Malanga la novela

individualista. Resolvía uno que otro partido, pero nunca
aportaba una gota de sudor fajándose en la marca.
De ahí a las birras, era como un ritual. Siempre estaba
el lugar a reventar. Todavía existe Las Monedas.
Tiempo atrás estuvo mal por una úlcera. No tenía
cobertura médica y la factura superaba, en lo privado, los
seis mil dólares. Dio una dirección falsa y me puso de
fiador. A la hora del pago, se hizo el chancho y me
castigaron la planilla, sin aviso. Pagué durante cinco años
la cuenta.
Hijo de puta, le he querido matar. Mas se ha perdido,
durante un año y pico.
Un día cualquiera de noviembre me ha llamado por
teléfono.
Como si nada: iba a ser padre.
“Pedazo de vago — pensé—, has debido hundirte solo”.
Sin embargo, no lo dije. Me quedé escuchando su
historia y me interesé realmente cuando dijo que su
pareja era Margarita, la chica de la secundaria, de cuarto
año, que nos gustaba. Nunca fuimos compañeros, pero
nos gustaba Margarita. Ella no parecía determinarnos y
ninguno de nosotros tenía pasta, ni para convidarle un
helado. Entretanto, algo en nosotros se encogía como una
babosa a la que arrojan un puñado de sal, cuando la
topábamos en los corredores.
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