Recueil des textes primés 2010 - Encres Vives

12 ème Concours
Nouvelles et Poésies
Année 2010
*PALMARES*
Un mot de trop……..
Paradis perdus
Où vont nos arbres ?
Encres Vives et la Ville de Cholet
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Contact : www.encres-vives.fr
encres.vives.cholet@orange.fr
ENCRES VIVES,
en partenariat
Avec la ville de CHOLET
* PALMARES *
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Dessin de couverture : Guy Roy
Conception, saisie des textes, réalisation : Christiane Métayer
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I– PALMARES de la ville de CHOLET
- poésies adultes pages 3-8
- nouvelles adultes pages 9-25
II – PALMARES ENCRES VIVES
- prix musical poésies adultes pages 27-28
- poésies adultes pages 29-31
- nouvelles adultes pages 32-39
- prix spécial Allemagne pages 40-43
- prix spécial Suisse pages 44-47
- poésies jeunes pages 48-53
- nouvelles jeunes pages 54-57
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I – PALMARES
Ville de CHOLET
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CATEGORIE : POESIES ADULTES
Ville de Cholet
PALMARES
1 er prix Monsieur Michel MULOT – 71 Le Creusot
« L’enfant sur le chemin »
2 ème prix Madame Marie-Thérèse VENDEE – 49 Cholet
« Les paradis perdus »
3 ème prix Madame Monique GERMAIN ROSSARD – 49 Angers
« Petra »
4 ème prix Monsieur René OLIVIER – 01 Courmangoux
« Images d’enfance »
Thème : paradis perdus
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L’enfant sur le chemin
La campagne s’endort en pelisse de neige ;
Le crépuscule sombre aux contours indécis
Se fond dans le silence où le temps fait sursis,
Sous la lune naissante, aux ombres en cortège.
Ses pas insouciants en pèlerine beige,
Balancent son cartable au bout des doigts transis ;
Quelques flocons perdus viennent à ses sourcils
Mettre l’éclat furtif d’un scintillant arpège.
Mais qu’importe le froid : le voilà de retour
A la vieille maison toute empreinte d’amour,
Où le poêle ronronne une flamme ravie.
Tout seul sur le chemin, cet enfant, c’était moi…
Et mon âme sereine, et mon cœur sans émoi,
Ne savaient pas alors les hivers de la vie.
Michel MULOT
71 Le Creusot
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Les paradis perdus
A fleur de mémoire revivent les souvenirs.
Paradis de l’enfance, remplis de rêves et de désirs.
Te souviens-tu ?
L’odeur des foins coupés,
Celle des feuilles tombées
Craquantes, mises en tas et brûlées,
Ah ! L’odeur âcre de la fumée dans le soir tombé.
Feu dans la cheminée, joues et doigts réchauffés.
Draps glacés sous l’édredon gonflé
Courses pieds nus dans les champs de blé juste coupés
Ou le matin dans les prés recouverts de rosée.
Et passe le temps…
Vie sous d’autres cieux éloignés,
Richesse de la nature et des personnes rencontrées,
Paradis de l’amour et de l’amitié partagés.
Longues années ensoleillées
Remplies d’enfants et de gaieté,
Expériences nouvelles traversées
Mais aussi peines et douleurs oubliées.
Foin des nostalgies…
Mes paradis ne sont pas perdus
Ils sont en moi avec des sédiments et des résidus
Qui ont construit ma vie par les chemins parcourus.
D’autres paradis m’ont enchantée et ravie.
Voleuse de mots ou hasard de mes lectures choisies
J’essaie de les glisser dans la Poésie.
Et peut-être au bout de ma longue vie
Traverserai-je un autre Paradis ?
Ailleurs…
Marie-Thérèse VENDEE
49 Cholet
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Petra
J’aurais donc vu Petra avant que de mourir,
Sa pierre reste en moi gravée en souvenir.
Car le soleil mourant, là-bas, se fait si beau
Dans le soir imposant, qu’on voudrait qu’un tombeau
Nous y soit réservé, au milieu de ceux-là,
Dans la roche sculptée, quand nos corps seront las.
Dans la lumière d’or le temps s’est arrêté
Par un souffle divin venu nous apaiser.
Ailées comme des anges dans l’immensité,
Les draperies moirées en ondulations
Appellent à prier avec intensité
Sur la pierre creusée par les dévotions.
On se prend à rêver d’y tailler un linceul
Pour notre éternité et d’y reposer seul.
N’en est-il pas ainsi des plus beaux paradis
Que les hommes ont perdus ? Par delà les années
De splendeurs oubliées, voilà qu’ils irradient
L’aura mystérieuse dont ils sont pénétrés.
J’aurais donc vu Petra avant que de mourir,
Sa pierre reste en moi : pourrais-je y revenir ?
Monique GERMAIN-ROSSARD
49 Angers
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Images d’enfance
Non ! Ne m’appelle pas. Ce n’est pas l’heure encore…
Si je verse des pleurs sur le tertre oublié,
Si le regret m’étreint, si le passé m’implore
De me dire partout son fidèle allié,
C’est que ton cher visage a marqué mon enfance
Et que les souvenirs qui parlent d’autrefois
Evoqués quelque part, passent pour une offense
En ce monde cruel où vacille la foi.
Ce tout petit garçon timide et solitaire,
Comme il était heureux en franchissant ton seuil !
Tu savais le comprendre et l’aimer sans mystère
Et tu lui souriais parfois, pour tout accueil.
Je me souviens des bruits, des odeurs de la ferme,
De la chaise vétuste où tu venais t’asseoir
Quand le travail des champs, parvenant à son terme
Le ciel nous bénissait d’un magique encensoir.
Chères heures du chant, de la fable et du conte !
L’ombre accourait, propice à ce chuchotement,
Les gaudes mijotaient dans la coquelle en fonte
Et l’horloge approuvait le doux rapprochement.
Tu dors près du clocher. La mort a clos ta bouche
Tu t’en fus, emportant la photo du gamin…
Devant ce noir clin d’œil de la Grande Farouche
Oh ! Je n’aurais pas dû te lâcher la main.
Non ! Ne m’appelle pas car je me sens indigne
De profiter déjà du paradis offert.
Je saurai te rejoindre et j’attendrai ton signe…
Peut-être n’ai-je pas suffisamment souffert ?
René OLIVIER
21 - Courmangoux
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CATEGORIE : NOUVELLES ADULTES
Ville de Cholet
PALMARES
1 er prix Monsieur Gilles BOURDOULEIX – 49 Cholet
« Un mot pour avouer »
2 ème prix Madame Maud REDON – 44 Clisson
« Les bonnes intentions »
3 ème prix Monsieur Eric MOULARD – 22 Plérin
« Le dernier mot »
4 ème prix Monsieur Yannick PENE – 65 Bagnères de Bigorre
« Un concours de mots »
Thème : Un mot de trop………
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Un mot pour avouer
Le commissariat semble s’éveiller. A la radio, j’entends un discours du Président Obama sur
les questions de sécurité. Un terroriste a été maîtrisé par des passagers qui ont ainsi empêché
qu’il s’explose, entraînant la désintégration de l’avion. Je regarde le café fumant tomber
doucement dans le gobelet. Je repense aux évènements des dernières heures.
Il était déjà tard hier soir. Je traînais au commissariat à rédiger un rapport, comme la plupart
des soirées depuis que ma femme m’a quitté avec nos deux enfants. Pour être franc, elle m’a
plaqué parce qu’elle me trouvait trop impliqué dans mon boulot. Et elle avait raison…En fait
traiter un dossier, classer quelques papiers sont de mauvaises excuses pour être prêt à sauter
sur la première affaire qui passe. Je crois que je suis né flic. Toujours est-il qu’hier soir les
deux lieutenants de service étaient mobilisés sur un homicide. Quand le standard prévint de
l’alerte donnée par une patrouille effectuant sa ronde, je répondis immédiatement que je m’en
occupais. Je téléphonai aussitôt à mon équipier David Anderson. Son statut de célibataire le
rend plus corvéable bien que je le sache très accaparé par les jupons !
David mit un moment à répondre. Peut-être était-il endormi.
- Je ne te dérange pas ? »
- Non je suis chez moi, » me dit-il comme une évidence que le portable ne garantit pas.
Je lui donnai l’adresse et lui proposai de me retrouver sur place.
Un homme avait en effet appelé peu après minuit depuis sa vaste demeure d’un quartier
résidentiel. Rentrant chez lui après une soirée de travail solitaire à son bureau, il avait
découvert son épouse sans vie, le corps jeté en travers du lit conjugal et baignant dans son
sang.
La patrouille était arrivée quelques minutes avant David et moi. Un policier surveillait
l’entrée de la maison, sa voiture éclairée et le gyrophare clignotant ; quelques voisins se
tenaient debout à proximité, comme des insectes nocturnes attirés par la lumière. Certains
étaient sommairement habillés. D’autres n’avaient pas pris la peine de se changer et
arboraient leur plus beau peignoir. L’autre flic de la patrouille se tenait dans le salon près du
propriétaire désormais veuf, prostré dans un canapé de cuir qui semblait immense et qu’il
m’aurait fallu payer en plusieurs traites. Le visage de l’homme bien que déformé par la douleur
évoquait à ma mémoire un vague souvenir. Il sembla faire un effort surhumain pour redresser
la tête. Il avait abondamment pleuré. Il me fixa.
-Elle est morte » dit-il dans un souffle.
Il n’attendait visiblement pas de réponse et replongea dans sa prostration.
J’observai que son costume était recouvert de taches de sang. Je fis signe à David de me suivre.
Nous mîmes des gants en caoutchouc et des sur-chaussures. L’agent de faction à l’entrée
m’avait rapidement indiqué que le corps était au premier dans la chambre à coucher. David en
sportif accompli monta quatre à quatre les marches du large escalier. Je suivis plus
péniblement. Nous restâmes à l’extérieur de la pièce pour ne pas polluer la scène du crime.
Le corps de la jeune femme qui, même dans la mort, était très belle, gisait, lardé de coups de
couteau. Le meurtrier s’était sauvagement acharné sur elle. Les draps de satin blanc étaient
colorés de rouge. Les yeux grands ouverts de la victime exprimaient une terreur qui indiquait
la souffrance endurée avant que la mort ne vienne comme une douce délivrance. J’ai toujours
été frappé par ce point commun entre les malades en phase terminale et les gens assassinés
après d’effroyables tortures. La mort, qui pour nous les témoins survivants paraît une
sentence insoutenable, devient une bénédiction en achevant des douleurs insupportables.
J’étais certain que cette femme avait quitté la vie avec cette consolation.
J’aperçus sur un meuble une photographie représentant le mari répondant à des journalistes
sur les marches du Palais de Justice. Peter Roberts. Le nom me revînt soudain. Un avocat
pénaliste connu pour être habile et retors, que j’avais écouté plaider une fois dans une affaire
que j’avais suivie. Il avait arraché la clémence des jurés et évité à l’accusé reconnu coupable la
très lourde peine qu’il aurait pourtant méritée tant les faits étaient accablants.
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L’équipe scientifique nous rejoignit vite. Nous les laissâmes à leur travail minutieux. Je
chargeai David d’aller glaner quelques informations auprès des voisins curieux. Je vins
m’asseoir près du mari. J’entamai la conversation avec la méfiance que m’inspirait la
profession de l’homme qui serait forcément et instinctivement sur ses gardes en présence d’un
enquêteur. Je compris de notre entretien qu’il avait, comme souvent, travaillé tard à son
bureau, profitant du calme de la nuit que le téléphone muet et les collaborateurs rentrés chez
eux ne viennent pas troubler. Le cabinet de l’avocat était situé dans un immeuble du centreville.
Vers 21 heures, un agent de sécurité accomplissant sa ronde l’avait salué. Roberts
pensait être parti après 23 heures mais sans pouvoir apporter plus de précision. Il avait
récupéré sa voiture au sous-sol et n’avait croisé personne. Une trentaine de minutes de trajet
dans les rues désertes. La voiture laissée dans l’allée d’accès à la maison, là où je l’avais vue en
arrivant. Le silence dans la maison. Jaimie endormie, avait-il pensé. La découverte de
l’horreur. Il s’était jeté sur elle, avait secoué le corps et prenant conscience de l’atroce vérité
avait téléphoné à la police.
Les agents l’avaient trouvé assis au bord du lit, pleurant. Il me dit avoir saisi le couteau
ensanglanté abandonné près de Jaimie. Ecœuré, il l’avait lâché. Il était toujours sur la descente
de lit où nous l’avions aperçu David et moi. Nous allions donc y relever les empreintes de
Roberts. Mais y en aurait-il d’autres ? Au premier coup d’œil et avant toute analyse
scientifique, dans la mesure où le sang n’avait pas encore séché, j’aurais déduit que le crime
avait été commis peu de temps avant l’arrivée supposée de Roberts, c’est-à-dire entre le
moment où le dernier témoin, le vigile, l’avait vu à son bureau et son retour chez lui. En
général les agents de sécurité ont un parcours de ronde précis et minuté. Le vigile pourrait
dire avec une assez fiable précision l’heure à laquelle il était passé dans le cabinet de Roberts.
A priori cela amenait à une conclusion qu’un bizuth aurait tirée : Roberts n’avait pas d’alibi
vérifiable.
Cette constatation m’occupait l’esprit quand je vis David me faire signe depuis le vestibule. Je
laissai l’avocat et rejoignis mon équipier. Il m’entraîna à l’écart et me parla à voix basse.
- J’ai interrogé les voisins. Tous très à l’aise. Ce n’est pas un quartier de prolos. Une
observation générale : le couple Roberts n’était pas au mieux. Des cris fréquents qui
résonnaient jusque dans les jardins proches. Des départs de voiture sur les chapeaux de roue,
parfois dans la nuit. Roberts souvent absent de chez lui. Une épouse oisive dont tout le
monde pensait qu’elle prenait du bon temps avec des amants. Tous sont prêts à témoigner
plus officiellement ».
- Bigre ! »fis-je. « Avec la faiblesse de son alibi, cela fait du mari un suspect idéal. Une énième
dispute qui tourne mal. Il pète les plombs. Prend un couteau. Et hop ! Quand il retrouve ses
esprits, il échafaude le scénario qu’il m’a servi ».
Je me tournai vers le salon et observai Roberts toujours effondré. Il fallait le cuisiner
rapidement.
Il n’avait pas fait d’objection pour nous suivre au commissariat, « pour bien préciser les
évènements de la soirée » lui avais-je indiqué. A cet instant j’avais lu dans son regard qu’il
savait ce que j’avais derrière la tête. Pourtant il joua le jeu et ne protesta pas.
Un long moment fut consacré à raconter une fois, deux fois, jusqu’à dix fois le déroulement
des dernières heures. L’absence d’alibi se confirmait. Roberts affirma avoir reçu un appel sur
sa ligne directe peu de temps après le passage du vigile. « Comme si quelqu’un vérifiait que
j’étais au bureau » précisa-t-il. Détail qu’il avait omis de me donner lors de l’entretien à son
domicile mais qui ne prouvait rien. C’est à ce moment que nous le laissâmes seul, David le
surveillant à travers la glace sans tain et moi allant me chercher un café.
Nous attaquions maintenant la deuxième phase de l’interrogatoire.
- Ce n’était pas extraordinaire avec votre épouse, semble-t-il ».
- Vous croyez que je n’ai pas compris que vous me suspectez. Je n’ai rien à me reprocher ».
