La-Insoportable-Levedad-del-ser

amistad que Mari-Claude sentía por la pintora, pero era sin embargo una frase que no cuadraba con la
forma en que Marie-Claude hablaba con los demás.
— Lo he hecho yo misma —dijo Sabina.
— Es feo, de verdad —repitió Marie-Claude en voz muy alta—: No deberías llevarlo.
Franz sabía que a su mujer no le importaba nada que el colgante fuese feo o no. Feo era aquello
que ella quería ver feo, hermoso era lo que quería ver hermoso. Los adornos de sus amigos eran
hermosos a priori. Pero aunque, pese a todo, los encontrase feos, se lo callaría, porque hacía tiempo
que el halago se había convertido en su segunda personalidad.
Entonces ¿por qué había decidido que el colgante que Sabina se había hecho iba a ser feo?
Franz lo tiene completamente claro: Marie-Claude dijo que el colgante de Sabina era feo
porque se lo podía permitir.
Para ser más preciso: Marie-Claude dijo que el colgante de Sabina era feo para que quedase
claro que se podía permitir decirle a Sabina que su colgante era feo.
La exposición de Sabina, hace un año, no tuvo gran éxito y a Marie-Claude no le interesaba
demasiado ganarse el favor de Sabina. Por el contrario, Sabina tenía motivos para desear ganarse el
favor de Marie-Claude. Sin embargo, su actitud no daba esa impresión.
Sí, Franz lo tenía completamente claro: Marie-Claude había aprovechado la oportunidad para
poner de manifiesto ante Sabina (y los demás) cuál era la verdadera relación de fuerzas.
7
Pequeño diccionario de palabras incomprendidas (terminación)
IGLESIA ANTIGUA EN AMSTERDAM: de un lado están las casas y en las grandes ventanas de los
pisos bajos, que parecen escaparates de comercios, están las pequeñas habitaciones de las putas,
quienes, en ropa interior, están sentadas justo al lado de los cristales, en sillones con almohadones.
Parecen grandes gatas aburridas.
La parte de enfrente de la calle está formada por una enorme iglesia gótica del siglo catorce.
Entre el mundo de las putas y el mundo de Dios, como un río entre dos reinos, se extiende un
intenso olor a orina.
Lo único que ha quedado del antiguo estilo gótico adentro de la catedral son las altas paredes
desnudas, las columnas, la bóveda y las ventanas. En las paredes no hay ni un solo cuadro, ni una sola
escultura. La iglesia está vacía como un gimnasio. Lo único que hay en el medio son filas de sillas
formando un gran cuadrado que rodea un ínfimo estrado con una mesa para el predicador. Detrás de las
sillas hay unas cabinas de madera, son los palcos para las familias de ricos burgueses.
Las sillas y los palcos están puestos sin la más mínima consideración para con la forma de las
paredes y la situación de las columnas, como si quisieran expresarle a la arquitectura gótica su
indiferencia y desprecio. La fe calvinista convirtió hace ya siglos la iglesia en un simple Cobertizo que
no tiene otra función que la de proteger la Oración de los creyentes de la lluvia y la nieve.
Franz estaba fascinado: por esta enorme sala había pasado la Gran Marcha de la historia.
Sabina se acordó de cuando, tras el golpe de Estado de los comunistas, todos los palacios de
Bohemia fueron nacionalizados y convertidos en escuelas de formación profesional, en asilos de
ancianos, pero también en establos. Visitó uno de esos establos: en las paredes estuca das estaban
empotrados los soportes de las argollas de hierro a las que estaban atadas las vacas que miraban como
en sueños por las ventanas al parque del palacio por el que corrían las gallinas.
Franz dijo:
— Este vacío me fascina. La gente acumula altares, estatuas, cuadros, sillas, sillones,
alfombras, libros y después viene ese momento de alivio feliz en el que lo sacuden todo como migas de
una mesa. ¿Te imaginas cómo sería esa escoba de Hércules que barrió esta iglesia?
Sabina señaló uno de los palcos de madera:
— Los pobres tenían que estar de pie y los ricos tenían palcos. Pero había algo que unía al
banquero y al pobre: el odio a la belleza.