Sin aliento

SIN ALIENTO
Un relato de
RAÚL ARIEL VICTORIANO

Ilustración de portada: Raúl Ariel Victoriano
Buenos Aires, Argentina.
Autor relato: Raúl Ariel Victoriano
Buenos Aires, Argentina.
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Como los pájaros, siempre mi canto es el
mismo. Una mezcla de timidez de gorrión y
elocuencia de calandria. No lo voy a cambiar
ahora que la tristeza viene a visitarme más
seguido, ahora que me he quedado mudo y mis
dedos se enfriaron. Alargo mi mano, la extiendo
hacia lo alto, pero no llego a las estrellas.
Quisiera que no sea larga esta tortura. He
quedado sin consuelo, sin alivio para sostener el
alma. He visto la luna roja hace algunas noches en
Buenos Aires como un mal presagio para la
poesía. Me acobardan esas señales.
No me he quedado de brazos cruzados, me
he aventurado por otros océanos que no conocía,
otros climas me han recibido inhóspitos, me han

cerrado las puertas de sus cielos, me han privado
oír el canto de sus lenguajes. Lo he intentado, lo
juro.
Y todo ha quedado en hojarasca, papeles que
han nacido mustios, opacos de colores, no hubo
ternura en los tonos que he ensayado, con tanta
delicadeza. Me he esmerado, lo aseguro.
Lo he intentado con premura y he tropezado
con la piedra de la torpeza. He levantado los
talones para que mi voz llegara más lejos y los
sonidos de las voces de los otros escritores han
sido más firmes, he quedado absorto, admirando
los cantos de esas aves espléndidas volando alto.
Qué lejos estoy de ellos, me he dicho.
Otros corazones fervientes saben sangrar
mejor, son más calientes. Del mío solo sale un
fluido tibio, y por eso he ido en busca de otra
sustancia indeleble, a hurgar en el refugio de los
recuerdos de la mujer que me ha querido. Siento
el frío de la soledad en el aire quieto de la
esperanza que me empeño en sostener.
Mis palabras se encuentran atascadas en la
corriente de los arroyos menores, enredadas en
los pequeños hilos de agua que solo saben de
susurros. No siento el torrente del río abierto y

caudaloso de los brillantes textos que,
equivocadamente, creí haber escrito. Es una
condena que merezco, supongo, el Destino lo ha
dispuesto así. He disfrutado como un elegido del
baile maravilloso de la lírica, pude acceder
halagado al Paraíso de las Letras, me sentí eterno
por un rato.
La Poesía es un reino para pocos, un útero
que abriga a los dichosos, da la miel y alivia la
locura. Pero ahora me ha expulsado, he quedado
exhausto y sin aliento, con gotas de hiel entre los
dedos y sin saber qué hacer con mis huesos,
aterido, con el lápiz clavado en mi mano oxidada.
Siento que esos días agradables se han
retirado al pasado, los brotes que me pareció
haber visto entre la hierba se han secado, han
germinado tarde las semillas. Las agujas del
cuadrante que arman la geometría del azimut se
van cerrando hacia el invierno. Se acortan los días
y el sol empalidece detrás de las colinas, su calor
ya no abrasa a las musas, sus rayos se curvan
iluminando menos las metáforas, languidece la
tarde. Lo presentía.
Me quedo a un costado del camino con esta
pequeña desazón, mirando pasar a los nuevos

poetas, escuchando los cantos de los jóvenes
juglares. Quizás nunca debí haber salido de mi
sitio, tal vez hice lo indebido. Me han condenado
los dictámenes severos de los dioses,
seguramente, debido a los poemas estériles que ha
dado a conocer mi vanidad. De algún modo se
han enojado conmigo, imagino que no están
equivocados, su juicio nunca yerra.
No reniego, agradezco haber estado ahí un
rato, haber escuchado los cantos de las sirenas,
haber sentido los susurros de los corazones que
he conmovido, haber disfrutado de tanta magia.
Fue muy hermoso, espero volver, más no sé
cuándo la inspiración se apiadará y me tenderá
una mano, antes que me hunda sin remedio en el
pantano de la amargura.
No puedo cambiar el tono melancólico de mi
canto, la sombra de la nostalgia me lo está
impidiendo. No puedo, siquiera, poner un
mínimo de belleza en estas pobres líneas que
escribo. De veras lo siento.
Enero 2017