Malanga la novela

que oye clic, bajito. Ya sabe que es el menisco y baja el
paso. Ahora da pasos de pato para parecer un atleta
resentido y tener lástima de sí mismo. Esto le sirve como
indulgencia. En todo caso, empieza a creer que se ha
fregado y que la lluvia viene pronto.
En el semáforo hay un tipo con un tarro cerrado con
candado que recoge pesos para una caridad. Está de pie
allí, desde hace diez años, hasta en domingo. Antes le
hacías un gesto de buenos días, pero nunca le diste un
peso. Uno de los dos cortó la amabilidad y ya no se
determinan. El cambio a rojo llega y cruzas casi
corriendo: arrastras el pie afectado, como si hubieses
recibido un machetazo. Una gallina con el cuello
quebrado es mucho más dinámica. ¿Qué edad tienes?
Cuarenta y dos. ¿Segurito? Pues pareces a mi abuelo
quince días antes de morir: un viejo al borde del coma.
No amenaza lluvia, no hay mucho tránsito todavía. Sin
embargo, tiene el turno de la tarde y debiese tomar, de
previo, una siesta. “Diez horas aburridas a muerte, con
poco contacto humano y menos contacto con vivos”
considera Peroné.
Allí, por el borde del Country, recoge morisecos. De
carajillo, los usaba como flechas, pues se adhieren fácil
en las telas. Ahora ha cambiado la consigna y sabe que
alivia la gastritis. Si supiera para que sirve cada hierba, el
barrio sería un campo árido. Mientras tanto, el naturista
de THC multisabores le saca provecho.
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