Fahrenheit 451 - Ray Bradbury

uno, nada monstruosamente grande.
El viejo tocó el aparato.
—Montag —dijo la pantalla de TV, encendiéndose— m-o-n-t-a-g. —Una voz
deletreó el nombre—. Guy Montag. Todavía prófugo. Los helicópteros de la
policía vuelan ya buscándolo. Se ha traído un nuevo Sabueso Mecánico de otro
distrito…
Montag y Faber se miraron.
—El Sabueso Mecánico nunca falla. Este notable invento nunca ha cometido
un error. Hoy, esta cadena de estaciones se complace en anunciar que tan pronto
como el Sabueso comience a dirigirse hacia su blanco, una cámara de televisión
lo seguirá desde un helicóptero…
Faber sirvió dos vasos de whiskey.
—Necesitamos esto.
Los dos hombres bebieron.
—… un olfato tan sensible que el Sabueso Mecánico puede recordar e
identificar diez mil olores de diez mil hombres sin necesidad de cambiar los
circuitos.
Faber se estremeció levemente y miró a su alrededor, la casa, las paredes, la
puerta, el pestillo, y la silla donde estaba sentado Montag. Montag vio la mirada.
Los ojos de ambos recorrieron rápidamente la casa y Montag sintió que se le
dilataban las narices. Supo que estaba tratando de rastrearse a sí mismo, y su
olfato fue de pronto lo bastante fino como para seguir la senda que había abierto
en el aire de esa habitación y percibir el sudor de su mano en el pestillo; gotas de
un sudor invisible, pero tan numerosas como los cristales de un pequeño
candelero. Él, Montag, estaba en todas partes; en el interior, el exterior y los
alrededores de todas las cosas. Era una nube brillante, un fantasma que cortaba la
respiración. Vio que Faber mismo dejaba de respirar, temiendo quizá que aquel
fantasma se le metiese en el cuerpo, temiendo contaminarse con aquellas
exhalaciones espectrales y los olores del prófugo.
—¡El Sabueso Mecánico desciende ahora en un helicóptero en el sitio del
incendio!
Y allí, en la pantalla, aparecieron los restos de la casa de Montag y algo
cubierto por una sábana. Y del cielo, revoloteando, bajó el helicóptero como una
flor grotesca…
Montag miró la escena, fascinado, sin desear irse. Parecía algo tan remoto,
tan ajeno a él. Era como una obra teatral donde no participaba, un espectáculo
asombroso y hasta curiosamente agradable. Todo eso es para mí, pensaba
Montag, todo eso ocurre sólo para mí, Señor.
Montag hubiera deseado poder quedarse allí, cómodamente, y seguir las
diversas y rápidas fases de la cacería, por los pasadizos, por las calles, por las
avenidas desiertas, por los terrenos baldíos y parques de juegos, con pausas aquí