AL BORDE DELACAVERNA-NOVENO NUMERO-ABRIL 2019

Al borde delacaverna
*La Revista de Al Borde y Lak-Berna*
AÑO II- Nº IX- Bimestral-Abril/Mayo 2019
Artistas invitados: Carlos Alberto Pasqualini
*Poemas/Ensayos/Cuentos/Autor sobre Autor /Artículo del invitado y más secciones

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Revista en pdf: Al Borde delacaverna
Revista Bimestral
ISBN: en trámite
Directoras, compiladoras, editoras:
Liliana Varela y Gladys Cepeda.
El material goza de Derechos
reservados. Prohibida su
venta y/o reproducción.
Diseño y armado de este número: Liliana Varela
albordedelacaverna2017@gmail.com
A modo de presentación:
Esta es una revista digital en PDF, pero no busca ser “una
revista más”, sólo busca crear lazos de palabras entre distintas
sociedades y culturas, traspasar fronteras para que la literatura y el
arte en general nos hermanen.
Nació sin pretensiones, sólo con el afán de difundirnos
entre todos (y a todos), con la idea de “Inundar Internet” entre
nosotros, para y por nosotros.
“Al borde de la palabra” y “Lak-Berna” así lo pensaron y unieron
su esfuerzo para el nacimiento de “Al borde delacaverna”.
Espero la disfrutes y colabores con tus textos, con tu lectura, con tu
difusión.
Esta revista es tuya, no lo olvides.
Liliana Varela y Gladys Cepeda.

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ABRIL/MAYO 2019- contenidos de este NÚMERO
*Foto de tapa: - Carlos Alberto Pasqualini—Luego las huellas (óleo)
El Artista Pág. 4
Ensayo I del Bimestre
Luz Ríos Iribarne Pág. 6
Poesías del Bimestre
Alba Estrella Gutiérrez Pág. 8
Carlos Dariel Pág. 9
Mirta Venezia Pág. 10
Damarys Gonzalez Pág. 11
Mauro Rastelli Polanco
Pág. 12
Dana Fernández Guisande
Marta Brignolo
Cynthia Rascovsky
Gabriela Yocco
Ezequiel M. Buono
Osvaldo Rassetto
Dámaso Manuel Martínez
Flavio Crescenzi
Pág. 13
Pág. 14
Pág. 15
Pág. 16
Pág. 17
Pág. 18
Pág. 19
Pág. 20
Ensayo II del Bimestre
Alexia Mexa
Pág. 21
Microcuentos del mes
Antonio González
Carlos Alejandro Nahas
Pág. 23
Pág. 25
Patricia Ortiz Pág. 27
Liliana Varela Pág. 28
Marta De La Sota
Autor sobre Autor
Liliana Varela
Nota destacada
Pág. 30
Pág. 32
Pág. 34
Gacetilla Pág. 35

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Carlos Alberto Pasqualini
es Médico Psiquiatra
psicoanalista además de
Artista plástico y Poeta.
Nace en Lanús (Pcia. de Bs.
As.) un 5 de Marzo de 1937.
Inicia su formación en la plástica con José M. Moraña y más tarde en
los talleres de Miguel Warnes, Susana Schreiber y Juan doffo;
realizando exposiciones de pintura individuales y colectivas con
obtención de premios y distinciones en salones y galerías del país.
Carlos Alberto Pasqualini
Esencia Futura (óleo)

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Albores II (oleo)- Carlos Alberto Pasqualini
Uno de sus blogs personales:
http://carlosalbertopasqualini.blogspot.com/
*Albores (Oleo)- Carlos Alberto Pasqualini

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ENSAYO I DEL BIMESTRE
LUZ RÍOS IRIBARNE
- Argentina-
El mes de la mujer, cuando lo simbólico, personal, y maravilloso, termina
convirtiéndose en la excusa para una de las mayores avalanchas comerciales después de
Navidad.
Lilith fue la primera mujer, anterior a Eva. Lilith no era un desprendimiento de Adán, sino
una mujer con autonomía de existencia, y deseosa. Lilith se unió a Adán, pero no aceptaba la
propuesta de Adán, de mantener relaciones simplemente estando sobre ella. Ella deseaba
mantener relaciones que la tuvieran también como protagonista, y no sólo “tradicionalmente”.
Al poco tiempo, Adán exigió mantener relaciones como deseaba, sometiendo a Lilith, y ella lo
rechazó. Esto no se encuentra en las escrituras, pero por la oralidad se ha mantenido el relato,
como leyenda hebrea, y aseguran que una vez que abandonó a Adán, Lilith se unió a demonios
para vivir placeres. Aseguran que desde entonces, el sexo extramarital alimenta a esta mujer
impura.
Luego de esto llegaríamos al relato que conocemos. Surge Eva, la primer pareja.
Es la primera pareja porque Eva vive sólo para los deseos de Adán, y si bien es la responsable
del pecado original, vive bajo el yugo de su “compañero”, o mejor dicho, dueño.
¿Hubo mujeres impías, pecadoras, traicioneras? Seguramente, pero no merecen mención,
como Lilith. Ahora bien, Adán no llegó virgen a la unión con Eva. Ese es un deber de la mujer.
Hoy tenemos la responsabilidad de modificar esto. De no olvidarnos de nosotras mismas, de
reconocernos en la historia como parte, por más que nos sigan negando los lugares que nos
merecemos.
Y antes de que más cortinas de niebla nos vayan arrebatando más grandes mujeres, es urgente
hablar de Lola Mora. Lo lamentable, es que lejos de haber sido olvidada, pasó a ser de las
grandes figuras nacionales que nos han dejado un legado precioso, del que somos testigos,
pero ignorando la historia que implica.
Fue una escultora eximia, artista plástica, e incluso con influencia en la minería.
Su vida fue tumultuosa, ya que se casó recién a la edad de 42 años, con un hombre diecisiete
años menor.

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Por este motivo, en el acta de matrimonio se la anotó como diez años menor, aunque la
diferencia era igualmente notable, y la familia de su marido, Luis Hernández Otero, la rechazó
por esto.
La diferencia de edades, como también discrepancias ideológicas propiciaron que el
matrimonio no fuera feliz, y tras cinco años Lola Mora fue abandonada.
Tras el matrimonio fallido tuvo algunos amantes aunque nada formal, y tras su muerte en
1936 su familia quemó su correspondencia, por lo que se desconoce mucho de su vida
personal.
Además de estos reconocimientos es menester señalar como mencionábamos antes,
incursionó en la minería. Esto lo hizo desarrollando técnicas par la exploración, de las cuales
obtuvo las patentes. También fue autora de numerosas esculturas que se encuentran
actualmente a lo largo del país. La más conocida sin dudas, es La fuente de las Nereidas, por la
que se desató una polémica a principios del siglo XX. Lola Mora la realizó en su estudio en
Roma, y se pensó emplazar frente a la Catedral de Buenos Aires, pero al regresar al país con
los bloques para el montaje, desató el escándalo que hubiera representadas figuras de mujeres
desnudas, y tras varias disputas fue trasladada de Plaza de Mayo a su actual ubicación, en
Costanera Sur.
Un grupo de estatuas de Lola Mora flanquean el Pasaje Juramento, un pasaje peatonal en el
Monumento Nacional a la Bandera, en la ciudad argentina de Rosario.
También realizó obras para el Palacio del Congreso de la Nación Argentina (acceso principal
Norte, las originales hoy se encuentran en San Salvador de Jujuy).
Además de sus múltiples talentos también hizo inversiones para la extracción de petróleo en
Salta, y tras el fracaso del emprendimiento invirtió en el Ferrocarril Transandino del Norte, o
Huaytiquina, por donde hoy transita el tren de las nubes.
Increíblemente Lola Mora fue criticada no sólo por su estilo, irreverente y a veces incluso tosco
(esculturas talladas con cinceles más bruscos, sin intención de generar figuras delicadas), sino
también por el hecho de que trabajara utilizando pantalones.
A pesar de todo, esta artista tuvo la posibilidad de partir, y sin embargo decidió permanecer en
el país y seguir dedicándose a lo que la apasionaba.
*Dimensiones sueltas (Oleo)
Carlos Alberto Pasqualini

