Edición 3 de febrero de 2018
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CERETÉ, COLOMBIA<br />
| Poesía |<br />
que como troncos espesos<br />
se llenan <strong>de</strong> vacíos y se rompen<br />
a la espera <strong>de</strong> crecer.<br />
Se pue<strong>de</strong> ser libre en esta prolongación <strong>de</strong> la semilla.<br />
¡Una rama es libre aunque esté muerta!<br />
Crezco tan lejos <strong>de</strong> la tierra,<br />
que podría <strong>de</strong>jarme llevar por el simple instinto<br />
y ser leña para otro hogar,<br />
intentando tener mi propia libertad a pesar <strong>de</strong> la muerte.<br />
INTENTANDO ESCRIBIR EN<br />
EL VALLE DEL MANTARO<br />
Jaidith Soto Caraballo<br />
JAIDITH SOTO CARABALLO<br />
COLOMBIA - CERETÉ, 1975<br />
Poeta, tallerista y gestora cultural. Miembro<br />
fundador y organizadora <strong>de</strong>l Encuentro<br />
Internacional <strong>de</strong> Mujeres Poetas <strong>de</strong> Cereté.<br />
Perteneció al Taller Literario El Túnel,<br />
Montería. Fue Coordinadora <strong>de</strong>l taller Manuel<br />
Zapata Olivella <strong>de</strong> la Universidad <strong>de</strong> Córdoba.<br />
Ha publicado el poemario Des<strong>de</strong> la sombra<br />
(Me<strong>de</strong>llín: Lealon, 2006). Junto al poeta Juan<br />
Manuel Rocca fue antologadora <strong>de</strong> la Muestra<br />
<strong>de</strong> Poesía Binacional En tierras <strong>de</strong>l cóndor<br />
(Bogotá: Taller <strong>de</strong> <strong>Edición</strong> Rocca, 2014) y<br />
antologadora <strong>de</strong> la Muestra <strong>de</strong> Poesía Binacional<br />
Perú – Colombia Encuentro <strong>de</strong> Raíces (Montería:<br />
Editorial Zenú, 2014). Sus poemas están incluidos<br />
en diversas antologías. Fue coordinadora<br />
<strong>de</strong>l área <strong>de</strong> Exposiciones, Exhibiciones y<br />
Entretenimiento, así como coordinadora <strong>de</strong>l<br />
Salón Internacional <strong>de</strong>l Cómic y el Rincón <strong>de</strong><br />
la Poesía en la Feria Internacional <strong>de</strong>l Libro <strong>de</strong><br />
Lima, organizada por la Cámara Peruana <strong>de</strong>l<br />
Libro. Es Directora Ejecutiva <strong>de</strong> Kimochi Gestión<br />
Cultural en Perú.<br />
ANOTACIONES SOBRE<br />
EL CULTIVO DE<br />
ALGODÓN<br />
Nacer con las calles cubiertas <strong>de</strong> blanco y el<br />
rancio olor <strong>de</strong> las semillas <strong>de</strong> algodón<br />
me hizo pensar que el mundo había quedado<br />
sepultado bajo la sombra <strong>de</strong> las plantaciones.<br />
Con pocos años,<br />
cuando los pies tambaleaban,<br />
una encontraba gusanos y empezaba el juego <strong>de</strong><br />
aplastar los cuerpos <strong>de</strong>formes para observar si<br />
esos extraños seres tenían un solo color a pesar <strong>de</strong><br />
la muerte.<br />
En los surcos <strong>de</strong> nuestra vida las niñas solíamos<br />
ser ninfas<br />
y <strong>de</strong>jábamos caer la piel sobre los pupitres.<br />
No había otro camino a la transformación.<br />
El colegio también era un gran campo algodonero<br />
don<strong>de</strong> nos enseñaban a cortar nuestros propios<br />
retoños.<br />
Éramos gusanos con uniformes grises, blusas y<br />
medias blancas como aquellos campos, pero con<br />
los zapatos tan negros<br />
como los intereses <strong>de</strong> quienes plantaban la tierra<br />
4 TRESMIL Sábado 3 / <strong>febrero</strong> / <strong>2018</strong><br />
bajo el discurso <strong>de</strong> trabajar para sobrevivir.<br />
Hay en mi pueblo una plantación <strong>de</strong> niños y niñas<br />
alre<strong>de</strong>dor <strong>de</strong>l río,<br />
Crecen con los cultivos y cuando se acaba la<br />
cosecha vuelven a nacer,<br />
van al colegio y <strong>de</strong>jan al gusano que solían ser.<br />
Niños y niñas van por los confusos caminos <strong>de</strong>l<br />
campo,<br />
llevando su propia larva a cuestas.<br />
Cuando la tar<strong>de</strong> llega, vuelven a ser gusanos <strong>de</strong>l<br />
