La Sirena Varada: Año II, Número 14

· NOIR · CIENCIA FICCIÓN · TERROR ·
La sirena varada
R E V I S T A L I T E R A R I A
es una publicación de
EDITORIAL DREAMERS
libros digitales, gratuitos y legales
LA SIRENA VARADA: REVISTA LITERARIA BIMESTRAL
Año 2, N° 14, noviembre 2018 es una publicación mensual
editada por Digital Robotic Entity Assembled for Masterful
Editing and Rational Sabotage S.A.S. de C. V.:
Tlalnepantla de Baz, C.P. 54170, Estado de México, México.
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Director y editor responsable: José Luis Vázquez
Ilustración de portada: utako068
Ilustraciones: The British Library’s collections
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SOBRE
ESTE
NÚMERO
Han pasado un par de meses para
que este número saliera a la luz,
pero ese retraso ha valido la pena
pues, con mucho esfuerzo, estamos aspirando
a ofrecer una experiencia fresca
para los lectores y para los autores
nóveles que están allá afuera y que, de
alguna forma, se interesan en nosotros.
Para comenzar, tengo que decir que
esta revista, y en particular este número,
han sufrido muchos cambios. Hemos
retirado las novelas por entregas
que se publicaban aquí para dar paso a
un nuevo proyecto, una revista literaria
(sí, otra) que lleva por nombre El Estanque;
en esa revista se publicarán todas
las novelas que publiquemos como
editorial, de esta forma los autores ya
no estarán limitados solo a tres géneros,
como sucede con esta revista, y se
podrá publicar novelas de ficción de
cualquier género, excepto autoayuda.
Considero que es un proyecto muy
ambicioso porque, en nuestros tiempos,
los proyectos colaborativos y los
productos por entregas, ya sean cómics,
series, novelas y similares, son
cada vez menores, ya que el mercado
exige que los productos sean entregados
lo más rápido posible, para que el
consumidor o usuario final los consuma
(valga la redundancia) de una sola
sentada; la mentalidad detrás de este
particular hábito de consumo recae en
la idea de que mientras más rápido sea

consumido un producto, más rapido se
consumirán los demás.
En cuanto a La Sirena Varada, y particularmente
a partir de la siguiente convocatoria,
es que retiraremos la categoría
de ensayo, porque realmente es
muy poca la participacíón que se tiene
en esa categoría y me es más sencillo
invitar a los autores que quieran participar
con ensayos o artículos a esperar
que participen en una convocatoria.
Este número no contiene como tal
ningún ensayo, y eso es debido a que
en la convocatoria correspondiente
a este número solo llegaron siete ensayos,
y los dos ensayos que estaban
asignados a este número no cumplían
los requisitos, pues uno de ellos rebasaba
la cantidad de caracteres permitidos
y el otro era una entrada vieja del
blog del autor (que, por cierto, no tuvo
ni siquiera la decencia de quitar la palabra
blog del texto, por lo menos para
disimular). Por lo tanto, será más sencillo
invitar a todos aquellos que deseen
colaborar, lo cual informaremos en las
páginas de este número y los demás.
Como en cada número, desde hace
ya casi tres años, quiero agradecer a
todos nuestros lectores y autores por
hacer posible esta revista, ya que sin
ustedes, ninguno de los esfuerzos que
el equipo editorial y yo realizamos para
ayudar a difundir a los autores nóveles
y no tan nóveles valdría la pena.

¡YA está DISPONIBLE!
EL ESTANQUE
REVISTA LITERARIA
una revista quincenal
dedicada exclusivamente
a la publicación de
novelas por entregas
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desde nuestro sitio web

EN BOCA
CERRADA NO
ENTRAN MOSCAS
Por Beatriz Márquez Gutiérrez
6

¿Por qué a las personas no les agradan
las moscas? Las consideran, sucias y fastidiosas.
Solo se preocupan en cómo eliminarlas,
no les importa las funciones
que tienen estos animales en la naturaleza,
en nuestras propias vidas.
Existen alrededor de 160,000 especies,
son los únicos insectos que solo
tienen dos alas, se alimentan de frutas,
sangre y cosas muertas.
Por ejemplo, las moscas comunes
vuelan alrededor de nosotros o de la
comida porque sienten el calor y olor,
que les indica que es algo potencialmente
comestible; mira el plato de lo
que no te has comido en días, hasta
gusanos tiene.
A ti te pican muchos los mosquitos
por lo que puedo ver en tu delicada epidermis.
¿Sabes por qué? Les atrae el dióxido
de carbono que exhalamos al respirar,
otras lo interpretan como lo que
emiten los desperdicios o los cadáveres.
Espero no haberte confundido. Bueno
déjame presentarme: Forense del Departamento
de policía, egresado de la Universidad
Estatal, tengo varios artículos
publicados y próximamente un libro. Mi
trabajo es recolectar evidencia de cuerpos
de homicidios y los insectos son un
aliado increíble, en especial las moscas,
ya que su ciclo de vida nos ayuda a conocer
el tiempo que lleva la persona muerta
y a saber de qué murió cuando la causa
no es tan evidente, como en los casos
de envenenamientos. Sé que esta no es
una clase, de hecho no soy muy bueno
hablando en público, pero me gusta ser
cortés con mis invitados, y sobre todo
que te des cuenta de lo vital que estés
aquí. Serás parte de mi libro.
Me gustan las ciencias forenses desde
que en la facultad hicimos una práctica:
matar un cerdo, investigar y contabilizar
los insectos que estaban en
cada etapa mortuoria, las cuales son
cuatro. Gastamos mil quinientos en el
cerdo, con ese dinero y un buen matancero
hubiéramos hecho carnitas y chicharrón,
pero pues ni modo. Los órganos
de los cerdos tienen casi la misma
masa que los de los humanos, por eso
fue el animal más apropiado.
Fuimos a una granja por él, lo llevamos
al desierto con un pañuelo lleno
de cloroformo amarrado a su hocico
para que estuviera tranquilo durante
el camino; para cuando llegamos a las
afueras de la ciudad, yo lo iba a matar
con la famosa cuchillada debajo de la
pata izquierda, pero ya había muerto
de sobredosis. Me frustró un poco el no
haber sido yo quien lo matara, en fin.
Creímos que ese químico en su sistema
alejaría los insectos, pero no.
Fuimos cada dos días a observar y
colectar muestras. Era verano, más de
treinta y cuatro grados centígrados;
las fases fueron más cortas por el calor,
el cuerpo se estaba pudriendo tan
rápido: inflado y morado a los dos días,
podrido y con las vísceras de fuera a los
cuatro, jamás olvidaré el olor de la carne
podrida. Para el sexto día había de
todo: larvas, moscas, escarabajos, hormigas
y le faltaba una pata. Pensamos
que un coyote o perro lo rondaba y tuvimos
la brillante idea de amarrarlo. Al
décimo día, cuando regresamos, ya no
había cerdo, solo una mancha de grasa
en la tierra con su forma.
Nunca me había emocionado tanto
con una práctica de investigación de
una materia, así que la convertí en mi
tema de tesis, solo que yo ya podía matar
a los cerdos con mis propias manos.
La tesis fue mi primer artículo publicado.
Tuvo mucho impacto y seguí con
7

esa misma línea de investigación hasta
el doctorado. El mismo gobierno me pidió
que trabajara para la policía.
La mayoría de los cadáveres que veo
ahora son ocasionados por impactos
de balas, arma blanca o sobredosis, y
aunque nada de eso detiene a los insectos
acercarse al festín, no puedo
experimentar o jugar con los factores,
porque hay que entregar rápido los
cuerpos a sus familiares, y eso, la verdad,
es muy aburrido.
Pero… ¡No te duermas! Estoy contándote
algo importante para mí, importante
para todos, ya que será para
las ciencias y para mí un logro supremo.
Iré al grano, ya que me pusiste de malas.
Estudio el comportamiento de las
moscas en diferentes tipos de ambientes
y cadáveres. No se comportan igual
en un vagabundo de cincuenta años que
murió por congestión alcohólica; en un
ama de casa, madre de tres hijos, quien
sale a correr todas las noches, que falleció
por traumatismo craneoencefálico;
o un hombre obeso con diabetes que
sufrió un paro cardiaco, esa fue mi peor
idea de sujeto de investigación, fue un
fastidio limpiar y deshacerse del cuerpo.
Dicen que el asesino perfecto es
aquel al que no le encuentran el cadáver.
Cuando trabajas para el gobierno
tienes acceso a información, bases de
datos para modificarla, para no levantar
sospechas o inculpar a otros y sustancias
químicas ilimitadas.
Y hoy veremos cómo se comportan
las moscas contigo.
Sujeto de prueba #36:
Sexo femenino. 17 años. Caucásica.
Cabello rojo, 57 kilogramos. 1.65 metros.
Causa de la muerte: ahogamiento.
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¿QUÉ FUE
DEL MIEDO?
Por Ricardo Sánchez Mejorada

Miedo… en que vulgar y corriente
palabra se ha convertido una de
las más grandes motivaciones
que ha tenido la humanidad, no importa
la época, no importa el contexto social
o cultural, tampoco interesa el sexo
o la anatomía; el miedo era ese sentimiento
capaz de hacer arder pueblos,
ciudades o países enteros por su mera
presencia. Y aquí estamos, sumidos en
un interminable bucle de vergonzoso
desprestigio. Aun así, la literatura
siempre había velado gratamente mi
existencia, propagándola con la eterna
eficacia atada a los símbolos que me
describían. Y en algún punto, un desconocido
escritor fue capaz de identificar
cual era el origen de tan aberrante sensación,
solo él fue capaz de, en su momento,
permitirse ver un poco más allá
de su nariz, la propuesta recibió críticas
de todo tipo, ciegos ante la gran verdad
que se había revelado ante su primitiva
conciencia, la frase decía: «El hombre
solo le teme a dos cosas: a lo que desconoce
y a lo que no puede controlar.»
¡Brillantes palabras! Cuanta verdad
contenida en un sencillo párrafo, después
de tal revelación se pudieron demostrar
con facilidad dos teorías. La
primera: Los seres humanos son capaces
de ignorar la verdad, aun teniéndola
delante. Y segundo: aún antes de tener
la receta para imponer la voluntad
de quien fuera mi aliado, rápidamente
se me encontraron un uso, me volví un
arma… y una más común de lo que
fueron capaces de ver en su momento.
Era un arma que se utilizaba con poca
eficiencia, de forma burda y con poco
alcance, digna de los pequeños que les
gastan bromas a sus padres cuando
estos volvían de sus caserías, o en todo
caso, de aquellos que eran capaces de
propiciar temor dentro de los corazones
de una aldea más débil que la suya.
Luego los tiempos cambiaron, y también
cambió el uso esta herramienta, volviéndome
más preciso y refinado, todo
esto se retomó como si se tratara de un
puñal escondido en una cena de gala,
en algún reino rico, y deseado gracias a
su misma riqueza, no fue sino el miedo
la herramienta que se utilizó para que
aquella cena terminara con un nuevo rey
portando la corona, y la cabeza de un antiguo
gobernante incrustada en una horquilla.
El nuevo rey ahora debía de cuidar
su cuello de gente como el, disfrutando
todo lo que pudiera antes de que la edad
o las condiciones lo llevaran al mismo
sendero de su predecesor. Sin saber así,
que se había vuelto víctima de su propia
arma, cayó ante ella como el soldado
que se tropieza con su propia espada.
Aún con esta irónica caída, y para consuelo
de los pobres, se puede decir que
murió con la corona aún en su cabeza.
Y llegamos al momento de presentar a
una compañera de un incalculable valor
dentro de mi esparcimiento a través de
los corazones de la humanidad, tan necesaria
para mí como lo es el agua a un
pez, la tantas veces adorada y solicitada
Muerte, aquella que es tan bien recibida
por muchos, y tan eludida por otros, cada
uno decidiendo cómo prefería acompañarla,
ya que la violencia y la tranquilidad
eran herramientas que maneja a la
perfección. Sin ella, el más grande miedo
existente no se podría catalizar; pues,
aunque como individuos se puede tener
un más que amplio abanico de temores,
y ni qué decir de una sociedad, de uno
solo de ellos no hay retorno, arreglo o tratamiento.
Y como un desierto dispuesto
a tomar cada gota de esencia, mi querida
compañera y yo nos vimos prostituidos
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al servicio de cualquiera que fuera capaz
de intimidar, asombrar, o interrumpir indefinidamente
la respiración de alguien
más. Llego entonces a ser algo más que
mi acompañante, tal vez el decir amante
sea muy empalagoso de mi parte, pero
es el acercamiento más próximo al cómo
me sentía respecto a ella, y pese a todo
me veía incapaz de evitar su sufrimiento,
víctima de las laceraciones cotidianas de
nuestros creadores.
Con todo esto dicho: ¿Qué es lo que
realmente debería pasar? ¿Los servicios
del miedo y la muerte deberían ser
una herramienta exclusiva de las elites,
al servicio de la raza que les dio nombre
y forma? ¿O aceptar nuestro lugar
como viles casualidades dentro de la
historia de una raza tosca y autodestructiva?
¡Nos negamos! Somos mucho
más que eso, somos una fusión de todo
lo que podría destruir a una persona,
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no físicamente, no mentalmente, ni siquiera
espiritualmente, somos capaces
negar su existencia ante el mundo, y
salir airosos como quien pelea con una
planta de campo.
Con esto en mente tomamos una
decisión, la humanidad ha ingrata y
desagradecida, ha perdido nuestro
favor, pero no podemos simplemente
desaparecer, así que de cara al mundo
presentamos esta oferta. Enfréntenos,
niéguenos la entrada a sus hogares, a
sus hijos, a sus vidas, porque tengan
por hecho que los visitaremos, a todos
los que respiran en este momento, negándoles
cualquier descanso, inclusive
el último de ellos. Esperen el mismo
trato que nos dieron, resígnense con
encontrarse cara a cara con la desesperación,
y por sobre todo…
Diviértanse, al fin y al cabo, no pueden
morir. ¿Cierto?
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14
LA SANGRE
EN EL CILICIO
Por Jesús Guillén Luna

Desde la pequeña ventana de mi
habitación veo al sol entregarse
al ocaso detrás de la oscura silueta
del campanario. Ocho campanadas
replican en el incómodo silencio y parecieran
marcar el ritmo con el que una
de las monjas limpia el patio. No importa
si la hermana ha hecho un gran
trabajo, la sangre siempre será difícil
de limpiar, pero aunque logre borrarla
por completo, quedará en el subconsciente
una especie de sombra carmesí
como estela en el lugar donde una vida
fue arrebatada con violencia.
Esta mañana fue encontrado el cadáver
de otro monje del convento, el
sexto en lo que va del mes. Todos los
cuerpos han sido encontrados en diferentes
lugares, pero comparten las
mismas características: piel desnuda
develando las profundas heridas que
parecieran hechas con cadenas, y una
horripilante marca en el pecho en forma
de cruz como estocada final. Nadie
en el convento sabe qué ocurre. La
policía no tiene ni una sola pista y el
miedo asfixia el ambiente. Imagino a
las víctimas: los gritos, los llantos, los
rostros de agonía y pavor; me desgarra
el alma y me hace temblar.
La monja se persigna ante la escena
del crimen antes de retirarse del patio.
A los pocos segundos, los monjes que
conforman el coro comienzan a tomar
sus posiciones para su práctica de la
noche. Ésa es mi señal para preparar
mi flagelación. Me adentro en mi austera
habitación, guiado por las tenues
flamas de las veladoras, intentando
ignorar mi reflejo en el espejo de la
pared a mi derecha, intentando ignorar
las manchas de sangre en la pared
a mi izquierda —no puedo recordar si
aquellas manchas fueron causadas por
mi propia sangre después de flagelarme…
o son de alguien más—. Tomo el
flagrum del cajón junto a mi cama una
vez más y un nudo se forma en mi garganta.
Doy media vuelta, suspiro y entrego
mi alma al castigo.
Mi pálido y débil cuerpo queda al
descubierto al quitarme la túnica. Finos
hilillos carmesí se dibujan en la piel
de mi pierna izquierda, desde el muslo
hasta el talón, causados por el cilicio
que me castiga. Es difícil quitármelo,
no recuerdo desde cuándo está ahí
pero da la impresión de que el inmisericorde
acero se estaba volviendo uno
con la carne. El dolor es insoportable y
caigo sobre mis rodillas.
Frente al crucifijo que me observa
y, haciendo un inhumano esfuerzo por
respirar, espero a que los cantos inicien
para fustigarme. Si mi perspicacia me es
fiel, esta noche el coro entonará el Confiteor,
como lo han hecho desde que los
asesinatos se desataron. Pero la espera
empieza a hacerse pesada e insoportable
a medida que el frío se intensifica.
In nomine Patris… Las luces de las
veladoras se apagan.
…et Filii… El dolor en la herida del
Cilicio palpita, desatando un escalofrío
que eriza la piel de mi espalda hasta mi
nuca, ahoga un grito de dolor y desemboca
en llanto.
…et Spiritus Sancti… Las lágrimas se
confunden con el sudor y con el rabillo
del ojo puedo ver mi oscura silueta en
el espejo. Estoy encorvado, mal trecho,
irreconocible. Está ocurriendo.
…Amen. El dolor cesa, el coro de voces
graves comienza a cantar, y la pesada
caricia del flagrum recorre la piel de
mi espalda.
Confíteor Deo, omnipoténti… Uno,
dos, tres latigazos. Mis ojos se tornan vi-
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driosos, pero no sé si sea por el dolor o
por la emoción de escuchar los cánticos.
…beatae Mariae, semper Virgini…
Siento un cálido y espeso líquido lamiendo
la piel de mi espalda; es sangre,
estoy seguro, y ese ardor tan familiar
que me recuerda que sólo vivo para
entregarme a Dios y mi dolor expiará
mis culpas para merecer su glorioso
perdón y divina misericordia. Cuatro,
cinco, seis latigazos más que de hecho
comienzan a… gustarme.
…beato Michaeli Archángelo… Un
parpadeo basta para verme diferente
en el espejo. Mi complexión, mi sonrisa,
el brillo en mis ojos que se tiñe de
carmesí. El sonido de mi respiración se
asemeja al de una bestia abominable
desesperado por desatarse. Mi corazón
oscila entre el horror y la emoción… y
lo segundo predomina cada vez más.
El coro sigue cantando y, a su ritmo,
los recuerdos se esclarecen. Reconozco
esas imágenes, esta sensación, esas
manchas de sangre en la pared y mi
cuerpo se deja llevar gustoso por el ritmo
del coro afuera.
…sanctis Apóstolis… Siete, ocho,
nueve latigazos. Suelto una carcajada y
su eco replica en las paredes. Cualquiera
que me escuchase se estremecería,
pero yo sólo puedo seguir riendo.
…ómnibus Sanctis… Diez, once, doce
latigazos. Una punzada en cada uno
de mis dedos y veo mis uñas creciendo
desmesuradamente, gotea sangre des-
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de mi boca y siento mis colmillos más
grandes y afilados. Suena irónico que la
oscuridad más malévola aclare mis ojos.
…mea culpa… Me vuelvo uno con las
sombras, me entrego de lleno a mis deseos
más terribles. Sé quién soy, sé qué
ha ocurrido aquí…mea culpa… ¡Mea
máxima culpa! ¡Despierta el vestiglo
que duerme en mí!
Y entonces: silencio. Los coros han
callado, la flagelación ha terminado.
Mi sed de muerte pide a gritos ser saciada.
Mi deseo de salir y conquistar la
noche arrebatando el aliento de las almas
de quienes yacen aquí es insoportable,
y yo no pensaré dos veces en hacer
caso a las voces de mis apetitos. Antes de
salir de la habitación, encuentro el cilicio
ensangrentado a mis pies. Lo tomo entre
mis largos y decrépitos dedos. Mi anormal
olfato me ayuda a darme cuenta de
algo: esta no es mi sangre. Mi sangre huele
a agrio vinagre, a podredumbre, esto
huele a pureza, a inocencia, a la monja
que asesiné hace seis noches, al monje
que asesiné anoche. Guardo el cilicio
conmigo para ponérmelo en cuanto mi
festín de la noche acabe ¿quién podría
imaginar que la sangre en él no es la mía?
Salgo de la habitación adoptando la
penumbra en mi piel. Me escondo en
el silencio de los pasillos y espero con
ansias. Por fin, una silueta se dibuja
desde el otro lado del corredor y mi
verdadero yo se prepara para volver a
retar a Dios en su propia casa.
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18
UNA BREVE
DECONSTRUCCIÓN
DE MI MUNDO
Por Hugo Eduardo Quiroz Marín