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ALBA ESTRELLA GUTIÉRREZ
- Argentina-
dos cuerpos
desnudan el amor
huelen su fragilidad
y van hacia la magia
él desconoce la prisa
y ella impacienta sus ojos
mientras sus ingles
se abren como muelle de mar
huérfanos de anclas y naufragios
él la descubre voraz sin disciplina
y a la vez es un miedo acuclillado
no sabe de regresos
ni de ruinas
ella sabe sólo de llegadas y conquistas
en él corcovean los años
ella arquea la espalda sobre espuelas
de humo
y ronronea entre sus dedos
las bocas se buscan sin pudor
porque él sabe del final
ella lo ignora
más y más y más susurra su juventud
él se arrodilla
y un cristal sin voz
salta el abismo
un pájaro muere en Hiroshima
el espanto camina su piel agujereda
él la contempla
las cuencas vacías de los ojos
muerden su cintura
de lámpara fugaz en la vigilia
el aire huele a humo y nostalgia
los huesos se humillan
en simple valentía
un pájaro muere en Hiroshima
la boca se despierta
y las alas vuelan sobre el muro
la ciudad absorta
cuida su intento de quietud
y llora su agosto de sol
te amo dice él
mientras abarca el vacío de sus cejas
luz que no contempla
soledad de dos es compañía
con mi nombre que fue
escribo tu hermosura
te amo dice ella
mientras grita el dolor
el mar desata su corazón de pez
tímidamente
alegría y pudor
desvisten su coraje de ausencia entre
las ruinas
porque dos inocentes se aman
en Hiroshima

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CARLOS DARIEL
- Argentina-
Señales
Intersticio
una piedra frente a mí
parece esperar
desde el huevo del tiempo
una señal de escucha
hay tensión creciendo
en ese borde atribulado de la forma
como si una voz oculta
saliese a luz
y me abrazara
hay interpelación en ese abrazo
y desmesura
comienza otro día
y mientras desayuno
una mancha en la pared
desvía la mirada y la captura para sí
ahora soy esa mancha que miro
para reconocerme en ella
para confirmar la sospecha
de sólo somos
lo que resta de cada acto
la borra de lo bebido
cierto calorcito
en la memoria de alguien
*De “Donde la sed” Macedonia Ediciones
entonces yo
borde también
y atribulado
construyo una voz
como un abrazo
*Albores III (oleo)-
Carlos Alberto Pasqualini

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MIRTA VENEZIA
-Argentina -
AGOSTADA
CAMILA
de pronto orillas trémulas
estrellas que galopan la sangre
y la humedad del vidrio
Ladislao estás ahí? Sí, Camila, a tu lado."
llueve a cántaros dentro de mí
afuera/
una falda de agua
abre
ventanas de junco y arpillera
el barro la noche el río
la bruma esparcida en sus ramajes
yo misma soy
la turbiedad dulzona
hija de la hierba en celo
los álamos se agostan
mis pupilas se agostan
ante la inquietante
lujuria de los colibríes
y el topacio del cielo
tengo que esconder
la caja de Pandora
............................. para que no se abra
tengo que enterrar
los diamantes del pecado
...............................para que no me halles
ebria de sueños y vapores
Claustro silencioso y credos.
Sus ojos se toparon en la sacristía.
Sin pensar, sin querer.
Bocas de almendro, goteando.
Y ya era tarde.
Huyeron una noche el párroco y la
doncella.
Huyeron una noche clara.
Abrazando una vida nueva.
Abrasándose en murmuros sin respiro.
Hoguera.
Es tan mediocre la envidia,
lúgubre y perversa.
Se los llevaron una madrugada.
Crudeza.
Alzaron los fusiles.Una lágrima de ella
regó el campo desierto.
Alzaron los fusiles.
No quedó nada.
Sólo dos cuerpos.
Y una flor abierta en tierra yerma.
cuando irrumpas

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DAMARYS GONZALEZ
- Venezuela-
A mi padre
Ismael nació en el vórtice
de un remolino
Giraba en torno a él
gente de papel y de aluminio
Muchas mujeres tuvieron
la adolescencia trigueña de la madre
que murió antes de que se imprimiera
el sencillo escenario en su memoria
A todas se acercó anhelando
que lo reconocieran
‘‘Los muertos no miran hacia fuera’’
le dijo su abuela Micaela
y apoyó una mano en su hombro
cada vez que en una fúnebre vitrina
guardaron otra muñeca
No hubo padres
solo señores que saludaban desde lejos
con un gesto semejante al de los viejos maestros
que intuyen el lugar donde se debe
borrar alguna pizarra
A Jesús Marcano (1972 - 2002)
Era joven, fuerte, desenfrenado
su cuerpo era una represa
continuamente apuntalada por la
sociedad
Murió de íntimos goterones
de lento galopar bajo el agua
con palabras mordidas para aguantar
la secreta cauterización de las heridas
Murió de afilados pensamientos
que se arrojaban a sí mismos contra
las venas
De un enjambre de voces que solo él
escuchaba
semejante a la locura
Algunos atraviesan la vida con el alma
suelta
como un animal desbocado que no
logra
abrirse paso hacia el abismo
*Del libro “Figura Translúcida”
Almas que corren
a gran velocidad dentro del cuerpo y
sin querer
lo rompen

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MAURO RASTELLI POLANCO
- Argentina-
ADIÓS
“Trepen a los techos, que llega la aurora”
Luis Alberto “El flaco” Spinetta
Que esta guerra
no siga lastimando pueblos...
Una bandera blanca
es necesaria,
¿Quién se ofrece a levantarla?
escribo hoy:
Si a la paz y no a la violencia
Y recuerdo la enseñanza:
“Les dejo mi paz, les doy mi paz”.
AURORA
Un puñado de versos
querían salirse
de los papeles que habitan
en lo más alto de mi biblioteca
la luz de la mañana
los despertó
llegó puntual a su encuentro
los acompaño con un vino
y con el tiempo no se desvanecen.
*Derivas-Técnica mixta –
Carlos Alberto Pasqualini

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DANA FERNÁNDEZ GUISANDE
-Argentina-
LOS libros camino a casa
se escriben en el cielo,
en el fuego,
en el olvido.
Son desconocidos,
extranjeros en su diccionario,
ramas sin ciudad.
Son señales,
distancias,
silencios,
versos.
Son cuadros para existir,
noche,
hoja crepitando,
raíz,
rostro.
Son mirada,
pies,
caos,
espejo,
nomeolvides,
templo,
papel,
palabra,
sentido.
Los libros camino a casa
son iguales a mí.
un día soñé
que leía:
"las palabras y las cosas",
también me soñé niña
y repleta de sueños.
Otro día, creo, soñé una jaula
con pájaros de origami
o vocablos
o flores.
Una vez, con el conejo de Alicia,
con su reloj fuera de tiempo.
Otro, una plaza
con un banco en la esquina
donde hablamos de cosas
que nadie ve.
Un día junté cuatro hornallas
otro, un marco para un cuadro,
otro, un elixir lleno de colores
y saltos demenciales como
la melodía de Sgt. Peppers.
Otro día fui pincel,
y otro más fui yo misma.
Un día fui diccionario de burbujas;
otros un fantasma sobre los andenes.
Algunos días
el pájaro cometió el delito
de convertirme en fotografía.
Otros, soy breviario
otros, soy.

