L'Envers vaut l'endr..

UN
IL FAUT BIEN CROIRE EN QUELQUE CHOSE
Saint-Jude est la seule église du Nightside. Elle est assez loin de la rue des Dieux, qui regorge de
chapelles et de temples, et je m’y rends de temps à autre quand les affaires m’y obligent. Elle se trouve
dans un endroit sombre et tranquille, à mille lieues de la violence des néons et des lumières noires qui
sont de rigueur partout ailleurs. Elle n’est pas racoleuse et si vous passez devant sans faire attention, cela
n’a pas d’importance. Elle sera toujours là en cas de besoin. Placée sous l’égide du saint patron des
causes perdues, Saint-Jude est une vieille bâtisse, très vieille même, peut-être même plus ancienne que le
christianisme. Ses murs de pierre gris percés de meurtrières ne portent aucune décoration, aucun trait
architectural distinct. Deux rangées de bancs grossiers font face à un large autel de pierre recouvert d’un
simple drap de brocart et une grande croix en argent est accrochée au mur, un point c’est tout. Saint-Jude
n’est pas un endroit confortable où on fait des manières, où on papote, baigné dans le cérémonial
clinquant de la religion. Non. Il n’y a ni prêtre ni gardien ici, il n’y a pas non plus d’office. On n’y vient
qu’en dernier recours, pour le salut de son âme, demander l’asile ou s’entretenir une dernière fois avec
son dieu. Débarquez ici dans l’espoir de recevoir du baume au cœur théologique et vous risquez de
récolter sacrément plus que prévu.
À Saint-Jude, on écoute les prières et parfois… on y répond.
De temps à autre, j’y rencontre certains cas un brin difficiles. Dur, dur de trouver un territoire neutre
dans le Nightside. Tout le monde peut entrer dans Saint-Jude, la difficulté est d’en ressortir. L’église
offre l’asile, mais c’est elle-même qu’elle protège avant tout, n’allez pas me demander comment. Ce soir,
je n’étais pas ici par hasard. Je comptais bien sur la nature des lieux pour me protéger de la monstruosité
à qui j’avais donné rendez-vous.
Assis au premier rang, je tentais de combattre le froid insidieux qui hantait cette bicoque en me
calfeutrant dans mon pardessus blanc. Je matais les alentours en essayant de garder mon calme. Rien à
regarder, rien à faire, et je ne me voyais pas entamer une prière quelconque.
Mes ennemis tentent de me tuer depuis que je suis gamin, et j’ai vite compris que, pour m’en sortir, il
ne fallait compter sur personne d’autre que moi.
J’en avais marre de moisir ici, mais je résistai à l’envie de me lever et de faire les cent pas. Quelque
part dehors, une catastrophe naturelle ambulante fonçait vers moi, et tout ce que je pouvais faire, c’était
attendre bien sagement sur mon banc de bois dur. Je tapotai le carton à chaussures posé à côté de moi :
une manière de me rassurer, il était toujours bien là où je l’avais posé. Il y avait de grandes chances pour
que son contenu me protège de la terreur avec qui j’étais en affaires…
Ou pas.
C’est comme ça la vie, et surtout dans le Nightside. Si en plus on est le fameux, ou le maudit, John
Taylor, celui qui se vante de dénicher n’importe quoi, quitte à se retrouver dans ce genre de situation, je
n’en parle même pas.
J’avais apporté une dizaine de bougies, mais elles avaient bien du mal à dissiper l’atmosphère plutôt
lugubre des chapelles ardentes. L’air était froid, humide, et il y avait trop d’ombres à mon goût. Dans tout
ce silence, je croyais entendre la poussière danser, et ressentais le poids des âges, les innombrables