Es siempre típico que mi amigo, su
mascota humana y yo nos metamos
en aprietos tan recurrentemente
graciosos mientras revisamos,
analizamos y presentamos las ideas
más jocosas de la indumentaria caótica
del universo multifacético. Como aquella
vez que viajamos al encuentro destinado
de la existencia de uno de los tres y
lo impedimos pensando en las repercusiones
lineales que aquello podía ocasionar
para la paradójica lógica espacial
y temporal de la determinación cuántica
bilateral. El resultado fue el esperado,
sin embargo esa historia ahora no tiene
la menor importancia… Por cierto que
mi amigo es un chango, y su mascota
humana es un tipejo que nos acompaña
y de vez en cuando habla conmigo,
preguntando, aclamando y recitando
verbalizaciones sobre libros novelescos
que nada me importan.
Una historia graciosa que quiero
contar sucedió aquella vez que me encontraba
resolviendo una ecuación bino-diferencial,
cuando ellos llegaron a
mi casa preguntando por mis asuntos
de manera beligerante. Yo les respondí
que me encontraba en la más amplia
de las realidades contraídas buscando
una forma de hacerla más minúscula
y que por ello me sentía liberado y
expandido, cuando de repente, como
caído del cielo, vino a mí la más hermosa
secuencia de números que pudo
haber expresado jamás algún ordenador.
Entendí enseguida que aquello era
algo extrañamente inentendible y que
por ello solamente el mundo podía
acabar, así que de la nada y despedido
como bala comencé a trascribir todo
aquello que refleja el sentimentalismo
pictográfico de la manifestación cognoscente
al que apelan los pomposos
que apoteósicamente rememoran los
desvaríos de los que antaño y ahora
se jactan de mostrarse hábiles en el
intelectualismo numerológico de estos
tiempos confusos.
No fue hasta que llené todos los pizarrones,
todas las hojas y todas las paredes
de donde yo estaba que vi, con
todos mis ojos, la desgracia de mi tragedia,
la risa de mi comedia, la incompleta
y aun así interminable cadena de
eventos que se desenvuelven y avanzan
por el tiempo y el espacio sin llegar
a ningún lado pero que conforman el
total melodrama. Mi melodrama. Y fue
así que, rápido pero inseguro, comencé
a redesorganizar todos los números y
todas las vidas.
La misma construcción de números
secuenciales me hizo dar cuenta que la
vida deja de ser vida en el momento de
la verdadera existencia. Pues no es posible
saber que dentro de los euclídeos,
los primos, los pares, los nones, los naturales,
los cuadráticos y los decimales
se encuentran los verdaderos causantes
del caos cósmico, representados
meramente como el mínimo exponente
del exponencial de Pi.
Fue durante mi avance, analítico y
lisérgico, para comenzar a comprender
el todo que, de pronto, noté que me encontraba
ya en la nada y en la nada vi el
todo y el todo no era nada comparado
con la nada, y avancé y me detuve y me
moví sin caminar hasta que mis ojos vieron
lo que no estaba en lo que estaba, y
sin sentir comprendí que estaba sintiendo
estar en donde no estaba y en donde
estaba sentía que no sentía nada.
Así comencé siendo dentro de la nada
y el todo, donde, justo al empezar desde
todos los vectores que abarcan la nada,
pese a que todos piensen que la nada no
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presenta un inicio o un final a diferencia
del todo, del cual un maestro ya expuso su
totalidad en una simbolización hexagonal
literaria, todo el inicio de la nada comienza
en el medio del todo. Pero desvarío.
Pues al terminar de comenzar de ser lo
que debía ser, concluí que ya había sido y
por lo tanto era y sería lo que al principio
ya dejaría de ser, porque inevitable al final
dejé de ser lo que era para ser lo que fui en
el ahora. Y entonces construí y destruí lo
que debe ser hecho y no hecho y en lo hecho
noté que lo creado se caía y en lo no
hecho todo permanecía de píe en la nada.
Y de la nada broté, esta vez como un todo,
y el todo me vio y yo lo vi y en la nada los
dos existimos y dejamos de ser algo para
ser nada en la nada.
Y vivimos en la nada apretados, estrujados,
contraídos, exprimidos, contenidos,
porque la nada solamente ocupa
mucho espacio. Y prisionero de mi propio
todo me busqué, me encontré y me
vi esta vez conmigo mismo y me dije
aquello que yo no quería escuchar y al
escucharme deje de ser mi todo y me volví
nada y dejé a mi todo en mi nada para
volver y contarles todo esto y nada más.
FIN
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22
EL CHARCO
Por Esperanza Angeles Soto

Hace un charco que te amo, María.
Antes de tu llegada, el zacate dorado
estaba tirado sobre las tierras
secas. Y tú que no venías.
Ay, María, cómo te extrañaba. Lo sé,
ni nos conocíamos, pero se preparaba,
se barbechaba el ambiente para el siguiente
ciclo de fertilidad, de nueva
vida, de tu misteriosa llegada.
Pensaba en hacer rituales para tu venida.
Agradecer por anticipado lo que
está por entrar a mi vida. Pero ya lo hacían
los hombres del campo. Labraban
la tierra para esparcir después sus semillas.
Las plegarias de sus cantos se elevaban
como haciendo uno con el viento.
Entonces ascendían, eran escuchadas,
procesadas y sólo esperaban para ser
regresadas en el momento preciso, en
el instante necesario y en las condiciones
adecuadas para su acción. La Tierra
entendía de este sacrificio por sus hijos.
Un poco de deformación para después
llenarlos de sus frutos para su sustento.
Por las noches, me sentaba fuera de
la casa, contemplando el campo, el trabajo
del día. Las lucecitas del cielo y de
la tierra, hablaban de ti.
En marzo, sus vientos salvajes, no
domesticados, me murmuraban tu venida.
Te sentía más cerca, mi vida.
Existía una armonía entre la iluminación
nocturna del suelo y aquella
proveniente de lejanos mundos. Una
de esas noches, solicité tu compañía al
cielo. Aun así, de cualquier forma llegarías,
conmigo o sin mí. El presagio de tu
llegada fueron las luciérnagas, con las
primeras lluvias. Los espíritus del vaho
que desprendía la tierra mojada, únicamente
a mí me mostraban tu silueta, tu
belleza femenina.
El suelo húmedo permitía la comunión
para la penetración, depositar la
semilla en este acto de amor. Por donde
miraba, florecían todos los colores de
esperanza, que se esparcían por doquier.
Estaba por impacientarme. Sin embargo,
recordé de mis labores del campo
y de los mismos tiempos que se
toman las mujeres para llegar, como la
mismísima Tierra que se prepara para
seducir con sólo mirarla.
Llovió alguna noche, más que de
costumbre. Vendavales agitaban los
árboles, las casas, mi casa, mi corazón.
Me sentí perturbado. Y dudé conocerte.
Pero al amanecer de aquella noche tempestuosa,
olí tu presencia, a minerales
remojados del suelo que se evaporan,
algo así como la frescura de la Tierra.
El sauce llorón de la casa, ése que
guardaba su rocío, junto al camino, con
los aires dejó caer sus lágrimas cuando
descansaba debajo de él. Miraba hacia
abajo, mejor dicho, al charquito del rocío
que crecía ante mí. Veía las simpáticas
ondas que se producían con el soplo
de la Tierra, con el aire en movimiento.
De repente, allí estabas en el reflejo
del agua. Alcé la vista y tú, preciosa.
Ay María, como ansiaba conocerte.
Tu voz tímida dijo:
—Buenas tardes, ¿éste es el pueblo
de San Juan?
Entonces supe que te quedarías y me
arrebaté empezar a amarte. Así pasaron
los meses y sabíamos de nosotros.
Húmeda y tersa era tu piel que se regocijaba,
con abrirse poco a poco a los
actos de amor, entregados en jugosos
manjares al pie de nuestro árbol.
Con junio, y la fiesta del pueblo, te
invité a la feria.
¡Ay, María, qué día tan desgraciado!
Nos cruzamos en el camino y no nos
vimos. Un aguacero se dejó caer. Sólo
llegaste al sauce llorón para cubrirte.
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24
¿Por qué no te alojaste en la casa, María?
Te faltaba poco, mi amor, para protegerte.
Te atravesó un rayo.
Algo de mí se quebró. Y la idea de la
cordura se desvaneció con mi llanto, que
no encontró consuelo ni pronto ni lejos.
Entonces decidí darte en ofrenda a la
Tierra. Donde te conocí, bajo el sauce
llorón, coloqué tu cuerpo de pie, con la
cabeza hacia afuera. Cuidé el agua del
charco. Le coloqué sal para que cristalizara
tu bella cara. Cuando desapareció
la carne, quedó tu reflejo en aquel tipo
de salmuera improvisada.
Dorado es tu recuerdo, que poco a
poco se desvanece.
Mis ojos empiezan a voltear hacia
una muchacha que me ha acompañado.
Ella se muestra triste, porque vengo
al charco. No me dice nada. Pero cuando
hablamos, sus ojos sacan chispitas y
me sonríe a cada rato.
¡Ay, María! Ya casi acaba el otoño y tu
charco se está secando.

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26
ÉL
Por Martín Sepúlveda B.

Desde la ventana se ve la torre de
la iglesia. Pinos altos a los lados,
verde oscuro, serios y ancianos.
No tiene idea de cuánto rato lleva mirándolos,
porque sus ojos apuntan hacia
esa dirección, pero en realidad no
ve nada. Quiere mover la cabeza, pero
no puede. O no quiere. No está seguro.
No recuerda haber llegado a su casa
la noche anterior, pero ahí está, en su
cama. Un cosquilleo en las manos logra
quitar la atención de los árboles.
Parpadea fuerte y siente los ojos como
lijas. Se mira los dedos, que están dormidos,
pero se mueven sin dificultad.
Trata de rascarlos pero el cosquilleo
viene desde adentro, más abajo de la
piel y la carne. Más abajo de los huesos.
Levantarse cuesta, pero lo logra.
Sabe que hace un frío insoportable,
pero no lo siente. De todas maneras se
abriga, se pone varias capas, pero tampoco
siente calor. Solo hormigueo, en
la unión de los dedos, detrás de los nudillos,
en las muñecas. Se rasca con el
interior de las mangas del chaleco. No
sirve de nada. Solo le enrojece la piel.
Sale de la pieza y su compañero de
casa ya está en la mesa. Toma café,
come huevos con cuchara. Se saludan
con un gesto. Se va a servir café, pero no
quiere. No hay hambre. Solo manos que
pican y ojos que raspan. De todas maneras
se sienta en la mesa, es ritual. La
compañía es ritual, la soledad es trágica.
El compañero lo mira y le dice que
se ve mal. Le pregunta cómo se siente,
que está pálido y tiene los ojos muy rojos.
Él le dice que parece que se resfrió,
o que tomó mucho. El compañero le recuerda
que el día anterior no salió, que
estuvo toda la noche acostado. Trata
de acordarse de los sucesos y es cierto,
no salió, por eso no recuerda haber
llegado. Debiese sentirse confundido,
pero no lo hace. Las confusiones y pensamientos
profundos lo evaden desde
que amaneció mirando los pinos. La
picazón y la irritación lo persiguen.
Los pinos siguen ahí afuera. Cuidando
la torre que vigila a los santos y los
pecadores. No se había fijado en que
los estaba mirando. No sabe bien qué
hora es. Sabe que es la mañana. No la
misma mañana en la que estaba hace
un rato, es otra. La siguiente. Tal vez
una tercera. La sangre seca en las sábanas
es una pista. Han pasado al menos
dos días. Desde que no se quiso tomar
el café. Desde que se rascó las manos
hasta romperse la piel.
En el velador hay un vaso de agua.
Cuando lo levanta ve sus dedos carcomidos.
Cuando lo vuelve a dejar ve la
sangre de sus labios marcada en el borde.
Siente hinchazones. Siente las bacterias
alojarse en los nuevos espacios
que ha abierto en su carne. No siente
dolor. Ni el frío todavía. Abre la ventana,
se apoya. La torre le intenta decir
algo, pero los pinos no la dejan. Les
quiere preguntar, pero la puerta suena.
Te quiero llevar al mar. O a la montaña.
Él no quiere salir de la pieza, pero su
compañero está decidido. Le dice que
está deprimido, que un cambio de aire
le va a ayudar. Él ya no siente el aire,
no puede llenar sus pulmones porque
están llenos de agujeros. Te vas a hacer
daño, le dice el compañero mirándole
las manos. Se te va a podrir el corazón,
le dice algo más que no está ahí.
Siente el pecho negro. Siente el olor
pesado del musgo. Está entre sus huesos
y debajo de su piel. Pica menos, es viscoso.
Su compañero intenta tomarlo pero
la piel se estira y resbala como teflón.
Se miran, uno pestañea perdido, el otro
27

pestañea con ojos de lija, la córnea no
aguanta mucho más. Necesito que salgas
de esta pieza. Necesitamos que mires
por la ventana. Son voces vetustas las de
afuera, las que tapan el sonido de la torre
santa. Es una voz joven la que le ofrece
ayuda. Una voz aguda. Insoportable.
La piel ya no le molesta. Se cayó al
piso. Resbaló. Es un saco que se vuelve
sólido y blando a la vez. El aroma espeso
viene del cuerpo del compañero.
Pero él ya no tiene olfato. No le molestan
los olores ni las picazones. Los párpados
se los arrancó con un pedazo de
vidrio. Ya no hay lija. Ya no hay ventanas.
Las sábanas son negras y duras, como
las voces de los pinos, que le cuentan
una historia más antigua que todas las
campanas. Una historia que pasa bajo
la tierra y más arriba de los cielos. Una
historia microscópica, llena de gigantes.
Una que no empieza ni termina. Una
historia que solo se puede contar al revés.
Él ya no mira. Ya no escucha. La historia
la siente. Es suya. Él es la historia.
Y nadie puede quitársela. Nadie puede
salvarlo. Porque él ya se quitó los ojos,
pero es el mundo el que no lo puede ver.
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30
UN PASEO
PERTURBADOR
Por Jose G. Mejia

De paseo con sus hijas otra vez. No
he conocido a alguien que disfrute
tanto de pasear con sus hijas. Quizá
el huevón de Mario debería aprender
algo de su vecino, no ha hecho más que
quejarse desde que nos mudamos, pensó
Diana, al asomarse una vez más por
la ventana del salón que daba a la calle.
—El vecino está de paseo de nueva
cuenta. Míralo, disfrutando el atardecer
mientras empuja con suavidad la
carriola donde van sus hijas.
Mario miró a su mujer con ojos inquisidores
mientras, sentado sobre el
sofá, deshacía el nudo de las agujetas
que ataban sus zapatos. ¡Esos zapatos
le pulverizaban los pies! Sentía un gran
alivio poder quitárselos al llegar a casa.
Elevó un suspiro de alivio al sentir la alfombra
bajo sus pies y dijo:
—Déjale en paz. ¡Por Dios!
—¡Estoy aburrida! A duras penas puedo
levantarme de la cama y ver lo que
pasa por la ventana. Sólo veo al vecino
caminando con sus hijas, disfrutando
el paseo —y comenzaron los sollozos
de Diana mientras jalaba la cortina un
poco a la derecha para continuar viendo
por la ventana.
Mario, descalzo, se dirigió a la nevera.
Tomó algunos hielos y los dejó caer con
suavidad dentro del vaso de base ancha.
Destapó una botella de whisky y vertió
un chorro sobre los hielos para escucharles
crujir. Sorbió un poco y refrescó
la garganta. Era un fastidio llegar a casa,
pero amaba a su mujer y a su hija en camino,
por ello procuraba expresarse con
la mayor afabilidad posible.
—Mi amor, sabes que ha sido instrucción
del médico —se acercó a ella y le
abrazó por detrás con ternura, tentando
el vientre de casi siete meses de embarazo,
consiguiendo se separase de la ventana.
Le dio un tierno beso en la frente y
regresó por el vaso para llevarlo a la sala
y sentarse un momento. Diana se sentó
junto a él y se apoyó sobre su hombro.
Hacía poco más de dos semanas que
se habían mudado a la colonia y tenían
aun empacadas muchas cosas. El salón
donde dejaron los sillones de forma
provisional, aquel que asomaba a la
calle, estaba lleno de cajas cerradas en
su parte posterior. ¡Dos semanas! Aún
comían comida enlatada o empaquetada.
Dormían en la recamara principal
donde sólo estaba el colchón, eso sí,
acomodado siempre con sábanas, cobijas
y cómodas almohadas.
El lugar al que se mudaron era en
realidad muy lindo; una colonia cerrada
y algo alejada del bullicio de la ciudad.
Un conjunto nuevo, con tan sólo
catorce casas bien distribuidas en línea
recta hasta desembocar en un semicírculo
de pavimento, rodeando un bello
jardín con algunas bancas y juegos infantiles,
alberca y un salón de eventos.
El lugar perfecto para criar a un hijo,
pensaban de forma constante.
Tomaron la decisión de cambiar de
casa para comenzar, como dice la frase
coloquial, desde ceros. Con una hija en
camino y un reciente ascenso en el trabajo
de Mario, se dieron la oportunidad de
mudarse a un mejor lugar. Mayor seguridad,
mejores vecinos y más tranquilidad.
Aquella noche se fueron a la cama
sin cenar, estaban realmente agotados.
A la mañana siguiente, Mario se levantó
de la cama algo temprano. Los
sábados eran de lavar el auto. Asomó
por la ventana para ver las nubes, quería
cerciorarse ante la posibilidad de
lluvia. Entonces le vio caminando frente
a la casa, con la carriola de dos espacios
y sus hijas abordo
31

¿No tendrá algo más que hacer?, pensó.
¿En qué momento trabajará? ¿Su
esposa llevará las cuentas en la casa?
Le pareció haber visto a la esposa del
vecino sólo un par de veces desde que llegaron
ahí; una mujer alta, de tez blanca y
cabellos negros, con muy bonitas curvas,
inconfundibles al andar. Llevó a la cochera
lo necesario para lavar el auto…
—¡Vecino! ¡vecino! ¡Buenas!
—¡Buenas tardes! —Mario volvió la vista
de soslayo, mientras contestaba al saludo.
—Soy Carlos, vivo a unas cuatro casas
de la suya, en la acera de enfrente —sudaba
bastante en ese momento, caminar
era toda una odisea para ese cuerpo
regordete. No parecía que caminara
de forma constante.
—Mario, mucho gusto —y extendió la
palma de su mano para recibir el saludo
sudoroso.
—¡Bienvenidos! No había tenido oportunidad
de saludarle personalmente.
—No se preocupe, aún tenemos poco
tiempo de haber llegado —Mario hizo
una pausa y continuó—. Es en realidad
un lugar muy lindo.
—Sí que lo es —Carlos se acercó a él, tomándole
suavemente del hombro e inclinándose
para bajar la voz, continuó—: Ya
sé que no preguntaste, pero vivo con mi
esposa y mis hijas, tengo ya algunos años
sin empleo, pero nos las arreglamos con un
pequeño negocio que montamos mi esposa
y yo, y últimamente ha ido viento en popa.
Pronto mis hijas se harán cargo del negocio.
32

—Eso debe ser bueno, además veo
que las niñas disfrutan la compañía de
su padre —e inquiriendo más por chisme
que por interés, preguntó—: ¿Qué
es lo que venden?
—Verá —y volvió a bajar la voz—, si
usted se siente solo alguna vez y quiere,
digamos, tener compañía y pasarlo bien,
pues me llama —colocó en su mano un
trozo de papel mientras lo estrechaba, y
continuó—: Me dice a qué hora y la duración,
y yo me salgo de casa a pasear a
mis niñas y usted solo entra a la casa, y
así sin más, mi esposa le estará esperando
dentro. ¿Qué le parece?
Mario no pudo más que separarse de
él de forma súbita. Su rostro expresaba
incredulidad, frunció el entrecejo y entró
en la casa sin despedirse de Carlos.
Se dirigió a la cocina y tomó un vaso de
la alacena, sirvió whisky y lo bebió de
un solo trago. Directo a la garganta.
—¿Con quién hablabas afuera? —gritó
Diana, mientras bajaba los escalones
en forma pausada.
—¡Con el vecino! ¡El de las niñas! —
dejó la botella y el vaso sobre el fregadero,
y continuó en voz baja—. Tu vecino,
el de las niñas; quienes pasean por
una perturbadora senda de ingenuidades,
y cuyos lamentos no serán escuchados
hasta que sea muy tarde. Debo
ayudarlas, alguien debe ayudarlas —se
recargó sobre el fregadero y esbozó
una mueca de tristeza, sacó el papel de
su bolsillo y tomó el teléfono.
33