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MARTA BRIGNOLO
-Argentina-
A Gabriel
ABRAZOS
Detrás de un volante
sueñas el mañana,
Tu niño se agobia.
Remontas tus tardes
de sueños y auroras.
Detrás de un volante
acaricias ansias
de un mejor futuro,
De un hombre sencillo..
de un hijo que crece
con palabras claras,
a quien le dedicas
La sed de sueños rotos
se agiganta,
Sin esperanzas y ya sin fe,
vuelo inseguridades
resucitadas .
Otro abandono, otra carencia,
tal vez , nunca fue .
La infancia de calesitas no tomadas
dibujó tantas vueltas,
como esta relación empobrecida.
Si con abrazos resucitara...
Dar abrazos alados,
amanecer en caricias,
Galopar la vida en versos.
pleno tu oficio...de padre.
desde un colectivo,
trabajando,
Detrás de un volante.
*Panóptico sideral-
Carlos Alberto Pasqualini

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CYNTHIA RASCOVSKY
-Argentina-
PARALELOS
Hoy pasé a visitar a papá. Estaba escuchando sus tangos favoritos mientras revisaba los cuadernos
de mí hermano; controlando si hizo la tarea, que terminé ayudándolos.
Mamá cómo siempre me esperaba con el café recién hecho, porque con ella no puedo tomar mate,
es algo que no le gusta.
Qué lindo es llegar a casa y que todo esté donde lo recuerdo, mis cosas, los olores los sabores y
ellos, tal cual los revivo, siempre recibiéndome con esa sonrisa que me acaricia y ese abrazo
inmortal que me llevo cada vez que paso a visitarlos.
Mañana también voy a ir a visitarlos, mañana me vuelvo a poner el mismo camisón, el mismo
tango, me abrazo a la almohada
y sueño.
ME ASUSTA LA NOCHE
Me asusta la noche cuando me abraza/ no deja que mis ojos habiten el sueño.
Se torna imputable sobre mis huesos/cava sobre mi piel/ desplegando heridas mutantes.
Me asusta la noche cuando me abraza/es punzante en medio del pecho/ acuna los silencios y los
hace cántico de mi llanto.
Me asusta la noche cuando me abraza/ salta sobre mi cabeza/ golpetea los recuerdos/ para
lanzármelos en la cara.
No voy a quitarme los zapatos/ ni desmaquillar el día.
Me asusta la noche/cuando me abraza.
*El reposo de los arcanos-
Carlos Alberto Pasqualini

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GABRIELA YOCCO
-Argentina-
ATARDECERES
en ciertas horas, las más estrechas de la tarde, cuando el sol cae de sesgo sobre las ventanas y
hay una luz de oro en la quietud de la casa, se me ahonda el pensamiento.
sé que mis ojos miran desde muy lejos y me hago mar, pura agua salobre sobre una arena
distante.
el dolor se parece tanto a esto: agua con sal y playa o la intrepidez del color negro, la sensación
de piel de animal muerto en la garganta.
calesita infame de las horas, lento portal del abismo.
camino así, los ojos cerrados, descubriendo que todas las paredes tiene una grieta, un boca
pequeña que me traga.
(lejos lejos pasan trenes con tigres de añil).
"Tú reinaste en Bubastis
con los pies en la tierra, como el Nilo,
y una constelación por cabellera en tu doble del cielo"
Olga Orozco - Cantos a Berenice
ojos inmóviles en el
vacío?
qué parte del aire ven
tan ausentes
tan quitados de este mundo
ausentes?
qué secreto poema están hilvanando allí
en el hueco del cosmos?
qué molécula he perdido me han robado u olvidé?
qué interrumpe la íntima secreta participación con lo inmenso?
con humana soberbia intento en vano descifrar su lenguaje
pero
ellos ajenos y tan míos
de tanto en tanto me acercan algo de su misterio
como una dádiva
oh regalo de antiguos dioses
legítimos dueños de lo que atesoro con terrestre afán
poderosos de la mirada
ustedes
amados
regálenme un instante de ese momento indescriptible en el que el todo
se funde con el todo y se acallan las preguntas
ustedes
dueños de mí
garra suave sobre la siempre tristeza

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EZEQUIEL M. BUONO
-Argentina-
MENTE
Ella dibuja tu presente colmado de colapsos pasados. Ella elige tus decisiones sabiendo que
triunfar depende de ella y fracasar también. Es una falsa prisionera que envuelve deseos para
proyectarlos imprevistamente, haciendo que avanzar sea una ambiciosa aventura donde los limites
expuestos sean sorteados según su desequilibrio. Sus trampas actúan en momentos precisos,
dejándote caer en sus oscuros mundos irreales, llenos de sentimientos negativos donde todo parece
apocalíptico Tratando de domarla lograras seducirla, tus pensamientos volaran por si solos y
dejaras de cumplir el tedioso mandato opresor que nos ofrece la rutina. Ella inquieta, vulnera y
atormenta pero también moviliza, aporta y acompaña, dándole vida al sentir de cada día vas
iluminando tu sendero, sin obedecer a nada ni a nadie, solo guiándote por la seguridad de vivir
sabiendo que sos tu propio motor.
CUARTO OSCURO
Ella inventó el suburbio donde reposó mi horizonte y culpando a los charlatanes de
turno, logre defenderme de la histeria que irrumpió en mi mesa, por eso nunca fui
soberbio ante su encanto, solo dibuje anhelos pasajeros para reinventarme y cumplir los
pasos necesarios a la hora de construir un espacio castigado por la impaciencia pero real
y oportuno. Algo de insolencia encontré debajo del brillo aparente y fue por eso que
aumente el ritmo del deseo, protegiendo los sentidos y lamentando la falta de realidad en
el asunto. En fin, nunca pude despegarme del olvido que me ayudaba a compensar el
sabor amargo de las viejas caídas pero en este caso no deje de invocarla. El cielo no
protege la vida, la historia real es la más vencida, tormentos descartados en mí huida,
asuntos despojados de mentiras, la ausencia promete conformarme y librarme del
encierro que ofrece sofocarme con el peso del recuerdo.
*Dimensión Quántica-
Carlos Alberto Pasqualini

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OSVALDO RASSETTO
-Argentina -
II
por unas horas
le presto
mis manos
y mis ojos
a lo gris.
más tarde
volveré,
hoja en blanco,
a dar testimonio
de este paisaje,
donde el árbol
y la piedra
se parecen
peligrosamente
a la sangre.
*De la colección “Subpoemas”
VII
me asustan
las mañanas vacías
y
la sinceridad
de los espejos.
****************
IV
entonces
los ojos
de la niebla
me miran
y
me ven
nítidamente.
*Creando presencia (oleo)-
Carlos Alberto Pasqualini