mismo color<br />
y mueren aplastados a medida que cambian las<br />
fechas <strong>de</strong> la recolección.<br />
EL BAÑO<br />
Me han tomado <strong>de</strong> las manos <strong>de</strong>scribiéndome la<br />
temperatura <strong>de</strong>l agua,<br />
pregunté si era lluvia.<br />
… Mamá me lanzaba bal<strong>de</strong>s repletos <strong>de</strong> lluvia,<br />
papá me hacía secar el bal<strong>de</strong> que <strong>de</strong>rramaba la<br />
madre,<br />
gotas que rodaron en la infancia sobre mi cabeza,<br />
gotas que caían <strong>de</strong> la falda <strong>de</strong> la madre,<br />
gotas con dolor que rodaron por <strong>de</strong>bajo <strong>de</strong> la mano<br />
<strong>de</strong>l padre.<br />
No me gusta esa lluvia que <strong>de</strong>jan caer como cuernos<br />
sobre mi cabeza,<br />
esa lluvia que gotea rompiéndome los huesos.<br />
Suéltenme las manos,<br />
no quiero agua,<br />
no es lluvia,<br />
no me interesa la lluvia sobre mi cuerpo.<br />
Mamá lanzaba bal<strong>de</strong>s sobre mi cabeza,<br />
no quiero lluvia,<br />
no me interesa el agua sobre mi cuerpo.<br />
TODA LIBERTAD<br />
CONDUCE A LA MUERTE<br />
Como la rama <strong>de</strong> un árbol<br />
entro serena al universo.<br />
Al alre<strong>de</strong>dor, todo <strong>de</strong>saparece,<br />
sigo libre, <strong>de</strong>sprendida <strong>de</strong> la raíz.<br />
Sombras se entrecruzan unas a otras,<br />
como las dificulta<strong>de</strong>s <strong>de</strong> la familia<br />
Trepando por la rivera <strong>de</strong>l Mantaro,<br />
veo como se asoma el sol lejos <strong>de</strong> mi tierra.<br />
La ciudad se dispersa <strong>de</strong>bajo <strong>de</strong> los árboles<br />
y el río se abraza a las piedras<br />
entre la tierra y el aire.<br />
cierro los ojos,<br />
no puedo escribir al lado <strong>de</strong>l Mantaro,<br />
es preferible sentarse a esperar la lluvia<br />
como el capulí.<br />
No es posible separarse <strong>de</strong> las aguas <strong>de</strong>l río<br />
y refugiarse con una hoja en blanco<br />
y escribir sobre los peces, sobre la lluvia, sobre el pasto,<br />
otra vez cierro mis ojos<br />
y <strong>de</strong>jo mi cuerpo caer sobre la hierba,<br />
escucho la corriente tan fuerte y vital<br />
que me inva<strong>de</strong> cada hueso, entra por mi columna y sube<br />
hasta el corazón.<br />
entonces<br />
¿para qué escribir<br />
si tengo todo el valle <strong>de</strong>ntro <strong>de</strong> mí?<br />
MARÍA<br />
(A la memoria <strong>de</strong> María <strong>de</strong>l Carmen Macea)<br />
Tejida nieve <strong>de</strong> mayo,<br />
aún pregunto por ti<br />
y recuerdo<br />
como te ibas <strong>de</strong>svaneciendo<br />
<strong>de</strong>trás <strong>de</strong> las cortinas.<br />
Ya no interrogo tu camino eterno,<br />
ni toco la fatiga bajo el nacer <strong>de</strong>l día.<br />
Prisionera <strong>de</strong>l tiempo<br />
y <strong>de</strong> esplendor confuso en tu cuerpo <strong>de</strong> antaño,<br />
las pare<strong>de</strong>s <strong>de</strong> la noche<br />
te hacen burla con la soledad.<br />
¿Qué hay para ti <strong>de</strong>spués <strong>de</strong> las espinas?<br />
¿Dejarte ir al nido <strong>de</strong> la lluvia <strong>de</strong>trás <strong>de</strong>l rio?<br />
Sobre el aire<br />
el secreto <strong>de</strong> amar<br />
lo <strong>de</strong>jaste encendido.<br />
Escondido el llanto…<br />
Una lágrima salpicó la tierra,<br />
una rosa se bañó con ella<br />
y tu viento <strong>de</strong> nieve se <strong>de</strong>rretía espeso.<br />
Cerca <strong>de</strong>l cielo cantan las hojas<br />
y te llaman María, María…<br />
la distancia <strong>de</strong> tus manos<br />
hacía más gran<strong>de</strong> la herida<br />
y tus ojos confundieron el día.<br />
Tejida nieve <strong>de</strong> mayo,<br />
tu recuerdo es la sonrisa <strong>de</strong> la espuma<br />
que se escapa para ser nube,<br />
don<strong>de</strong> la espiga toma un vals<br />
y lo trenza en el lirio<br />
que muere en mis brazos.