34
VAMPIROS
DEL ADN
Por Miguel Cobeñas Pasiguán

Muy temprano, agentes de la Policía
Nacional del Perú (PNP) intervinieron
el hogar del aún en
pijama Félix Martínez, un acomodado
surfista de asidua actividad en las costas
de Pico Alto, Lima —con olas de más de
10 m de altura—. Eran cuatro personas,
de las cuales uno no estaba armado; este,
supuestamente, era el fiscal, quien al saludarlo
en voz baja le comunicó que estaba
requisitoriado. La encendida madre
del detenido, que todavía dormitaba en
el segundo piso del inmueble, se enteró
después; pero si vio el expeditivo arresto
un único vecino dadas las 5:37 a.m. que
eran. Las calles del barrio estaban oscurecidas,
húmedas y acostadas siquiera
y solo escucharon pasar el raudo motor
del auto Nissan, desprovisto de las marcas
oficiales de la policía.
Días antes, Félix inició su plan curativo
en la Clínica Dental Planeta, que lo
llevaría a colocarse tres implantes de
titanio en su bien pulcra dentadura. Él
no podía contradecir su obsesión por
mostrar su blanca sonrisa, la que desde
niño supo aprovechar, y fue el anzuelo
para cimentar su embarazosa fama de
«El Don Juan de Miraflores», un barrio
ostentoso. La práctica odontológica
actualmente se regula con dispositivos
legales que obligan a los dentistas
a enviar reportes biológicos de sus
pacientes, siendo así que los datos de
las secreciones bucales del deportista
fueron remitidos por internet al Banco
Nacional del ADN, este rasgo autosómico
biológico estuvo en la saliva que
él escupió en un lector óptico durante
los procedimientos dentales con ácido
tranexámico en la clínica.
⁂
En los años ochenta se jugaban atrozmente
los carnavales en las calles de los
barrios populosos de Lima, jolgorio sazonado
con agua de caño en globos o baldazo
limpio, serpentinas multicolores, harto
betún y meloso talco blanco que a la vez
que refrescaba a los que huían de los
treinta y ocho grados de calor, era motivo
para comer, bailar y consumir en especial,
cerveza, por lo que eran jornadas dominicales
que al llegar la noche encontraba a
hombres y mujeres alegremente empapados
en alcohol. Fue un domingo siete
de febrero de mil novecientos ochenta y
ocho que la policía allanó un burdel en el
centro limeño en donde había una occisa.
Los informantes dijeron a los investigadores
de la PNP que ella tuvo varios clientes
durante el día y que era imposible saber
quién la había asfixiado con el talco blanco
que se utiliza para jugar.
Esa noche hubo redada en el prostíbulo
y se cumplieron los protocolos
policiacos de rigor para levantar evidencias,
entre estas, a varios clientes
y lolitas que estaban azorados de vergüenza
al saber que sus nombres se
publicarían como sospechosos en los
diarios por el crimen ocurrido en ese
lenocinio que fue clausurado eventualmente,
hasta que un manoseado habeas
corpus lo volvió a abrir.
La policía no pudo identificar al asesino
en esa época, las huellas en el
cuerpo del delito no dieron luz para la
identificación y homologación dactilar
en sus archivos; pero por más que la familia
de la chica y la prensa reclamaron
y presionaron a la PNP, el caso quedo
en espera de… ¡nada! Sin embargo,
parte de la rutina de investigación detectivesca
que era absorber con hisopos
estériles las secreciones vaginales
y de sudor, al igual que la sangre y los
35

dientes molares de la víctima, fueron
pistas que permanecieron archivadas
en el laboratorio del crimen peruano.
⁂
Las chicas y chicos del Buró de Inteligencia
Forense (BIF) que eran especialistas
en criminalística científica, no pertenecían
a la policía, pero prestaban servicios
a la PNP dado que el estado peruano les
había encomendado el proyecto de aperturar
y administrar el Banco Nacional de
ADN, institución adscrita al Registro Nacional
de Identificación del Estado Civil.
Sabido es que los glóbulos blancos de
la sangre —que es la predilecta de los forenses
por poseer núcleo, de ahí el mote
de «Vampiros del ADN»—, tiene una fiabilidad
muy superior a otros fluidos humanos
para la identificación adénica, sin
embargo, a falta de ésta, es válido utilizar
la saliva y otras secreciones indubitadas.
Al BIF llega información biológica de fuentes
peruanas de toda índole: salud pública
y privada, nacimientos, defunciones,
deportes, policiales, civiles, municipales,
laborales, consumo masivo, estudiantiles,
legales, investigaciones históricas
y demás que emplea un software veloz
para examinarla —mil trillones de bytes
por segundo, un número con 18 ceros—,
siendo otra de las bondades del BIF, que
ya cuenta con archivos de hechos ocurridos
y reportados desde mil novecientos
ochenta y cinco, y han ayudado a resol-
36

ver casos judiciales de difícil solución
como son asesinatos insólitos, filiación
familiar dudosa, patrimonio hurtado de
los incas, violaciones de seguridad de
datos de la gente, fraudes financieros,
negligencia médica, corruptela política,
exportación de cocaína, terrorismo armado,
repatriación de soldados muertos
en la Guerra del Pacífico…
Fue así que el perfil genético de Félix
Martínez fue identificado certeramente
como el asesino según la base de datos
del BIF, tras homologarse las secreciones
salivales enviadas por la Clínica
Dental y las células epiteliales de saliva
de mordisco —conservadas en bolsas
de papel en criminalística desde
1988—, hallada en los senos de Dalia, la
escort que fue asfixiada por el enamorado
surfista en el Centro limeño.
Teresa, la ardorosa madre de Félix,
que fue en minifalda roja a la audiencia
judicial, dijo al Juez delante de todos y
después de leída la sentencia a su hijo,
que apelará el dictamen de veinticinco
años de prisión porque según ella «habían
utilizado un procedimiento basado
en computadoras en lugar del raciocinio
legal humano», incluso dejó claro,
en su perorata ante el tribunal, que
acudiría a la Corte Interamericana de
Derechos Humanos si en Perú no obtenía
real justicia para su noble apellido.
Han pasado casi veinte años y al fin
la familia de la víctima ya tiene la tranquilidad
largamente esperada.
37

38
LA ENTIDAD
Por Zárate Bruno León

—Hay un fantasma en la casa —me reveló
la mujer, seria y sin titubear.
—¿Cómo que hay un fantasma? —pregunté,
haciéndome el desentendido,
queriendo creer que todo lo dicho por
ella había sido una broma de mal gusto.
—Es como te dije —replicó, taciturna—.
Los registros me lo dicen. En tu
casa hay un alma en pena que no ha logrado
ascender al siguiente plano. Está
«estancada» —me expuso, sin cambiar
el tono de su voz—. La presencia que tu
hermana ve, esa que, en sus palabras,
se manifiesta como una sombra en una
esquina de su cuarto, no es producto
de una parálisis de sueño— explicó,
con una tranquilidad que aterraba—. O
por lo menos eso es lo que pude leer en
sus registros.
Pese a encontrarme en el patio trasero
de mi propia casa, en un día soleado,
sentí como un escalofrío repentino recorrió
todo mi cuerpo, de pies a cabeza. En
ese instante, la sola idea de enfocar mis
ojos en el único ventanal que manifestaba
la pieza de Verónica, habitación que
se hallaba en el primer piso de nuestro
hogar, iba a significar un cruce de miradas
con aquello a lo que tanto temía.
—¿Hay algo que puedas decirme
acerca del espectro? —quise saber, luego
de tragar saliva y reunir algo de coraje
necesario.
La dama que se encontraba del otro
lado de la línea me era desconocida. No
sabía cómo era su aspecto ni su nombre.
Si había dado con ella, se debió gracias
a una amiga, la cual, luego de contarle
los tormentos que había estado viviendo
en estos últimos tiempos, me dio el
número de esta supuesta «médium». Lo
que más me había llamado la atención
era que mi conocida daba mucho crédito
al trabajo que la mujer hacía.
—Te puedo decir que el hombre, porque
es un varón, murió en los tiempos en que
tu casa no era tal cosa, sino más bien un
galpón —comenzó a contarme—. El sujeto
fue asesinado —reveló, calmada—. Su
muerte estuvo colmada de mucha angustia,
dolor, miedo y tristeza.
La señora efectuó una pausa para
inhalar un poco de aire… supongo que
también lo hizo para que yo pudiera ir
asimilando de a poco todo lo que me
estaba diciendo.
—Él ha estado esperando por muchos
años para dar con alguien como tu hermana.
Ella tiene un don especial; un tipo
de sensibilidad que le permite conectarse
con cosas del otro mundo. Es por eso
que trata de comunicarse con ella, y no
con los demás integrantes de la familia.
—¿Qué puedo hacer para que ascienda?
—pregunté, decidido a hacer hasta
lo imposible con tal de que Verónica dejara
de tener tales horribles experiencias.
—Sólo reza —respondió, tajante—. Pídele
a Dios que le permita el paso. Implora
para que él pueda alcanzar la paz eterna.
—¿Y si no funciona? —quise saber, con
algo de temor correspondido.
—En tal caso, llámame —contestó,
para así efectuar una segunda y última
pausa—. Aunque, con toda sinceridad,
desearía que eso nunca pasara.
Los días transcurrieron y, con ellos,
las plegarias.
Para nuestra desgracia, la situación
había empeorado, con resultados aterradores:
ahora la presencia no se limitaba
a aparecérsele a mi hermana. No,
ahora yo también lo veía, en las esquinas
oscuras donde la luz no llegaba, o
por detrás de algún mueble o puerta.
Por si fuera poco, había veces donde
ambos despertábamos con rasguños
o mordidas, o éramos victimas de ho-
39

ibles pesadillas en las que un ser prominente,
demoniaco y dantesco, de
largos dedos, se presentaba ante nosotros,
clamando tomar nuestras almas.
—¿Cuál es el siguiente plan? —le pregunté
a la mujer, días después, dejando de
lado cualquier saludo o presentación. Había
miedo en mis palabras. Ella no tardó
mucho en comprender la situación y me
explicó lo próximo que debíamos hacer.
Fue que con mi hermana esperáramos
a estar solos en la casa.
Estábamos por iniciar un ritual. No
uno convencional, como la güija o el juego
de la copa… no, éste era mucho más
arcaico y desconocido, uno del cual no se
encontrarían casos en internet y del que
sólo la médium poseía conocimientos.
Todo tenía que estar en su perfecto
lugar. Nada de lo que dispusimos en la
enorme mesa del comedor podía estar
fuera de posición: las velas despachadas
a una distancia milimétricamente puntual,
los textos religiosos en una esquina
en especial… hasta la luna debía de encontrarse
en una fase en particular y la
hora debía ser exacta. Fue que cuando se
hicieron las 03:33hs., el rito dio inicio.
40

Para nuestro asombro y horror, entendimos
al instante que íbamos por buen
camino, puesto que al segundo de comenzar,
todas las luces de nuestro alrededor
se apagaron, dejando únicamente
la llama que desprendían las cuatro velas.
Si bien ambos teníamos miedo, el
verdadero horror inició cuando pisadas
estruendosas comenzaron a sonar en la
habitación de mi hermana. Tan fuertes
eran que por un momento creímos que
iban a romper el entrepiso de madera.
Entonces, cuando parecía que ahora
los pasos comenzaban a desplazarse a
las escaleras, como si algún ser titánico
estuviera bajando por los escalones,
Verónica no pudo más y gritó, clamando
que nos dejaran en paz.
El ruido se detuvo; paró en seco.
Fue así que una voz, procedente de
dicha ubicación, y con miedo y preocupación,
se hizo presente.
—¡El ritual no era para redimirme!
¡Tiene la función de liberar a un demonio
antiguo! —clamó la entidad, preocupadísimo
y con terror—. ¡Salgan de ahí
mismo! ¡El demonio se encuentra debajo
de su mesa! ¡Debajo de su mesa!
41

42
NO ABRAS
LA PUERTA
Por Stefany Cisneros

I
Todo estaba listo. Elena había pedido
dos pizzas grandes mexicanas. El paquete
incluía una orden de spaguetti y
un refresco de dos litros. A Elena no le
gustaba cocinar. Se justificaba diciendo
que por eso se esforzaba tanto en su trabajo,
para poder pagar servicios como
la pizza y ser holgazanamente feliz.
Alberto era distinto, le encantaba la
comida hecha en casa pero hacía tiempo
se había resignado a que el máximo
esfuerzo de Elena en la cocina, se
limitaba a hacer té y jícama rayada con
chamoy y miguelito. Aun así la amaba,
y estaba dispuesto a soportar eso, así
como sus repentinos berrinches, cambios
de humor y amor por los gatos
aunque fuera alérgico a ellos.
II
Las palomitas ya estaban hechas y la
película esperaba por ser el botón de
play para comenzar. De pronto, Elena
recordó que Alberto no hablaba ni entendía
inglés así que tendrían que ver
Leon: the profesional, doblada al español.
A Elena no le importaba mucho, de
hecho, le agradaba el doblaje hecho al
personaje de Jean Reno.
A veces Elena pensaba demasiado,
procuraba evitarlo porque se deprimía,
pero al estar sola era difícil. De repente
le daban ganas de meter a sus gatos a
las transportadoras, armar una maleta
práctica e irse a Guadalajara o Guanajuato,
a donde fuera siempre y cuando
estuviera lejos de Alberto. Por momentos,
podía desesperarla de veras. No
quería hacer un recuento de los errores
de Alberto pero su mente ya había comenzado
a divagar.
Recordó la primera vez que trató de
terminar con él. Fue en un café del Centro
Histórico, le dijo que necesitaban
darse un tiempo, que no le gustaba que
fuera tan condescendiente. Apenas
había comenzado a hablar cuando Alberto
ya estaba llorando como si le hubieran
dado la noticia de una muerte
muy cercana. A Elena no le quedó más
remedio que decirle que estaba bien,
que lo del tiempo no era necesario.
III
Era el cumpleaños de Elena y la jefa de
Alberto, Marcia, le había prometido a
éste dejarlo salir temprano.
Marcia y Elena se conocieron en la
cena de Navidad del 2014. Las dos
quedaron encantadas con la otra.
Coincidieron en que Ángeles Mastreta
era una buena narradora y potencial
poeta, a pesar de las críticas negativas
que recibía de los fanfarronamente
especializados en Belcebú sabe qué,
literatura decían.
Las dos llegaron a intimar tanto entre
copa y copa que Elena confesó a
Marcia que había días en que Alberto la
estresaba demasiado. Se ponía celoso
de todo mundo, podría ser que incluso
esa noche, le reclamara por haber estado
con su jefa y no con él. Marcia le preguntó
por qué no lo dejaba pero Elena
desvió la conversación.
Ya eran casi las cuatro y Alberto aun
no tenía el pase de salida. Comenzaba
a ponerse muy irritable. Fue al cuarto
para las cinco cuando Marcia le dijo
«puedes irte». Una sonrisa de alivio
iluminó el rostro de Alberto y salió literalmente
corriendo. Marcia decidió
que llamaría a Elena para felicitarla en
cuanto terminara las labores del día.
43

IV
Las lágrimas habían estropeado su maquillaje.
Había tenido una poderosa revelación:
no quería a Alberto, ya no más.
Detestaba su condescendencia, su inseguridad
y esa estúpida necesidad de
amor que ella nunca podría satisfacer,
maldijo el día en que decidió vivir con
él. Era mejor estar sola. Ese día cumplía
treinta años y se sentía miserable, Alberto
no era el hombre que quería porque
Elena no quería ningún hombre, había
soñado con conocer sola hasta el último
rincón oculto de México y Cuba, pero había
cambiado sus sueños por esa estúpida
y maldita vida de hogar para la que
no había nacido.
Las manos de Elena temblaban. Se
decidió a largarse de una vez por todas.
En un ataque de nervios tomó a sus gatos
y los metió en la transportadora, no
le importó que la rasguñaran y mordieran.
El dolor físico era nada comparado
con la impotencia de estar ahí desperdiciando
su vida. Le mandó un mensaje
a Marcia, le dijo que se había decidido
a abandonarlo. De pronto se dio cuenta
que ya ni siquiera tenía otras amigas.
Alberto la había apartado del mundo,
la había hecho literalmente suya, como
se hacen las mesas o los libros.
Marcia vio el mensaje y le marcó. Elena
apenas pudo responder, le dijo que
por favor no tratara de convencerla de
lo contrario, Marcia le dijo que no pretendía
hacer algo así, que se calmara
y ella pasaría por ella, que juntas enfrentarían
a Alberto, solo le suplicaba
que no lo hiciera sola, que no abriera
la puerta porque no sabía de qué sería
capaz al recibir esa noticia.
44

V
Alberto había pasado a la ideal a comprar
un pie de queso. Sabía que Elena se pondría
feliz. De repente, por alguna razón
recordó que hacía una semana encontró
a un hombre frente a las escaleras del departamento
viendo hacía la ventana que
daba a la zotehuela. Le gritó qué hacía y
el sujeto se volteó y le dijo: «buenas noches,
so-solo aquí». Alberto no se tragó
la respuesta pero lo dejó pasar porque
estaba cansado. Cuando entró al departamento
saludó a los gatos, Elena no había
llegado aún, así que decidió revisar la
casa. Cuando entró a la zotehuela se dio
cuenta de que la ropa interior de Elena
estaba tendida, entonces comprendió
qué era lo que aquél sujeto veía. ¿Elena lo
conocería? ¿Sería su amante o algún exnovio?
No lo sabía pero estaba dispuesto
a averiguarlo. A partir de ese recuerdo, la
ira de Alberto creció silenciosamente.
Estaba formado en la fila para pagar
cuando recibió el mensaje: «Esta noche me
voy, por favor no me busques, no quiero volver
a verte». Alberto azotó el pie en el suelo
y quiso ir al departamento de inmediato.
El policía de la entrada trató de detenerlo
para que pagara el pie, pero Alberto le dio
un puñetazo que lo tiró al suelo. La gente de
la panadería se quedó muda y él pudo irse.
Estaba a veinte minutos de la casa.
VI
Elena escuchó unos pasos cercanos a
la puerta, en un arranque de desesperación
botó el seguro y giró la perilla.
De repente pasó saliva en un largo trago
y recordó las palabras de Marcia:
—No abras la puerta.
45

46
INFESTACIÓN
Por Víctor Andrés Parra Avellaneda

I
Revista de Virología Recombinante
Vol. 6 No. 2 Año 9.
Artículo de revisión
Coevolución de virus endógenos en
diversos grupos de mamíferos
Rafael Picadilli P.; Ernesto Latimeria
C.; Benedicto González R. y Ramón
Licuado. 1
1. Departamento de patología molecular del
Hospital Civil de Huitzilintlán
Resumen
Los virus son complejos supramacromoleculares
que parasitan células vivas,
interactúan con sus receptores de
membrana para después inducir un
cambio conformacional que permitirá
depositar el material genético en el
interior y utilizar la maquinaria metabólica
del huésped para sintetizar proteínas
codificadas por el genoma invasor,
dando como resultado la síntesis
de los componentes que conformarán
nuevos virus replicados en demasía al
punto de saturar el interior de la célula,
lisándola, y liberando los nuevos virus
al entorno extracelular, donde tendrá
potencial de infestar a nuevas células y
repetir este proceso.
Unos de los más fascinantes y aterradores
son los Lentivirus, pertenecientes
a la familia Retroviridae, quienes
tienen la peculiaridad de poseer RNA
como portador de su material genético,
el cual es transformado en DNA gracias
a la enzima transcriptasa inversa, y a su
vez es introducido en el genoma celular
por medio de la enzima integrasa, con
lo que el virus se infiltra y permanece
latente, multiplicándose con cada división
celular y expresándose cuando las
condiciones son propicias.
Los lentivirus tienen una serie de
genes que comparten y que han sido
encontrados en el genoma de distintos
mamíferos. Se les ha llamado virus endógenos
y comprenden aquellos que ya
no se expresan pero que han quedado
como remanentes de infecciones en un
remoto pasado. Para entender la magnitud
de esto, basta con saber que el 10%
del genoma humano es de origen viral.
II
Después de terminar de leer el fragmento
de este artículo científico, el
psicólogo fue paralizado por una súbita
revelación que le hizo expresar en
leves y débiles susurros:
—Soy 90% humano, y 10% viral —dijo
el psicólogo.
Días después, el hombre de la ciencia
del comportamiento del ser humano,
o lo que los biólogos podrían
nombrar como «Etología humana a
medias», concluyó que muchos de los
comportamientos patológicos y violentos
de la especie humana son obra de
una entidad psicológica a la que nombró
«virus endógeno psicológico».
Tal como hay virus biológicos, también
podría haber virus psicológicos
que dominan nuestra conducta cuando
las condiciones son propicias. Alguna
idea o comportamiento de lo más
simple puede ser altamente infeccioso
y perjudicial para nosotros, como por
ejemplo la autodestrucción personal,
la crítica acérrima a los congéneres, la
envidia o la hipocresía; entidades que
tienen propiedades víricas, pues lograban
burlar las barreras mentales que
nos protegen de la locura; sin embargo,
al entrar en nuestra psique, dichos virus
psicológicos se replican, haciendo
47

explotar la cordura, el sentido común
y la sensatez (que vendrían siendo los
análogos de la célula).
Como el herpes que emerge cuando el
sistema inmune se deprime por el estrés,
los virus mentales pueden permanecer
adormilados hasta emerger súbitamente
desde las tinieblas, expresándose y tomando
el control cuando alguna situación nos
toma por sorpresa o el ambiente propicia
una atmósfera oscura y llena de mil formas
de violencia emocional o inseguridad.
El instinto humano es encontrar una
entidad virgen, la cual es invadida, degradada
(o parasitada), abandonada y sustituida
por otra entidad virgen. ¿No pasa
eso acaso con las guerras, con las relaciones
sociales, con los juegos de poder?
III
Revista de Medicina
Molecular Experimental
Vol. 1 Núm.7 Año 0
Artículo de investigación
Efectos clínicos a varios tipos de
estrés en Mus musculus
Dámaso Nuño A 1 .; Catalina Alcázar P. 1 ;
Renata Nuremberg A. 2 ; y Aurora Torres P. 2
1. Departamento de Estudios Nutricionales, Universidad
Nacional de Tehuantepec.
2. Departamento de Epigenética y Metaboleómica,
Universidad Nacional de Cataluña.
Resumen
Se inocularon cuatro grupos de ratones
con Herpes simplex, los cuales fueron
expuestos a distintos factores generadores
de estrés. El primer grupo fue sometido
a dosis concentradas de cortisol;
el segundo a estrés oxidativo vía dieta
rica en lípidos y pobre en proteínas; el
tercero puesto en un entorno de convivencia
con un depredador y el cuarto
fue el grupo control Los resultados indican
que los tres factores causantes de
48

estrés generan una inmunodepresión
que propicia la sobreexpresión y proliferación
patológica de Herpes simplex.
Con ello se verifica el delicado equilibrio
del sistema inmune ante un ambiente
no sano. Esto sin duda debe ser pauta
para mejorar nuestro estilo de vida y
tomar medidas para limitar los factores
estresantes que esta implica.
IV
Como si se estuviese citando a la Metamorfosis
de Kafka, el hombre de
negocios, la mujer desesperada, el
empresario en aprietos, el médico desquiciado,
el escritor frustrado, la artista
fracasada, el periodista amenazado de
muerte, el político bajo la mira de la
justicia y miles de personas agobiadas
por el mundo moderno despertaron
convertidas en gigantescos virus. La
hipótesis más acertada para explicar
este inverosímil suceso fue la relación
estrés-inmunodepresión y la subsecuente
expresión conjunta de todos
los virus endógenos presentes en el
genoma humano que se expresaron en
una época caracterizada por un ridículamente
alto estrés.
Nadie lo sabía, pero la finalidad última
de los virus, era pasar inalterados
como fósiles químicos, para terminar,
expresándose en conjunto como un virus
colonial y macroscópico.
El mecanismo específico de esta transmutación
humano-virus estaba basado
en una serie de polimorfismos y genes
virales pleiotrópicos que afectaban a distintos
genes hox de los seres humanos,
con lo que las distintas extremidades
fueron sustituidas por amplificaciones
de estructuras virales. Por este descubrimiento
Wlatzen Tiyhg, Adanselmo de Esturión
y Rigoberto Yetattori recibieron en
2048 el premio Nobel de Química.
49