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DÁMASO MANUEL MARTÍNEZ
-Argentina -
Puntos de vista
Sirviendo la copa
Se desbordaron las palabras
Ellas corrieron por la mesa
Libres, traviesas
Dueñas de su verdad
Unas con otras se empujaron
A borbotones chocaron
Con distintos significados
La sangre las salpicó
Cuando él sirvió otra copa
Sacó del vientre su cuchillo
Agonizando, el otro
Aquel recreo de desencuentros
Y espantos.
Para la libertad
Eché al viento una palabra
Y un puñado de verbos al bolsillo
Como balas al cinto, los pronombres
Un hato al hombro, sustantivos
La magnitud de un verso
Escasos adjetivos
La realidad de los hambrientos
Partí a lavar los ojos de los ciegos
A gritar tan fuerte como el trueno
Mi verdad, quizás no tuya
Mi verdad, no espera ser amada
Es como el sueño
No es de todos
Pero todos sueñan
Con su amada
*Del libro “El otro”
*Exódo (Oleo)-
Carlos Alberto Pasqualini

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FLAVIO CRESCENZI
- Argentina-
Dormir, esa utopía. Apenas un párpado planea en vuelo zigzagueante, apenas unos
ojos de hierro o mármol pronunciado, y ya la noche, con su triste obediencia y sus
cangrejos, con lo que llega oscuro desde un cielo de vigilias.
CENICIENTO A MI PESAR
Hace días que siento que estoy viviendo un período «ceniciento», y esta vez no es por
las clásicas cenizas que siempre se posaron sobre mi moral, mi memoria y mis
deseos, sino porque desde un tiempo a esta parte me veo obligado a retirarme
puntualmente de todos lados a las 12 de la noche.
No bien suena la alarma de mi modesto celular, me retiro —como el también clásico
personaje de los cuentos—, de donde sea que me encuentre, no ya para evitar que mi
carruaje se transforme en calabaza, sino para evitar que mi mujer (ay, frágil gacela) se
ocupe sola de los cuidados nocturnos de mi suegra. Sucede que mi suegra pesa lo
mismo que un carruaje, aunque, recostada (que es la posición en la que se encuentra
la mayoría de las veces), ostenta la forma y los colores de la ínclita hortaliza.
Huelga decir que mi vida social se ha visto afectada por estas súbitas y tan poco
poéticas huidas. De hecho, mis amistades no pueden creer que este que escribe —
alguien que hasta no hace mucho se jactaba de ser un noctámbulo irredento— tenga
que retirarse en lo mejor de la velada (o incluso antes) para ocuparse de asuntos más
propios del levantamiento de pesas que de la lisa y llana geriatría.
Todo indica que, si quiero volver a reunirme con alguno de los pocos amigos que me
quedan, no tendré otra opción que organizar un té canasta, al que, sin embargo,
asistiré con ropa holgada, de modo que no se noten demasiado los bíceps que he
desarrollado por ser un yerno tan amable y servicial.

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ENSAYO iI DEL BIMESTRE
ALIXIA MEXA
- México-
EL PAISAJE DEL CUERPO, DE ALEJANDRO ROSALES LUGO
¿ES EL ARTE UNA EXTENSIÓN DEL AMOR?
Un poeta no puede quedarse callado, sin embargo, los versos de un poeta pueden dejarnos
pensativos, silenciosos, estimular nuestra introspección; es cuando los pasos del poeta
comienzan a cabalgar sobre nosotros, a dejarnos un poco de su vida, de su esencia, de su yo, de
su sueño por las sombras, y que reposará en nuestros instantes de luz para abrevar en nuestra
alma y hacernos reconocerlo y conocernos en sus palabras.
El poeta es un peregrino que deja su andar en huellas de conocimiento, que otro podrá ver o
interpretar y entonces hará germinar sus palabras en nuevos silencios o nuevos espacios. El
poeta toma los espacios fértiles de la vena de su vida, de su corazón, de su alma mutante. Son
las mismas palabras, es diferente sintaxis, son los mismos sentimientos, es diferente la forma
de expresarlos, es la misma rosa, los mismos pétalos que han dado vuelta a través de la visión
de los poetas de todos los tiempos:
“El tiempo camina en mis adentros
Y en frágiles instantes se evapora.”
En nuestro caso, Alejandro es el poeta gitano que esparce sus semillas como estrellas en un
campo inexplorado, sabiendo que el lugar es de lo menos porque posee la certeza que pueden
florecer aún en espacio desértico porque contienen la esencia poli estructural y multicolor del
amor, las gotas de savia acumuladas en las eras para saciar la sed del alma.
En EL PAISAJE DEL CUERPO el autor diseña un friso de fuego desde lo que vive y lo que ve en
una tierra lejana: ITALIA, la ciudad europea que sintió el ímpetu y la juventud del poeta y le
inspiró algunos de los versos de este libro.
Predominan los instantes que se incrustan en el alma como fragmentos de vidrio rebatidos por
las alas de sus mares interiores. Son los latidos únicos e irrepetibles que traslada en ecos
gozosos del propio cuerpo como ente andante que sabe sentir y aprecia el sentirse inmerso en el
estallido de la vida:
“El mar es como el tiempo que nos siembra
[Al principio de la vida
El mar es como el tiempo que nos siembra
[ al principio de la muerte
El tiempo ácido que carcome lo imposible.”
El poeta vuela a través de líneas y de fórmulas matemáticas que son geometría, geografía y
biología de su didáctica, de su escritura, de su pincel, de su color y espátula. Su verdad se
esparce entre el espacio de la materia y lo intangible.
Sus fuegos no se extinguen porque la palabra los atrapa y como juegos de luces los extiende
hasta los ojos de quien desee mirarle e interpretarle. Entonces es que sus estrellas se vuelven
poderosas aristas de amor que vibran en el arte de plasma de su propio espejo.

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“Tus pasos en mi cuerpo son un viento irreflexivo
Tierra que desata de sus frágiles contornos
La ansiedad de la noche.”
Alejandro con su intensidad fragante es un instante, un siglo, lapso fulgurante donde se
alcanzan a sentir las dagas radiantes y punzantes del amor que marca y refracta imágenes en
diversas memorias, fuerza de espadas que cimbran el alma. Por eso su vuelo no se limita a las
líneas rectas: de pronto la línea emigra en volutas de elipses, caracoles inversos y piramidales.
En este PAISAJE sensorial de tonalidades ambarinas, violetas, amarillas y grisáceas en
ocasiones, solo puede apreciarse la autenticidad del artista, el camino que realiza por la plástica
de su poesía, un mago del verso que no se contrapone a la realidad vivida, pero que transforma
de manera sorprendente, sutil y fuerte sobre los recuerdos y las imágenes surrealistas que lo
habitan.
“El mar tiembla como una mariposa
Se mira en un cielo azul perdido de neblina
Se arroja a nuestros cuerpos como un tigre de agua
Nos desnuda a sal y nos deslengua.”
Sus versos de energía electrizante son la imagen de sí mismo, y su experiencia se funde con la
nítida memoria para salvarse del olvido.
El cielo funde su matiz y sus palabras en los músculos de su tiempo, entre los peces que circulan
en sus venas, ensambla su arte en su corazón azul de tiempos eméritos para cubrir el tejido de
recuerdos cuando escribe:
“Tus ojos en el mar
Peces caballos
Mar serpiente
Asoma a los balcones
Ataviado de príncipe de agua.”
Alejandro es un audaz cabalgante que se atreve a degustar el tiempo y sus luces. A plasmar
memorias en sí mismo y en los cuerpos que irradian mutis fosforescentes, singular materia que
guarda en el sueño la cartografía de su alma.
“Pirata soy de noche adentro
Con el cuchillo a dientes por tu ropa
Tus labios
Los sueños
Los sueños de tus puertos
Barca de sándalo y saliva”.
Finalmente, debo apuntar que este libro pertenece a la categoría de los fotosintéticos en los
cuales se puede encontrar savia una y otra vez sin agotarse de sus líneas, porque su energía y
raíces son de tal envergadura, que puede interpretarse cada vez algo distinto que nos alimente;
se puede encontrar una nueva dirección de su palabra para trasladarnos a un tiempo sin edad.
A una era donde la flecha de su voz y el horizonte que plantea suponen una nueva idea. Esa es la
universalidad que destaca en el poeta. Una voz surgida desde las profundidades de lo
imperceptible, que responde a la interrogante que encabeza el principio de este texto y que
emiten a la humanidad las amorosas aves de la tierra.