J’ai décidé de mener les débats et David interviendra si les détails sont nécessaires.
- Je vous entends Mr Roberts. Mais vous n’avez pas répondu à ma remarque ».
-Jaimie et moi, nous avons eu des moments difficiles. Nous sommes mariés depuis trois ans.
C’est ma seconde épouse. Elle est… ». Il hésite et se reprend la voix étranglée. « Elle était plus
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jeune que moi. Douze ans exactement. Je bosse beaucoup. Elle espérait autre chose d’un
homme en vue et riche. Elle était très belle, très séduisante. Elle a vite pris des amants. Je l’ai
su. Elle s’était même amouraché d’un flic ! ». Il ajoute cette précision avec un sourire ironique.
Je ne sais pas si l’ironie tient au fait d’avouer cela à deux policiers ou à la différence de niveau
social entre l’amant et le mari. Je laisse filer.
C’était de l’histoire ancienne et elle avait rompu avec ce flic qui le prenait mal car… ».
- Mon œil » coupe soudain David, « Quand elle vous a dit être enceinte de son amant, ce qui
entraînait la rupture définitive, vous ne l’avez pas supporté ».
Je tourne la tête vers David mais ne réagit pas. C’est Roberts qui reprend la parole la voix
calme, les yeux fixant Anderson.
- Elle n’était pas enceinte de son amant, mais de moi. C’était la conséquence heureuse de
notre réconciliation il y a quelques semaines. J’étais effondré quand je l’ai découverte parce
que je perdais non seulement ma femme mais aussi mon enfant, moi qui n’ai jamais pu en
avoir avec ma première épouse. Elle m’avait confirmé sa grossesse hier soir au téléphone. Nous
avions décidé de partir deux jours en amoureux pour le fêter. C’est pourquoi je voulais
boucler un dossier pour m’en aller l’esprit libre. Je le lui avais dit au téléphone ».
Le silence est soudain pesant. Il l’est d’autant plus pour moi que je suis contrarié.
Un signe de tête et David sort avec moi de la salle d’interrogatoire. Je l’abandonne derrière le
miroir après avoir coupé l’enregistrement filmé et je me dirige vers le service du médecin
légiste, au sous-sol de l’immeuble du commissariat, du pas décidé que j’adopte quand je suis
en colère.
Je constate à la fois avec satisfaction et déception que c’est mon vieux complice le docteur
Richard Cosby qui officie. Déception car il m’a joué un sale coup. Satisfaction car nous
pourrons nous expliquer franchement.
- Salut Richard. Je te félicite de ta promptitude. Le corps de Jaimie Roberts a été apporté
quasiment au moment où nous arrivions avec le mari. Une heure de causerie avec lui et tu as
eu le temps de faire l’autopsie. C’est parfait. Mais le patron de l’enquête c’est moi. Et c’est à
moi qu’on donne les premiers éléments utiles. En près de quinze ans, tu ne m’avais jamais
court-circuité ainsi ».
Richard s’assoit tranquillement ; sa blouse témoigne du job qui est le sien. Il sourit. Ses yeux
portant la fatigue d’une nuit blanche.
- Quatre homicides entre 20 heures hier et maintenant. Des urgences à traiter. J’ai bossé sans
arrêt ».
- Pas une raison pour profiter de ma pause café et informer mon coéquipier de ce que j’aurais
dû savoir en premier ou au moins en même temps ».
Il lève les yeux au ciel.
- Viens ».
Il m’entraîne dans la salle d’autopsie.
Il y a le corps d’un homme. Celui sur lequel Richard travaillait quand je l’ai interrompu. Un
peu à l’écart, il y a deux corps recouverts d’un drap. Richard s’approche du plus éloigné. Il
soulève le drap. Jaimie Roberts. Son corps est intact !
- Je ne comprends pas ton énervement. Et je suis trop crevé pour en discuter ».
Richard me regarde longuement. Il doit me trouver aussi blême que ses clients…Je bredouille
quelques mots d’excuses. Je quitte cette pièce. Dans le couloir, je respire profondément.
L’impression que le sol se dérobe me projetant dans un abîme qui m’avale. C’est dans le feu
qui éclaire la vérité que je plonge.
Je repars vers la salle d’interrogatoire.
- Elle s’était amouraché d’un flic » a dit Roberts. « Elle était enceinte » a dit Anderson.
Un mot de trop…Un mot de trop…
Comment David a-t-il su que Jaimie Roberts était enceinte ? Parce qu’elle lui a dit. Au
téléphone ou de vive voix. L’amant flic, c’était lui. J’imagine qu’il a imploré une ultime
rencontre avec sa maîtresse pour essayer de renouer. Elle aura accepté cette explication et
indiqué innocemment que son mari restait travailler à son bureau. Connaissant la prudence
de David, il aura vérifié en appelant Roberts, probablement d’une cabine. Quand je l’ai
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prévenu que nous devions partir sur un crime, il m’a précisé être chez lui pour que j’enregistre
comme un fait acquis l’information alors qu’il pouvait se trouver n’importe où et
particulièrement entre la maison des Roberts et son domicile, revenant de commettre son
forfait, ne se doutant pas que nous nous retrouvions en charge de l’enquête.
Avec l’aspect d’un automate, j’avance dans le couloir, vers l’ascenseur.
Des détails me reviennent. Sans soupçons particuliers, ils m’avaient forcément échappé. David
se dirigeant directement vers la chambre de la victime alors que c’est à moi qu’un collègue
avait précisé la localisation. Son empressement à me rapporter les témoignages défavorables
des voisins, insistant sur les heurts opposant les Roberts et orientant ainsi mes doutes en
direction du mari.
Et surtout ce mot de trop enregistré dans la salle d’interrogatoire.
« Enceinte ».
Ce mot que David a prononcé. Une situation qu’il était censé ignorer.
Je sors de l’ascenseur.
J’hésite. Ma démarche me paraît soudain pesante.
Dans un instant, je vais relâcher un innocent. Dans l’instant qui suivra, je lirai ses droits à un
policier. A mon coéquipier depuis six ans, trahi par un mot de trop.
Gilles BOURDOULEIX
49 - Cholet
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Les bonnes intentions
« Va t-en, tu ne peux pas m’aider, tu ne sers à rien ».
Un mot de trop détruit toujours son intention
Schopenhauer
Les mots, comme les armes, partent parfois tous seuls. Depuis hier, je ressasse ceux que j’ai
utilisés. Je sais que je lui ai fait mal. Mais l’angoisse ne s’explique pas, ne se partage pas. A
ceux à qui elle est étrangère, il faut renoncer à demander de l’aide. Les autres, ceux qui savent,
ceux qui ont vécu ou vivent cette oppression intérieure, ceux avec qui les mots sont superflus,
je répugne à risquer de leur faire partager mon état, dont je crains toujours qu’il soit
contagieux. Alors à qui d’autre en parler que lui, mon amoureux, mon presque fiancé ? En
vain. Il est parti en claquant la porte « On en reparlera quand tu seras calmée ». Et je suis là,
effectivement un peu calmée ; l’angoisse écrasée par la peur de le perdre. J’en retrouve un peu
de lucidité. Trop peu de temps qu’on se connaît : nous sommes fragiles encore. Le bonheur à
deux, je me demande si ce n’est pas contre nature pour moi. Seule déjà, ce n’est pas gagné. On
a beau avoir 30 ans et l’envie de construire quelque chose…La bonne volonté suffit-elle ?
J’ai préparé mon mot d’excuse. Marchant sur mon orgueil, je lui dirai la vérité. Ma vérité. Que
je l’aime un peu plus avec le temps qui passe, que j’apprécie qu’il ne se soit pas énervé. Et que
finalement, mon angoisse est passée grâce à lui, contrairement à ce que je disais hier soir. Je
tourne les phrases. J’attends. Le bon moment. Comme si l’agacement né de cette attente était
le prix à payer.
Il appelle, on se donne rendez-vous. On va dénouer ces tensions.
En avance, je l’attends, je savoure les prémices d’une paix annoncée. Le subtil bien-être d’une
réconciliation à venir. Le voilà qui s’avance, je suis émue, encore, de son air de dandy, perdu
dans notre siècle brutal. Autour de lui, une tension, lourdeur inhabituelle, à peine perceptible.
S’installe. Il doit craindre que je ne reparte dans la scène d’hier soir…On a besoin de parler.
Allez, je me lance :
- Tu as l’air préoccupé. Dis-moi, c’est moi, c’est à cause de moi, hier ? Ce sont mes mots ?
J’en suis désolée. Je…Je n’ai vraiment pas d’excuse. Je suis désolée, vraiment d’avoir été
si violente, tu sais, je suis touchée que tu aies pris autant au sérieux ma saute
d’humeur. Je sais que j’ai été désagréable, odieuse…c’est que, au fond, je cherchais à te
faire réagir, pour ne plus me sentir seule. Te faire mal pour être sûre que tu étais là. Un
truc de fille. Mais je le regrette maintenant, je regrette de …je le regrettai déjà en le
disant…je
- Attends, il faut que je te dise quelque chose.
Et sans attendre que j’acquiesce, comme s’il lui fallait se débarrasser d’une mission délicate,
ou d’une récitation ingrate, il livre son fardeau. Une bombe eut explosé à mes pieds que je
n’en eut pas été plus surprise. Je m’attendais à des reproches, des remarques sur mes caprices,
ou ma tyrannie larvée de la veille, et…il me dit…quoi…Enfin, il me raconte la fin de sa soirée en
trois ou quatre phrases elliptiques qu’il a visiblement tournées et retournées dans sa tête : Il
n’est pas rentré chez lui. Il est sorti énervé, blessé. Il a erré seul dans les rues de Paris,
songeant un instant à revenir, à rappeler, puis y renonçant. Un peu vexé de s’être fait rejeter
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ainsi, provoqué par le silence de son téléphone où auraient dû se précipiter mes excuses. Il a
ressenti le besoin d’une oreille amie. Une oreille, une amie, une copine. Alors il a appelé
Marion, une fille qu’il connaît un peu par son boulot, une stagiaire sympa.
- Nous avons marché dans Paris, nous avons discuté, plus d’elle et de ses problèmes que
de moi finalement, mais ça m’a fait du bien…Je l’ai raccompagnée chez elle ensuite, elle
m’a offert un verre en me faisant découvrir des musiques qu’elle aime, pour me
changer les idées, et comme il était tard…enfin, tu comprends, elle m’a proposé de
dormir chez elle.
Je n’ai rien dit. Je traitais l’information. –Elle doit avoir de belles et bonnes oreilles pour qu’il
ait pensé à l’appeler avant quiconque…
- Avant que tu ne t’imagine quoi que ce soit, il faut que tu saches qu’il ne s’est rien
passé, rien du tout ! Il n’en était pas question, mais…bon, je voulais te le dire. Quand
même…Même s’il n’y a rien à raconter quand on y pense. Tu vois quoi.
Quoi ? Je vois quoi ? Que dit-il. Quelqu’un me parle-t-il ? Je suis sourde, je…j’affabule, je dois
être en train de rêver. Tiens il fait frais ce soir. J’aurais dû prendre mon pull. Il manque des
mots à mon vocabulaire. Je ne peux que le regarder, en silence. Je pense à ladite Marion, je ne
l’ai jamais rencontrée. Entendu parler, tout au plus par un collègue et ami. Jolie fille, plutôt
paumée, qui le drague discrètement depuis quelques mois, elle le drague, comme elle en
cherche d’autres, pour se trouver elle-même. Ils en ont rigolé ensemble. Avant. J’y pense, sans
précision, et puis, comme il faut répondre, je m’arrache un sourire. Et j’éructe, d’une voix
atone que je ne reconnais pas un « Ah » tendance dubitatif, à la recherche d’un complément
qui traduise correctement mes sentiments. Cette locution est pourtant la plus juste
reproduction de l’état de mes pensées.
Et puis, sentant frémir l’orgueil blessé et le doute insidieux, je cherche à en savoir un peu plus,
tout de même. Est-ce pour me rassurer ? Pour prendre la mesure ? Je l’interroge avec un calme
qui m’étonne.
- Mais tu la connais bien ? Je croyais que c’était juste une relation de boulot ? Elle habite
où ? Tu avais son numéro ?
C’est vrai ça, son numéro, son portable, est-ce que j’ai les numéros des mecs qui me draguent
moi ? Ceux de ses ex, déjà, c’est limite. Moi, au moins, je suis correcte, je n’ai pas conservé les
numéros de mes anciens amants, ni de ceux qui me draguaient à l’époque ou je l’ai rencontré.
Bon, d’accord, je sais très bien où ils sont notés, mais merde, ça ne me viendrait pas à l’idée de
les appeler en cas de tension entre nous ! De très loin, je m’entends lui demander d’une voix
doucereuse :
- Elle n’allait pas très bien ? Mais que lui arrive-t-il ? Ce n’est pas trop grave…c’est
sympa de sa part d’avoir accepté de te voir si tard dans la soirée et de t’avoir invité à
dormir chez elle. Il faudra que tu me la présente.
Le pilote automatique a pris les rênes d’une conversation insensée, et je parle, les mots
sortent, mécaniquement. Les sentiments se télescopent : surprise, colère, rage, jalousie,
incompréhension ? Tous, aucun. Plus de place pour la solitude ou l’angoisse. La rage domine,
me domine, je la domine – Mais il me prend vraiment pour une conne ou quoi ? – Naïf ou
perturbé, il répond à chacune de mes questions, il hésite un peu parfois, étonné de cette
curiosité, et de l’absence de scène, mais ne se défile pas. Et je ramasse chacune de ses réponses
comme autant d’armes dont je charge sa mémoire. Je suis calme, précise, presque sereine.
Tout est tamisé, mon esprit focalisé sur cette histoire, qu’on me raconte. Histoire dont je suis
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un personnage secondaire et qui s’intitulerait : « Il ne s’est rien passé ». Sous-titre : « Mais
c’est déjà trop ».
Et puis, pour me rassurer, il ajoute : « Je sais bien que mon passé, ma vie de Dom Juan d’avant
toi ne t’inspirent pas confiance. Mais la différence, c’est que je t’aime, et que grâce à toi, j’ai
tourné la page avec ce passé. D’ailleurs, c’est pour ça que je te raconte tout, alors que j’aurais
pu ne rien te dire, surtout qu’il ne s’est rien passé. Tu vois, j’ai changé, tu m’as changé. Tu
peux me faire confiance ». Et presque fièrement il ajoute : « Et puis de toutes façons elle
quitte Paris demain alors… »
- Ah bon elle déménage ?
- Oui, elle rentre chez ses parents en Normandie, elle a fini son stage. Au fait…ça me fait
penser…elle m’a demandé si je pouvais l’aider à déménager ; j’irai peut-être lui filer un
coup de main demain matin.
- Tu vas l’aider à déménager demain ? –Maintenant c’est sûr : il me prend vraiment pour
une imbécile…-
- Oui, si ça ne te dérange pas.
- Moi, non, bien sûr, pourquoi ça me dérangerait ? Il n’y a aucun souci.
