Malanga la novela

—Me parece que fue que se le adelantaron. Cualquier
tonto sabe que, si hay algo blanco en Artificio debe tener
coca, mucha coca—. Acostumbrada a verlo todo, se pinta
las uñas Doña Sara.
—¿Te imaginás tres toneladas de coca, llevando lluvia
en el centro de la ciudad, apenas cubierta por un poquillo
de concreto? Yo me llevo una motosierra, corto esa
mierda, lleno una carretilla y renuncio al brete.
—Pues el maestro dice que es mármol y que no sabe
nada de la droga. Lo leí ayer, en las redes. Dice que lo
suplantaron, que le tendieron una trampa, porque acá
todos lo odian. Cosa de mezquindad, eso de usar una
mezcla que se diluye con un aguacero fuerte.
—Asegura que tiene plata desde siempre y que cuenta
con compradores poderosos. Para el arte, digo.
—Y, ¿qué irá a hacer el fiscal? Ya revisamos y acá no
tiene un peso. Ninguna propiedad, ni un auto. Sólo que le
metan la preventiva.
-Ya te dije que lo dejan ir. El carajo es de una secta de
ultraderecha. A esos no los tocan, porque sirven a peces
gordos.
—Apostemos veinte mil —Sara saca de inmediato un
billete y lo sacude como una banderita escolar.
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