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Microcuentos del bimestre
ANTONIO GONZÁLEZ
- Argentina-
EL GRAN RÍO
Se asomó a la pequeña ventana de su taller. El escultor había dejado por un momento la
argamasa con la que pretendía elaborar una figura vigorosa que representara la furia, el
desconcierto y la rabia del hombre, pero se había detenido cuando sonó el primer trueno que
anunciaba la tormenta. Debajo de él pasaban las aceitosas aguas del Riachuelo, lentas,
pesadas, oscuras. Durante muchos años, todos los días, veía esas aguas que viajaban sin
apuro hacia el Río de la Plata. Don Julio vivía allí, sobre la estructura rígida y herrumbrada
del viejo puente que cruzaba el Riachuelo en dirección a Avellaneda. Resonaron varios
truenos y un rápido destello iluminó el cielo gris que cubría las casas y galpones de la orilla
opuesta. Fue un estallido que de pronto estalló en sus ojos cansados sobre los vidrios de la
ventana. Garrón se acurrucó junto a sus pies y su cuerpo gris se hizo un ovillo buscando
calor. Puso su hocico debajo de una de sus patas y gruñó levemente como un gemido. El
escultor se inclinó y comprendió el temor que sacudía a quien acompañaba sus días. Era el
mismo temblor que él estaba sintiendo, no sabe bien si era por la tormenta que se anunciaba
o el insistente dolor en el vientre que no le dejaba estar mucho tiempo de pie. Justo a él que
acostumbraba a treparse a los andamios, a las escaleras, para romper la piedra, modelar la
arcilla o simplemente descubrir las formas que escondía la madera. Volvió a sentarse en el
sillón con almohadones que hacía las veces de cama, escritorio, mesa de trabajo, donde su
cuerpo reposaba y encontraba la posición justa para aquietar el paso incesante del agua bajo
el puente de hierro.
Pensó un instante en este mediodía, no tenía apetito, pero Garrón otra vez se acurrucaba a
sus pies y le disipó la idea sobre el alimento. Ahora su mirada se volvió hacia la mesa donde
estaba la masa sin forma de donde debía surgir aquella figura que imaginaba con un gesto de
rebeldía, el brazo con un puño apuntando hacia el cielo, sus piernas abiertas firmes sobre el
suelo y un rostro aindiado, rudo, increpando… ¿A qué? ¿A quién? ¿Por qué…? Tantas cosas…
Tantas razones había para el grito desgarrado de la furia…
En ese momento la tormenta se descargaba sobre el viejo puente, el río y su pequeña vivienda
que, en forma de torre, perteneció alguna vez al encargado de subir y bajar el puente ante el
paso de las embarcaciones que, hace mucho tiempo, traían y llevaban bultos al frigorífico La
Negra y otras industrias que estaban a las orillas del curso de agua.
Él sabía mucho sobre esa historia. Habría trabajado en el frigorífico en su juventud, con sus
ilusiones libertarias. Recordó en ese instante aquellos días del ‘40 cuando pararon las tareas
durante varios días…
Garrón se levantó asustado, rápidamente bajó la escalera de madera y comenzó a ladrar en la
puerta de entrada. La lluvia descargaba su golpeteo incesante sobre los techos y los vidrios de
la casa. El agua bajaba con sus rezongos por las oxidadas cañerías, mientras el viento
sacudía toda la estructura con un temblor leve, casi imperceptible para Don Julio, pero no
para la sensibilidad canina. El escultor se puso de pie apoyándose en los brazos del sillón.
- Garrón... – llamó sin fuerza ni convicción. Se asomó sobre la baranda y miró al perro que se
mantenía alerta ante la imaginaria amenaza que estaba más allá de la puerta de entrada. No
atendió el llamado. Siguió con sus orejas atentas, su hocico hacia el espacio exterior, toda su
estructura perceptiva atenta a las acechanzas que el animal intuía a través de las paredes.

24
- Garrón, vení… ¡Garrón! – gritó con esfuerzo, al mismo tiempo que se volvió hacia el sillón. Se
dejó caer lentamente sobre los mullidos almohadones y buscó la mejor posición para un
cuerpo lastimado, dolorido, cansado… Vio la masa inerte de la arcilla, las herramientas que
esperaban su mano ágil, firme y segura buscando los relieves, las hendiduras y los
significados. Pensó en aquella figura… levantándose pese a todo… gritando con fuerza su
furia…
Garrón buscó el refugio de sus pies. Ahora atento a los sonidos de la tormenta, a las
acechanzas más allá de este espacio apenas iluminado por la tenue lamparita que oscila sobre
ellos. Sus ojos no podían alejarse de la puerta que estaba abajo, la lluvia que golpeaba el
paisaje gris del suburbio, tal vez el mismo Riachuelo que ahora aceleraba su paso… Don Julio
pasó su mano por la cabeza nerviosa del perro. Sus dedos se metieron en su pelaje negro,
pero Garrón no apartó su vigilancia de aquella presencia que sólo él intuía.
Don Julio sumó sus fuerzas, fue hasta la mesa de trabajo, se acomodó los anteojos y sus
manos amasaron esa materia tan familiar. Los dedos aún tenían el vigor y la ductilidad de
siempre. Pronto apareció una figura que plantó firmemente en la base. Poco a poco surgía el
cuerpo desnudo de ese hombre, erguido sobre sus piernas… el rostro ya insinuaba el gesto
hacia arriba con la boca abierta en un grito… y el escultor enseguida amasó sus brazos
musculosos, tensos…
El animal bajó por los escalones de madera y se colocó en posición de guardia ante la puerta
de entrada y la tormenta… El martilleo de la fuerte lluvia llegaba allí a través de los
ventanales, un hilo de agua se escurría por debajo de la puerta… Los ladridos de Garrón eran
desesperantes, insistentes… sin abandonar su posición rígida y la mirada más allá de la
puerta.
Las manos de Don Julio se aquietaron… rígidas, frías y ausentes, mientras las aguas corrían
en busca del gran río y Garrón subía rápidamente por la escalera....
1) 7).
*Mandala. (Oleo)-
Carlos Alberto Pasqualini