50
EL PRECIO DE LA
INDEPENDENCIA
Por Raúl Elvio Fantín

Alfredo y Martín ese domingo pasaron
toda la mañana buscando un
departamento para alquilar, era
hora de independizarse, de llevar una
vida plagada de placeres y aventuras,
pero lo que ganaban como cadete y notero
en el diario local no alcanzaba para
gran cosa, nada habían conseguido accesible
para sus deterioradas economías.
Luego de tres largas semanas, al fin
encontraron una pequeña casa pero
confortable y muy barata, ya que la
misma se encontraba amueblada, el
único inconveniente era la lejanía con
sus trabajos.
Ya firmado el contrato de arriendo
la curiosidad llevó a Alfredo a preguntarle
al empleado de la inmobiliaria el
motivo del bajo costo del alquiler de la
vivienda, el que le contestó que se hacía
difícil arrendarla por el mal estado
de la casa lindante, que la gente decía
pavadas de esa vieja casona, las tonteras
de siempre, historias de fantasmas
y muertes lejanas en el tiempo que nadie
puede corroborar y que solo sirven
para arruinar el barrio.
En todo caso una vieja casa deshabitada
no era un problema para ellos.
No había mucho que mudar, excepto
la ropa y algún que otro recuerdo, el
lunes por la mañana salieron juntos
hacia el trabajo después de quedar de
acuerdo en que el desayuno lo haría un
día cada uno.
Al regresar esa nochecita tormentosa
de junio recién se percataron de lo
poco iluminado de estas calles suburbanas,
pero dos hombres juntos no tendrían
temor por un poco de oscuridad.
Mientras caminaban, Martín le recordó
a Alfredo que a las once saldrían a festejar
la nueva vida, que había quedado
con dos amigas para encontrarse en un
pub, actividad con la que Alfredo estaba
totalmente de acuerdo y entusiasmado.
Ingresaban a la casa cuando a Alfredo
le pareció ver una tenue luz moverse
dentro de la vieja casa vecina, pero
no le dijo nada a su compañero.
Martín se fue al cuarto a preparar en
su laptop la nota que tendría que presentar
al día siguiente y le informó que
luego se ducharía.
Alfredo se desparramó en el confortable
sillón que había en el living, esto
es vida se dijo a sí mismo, trató de dejar
un momento su mente en blanco,
pero no lo conseguía esa lucecita en la
casona lo tenía inquieto.
Ya no soportó más, tomó la linterna
que estaba sobre la heladera y salió sin
dar aviso.
Al llegar a la verja que rodeaba la roída
casona vio que la reja de entrada no
tenía candado, la empujó suavemente
y el óxido hizo rechinar sus bisagras,
aún llevaba su linterna apagada, miró
hacia adentro desde la ventana donde
le pareció haber visto la luz, pero nada
pudo observar, solo paredes descascaradas
y llenas de humedad, la curiosidad
de Alfredo lo llevó hasta la puerta
de ingreso que estaba muy carcomida
por la intemperie, trato de abrirla, pero
la humedad había hinchado la madera
y no podía lograrlo, tomó un poco de
aire y con un empellón de su hombro, la
puerta al fin abrió, dio un par de pasos
dentro de la casa y se llevó por delante
una gran telaraña que se pegoteo a su
rostro incomodándolo, encendió la linterna
para no tener otra sorpresa desagradable,
camino muy sigilosamente,
no quería hacer ruido, pero a cada
paso que daba el resquebrajado piso
de madera contestaba con una queja,
realmente era un lugar tenebroso, para
51

colmo se sintieron un par de truenos y
la lluvia comenzó a caer, algunas goteras
demostraron el mal estado de
los techos, pero pudo más su curiosidad,
siguió avanzando muy despacio,
delante de él tenía un largo pasillo, al
final del mismo un marco sin puertas
mostraba una pared, que seguramente
sería otro corredor que llevaría a distintas
habitaciones, la adrenalina invadía
su cuerpo, no podía controlar el temor
que le causaba esta casa, de pronto le
pareció ver pasar fugazmente algo flotando
en el pasillo final, se le paralizó el
corazón, el miedo lo dejó tieso, cuando
iba a seguir adelante, antes de dar un
solo paso, una mano se le apoyó con
firmeza en el hombro, las piernas se le
aflojaron y lanzó un ahogado grito, volteó
su mirada y era Martín, que le hacía
seña con el dedo en los labios, que
se callara y siguiera caminando, iba a
alumbrar cuando se dio cuenta que la
única luz de la calle entraba a la casa
y sus dos sombras se proyectaban en
la pared final como si fuesen dos marionetas
de sombras chinescas. Un
par de pasos y de pronto las sombras
fueron tres, no podía articular palabra,
el terror definitivamente se apoderó
de Alfredo cuando la tercer sombra se
agigantó alzando un hacha, detrás de
él sintió un ruido seco, y algo que caía
pesadamente al piso, se dio vuelta y el
52

cuerpo sin cabeza de Martín lo manchó
con su sangre que salía a borbotones
de su seccionado cuello, el horror se
dibujó en su rostro y solo atinó a salir
corriendo, olvidando la linterna y el
desbaratado cuerpo de su amigo. Apenas
puso un pie fuera de la casa, patinó
en el barro y cayó a un gran charco, se
levantó más rápido que el rayo resonante
en ese instante en algún lugar
cercano, volvió a trastabillar en la calle
y sin poder contener el llanto entró a la
casa, colocó una silla trabando la puerta,
no recordaba donde había dejado
su celular, desesperado lanzaba por
el aire almohadones y cosas en busca
de su teléfono, cuando una voz desde
dentro de la casa lo llamó por su nombre:
Alfredo.
Este se quedó quieto, inmóvil, no
pudo contenerse y temblando como
una hoja mecida por un gélido viento,
mojó sus pantalones.
Abruptamente se abrió la puerta del
baño y con un toallón en la cintura y
una pequeña toalla secando su cabello
Martín le dice alegremente
—Apúrate, nos tenemos que encontrar
con las chicas, mira la mugre que
tienes. Me voy a cambiar.
Alfredo miró sus ropas mojadas y llenas
de barro, pero para su asombro ni un
solo rastro de sangre, se dejó caer arrodillado
y se largó a llorar y reír a la vez.
53

54
OJALÁ NO
NOS TUVIERAMOS
QUE IR
Por Pablo Caputo Bogliolo

Con Solana nunca nos peleamos.
Desde que somos chicas compartimos
todos los juguetes, todas las
muñecas, todos los vestidos. ¿Cómo no
hacerlo, cuando de hecho hemos compartido
el vientre de nuestra madre?
Yo soy las más rubia de las dos, me
llamo Julia y aunque nunca fui tan expresiva
como Solana, también lo supe
desde muy pequeña. Me refiero a nuestro
destino. Porque Solana siempre lo
utilizó como herramienta: Cuando éramos
chiquitas, para fascinar a todos los
familiares y ser el centro de atención.
En la escuela, para ser la preferida de
las maestras. Y ya en la adolescencia,
para coquetear con los chicos. A todos
les decía que ella creía en la existencia
de un destino prefijado por el simple
motivo de que ella conocía el suyo.
Creo que por eso, siempre fue la más
caprichosa de las dos. El primer recuerdo
es el día que fuimos a la kermesse
del pueblo y había una señora con un
canasto de mimbre regalando cachorros.
Por más que insistió, pataleó, lloró
y se tiró repetidas veces al suelo como
señal de protesta, papá estaba muy firme
en su decisión de no comprarnos
un perro. Ese día volvió todo el viaje
en el auto con la misma cara de enojo
de nena caprichosa. Ella repetía y repetía
que no era justo que no nos dieran
todos los gustos desde chiquitas, que
años más tarde cuando fuéramos grandes
se iban a arrepentir.
En la escuela primaria yo muchas veces
lloraba durante días enteros, pero
Solana siempre estaba de buen humor
para consolarme. A pesar de haber ido
a muchos psicólogos y especialistas,
ninguno pudo darme la tranquilidad
que me daba verla a Solana sonreírme
y decirme que no me preocupara, que
todo iba a estar bien. Si bien éramos
mellizas, siempre fue como una hermana
mayor para mí.
Hace ya tres años, cuando comenzamos
la escuela secundaria, nos separaron
de curso. Al principio pensé que iba a
ser mucho más difícil no tenerla a mi lado
todas las mañanas, pero con el paso de
los meses cada cual fue teniendo amigas
distintas. Incluso el año pasado, durante
el tercer año, cada una consiguió novio.
Solana empezó a salir con Germán
apenas una semana después de que yo
contara en la mesa, bordó de vergüenza,
que me había dado un beso Damián. Por
supuesto que Germán era un deportista
carismático, popular en la escuela y estudiante
de teatro y Damián era un poco
gordito, excelente compañero y estudiante.
Cada una sin dudas buscó una persona
acorde a su particular forma de ser.
Cuando se acercaba este verano y
nos comentaron los planes de vacacionar
en familia en la casa de Costa del
Este, las dos nos pusimos muy tristes y
les dijimos a mamá y papá que no queríamos
ir. Estábamos en lo mejor de
nuestras vidas, nos iba muy bien en la
escuela y las dos nos llevábamos muy
bien con nuestros novios. En nuestros
ratos libres ayudábamos con la planificación
del viaje de egresados del año
siguiente y, si bien desde hace mucho
tiempo sabíamos cómo iban a ser las
cosas, nos permitíamos nuestros pequeños
berrinches y actos de rebeldía.
Los últimos días previos al viaje los
pasamos mayormente en silencio. Damián
y Germán, que nunca coincidían
en nada, se pusieron de acuerdo en
decir que ambas estábamos muy raras.
Solana y yo, que siempre estábamos de
acuerdo en todo, les dijimos que el problema
era que no los queríamos más.
55

Damián lo tomó de forma muy madura.
Germán lloró. Ambas intercambiamos
nuestras sensaciones mientras armábamos
las valijas para el viaje.
El día de la salida papá inició la misma
rutina de todos los años: Se levantó
muy temprano y se fue solo con el
auto a la estación de servicio a cargar
nafta, revisar las ruedas, el agua y el
aceite. Mamá realizó el recorrido por
toda la casa chequeando no olvidarse
nada. Nosotras nos levantamos aún
dormidas a desayunar. Casi al mismo
momento en que el sol asomaba, toda
la familia se dispuso para salir a la ruta.
Una repetición del desayuno a la altura
de Chascomús y a seguir viaje. Papá se
entretenía mirando las funciones nuevas
del GPS y mamá cebaba mate cuando
se nos cruzó el caballo.
Una frenada repentina, el auto pierde
estabilidad y papá tira el volantazo. Las
ruedas se despegan del suelo a más de
130km/h y el horizonte se da vuelta en el
parabrisas. Escucho el grito desesperado
de mamá. Papá intenta agarrar fuerte
el volante, pero se golpea la cabeza
contra el parante de la puerta. La miro
a Solana. En su cara no veo siquiera un
atisbo de pánico. Tiene la misma cara
de caprichosa que le vi en la kermesse el
día de los cachorritos. Me agarra fuertemente
del brazo y me dice «ojalá nunca
nos tuviéramos que ir».
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58
QUÉDATE
CONMIGO
Por Elías Romero

A
Guillermo no le dejaron ver el cadáver
de Teresa en el tanatorio.
Sus padres estaban convencidos
de que la impresión sería demasiado
fuerte para un niño de trece años; ya
había sufrido demasiado con la enfermedad
de su hermana gemela, se
justificaban, como para tener que enfrentarse
a la espantosa imagen de su
cuerpo amortajado dentro de un féretro.
Un sacerdote amigo de la familia
trató de convencerles de la conveniencia
de que le permitiesen verla:
—Necesita despedirse de ella ―afirmó,
con esa autoridad inapelable que tienen los
sacerdotes para los asuntos de la muerte.
Pero los padres se reafirmaron en su
decisión y el sacerdote comprendió que
no debía añadir un motivo más de aflicción
a su desolado estado de ánimo.
A partir de ese día Guillermo empezó
a tener sueños en los que Teresa le
llamaba. En ocasiones la sensación era
tan real que parecía que estaba a su
lado. No dijo nada a sus padres para
evitar que pensaran que el dolor le
había hecho enloquecer, pero él sabía
que era su voz y que se trataba de algo
real. Le estaba llamando.
Y él quería ir con ella.
Esa noche la luna llena esparcía su rocío
de plata sobre los monumentos funerarios.
La claridad nocturna le ayudaba
a seguir sin extraviarse el camino que
llevaba hacia los panteones, entre filas
de tumbas y bloques de nichos. El viento
soplaba entre los árboles, haciéndoles
emitir susurros misteriosos. En cualquier
otra ocasión, la idea de estar solo en ese
mismo lugar, en plena noche, rodeado
de cruces y esculturas funerarias, le hubiese
espantado. Pero esa noche avanzaba
con la determinación de un enamorado
al encuentro de su amada.
Solo quería despedirse de ella. Sería
tan solo un instante: un beso en las mejillas,
contemplar su rostro amado por
última vez, decirle adiós tal y como había
sugerido el cura en el tanatorio. Solo eso.
El panteón familiar era el monumento
más vistoso del camposanto. Todos
los antepasados de Guillermo estaban
enterrados allí, junto a Teresa. Se trataba
de un mausoleo de estilo neoclásico,
con cuatro columnas dóricas en el frente,
sobre cuyos capiteles se apoyaba
un tímpano en el que los apellidos de
la familia. Una robusta puerta de hierro
con adornos de forja dorados protegía
el descanso eterno de los muertos.
Flexionó los dedos y los pasó alrededor
del mango de la maza que había sustraído
del almacén de herramientas de
su padre. Sin pensárselo dos veces, la
levantó por encima de su cabeza y la
dejó caer con violencia contra la puerta,
a la altura del cerrojo que protegía la
entrada. La cabeza de acero de la maza
hizo saltar el cerrojo y las dos pesadas
hojas retrocedieron chirriando sobre
sus goznes.
En el interior del panteón las sepulturas
de mármol resplandecían bajo el
efecto de la luz de la luna que se filtraba
a través de un tragaluz abierto en el
muro. Miró a su alrededor, valorando
las distintas posibilidades de destrucción
que tenía a su alcance. Tenía que
conseguir que su incursión nocturna
pareciera una profanación. Primero
lanzó un furioso golpe de maza contra
un crucifijo blanco de medio metro, cuyos
fragmentos cayeron con un ruido
seco bajo sus pies. Después, sin vacilar,
empezó a descargar golpes rápidos y
precisos contra todos los objetos que
encontró a su paso: medallones, jarrones,
lápidas, imágenes. Los fragmentos
59

de mármol y granito saltaban por los
aires envueltos en una nube de esquirlas
blanquecina.
Cuando llegó al lugar en el que habían
enterrado a Teresa, apoyó un instante
la maza en el suelo para intentar
recuperar el resuello. Estaba enterrada
en una de las tumbas del suelo, bajo
una sencilla lápida con su nombre y las
fechas que señalaban su breve periodo
entre los vivos.
Juntó ambas piernas, volvió a levantar
la maza y la dejó caer sobre la
lápida. El impacto abrió una grieta de
lado a lado en el granito gris, y algunos
pedazos se desmoronaron y cayeron
hacia dentro, golpeando con un ruido
sordo sobre la tapa del ataúd. Guillermo
se asomó al hueco. El féretro se
encontraba a un par de metros por debajo
del nivel del suelo. Sin pensárselo,
saltó dentro de la tumba y cayó de pie
encima de la caja. Se agachó y buscó
las manijas de la tapa del ataúd en el
lateral, y al encontrarlas se hizo a un
lado y tiró con fuerza hacia arriba, consiguiendo
que se abriera fácilmente.
Se sentó a horcajadas sobre el cuerpo
de Teresa. Su rostro era un círculo de
una palidez extraordinaria en la semioscuridad
de la tumba. No se apreciaba
ningún rastro de descomposición; estaba
tal y como la recordaba, incluso más
bella que los últimos días, en los que los
60

signos visibles de la enfermedad habían
transformado sus facciones en una máscara
inerte. Había vuelto el color a sus
mejillas y tenía una expresión serena
y dulce. Su cabello rubio brillaba sano.
De rodillas sobre el cuerpo envuelto en
el sudario blanco marfil, se inclinó para
besarla en los labios.
Fue entonces cuando se dio cuenta
de que los ojos estaban abiertos y le miraban.
Al descubrirlo, Guillermo soltó un
chillido agudo. Sintió bajo sus piernas
que el cuerpo de Teresa se agitaba en la
mortaja, y su garganta emitía un balbuceo
gorgoteante. Estaba intentando decirle
algo, pero no podía hacerlo porque
le habían cosido los labios.
―¡Estás viva! ―exclamó Guillermo,
con un hilillo de voz histérico―. ¡Gracias
a Dios, estás viva!
Trató de desgarrar la mortaja que la
envolvía, y al hacerlo algo le aferró por
la espalda y tiró hacia abajo con fuerza,
apresándolo contra el cuerpo de Teresa.
Le envolvió una insoportable fetidez.
«Quédate conmigo», aulló una voz
horrorosa. El abrazo se hizo más fuerte.
Guillermo intentó zafarse, pero no
pudo moverse. La tumba se oscureció
completamente.
«Quédate conmigo», repitió la misma voz.
Y aunque Guillermo amaba a su hermana,
se le heló la sangre al pensar en
la eternidad que le esperaba junto a ella.
61

62
LA ERA DE
LA CILUBINA
Por Lemis Tarajano Noya

3 de enero del 2079
Es difícil no encontrar sentido en la
idea de Andiono de que nuestro tiempo
pasó como el de muchas especies
antes de nosotros. Antes de la era del
hombre, cuando los dinosaurios poblaron
la tierra, el mundo era imposible
con carros y maquinas, lo que
llamamos inteligencia era un concepto
en el mejor de los casos imposible.
Durante nuestra era, el concepto de
Cilubinas era acaso igual de inusitado.
Lo que poseen estos nuevos seres que
nacen mientras nosotros desaparecemos
es incomprensible. Le hemos denominado
Cilubinas por razones que
desconozco y que desconoce el propio
Andiono, el mejor científico de España
y líder de nuestra aldea. Posiblemente
la última aldea en Europa, con seguridad
la última en España.
Hemos aceptado nuestro destino y
sin muchas batallas que nos queden
por ganar hemos escogido quedarnos
tranquilos en este espacio de tierra,
darnos la mejor vida posible, enterrar
a nuestros muertos en paz y no tratar
de entender el mundo. Al menos eso
hacen la mayoría, la resignación los
mantiene tranquilos. Andiono y yo
hemos estado haciendo lo contrario,
cada noche especulamos, escribimos,
enviamos señales de radio y planeamos
expediciones a Madrid, a lo que
solía ser Madrid, que ahora está poblado
de Cilubinas, de las más extrañas,
las que son de humo, les llamamos
Los Alientos, porque son tibias, húmedas
y huelen a algo parecido al café.
Hubo quienes les llamaron Los Fantasmas,
Los Espantos, Fuegos Fatuos,
pero esos ya están muertos, ahora solo
quedamos los de nuestra aldea y nosotros
les llamamos Los Alientos. Son
formas echas de un aire oscuro, por lo
general delgadas, rectas, siempre en
posición vertical y pegadas a la tierra.
Se mueven rápido, a veces se mezclan
por unas horas y cuando se separan se
duplican o triplican en número. Aunque
Los Alientos nunca nos hicieron
ningún daño a los humanos Madrid
fue la primera ciudad de España en ser
evacuada y fue por pánico, una terrible
decisión porque sus alrededores si estaban
poblados por Cilubinas toxicas
y fatales para los humanos. Quizás en
Madrid aún se pueda vivir.
Que quede claro que pertenezco a la
escuela de pensamiento que dice que
no son las Cilubinas las que están acabando
con los humanos directamente,
nuestros problemas empezaron mucho
antes y fueron de naturaleza ambiental.
Andiono ha escrito mucho al
respecto y en sus investigaciones está
sustentada la teoría de que las Cilubinas
son producto de cambios químicos
en nuestro planeta, los mismos
cambios que han ido acabando con los
habitantes de nuestra aldea. Las Cilubinas
vinieron después y solo aceleran
el proceso de extinción.
Hace cinco años éramos setecientos
cuarenta y cuatro y hoy somos quinientos
treinta y cinco en nuestra aldea. Me
alegro de haber documentado la vida
de todos los habitantes en este diario,
guardo la esperanza pueril de ser leído
dentro de mil o diez mil años cuando se
estudien nuestras vidas. Escribo cada
noche después de regresar de casa de
Andiono, de conversar sobre la posibilidad
de sobrevivir, de detener la muerte,
de volver a poblar la tierra.
Pocas veces me detengo a pensar en
lo que creo y espero. Cuando lo hago
63

siempre me arrepiento pues sé que
nuestra situación es terminal, desesperanzadora.
La expedición a Madrid
es utópica. No hay manera de que podamos
cruzar doscientos kilómetros
de especies de Cilubinas que nunca
hemos visto, que nos puedan matar
con solo mirarlas. Nuestros planes y
conversaciones no tienen ningún sentido.
Pero la verdad es que quiero vivir,
quiero que María viva y que viva nuestro
hijo Alexis. Quiero morir dentro de
treinta y cinco años y que los quinientos
treinta y cinco nos encontremos
convertidos en cinco mil, que estemos
repoblando España, que Andiono haya
sido nuestro líder y que estemos ya en
contacto con ciudades florecientes en
Francia, Inglaterra, Marruecos. Pienso
en esto y sigo trabajando.
5 de enero del 2079
Acabo de verla, ha crecido la primera
Cilubina en nuestra aldea. La he visto
mientras caminaba de regreso a mi
casa, después de una larga noche de
planes con Andiono. No creo que nadie
64

más la haya visto. Es pequeña, pero no
tardará en tomar fuerza.
Es una de las peores, una de las que
crecieron en China. La recuerdo en las
noticias hace más de siete años, llegan
a ser del tamaño de una montaña pequeña,
salen de la tierra como un árbol
o como una mandrágora, tienen una especie
de cuerpo de oveja o camello, se
retuercen cada segundo como un animal
asustado, sus piernas son delgadas,
están enterradas como tuberías de madera
dorada, sus cuerpos están cubiertos
de trozos de una materia cremosa
que parece algodón y que brota de todas
sus partes como verrugas. En China
no quedó un solo sobreviviente después
de un mes de la primera aparición.
Cuando la vi regresé instintivamente
a casa de Andiono a avisarle pero me
detuve en su puerta y regrese a mi casa,
decidí escribir esto en mi diario y meterme
en la cama con mi mujer e hijo que
duermen ya tranquilos. Mañana hablare
con Andiono, quizás escondamos la
Cilubina, le echemos tierra para que nadie
la vea, quizás decidamos evacuar la
aldea y buscar un paso seguro a Madrid.
65

