VE-45 ENERO 2019
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A Irene le gustaba escribir, estudiaba Letras y tenía montones de<br />
relatos y cuentos desperdigados en múltiples cuadernos, pero nunca<br />
había visto un ejemplar como el que apretaba junto a su cuerpo.<br />
—Será para algo especial –elucubraba– guardaré en ella rayos de sol,<br />
que me suavicen el invierno. Ilusiones, palabras de amor, sueños y deseos, para<br />
cuando la vida me venga mal dada. Así, cuando la abra, la magia de su<br />
contenido inundará mi existencia. No puede ser de otra manera –se<br />
justificaba. Además, ¿quién puede ser tan necio como para olvidar tan<br />
precioso objeto?<br />
Conocía la respuesta y entablaba una discusión consigo misma,<br />
mientras seguía caminando por la calle, ajena a todo lo que no fueran<br />
sus propios pensamientos.<br />
—Bueno, está bien, sí que sé el nombre de su propietario. Pero, ¿acaso<br />
merece más que yo este cuaderno? Seguía sopesando los pros y los<br />
contras, pues no lo veía claro. Le telefonearé, le diré que lo he encontrado,<br />
que ahora es mío y asunto acabado.<br />
Irene se sentó en un banco del jardín próximo a su vivienda y<br />
extrajo el precioso hallazgo como si fuera un tesoro. Acariciaba su<br />
cubierta de seda pintada con relieves adamascados que parecían<br />
brillantes cristales de caleidoscopio, que elaboraran para ella secretas<br />
figuras geométricas.<br />
El corazón acelerado de Irene retumbaba en su pecho cuando<br />
oyó el timbre del auricular anunciando su llamada. Uno… Dos…<br />
Tres… Que no esté, por favor, que no esté…<br />
—¿Diga? –respondió una voz mecánica.<br />
—Sí, verá ¿está el Sr. Fernando de Montalbano?<br />
—¿De parte de quién?<br />
—Soy Irene Grandes. Él no me conoce.<br />
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