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CARLOS ALEJANDRO NAHAS
-Argentina-
ANDÁ A CANTARLE A GARDEL
No me vengas con el cuento,
Andá a cantarle a Gardel…
(“Vals del Regreso”, Letra P. Solanas, Música J. L. Castiñeira de Dios)
El Ñato, las tardes de los viernes cumplía meticulosamente su rutina. Como una misa laica, una religión sin
cura, una homilía no dicha. Le pedía a su “naifa” la vestimenta de rigor, sin la cual era un simple mortal,
uno más del montón.
La china le planchaba los pantalones con finas líneas sobre el negro ebanado. La raya, afilada como
una cuchilla, casi tanto como aquélla que siempre llevaba escondida en su cinto, detrás del saco, también
recién planchado. Gomina Brancatto en su pelo lustroso y azabache. El lengue, de seda italiana, se
destacaba en su cuello como una mancha de nieve en un ominoso bosque de grises. La camisa también
clara, con gemelos las más de las veces. Zapatos lustrados, de charol y sedientos de tango.
Finalmente se despedía de la viejita con un beso en la frente encanecida y se calzaba el funyi, de un
gris que hacía juego con sus pantalones. Y ni la naifa ni la madre sabían si despertarían con él y un mate o
con el comisario dando las infaustas. Era el vértigo de su hombre, compartido como un sino trágico, como
un Edipo cortado en partes iguales, como una causa perdida de antemano.
Media hora antes de la milonga, “El Ñato” se paraba a fumar sus cigarros negros, armados
pacientemente, con la espalda apoyada en el farol. Un pie en tierra, asentando su territorio, marcando el
compás de lo que se escuchaba dentro. Otra pierna acodada, punta en suelo, rodilla en “ele”. Se tocaba
levemente el sombrero si veía pasar a algún vecino respetable o a una “papusa” bien, a la que
invariablemente atacaría con los primeros acordes de un tango de Lepera. Fumaba y esperaba, y en ese
entramado de vicio y mora, se le iban los minutos hasta que sonaban los acordes que decían que era su
momento. Y el “Ñato” hacía su entrada triunfal a la milonga, con las manos en los bolsillos del saco,
caminando quedo y ladeado, las filas se abrían para verlo pasar.
Un cabeceo y la mina elegida no podía decir que no. Era como la escogida de Dios, en aquél lugar
abandonado a la buena de él. La tomaba de la cintura y arrancaba la orquesta. Se hacía un círculo y todos
miraban pasmados como el malevo más mentao del rioba hacía sus fintas y firuletes, le entramaba las
piernas a la piba, la llevaba como a una leve paloma, la azotaba como a una perra en celo, la giraba como a
un trompo y cuando el clima llegaba al cenit, la inclinaba hacia abajo, el cuello de ella estirado, los ojos
mirando de abajo a la gente, que aplaudía a rabiar. Y recién ahí podía arrancar el baile.
El malevo se quedaba de a pié junto a la barra, pedía dos Hesperidinas, uno para él y otra para la
piba, e iniciaba un diálogo hecho de miradas y silencios. Como en una película muda, era más lo que se
insinuaba que lo que se decía. Y la noche finalizaba siempre de la misma manera. Los suspiros de ella
daban un punto final a la faena del cazador, en un tálamo de los barriales, entre yuyos y caballos.

26
Sin embargo esa noche fue diferente. “El Ñato”, minutos antes de entrar al salón vio llegar a una
bandita de cuatro pibes. Nada de gomina, nada de “jetra”, nada de funyi. Eran extraños, como pordioseros.
Hablaban una jerga incomprensible y fumaban unos cigarrillos que él ni en sus peores momentos de
malaria se habría animado a probar. Tomaban del pico de una botella marrón todos juntos y se reían
espasmódicamente. Él adivinó en su contenido algo parecido al ajenjo, sin saber que era una simple
cerveza.
Andrea salía de la oficina y tenía que caminar esas cuadras que siempre le disgustaban, pero el polo
tecnológico del software lamentablemente quedaba en Barracas. La rodearon los cuatro y comenzaron a
“bardearla”. Primero con la “birra”, que tomá del pico con nosotros, que dale, nena que no te va a “pegar”
mal. Luego breves escarceos, unos manotazos al voleo, sin violencia, pero con maldad.
Uno de ellos se metió con su cartera, el otro atinó a tocarle la falda y cuando el tercero tironeó de la
blusa, el Ñato ya estaba entre ellos. Relumbró su faca en medio de la noche como un refucilo, anunciando
las peores tormentas. Cuando Andrea se quiso dar cuenta estaban los cuatro tirados en el suelo,
revolcándose en charcos rojos, uno que otro con estertores ya de muerte. El Ñato, cumplida su labor de
verdugo justiciero, se tocó el funyi con la punta del dedo índice, la miró de costado a la piba y le dijo:
“Esos cuatro pipiolos eran gilunes de cuarta. No alcazaban ni pa’ cebarme el mate. Una señorita como
uste’ es toda una pipistrela, se merece algo mejor que andar por estos andurriales. Apáñese a algún coso
del centro y deje de yugarla por acá”. Y se fue silbando un tango.
El Sargento Torres y el Comisario Gauna llegaron a la media hora. Ella les contó con lujo de
detalles lo acontecido, pero el relato no les cerraba ni al superior ni al subordinado. ¿Un Malevo en los dos
mil? ¡Ni hablar, se dijeron! Caratularon la causa como “Homicidio múltiple en ocasión de riña” y al
carajo. La piba lloraba y les gritaba que no estaba loca. La metieron en un patrullero derechito a su casa, y
a no contarle a nadie esas pavadas, nena.
Minutos antes de dejar la escena a los forenses, Torres le dijo a Gauna entre dudas y nostalgia “¿Y
si es verdad lo que dijo la piba?”, a lo que recibió la sonora y contundente frase del Comisario: “Andá a
cantarle a Gardel con esas fantasías, salame”
***********************************
A lo lejos, el eco de dos zapatos de suela se escuchaban caminando en la madrugada de esa
Barracas azul, marginal y mortecina, mientras un leve vapor se levantaba de las calles. El sonido era algo
así como: “taco, punta, taco, punta, taco, punta…..”, y alejándose la dulce melodía, se oía el silbido de un
tango, que se parecía bastante a “Arrabalera.”

27
PATRICIA ORTIZ
-Uruguay-
MUJER COCODRILO
Yo notaba claramente mi superioridad y lo disfrutaba. Tu fama de macho cabrío
quedó un tanto apaciguada cuando se posó en vos mi mirada y llevé el vaso hasta mis
labios. Leve tintineo de mis dientes contra el vidrio, primera señal de mi mandíbula
alerta; no había duda, eras una presa apetitosa. Te sonreí apenas y eso bastó para
que te acercaras. Dos palabras y una tímida caricia en público bastaron para llevarte
hasta mi cama. Estabas caliente. Tu piel se pegó a la mía y ni siquiera notaste cómo
me erizaba escama por escama. Tu lengua se atrevió a hundirse en mi boca ¡cuán
suave y tentadora!; la mía áspera comenzó a recorrer tu cuerpo y tu calor y tu sudor
me motivaron más. Como animal en celo gemiste y mientras me penetrabas mis uñas
afiladas se enterraron en tu espalda. Te sacudías salvajemente y mi olfato cada vez más
fino percibió el olor a sangre fresca que fluía de los rasguños. Mostré otra vez la
supremacía, dejándote inmóvil debajo mío y, mientras sonreía acercándome más y más
a tu cuello, pudiste verme. Supiste del poder de mis dientes y sentiste dolor antes de
que se hundieran ferozmente en tu carne. Saboreé mi triunfo: te deglutí.
*El otro del otro (Oleo)-
Carlos Alberto Pasqualini