Assommée, je sens mon corps se raidir. Pourquoi ? Qu’y a-t-il à craindre ? S’il le dit si
simplement c’est bien la preuve de la clarté de cette histoire dans son esprit. Et pourtant, si je
devais laisser paraître mes sentiments, nous en serions quittes pour une bonne crise de
jalousie. Et je ne veux pas lui donner ce spectacle pitoyable, j’ai horreur de me faire remarquer
dans mes instants de faiblesse. Alors je me raisonne et me maîtrise. La surprise passée, j’ai
besoin de parler, de reprendre les rênes. Je lui explique sur le chemin du retour que je suis
contrariée, mais enfin, que son honnêteté à mon égard, lui qui a su mentir à tant de femmes,
me touche. Et que s’il ne s’est rien passé, ce n’est peut-être pas la peine d’en faire un drame.
Peut-être. « Finalement, cette expérience était à vivre pour notre couple, riche
d’enseignements sur chacun d’entre nous ? » ; Je conclus sans y croire.
Plus tard, après les caresses, allongée dans le silence de la nuit, voici que surgissent des
images. L’insupportable. Lui et une autre, chez elle…sans moi. Une inconnue. Une nuit. Un
homme, une jolie femme et rien ? « Ne t’inquiète pas mon amour, ce n’est rien ». Non, je ne
m’inquiète pas, il ne s’est rien passé. Quelque chose grince. Réveillée en sursaut, mon cœur
bat la chamade et je suis envahie d’une émotion incontrôlée. Ce n’est plus de l’angoisse, pas
encore de la colère. J’attrape l’oreiller et le tord pour en extraire la rage qui s’y niche. Je ne
peux pas, je ne veux pas remettre en doute ce qu’il m’a affirmé les yeux dans les yeux avec
tant d’assurance. Où est l’amour s’il n’y a plus de confiance ? Mais la confiance n’est pas
aveugle. Dans ma tête, ça tourne : il n’irait pas l’aider à déménager s’il avait quelque chose à
cacher. N’est-ce pas ? Quel sens cela aurait-il ? Il me demanderait ma caution morale pour
aller retrouver sa maîtresse d’une nuit ? Non, il a bien dû ne rien se passer. Sinon…Je respire,
mon cœur emballé se calme. Pour achever, je répète, comme un mantra : « Il ne s’est rien passé,
rien, rien, il ne s’est rien passé ». Et dans la nuit noire, après un grand verre d’eau glacée, je
rejoins le lit, et m’y rendors.
Mais l’accalmie est de courte durée, et le silence nocturne ressemble à un vaste territoire
vierge, que mon esprit tente d’occuper de ses réflexions : « Rien. C’est quoi rien ? C’’est
quelque chose quand même, trois fois rien, un petit rien. N’empêche qu’il n’est pas rentré chez
lui. Les taxis, c’est pas fait pour les chiens. Il a dormi chez une fille qu’il ne connaît quasiment
pas. Enfin je crois, je ne sais plus : Elle lui a fait écouter ses musiques favorites, l’a invité en
pleine nuit, chez elle. La salope. Et si moi je faisais la même chose aux hommes à qui je plais !
Il sait bien qu’elle est amoureuse de lui. Et même, il me prend vraiment pour une conne. Il est
le premier à me dire que les hommes ont toujours des idées derrière la tête ! Rien, comment ça
17

ien ? Pourquoi l’appeler elle et pas n’importe qui d’autre ? Ça, ce n’est presque rien, et c’est
déjà trop. C’est méprisable d’imaginer que ça puisse n’être rien pour moi, pour nous ! »
Je m’emballe. Pour me calmer, je me concentre sur son air contrit, son air sincère. Et le simple
fait qu’il m’ait tout raconté sans attendre, alors qu’il lui eut été facile de ne rien dire. Et puis
notre affection réciproque, nos projets, et le chemin parcouru depuis notre rencontre. … non …
je ne peux pas être jalouse d’une petite courge. Je suis juste énervée, par cette fille, par lui, par
tous ceux qui font n’importe quoi en imaginant peut-être que ça ne fait rien aux autres…Qui
disent qu’ils ne font rien, quand c’est déjà trop.
Non, je ne suis pas jalouse, mais je ne suis pas folle non plus : Demain, j’irai avec lui pour les
aider à déménager. Je verrai bien alors, ce à quoi elle ressemble, et ce qu’ils se disent. Oh oui, si
elle doit partir, que ce soit vite fait, et bien fait. Alors, réfléchissons… Il faut que je me fasse
belle. Tout de même, qu’est-ce qu’elle s’imagine, cette grue. Et lui, qu’il soit fixé s’il lui prend
l’envie de comparer. Je la vois déjà, minaudant, prenant des poses devant lui… Je ne
supporterai pas ! Mais ils n’auront pas un instant de répit. Je serai cordiale, mais très
présente. Rester digne, spirituelle, et surtout, surtout, être Gen-ti-lleu. Ne pas se laisser
gagner par la jalousie.
Et voilà dans ma tête, un plan de bataille est dressé, un ordre du jour établi et le calme revient
peu à peu. Je serai vainqueur de la lutte, de cette épreuve de notre vie de jeune couple qui
nécessite par-dessus tout maîtrise et doigté. Au fond, j’ai toujours pensé que ça arriverait un
jour. Il ne pouvait pas renoncer à ses démons du simple fait de sa volonté. Une nuit, un jour,
nonobstant son courage et sa sincérité, un moment de faiblesse, une envie de plaire, un besoin
de réconfort, il était évident qu’il retrouverait ses réflexes d’antan… On y est et quoiqu’il se
soit passé, puisqu’à présent les dés sont jetés, il faut faire bonne figure, et faire taire ce
ressentiment qui m’empêche de sombrer dans un sommeil pourtant mérité. Etre tendre,
compréhensive, au-dessus des mesquineries, être forte enfin. Mais tout de même, cela n’exclut
pas de la faire déménager, vite. Qu’elle retourne chez ses parents, on n’est jamais trop
prudent.
Sur le disque rayé de mes bonnes intentions, un samedi flou de soleil se lève.
Je saute du lit la première. Derrière mon masque de charmante, je songe à la matinée qui
débute. Jusqu’à ce qu’il s’étonne de me voir si tôt levée un samedi matin. « Mais, je viens avec
toi mon chéri »… Il est surpris et ne le cache pas, mais il a l’air de comprendre qu’au fond, cette
rencontre désagréable est le prix à payer pour le calme futur. Il ne cherche pas à m’en
dissuader, et c’est tant mieux. Tout se passe parfaitement : je réalise que je me maîtrise
totalement, et même, sans efforts. Finies la moiteur et les palpitations, fini le ventre qui se
retourne à la vue d’images insupportables objet de mon imagination. Non, cette matinée sera
vite passée, et la fâcheuse renvoyée chez elle. Toutes mes pensées sont ordonnées au rang que
je leur ai assigné. Aux armes, en marche, tenez-vous prêts pour la grande scène du 2 ème acte
final de cette comédie en un mouvement.
6 ème arrondissement. « Mâdâme ne se refuse rien ! ». Il sonne à l’interphone, il a l’air de
connaître. Une voix, le bip, escalier jusqu’au 5 ème étage ; et une jeune femme ouvre la porte.
Marion, certainement. Je saisis très vite la petite flamme qui s’allume dans son œil, pour
s’éteindre aussitôt en m’apercevant, remplacée par un sourcil interrogateur. GO ! « Bonjour, je
suis Delphine, l’amie de Pierre, je me suis dit qu’une paire de bras supplémentaires serait
bienvenue ! » . Voilà, c’est tout. C’est simple, c’est fait. Je suis dans la place. Il semble presque
soulagé : Quoi, il croyait que j’allais faire un drame hystérique ? Il n’assumait pas la situation ?
Ce n’était pas non plus le Pérou ! Si peu qu’on pourrait dire rien ( !) Et c’est bien mal me
connaître que d’avoir envisagé un esclandre.
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Tout en portant quelques cartons de la fenêtre à la porte, j’examine scrupuleusement l’entour.
L’appartement est joli, mais tout petit… Me retournant, je croise le regard de Marion qui
s’arrache un sourire triste et charmant. Elle est séduisante, fragile, et se donne un air tel qu’on
ne peut se retenir de vouloir prendre soin d’elle.
Et merde. Une vague d’amertume remonte, je mâte d’un rapide, « il ne s’est rien passé ». Pour
m’occuper, et accélérer les choses, j’attrape à nouveau deux cartons, et c’est parti. Pas un
instant, je ne les laisserai seuls. Je guette, discrètement, silencieusement, toute retenue et
politesse, au milieu des amis venus aider, enchantés de ma serviabilité, et de mon humour. Il a
bien saisi qu’il vaut mieux pour lui s’occuper de monter et descendre les paquets que rester à
l’étage. Mais lors d’un passage à l’étage, un regard échangé, un sourire discret : la déflagration
est immédiate. Ce n’est alors que je réalise l’ampleur de ma colère. Tout n’était qu’illusion, et
le bel ordonnancement de mes idées s’effondre. Une rancœur immense, venue des tréfonds de
ses tripes s’étend et me brûle. Envers qui ? Qu’importe, il faut que, il faut que, il faut… Inspirer,
expirer, je me concentre, il faut que je rétablisse les choses, qu’entre femmes on s’explique,
puisque lui…
Pendant que les autres sont loin, je veux lui dire, pour qu’elle n’aille pas s’imaginer, cette grue,
qu’elle a une longueur d’avance sur l’Officielle, ou une carte à jouer. Non, elle est hors jeu
avant de commencer, il n’a jamais été question de lui permettre de participer, elle n’a été
qu’une charmante distraction d’un soir, et d’ailleurs, c’est bien qu’elle ait été là, parfait comme
serpillère. Voilà ce que je vais lui dire.
Je lui pose la main sur l’épaule lui glisse compatissante : « Pierre m’a dit pour hier, il parait
que tu ne vas pas trop bien en ce moment ? ». Perturbée, elle ne dit rien. Pour se reprendre et
se donner contenance, elle me tend le carton qu’elle porte en me disant : « Oui, enfin non,
enfin, attention, ce carton contient des trucs fragiles ».
Je tends les mains vers le carton.
Et voici que mes mains ne sont pas où elles devaient être, le fragile, le précieux contenu reste
quelques secondes en l’air, le temps pour nos regards de se croiser. L’air du temps ? Le temps
d’un regard cruel, éclats de porcelaine et de verres brisés.
« Oh, pardon, vraiment, je suis désolée.
« … non…, ce n’est pas grave, je vais m’en occuper, je,… ce n’est rien. »
Atterrée, au bord des larmes, elle tente de ramasser les éclats répandus. Au moment où il
entre dans la pièce. Malgré moi, les mots sortent de ma bouche, cruels, vengeurs et dérisoires :
« Oui, tu as raison, ce n’est rien, nous ferons comme s’il ne s’était rien passé ». Mon chant du
cygne…Et tandis que je cherche appui au mur, sans un regard pour moi, il s’approche d’elle, et
l’aide à ramasser les débris.
Maud REDON
44 Clisson
19

Le dernier mot
L’année scolaire s’achevait par une merveilleuse journée ensoleillée. J’éprouvais un sentiment
étrange de joie mêlé de nostalgie.
Progressivement, nous nous éparpillâmes en nous promettant de nous revoir pendant les
grandes vacances.
Après que le dernier car eut enlevé Kader, je me retrouvai seul devant le portail du collège,
que le directeur referma pour les grandes vacances.
Je restai planté là, un moment, triste de devoir affronter deux mois d’ennui dans la ferme de
mes parents. Ennui n’était pas le mot exact car mon père allait sûrement me faire travailler
comme un forcené, habillé de cette salopette verte qui me rendait si sexy.
Puis je me résignai enfin à rejoindre la maison de mes grands parents en traînant des pieds.
Au carrefour, je me retrouvai aux côtés d’Alain, un élève de ma classe. Mais personne ne lui
adressait la parole, hormis lors des évaluations, car c’était une grosse tête.
Je me sentais mal à l’aise dans cette situation où je ne pouvais l’éviter. Je tentai toutefois de
l’ignorer durant l’attente interminable que le bonhomme passe au vert.
Il s’adressa à moi, rompant un silence pesant :
« Tu vas où ? »
« Ben, je vais chez mes grands parents », lui répondis-je.
« Ils ne viennent pas te chercher ? »
« J’suis plus un gamin, et puis ils habitent rue Nationale. J’peux y aller à pied »
« C’est ma direction, ça ne te dérange pas si je t’accompagne ? »
Je grommelais un « ouais » après avoir jeté un œil alentour pour m’assurer qu’aucun de mes
amis ne traînait dans les parages. J’appréhendais un peu qu’on me voie en compagnie du
premier de la classe.
Nous passâmes devant l’hôtel de ville. Alain me tira par la manche de mon blouson avec une
exaltation déroutante, que je ne lui avais jamais vue durant toute l’année scolaire.
Son visage était radieux.
« Mais, où tu m’emmènes ? Je n’ai rien à faire à la mairie ! »
« On va se marier ! », lança Alain.
« Hein ? Mais t’es ouf ou quoi ? », sentant un afflux de sang me rougir le visage.
« Mais non, je veux juste te montrer quelque chose », me rassura t-il.
« C’est quoi ? »
« Tu verras bien, fais moi confiance »
« Bon, mais cinq minutes, parce que je n’ai pas trop le temps », répondis-je.
Je le suivis avec toutefois une pointe de méfiance.
Nous arrivâmes dans une salle où étaient exposées de grandes toiles aux couleurs vives.
« C’est quoi ces barbouillages ? L’exposition annuelle des maternelles du coin ? », lui dis-je
pour faire de l’esprit.
« C’est de l’art abstrait », dit-il sans paraître vexé.
Et il me fit la visite de l’exposition, en me commentant les tableaux un à un, tel un guide
professionnel.
Il m’expliqua l’idée portée par chaque œuvre, l’harmonie des couleurs et leur signification, le
travail de la matière, la recherche de l’artiste derrière l’apparente facilité des motifs de l’art
abstrait.
Certains visiteurs prêtaient une oreille discrète, mais attentive à ses propos d’une richesse
étonnante.
Moi qui n’avais aucun attrait particulier pour la peinture, je fus absorbé par ses commentaires
didactiques et concrets.
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Quand nous sortîmes de la salle d’exposition, nous fûmes aveuglés par la lumière éblouissante
du soleil.
« Alors, ça t’a plu ? » me demanda t-il pour la forme, car il connaissait déjà la réponse. Car on
pouvait lire sur mon visage comme dans un livre.
« Super ! Mais comment tu sais tout sur ça ? », lui demandai-je, minimisant mon enthousiasme
mais un peu sous le choc de tant de savoir.
« C’est mon père qui a peint ces tableaux. Le fruit de cinq années de travail ».
Nous passâmes devant une horloge digitale qui affichait un 17 :34 jaune fluo, m’indiquant que
j’avais été captivé plus d’une heure par le fils d’un artiste peintre. Désormais, je ne le voyais
plus de la même façon.
Le réalisme de la vie et ses contraintes reprirent le dessus sur le surréalisme dans lequel je fus
immergé pendant quelques instants.
« Holà ! Il est déjà cinq heures et demie ! Il faut que je file maintenant car mes grands parents
vont paniquer ! »
« D’accord, si ça t’intéresse, tu peux venir chez moi visiter l’atelier de mon père. Il se fera un
plaisir de t’expliquer son travail. Je te laisse mon numéro de portable ».
Je l’aurais bien appelé tout de suite, mais par fierté, je me forçai à ne pas répondre trop
précipitamment à son invitation.
Après une journée ennuyeuse à regarder la télévision sur l’écran cathodique de mes grands
parents, je l’appelai et il m’invita à passer le lendemain après-midi chez lui.
