Malanga la novela

YO SOY UN BARRIO QUE SE MUERE
Cuando llegué a casa era media hora más tarde de lo
costumbre. Como siempre estaba oscura y, al encender
la lámpara, detecté que la luz estaba baja. Miré al foco
y estaba lleno de arañas de color café grandecitas, unas
ocho.
Dejé el portafolio sobre el sofá y me fui a la bodega.
Trajé un atomizador, lo apliqué y, sin hambre, me fui a
dormir.
Iban a ser las ocho y media. Habría empezado el
fútbol, pero sentí repentina fatiga y me acosté sin
cambiar de ropa. Además, prefiero la liga española: es
dinámica, vistosa. Lo de acá es un voladero de
hachazos. Ni tomé agua: me quité los zapatos, guardé
la billetera en un cajón de la cómoda y vi un par de
cucarachas en el fondo. A ellas, ya estaba habituado y
no perdí la paz.
Soy fanático a guardar envolturas, afiches, papeles La
mitad de mis muebles están llenos de eso. Todas las
circunstancias de mi vida están, de algún modo, a
recaudo allí.
Dormí como un pollo anestesiado. Pude no haber
despertado pues era sábado y nadie me visita
regularmente. La mañana era lluviosa, lo suficiente
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