La sirena varada: Año 1, Anual

Trapaga se encontraba a punto de
ser decapitado por la guillotina en
plena Revolución Francesa. Sintió
que su garganta se cerraba y le impedía
proferir un grito de ayuda. El verdugo,
de pie junto a la horca, sacó una pequeña
bolsa de algodón e introdujo la cara
del prisionero en ella. Trapaga aferró su
maletín, como si se tratara de su única
realidad en esta extraña no existencia.
—¡Auxilio! —exclamó.
Creyó que se trataba de un sueño
que casi ponía en entredicho las leyes
de la física. Sin embargo, alcanzó a recordar
que había sido arrojado a esa
época por aquel charlatán del Control
Maestro de la Aldea Digital.
Alguien retiró la aguja receptora cerca
del nervio óptico. Trapaga se hallaba
tendido ahora en la mesa de simulación,
con la entrada coaxial injertada
en su cráneo. Tardó en acostumbrarse
a la luz. Al reponerse, sintió una mano
sobre su hombro. Se trataba del administrador
y monitor de la aldea.
—¿Cómo se siente, señor Trapaga? —preguntó,
con una sonrisa diabólica y un tanto
cínica—. ¿Le agradó?
—De ningún modo.
—¿Qué ocurre? ¿Pompeya no es de su
gusto? ¿Sufrió una quemadura de piel
en Marte? ¿Marylin Monroe lo abofeteó?
—Usted me quiso jugar chueco. Esto
no era lo que yo pensaba. ¡No es justo!
Él ya estaba demasiado grande para
estas cosas, pensó. No era su forma
ideal de pasarla bien. ¿Qué caso tenía
oler las flores en una simulación si no
era en un campo al aire libre? Sentía
que algo se desperdiciaba en el mundo
y que lo sumía en una penumbra de la
que muy difícilmente saldría.
Se retiró, no sin antes echar una última
mirada a los usuarios perdidos en sus propias
simulaciones. Las luces estroboscópicas,
las bagatelas, los ruidos estridentes
y los repentinos fantasmas eran algo común
a la Aldea Digital. Trapaga se sentía
como un animal fuera de su hábitat.
Halló un rincón tranquilo para descansar,
lejos de la influencia que podrían
ejercer los otros usuarios. Tomó
asiento con suma lentitud en una escalinata,
desprendió el broche de su maletín
y extrajo un peculiar objeto.
Era conocido en otro tiempo como
«libro». Lo abrió por en medio con delicadeza,
como si temiera que las hojas
se desprendieran, y empezó a leer.
El tiempo se suprimió; su mente vagó
a la deriva en un mar de creatividad e
imaginación. Trapaga olvidó por unos
instantes lo que estaba ocurriendo a su
alrededor. Cuando despegó la vista del
libro reparó en las decenas de miradas
clavadas en él.
Como si cometiera una falta, Trapaga
lo cerró de golpe. Algo no está bien
aquí, pensó. ¿Qué había estado ocurriendo
con el mundo? ¿Qué lo había
vuelto así? De pronto era mal visto cultivarse,
cuestionar el entorno, recrearse
en las palabras.
Trapaga notó con cierto horror que
las personas lo rehuían como si se tratara
de un leproso. Estaba herido en el
alma y en el orgullo. Si bien es cierto que
se sintió diferente a los demás durante
toda su vida, no podía dejar de sentir
que el universo lo oprimía por todas
partes… como si perteneciera a otro
universo y alguien lo hubiese colocado
en este. Deseaba explorar el mundo, saber
lo que escondía la historia, el arte,
la ciencia y el espíritu los cuales yacían
dormidos en cada uno de nosotros.
Cobijado por estos pensamientos, se
quedó dormido. Toda su fisonomía lu-
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