Je fus surpris qu’il habitât dans une maison de tisserand. J’avais entendu parler de ces
habitations au-dessus d’un atelier, mais ne les avais pas imaginées aussi petites.
Alain n’avait ni frère, ni sœur. Les murs du séjour portaient quelques œuvres de son père,
brutes. On ressentait la maîtrise et la vigueur des coups de couteau qui avaient torturé la
matière.
Une odeur d’huile de lin flottait dans l’air de chaque pièce.
Mais je ne voyais ni ne sentais aucune trace de féminité dans cette maison.
Son père avait installé son atelier de peinture dans la grande pièce du bas, qui lui servait
également de chambre. Ainsi, il pouvait peindre ses rêves dans l’instant, me confia-t-il un jour.
L’atelier était capharnaüm : le sol était carrelé de journaux tachés, les murs tapissés de photos
et d’esquisses. Un chevalet d’atelier recouvert d’une croûte de peinture trônait au centre, juste
sous l’éclairage puissant d’une énorme ampoule vissée dans un abat-jour démesuré. Son père
était torse et pieds nus, debout devant une toile aussi haute que lui.
Et tout autour, des châssis, des toiles, des flacons, des pinceaux, des pots de peinture
cohabitaient dans un chaos apparent, d’où naissaient pourtant des créations sublimes comme
celles exposées à l’hôtel de ville.
Afin de ne pas déranger l’artiste absorbé par son travail, nous nous assîmes dans l’escalier et
l’observâmes en silence dans son élan de créativité. Son père semblait déployer des efforts non
seulement de concentration, mais également physiques, construisant, détruisant pour
atteindre un but que lui seul connaissait.
Nous restâmes ainsi tout l’après-midi, sans éprouver aucune lassitude. Le tableau n’était pas
achevé mais je me rendis compte de l’énergie et de la recherche que requérait une telle œuvre,
même non figurative.
Je crois que c’est ici que naquit ma passion pour la peinture.
21

Nous nous revîmes presque tous les jours pendant ces vacances, parfois chez lui, parfois
ailleurs. J’échappais ainsi aux travaux de la ferme chez mes grands parents et apprenais les
rudiments et techniques de l’art pictural, que le père d’Alain avait bien voulu m’enseigner lors
de séances en extérieur.
Mais notre affinité ne se bornait pas à la peinture.
J’avais trouvé un ami insoupçonné en Alain. Nous ne nous ennuyions jamais ensemble lors de
nos discussions passionnantes sur des sujets divers et variés, de nos promenades en vélo
autour de l’étang des Noues ou encore de nos parties de pêche au lac de Ribou.
Et puis, tout se brisa ce mercredi 25 août, où la chaleur écrasante et l’atmosphère orageuse
nous firent renoncer à notre escapade. Dans notre état apathique, nous décidâmes d’aller nous
rafraîchir à l’ombre des saules du parc de Moine. Nous étions assis dans l’herbe. Bizarrement,
ce jour là, Alain était moins prolixe que d’habitude. Le ton qu’il employait était mélancolique,
presque lascif. Il me regardait longuement avec insistance.
Alors que j’observai les canards glisser silencieusement sur l’eau, je sentis sa main se poser sur
la mienne.
Un frisson ambigu me parcourut l’échine. Un mélange de plaisir tabou et de crainte.
Peut-être cette main posée n’était-elle pas intentionnelle ? Et les secondes s’égrenèrent, ne
laissant plus place au doute. Etrangement, je ne fis rien pour la retirer. Je sentais son regard
posé sur moi. Troublé par ces émotions inconnues, je n’osais pas le croiser. Sa main, jusqu’ici
immobile, caressa la mienne.
Je feignis l’indifférence, mais mon cœur battait la chamade.
Puis, un sentiment de panique m’envahit lorsque j’aperçus Kader et Hugo sur le pont en bois.
Ils jetaient des cailloux dans l’eau, appuyés contre le garde-fou. Ils discutaient tous les deux
et ne nous avaient pas repérés. Mais cela ne manquerait pas d’arriver…
Mon cerveau se mit à bouillonner.
S’ils nous voient, je suis foutu, pensai-je. Les connaissant, ils n’hésiteraient pas à diffuser ce
scoop à coups de SMS, ruinant ainsi ma réputation. Le collège entier serait au courant.
Quand à mon père, il allait me trucider !
Alors, je retirai brutalement sa main, me leva, et l’insultai rageusement, d’un mot, un seul. Le
mot de trop.
Tous les promeneurs alentour se tournèrent vers nous, attirés par cette scène perturbant la
quiétude des lieux.
Puis, je m’éloignai d’Alain, m’assurant du coin de l’œil que Kader et Hugo m’avaient bien
entendu, prouvant ainsi par ma réaction que je n’étais pas comme Alain.
Ce fut le dernier mot que j’adressai à Alain.
De retour chez moi, je ressassai cette scène en détail.
Mais avais-je bien fait de l’insulter avec tant de violence ?
Et si Kader et Hugo n’avaient pas été là, comment aurais-je réagi à cette avance imprévue ?
Car je me sentais vraiment bien avec Alain. Le soir venu, je me mis à sangloter longuement
sous mon oreiller.
Regrettant mes propos, j’avais décidé de l’appeler dès le lendemain pour m’excuser.
Mais cette fois-ci, aucun mot ne sortit lorsque son père répondit au téléphone.
Je n’eus plus le courage de rappeler.
Le jour de la rentrée, Kader et Hugo vinrent à ma rencontre. J’avais envie d’être ailleurs.
Ils m’assénèrent de leurs commentaires :
« La honte que tu lui a mis l’autre jour au parc de Moine ! », lança le premier.
« Ouais, t’as eu raison ! Nous, on aime pas les pédés, ici ! », Enchaîna le second.
Je débordais d’émotions, un cocktail explosif de tristesse et de rage.
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Mes poings se serrèrent dans mes poches, tremblèrent, puis jaillirent pour décrocher les
mâchoires de ces deux crétins, que des coups de pieds dans l’abdomen clouèrent
définitivement au sol.
Je sortis du collège et me mis à courir à travers la ville jusqu’au parc de Moine. Je m’assis à
l’endroit même où nous parlions ensemble ce dernier mercredi d’août. J’éprouvais de la honte.
« Pardon Alain, pardon ! », sanglotai-je.
Un tsunami de larmes déferla sur mes joues, incontrôlable.
Mes parents m’avaient appris, sur le chemin de l’école, qu’Alain s’était pendu la veille de cette
rentrée. Lui qui aimait tant l’école.
La peur sans doute d’affronter les moqueries et le regard inquisiteur des autres.
J’essayai de reporter la faute sur Kader et Hugo. Mais ils n’étaient en rien responsables de sa
mort. Ils se trouvaient au mauvais endroit, au mauvais moment.
L’assassin, c’était moi, et moi seul. A cause d’un mot.
La peinture me permit d’exprimer mes sentiments. Si mes tableaux furent d’abord plus noirs
que ceux de Pierre Soulages, ils sont aujourd’hui plus colorés, en souvenir de mes bons
moments passés avec Alain.
Peu le savent, mais sous chacune de mes œuvres, je peins d’abord le portrait d’Alain.
Le temps m’a permis de reprendre une vie normale. Je vis avec Jacques, un écrivain à la
recherche du succès.
Désormais, je pèse mes mots, jusqu’au dernier.
Eric MOULARD
22 Plérin
23

Un concours de mots
Oakland, Californie, 1893. Un jeune homme regarde la baie de San Francisco et se dit qu’il
n’est rien de mieux, quand on a l’âme aventureuse, que d’étancher sa soif de sensations sur un
bateau voguant grand large. Il se dit aussi que pour prolonger le voyage, rien de tel que la
lecture de romans, romans de quatre sous ou bien romans d’aventure. En tous cas, dans cette
Amérique en crise, il se dit qu’un métier qui allierait l’aventure et l’écriture et qui rapporterait
assez, serait le paradis pour lui ; lui, qu’une vitalité hors du commun a toujours poussé de
l’avant.
Notre jeune homme a relevé, quelques jours auparavant, le défi lancé par sa mère. Elle lui a
annoncé, un beau matin, dans leur humble cuisine, que le Morning Call, journal de San
Francisco, lançait un concours de nouvelles doté d’un premier prix de 25 dollars. 25 dollars,
soit un mois de salaire dans son usine de toile de jute : 10 cents de l’heure, 12 heures par jour, 6
jours sur 7. Alors même si au début il avait rétorqué à sa mère qu’il ne trouverait ni le temps,
ni l’énergie pour écrire, à cause de son travail, l’idée du concours a fait son chemin dans son
esprit épris d’aventures. Sa mère revint à la charge en insistant sur son goût pour la littérature
et surtout sur les 25 dollars à gagner. Il faut dire que notre gaillard d’à peine 17 ans est le
principal soutien financier de la famille par son travail à l’usine de jute. Flora, sa mère, lui a
aussi rappelé que ses aventures maritimes et son goût de la lecture pourrait donner le cocktail
gagnant pour le concours.
Et c’est un dimanche que notre héros, allongé dans son lit, un matin d’octobre, réfléchit pour
la première fois à ce qu’il pourrait bien raconter dans sa nouvelle. Il se creuse les méninges et
compare ses idées avec les choses qu’il a l’habitude de lire, principalement des romans
d’aventure. Alors il cherche dans ce qu’il a vécu, l’aventure qui serait le sujet de sa nouvelle. Il
repense à sa vie de « Prince des pilleurs d’huitres » alors qu’il n’avait que quinze ans ; ou bien
sa vie dans la patrouille de pêche alors qu’il n’avait que 16 ans. Intéressant se dit-il ! Mais ce
qu’il l’avait le plus marqué ces derniers temps, c’est son engagement comme matelot ; un
engagement pour une chasse aux phoques de 100 jours en mer du Japon, sur la goélette
Sophia-Sutherland. Quelques mois de mer qui comblèrent l’appel du large qui travaillait cet
adolescent grandi sur les rives du Pacifique.
Pour étonner le lecteur, quoi de mieux que de raconter des faits qui sortent de l’ordinaire, se
dit-il ; et se disant cela, il repense au typhon qu’il a essuyé sur le Sophia-Sutherland au large des
côtes du Japon. Il repense à sa frayeur mêlée d’émerveillement devant ce spectacle de la nature
hostile et se demande s’il arriverait à en faire une histoire écrite. Après tout, il a une certaine
science de l’écrit, lui qui fréquente depuis tout petit la bibliothèque municipale d’Oakland ; il
a beaucoup lu et ce ne doit pas être très compliqué de reproduire ce qu’il a tant de fois lu. Ce
qu’il faut, pense-t-il, c’est coller aux faits et aux images ; et par-dessus tout, que le lecteur
éprouve des sensations quand il lira mon texte. Le tout c’est de s’y mettre et quand on a
montré depuis tout petit une volonté de fer dans tout ce que l’on entreprenait, rien de plus
facile.
Le titre d’abord ; un titre qui parle, un titre réaliste. Pourquoi pas « Un typhon au large des
côtes du Japon ». Après tout, c’est ce que je vais raconter, se dit-il. Et là, d’écrire comme dans
un rêve : les bons mots succédant aux bons mots, les bonnes images naissant des bonnes
phrases. En un après-midi, notre apprenti écrivain avait aligné quatre mille mots d’une prose
qu’il avait pris grand plaisir à composer. Il n’aurait jamais pensé que l’on puisse être fatigué de
la sorte, rien qu’en ayant écrit une histoire, fatigué nerveusement, comme après une journée
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de travail. Il relut sa composition et la trouva satisfaisante. Il se mit ensuite à compter les
mots de son histoire, le règlement du concours stipulant que la nouvelle ne devait pas excéder
deux mille mots. Il n’avait aucune idée de ce que pouvait représenter deux mille mots alignés
les uns à la suite des autres et fut très surpris d’arriver à quatre mille. Il lui faudrait
retravailler la nouvelle. Mais ce travail pouvait bien attendre le dimanche suivant, son
prochain jour de congé.
Toutefois, dans l’ambiance abrutissante de l’usine, il se surprit à penser à la nouvelle. En
effectuant ses gestes automatiques, ses pensées l’avaient entraîné vers son bureau et la
composition de la nouvelle ; il se retrouva au cœur d’une phrase qu’il avait écrite et pensait à
la manière de la corriger, quand il avait glissé et manqué de se blesser sur une machine de
l’usine. Effrayé et à contre cœur, il se jura de ne plus penser à la nouvelle au travail et continua
de s’aliéner à sa tâche jusqu’au samedi soir.
Le dimanche matin, il se leva tôt et se mit au travail. Il coupa certaines scènes, remania sa
nouvelle, réécrivit des phrases et se tortura toute la journée pour garder le sel de sa nouvelle
en 2000 mots. Il était content de lui et le soir approchait ; il compta 2001 mots. Qu’importe, se
dit-il, 2000 ou 2001 mots ; qui vérifierait ? De toute façon, maintenant, il fallait vite recopier la
nouvelle, le concours se clôturant le mercredi.
A la lueur d’une bougie et de sa plus belle écriture, il apposa le mot fin sur son manuscrit et le
porta à sa mère dans la cuisine. Il lui demanda de poster sa nouvelle avant mercredi. Flora qui
n’avait jamais eu l’instinct maternel très développé, lui jura qu’elle porterait en mains propres
la précieuse missive.
Le mardi, Flora s’habilla de sa tenue pour descendre en ville, et se rendit sur les quais
d’Oakland. Là, elle déboursa 5 cents pour le ferry traversant la baie de San Francisco. Sur le
pont du bateau, elle se surprit à une bouffée de fierté envers son fils qui savait si bien se
débrouiller dans la vie. Elle pensait même que son fils gagnerait le concours haut la main. Et
c’est une Flora débordante d’euphorie qui remit la nouvelle à Ernest Bartleby, réceptionnaire
des manuscrits au San Francisco Morning Call.
Ernest Bartleby a toujours glorifié la rigueur dans sa vie et dans son travail. Il met un point
d’honneur à être ponctuel et à appliquer la plus grande minutie à ses tâches au bureau ; c’est
sûrement sa formation de comptable qui a déteint sur son attitude générale ou bien l’inverse,
mais il est vrai que Mr Bartleby est apprécié dans son quartier de Richmond Hill, pour sa grande
rigueur morale. Il ne rate jamais un office le dimanche matin et remercie Dieu de lui avoir
donné six filles en excellente santé. Ernest Bartleby évite les excès de toute sorte et ne boit
jamais une goutte d’alcool. Il a pour préceptes de vie les enseignements du Christ, tels qu’on
peut les trouver dans la Sainte Bible. D’ailleurs, il se dit que si le pays va si mal, c’est que le
peuple s’est détourné des Saintes Ecritures et ne veut plus respecter les règles. Il ne comprend
pas comment les ouvriers peuvent s’adonner à la boisson et à la débauche. Lui non plus ne
gagne pas des mille et des cents, mais ce n’est pas une raison pour qu’il s’adonne au vice.