28
LILIANA VARELA
-Argentina-
PROTECCIÓN DE MADRE
Le dolía tanto haberle prohibido salir. A fin de cuentas era tan sólo un niño queriendo
divertirse.
Pero era su único hijo, su motivo de vivir, su mundo.
Había quedado viuda hacía cinco años; al perder al amor de su vida, Yago se había convertido en
su sostén y su desvelo.
Ningún accidente estúpido –como el de su marido al cruzar la calle y ser atropellado por un
conductor ebrio—le robaría a nadie más de sus seres queridos. Eso era seguro.
Se había prometido tomar todos los recaudos necesarios para que ese niño, luz de sus ojos,
estuviese siempre a salvo.
Quizás fuese algo exagerada en sus cuidados, pudiera ser que hasta paranoica con ellos, pero
todo era en aras del bienestar de su hijo.
El hecho era que ese niño de 9 años casi no tenía amigos y los pocos que tenía debían venir a su
casa a jugar bajo la atenta supervisión materna.
Del colegio a la casa y viceversa. Ella se ocupaba de llevarlo y traerlo todos los días
puntualmente. Los docentes sabían de los miles de consejos a seguir para con ese niño tan
especial (al que en cierta forma tenían lástima).
¿Cumpleaños? No! Demasiado peligro, a no ser que ella estuviera presente para vigilarlo.
Aquella mañana Yago le había suplicado ir a la fiesta de disfraces que ofrecía la escuela. Serían
sólo cuatro horas pero el problema era que los padres no podían asistir, sólo los designados para
cuidar a los niños –además de dos docentes--… y ella no confiaba en nadie que no fuese ella
misma. Además niños de 8 a 10 años, todos mezclados era muy peligroso desde su punto de
vista.
Recordaba la triste carita de Yago:
--“Mañana devolverás ese disfraz que te prestó tu amigo; Yago” –Le había dicho viendo la
reacción de esa apenada carita.
Desde hacía horas Yago se había encerrado en su habitación. Últimamente lo hacía muy seguido
ya que los deseos no satisfechos iban en aumento.
Observó su reloj. Ya la fiesta habría terminado. Pensó que Yago aún se mantendría enojado y
presto a dormir. Desde hacía unos meses ya no luchaba contra el deseo de no cenar del niño;
aguardaba a la mañana siguiente que el pequeño se levantase y le servía un abundante y
nutritivo desayuno que desaparecía junto al mal humor del niño.
Subió las escaleras y golpeó la puerta del niño; lógicamente éste no respondió.
Entró y vio la luz en el baño de la habitación. Yago estaba allí; seguramente y como lo hacía
desde hacía tiempo, se habría encerrado en el baño al escucharla golpear.
Era mejor dejarlo.
Estaba por irse cuando vio la ventana abierta. “siempre lo mismo” pensó… ese niño se pescaría
una pulmonía; además cualquier bicho podía subir por la enredadera que yacía junto a la
ventana: debía mandar cortarla.
Cerró la ventana con fuerza. Se acercó a la puerta del baño y exclamó : “Buenas noches Yago;
sabes que eres mi sol. Mañana será otro día”.

29
Se marchó.
Del otro lado de la ventana, afuera, algo colgaba de la enredadera.
Hacía horas un pedazo de capa se había atorado en las ramas; una capa de la cual colgaba un
cuerpito de un niño de 9 años de edad sin vida.
*De “Cuentos para no dormir” Ediciones Muestrario-2008
*Mensajes perdidos (oleo)-
Carlos Alberto Pasqualini

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MARTA DE LA SOTA
-Argentina-
VOCES
Como todas las noches nos juntábamos en la puerta de La Biela, Mario era tan
puntual como caballero. Me esperaba afuera, dejaba que elija la mesa donde
hablábamos de nuestras cosas y sobre todo de poesía, literatura y política. Me entregaba
una rosa, me leía un poema y bebíamos café. El encuentro se cerraba cuando recitaba el
poema que más le gustaba, uno de Octavio Paz.
Esa noche no fue como siempre. Ya estaba dentro, sentado de espaldas a la puerta.
Había elegido una lo más profundo posible de la confitería. Tampoco me leyó ningún
poema ni me entregó la rosa.
Estaba muy nervioso, pidió dos cafés por inercia, como si no estuviera frente a él.
Pregunté qué le pasaba.
Me miró y dijo, ¿no sabes lo que está pasando en el país?, está desapareciendo mucha
gente, o acaso no te enterás por los diarios.
Me extraña nena que me hagas esa pregunta.
-Bueno, no es para ponerte así; calmate, sé bien lo que está pasando. Igual nosotros,
qué tenemos que ver si eso es política; apenas somos simples estudiantes con ideales, no
le hacemos mal a nadie con filosofar.
Me miró otra vez como el verdadero Mario, se rio; su mano acarició la mía, la otra tomó
mi rostro y me besó.
Luego dijo, esos ideales querida, parece que a muchos les molesta.
No te das cuenta que hay mucho “orden” en la calle, no viste qué mal nos miran antes de
entrar a la facultad.
-Siempre pasan esas cosas cuando uno quiere cambiarlas; no te preocupes, si no estás
cómodo tomamos un último café y nos vamos a la pensión.
-Va ser lo mejor.
-Sí…, es más: para tu tranquilidad, de ahí no nos movemos hasta el amanecer. Te voy a
llenar de mimos, sabes.
Me besó de nuevo, después pagó. Nos estábamos levantando cuando de frente a la
entrada, vi entrar un hombre corriendo en dirección al baño.
Un frío de muerte nos invadió. Mario lo vio entrar al sanitario e invitó a sentarme
nuevamente con disimulo. Todo estaba estático, lo único que escuché fue la puerta del
baño sin engrasar.
Mario comenzó a temblar. Terminando de decir que se calme, ahora vi entrar a cuatro o
cinco tipos, no recuerdo bien. Preguntaban a las mesas por aquel que se metió
corriendo; de manera violenta, gritaban y empujaban las mesas con las armas, parecían
lanzallamas para quemar campos. El más gritón, que pedía al recinto dejar documentos
y pertenencias arriba de las mesas, se adelantó al baño que estaba al costado de la
nuestra. Antes de entrar clavó los ojos en nuestros queridos poetas como puñales, y sin
importarle nada hizo trizas las páginas. Blanco como un papel, Mario buscaba los
documentos desesperadamente en los bolsillos del pantalón y la camisa, no los
encontró.

31
El más gritón se ancló al lado nuestro. Me alarmó el uniforme verde, pero lo que más
me llamo la atención fueron sus botas lustradas.
Tanto brillo me recordó a mi padre, que lustraba el charol de mis zapatos para ir al
colegio.
Volví como autómata a la escena, miraba como a la rastra se llevaban a Mario que no se
resistió. Lo seguí inmóvil con la mirada, quiso decirme algo, pero no; en sus ojos pude
ver el lenguaje mudo que tiene el alma.
Al cabo de unos minutos el muchacho del baño abrió la puerta lentamente, se acercó y
preguntó con horror a mi oído si se habían marchado, no le conteste. Creo que se fue
corriendo y a Mario, a Mario no volví a verlo nunca más.
Siempre me pregunto, si la mesa la hubiese elegido yo, los cafés no se hubieran bebido
cerca del baño y quizá Mario hoy estuviera aquí, conmigo.
Como quizá cuando lo llevaron, el lenguaje mudo de su alma, quiso recitarme por
última vez aquel poema:
“… Estoy en donde estuve:
voy detrás del murmullo,
pasos dentro de mí, oídos con los ojos,
el murmullo es mental, yo soy mis pasos,
oigo las voces que yo pienso,
las voces que me piensan al pensarlas.
Soy la sombra que arrojan mis palabras.”
Octavio Paz.
*Senderos siderales II-
Carlos Alberto Pasqualini