66
EL MESÍAS
Por Jesús Guerra Medina

Se miraron sorprendidos en medio
de la multitud.
Eran idénticos en todos los aspectos,
como gotas de agua, limpios, sucios,
rugosos, ideales, irregulares, más que
gemelos, como espejos, eran sus propios
reflejos. La gente a su alrededor los
miró, señalándolos; ellos callaron, se
palparon con la mirada. Jesús, con su
manto manchado de polvo y sus pies
descalzos de tanto caminar, preguntó
«¿Quién eres?», y Jesús, con su túnica
ligeramente pálida y sucia, respondió,
«Soy Jesús». «¡Jesucristo, el mesías!»,
gritó un apóstol en medio de la turba y
los demás vitorearon contentos. «¿Jesús?»,
preguntó Jesús, y Jesús asintió
con un ligero movimiento de cabeza.
Por allá, un soldado romano gritó, por
acá otro respondió y un burro rebuznó
a lo lejos. El sol ardía en medio del mundo
y el viento soplaba, tibio y seco a lo
largo del cielo raso. «No», dijo Jesús, «yo
soy Jesús», y Jesús, con los ojos abiertos
como platos, respondió, «Yo soy Jesús,
hijo de Dios». A su alrededor todos
callaron, preguntándose si acaso aquel
encuentro era un milagro; uno más de
Jesús, el Salvador, el Mesías.
Mientras tanto, en las afueras del
pueblo, entre las rocas, sobre una
loma, junto a cavernas en cuyas sucias
entrañas leprosos dormitaban, sudando
enfermedad y pecado, el Científico,
con sus prismáticos digitales, bailoteó
de felicidad y dijo, apretando el botón
de su grabadora de sonido de cinco canales
de resolución, cuidando que nadie
lo viera: «La clonación fue un éxito,
espécimen 0003, ha hecho contacto». Y
en los audífonos en sus orejas, como
chinches de metal brillando al sol, una
voz contestó ronca: «Muy bien, ahora
regresa». El científico guardó sus extraños
objetos futurísticos en una capsula
que luego se encogió y guardo en su
bolsillo y apretó una válvula en su reloj
encarnado en su antebrazo izquierdo,
y en ese instante un agujero se abrió,
cual portal, en medio de la nada y entró
en él. Acto seguido, desapareció
para siempre de esta historia dejando
tras de sí una estela de polvo y la curiosidad
despierta de un pequeño pastor,
(cuya descendencia inventaría siglos
después la primera máquina del tiempo),
que, recostado entre hierba seca,
lo vio desaparecer como un espejismo
mientras arreaba sus ovejas.
Jesús, entre tanto, discutía con Jesús
por saber quién era Jesús, el Mesías.
La gente se conglomeró gritando y
llorando y sonriendo, alimentados por
el morbo de la situación de aquel encuentro
imposible de dos idénticos, y
más pronto que tarde, soldados romanos
con sus espadas en mano y látigos
en enrollados en sus cinturas, los arrestaron
a ambos. A Jesús y a Jesús. Doble
crimen, confesaría uno de ellos tiempo
después a Poncio Pilato, por asegurar
ser hijos de Dios. Condenados, azotados
y torturados, cada quien cargó una
cruz a cuestas hasta la cima del monte
Calvario, en donde, junto a dos ladrones,
fueron insultados y crucificados
hasta morir. Los cuerpos fueron enterrados,
llorados y alabados, al tiempo
que los leprosos eran curados y los
pecados lavados del mundo; tres largos
días pasaron, y cuando la sombra
del perverso luto se abalanzaba como
nube o como tormenta de arena, densa,
inmensa sobre la faz, los apóstoles,
los once que quedaban, descubrieron
a Jesús, quien resucitó de la muerte,
fuera de la tumba en donde encerraron
su cadáver. Tenía una extraña mancha
67

estampada en su brazo izquierdo y la
piel maltrata como si se estuviese desintegrando
en el aire, además de golpes
en la cara, signos de una violenta
pelea, pero nadie dijo nada conmocionados
por la aparición.
Jesús, entonces, les habló por última
vez y poco después ascendió al cielo, al
trono junto a Dios, su padre, entre ovaciones
y lágrimas; del otro Jesús no se
supo nada; su cuerpo quedó enterrado
y la gente, admirando la resurrección
de Jesús, se olvidó por completo de
él… hasta que cinco mil siglos después,
cuando las clonaciones eran reveladas
al público y las máquinas para viajar
en el tiempo cosa común en la vida
cotidiana, científicos descubrieron el
cuerpo de Jesús flotando en un cubo
de hielo, en donde antes fue Jerusalén.
El cuerpo de Jesús fue clonado a partir
de sus propios despojos, alterado
genéticamente para poseer la capacitad
de levitación —sabrá Dios con qué fin—,
y llevado al pasado… el Científico y Jesús
(espécimen 0004), viajaron por separado
en capsulas en forma de burbujas,
entre destellos luminosos, cegados
por luces fugaces, por centellas y llamaradas
fluorescentes que revoloteaban
en espirales a su alrededor; retrocedieron,
girando y girando, deslizándose en
68

espacios muertos y resquicios oxidados
de la historia del mundo humano; viajaron,
aleteando como veletas al viento, y
callaron y gritaron y entonces, luego de
cuatro suspiros que a Jesús parecieron
una eternidad, se vieron arrojados en
una extraña y lejana tierra…
Jesús, salió de su capsula desorientado
y recorrió lentamente aquellos
extraños parajes de tierra, entre polvo
y gritos y olores que no pudo descifrar;
caminó despacio, tomándose su tiempo
para contemplar pretéritas memorias
de lo que fue, de lo que era, de lo que
sería; se sentía confuso, ajeno a todo lo
que se le presentaba, le dolía la cabeza
y un hormigueo se escurría por su brazo
izquierdo en donde una extraño símbolo
se ensombrecía sobre su piel.
Una turba de pronto se escuchó a lo lejos
y Jesús, como atraído por un imán, se
acercó a ellos, despacio, arrastrando los
pies; su túnica se había ensuciado por el
polvo que soplaba sin dirección y los pies
se le habían agrietado por la piedras del
camino dejando un pequeño rastro de
sangre que lo seguía, lo seguía, lo seguía.
Jesús dobló en una esquina, pestañeó un
par de veces para quitarse el polvo de los
ojos y entonces lo vio:
…Se miraron sorprendidos en medio
de la multitud…
69

70
ADVERTENCIA
CUMPLIDA
Por Carlos T Yes

Eran casi las dos de la madrugada
cuando llegó Yurima a casa de su tía
Gladys, traía la cara y los brazos llenos
de moretones. La tía le abrió la puerta
bostezando y con los ojos pegados. Medio
dormida, la mandó a pasar sin saludarla.
La sobrina se tiró de lado en el sofá, mirando
al respaldo. Gladys la observó y se
encogió de hombros. Enseguida se fue a
su cuarto y se volvió a acostar al lado de
su hija Tamara, quien balbuceó:
—¿Quién era?
—Tu prima, con la misma tragedia de
siempre.
—No sé qué piensa pa’ mandar pa’l
carajo a ese comepinga.
Se durmieron de nuevo.
Eran cerca de las diez de la mañana
cuando la tía la sacudió por el hombro,
pensando que estaba dormida,
pero Yurima se volteó bocarriba y le
preguntó:
—¿Qué pasa?
—Que vino a buscarte la policía —contestó
la tía preocupada—. ¿Qué pasó,
qué hiciste?
Gladys, al ver que su sobrina se mostraba
indiferente, volvió a salir al portal.
Yurima se incorporó y se sentó con
calma, como si no le importara. Con los
pies buscó las sandalias en el piso, se
las calzó y fue al baño. Salió enseguida
y caminó hasta el portal, donde había
tres hombres, dos de ellos vestidos de
civil. El uniformado conversaba con la
tía y la prima, que lloraban. Yurima las
observó con indiferencia.
El hombre que traía unos papeles en
la mano se identificó y le preguntó si
ella era Yurima… Contestó que sí, y extendió
las manos cuando el oficial sacó
las esposas. La condujeron a un carro
«Operativo de Búsqueda y Captura»
parqueado a la entrada.
Otro similar, con su chofer, permanecía
situado unos diez metros delante.
Se había formado un grupo de vecinos
y curiosos alrededor de las mujeres. Poco
después los carros partieron. Al doblar la
esquina Yurima miró por la ventanilla y
levantó las manos para despedirse del
grupo que la seguía con la vista.
Tamara y su madre entraron sin hablar
con nadie, ni siquiera con los que
les preguntaron el motivo del arresto.
Gladys se tiró en el sofá donde había
dormido su sobrina y le pidió a su hija los
medicamentos que ya conocía. Inmediatamente
se los trajo con un vaso de agua.
—Vístete, que vamos ahora mismo pa’
Marianao a averiguar lo que sucedió
realmente —dijo la madre.
Media hora después salieron y cogieron
una guagua en la calle Zapata
que las dejó a pocas cuadras de la casa
del padrastro y los tres hermanos de
Yurima. Las recibieron con llanto y las
acosaron con preguntas: «¿La fueron a
buscar a tu casa? ¿Se entregó sin resistencia?
¿Estaba herida?...».
Las mujeres se sentaron. Gladys respondió
las preguntas y luego interrogó
al padrastro de Yurima:
—Bueno, dinos qué fue lo que pasó,
porque el policía nada más nos dijo
que había matado al marido, pero no
nos especificó de qué manera. Los motivos
los sabemos de sobra. Bastante
aguantó, la pobre.
El padrastro de Yurima mandó a salir
a los niños, que no le hicieron caso, y
relató lo que conocía de los sucesos de
la noche anterior:
«Nosotros sabíamos que había ido
para tu casa, como hacía siempre que
tenían discusiones y él la golpeaba», le
dijo el padrastro a Gladys y continuó:
«Por eso se lo dijimos a la policía, para
71

que no creyeran que se había dado a la
fuga, como decían».
»Hoy por la mañana fui al solar, allí
estaban todavía la policía y unos peritos
de los bomberos analizando aquello.
»Según me dijeron los vecinos, la cosa
empezó como a las once de la noche. El
marido había llegado borracho y drogado
y discutieron porque él le había robado
el dinero que ella estaba reuniendo
para comprar un televisor. Dicen que en
la discusión salió a relucir lo que Yurima
siempre le decía, «que ya estaba cansada
de que la humillara, la explotara y la
hiciera jinetear para que el muy sinvergüenza
se lo gastara en bebida y drogas
con otras mujeres». Eso oyeron los vecinos
y después, como siempre, la paliza,
los gritos y las amenazas de ella: «Tú me
las vas a pagar».
»Pero esta vez sí se las pagó todas de
verdad. Supe que después de la bronca
Yurima esperó que él se durmiera. Lo
roció con alcohol y luzbrillante de los
que usaba para cocinar, prendió un fósforo,
se lo tiró y salió del cuarto. Cerró
la puerta por fuera con candado.
»Al parecer el tipo murió sin despertarse
porque, los vecinos que la vieron
salir del solar, no lo sintieron gritar.
Luego fue cuando se formó el alboroto.
Dicen que aquello fue del carajo. El
humo, las llamas y el corre-corre… Tuvieron
que lanzar cubos de agua como
pudieron para aplacar el fuego y que
no se quemara el solar completo, hasta
que vinieron los bomberos.
»Lo sacaron hecho un chicharrón.
»La pobre Yurima, que tanto ha sufrido
en su vida desde que perdió a su
madre y tuvo que ayudarme a criar a sus
hermanos… Y ahora, apenas acaba de
cumplir diecisiete, y mira lo que le pasa.
»Tendrá que estar más de quince
años presa, pero la visitaremos y nos
ocuparemos de ella el tiempo que sea.
Se lo merece, porque siempre ha sido
muy noble y se ha ocupado de todos.
»Eso sí, ya ese cabrón, que en paz
descanse, no la jode más».
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74
REENCUENTRO
Por José Ignacio Ceberio Sainz de Rozas

La explanada de grava rojiza se encontraba
desierta y no tuve problemas
para aparcar frente a la puerta
de la cafetería. Nos quedamos dentro
del auto hasta que ella terminó de fumar.
Luego subimos los gastados escalones
roídos por el salitre y nos sentamos
a una mesa junto al mirador que
daba al mar.
A aquella hora de la mañana éramos
los únicos clientes. Afuera, el viento
otoñal soplaba con ráfagas violentas
que arrojaban puñados de arena contra
los cristales. El cielo, cargado de
nubes compactas, se curvaba a punto
de desplomarse sobre un océano verde
grisáceo, ondulante y espumoso.
Me acerqué a la barra a pedir dos cafés.
Mientras la camarera los preparaba
con desgana, aproveché para echar
una ojeada discreta a Julia. Durante
el trayecto apenas habíamos cruzado
un par de miradas; debía atender a la
carretera y, además, frente a frente era
incapaz de fijar la vista en ella sin ponerme
enseguida nervioso.
Ahora me daba la espalda y pude
contemplarla con más detenimiento.
Llevaba un jersey holgado de lana azul,
vaqueros gastados que la sentaban de
maravilla y se había teñido el pelo a
mechas. La verdad, no parecía que hubiesen
pasado esos diez años por ella.
Volví a la mesa con las tazas y un brioche
que había descubierto en el último
momento tras la vitrina del mostrador.
—Todavía te acuerdas ¬—sonrió
mientras cortaba un pedacito de bollo
que masticó ayudada de un sorbo de
café con leche—. Parece que fue ayer…
cuando hicieron esta porquería rancia,
quiero decir.
Dejó de comer y apuró la taza. Vista
más de cerca podía advertir las finas
arrugas bajo los ojos y junto a las comisuras
de los labios; la piel había perdido
brillo, pero el rostro se mantenía
firme y terso. Igual de firme y terso que
su carácter. Sin embargo, había algo,
no sé qué, que la volvía diferente.
—Gracias por el detalle de venir a buscarme,
Jorge; sigues tan cielo como siempre.
—No tiene importancia —hice un gesto
con la mano como apartando una
mosca—, pensé que era lo menos que
podía hacer por ti.
Rebuscó en el bolso y sacó un papel
arrugado con una dirección. Me preguntó
si después podía acercarla allí.
Asentí en silencio. Tenía la mente en
blanco y no se me ocurría ningún tema
de conversación. Señalé con la cabeza
el paisaje, a ver si a ella le daba por
hablar del tiempo, y comencé a contar
mentalmente: «Uno, dos, tres…».
Cuando iba por el cuarenta y dos, Julia
dijo que necesitaba fumar.
Descendimos a la playa. Hice pantalla
contra el viento para ayudarla a
encender el pitillo y comenzamos a pasear
por el borde de la orilla.
—¿Cómo está Pablo? —daba caladas
cortas y nerviosas, el flequillo tapándole
los ojos.
—Bien, bien. Bueno, ya es todo un
adolescente. Un extraño para mí, vamos.
Sospecho que le gusta una chica,
por lo que tarda en arreglarse y lo raro
que está. Lo normal.
—¿Pregunta por mí?
—No, nunca —mentí.
—Y tú, ¿me has echado en falta? —buscaba
mi mirada.
—Tampoco —pensaba en ella cada
día, casi cada hora.
Nos sentamos en la arena fría, de
cara a las olas. Encendió otro cigarrillo
con la colilla del anterior. Se tumbó es-
75

tirándose como un gato juguetón, exhalando
el humo con fuerza.
—Anoche soñé que volvía a Manderley…
Me mordí los labios obligándome a callar;
no quería iniciar una discusión, pero
ella debía saber que su vuelta a casa era
impensable. Cómo podía siquiera sugerirlo,
seguía tan loca como siempre. Aspiré
profundamente el aire acuoso, y estornudé.
Ah, ahora caía. La diferencia que me
intrigaba no era algo, sino su ausencia:
Julia no llevaba perfume. Y eso la volvía
perturbadoramente cercana, como
si se hubiera eliminado una barrera.
Cercana… Pasé la mano por encima
de mi ropa, desde la pelvis hasta la axila
izquierda, recorriendo el meandro en relieve
de la vieja cicatriz. Sentí un escalofrío
y me puse en pie sacudiendo los pantalones
a palmetazos, un poco teatralmente.
—Vamos, te llevo, no se vaya a hacer
tarde –balbuceé.
Pero se había dado cuenta, olía el
miedo. Sonrió, traviesa y dominante.
Encadenó sus ojos con los míos —ya no
había posibilidad de evitarlos— y acercó
los labios hasta rozarme la mejilla.
—La próxima vez no fallaré. Lo sabes,
¿verdad?
Había caído una neblina que difuminaba
los bordes de las cosas. Mientras
nos dirigíamos al coche pensaba en
que Julia podía ser lo que fuese, pero
nunca, jamás, había dicho una mentira.
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DESFILE
DE MUERTOS
Por José Luis Pérez Ramírez

Sentía José Jesús que los muros
de los túneles de la estación Balderas
iban a emparedarlo; con
su mochila en la espalda, aceleraba el
paso para cambiar de andén y enrumbar
con dirección a Observatorio. La
multitud de personas dejaba escapar
un vaho de fatiga y, en eso, los acordes
de una guitarra le hicieron levantar la
cabeza y esgrimir una sonrisa.
—Hola, Rockdrigo —dijo y dejó unas
monedas en el sombrero recostado en
el piso.
«Cuando yo era niño, tú ya estabas
aquí », pensó.
—Gracias, carnal.
«Hace cuatro años que a mi novia
perdí…» La canción se perdía entre
los rumores de los pasos de los caminantes
de Balderas. Un haz de luz roja
separaba el pasillo en dos vías, una
para mujeres y niños y la otra, en sentido
contrario, para varones. José Jesús
miró su reloj y concluyó que llegaría a
tiempo a la cita con su novia (Rocío)
que lo esperaba en la localidad de Cuajimalpa,
a unos once kilómetros de la
estación Observatorio, para ultimar
los detalles de las indumentarias que
usarían, al día siguiente, en el desfile
de El día de muertos, un homenaje a
los muertos que desde hacía veintidós
años se llevaba a cabo en el centro de
la Ciudad de México. Se conocieron en
Cuajimalpa, en un festival de cetrería y
exposición de aves de presa. Rocío obtuvo
un premio con un hermoso búho
blanco que lo criaba en su casa.
«Sáquese de aquí, señor operador…»,
continuaba la canción en los chasquidos
de José Jesús, no obstante que ya
no era visible el trovador. «Gracias a tu
presencia, Rockdrigo —susurró—, la
muchedumbre no me va a aplastar».
—¡Jotajota, eres un hijo de la chingada!
—escuchó de pronto un bramido
que según él podría despertar a los caminantes
de Balderas.
Era una voz femenina. «!Jotajota,
eres un hijo de la chingada!», retumbó
en su mente. Tenía que ser de alguien
que conocía, una amiga. Trató de encontrar
miradas de desconcierto, pero
la callada avalancha humana continuaba
en movimiento.
Pese al grito destemplado, creyó reconocer
a la responsable del escándalo. «No,
no puede ser —pensó—, ella está muerta».
Y las luces de la estación parpadearon
cuando sintió que el acero frío de un puñal
le penetró en el pecho; trató en vano de detener
con sus manos la sangre que abandonaba
su cuerpo. Y la agresora, que tenía
el aspecto de un ave rapaz, con sus garras,
trataba de arrancarle la mochila. Pero no lo
consiguió. «Embarrado estoy en el piso del
andén, en la puerta del convoy, embarrado
mi corazón…, embarrado estoy…».
Agobiada lloraba la sirena de la ambulancia
para despejar los vehículos de
la avenida Cuauhtémoc; agobiada porque
era urgente llegar a un centro médico
para los primeros auxilios. Lloraba
la sirena con la borrasca.
En el quirófano, después de que trataron
sin éxito de sacarle la mochila, el médico
de emergencia, Lucas Mejía, mirando
el monitor, manipulaba los delicados
instrumentos quirúrgicos y medicamentos
para disolver el coágulo de sangre
que, incrustado en una arteria coronaria,
obstruía el normal flujo sanguíneo.
—Lo siento mucho —dijo el médico,
quitándose los guantes de látex—. Nos
tocó un trombo de piedra.
E instruyó que el parte médico señalara
que la causa de la muerte era una
trombosis coronaria.
79