Personne ne l’a jamais aidé à payer ses factures et il est mécontent que ses impôts servent à
financer des programmes d’action sociale dans des quartiers de San Francisco où les habitants
ne veulent pas s’en sortir par eux-mêmes. Heureusement, se dit-il, que les Pères Pèlerins n’ont
pas attendu l’aide sociale quand ils ont débarqué en Amérique. Pour lui, les allocations
chômage ne devraient pas exister et l’on devrait s’en remettre pour tout à la gloire de Dieu et à
la grandeur des Etats-Unis. Quand il pense au taux de délinquance à San Francisco, il se dit
que le salut de la Californie et du reste du pays, passe par le respect et l’application des lois. Il
serait d’accord avec le gouverneur qui se présenterait aux élections et qui promettrait plus de
policemen dans les rues et plus de prisons encore. Alors quand le jury du concours de
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nouvelles, présidé par le directeur du journal, lui a remis le manuscrit gagnant pour compter
le nombre de mots et qu’il en a dénombré 2001, Ernest Bartleby y a vu un signe du destin.
Notre comptable a pris sa plus belle plume et s’est dit que pour le bien de ce jeune homme, il
devait prendre l’initiative de le déclasser du concours ; et c’est dans ses plus belles tournures
de puritain, qu’Ernest Bartleby, juste parmi les justes, annonça à Jack, notre héros, qu’il était
temps de se mettre à respecter les règles pour que la société aille mieux, et que s’il voulait
faire carrière dans sa vie d’adulte, il devrait se soumettre aux règlements de toute sorte, et
patati et patata sur une page entière. Bien sur, il était aussi éliminé du concours dont il avait
reçu le premier prix pour ne pas avoir respecté le nombre maximal de mots à utiliser.
Jack, notre apprenti écrivain, accueillit cette lettre avec la rage la plus extrême ; Fallait-il
donc qu’en plus de sa naissance dans la plus basse des classes sociales, la malchance s’acharne
sur lui ! Comment pouvait-il savoir qu’un mot de trop allait le pénaliser à ce point ? Il se dit
qu’il aimerait bien avoir en face cet Ernest Bartleby et lui expliquer avec force coups de poings
sa propre vision des règlements. Est-ce que le monde des journaux était aussi injuste que celui
de l’usine, se demanda t-il ? N’arriverait-il donc jamais à grimper l’échelle sociale ? Ce samedi
soir-là, il partit sur les quais d’Oakland au Saloon de la première et de la dernière chance, noyer son
chagrin dans l’alcool. Là, au milieu de ceux, qui, comme lui, aimaient trop la vie pour
l’enfermer dans des carcans, il se saoula et partagea l’amitié de ses compagnons de misère, les
seuls avec qui il se sentait à l’aise.
Le mardi matin, Flora trouva un Jack morose quand elle lui remit une lettre du San Francisco
Morning Call arrivée de bonne heure. Jack ne voulut pas la lire et partit travailler ; ce n’est que
le soir, qu’intrigué, il daigna ouvrir le courrier de ces vauriens de journalistes. La surprise fut
grande, aussi grande qu’avait été la déception quelques jours plus tôt.
Le directeur du Morning Call félicitait Monsieur Jack London d’avoir remporté le concours de
nouvelles à l’unanimité du jury. Ce dernier avait apprécié le réalisme communicatif de cette
nouvelle et la grande énergie qui s’en dégageait. Le jury soulignait ainsi qu’il n’avait pas douté
un seul instant que le jeune homme eut vraiment vécu ce typhon. Le directeur encourageait
Monsieur London de continuer à écrire et s’engageait à publier la nouvelle et à envoyer le
chèque dans les plus brefs délais. Il ajoutait de tenir pour nulle et non avenue la lettre
d’Ernest Bartleby et tenait à s’excuser pour la déception qu’elle avait pu entraîner.
Notre héros rayonnait de joie.
Et le 12 novembre 1893, le San Francisco Morning Call, publia la première des 197 nouvelles
qu’écrira Jack London durant toute sa carrière d’écrivain ; une nouvelle qui avait failli être
refusée pour un mot, un mot de trop……
Yannick PENE
65 Bagnères de Bigorre
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II – PALMARES
ENCRES VIVES
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CATEGORIE : POESIES ADULTES
ENCRES VIVES
PALMARES
Prix Musical : Madame Caroline NICOLAS – 38 Grenoble
« Oisive jeunesse »
Thème : Paradis Perdus
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Oisive jeunesse
Ainsi ce jour-là avait-elle enfoui dans le sable blanc
Le satin des étreintes perdues
Les rêves échevelés
Les jours propices à tout asservis
Les nuits ébauchées
Les baisers qu’elle ne donna jamais
La rose qu’on ne lui offrit pas
Et ses épines
Ce qui eut pu être mais qu’elle ne vécut point
Ainsi ce jour-là avait-elle enseveli dans le cimetière marin
Ces riens dont elle ne voulait plus
Dont nul pensait-elle ne voudrait
Ainsi ce jour-là partit-elle sans se retourner
Sur la vie
Elle tourna le dos
A l’injure des ans
Et leurs dons
Mi fugue mi raison
Mais elle tourna le dos à la vie surtout
Elle disparut dans les vagues
Emportée par le rire des mouettes
Affolées par la houle
Et moi
Tout seigneur que je sois
De la voir ainsi quitter l’enclos
Aux mille trésors
Dès ce jour à tout jamais je devins fou
De l’avoir perdue
Caroline NICOLAS
38 – Grenoble
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CATEGORIE : POESIES ADULTES
ENCRES VIVES
PALMARES
1 er prix ex aequo Monsieur Lucien VAN MEER – 44 Saint Nazaire
« J’étais jeune en ce temps-là… »
1 er prix ex aequo Madame Michèle FEVRE – 85 La Genetouze
« Evasion manquée »
Thème : Paradis perdus
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J’étais jeune en ce temps-là…
A bonds de chevreuil ou de sauterelle,
Nous courions après les papillons bleus ;
L’humeur vagabonde et l’esprit rebelle,
Nous hantions les bois jusqu’au couvre-feu.
On s’éclaboussait de cris de cipaye,
On se chamaillait presque à tout propos :
C’était le bon temps des chapeaux de paille,
Le choc du soleil nous flambait la peau !
L’orteil à l’affût dans les espadrilles,
Le front jamais sec, du sang aux genoux,
On partageait tout – même avec les filles !-
Hormis les gros mots qu’on gardait pour nous…
Septembre apportait champignons et mûres
Et, pour nos parents, du bon vin bourru ;
Ils nous achetaient cartable et chaussures,
Ça sentait la fin du tohu-bohu.
Je le dis sans rire, on aimait l’école,
Le père Advenard et son embonpoint,
Son calcul mental et son pont d’Arcole,
Son art de brandir l’appât des bons points.
L’hiver, le museau plaqué aux fenêtres,
Nous restions béats dès que les flocons
Donnaient aux sapins cet air de grands prêtres
Dressés, blancs de peur, sur un édredon.
C’était le bon temps de la limonade,
De la bicyclette et de l’eau du puits,
Mais, finis les jeux dans la bousculade :
Crime impardonnable, on a tous grandi !.....
Lucien VAN MEER
44 Saint Nazaire
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Evasion manquée
J’aimerais cheminer de hameaux en villages,
Savourer les aurores quand naissent les mirages,
Vagabonder le soir dans des forêts tranquilles,
Loin des fumées d’usines et des bruits de la ville.
Mais je tourne les pages d’un vieux livre d’images
En restant immobile…mes pieds sont malhabiles…
Je voudrais visiter châteaux et cathédrales,
Des ruines, des abbayes avec leur collégiale,
Explorer mon pays, ses trésors séculaires,
Emprunter des circuits aux surnoms légendaires.
De Biarritz à Laval, ou de Nîmes à Lamballe ;
Mais je suis solitaire…mon corps est réfractaire…
J’aimerais traverses les landes et les campagnes,
Respirer les arômes s’exhalant des montagnes,
Humer les mille odeurs de la terre et des mers,
M’imprégner de silence au sable du désert.
Mais ce soir je m’éloigne, au pays de cocagne
Et j’aligne mes vers…pour vaincre le cancer…
Je voudrais parcourir les vallées, les collines,
Galoper sans souci sur des pentes alpines,
Escalader des pics, plonger dans des rivières
Pour arriver demain par delà les frontières.
Le monde me fascine, et parfois j’imagine
Un vol en montgolfière…pour dernière prière…
Michelle FEVRE
85 La Genetouze
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CATEGORIE : NOUVELLES ADULTES
ENCRES VIVES
PALMARES
1 er prix ex aequo Madame Agnès LUCAS – 49 Cholet
« L’étreinte »
1 er prix ex aequo Monsieur Alain LARCHIER – 69 Chevinay
« Un mot…malheureux ? »
Thème : Un mot de trop…..
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L’étreinte
Elle n’a pas réfléchi, c’est venu comme cela…Il fallait qu’elle le fasse. Elle sentait depuis
quelque temps déjà que la colère montait en elle…Mais elle n’a pas réfléchi. Elle s’est
simplement penchée vers son sac. Elle l’avait toujours dans son sac, dans la petite poche du
devant, prêt à servir pour couper un gâteau ou décacheter une enveloppe… Alors, ce fut
naturel : se baisser, saisir le couteau superbement ciselé, l’ouvrir et sentir le manche
fermement serré dans la paume de sa main. Elle n’a pas hésité. Il fallait qu’elle le fasse à ce
moment précis. Il s’apprêtait à se relever derrière elle, il allait se rhabiller. Elle sentit sa main
lui caresser doucement le creux de son dos. Il posa un baiser au bas de sa nuque.
Elle ressentit ce baiser comme un signal de départ. Le mécanisme s’enclencha comme on
enclenche le mouvement d’un automate. Ne pas réfléchir. Pivoter d’un coup, d’un seul, et
lancer son poing droit comme le font les boxeurs sur le ring pour atteindre le corps de leur
adversaire. Viser le cœur et sentir la lame s’enfoncer tout au fond de cette chair qui l’avait si
souvent fait frémir.
Elle n’a pas réfléchi… Cela s’enchaîna comme dans un film où toutes les actions se déroulent
les unes après les autres sans qu’il n’y ait la moindre fêlure, la moindre cassure. La lame
s’enfonça et il gémit sous la violence du coup. Sa souffrance sembla irréelle. Ses yeux
s’agrandirent sous l’effet de la douleur ou de la surprise. Sa main s’agrippa à ce corps étranger
qui le transperçait. Puis il s’effondra. Son corps se recroquevilla dans une posture de fœtus.
Son sang se mit à s’écouler sur les draps du lit dans lequel ils venaient de s’aimer.
Il n’y eut aucune question… Ses yeux seuls pendant un court instant s’arrêtèrent sur celle qu’il
avait tant aimée. Ses yeux seuls lui firent entendre ce qu’elle n’avait jamais voulu comprendre.
Pourquoi fallait-il toujours dire que l’on aime… Ne suffit-il pas d’aimer ? Aucune panique…
Aucun regret. Elle prit le temps de laisser sa main caresser chaque partie de l’être endormi
près d’elle comme pour imprimer définitivement le souvenir de ce corps dans sa mémoire. Son
doigt suivit la courbe de l’oreille, descendit doucement dans le cou qu’elle aimait mordiller.
Elle caressa tranquillement le haut du torse, évita la plaie béante, se prolongea un court
instant sur le ventre qu’elle aimait à embrasser et parcourut le reste du chemin en suivant le
tracé bleuté des veines des jambes jusqu’aux pieds de l’homme assoupi.
Qu’avait-il dit ? Qu’avait-il fait pour qu’elle en arrive-là ?
Ils vivaient et partageaient cette aventure depuis si longtemps qu’il avait dû penser que cela
se poursuivrait toujours. A l’infini… Peut-on aimer désespérément toujours à l’infini ? Peut-on
aimer à l’infini quand tout est interdit ? Un amour caché… Impossible. Un amour qui lui
faisait mal, qui l’empêchait de vivre, qui la rendait stupide et folle, aveugle et impuissante…
Un amour comme il y en a tant, fait de mensonges et de dépits, de passion et de folie, de
rancunes et de non-dits…
Que lui avait-il donc dit ce jour là pour que la rage la pousse à ce geste insensé, à ce geste qui
la bouleversait au point que son cœur se révoltait déjà et hurlait à la mort ?
C’était drôle en fait… Ils avaient fait l’amour, et comme tout amant qui se laisse aller dans ce
moment parfait où chacun a puisé dans l’autre la force d’aimer, elle s’était entendue lui dire
qu’elle l’aimait. Cela lui arrivait de temps en temps… Lui dire qu’elle l’aimait dans l’espoir
qu’un écho de son amour lui reviendrait en plein cœur. Il avait feint de ne rien entendre
comme il avait le don de le faire si souvent… Il n’y avait jamais un mot de trop dans son
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discours. Il disait toujours les mots tels qu’il devait les dire… Jamais un mot plus haut, jamais
un mot qui aurait pu l’engager… Cela aurait été trop risqué… Seuls ses yeux et ses mains le
trahissaient par leurs caresses et leur tendresse.
Pourquoi ce jour-là avait-elle espéré qu’enfin il se livrerait ? Elle s’était alors dégagée de son
étreinte amoureuse… S’était assise au bord du lit dans l’attente de ce mot qu’elle aurait aimé
entendre.
« Il est temps d’y aller », lui avait-il murmuré au creux de l’oreille. « On t’attend chez toi… ».
…….
« Tu dors ? » Elle sursaute dans son demi-sommeil en entendant sa voix dans son oreille. « Tu
t’es endormie, belle enfant ».
Ce n’était qu’un cauchemar !...Merci, mon Dieu ! L’embrasser, le serrer dans ses bras encore et
toujours. Que c’était bon de vivre après un tel chaos. Il la regardait sagement étendu près
d’elle. « Je t’aime tant », lui dit-elle… Il prit appui sur son coude tout en la dévisageant
amoureusement.
« Il est temps que tu partes… Tu ne voudrais pas que l’on te trouve ici ? Cela pourrait être
embarrassant ! », lui murmura t-il à l’oreille d’un ton taquin.
Embarrassant ! Certes la situation serait délicate…mais deviendrait-elle embarrassante au
point de gêner, d’encombrer tel un vulgaire colis qui devient un obstacle ?...
Embarrassante ! Elle ne le serait pas !
Sans un mot, elle se redressa, s’assit au bord du lit. A ses pieds, elle sentit l’appel discret mais
pressant de son sac.
Elle ne réfléchit pas… Il fallait qu’elle le fasse…
Agnès LUCAS
49 Cholet
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Un mot…malheureux ?
Archie tapait machinalement sur son clavier. Parmi ses nombreux talents non reconnus, il
possédait la frappe la plus rapide de tous les services et pouvait écrire les yeux ailleurs le
rapport insipide exigé par Miss Maguy. C’est ainsi qu’il avait surnommé sa chef directe, qui
lui rappelait la Dame de Fer de la chanson de Renaud.
Il faut dire qu’elle le méritait bien. Elle menait le service avec une autorité qui s’apparentait à
de la dictature et les plus forts en gueule y regardaient à deux fois avant de lui tenir tête. Il
valait mieux avoir des arguments en béton pour s’opposer à une de ses décisions. On aurait pu
penser que le physique allait avec le caractère et qu’on allait découvrir une harpie anguleuse
et rigide, l’air austère et pincé, la voix acide et agressive. Eh bien non, c’était tout le contraire.
Miss Maguy était belle, très belle, avec de splendides yeux bleus qui fixaient toujours
l’interlocuteur. Un regard froid et impénétrable qui pétrifiait parfois le maillon faible de
l’équipe. Une voix harmonieuse qui ne haussait jamais le ton, mais qui frémissait sous le coup
de l’irritation ou pouvait devenir glaciale sans perdre de son charme vénéneux. C’était bien ce
discours toujours égal et parfaitement articulé qui rendait ses déclarations si inquiétantes. Du
moins pour Archie.
