabos fueron
mi monopolio.
Aparte de mi, nadie tenía la facultad de seccionar un nabo en perfectos
cuadros milimétricos y conservar la piel púrpura en menos de lo que
dura un estornudo. Es por eso que las televisoras me mandaban invitaciones,
en los días más fértiles de mi carrera, para que los acompañara en sus
programas de cocina y talentos. Asistí a ellos con gusto, portaba un delantal
blanco en señal de profesionalismo. Blandir cuchillos se me daba bien, pero ponerlos
al servicio de la fama era otra cosa. Creaba una magia en los sets de grabación que,
pobres de ustedes, no podrán ver en ningún otro lugar.
Así como yo fui la sensación de un martes a las nueve de la noche, otro fulano lo fue un miércoles a las cuatro de
la tarde. El desplazamiento siempre es inevitable. En un lugar remoto del mundo alguien cultiva el arte de pelar
bananas con los dientes o alguien puede esculpir retablos en pepinos. En otro tiempo, a ellos los esperaría con
cuchillos en mano, para medirnos en combate olímpico. Pero ya no puedo, la arrogancia fue mi perdición.
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