—Está diluviando —comentó la enfermera
sin que le prestaran atención—. El
paciente decía que le habían apuñalado.
Estaba delirando, el pobre.
Antes de salir del quirófano, el médico
quiso averiguar por qué no pudieron
quitarle la mochila al paciente. Y él, sin
ninguna dificultad, extrajo la mochila y
la abrió.
—¿Qué es esto? —dijo—. Esto parece
una mortaja. Si es una mortaja con
restos humanos, huesos humanos, una
calavera. Me lleva… ¡Una catrina! ¡Una
catrina real y completa!
—¡Ajá! Veo que abriste la mochila —
dijo la catrina. Lucía un sombrero de
charro bordeado con flores azules, un
vestido fucsia y un collar de garbanzos
que bajaba hasta la cintura—. Di sin
temor alguno si no soy hermosa… Mi
lindo sombrero italiano verdoso en reflejarse
en mis ojos no vacila.
«Pero si no tiene ojos», pensó el doctor.
—Te asustas —continuó la catrina— porque
eres nada. Perteneces a la vida efímera;
te acabas eternamente como una gota de
manantial. Ocultas tus huesos con pompas
fugaces, tus miedos con desafíos osados.
Imitas burdamente a la muerte. ¡Ah!, pero si
no te veo en la marcha, te prometo que de
un soplo te retornaré al lugar de todos.
«Vaya con la calaca —se dijo el médico—.
No entiendo por qué me amenaza si
yo no hice nada malo. Hice todo lo posible
para salvar al muchacho, es mi trabajo;
pero el paro cardiaco fue fulminante».
—Esqueletos de verdad —comentó la
enfermera— desfilarán por Reforma y el
80

Zócalo en El día de muertos. Calaveritas de
azúcar y disfrazados de muertos, muy poco.
El primero de noviembre, después de
que escampara, los muertos marchaban
por el Paseo de la Reforma con rutilantes
sonrisas que saludaban el advenimiento
del día de los muertos, con mariachis
que hacían bailar a las osamentas.
Lucas Mejía, en El Ángel de la independencia,
se hallaba entre el gentío
que observaba el desfile; con su móvil
filmaba lo más sobresaliente, aunque
en realidad buscaba ser visto por la catrina,
que el día anterior le había hecho
una advertencia que lo desconcertó.
«En algún momento tiene que pasar
por aquí».
Sintió que alguien le saludaba. Era
ella, con su vestido fucsia y su sombrero
de flores azules y plumas blancas
de búho que no ocultaba su cabellera
rubia de flores de cempasúchil. «Está
hermosa, divina», pensó, sin evitar que
se le saliera una sonrisa. Y se percató
de que ella iba del brazo de un acompañante
quien, con la cara blanca y
enjuta, vestido con frac oscuro; camisa,
puños y guantes blancos; sombrero de
charro negro con bordados dorados,
emitía gemidos de espanto.
—¿Y ese petimetre? —se preguntó
Lucas— ¡Carajo! Pero si es el chavo del
paro cardiaco.
Y la catrina siguiendo la procesión se
despidió de Lucas meneando la mano.
—Adiós, Rocío —dijo Lucas.
«Y ¿de cómo sé su nombre?», se sorprendió
Lucas.
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82
UN BUEN SUSTO
EN TEHERÁN
Por Mario López Espinosa

De repente me surgió la certeza de
que esa noche podría ser la de
mi último día. Me temblaron las
piernas. Se me hizo un hueco en el estómago.
El brusco ruido de las cortinas
de cuentas, abriéndose para dar paso
a aquel hombre con mirada diabólica y
apariencia de rufián no presagiaba nada
bueno. Aquellos ojos, como dardos, se
clavaron de inmediato en la mujer que
estaba sentada junta a mi en la barra de
aquel bar misterioso y extravagante, y
con la que recién había cruzado algunas
palabras. Mi gran amigo que me acompañaba,
el pequeño Fernando, que no
medía más de 1.65, que era un poco
obeso y que usaba lentes muy gruesos,
también se había percatado del peligro,
y lo manifestó con un suspiro reprimido.
Dos hombres grandes, con barba muy
negra y rostro de corsarios malditos,
escoltaban aquel hombre al dirigirse
pausadamente hacia mi vecina de banco.
Busqué apresuradamente a Amir
Asahampaná, el guía e interprete que
se nos había designado durante nuestra
visita a Teherán, la que comenzaba a
tornarse memorable. Amir era además
un espléndido protector, pues habiendo
sido campeón de box de Medio Oriente
lo conocían y respetaban prácticamente
todos los persas con los que tuvimos
contacto. Me arrepentía de haberle
pedido a nuestro interprete y ya buen
amigo, que nos llevara a conocer algunos
lugares interesantes de la Capital de
Irán donde los únicos forasteros fuéramos
nosotros dos. El atlético guardaespaldas
había tenido la ocurrencia de ir
al baño justo en el momento más inoportuno.
Aquel personaje maléfico se
acercó despacio, con altanería y cautela,
como un animal de presa, y comenzó a
gritarle a la mujer, en persa obviamente,
moviendo los brazos con brusquedad
amenazadora. Se detuvo la música. Me
di la vuelta, previendo cualquier cosa
y recargué mi espalda en la barra con
fingida tranquilidad. Era obvio que se
refería a mi, pues el hombre me señalaba
continuamente. Mi amigo Fernando
se agarró de mi saco y con una mirada
asustadiza y levantando las cejas me señaló
el arma que aquel cobarde llevaba
fajada en la cintura. Mi temor aumentaba,
cuando a lo lejos divisé al esperado
Amir, que salía del baño con toda calma
y se detenía a platicar con el primer grupo
con que se topó. De repente el protagonista
principal de aquella pesadilla
le dio tremendo bofetón a la mujer que
casi la tira del banco. Me armé de valor y
con la cara descompuesta lancé un grito
destemplado, en español por supuesto:
—¡Hijo de la gran puta. ¿Pero cómo te
atreves a golpear a una mujer que está
a mi lado? Miserable, infeliz, cretino,
mequetrefe, desgraciado. ¡Eres un Gilipollas!
—este último insulto lo inferí sin
estar muy seguro del significado pues recién
lo había aprendido unos días antes
en Madrid y me pareció muy expresivo,
aunque no sabía si era adecuado para
aquel momento. Es claro que mi única intención
era la de que Amir me escuchara
y viniera rápidamente en nuestro auxilio.
Al darme cuenta de que Amir Asahampaná
se había detenido a conversar
alegremente con un segundo grupo
y que no se percataba del escándalo, di
un terrible golpe en la barra, que derramó
el licor de los vasos cercanos, y
grité aún más fuerte, lo más fuerte que
era capaz:
—Maldito persa de mierda. Te atreves
a volver a tocarla y te mato, te juro que
te mato, cabrón —se lo dije, señalándolo
en la frente con mi dedo índice.
83

Mi amigo Fernando, aterrado, con los
ojos desorbitados, me jaloneaba del saco
haciendo pucheros y reclamándome:
—¿Te has vuelto loco, imbécil? ¡Te has
vuelto loco! ¿Cómo te atreves? ¡Idiota,
irresponsable, suicida?
La mujer nos miraba asustadísima y
con los ojos también muy abiertos. El
villano estaba claramente desconcertado,
al igual que sus guardaespaldas.
No entendían mis palabras en español,
se miraban entre sí, seguramente no
podían creerlo.
Asahampaná había escuchado finalmente
el alboroto e identificado aquellas
palabras en castellano, que eran
sus favoritas, se acercó muy lentamente,
como si la sorpresa le fuera connatural,
y finalmente llegó, para mi tranquilidad
y consuelo, pero sobre todo la de mi
amigo Fernando, que llorando me insultaba
y juraba que se las iba a pagar.
Amir se dedicó claramente a regañar a
gritos a los otros tres persas, quienes
de manera evidente se disculpaban. Di
un gran suspiro y me bebí de un golpe
la nueva copa que alguien me había
servido. Yo era muy joven, en la primera
mitad de los veinte, y nunca había conversado
tan de cerca con la muerte.
Después de quince minutos de gritos
extraños, Amir me dijo que Mehrak,
que así se llamaba aquel hombre, quería
ofrecerme una disculpa e invitarnos
una copa. Le acepté la disculpa, pero
no la copa, y todavía con fuerzas para
un último desplante, le dije que era yo
quien les invitaba la copa y esperaba
que aceptaran. Mi amigo Fernando gritaba
que él sí la aceptaba y que les estaba
muy, muy agradecido. Discutieron
otro poco con Amir pero finalmente
aceptaron mi invitación y comenzó así
una de mis mejores veladas en Teherán.
Mi amigo Fernando se emborrachó esa
noche, lo tuvimos que llevar cargando,
primero al auto y después hasta la habitación
del hotel.
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Por Aurora Ceres
86
Normalmente, si no estoy haciendo
algo importante con mi tiempo,
estoy leyendo; y más que leer
los viejos clásicos o los nuevos clásicos,
que ealmente podría recitar ya de memoria
algunos, dedico mis horas de
lectura a perderme en todos los libros
gratuitos que Play Books ofrece.
Debo confesar que prefiero los libros
gratuitos a los libros de pago porque
así no me arrepiento de haber pagado
por algo que no me gustó, además de
que entre estos libros se pueden encontrar
a grandes autores y grandes
historias que en la mayoría de los casos
no cuentan con el dinero necesario
para una buena publicidad ni con el
respaldo de una editorial.
Así que, uno de esos días, perdída
entre los libros gratuitos, se me ocurrió
hacer una breve, muy breve, reseña de
aquellos libros sobre los cuales vale la
pena hablar; claro que no solo vale la
pena hablar de los libros buenos, sino
también de los libros que son pésimos
y de aquellos que, aunque son malos,
tienen potencial para destacar de entre
los demás.
EL BUENO
Cronotrone 01: Escritores del tiempo,
de Jean Carlo Laines, es un libro muy
interesante que, a pesar de desarrollar
una idea tan trillada como lo son los
viajes en el tiempo, cuenta con una
premisa que permite un desarrollo sencillo
pero a la vez ágil y constante.
Eso si, como pasa con la mayoría de
los escritores menores de treinta años,
cae en diversos lugares comunes que
son innecesarios, principalmente con
el desarrollo de los presonajes.
A pesar de esto, Cronotrone es un libro
que puede disfrutarse plenamente
y que reseñaré más adelante, cuando
termine de leer la saga completa

EL FEO
Corazón asesino, de Reny Maurier, es
una novela muy muy corta, o un cuento
muy largo, que podría usarse para
ejemplificar todo los errores que pueden
cometerse al escribir algo debido
a lo acartonado de sus personajes y
a lo poco imaginativo de la narración.
Es como una de las películas que The
Asylum produce, pero sin ese encanto
que el cine de serie B posee.
Pero, dentro de todo lo malo, la idea
principal que esta historia desarrolla
tiene mucho potencial; solamente
sería cosa de que el autor le dedique
tiempo y más esfuerzo para desarrollarla
de una forma correcta.
EL MALO
YOSHIO Volumen 1 al 3, del autor (o autora,
no estoy segura) KuroKami-Sensei,
es uno de esos libros que, desde que ves
la portada, sabes que pertenece a una
de esas páginas de Fanfics o a las secciones
más oscuras de Wattpad. No solo
está lleno de esas expresiones que solo
un baka gaijín usaría en la vida diaria,
como Onii-chan, sino que cada volumen
es solo un capítulo de la historia.
Con una pobre redacción, una historia
llena de los clichés más comunes de
cualquier anime genérico y una presentación
que da horror, puedo asegurar
que no se perderán nada si lo dejan ahí
sin descargar.
87

88

NUESTROS
ARTÍCULOS
89

90

EL CLICHÉ
QUE TODOS
AMAMOS
Por Carolina Alpuche
Siempre he sido de la idea de que
cualquier persona puede escribir,
pero pocos son los que tienen la capacidad
de transmitir correctamente las
ideas a través de las palabras; no es precisamente
que sea tampoco muy complicado,
pues cualquier persona, con la
práctica adecuada, puede ser capaz de
lograrlo. Al igual que todo en la vida, el
«arte» de escribir exige un proceso de
aprendizaje constante que, infortunadamente,
muchos no toman en cuenta.
Este aprendizaje es esencial para
poder desarrollar con maestría ciertos
géneros literarios, y podemos tomar
como ejemplo la poesía; no cualquiera
escribe buena poesía, y todos podemos
notarlo con los poemas que encontramos
día a día, pocos —muy, pero
muy pocos— son los que valen la pena
en estos tiempos. Y algo similar pasa
con los microrrelatos.
Imagino que ya saben por dónde voy.
Calculo que tengo que leer, por lo menos,
trescientos microrrelatos en cada
convocatoria que se organiza para publicar
esta revista, y cada vez me cuesta
más trabajo seleccionar a los que se
publicarán. Esto es, principalmente, debido
a dos razones que se contraponen:
La primera razón, y hasta cierto punto
una que estoy segura de compartir
con más personas que se dedican a
esta misma actividad, es mi sentimentalismo.
Siempre que leo un microrrelato,
o cualquier texto en general, pienso
en la persona que lo escribió: ¿Estará
dando sus primeros pininos en el fascinante(?)
mundo de la literatura? ¿Será
un niño o un adulto? ¿Será una mujer
o un hombre? ¿Qué le habrá llevado a
escribir sobre ese tema? ¿Qué tanto le
afectará si no selecciono su microrrelato?
(…) Vaya, comienzo a sentir que el
estómago se me revuelve como si fuera
yo la que está participando. Algunos
91

podrían llamarle a esto empatía; yo, en
mi situación, lo llamo pendejez, porque
solo me complico la vida pensando
en cosas que no deberían interesarme.
Contraponiéndose a la razón anterior,
está una razón de mayor peso: la calidad
literaria. Este es un tema que, normal y
supuestamente, se considera subjetivo
debido a que depende de los gustos y
aficiones de la persona, de su moral y sus
valores, de las tendencias y la moda que
rigen los círculos literarios contemporáneos…
Pero eso es, regularmente, lo que
las personas que no han pasado por el
proceso de aprendizaje literario se dicen
para no sentirse tan mal por sus creaciones,
derivando en la creación de grupos
que siguen la misma línea y que solo están
juntos para echarse porras los unos a los
otros, algo así como los changuitos que se
quitan las pulgas los unos a los otros.
Volviendo al tema principal, comentaba
que siempre le doy peso a la calidad
del microrrelato; y esta calidad
la defino con un método muy sencillo
que estoy segura de que cualquier persona
puede seguir.
Lo primero, y lo más importante, es
no tomar en cuenta la ortografía, pero
valorar la gramática casi por encima de
todo. Sería muy sencillo para mí descartar
los microrrelatos por los errores
ortográficos que estos poseen, pero me
perdería de la oportunidad de encontrar
un diamante en bruto, y también le quitaría
trabajo al editor, quien finalmente
se encarga de hacer las correcciones correspondientes
a todos los textos, incluyendo
este, por supuesto.
Lo siguiente es identificar que el microrrelato
no caiga en uno de los clichés
típicos de este tipo de literatura,
siendo el más destacado de estos el
cliché del ente paranormal:
Entonces, sudorosa, desperté de
mi sueño y miré el reloj, eran las
tres de la mañana, el frío calaba
mis huesos y helaba mi sangre; de
pronto, como cada noche, escuché
los débiles golpes en la ventana de
mi recamara. Esta vez fueron dos.
Volví a mirar el reloj, aún eran las
tres de la mañana. Escuché el tercer
golpe en el espejo…
El tema más común y trillado que uno
puede encontrar en los microrrelatos
es aquel en el que el protagonista se
ve torturado, asesinado, capturado,
molestado o farfullado por un ente
supuestamente maligno. Las variantes
son muchas: puede ser que el ente
toque las puertas, o las ventanas, o los
espejos; puede que se aparezca en una
esquina y muestre una linda sonrisa
con unos dientes que solo asustarían a
un dentista, o que mire a nuestro protagonista
con unos terribles ojos rojos,
supongo que de tanto fumar; o que toque
alguna parte del cuerpo de nuestro
héroe con sus miembros paranormales.
Siempre es la misma trama aunque
cambien los detalles, y el desenlace
92

también es el mismo, pues se da a entender
que nuestro personaje muere.
Este tema tiene una variante igual de
común:
Entonces, sudorosa, desperté de
mi sueño y miré el reloj, eran las
tres de la mañana, el frío calaba
mis huesos y helaba mi sangre; de
pronto, como cada noche, sentí la
calidez que mi perro me brindaba
al recostarse a mis pies… Después,
como una reacción casi involuntaria,
lo llamé por su nombre, solo
para sentir como mi perro lamía
mi mano a un costado de la cama,
mientras que aquel bulto seguía
brindándome calor…
Es exactamente la misma situación,
pero usando a la mascota y un ente
sustituyéndola de alguna forma. Puede
ser un perro, un gato, un caballo, lo
que el autor guste y mande; el destino
de la mascota puede variar, ya sea que
haya muerto hace no sé cuántos días, y
nuestro héroe sea lo suficientemente
despistado como para no recordarlo,
o que el ente desplace a la mascota de
sus lugares predilectos para reposar.
Funciona también con niños y con la
pareja, pero es menos común.
El siguiente cliché, tan común y trillado
como el anterior, es aquel en el
que nuestro personaje se tiene que
enfrentar al fantasma de uno de sus
seres queridos, o de uno de sus rivales,
siendo que este fantasma no alcanza a
comprender que está muerto:
Entonces, sudorosa, desperté de
mi sueño y miré el reloj, eran las
tres de la mañana, el frío calaba
mis huesos y helaba mi sangre; de
pronto, como cada noche, escuché
cómo mi bebé lloraba desde
su cuna. Me levanté adormilada y
tratando de no despertar a mi esposo,
quien cambió de posición al
sentir que me levanté. Caminé a
la cuna, con el rosario en la mano,
para pedirle a mi bebé, al cual había
enterrado tres días antes, que
me dejara dormir porque debía ir a
trabajar. Después tendré que hacer
lo mismo con mi esposo…
Aquí, aunque es esencialmente la misma
situación, se presta para cambiar
el entorno de muchas formas. Puede
ser una niña en un parque, puede ser
una enfermera en la ronda de la noche,
puede ser un mecánico en el taller
de afinación y balanceo, pero siempre
debe ignorar el hecho de que está
muerto y debe hacerle la vida imposible
a su pariente, amigo o enemigo
más cercano. ¿Por qué? Pues es lo que
parece que hacen los fantasmas en todos
los microrrelatos.
Por alguna extraña razón estos dos
son los clichés más utilizados por los
autores que participan en la revista, y
no solo aquí, sucede lo mismo en cual-
93

quier plataforma que acepte y publique
microrrelatos, pero no son los únicos,
como verán a continuación:
Entonces, sudorosa, desperté de
mi sueño y miré el reloj, eran las
tres de la mañana, el frío calaba
mis huesos y helaba mi sangre; de
pronto, como cada noche, abrí los
ojos y lo entendí, me levanté, asustada,
miré a mi alrededor, arriba,
abajo, dentro y fuera; supe lo que
debía hacer…
¿Entendieron algo? Así me sucede más
seguido de lo que quisiera. Hay muchos
autores que creen que un texto se vuelve
profundo y reflexivo si escriben algo
que no tiene pies ni cabeza; porque es
muy vanguardista, porque es muy moderno,
porque si no lo entiendes es que
no eres una persona de cultura y solo
lees El sensacional de luchas o El Pásala.
Me he dado cuenta de que, normalmente,
estos son los autores que presumen
de tener un currículum literario muy extenso,
pero son solo son libros autopublicados
en Amazon, que de igual forma
no tienen pies ni cabeza pero tratan de
vender en todos los rincones posibles
que las redes sociales ofrecen.
Entonces, sudorosa, desperté de
mi sueño y miré el reloj, eran las
tres de la mañana, el frío calaba
mis huesos y helaba mi sangre;
de pronto, miré la sangre en mis
manos: brillante, roja, pegajosa,
excitante… Miré al otro lado de la
cama y vi su rostro, desencajado,
sin vida, sin esa vida que yo le había
arrancado hacía algunas horas,
esa vida que me pertenecía a mí y
a nadie más...
A últimas fechas es muy común que los
autores utilicen la primera persona como
si principal método de narración —además
del clásico «disculpen, me presento,
soy Fulanito de Tal…», pero eso es más
común en los relatos más largos, incluso
en las novelas— y también es muy común
que pongan a nuestro protagonista
como el culpable de lo que sea que pasó
o pasará en el microrrelato. Es un recurso
tan común como aburrido, y tiene muchas
variantes como aquella en la que
nuestro personaje principal está narrando
todo desde el psiquiátrico, la prisión,
la fiesta de tres años de su sobrino o incluso
desde el más allá.
Considero a este como el cliché más
fastidioso, me hace pensar que el autor
no se esfuerza para nada en darle algún
matiz de originalidad a su relato, pero,
y aquí es donde entra la pendejez de la
que estábamos hablando antes, también
me hace pensar que este autor
apenas está desarrollando su técnica y
es muy ingenuo, o no ha leído lo suficiente,
como para tratar de abordar su
idea desde una perspectiva diferente.
Hay muchísimos clichés más que podría
ejemplificar, y no solo consideran-
94

do los microrrelatos de terror, también
la ciencia ficción y la literatura policíaca
tiene sus clichés, pero no me gustaría
extenderme de más pues creo que
ya comprendieron la idea, y mi tortura
cada convocatoria.
Ahora, ya que identifiqué que el microrrelato
no cae dentro de ningún cliché,
el siguiente paso es identificar que
cuente con todos los elementos que
debe tener para poder considerarlo un
relato: planteamiento, nudo y desenlace.
Estos tres elementos no son imperativos,
pues hay microrrelatos tan
brillantes que no necesitan de un desenlace,
o de un planteamiento, ya que
invitan al lector a usar su imaginación
y completar la información necesaria;
sin embargo, lo que todos los microrrelatos
necesitan sí o sí es el nudo.
Un microrrelato no puede ser interesante
sin una problemática que se deba
resolver, no importa si no conocemos el
contexto o lo que pasará después, pero,
para intrigar al lector, debemos conocer
siempre cual es el problema que nuestro
protagonista debe afrontar, eso es lo
que genera el interés del lector. Existen
excepciones, pues muchas veces lo único
que se nos muestra es el final y nada
más, pero son contados los microrrelatos
que destacan de esa forma, pues
normalmente caen en algún cliché.
Entonces, para finalizar, si el microrrelato
no cae en ningún cliché y posee
un nudo interesante, entra en la revista
siempre y cuando no haya alguno
mejor. Eso sucede mucho; encuentro
un microrrelato capaz de moverme las
entrañas, pero después llega uno mejor,
pues lástima, no se publica, porque
hay que dar espacio a los mejores autores,
según mis consideraciones.
Podrán creer que soy sol una esnob
que cree que tiene la última palabra,
pero es que sí tengo la última palabra
al momento de decidir qué se publica
y qué no en las páginas de esta revista,
pero lo hago con la intención de ofrecer
lo mejor a nuestros lectores; los lectores,
en muchos casos, son peores que
yo, pues ellos no se van a tentar el corazón
ni se van a poner a pensar en los
sentimientos de los autores al momento
de leer algo: si algo les gusta lo van a
aplaudir y si no les gusta puede ser que
hasta hablen pestes de ello.
Y eso no nos conviene ni a ustedes
como autores, ni a nosotros como revista.
Lo último que quiero decir es que, a
pesar de estas palabras que podrían
ser consideradas como hirientes para
el ego de cualquier escritor, es realmente
una expresión de mi pendejez,
mencionada anteriormente, que quiere
que los autores salgan de todos esos
lugares comunes y se esfuercen más
a la hora de escribir cualquier cosa.
No se brinquen el proceso de aprendizaje
literario y sepan aceptar las
críticas, aunque estas tengan malas
intenciones.
En pocas palabras, no se conviertan
en un cliché.
95