Pour l’instant, il regardait dans le couloir par la baie vitrée de son bureau, tout en tapotant
son clavier. C’était l’heure de la pause et comme chaque jour, les éléments féminins du service
comptable allaient rejoindre les équipes techniques devant la machine à café. Il les connaissait
toutes plus ou moins et essayait de repérer les nouvelles stagiaires, espérant que l’une,
différente des autres, pourrait lui montrer un signe d’intérêt.
Archie était timide. C’est pourquoi il allait boire son café quand tout le monde était reparti. Il
enviait secrètement ses collègues qui draguaient ouvertement des beautés de l’entreprise.
Maurice, le magasinier, surnommé Pit-bull pour son mauvais caractère, qui rembarrait tout le
monde, livreurs ou compagnons, mais savait faire rire les filles avec ses plaisanteries lourdes
de sous-entendus, qui ne restaient pas toujours sans échos. Bernard, le petit génie
informatique à la main baladeuse, qui ne comptait plus les gifles reçues, mais aussi les succès
éphémères. Jean-Luc, l’humoriste, qui séduisait par ses traits d’esprit et sa répartie. Et la
troupe d’opportunistes qui tiraient parti de l’éclat des meneurs pour ramasser des miettes.
Archie était choqué de voir que la plupart des femmes qu’il admirait secrètement pour leur
allure et leur élégance, se montraient sensibles aux allusions salaces et y répondaient parfois
avec la même verdeur, allant jusqu’à embrasser le plaisantin. Mais il y avait aussi Chloé, une
nouvelle embauchée en CDD, qui lui témoignait un peu de sympathie et qui restait parfois à
bavarder un instant dans son bureau quand elle apportait le courrier. Ce n’était pas grandchose,
mais cela avait suffi à déclencher quelques plaisanteries douteuses qui avaient fait
avorter un début de complicité. C’était surtout lui qui avait pris ses distances, car Chloé
continuait à lui faire de petits signes amicaux quand elle passait dans le couloir. Elle était
d’une simplicité charmante, très spontanée et sensible. Archie ne la trouvait pas vraiment
jolie, mais pourtant séduisante. Ce qui le retenait, c’était l’allure un peu trop mode de la jeune
fille, avec sa coiffure ébouriffée et ses tenues surprenantes qui changeaient deux fois par jour.
Il était partagé entre l’envie de sortir avec elle et le fait qu’il ne pourrait pas supporter
longtemps son mode de vie. Victime d’une éducation puritaine, il avait des principes moraux
qui paralysaient ses envies et cassaient ses élans.
Il était en train de rêver après l’avoir vu passer une fois de plus, lorsque son PC se mit à biper.
« Vous avez du courrier ». Un message interne.
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Expéditeur : Ariane Bonnard – Destinataire : Archimède Arbacis
Monsieur,
Il me faut pour ce soir 17 heures, un rapport complet sur le contrat Béranger. L’affaire est d’une extrême
importance et devient votre priorité numéro un. Le Comité de Direction veut en connaître tous les détails et les
perspectives que cela ouvre pour l’entreprise. Soyez clair, précis et exhaustif comme vous savez parfois le faire.
Seule la perfection est acceptable. C’est ce que j’attends de vous. Veuillez accuser réception. Merci
Salutations. A. Bonnard
Archie resta un moment pétrifié. Non pas par le ton du message qui était typiquement du
Miss Maguy. Mais par le contenu. Le contrat Béranger, nul ne pouvait mieux que lui le
connaître, car c’était lui qui l’avait décroché. Un marché énorme, qui représentait, une fois et
demie le chiffre d’affaires de l’entreprise.
Merin-Garand, spécialisée dans les modules électroniques de haut de gamme avait mis au
point des systèmes sophistiqués de transmission d’information sécurisée à très haut débit.
Une réussite technique incontestable, mais qui avait du mal à se vendre du fait de son prix de
revient élevé. L’endettement, les charges et les faibles rentrées avaient rendu la société
vulnérable et en faisait une proie que les vautours financiers avaient déjà repérée. C’est alors
qu’Archie avait eu l’IDEE. Il fallait vendre en Suisse. Devise forte, avantages de l’export,
marché porteur de high-tech. Et il avait l’atout dans sa manche : son cousin Ferdinand.
Lequel était exactement l’opposé d’Archie : audacieux, entreprenant, beau parleur, doué pour
la communication, avec un sens des affaires à faire pâlir ses concurrents. Il compensait
l’indigence de sa formation technique en s’entourant d’un personnel compétent
soigneusement choisi pour son manque d’ambition. Et c’est pourquoi il avait souvent recours
à Archie en qui il avait totalement confiance. Aussi, lorsque ce dernier lui avait proposé de
présenter le produit phare de Merin-Garand à la Société des Banques Suisses, il n’avait pas
hésité. Et le miracle avait eu lieu, le fondé de pouvoir d’un groupe important, Monsieur
Béranger avait vu immédiatement l’intérêt du système et séduit par ses performances, il était
prêt à signer.
Archie, en bon naïf qu’il était, avait fait transmettre l’information au PDG par la voie
hiérarchique habituelle, c’est-à-dire Miss Maguy. Et il apparaissait qu’elle avait repris l’affaire
à son compte en le court-circuitant pour conserver seule le bénéfice de l’opération qui lui
vaudrait à n’en pas douter un avancement spectaculaire.
Si Archie était d’un naturel calme et résigné, il y avait deux circonstances qui le faisaient
sortir de son apathie apparente. La première, c’était l’enthousiasme pour une réalisation
technique. Quand il était sur un projet qui le passionnait, rien ne pouvait l’arrêter, et il
devenait sûr de lui et autoritaire, n’hésitant pas à faire des heures supplémentaires pour tenir
le challenge.
La seconde, c’est quand il se mettait en colère. Ce qui lui arrivait très rarement, car il en fallait
beaucoup pour le pousser dans ses derniers retranchements. Il savait qu’il avait du mal à se
contrôler sous le coup de la fureur, qui le poussait à faire et dire des choses regrettables.
Mais cette fois, Miss Maguy avait été trop loin et c’était une véritable rage qui s’empara de lui.
Une montée d’adrénaline comme il n’en avait jamais connu, une tornade qui balayait ses
inhibitions comme la saleté poursuivie par Monsieur Propre. Il avait du mal à contrôler l’envie
de hurler ce qu’il pensait de cette garce qui réveillait en lui le sentiment de la haine. Mais il ne
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put retenir ses mains qui se mirent à pianoter sur le clavier, animées d’une vie indépendante.
Au paroxysme de la frénésie, il claqua par inadvertance sur la souris pointée sur « Envoyez ».
Peu à peu, le calme revint, et il considéra, hébété, son écran, et le message qu’il venait de
retourner à Ariane Bonnard.
« Maguy, sale pétasse, hydre puante assoiffée de pouvoir, tu peux toujours t’accrocher pour avoir le moindre
tuyau sur un contrat qui m’appartient. L’âne Archie ».
Trop tard pour récupérer le coup. La cata intégrale. Il allait se faire virer pour insulte envers
un supérieur. La salope n’allait pas le manquer. Sa colère tombée, il redevenait vulnérable et
craintif. Avec l’angoisse du message assassin qui allait régler son sort. Puisque tout semblait
perdu, il décida d’aller boire un café en dehors de la pause règlementaire.
Lorsqu’il revint, la réponse ne s’était pas fait attendre. « Dans mon bureau immédiatement.
A.Bonnard ».
L’ordinateur affichait 14 heures 47. La caféine des deux tasses d’expresso commençait à faire
son effet en ranimant la fureur temporairement assoupie. Il décida de faire attendre, et lança
un jeu informatique, ce qui était formellement interdit pendant les heures de travail.
Habituellement, sa virtuosité lui permettait de gagner facilement, mais, cette fois, il accumula
les erreurs avec ses mains tremblantes et la rage ne fit que prendre de l’ampleur. A 15 heures
15, il revint à son écran de veille, et quitta son bureau pour affronter Miss Maguy.
Les collègues qui le croisèrent dans le couloir furent stupéfaits par son air farouche et sa
détermination. Sur sa lancée, il pénétra dans le saint des saints sans frapper. Miss Maguy fut
tellement surprise par l’intrusion et la mine de son subordonné qu’elle resta sans voix pour la
première fois de sa carrière. Celui-ci avec une assurance dont il ne se serait jamais cru capable,
referma tranquillement la porte et demanda d’une voix suave :
« Vous souhaitiez m’entretenir, Madame Bonnard ? »
« Avez-vous perdu l’esprit, Monsieur Arbacis ? Vous ne buvez pas, mais vous semblez ivre. Et
ce message ordurier qui vous vaudra une sanction des plus sévères. Et vous avez l’audace de
me faire attendre… Seul le rapport exigé peut sauver encore votre tête ».
Le ton glacial eut pour effet de faire monter d’un cran la résolution d’Archie qui répliqua :
« Vous savez très bien, Miss Maguy, que vous n’avez nul droit sur le contrat Béranger, dont le
mérite me revient intégralement. La société lui devra peut-être sa survie et son expansion et je
ne vous laisserai jamais en tirer un profit personnel ».
« Vous êtes un crétin, Archie. Pour tous, vous êtes un incapable et personne ne prendra au
sérieux vos revendications sur une affaire aussi importante. Qui pourrait croire que le contrat
du siècle soit de votre initiative ? ».
Le sourire narquois de la trop belle Madame Bonnard debout devant lui semblait souligner
une évidence et Archie réalisa soudain qu’il la haïssait autant qu’il la désirait. Son parfum
subtil et raffiné l’enveloppait d’une auréole de séduction et son chemisier de grand couturier
laissait deviner les charmes d’un buste parfait. Sans plus réfléchir, il fit un pas en avant et
saisit son interlocutrice dans ses bras puissants qui l’immobilisèrent. Elle ne put crier, car
c’est difficile avec une deuxième langue dans la bouche.
L’étreinte dura un temps qu’Archie n’aurait su évaluer, mais lorsqu’il sentit mollir la
résistance de sa compagne, il poussa son avantage. Puis elle reprit son self-control et le
repoussa violemment en criant pour la première fois de sa vie professionnelle :
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« Vous avez mis un terme à votre carrière chez Merin-Garand, Archie. Je vais déposer une
plainte pour harcèlement sexuel et vous serez viré sans indemnité ».
Elle ne s’attendait pas à la réaction du jeune homme qui éclata de rire :
« C’est ça, Maguy ! Vous allez vous couvrir de ridicule ! Archie, le minable, le refoulé, qui
aurait osé porter la main sur vous alors que vous terrorisez les plus culottés ! C’est encore
moins crédible que moi décrochant un fabuleux contrat ! Et cela me rendrait célèbre dans
toute la boite au point de créer un mouvement de soutien unanime ! ».
Décontenancée, la directrice resta un instant muette. Puis elle reprit :
« D’abord, cessez de m’appeler Maguy. Je ne comprend pas le pourquoi de ce surnom ridicule
dont on m’a affublée… Et puis il reste votre message sur le courrier interne et cela, c’est une
preuve ».
« C’était, ma belle Ariane, et ça n’est plus. Regardez votre écran ».
« Mais comment ?... »
« Pendant que vous succombiez à l’envoûtement de mon baiser, j’ai effacé le texte
compromettant. Taper en aveugle est encore l’un de mes talents non reconnus… »
Cette fois, l’enthousiasme faisait place à la colère, mais produisait le même effet libérateur sur
Archie qui rayonnait et semblait immunisé contre les tentatives d’intimidation de Maguy. Elle
allait contre attaquer lorsque le téléphone sonna.
« Oui, Monsieur le Président…bien sûr…Mais il est dans mon bureau… Tout de suite ? Bien, je
vous l’envoie. »
C’est d’une voix étrangement radoucie que la directrice articula :
« Le PDG vous demande à la Direction, concernant l’affaire Béranger »
Archie n’était pas au bout de ses surprises. Il y a tout de même une surprise et elle se
manifestait ce jour-là. Monsieur Béranger avait exigé comme interlocuteur technique,
Monsieur Archimède Arbacis, chaudement recommandé par son correspondant français.
Lorsque le Suisse se fut retiré après avoir signé le compromis, le président lui avait dit :
« Archimède, c’est vous qui représenterez notre société pour l’étude de l’implantation de nos
systèmes. Les banquiers veulent un directeur technique performant et je compte sur vous ».
« Mais, je ne suis pas directeur… »
« Vous le serez dès demain, le temps de donner les instructions. Et permettez-moi de vous
féliciter pour cette affaire qui apporte un second souffle à Merin-Garand. Vous avez de
l’avenir chez nous ».
En sortant un peu brusquement de la salle de réunion, Archie manqua de bousculer Ariane
Bonnard qui semblait confuse.
« Alors, on écoute aux portes, Miss Maguy ? »
« Ne soyez pas caustique, Archie, et restez beau joueur. Vous remportez le jack-pot, et je
reconnais ma défaite. Vous m’avez impressionnée par vos… talents non reconnus. Ne
pourrions-nous pas être bons camarades ? »
« Venant de vous, cela vaut tous les éloges ! »
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« Vous aurez besoin d’une assistante à la hauteur de l’enjeu et nous souhaitons l’un et l’autre
la prospérité de la société. Réfléchissez-y ».
« Je vois. Vous pensez sans doute à quelqu’un d’efficace pour me seconder. C’est à prendre en
considération ».
« Puis-je encore vous demander un service, Archie ? »
« Dites toujours… »
« Ce soir, j’ai un diner d’affaires avec nos clients japonais et je crains un peu d’être seule avec
eux. Ma culture asiatique est assez sommaire… Je sais que vous avez fait vos études à Tokyo.
Si vous acceptiez de m’accompagner… »
« Je suis encore sous vos ordres jusqu’à demain. Alors, si vous l’exigez… »
Un sourire, qui n’avait rien d’ironique éclaira le visage d’Ariane, lui communiquant une
chaleur inhabituelle et elle murmura :
« Ce n’est pas un ordre, Archie. Seulement une requête… Et mieux vous connaître me ferait
vraiment très plaisir ! »
Alain LARCHIER
69 Chevinay
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CATEGORIE : NOUVELLES ADULTES
ENCRES VIVES
PALMARES
Prix spécial Allemagne :
Madame Catherine CASTIN – Köln
« Un soir de pluie »
Thème : Un mot de trop…..