32
AUTOR sobre autor
LILIANA VARELA
-Argentina-
LA PRIMERA ESCRITORA Y POETISA CONOCIDA DE LA HISTORIA
Ya de por sí resulta difícil indagar quién fue el primer escritor que dejó su firma
registrada en la historia.
Pero doblemente grato resulta averiguar que el primer autor reconocido históricamente es
una mujer, una escritora y poetisa que vivió hace más de 5000 años.
La antigua ciudad sumeria de Ur es hoy día uno de los más fascinantes de los numerosos
yacimientos arqueológicos situados entre los ríos Tigris y Éufrates. En esta ciudad vivía
una mujer que compuso al menos 42 himnos dedicados a los dioses y templos de Sippar,
Esnunna, Eridu y otras ciudades sumerias. Cuando Mesopotamia era la tierra de los
zigurats y los antiguos dioses, una mujer conocida como Enheduanna escribió algunos de
los poemas más significativos de la historia: los más antiguos ejemplos conocidos de
auténtica poesía.
Su nombre significa: “suma sacerdotisa y ornato del dios/diosa”. Enheduanna vivió
aproximadamente desde el 2285 a. C. hasta el 2250 a. C. Era hija del famoso rey acadio
Sargón y la reina Tashlultum. Los historiadores creen que Enheduanna era su nombre
real, lo que la convertiría en la primera mujer de la historia cuyo nombre sobrevivió al
paso de los años, además de la primera escritora y poetisa conocida de la historia.
El nombre de Enheduanna fue descubierto escrito sobre dos sellos que pertenecen al
reinado de Sargón. Ambos fueron descubiertos en el Cementerio Real de Ur. Sin embargo,
la pieza arqueológica más importante relacionada con ella es un bello disco de alabastro
en el cual aparece escrito su nombre junto con otros datos. Fue hallado en el Giparu de
Ur, donde probablemente vivió la poetisa. Este disco fue datado entre los años 2000 a. C.
y 1800 a. C., y se encontró cerca de la estatua de una sacerdotisa, que muy
probablemente fuese la propia Enheduanna. La inscripción grabada sobre el disco dice
así: “Enheduanna, sacerdotisa-zirru, esposa del dios Nanna, hija de Sargón, rey del
mundo, en el templo de la diosa Inanna.”
La versión más popular en inglés de los poemas de Enheduanna es obra de la Dra.
Annette Zgoll, investigadora alemana que tradujo las antiguas inscripciones. El famoso
poema contiene en total 153 versos. A continuación transcribimos los primeros versos de
este antiguo texto:

33
Reina de todos los ME, demasiado numerosos como para contarse,
te elevas como luz resplandeciente
Mujer, la más decidida, ataviada de un terrible fulgor,
amada de Anu y Uras,
Nugig de Anu,
que estás por encima de todas las grandiosas corazas-SUHkese,
Tú, que amas la justa corona de Aga,
digno del sacerdocio de En,
investida del poder de los siete ME, los siete,
¡reina mía! ¡Guardiana del gran ME!
Has elevado el ME,
has tenido el ME en tu mano.
Has reunido el ME,
lo has abrazado contra tu pecho.
Como un dragón has arrojado veneno sobre territorio enemigo.
En las regiones en las que has tronado como Iskur,
Asnan ya no existe gracias a ti.
Las aguas se abaten sobre esta tierra enemiga y la inundan.
¡Tú la más alta en Cielo y Tierra,
Tú eres su Inanna!
Enheduanna quizás utilizaba sus poemas en los rituales que realizaba. Como
hija del rey, ostentaba una posición muy fuerte en el ámbito religioso. Sin embargo,
lo que hace tan interesante su vida en la historia de la literatura es que no fue
simplemente un personaje mítico, sino una escritora de carne y hueso cuya
existencia real ha sido confirmada. Se desconoce cuántos años vivió, las vicisitudes
de su vida y cómo murió. Su biografía personal es un misterio, pero conocemos sus
más profundos pensamientos gracias a sus escritos.

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NOTA DESTACADA
Al borde delacaverna buscará a partir de este número destacar alguna noticia del
medio literario y artístico en general.
Hoy le toca el turno a todos aquellos que de una u otra forma hacen cosas “fuera de
lo común” por los demás: Gladys Cepeda es una de ellas.
Encuentro literario del festival de Variedades del hospital Borda :
Todos los primeros domingos de cada mes el festival es organizado por el director
Rodrigo Peiretti (del hospital Borda); Gladys Cepeda coordina la sección literaria
(de 14 a 19 hs). La escritora se encarga de invitar a escritores que leen sus textos
frente a los internos del neuropsiquiátrico y oyentes en general.
El Festival transita su noveno año consecutivo y funciona en el Centro Cultural del
Hospital Borda. Es la primera vez que un hospital tiene un Centro Cultural propio y
funcionando dentro de sus instalaciones. Es una experiencia única.
Los escritores y/o público en general pueden llevar alimentos para compartir,
bebidas, juegos y todo lo que se les ocurra para pasar una bella tarde.
*Hospital Tiburcio Borda. Dr. Ramón Carrillo 375. Barracas. CABA.
*Otra Dimensión- Técnica Mixta
Carlos Alberto Pasqualini

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GACETILLA DE
EVENTOS/CONCURSOS/INFO VARIAS
“Extranjera a la Intemperie”
2º Lunes de cada mes
Bar Lavalle 1693-CABA
18.00 hs
Conducen: Susana Cattaneo
María Amelia Díaz
“Café Montserrat”
1º y 3º viernes de cada mes 19.45 hs
Encuentro Antonio Aliberti
San José 524- CABA
A cargo: Luis Raúl Calvo- Amadeo
Gravino y colaboradores
Música: Pako Rizzo
“Al filo de la palabra”
Coordinan Gabriela Yocco -Daniel Adrian Castelao
Gorlami Bar Cultural/ Balcarce 971-CABA
“BELISAMA”
4º Sábado de cada mes- 18 hs
INAUGURA 27 ABRIL
Medrano 152- Bar The Rozz- CABA
Conducen:
Liliana Varela
Patricia Ortiz

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Generación Abierta
Por AM 1010 "Onda Latina”
Conducción: Luis Raúl Calvo, Nora Patricia
Nardo, en Artes Visuales Adriana Gaspar.
MARTES
A LAS 19 HS
http://www.am1010ondalatina.com.ar

37
https://www.facebook.com/groups/PALABRASALSOL/

38
Nota: La Gacetilla se halla en construcción.
Si desean aportar datos sobre eventos, radios, talleres, etc. envíen mail a:
albordedelacaverna2017@gmail.com
*Escena primordial- Técnica mixta-
Carlos Alberto Pasqualini

39
*Senderos Siderales IV-
Carlos Alberto Pasqualini
¡Y llegamos al Noveno número!
Con esta edición seguimos transitando nuestro segundo año de vida, lo que nos
alegra sobremanera.
Volvimos de las renovadas vacaciones con el objetivo que nos caracteriza,
compartir los escritos y las artes de los amigos y conocidos. Del público en
general. Sé partícipe de esta idea.
Nuestra única finalidad: Difundirnos entre todos, inundar internet con nuestras
letras, nuestro arte, aquello que queremos mostrar al mundo.
Nos falta ampliar mucho…pero tenemos la ayuda de todos.
Liliana Varela y Gladys Cepeda

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