96

SOCIEDAD EN
DECADENCIA
Por Yureli Elizabeth Rosas Torres
Siglo XXI. Grandes avances médicos,
tecnológicos, sociales… Sin
embargo, muchas veces nos concentramos
en ver lo positivo de la sociedad,
y es válido, necesitamos hacerlo
para sobrellevar el día a día, por otro
lado también es necesario observar los
errores, sino, ¿cómo es que podemos
mejorar? Analizar nuestras fallas, conocer
más a fondo nuestros defectos y ver
cómo podemos convertirnos en mejores
ciudadanos con simples acciones
que casi nadie lleva a cabo. Destruimos
a la sociedad poco a poco en sentido
espiritual sin darnos cuenta. La esencia
de cada país se pierde o se enriquece
con las decisiones de sus ciudadanos.
Pequeñas acciones hacen la diferencia
y demuestran cuál es el país que queremos
que México sea, incontables veces
hemos tenido la oportunidad de la hacerlo,
pero por muy insignificantes que
sean las excusas, hacemos uso de ellas.
Evidentemente ya no somos el país de
hace cincuenta años en cualquier aspecto
que lo analicemos, siendo positiva o
negativa la consecuencia que ha generado
el desarrollo de la tecnología.
Nuestros antepasados hubieran
muerto de un infarto con el simple
hecho de pensar en viajar en avión, o
hubieran lanzado nuestros teléfonos
celulares al imaginar que son artefactos
alienígenas.
El desarrollo en diferentes ámbitos
ha venido a reformar a la sociedad,
nos facilita diversas labores, hace que
nuestra vida sea más sencilla, pero,
muchas veces, nos encargamos de tergiversar
su objetivo, logrando que nos
impacte de una manera negativa.
El pilar de la sociedad se encuentra
en el hogar, en el núcleo familiar, que
es en donde se inculcan los valores que
nos definen o caracterizan en cualquier
lugar en el que estamos presentes. Con-
97

forme han pasado los años, estos se han
deteriorado en gran manera; pareciera
que ya no son prioridad, a tal grado que
las personas se portan de manera despectiva
con este tema de suma importancia.
Diversos problemas de la sociedad
surgen a raíz de la falta de valores,
como inseguridad, narcotráfico, adicciones,
abandono social, maltrato, entre
otros. Siendo así una adversidad en
el mundo, a la cual se le debe tratar con
relevancia, tomando decisiones que
ayuden a erradicar esta cadena de defectos
que nos perjudican directamente.
Cuando los valores están bien cimentados
en el hogar, se vuelve verdaderamente
difícil poder corromper y
hacer cambiar de pensamientos a una
persona, puesto que lo ha aprendido
desde pequeño, ya se ha vuelto parte
de su modo de vida. Por lo general son
las madres quienes enseñan a sus hijos,
sin embargo no siempre es así, a veces
los padres tienen que tomar el rol de la
madre, o la abuela, las circunstancias
de cada familia son totalmente diferentes,
y se pueden adaptar para lograr que
cada uno de sus hijos aprendan los valores
necesarios que se requieren para
desenvolverse en la sociedad. El hecho
de que los roles cambien en algunos
hogares, no es pretexto para que estos
no se enseñen, puesto que la principal
forma de inculcarlos es con el ejemplo.
Se nos ha denominado la generación
posmilenial, de la era digital, y por supuesto
que tenemos suerte de serlo,
los avances tecnológicos son impresionantes,
tenemos un futuro prometedor
con cada herramienta que se nos brinda.
Nos estamos comiendo el mundo
de un solo bocado. Transportémonos
a la realidad, verdaderamente nos lo
estamos comiendo, estamos acabando
98
con él, nos estamos terminando los recursos
de la madre Tierra. Derrochamos
cada uno de ellos sin pensar en las consecuencias,
decenas de especies han
desaparecido por negligencia de los
humanos, creo que hasta que no esté a
punto de desaparecer el hombre es que
tomaremos conciencia de nuestra falta
de respeto por el lugar que nos da las
condiciones necesarias para poder vivir.
Nos centramos en el aquí y el ahora,
olvidando el futuro y preguntas como:
«¿Qué consecuencias tendrá? ¿Dañaré
a alguien? ¿Qué herencia les dejaré a
las siguientes generaciones?». Quizás
es porque el mundo ahora sólo se centra
en el egoísmo, ha dejado de lado
valores vitales que logran obtener una
armoniosa convivencia. Pensar en los
demás no es algo que suelan hacer la
mayoría de las personas, buscamos el
bienestar propio y de aquellos a quienes
apreciamos, por otro lado, siempre
habrá una minoría, esos individuos
que hacen la diferencia con simples acciones,
son una luz en un mundo vacío,
donde lo que importa son las cosas de
valor, todo aquello que a la larga no te
da satisfacción alguna y que termina
destrozándote, te lleva a un pozo profundo
de lamentos y reflexión en el que
ya nada se puede hacer.
Y no es porque piense que el dinero o
las cosas de valor sean algo a lo que no
podemos aspirar, todos podemos superarnos
y triunfar en ese ámbito, pero
muchas veces lo ponemos por encima
de lo que realmente importa, como lo
es la familia o la salud, se pierden valores
como la humildad, el amor, la honestidad,
entre otros. Queremos tener
más y más, que a veces si el medio por
el cual lo conseguimos no es lícito, deja
de tener importancia, pareciera que la

línea que divide lo bueno y lo malo desaparece
de nuestra mente. México está
pasando por una situación sumamente
difícil, todos los días las noticias nos
comunican desgracias: secuestros, robos,
narcotráfico, homicidios, enfrentamientos
armados entre delincuentes,
y muchas más.
Hay un viejo dicho popular que dice:
«El que mal empieza, mal termina», y
no podría ser más certero, es totalmente
ilógico pensar que si hacen cosas
ilícitas, triunfen y tengan una vida estable,
tranquila y sin preocupaciones;
muchos viven con el riesgo de morir
cada día. Incontables delincuentes hacen
daño a decenas de personas que
no tendrían por qué sufrir, no piensan
en que ellos también tienen familia y
podrían estar en su lugar.
Desde otro ángulo, al mexicano se le
ha caracterizado por tener diversos hábitos,
de los cuales la mayoría no son
como para sentirse orgullosos. Típico
mexicano irresponsable, deja todo
para última hora, miles de personas hacemos
esto siempre, y debería cambiar,
podríamos moldear una buena imagen
de nosotros, del país, demostrar que
no somos como todos piensan, unos
mediocres, porque así nos consideran,
unos conformistas a la mayoría de los
ciudadanos, nos etiquetan como flojos
y viéndolo en la realidad, muchas veces
los que no queremos progresar somos
nosotros, el gobierno por medio de
ciertos programas apoya a las personas
que más lo necesitan, sin embargo no
aprovechamos estas oportunidades, si
el apoyo es en sentido económico, vemos
a cientos de personas malgastarlo
en tan poco tiempo, no lo administran
de la manera correcta, se crea una situación
de confort que se transforma
99

en mediocridad, no deberían pensar
que los funcionarios públicos llegarán
a su rescate en cualquier momento
de crisis económica, somos millones
de mexicanos, y hay muchos que de
verdad lo necesitan, que quieren progresar,
volverse productivos e independientes.
Hay gran cantidad de familias
numerosas, y muchas veces no hacen
conciencia de que deberían de planificar
a cada uno de sus hijos, y no es que
haya una contrariedad con respecto a
la natalidad, sino que el problema es
poder darle una vida digna a cada uno
de sus hijos, ellos merecen tenerla. La
ignorancia en este tema quedó atrás,
puesto que la mayoría tiene acceso a
métodos anticonceptivos. Debemos de
ser responsables con cada acción en
nuestras vidas, ya que no solo nos afecta
a nosotros, podemos dañar a quienes
nos rodean, tenemos la elección de
hacer la diferencia y quitar esa etiqueta
con la que nos tienen a cada mexicano.
El mundo es inestable, sin embargo
nos encargamos de que lo sea aún más,
y después lo único que hacemos es quejarnos
de los problemas colectivos y
culpamos al mal gobierno, a los demás
países, a los antepasados y demás, sin
ver que nosotros mismos podríamos ser
los causantes de dichos problemas.
Es muy lamentable ver cómo es que
la falta de valores nos afecta negativamente
en diferentes aspectos, una de
las situaciones más desoladoras es el
maltrato intrafamiliar. Padres golpeando
a sus hijos o viceversa, son casos
cada vez más frecuentes, se vuelve una
cadena, en la que si un padre maltrata
a sus hijos, estos lo harán con los suyos
e irá de generación en generación, lo
verán como algo normal. Hace ciento
cincuenta años era totalmente normal
que solo los hombres pudieran opinar,
y tenían dominio sobre sus esposas e
hijos como si fueran de su propiedad,
hoy todo eso ha quedado atrás, hombres
y mujeres somos iguales, tenemos
los mismos derechos y ambos decidimos
a donde queremos llegar. No
tendría por qué existir el machismo, ni
un movimiento como el feminismo, si
todos nos respetáramos. Desgraciadamente
no es así, y se han estereotipado
las labores que puede desempeñar
cada sexo, pero tanto hombres como
mujeres han demostrado que tienen
la capacidad de desarrollar cualidades
y actividades que se creía que no eran
para ellos. La igualdad es un tema prioritario
en esta época, ya que ambos sexos
tienen los mismos derechos y obligaciones,
representa un gran avance
como sociedad civilizada.
En contraste a todo lo anterior, México
también ha sacado lo mejor de sí, un
claro ejemplo es el terremoto del 2017,
cientos de familias fueron afectadas en
diferentes aspectos: muerte, hambre,
miseria, heridos, entre otros. Decenas de
mexicanos salieron a apoyar a los afectados,
dando de su tiempo, dinero y esfuerzo
para ayudar a aquellos que lo habían
100

perdido todo. Se demostró que podemos
ser un país solidario, lleno de empatía y
amor hacía los demás, las donaciones
se dieron con el corazón y con el único
deseo de que las personas pudieran salir
adelante ante tan catastrófico fenómeno.
Pese a todo el buen deseo con el que
se daba la ayuda, no necesariamente
tendría que pasar una desgracia de tal
magnitud para que pudiéramos ser solidarios,
en un día cualquiera también
podemos hacerlo, sin que nos lo pidan,
esta experiencia será completamente
gratificante para ambas partes.
En un análisis retroalimentativo, a los
ciudadanos mexicanos nos han caracterizado
con ciertos defectos, que nosotros
mismos hemos llevado a cabo para
que nos puedan identificar así.
Hagamos la diferencia, demostremos
que somos capaces de triunfar, de
progresar, que no somos conformistas,
ni mucho menos mediocres, tenemos
todas las herramientas para salir
adelante, no debemos detenernos en
el camino por muy duro que parezca,
siempre habrá una salida. Muchas veces
el que parece más fácil es el que
menos te conviene, o el que te llevará
a cometer delitos, procuremos siempre
tomar el más adecuado, el que sabemos
que es el correcto, así sea el más
difícil que haya. Cada esfuerzo obtiene
su recompensa.
No nos dejemos cautivar por lo que
no importa a largo plazo, las cosas materiales
no son fijas, y las podemos perder
en cuestión de segundos. No vendamos
nuestra libertad y tranquilidad
a los cazadores que pretenden hacer
tesoros mediante nosotros.
En razón de lo expuesto, los problemas
ya mencionados surgen a causa de
la falta de valores, la casa es tu primer
escuela en la que se te enseña a cómo
comportarte en la vida, los padres son
tus primeros maestros, y si ellos logran
que tengas un aprendizaje significativo
por medio del ejemplo y del dialogo,
siempre serás de esa manera, será más
difícil que te hagan cambiar de ideas.
Es sumamente preocupante todo lo
que pasa a nuestro alrededor, los delitos
cometidos, los malos hábitos, la
falta de respeto, el conformismo, la
desigualdad, la contaminación que generamos,
y son muchos más, solo que
no le damos importancia si es que no
nos afecta, no esperemos a que haya
consecuencias irreversibles, no dejemos
que esta sociedad en decadencia
caiga aún más, practiquemos los valores,
hagamos que respeten nuestros
derechos y los de los demás, no permitamos
que la delincuencia crezca.
Pongamos en alto el nombre de México,
hagamos esa pequeña diferencia
y sintámonos orgullosos de nuestra nacionalidad
y de poder decir que no vivimos
quizás en el país más desarrollado,
pero sí nos esforzamos por cambiarlo
día a día con cada decisión que tomamos
para ser esa luz en un lúgubre día
de primavera.
101

102

MÍSTICA Y
LITERATURA
Por Marcos David Silva Castañeda
La literatura, como la mística, para
expresarse, requieren del ser —en
ambos casos no hacer resulta indispensable.
El ser surge de la espontaneidad,
el hacer de la artificialidad. La
artificialidad —según Heidegger— es
el principal óbice de la vida moderna.
La literatura no surge cuando si se
leen 100 o 1000 páginas. No surge del
número de posgrados cursados. La
mística como la literatura no resultan
de un acto premeditarlo por crearles.
La intención por crear algo que ya ha
sido creado es la artificialidad. La vida
no consiste en tener noción minuciosa
del tiempo vivido. Quien se acerca a la
literatura sumando a su lista de libros
leídos se pierde de la literatura e impide
que ésta se exprese. La artificialidad
ata a lo falso. Hace de lo quimérico una
forma de vida que, paradójicamente,
además de irreal es insatisfactoria. Somos
nosotros mismos —cuando buscamos
intencionalmente la artificialidad—
quienes se sumergen —a sí mismos— en
formas falsas. Nuestro tiempo es la sociedad
de las apariencias, es el tiempo
de la artificialidad. Como la sociedad
líquida de Baumann o la hipermodernidad
de Lipovetsky es asfixiante en la
medida que permite crear escenografías
irreales: imágenes de uno mismo que
no corresponde con la vida pero que
crea una burbuja de aparente libertad
que nos torna dependientes de la red
para poder reconocernos. En ese sentido,
esta distinción entre autenticidad y
espontaneidad resulta —en la modernidad—
lejana, compleja y paradójica. La
artificialidad impide acceder a la literatura
porque ésta surge de la vida y aquella
del ser. Vida y ser se unifican —como
apunta Panikkar— en una unidad. Pero
también, ese binomio —que en realidad
es una moneda de dos caras que se manifiestan
unitariamente— expresa el
103

sentido, como experiencia, de la mística.
La literatura no surge de una acción
premeditada. La literatura se basta a sí
misma. La literatura no se crea, existe;
no tiene un inicio como un origen: el
ser. Vida y ser se manifiestan —paralela
e interdependientemente— ahí donde
mora la literatura. La literatura —como
la mística— recuerdan a la Ley Moral
de Immanuel Kant: están ahí para ser
descubiertas. Con Kant asistimos al
gran milagro de la filosofía moderna:
el entendimiento que cada persona se
puede dar a sí misma su propia Ley Moral.
No se necesita más que de sí mismo
para darnos —a nosotros mismos—
como nuestros propios legisladores
la conducta a realizar. Kant permite
confirmar —como ocurre en la experiencia
literaria o mística— que lo que
uno mismo es suficiente y basto para el
descubrimiento de la Ley Moral kantiana.
Esta ley es convergente, a un punto
de encuentro: el mundo interior —que
expresa el ser. Esto plantea una paradoja:
nos realizamos, cotidianamente,
en el mundo exterior, tangible, pero
dependemos, para su entendimiento
del mundo interior, personal, íntimo y
que, eventualmente, si tendemos a la
artificialidad, al hacer en ligar del ser,
podemos extraviarlo, aún cuando sea
lo más próximo que tenemos a nuestro
alcance. En su libro De la mística Raimon
Panikkar lo escribe de esta forma:
El gran obstáculo para que surja
espontáneamente en nosotros la
experiencia de Vida es nuestra preocupación
por el hacer a expensas
del ser, del vivir.
La distinción entre ser y hacer vincula
la experiencia mística con la experien-
104
cia literaria. La mística —como la literatura—
por su naturaleza y exigencia
compartida expresan la vida. Cuando
buscamos la literatura interrumpimos
su manifestación. La mística no se reúne
en una idea —y por tanto de un
pensamiento— como de un estar —en
completitud. Esto implica que para vivir
la literatura todo propósito por encontrarle
resultará vano. La mística puede
no ser experimentada —en toda una
vida. Incluso, en caso de una vida dedicada
a la literatura, puede estar marcada
por la ausencia de la experiencia
literaria. Así como, también, la vida de
una persona puede estar signada por el
desconocimiento de la experiencia mística.
El sentido místico, como el literario,
exigen, para su expresión, ser en el acto,
más que el resultado de una acción o de
un hacer premeditado en búsqueda de
un resultado. Pakkinar diría que vivimos
interrumpidamente la experiencia mística
lo que lleva a su desconocimiento.
Como en el Bhagavad-gītā, la literatura,
no son palabras como una experiencia
a la espera de ser vivida. En el Bhagavad-gītā
podemos leer:
Quienes no tienen sabiduría ignoran
de dónde viene y a dónde va el
hombre. Ellos conocen tan solo su
paso por el mundo (…).
(…) Es por atadura al acto que los
ignorantes actúan. El sabio debe
actuar de forma uniforme, pero sin
atadura, solo orientándose a la integridad
del universo (…)
La relación entre ser y vida se unifican
cuando pasamos del hacer al ser. En
el hacer estamos atados al acto. Los
actos se programan, se planean, se dirigen,
tienen una intención. Donde hay

intención mora la voluntad. La voluntad
limita la vida rodeándola de artificialidad.
En la intención hay un dejo de
artificialidad. La vida surge cuando se
pierde todo tipo de intención. Es como
percibir una flor de plástico y comparar
la experiencia con una real. Las flores
de plástico son artificiales —aún si imitan
exitosamente la realidad— porque
una flor real tiene un componente determinante
que no tiene la artificial:
vida. En muchos sentidos, la muerte,
como antónimo de la vida, es el corolario
de los actos artificiales. Muchas
veces la artificialidad que rodea al ser
humano moderno es tan dominante
que, en realidad, deberíamos hablar
de una muerte en vida por la evidente
artificialidad y falsedad de los actos. Es,
como la flor de plástico, una falsedad.
Hay un ser de la flor que sí es flor, que
sí es real, que tiene vida que le da un
contenido basto en sí mismo. En tal sentido,
también, cuando leemos literatura,
podemos tener un acertamiento falso.
Con esa intención, ese acto intencional
de «encontrar» la literatura provoca que,
en realidad, la ocultemos y que impidamos
su realización. La literatura no es
artificialidad, surge de la vida misma, y,
por tanto, del ser. No es necesario hacer
nada para vivir la literatura. La literatura,
como la mística recuerdan, en mucho,
al pueblo catalán de Port-Bou —que colige
el mar con las montañas— Port-Bou
se relaciona con dos océanos: el océano
del universo, representada por las alturas
de sus montañas, con el océano de
la tierra: el mar y sus profundidades. La
literatura es un océano que te absorbe
íntegramente. En muchos sentidos, la literatura
te obliga a desintegrarte, a fragmentarte
es una forma de muerte que,
paradójicamente, te permite realizarte
105