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Un soir de pluie
Assis devant sa chope de bière, à une table au fond du café, il regarde dans la rue sans voir. Le
soir tombe et les lampadaires viennent de s’allumer. Il porte d’un geste machinal son verre à
ses lèvres, la mousse se colle à sa moustache qu’il a rousse et touffue. Il boit plusieurs gorgées
à la fois. Le liquide s’engouffre vivement dans son gosier. La fraîcheur de la bière lui fait du
bien, le ranime un peu de cette amertume qu’il ne comprend pas vraiment. Après tout, ce n’est
pas la première fois qu’elle part en voyage d’affaires pour trois jours. Depuis le temps, il s’y est
habitué. Elle prépare son sac, explique en quelques mots où elle va et pourquoi elle y va, et
voilà. Il n’a jamais cherché à en savoir plus. De toute façon, il n’a jamais compris grand-chose à
son travail, tous ces chiffres, ces bilans, ces expertises… Ces papiers partout… Du chinois pour
lui, lui qui aime toucher ce qu’il fait, son bois, ses copeaux, ses meubles… Quand elle est partie
comme ça pendant plusieurs jours, il en profite pour rester plus longtemps dans son atelier. Il
lui arrive même parfois d’y passer la nuit. Mais ça il ne lui a jamais raconté, elle se serait
moquée de lui. Lui, il s’y sent bien, dans son atelier, il en aime l’odeur et la solitude. Et il aime
son travail, et la satisfaction du travail bien fait. Puis elle revient, ne raconte pas grand-chose,
de toute façon ça ne l’intéresse pas plus que ça, et le quotidien reprend. Jusqu’au prochain
voyage. Mais ce soir, il se sent tout bizarre, et il n’arrive pas à s’expliquer pourquoi. Il reprend
une gorgée de bière. Bien sûr, ils ont encore eu une dispute, une vilaine dispute, mais ce n’est
pas la première fois et ce n’est pas la première fois non plus qu’ils se disputent quand elle
prépare son sac… Son sac… Ah oui, tiens. C’est sa valise qu’elle a choisie ce soir, pour y mettre
ses tailleurs et autres accessoires. D’habitude elle prend toujours son sac, ça suffit bien pour
un voyage de quelques jours. Il est peut-être déchiré, ou bien la fermeture éclair est cassée. Il y
jettera un coup d’œil à son retour… Quand il reviendra à la maison, elle ne sera plus là. Elle
sera déjà partie. Il ne l’accompagne jamais à l’aéroport. Pour quoi faire ? Du temps de perdu,
voilà tout. Et puis, il n’aime pas ces départs, c’est pathétique. Voir tous ces gens partir, quitter
ceux qui restent… Lui, il reste toujours. Alors, il préfère aller au café et attendre qu’elle finisse
de se préparer et partir. De toute façon, elle n’aime pas qu’il l’accompagne. Alors… Mais ce
soir, il est parti comme ça, sans même lui dire au revoir, sans même l’embrasser sur la joue.
D’ailleurs, elle ne se serait pas laissé faire, ce soir, c’est sûr. Après cette grosse dispute… Quand
même…Se quitter comme ça… Il vide sa chope et en commande encore une autre. Dehors, il a
commencé à pleuvoir. Les passants courent ou s’abritent sous les porches. Le serveur dépose
devant lui une nouvelle chope de bière. Il regarde un moment le liquide doré pétiller jusqu’à la
mousse blanche. Le petit crépitement de cette mousse, ce petit bruit-là, il l’aime beaucoup
aussi… Il repense à leur dispute, à sa colère à elle, et à sa propre colère à lui. A propos de quoi,
au fait ? Il ne le sait même plus. Elle est devenue si imprévisible, un rien la met hors d’elle.
Alors il se met en colère lui aussi, parce qu’il n’y comprend rien. Ah, au début, quand ils se
sont rencontrés, ils se sont plu tout de suite, et ils se sont mariés très vite. Ils ont eu de bons
moments, des moments heureux, comme tout le monde sans doute. Et puis, ils ont commencé
à s’engueuler, pour trois fois rien, comme tout le monde aussi sans doute… Quand même… Il
pense, se perd dans ses rêves et dans sa bière, et puis repense… Tout d’un coup, une drôle de
pensée vient lui frôler l’esprit. Les traits de son visage se figent, ses yeux s’écarquillent, il
devient tout pâle. Il regarde sa montre : 19 :05. Il vide sa chope d’un trait, se lève brusquement,
paie sa note au comptoir et sort du café. Dehors, il s’est mis à pleuvoir encore plus fort. Il
resserre le col de son manteau autour de son cou et s’engouffre dans la nuit tombée.
Elle continue de faire sa valise, comme si de rien n’était. Il vient de claquer la porte de
l’appartement. Il l’a fait claquer tellement fort que le petit tableau accroché au mur d’entrée
en est tombé par terre. Quelle brute quand même ! Ce soir, la dispute a été violente. Comme si
elle en avait encore besoin ! Ah, ce qu’il l’agace avec ses jérémiades et ses ronchonnements à
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tout bout de champ, et il ne comprend jamais rien à rien. Il ne comprendra jamais rien à rien
de toute façon… Et son odeur sempiternelle de sueur et de bois ! La porte de l’armoire est
grande ouverte, elle choisit et trie ce qu’elle a décidé d’emporter. Elle veut rester calme, mais
ses gestes sont saccadés et maladroits. Elle est complètement énervée, beaucoup plus énervée
que ce qu’elle aurait pu imaginer ! Elle sort sa trousse de toilette du tiroir de la commode et
disparaît dans la salle de bains. D’un geste rapide, elle ouvre l’armoire à glace et y prends ses
tubes et flacons, sa brosse à dents, sa brosse à cheveux, et jette tout pêle-mêle dans sa trousse.
Elle écarte le rideau de la douche et prend sur la petite étagère en métal la bouteille de
shampooing et le savon. Tout d’un coup, le téléphone se met à sonner. Elle sursaute malgré
elle. Qui ça peut être à cette heure-ci ? Elle dépose sa trousse sur le coin du lavabo et se
précipite dans le couloir, vers le guéridon où se trouve le téléphone. Au moment de décrocher,
elle réfléchit encore. Ce n’est pas Mélanie, non, elle est au courant. Albert et Nathalie sont en
vacances… Et si c’était lui ? Non, il n’appelle jamais ! Il préfère larmoyer tout seul au café et
l’ignorer… Elle hésite, puis laisse le téléphone sonner. Ça ne peut être que lui et elle ne veut
pas lui parler ! Pas maintenant ! Quelle dispute seigneur, quelle dispute ! Elle n’en avait
vraiment pas besoin ce soir, de celle-là… Elle retourne d’une démarche ferme dans sa chambre.
Une pensée brusque la saisit soudain. Mais au fait, s’il revenait plus tôt que prévu, avant
qu’elle ne soit partie ?... Non, ce n’est pas possible… Il ne change jamais ses petites habitudes,
il ne les changera jamais d’ailleurs… Mais avec lui on ne sait jamais ! Il serait bien capable de
revenir plus tôt, rien que pour l’embêter, précisément ce soir !... Il est quelle heure au fait ? Elle
jette un coup d’œil affolé sur le réveil de la table de chevet. Déjà 19 :10 heures ! Il faut qu’elle se
dépêche ! Vite, elle regarde une dernière fois dans les tiroirs de la commode. Est-ce qu’elle a
pensé à tout ? Au fait, à quelle heure est-ce qu’elle a dit qu’elle partait ? Elle fronce les sourcils.
Ah oui, à 19 :30 heures. Vite, vite ! Elle ouvre l’armoire, la referme. Non, là, elle appris ce qu’il
lui faut. Dans la salle de bains, sa trousse de toilette est tombée par terre, et son contenu s’est
étalé sur le tapis, les bouteilles, le maquillage. Agacée par sa propre nervosité, elle s’accroupit
sur le carrelage et refait sa trousse. La bouteille de shampooing s’est ouverte, et le liquide a
commencé à faire une grosse tache sur le tapis. Décidément, tout va mal ce soir. Elle prend
l’éponge et se met à nettoyer avec acharnement. Puis, elle se redresse, prend sa trousse de
toilette qu’elle jette à la hâte dans sa valise. Les chaussures ? Ah oui, elle les a déjà mises. C’est
la première chose qu’elle a faite, comme d’habitude. Vite, elle ferme sa valise, éteint la lumière
de la chambre après y avoir jeté un regard circulaire, et se dirige vers le palier. Par la fenêtre,
elle aperçoit la pluie qui tombe. Elle fait une grimace. Le temps idéal pour la route.
Décidément, tout va mal ce soir. Elle enfile son imperméable, prend son sac à main, sa valise,
et ferme la porte de l’appartement à double tour.
Dehors, la pluie tombe si fort qu’on y voit à peine. Elle se dirige directement vers sa voiture
qu’elle a garée au coin de la rue, sans jeter un regard aux alentours. Son cœur bat très fort.
Vite, elle ouvre le coffre, y place sa valise. Elle ouvre la portière, s’engouffre dans sa voiture,
met la ceinture de sécurité sans même prendre la peine d’enlever son imperméable, et démarre
aussitôt. Ce n’est qu’au feu rouge au carrefour suivant qu’elle ose jeter un coup d’œil sur sa
montre : 19 :20 heures. Ouf. Tout va bien. Le feu passe au vert. Elle redémarre aussitôt. La
pluie crépite sur son pare-brise et rend la vue difficile. Les lumières des autres voitures et des
lampadaires l’aveuglent un peu mais elle n’en a cure. Elle part, elle est partie !... Tout à coup,
une pensée épouvantable la saisit au cœur et la fait paniquer. Le passeport ! Est-ce qu’elle a
pris son passeport ? Tout en continuant à rouler, elle ouvre fébrilement son sac à main posé
sur le siège à côté d’elle et farfouille à l’intérieur. Elle ne le trouve pas et elle s’énerve, mais elle
ne veut pas s’arrêter. Elle allume la lumière au plafond de sa voiture et vide tout le contenu de
son sac sur le siège… Là, là, il est là ! Le petit carnet souple à la couverture bordeaux ! Elle
pousse un immense soupir de soulagement. Elle éteint la lumière et continue de rouler. Un
grand panneau sur la droite la rassure : Marseille, 780 kilomètres. Il n’y a plus rien à craindre
maintenant. Elle y sera au petit matin, si tout va bien. Avec cette pluie, on ne sait jamais. Et
puis après, direction d’Italie. Si elle roule bien et ne fait que quelques petites pauses, elle
passera la frontière vers midi… Sabrina l’attendra là-bas comme prévu. Il ne la retrouvera
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jamais… Il n’y a pratiquement pas de circulation sur l’autoroute. C’est surtout dans le sens
inverse que le trafic est encore intense, en direction de Paris, mais de son côté, en route pour
le sud, il n’y a presque personne. Dans son rétroviseur, elle distingue les phares de deux ou
trois voitures, qui ne roulent pas très vite. Elle philosophe, un léger sourire de contentement
sur les lèvres : la pluie rend les gens prudents.
Minuit ! Déjà ! Elle étouffe un bâillement. Elle fait un bref calcul dans sa tête. Ça fait plus de
quatre heures qu’elle roule ! Surprise par sa propre persévérance, elle baîlle franchement cette
fois. Elle peut bien faire une petite pause maintenant, tout marche comme prévu, malgré la
pluie. Un petit café lui fera du bien.
Quelques kilomètres plus loin, elle aperçoit l’enseigne du restaurant « L’Arche ». Elle sourit.
Elle met de suite son clignotant et quitte l’autoroute. Il n’y a pratiquement personne, elle n’a
aucun mal à trouver une place de parking située directement devant l’entrée du restaurant. A
l’intérieur, presque toutes les tables sont vides.
Seul, un employé s’active auprès du distributeur de boissons. « Un café, s’il vous plaît. Bien
serré ».
Elle choisit une place près d’une fenêtre et s’installe confortablement. Dehors, la pluie tombe
toujours, plus fort que jamais et on ne distingue pratiquement rien. Ah si, les phares d’une
voiture qui vient de se garer là-bas. Le serveur lui apporte son café et un sucrier. Elle s’étonne
et sourit en même temps. Elle prend deux morceaux de sucre qu’elle fait fondre dans son café.
Comme c’est curieux, ces morceaux de sucre, d’habitude, on a des petits sachets de sucre en
poudre, avec des caricatures rigolotes dessus parfois. A cette pensée, elle ne peut s’empêcher
de s’esclaffer un peu.
Elle ne prête pas attention à l’homme qui vient d’entrer dans le restaurant. Elle porte sa tasse
de café à ses lèvres, encore amusée par ses propres petites réflexions. Ce n’est que lorsqu’il se
tient droit devant elle qu’elle le reconnaît, atterrée.
« T’aurais pas dû me dire que tu n’voulais plus m’voir », lui dit-il, tout en s’asseyant sur la
banquette en face d’elle.
Catherine CASTIN
Köln – Allemagne
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CATEGORIE : NOUVELLES ADULTES
ENCRES VIVES
PALMARES
Prix spécial Suisse :
Madame Monique FELICI de BLAIREVILLE
Genève
« L’enjeu »
Thème : Un mot de trop…
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L’enjeu
Artisan-ébéniste et restaurateur attitré du Vatican à Rome, Marco Cavalli occupe une
échoppe au rez-de-chaussée d’un immeuble moyenâgeux et vétuste dans le pittoresque
quartier du Trastevere. Célibataire, dans la quarantaine énergique et enthousiaste, il ne vit
que pour son art et sa réputation dépasse les limites de la ville.
Ce matin-là, dans l’imposant bureau de Mgr. Paolo Del Ponte, responsable de la bibliothèque
apostolique du Saint-Siège, Marco patiente. Face à lui, le visage sec, sévère et blême, le nez
pointu chaussé de petites lunettes rondes cerclées d’or, l’ecclésiastique se plaint du mauvais
état de ses fauteuils damassés Louis XV aux armatures de bois doré. Ils doivent absolument
être restaurés, et vite, car une importante réunion d’historiens internationaux, très intéressés
par le décryptage de certaines archives secrètes du XVIIème siècle, conservées au Vatican, va
se tenir dans son bureau.
Silencieux, Marco inspecte les sièges et constate, stupéfait, que la fine couche d’or qui
recouvre le bois, s’effrite, s’écaille et devient poussière entre ses doigts. De surcroît, l’essence
d’arbre utilisée pour les structures, est de très mauvaise qualité. Cette usure et cette
dégradation le surprennent beaucoup et l’amène à une terrible conclusion : les fauteuils ne
sont pas authentiques, ce ne sont que des vulgaires copies.
Derrière lui, Del Ponte, sinistre et menaçant dans sa longue soutane noire ceinte d’une
écharpe rouge, les épaules couvertes d’une cape à lisière et boutons écarlates, l’observe d’un
œil d’aigle, et toute son attitude n’est qu’avertissement.
Il exige que la restauration se fasse dans les locaux du Saint-Siège, afin qu’il puisse la
superviser. Cette décision arbitraire déplaît à Marco, qui aurait préféré travailler dans son
atelier, à l’abri de ce cauchemar en soutane, mais ce surplus de précautions l’intrigue et étaye
ses soupçons. Le prélat sait parfaitement à quoi s’en tenir sur l’authenticité de ces fauteuils. Il
se pourrait même qu’il soit impliqué dans de juteux trafics d’objets d’art. Le luxe qui
l’entoure : tableaux de grands maîtres de la Renaissance, meubles rares et tapis précieux,
nécessite de sérieux moyens financiers.
Chaque matin, Marco se rend au Vatican, où, dans un local froid et aseptisé, Mgr. Del Ponte
l’attend. Lugubre, sombre et muet, il assiste à la restauration, puis, après un moment, quitte
les lieux, au grand soulagement de Marco qui culpabilise de participer à ce jeu machiavélique.
Mais, a-t-il vraiment le choix ? Parler de sa découverte serait rompre avec le Saint-Siège et son
ébénisterie ne s’en remettrait pas. Cependant, cette complicité tacite, à son corps défendant,
le contrarie et le déprime.
En représailles, il ne se rend pas au Vatican le matin suivant et exécute des commandes, sans
grand enthousiasme, l’esprit ailleurs.
