Malanga la novela

Estoy pasado de peso y viajar resulta en contra: las
pastelerías me esperan en cada poblado, y uno tiene que
gastar algo para ayudar al desarrollo.
Postres y refrescos, porque los itinerarios son largos e
infernales.
En todo caso, con la medicación puntual, y uno se siente
tranquilizado.
Tengo una fisura en el parabrisas, que no he intentado
resolver. Dos años atrás, mientras aguardaba el semáforo
estiré el brazo y, cuando lo toqué, se fisuró. Asumo que
el frío de la madrugada —casi a las cinco— incidió en el
daño. No me llega a alterar la vista; no creo que joda el
tránsito.
Venimos avanzando lentamente. Por acá hay cuatreros.
He leído en la prensa que cada año roban y destazan
cientos de animales y dejan lo sobrante en los potreros.
Eso va a parar en carnicerías de tercera clase, que jamás
pasarían el control sanitario.
En dirección contraria, pasan pocos vehículos y lo
hacen con grandes intervalos. Extensos sembradíos de
piña, aunque no hay obreros a la vista, y en las planicies,
suelen pastar las vacas. No muchas: diez o veinte. Todo
bucólico y turístico.
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