106
en una dimensión antes desconocida y
que da a la vida de un sentido que, paradójicamente,
también, está más allá
de las palabras, esto es, está dentro de
la mística. Esto implica que la literatura
misma es vida y, en ese sentido, manifestaciones
puras y paralelas del ser.
La literatura es ficta pero no vanílocua,
paralelamente, no le es dada a personas
pigras. Juan de Mena, en torno del
1440, para pensar en el amor, ubicaba,
por el contrario, esas tres características;
para Mena el amor implicaba la
ensoñación, o sea, la manifestación
clara de la ficción, pero una ficción
voluntaria, en la que la persona enamorada
elige, para sí, elementos de la
realidad que no corresponden más que
con sus propias ensoñaciones y retoma
de aquella todo lo que confirme a las
últimas aún si es una «evidencia» muy
pobre le resulta suficiente para recrearse
en tal falsedad. También, para Mena,
el amor consistía, esencialmente de
palabras, digamos sin acciones que le
respalden, eso lleva a la tercera cualidad
del amor, según Mena, sus tendencias
pigras.
Bajo la óptica de Mena el amor tiende
a ser perezoso. Empero, en Mena,
parece aludir no al amor como al desamor.
Se da ese traspié de no entender
que no se está entendiendo equivalente
a la confusión entre literatura como
acción y literatura como experiencia.
Tanto en el pesimismo como en el desamor
comparten un rasgo convergente
de aquellos que moran en ese estado:
el pesimismo. El pesimismo es una
forma de negación, consistente, de la
realidad. Expresa, en ese sentido, una
interrupción abrupta de la vida. El cinismo
se articula con el pesimismo en
la medida que para llegar a la última

se requiere pasar por el primero y el
primero surge por la suma continua de
frustraciones: el cínico en el amor es el
más conspicuo de los creyentes en el
amor de Ovidio, pero termina expresando
el amor de Yago en Otelo de Shakespeare.
Yago, ese personaje de Otelo
amargo, sin amor, incapaz de confiar,
con abierta maledicencia, y que produce
la expresión más clara de lo funesto
y que, en un plano amplio, más amplio,
es un ignorante de lo que hacía —porque
según el filósofo fundador de la
Academia, Platón, ningún ser humano
se hace daño a sí mismo, por lo que
quien hace el mal ignora lo que está
haciendo en realidad— expresó a Ludovico
cuando éste inquiere sobre Otelo
tratando de revertir, sutilmente, la
opinión del primero sobre el segundo:
¡Ay, ay!
No sería honrado de mi parte hablar
sobre aquello que he visto y he sabido.
Lo observaréis vos mismo y sus acciones
dárenle a conocer de tal manera
que las palabras sobran.
Seguidle y observad en lo que para.
Lo que torna perverso a Yago —y no solamente
en un ser humano incapaz de
dar y recibir afecto, que sufre por desamor,
y que lo expresa a través de su
cinismo sobre el mundo humano— es
la simulación de espontaneidad y libertad,
que aparenta seguir los claros imperativos
categóricos kantianos, que
muestra una honestidad ficticia que
supone la evidencia a partir de la «la
realidad» —en una falsa realización de
transparencia— cuando Yago le dice a
Ludovico: «Lo observaréis vos mismo y
sus acciones dárenle a conocer de tal
manera que las palabras sobran». Lo
mismo ocurre con la literatura, la literatura
está más allá de las palabras y
cuando el objeto son las palabras nos
tornamos como Yago: en un ser humano
artificial que pretende, falsamente,
ser espontáneo. Sin que sea una regla
universal, pero sí una posibilidad, la
artificialidad que nos anime en nuestro
acercamiento a la literatura, a la
mística o al amor, es que puede llevarnos
a todo aquello que no es literatura,
mística ni amor y, como Yago, aún
si pretendemos realizar la honradez al
hablar cometeremos yerros que solamente
reflejarán el estado frágil y poco
estructurado de nuestra personalidad
evidenciándose, en síntesis, la incapacidad
de vincularnos a un Universo
que demanda de los seres humanos
la renuncia por controlar y dirigir una
suma de antes que son, fundamentalmente,
libres y, esencialmente, auténticos.
Esto es cuando nos acercamos a
la literatura con una intención, cuando
nuestra acción nos aproxima al hacer y
nos aleja del ser, lo que buscamos en
realidad es controlar perdemos la espontaneidad
y, a través de ella, la literatura,
la mística o el amor.
107

108

MICRO
CUENTOS
109

Cuando la policía llegó pasadas las doce,
el cuerpo desnudo estaba sin vida.
—Señor, es nuestro hombre, el violador
de media noche —al terminar le
entregó la nota hallada sobre el abdomen
de la víctima—. Fue asesinado por
una mujer —volvió a intervenir el oficial
mientras señalaba enterrado en el
pecho, un filoso accesorio de madera
utilizado para sujetar los cabellos.
—Pues sí, soldado, hasta los mal nacidos
como él terminan enamorándose y
cometiendo errores de confesión.
Ken Jact Fernández León
110
Los neones inundaban de luz el pequeño
asteroide. Un hipermercado del
sexo ofreciendo sus servicios en medio
de la nada.
—Bienvenido al Planeta del Amor, el
universo de los sentidos —tuteaba a los
visitantes una voz más monótona que
sugerente―. Por favor, si deseas una
visita realmente exclusiva utiliza nuestros
puntos de atención personalizada.
―Varón, blanco, cincuenta y dos años —fui
siguiendo el cuestionario―. Cabina individual.
Morena, menos de veinte, nacional.
Esperé hasta que se encendió la luz
al otro lado del cristal.
Gregorio Vega Cuesta

Percy Shelley escuchaba horrorizado
la radio: El cuerpo de Mary Shelley fue
encontrado despedazado, en el baño.
A su lado, Frankestein gritaba que
solo quería que ella supiera lo que es
tener un destino hecho de retazos.
William Alexander Romero Díaz
El hada madrina se enojó con el niño
por su manía de no comerse todo lo
servido y desperdiciar la comida, algo
inaceptable por las condiciones de
pobreza en el pueblo y que a él no le
importaba por ser el hijo del alcalde.
Entonces le cambio los conductos del
estómago y del esófago y conectó al estomago
con la nariz para que se llenara
de aire y los pulmones con la boca para
que se llenaran de comida…
Omar Cabrales Salazar
111

Mientras un escuadrón abatía la puerta
delantera, otro se abrió paso por una
ventana del lado opuesto, entre una
cascada de vidrios y astillas de madera.
Cuarenta y cinco hombres armados
hasta los dientes y con capuchas negras
en la cabeza irrumpieron en la sala.
Sentado en aquél sillón, lo que helaría
la sangre a cualquiera, era su aparente
serenidad y su diminuto destello de
inocencia. Siempre quiso ser el enemigo
público número uno. Ésta era la forma
de hacerle saber que lo había logrado.
Gilberto Arvizu Morales
Hace meses que Zarena aguarda un
turno en el hospital. El primer día le
dicen que el pediatra está en cirugía.
El segundo, que hay casos más graves,
que lo suyo no es urgencia. El tercero,
que vuelva la semana que viene. Y así,
pasan 69 días, cada uno con una excusa
distinta pero similar. El día 70, Zarena
vuelve a casa derrotada. Después de
tanto esfuerzo inútil, decide rendirse.
Por primera vez desde que empezó el
calvario, duerme profundamente. Ningún
llanto la despierta en la noche.
Paulo Neo
112

Tomás pintó durante toda la noche hasta
que el último trazo se secó y su mano
quedó de palma abierta. Rojísimo el
cuadro: ningún ojo supo ver después,
por espanto, los extraños dibujos que la
sangre fue delineando en las baldosas
de aquel frío y oscuro patio solitario.
Lucía Borsani García
Ambos llevan años planeando una máquina
del tiempo.
Recapitularon su progreso, faltaban
arreglos y escribir un libro por completo.
Uno se encargaría de aquella maquina
mágica; otro rescribiría Ana Frank.
No era simplemente papel, cualquier
texto podría rebobinar el tiempo donde
fue escrito por primera vez.
Terminaron y emocionados arrojaron
el libro de Ana, ambos se desintegraron.
El error, escribir la palabra
jabón sin acento, causa de la rapidez
de la reinterpretación del texto. Ni una
máquina del tiempo los salvará de un
error ortográfico.
Alan Fernando Mondragón Corona
113

Lo encontraron sin sangre, ni ojos, ni
uñas. Encontraron el cuerpo a la deriva,
flotaba directo a la nave. Encontraron
el traje rasgado, sin guantes, y el casco
roto. Lo encontraron cuando ya eran
visibles las estrellas. Lo encontraron
cuando él ya se había marchado. Él no
sabía que estaban ahí. Fue hasta que
se quedaron sin sangre, ni ojos, ni uñas,
cuando lo encontraron.
Rebeca Jazmín Jiménez Urióstegui
114
Trabajar en la morgue es muy diferente
a lo que muchos piensan. El ambiente es
tranquilo, y lo que está muerto, muerto
se queda. O eso creía. Una noche mientras
aseaba a una mujer recién llegada,
tuve que salir un momento.
—Ya regreso, señorita —le dije al cadáver
como un juego.
—Te espero —respondió.
Me volví para mirarla. La cabeza
inclinada hacia mí permitía que sus
ojos me persiguieran. Secuestró mis
latidos. Me acerqué pensando que era
una ilusión, pero entonces la mano de
la mujer sujetó mi brazo y con el rostro
desencajado y una sonrisa venenosa,
se evaporizó.
Kim Pantaleón

De entre las claridades, tú apareces.
Tan clara que no te veo, pura y santa
que ya no creo.
Dejo huellas en tierra, que el viento
las supo borrar, mas el tiempo sabrá si
reaparecen o se van.
De entre la oscuridad te escondes,
para mañana aparecer, como sirena varada
en altamar, esperando por quizás
quién, escuchando el ruido del mar o
un galeón que estrelló contra roquerio
perdido, hundido y deshecho una vez
en lo profundo.
Tu canto se oye a lo lejos, tu risa y los
mil lamentos, que muchos hombres hechizas,
pero que ninguno supo reconocer.
Felipe Andrés Vergara Unda
Muchas moscas verdes revoloteando alrededor,
la tarántula aún plegada dentro
de la boca del bebé, lista para capturarlas.
La madre palideció. Rompió el papel
y le ordenó a su hija que mejor dibuje a
un elefante balanceándose.
—Pero, ¿cómo voy a dibujarlo? Si nunca
he visto a un elefante haciendo eso.
La madre palideció nuevamente.
Jose Gabriel Mier
115

La lluvia no deja de caer. No sabe el porqué.
Lo hace sin parar. La carretera está
vacía, sin nadie que la auxilie. Cada paso
que daba le ardía las piernas. Su cuerpo
sudado junto con la tempestad reacciona
con su agitación. Los brazos dejan de
balancearse. No soporta más. Está perdiendo
velocidad. En su mente solo esta
una idea clara: No dejes de correr.
Tropieza y va a dar hacia una roca espinada.
Pone las manos, siendo terriblemente
lastimadas. El rostro queda intacto.
Gracias a eso pudo ver cómo La Bestia
le arranca las piernas de su cuerpo.
Frank Cruz
Cerró los ojos con fuerza con la imagen
brillando en su cerebro en colores fluorescentes.
Se pasó la mano por la cara
para limpiarse el sudor. Cuando despegó
los párpados una gran interrogación
se le reflejó en la cara.
¿Dónde estaba?
Tenía manchas de sangre en las manos.
En la ropa, también. La imagen era
nítida en su cabeza. Un disparo certero
en el pecho.
¿A dónde había ido a parar su muerto?
El niño suspiró con la esperanza de
haber errado su primer tiro. Llevaba
años diciéndole a su padre que él no
quería ser cazador de hombres.
116
Aurora Rapún Mombiela

Estaba en la habitación. Tendida sobre
la cama. Monitorizada. Con los ojos cerrados.
De su cuello salía el respirador y
de debajo de las sábanas, cables y sondas.
Un ruido mecánico hacía los coros
al silencio.
Me acerqué. Me miró con los párpados
apagados y me trasmitió su pesar.
—Ayúdame.
—Tranquila. O mejoras o te vienes
conmigo —le contesté en voz alta, respuesta
que solo oyó ella.
—Eres una bestia.
—Pero realista.
—Vete —dos lágrimas escaparon de
sus ojos y estallaron contra la almohada.
Salí entre la gente que había en la
habitación sin que nadie me viera.
Manuel Serrano
Las ansias de besar a una sirena viven
en el alma de cada marinero. Se oyen
cantar entre la marejada, ellas soprano
y la tormenta tenor. Las busco entre las
olas, en mar abierto, anhelando labios
de espuma y cabellos fluyendo a sotavento.
Me gritan mis camaradas desde
atrás: «¡Cuidado con la borda!», y me
veo caer por la amura de estribor. Me
atrapan las sirenas, me endulzan con
su voz mientras la tormenta canta de
contratiempo. Dejo que me lleven, lejos
de mi barco, donde habré de reposar
eternamente.
Enrique Herrera Arévalo
117

En la estación de policía interrogan a
un hombre que se entregó tras asesinar
a su esposa durante el «N» pleito conyugal
en el que ambos se golpeaban, él le
hundió un cuchillo de cocina en medio
del pecho, no presentaba ninguna herida
defensiva, el policía se extrañó hasta
que en su declaración el marido llegó a:
«...y entonces ella me retó: ¡A que no te
atreves, mamarracho!».
Jorge Daniel Garcia Carregha
Notaron un tono verdoso en las uñitas
de la beba. Pronto fueron de un verde
brillante y más gruesas. Un botánico
lo confirmó: no era tejido queratinoso
sino vegetal. De los dedos de Margarita
brotaban enredaderas que recortaba
en invierno, cuando las hojas caían y
los zarcillos se secaban. En verano, los
enroscaba alrededor de dedos y tobillos.
Las pulseras verdes, a veces florecidas,
se lucían en sus muñecas. Aprendió a
vivir con sus uñas-plantas pero debía
evitar escarbar la tierra con las manos
desnudas o andar descalza en la huerta,
pues los zarcillos echaban raíces.
Sonia Concari
118

—Es tarde, cariño. Ven a dormir.
Detuvo su lectura en seco y se volvió
hacia ella. Se le veía cansada pero no
dejaba de sonreírle amorosamente.
—En un momento, cielo —sus palabras
fueron casi un susurro.
Ella se dio la media vuelta y se alejó,
perdiéndose en la oscuridad del corredor
mientras él no podía contener un
llanto silencioso.
Debía decírselo pero no tenía corazón
para hacerlo, ¿cómo decirle que hacía
ya siete días que la había sepultado?
Jesús Ayón Vargas
Nos reunimos siempre en el mismo lugar,
en aquella vieja parada de autobús en la
que solíamos esperar el transporte que
nos llevaría a la escuela… Han pasado
ya muchos años de aquellos tiempos.
Ahora solo nos sentamos ahí, mirándonos
a los ojos por horas, sin decirnos una
sola palabra. ¿Sabrá ella que está muerta?
¿O seré yo quien está muerto? Aún no
lo sé; ambos somos lo suficientemente
cobardes como para preguntarnos qué
fue lo que realmente sucedió.
Aurora Ceres
119

120

CONOCE A
LOS AUTORES
QUE COMPONEN
ESTE NÚMERO
121

Beatriz Márquez Gutiérrez
Es bióloga de profesión. Trabaja como
consultor ambiental. Gusta por la lectura
desde primaria. Fanática de los géneros
de terror, suspenso, ciencia ficción. Apasionada
también por los insectos y la cultura
egipcia. Pertenece al taller de creación
literaria Ctrl+Alt+Del de José Juan
Aboytia. Una de las 25 ganadoras de la
primera antología de cuentos por Escritoras
Mexicanas y la Editorial Nido del Fénix.
Ricardo Sánchez Mejorada
Jugador, lector y pseudo escritor mexicano,
nacido el 21 de Marzo de 1998
en Toluca, Estado de México. Desde
pequeño tuve o un libro o una consola
entre mis manos, y siempre de acompañante
una buena canción.
Esperanza Angeles Soto
Nació en el Estado de México. Es química
farmacéutica bióloga, egresada
de la UAEMex, y tiene una publicación,
como coautor, de índole científico, derivada
de su tesis de licenciatura que
realizó en el CINVESTAV, en el área de
Toxicología. Escribe poemas infantiles,
poemas eróticos y poesía personal,
cuentos de fantasía y novela.
Martín Sepúlveda B.
Escritor chileno. Co-creador de Fanzinombre
y Fanzina, plataformas de
registro de literatura e ilustración. Ha
escrito guiones para cine y televisión.
Ha sido árbitro de futbolín, instructor
de tiro con arco, carpintero, jardinero,
actor, atendido tiendas de licores y restaurantes
árabes, etc. Dicen que haría
lo que sea por dinero.
122

Jesús Guillén Luna
Oriundo del Estado de México, comenzó
escribiendo canciones para bandas
musicales, pasando por artículos para
páginas de internet enfocándose en reseñas
de cine y cómics, lo que le ayudó
a practicar y pulirse. En agosto de 2018,
quedó finalista del Quinto Premio a
Cuento Corto de Editorial Endira, y su
cuento será publicado en noviembre
del mismo año. Actualmente, se encuentra
trabajando en el manuscrito
de su primera novela.
Hugo Eduardo Quiroz Marín
Nacido el 4 de Marzo de 1993, en Toluca,
Edo. De México, conocido por el
seudónimo de Elmer Homero, cursó la
licenciatura de sociología en la UAEM,
con especialidad en estudios de sociología
de la tecnociencia y actualmente
se encuentra desempleado.
Jose G. Mejia
Potosino. Las circunstancias lo arrojaron
a estudiar Administración pero su
corazón lo encamino hace algunos años
a estudiar psicología. Ama escribir y
se dio cuenta de ello cuando comenzó
a conocerse y cayó en cuenta de que
podía crear, podía hacer arte y le gustaría
hacerlo no sólo en mis momentos libres.
Miguel Cobeñas Pasiguán
Estudió Ingeniería Industrial en la Universidad
de San Marcos de Lima, siendo
su profesión desde 1985. Alternativamente
ejerce la escritura de relatos
y poesías. Tiene publicados: Élida Bhor,
digitalizada en México; Gina y sus rosas
estrujadas, finalista en Barcelona-España;
AGOSTARIO, publicada en Argentina;
LITERATO Vr.7.13, y demás.
123

Zárate Bruno León
Fue premiado por S.A.D.E Central en
el concurso de la antología por los 90
Años de la Sociedad Argentina de Escritores.
Obtuvo una mención de honor
en el concurso para ser parte de la antología
internacional Ensamblando Palabras
2018. Logró el primer lugar en el
IV premio internacional de poesía, soneto
y microrrelato: Malvinas Ayer, Hoy
y Siempre.
Stefany Cisneros
Nació en la Ciudad de México en 1995.
Es estudiante de la licenciatura en Estudios
Latinoamericanos en la UNAM.
Desde el 2015 forma parte del proyecto
de Narrativa Fantástica y Poesía dirigido
por el escritor H. Pascal. Fue parte de la
revista estudiantil Horizontes (2016-
2017) y desde el 2017 a la fecha es becaria
en la revista México Desconocido.
Pablo Caputo Bogliolo
Pablo Caputo Bogliolo es un autor argentino
nacido durante el invierno de
1980. En 2016 lanzó Es verdad, era mentira
su primer libro de cuentos editado
luego de la realización casera de varias
compilaciones de historias. En Septiembre
de 2018 lanzó su segundo libro Trenes
en el cielo. Actualmente dirige su colectivo
creativo literario llamado EVEM
donde mezcla música, literatura y cine
bajo el concepto de la creatividad lo-fi.
Lemis Tarajano Noya
Es escritor, ha publicado historias breves
en las antologías Caminos de La
Libertad (México), I am Cuban (Italia y
EEUU) y en revistas como el Camino Del
Pueblo (Cuba). Es ganador de los concursos
de ensayo del Instituto Político
para la Libertad (Perú) y Caminos de la
Libertad (México). Mantiene un blog de
historias breves con el cual se comunica
con facilidad con sus lectores.
124

Víctor Andrés Parra Avellaneda
Tepic, Nayarit, México. 1998 . Estudiante
de Biología en el Centro Universitario
de Ciencias Biológicas y Agropecuarias
(CUCBA) en la Universidad de Guadalajara
(U de G). Colabora en el no. 6 y no.
8 de la Revista Literaria La Sirena Varada,
en el no. 4 de la Revista Awen y en
el no.3 de la Revista Literaria íbidem.
Raúl Elvio Fantín
Integrante del Taller Literario Oscar Herrera
de la Ciudad de Las Rosas, de Argentina,
de profesión Profesor de Tenis. 58 años.
Carlos T Yes
Carlos Téllez Rodríguez: nació en Sibanicú,
provincia de Camagüey, el 6 de
junio de 1948. Junto a su familia reside
en La Habana desde el año 1953. Cursó
estudios en la carrera de Filología en la
Universidad de La Habana. En el año
2008 decide dedicarse a la literatura
y hasta la fecha ha escrito más de 200
cuentos y microrrelatos distribuidos en
cinco libros que aún no ha publicado.
José Ignacio Ceberio Sainz de Rozas
Nacido en Bilbao, hecho que sobrelleva
con la mayor de las humildades, es
autor del libro de relatos Zumo de Ciprés,
la novela El chico de los recados,
y ganador, entre otros premios, del I
Certamen Internacional de Microrrelatos
Grupo Prisa. Dueño de infinidad
de dudas y rehén de contadas certezas,
intenta cada día comprender los mecanismos
de un mundo inverosímil.
125

Yureli Elizabeth Rosas Torres
Nació el 17 de noviembre del 2000 en
el estado de Morelos, es la tercera hija
de Armando Rosas Bonilla y Alejandra
Torres Marín. Sus hermanas son Daisy e
Ibet Yamili, a quienes es muy apegada.
Actualmente está por culminar la preparatoria
y radica en el Estado de México.
Carolina Alpuche
Estudiante de Ingeniería Química en la
Universidad Autónoma Metropolitana y
CEO de Editorial Dreamers. Lectora empedernida,
amante del café y de Les Luthiers.
José Luis Pérez Ramírez
Boliviano, estudió en México cuando
circulaban camiones de la Ruta 100 y
en Italia, a medias. En el momento, tiene
publicado en Amazon tres novelas y
una colección de cuentos, algunos de
ellos difundidos en España, Colombia y
Estados Unidos.
Jesús Guerra Medina
De México, Jesús, es licenciado en psicología.
Tiene 23 años y ha publicado su
relato Cavernario en el primer numero
digital de la revista Líneas de cambio
(2018); Mutador S. A. en el primer número
de la Revista Digital Ibídem (2018); su
cuento Ame, reptilius en la Antología Mar
crepuscular (2018). Su microcuento Desconcierto
en el número especial Microrelatos
y otras pocas palabras de la Revista
Digital Ibídem (2018).
126

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lineamientos de publicación
127

en nuestro
siguiente número:
Más artículos,
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