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Mais courte est la trêve. En fin d’après-midi, une limousine noire, rutilante, se range devant
l’échoppe. Mgr. Del Ponte fait une entrée théâtrale. Courtois, mais sévère, il s’informe
sèchement de la raison qui empêche Marco Cavalli de se rendre au Vatican pour terminer la
restauration des fauteuils. Le jour de la réunion approche…
« Ce sont des pièces de collection », clame-t-il emphatique. « Leur valeur est inestimable, et je
veux que mes hôtes puissent les admirer et les apprécier. Alors, je vous attends demain
matin. »
Il débite ces mensonges avec un visage de marbre. Marco, dégoûté par un tel cynisme, refuse
net de poursuivre son travail au Saint-Siège, ce qui irrite Monsignore, qui change de ton et
d’attitude.
« Amico Mio ! La clientèle du Vatican ne vous intéresse-t-elle donc plus ? Que diable signifie
cette brusque volte-face ? Je vous ordonne de reprendre le chemin de l’atelier et je ne tolèrerai
aucune dérobade. »
Exaspéré, poussé à bout, Marco perd toute prudence, et d’une voix enrouée par l’émotion et la
peur, il crie :
« Eminenza ! Pardonnez-moi, mais vos fauteuils ne sont que de vulgaires copies. Ce sont des
faux. Prétendre le contraire serait une hérésie. Je suis un artisan responsable. Différencier
l’authentique du faux fait partie de mon métier. Voilà pourquoi je ne peux, ni ne veux
collaborer à une telle mascarade. »
L’effet de ces paroles sur Mgr. Del Ponte est foudroyant. Son masque d’arrogance se craquèle
et révèle un visage rageur. Ses yeux luisent dangereusement. Ses longues mains fines ne sont
que deux poings fermés.
« Taisez-vous ! », crie-t-il hors de lui, « Que connaissez-vous à l’art, à l’histoire, à la science et
aux enjeux religieux ? Rien ! Absolument rien ! Votre métier consiste à assembler des
morceaux de bois, à les tailler et les recouvrir de feuilles d’or. Vous ne connaissez rien d’autre.
Insinuer que mes fauteuils Louis XV ne sont pas authentiques, mérite une sanction
unilatérale. Je vous interdis donc de remettre les pieds au Saint-Siège. J’y veillerai
personnellement. Votre audace, ou plutôt votre sottise vous coûtera très cher. Ne répandez
pas vos élucubrations à l’extérieur, vous vous en mordriez les doigts. Amen ! »
Et, dans un bruissement de soutane, il sortit.
Anéanti, Marco se fait d’amers et tardifs reproches pour n’avoir su tenir sa langue. D’autre
part, il se sent soulagé de s’être sorti de ce pétrin à temps.
Les semaines défilent. Difficiles et pénibles pour lui. La perte de la clientèle du Vatican est
catastrophique pour son commerce. De surcroît, musées, collectionneurs, particuliers,
diffèrent leurs restaurations, sous prétexte de difficultés financières.
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C’est alors que la presse romaine se déchaîne et révèle un scandale sans précédent au sein du
Vatican. On parle de la découverte d’un trafic interne de meubles d’époque, en particulier du
Louis XV. Un « Eminentissime », dont le nom est publiquement tu, est impliqué dans cette
tortueuse affaire. On le soupçonne même d’être la tête pensante de la filière.
Eclaboussé et furieux d’être à la une de tous les quotidiens de Rome, le Saint-Siège sanctionne
l’indésirable et corruptible « Eminentissime », qui est muté, sans délai, quelque part en
Amérique du Sud, où, misère, corruption, violence et prostitution font partie du quotidien. Il
y apprendra l’humilité et le don de soi.
Dans son échoppe, Marco jubile, revigoré par ces nouvelles. Certes, trop parler nuit, mais en
l’occurrence, il se félicite d’avoir osé le faire. Maintenant, la situation tourne à son avantage.
En effet, le Vatican a repris contact avec lui. D’importantes restaurations attendent ses soins !
Les affaires reprennent !
Anne-Monique FELICI de BLAIREVILLE
Genève – Suisse
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CATEGORIE : POESIES JEUNES
ENCRES VIVES
PALMARES
Mention d’honneur :
Pierre-Emmanuel EMERIAU – 49 Trémentines
« Où vont nos arbres ? »
1 er prixMademoiselle Chloé CHARRIAT – Collège Jean Bosco – 49 Saint Macaire
« Où vont nos arbres ? »
2 ème prix Monsieur Axel VINCENT - Collège Jean Bosco – 49 Saint Macaire
« Forêt de cheminée »
3 ème prix Mademoiselle Charlène DUBARRY – Collège Jean Bosco-49 Saint Macaire
« Les arbres de mon parc »
4 ème prix Mademoiselle Agathe OUVRARD – Collège Jean Bosco – 49 Saint Macaire
« Où vont nos arbres ? »
Thème : Où vont nos arbres ?
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Où vont nos arbres ?
Grandes victimes d’un long parricide,
Les arbres déterrés se changent en vide.
D’eux alors naquirent nos plus grands vices,
Car leur ôter la vie n’est pas factice.
On satisfait la société des hommes néophytes :
On les tronçonne, les déracine, les décapite.
On les brûle dans nos chaudières, ces crématoriums à bois.
On les perce de clous, comme le divin le fut autrefois.
Pourtant on ne reconnaît pas ces somptueuses majestés
Comme elles le devraient paraître : les poumons de notre terre.
On s’acharne à nier l’évidence d’un monde déboisé,
Où les abjects gratte-ciel substituent les bois et vicient l’air.
La vie s’estompe peu à peu de la nature humaine.
Même si certains ont tenté de nous réconcilier, en vain,
A Copenhague ou Rio. L’égoïsme accentue nos peines,
Pour le bonheur d’aujourd’hui et le malheur de demain.
Pierre-Emmanuel EMERIAU
49 – Trémentines
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Où vont nos arbres ?
Les arbres avaient de jolis feuillages dorés.
Resplendissant avec mille couleurs argentées
Ils étaient grands et accrochaient à leurs branches
De gros fruits verts dont la pulpe était blanche.
Mais hélas ! Les hommes ont tout cassé, détruit
Ils ont tout coupé : il ne resta que les fruits.
Tronçonnés à partir du tronc, tout saccagés.
Pourquoi ces hommes-là ont-ils tout dévasté ?
Mais pourquoi tous ces arbres sont-ils transformés ?
A quoi serviront autant de jolis feuillus ?
A faire des maisons en bois et puis du papier ?
Et maintenant les forêts sont plus désertes
Les arbres ne vivent plus, il ne reste rien
Plus que de grandes étendues dévastées.
Chloé CHARRIAT
Collège Jean Bosco – 49 Saint Macaire en Mauges
Classe de 5 ème I
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Forêt de cheminée
Afin de ne pas faire brûler leurs feuillages
Tous les arbres se précipitent vers le barrage
Accompagnés de leur famille et de bagages
Même les plus courageux, même les plus sages.
Tous réunis en cette soirée de carnage
Soit ils sont partis en papier ou en fumée
Ce n’est pas un songe mais la réalité
Tout le monde croit que c’est simplement un mirage
Une fois tués ils rejoignent notre cheminée
Ou ils se changent en quelques feuilles de papier
Ils essaient de survivre derrière quelques bêtes
Mais la mort les poursuit jusque dans leur cachette
Les bûcherons sont fin prêts pour leur conquête
Tous les arbres sont là pour que justice soit faite.
Axel VINCENT
Collège Jean Bosco – 49 Saint Macaire en Mauges
Classe de 5 ème VI
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Les arbres de mon parc
Protégeons nos arbres et forêts,
Pour que les enfants puissent s’amuser,
C’est mieux que de les gaspiller pour du papier,
Et ça grâce à nos progrès.
Quand le vent caressera vos feuilles,
Elles bougeront comme des battements d’ailes.
Monsieur, Madame, et Mademoiselle,
Regardez-moi ce bel et agile écureuil.
Touchez cette nature ; ce parfum dans l’air.
Aux parcs, les enfants sont allongés par terre,
Regardant défiler les nuages.
La haie a de belles feuilles malgré son âge,
Au mois d’hiver peut-être qu’il mourra,
Moi je reviendrai en pensant qu’il était là.
Charlène DUBARRY
Collège Jean Bosco – 49 Saint Macaire en Mauges
Classe de 5 ème VI
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Où vont nos arbres ?
Les arbres dorment, c’est l’hiver, sur leurs branches,
Des oiseaux multicolores aux ailes blanches
Annoncent le début d’un printemps clair et doux.
Un à un, les arbres se lèvent, réveillés
Par le chant cristallin du vent sur leurs grands pieds
Chatouillant leurs narines où se pose le houx !
Mais cette fois-là les arbres ne se réveilleront
Dans les appartements et les maisons, ils iront
Remplissant les rivières de larmes brûlantes
Roulant sur leurs joues qui tremblaient vraiment de peur
Espérant qu’ils ne leur arriveraient malheur
Même la nuit beaucoup de cauchemars les hantent.
Leurs douces feuilles luisent d’un doré éclatant
Leurs racines ondulent comme des serpents
Leurs branches se balancent, je les ai trouvées,
Les sapins, les chênes, comme si je rêvais
Ils sont regroupés dans un endroit sur la forêt
Quel plaisir gâché que de les voir s’abîmer !
Agathe OUVRARD
Collège Jean Bosco – 49 Saint Macaire en Mauges
Classe de 5 ème I
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CATEGORIE : NOUVELLES JEUNES
ENCRES VIVES
PALMARES
1 er prix Mademoiselle Elodie WANNER – 68 Colmar
« Déracinés »
2 ème prix Mademoiselle Mathilde PLASSART – 49 Cholet
« L’arbre qui chante »
Thème : Où vont nos arbres ?
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Déracinés
C’est à l’aurore, alors qu’enracinés depuis des siècles, ces patriarches du monde ont décidé
d’aller visiter leur royaume.
Dans une étrange farandole, voici le chêne, le hêtre, l’érable et le tilleul qui sortent de leur
torpeur. Etirant leurs branches, et faisant frétiller leurs feuilles lentement, ils brisent la terre
qui les retenait.
Ainsi à l’heure de la rosée, ils font leurs premiers pas dans la plaine fleurie par les premières
heures du printemps. Un peu plus tôt dans la même plaine, on aurait pu entendre des rires
étouffés par l’épaisseur du manteau de neige immaculé. Mais à présent règne un silence juste
interrompu par le battement excité provenant de la sève de ces arbres, enthousiasmés par
cette nouvelle aventure.
Quelques pas suffirent à ces géants de la nature pour arriver aux carrés d’or que forment les
champs de blé ; et faisant attention de ne pas fouler tous ces grains d’or, ils continuent leur
avancée.
Ils s’approchent lentement d’un lac où se reflète le ciel. Le jour c’est l’azur de l’immensité que
nous pouvons admirer et la nuit ce sont les clous d’or qui parsèment le ciel qui en silence s’y
baignent.
A cet instant ce sont les lueurs orangées-roses du matin, se dispersant, que l’on peut y
admirer ; et ce spectacle à l’air de plaire à ces centenaires car ils s’arrêtent dos aux champs
dorés pour le contempler. Se faisant, s’écoule le temps ; les minutes passent aux bruits de
leurs feuillages bousculés par le vent.
Leur contemplation s’interrompt par l’arrivée de la pluie qui brouille l’image lisse du lac Ne
voyant plus d’intérêt à ne pas continuer leur route, ils contournent l’étendue d’or bleu par un
petit sentier.
Mais voilà que le sentier se divise et que les grands majestueux ne savent plus quelle route
prendre. La pluie continue, tandis que les géants se concertent dans cette antique langue qui
leur est propre : le chêne, le hêtre et le tilleul préfèrent aller à gauche, voyant au loin, à l’arrière
d’une haute montagne, un vallon tapissé de fleurs des champs ; mais l’érable préfère la droite,
entendant au loin le bourdonnement d’abeilles ; ces petits insectes, rois dans l’entreprise de la
fabrication du miel, adorent butiner les fleurs mellifères de l’érable et celui-ci serait ravi de
leur compagnie.
Se voyant en minorité, il cède et suit ses confrères à gauche, laissant, le cœur lourd, ses amies
au loin. Mais à quelques mètres à peine du point d’arrivée, des senteurs de rêve leur
parviennent et se mêlent alors, à l’odeur de la pluie, mille et un parfums. Ce n’est qu’au pied
de la haute montagne, qui surplombe le vallon, que la pluie cesse enfin. S’ébrouant de joie, les
feuillus voient alors apparaître une chaîne de couleurs dans le ciel. Admiratifs, ils
s’interrogent sur la source de cette apparition, mais contrairement à de nombreux curieux qui
courent après une chimère, ils décident sagement de ne pas partir à la recherche de la source
de l’arc-en-ciel.
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Ils contournent alors la haute montagne et se retrouvent entourés de sompteuses vignes où de
magnifiques grappes de belle taille dorent au soleil. Le vallon ne surpasse pas en beauté ces
quelques hectares de vignes soignées minutieusement et les quatre randonneurs se hâtent
avec impatience vers cette mosaïque de couleurs.
Le jour est bien avancé et les quatre voyageurs se posent au milieu des orchis militaires, des
œillets, des adonis, des bleuets, des anémones et des panais sauvages. Pendant quelques
heures, on les voit songeurs dans cette parfumerie à ciel ouvert.
Puis, toujours dans cette antique langue, le chêne propose à ses compagnons de voyage
d’achever ici leur périple.
« Les couleurs et les senteurs y sont idéales pour agrémenter tous les paysages que nous avons
vus aujourd’hui. Nos rêves seront moins fades à présent. Un petit siècle ici, avant notre retour
à notre clairière natale me semble tout à fait approprié ».
Devant tant de raison et étant attachés au petit vallon, les trois branchus approuvent avec
enthousiasme.
En fin d’après-midi, un père et ses deux enfants, vivant plus haut dans les collines et ayant
pour habitude de se promener au milieu des fleurs des champs, trouvèrent, étonnés, quatre
grands arbres, qui, la veille, n’étaient pas là.
Et c’est donc, dans ce petit vallon aux mille et un parfums et aux couleurs d’une palette
infinie, que les quatre patriarches du monde rêvent à leur voyage.
Elodie WANNER
68 – Colmar
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L’arbre qui chante
Je m’appelle Camille. J’ai dix ans et j’ai les cheveux bruns. Dans mon jardin, il y a un arbre que
j’aime beaucoup car quand je parle, il m’écoute. Je fais la sieste dans une cabane que j’ai
fabriquée. Un écureuil vient souvent prendre mon gouter. J’y passe de bons moments. Mais ce
soir, une mauvaise surprise m’attend.
J’arrive enfin à la maison, je traverse le jardin et…je ne vois qu’une souche d’arbre et ma cabane
à côté !!
Je fonce à la cuisine.
-Maman ? maman, criai-je
-Oui
-Où est l’arbre du jardin ?
-Les bûcherons l’ont coupé.
-Pourquoi ?
-Si nous l’avions laissé pousser, il serait tombé chez le voisin et il se serait plaint à la mairie.
Je monte dans ma chambre. Triste.
-A table !
-J’arrive
-Pourquoi cette tête ?
-Tu le sais, maman.
A la fin du dîner, je lui demande :
-Où vont les arbres après être coupés ?
-Je ne sais pas. Demande à ton professeur.
La journée du lendemain se passe comme d’habitude. Je pose la question à mon professeur.
Alors, je décide de demander à mes parents, un violon !!
Mathilde PLASSART
49 Cholet
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