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pariétal en pleine déconfiture.
Il était temps, paraît-il !
Plus tard, le docteur me
raconta comment – et sur
quel ton ! – Hans, mon jeune
infirmier, l’avait littéralement
« mis aux ordres » pour stopper
une hémorragie qu’il n’avait
aucun moyen de contenir. Sans
l’aide, le sang-froid et le savoir
faire de ce futur chirurgien
allemand (dont j’étais, somme
toute, le premier patient à
traiter en urgence), l’incident
aurait pu être dramatique et
terminal.
Le 8 mai 1945, jour de la
capitulation nazie, des jeunes
filles de Marseille envahissaient
la clinique, chargées
de bouteilles de champagne et
de fleurs. Inutile de dire que ce
fut l’occasion – littéralement
sans précédent – pour les blessés
hospitalisés de trinquer,
non joyeusement, mais dans
une étrange gravité silencieuse
chargée de souvenirs, avec nos
infirmiers – ex ennemis devenus,
par fonction sinon déjà
par cœur, des artisans de paix.
Tous souvenirs confondus.
Soixante-cinq ans après, il ne
m’est donc pas paru inutile ni
démodé – au profit de bonnes
mémoires – de remettre à
jour, en toute conscience, vu
son arrière-goût quasi-métaphysique,
et sa « quatrième
dimension » inévitable, le
titre Guerre et Paix de Léon
Tolstoï. Du moins, sa mystique
sous-jacente et lapidaire m’a
inspiré sincèrement les lignes
qu’on vient de lire, chargées de
reconnaissance rétrospective
et inchangée.
Il est vrai qu’avec l’âge le
concept absolu de paix (la paix
de l’âme) ne revêt tout son
sens et toute sa richesse que si
l’on a connu la guerre… Une
guerre à double face.
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