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L’or vert p.4 pas, un autre pas encore. Les pas du dix-neuvième jour. La frontière approche. Si elle prend la route du Nord, elle verra bientôt la mer. En attendant, l’air a une odeur de France profonde. Les saules têtards serrés au bord de petits étangs, les églises romanes qui fleurent l’ombre et la pierre humide, les châteaux, les bois, les champs de blé, de maïs, de colza. A perte de vue, le jaune arrogant du colza. A Boignée, lorsque Rose-Claire était enfant, il y avait non loin de l’école un champ duquel elle décapitait toujours en chemin une tige de blé, pour dépiauter minutieusement l’épi, et savourer un à un les grains encore verts. Paysages de prés et de champs, tachés du rouge des briques et du blanc de la chaux. La terre, le blé, les murs, le fermier, le pain. On mangeait du pain de chez soi, et c’était il n’y avait pas si longtemps encore. Maintenant, il faut se battre pour que la campagne ne soit pas le terrain de jeu des 4X4 et autres Hummers. Le silence des champs déchiré par de grosses mécaniques. Avec Julien, elle avait appris à mépriser les frimeurs à moteur. Mépriser toutes les sortes de frimeurs, et leur besoin pathétique d’être forts, puissants, bruyants, de polluer pour séduire. Rose-Claire regarde les champs : ces derniers jours, elle a beaucoup pensé, et est arrivée à la conclusion que travailler pour Eurocarbur, ce n’était pas seulement s’offrir une belle réussite professionnelle, mais c’était apporter à ceux qu’elle aimait un trophée. Que son père soit fier d’avoir une fille cadre dans une société chimique de pointe. Que son ami soit fier d’avoir une compagne qui travaille contre le réchauffement climatique en facilitant l’essor de nouveaux carburants. Oui, qu’elle soit tournée résolument vers un futur vert et propre, afin qu’ils soient fiers d’elle. Mais cela n’avait pas marché. Julien l’avait regardée comme si elle passait à l’ennemi. La confiance entre eux s’était asséchée, crevassée. Pour elle, il était vital que Julien partage le feu de ses convictions : Eurocarbur sauvait le climat. Jamais il ne la suivrait là-dedans. Longuement, il avait tenté de lui expliquer, exemples à l’appui, que les carburants agro-industriels étaient aussi nocifs que les énergies fossiles. Chaque soir, les ailleurs s’invitaient à leur table ; il lui dressait les portraits colorés de paysannes d’Inde ou de Colombie, de gouvernements qui signaient des accords commerciaux honteux ; il lui parlait de terre, de cultures vivrières, de souveraineté alimentaire. Elle croyait sauver le climat avec des carburants alternatifs qui ne dégageaient pas de CO2 ? Il répondait en parlant du gaspillage d’eau et d’énergie dans les pratiques agricoles intensives nécessaires aux soi-disant « bio »-carburants… Pour quoi ? Et pour qui ? Julien s’échauffait, il n’en était que plus beau, même si la colère l’éloignait d’elle. « En Amérique latine, des gens meurent de faim parce que leurs terres sont accaparée par les gouvernements puis cédées aux agro-industriels qui y cultiveront de quoi fournir les Etats-Unis en éthanol. En Afrique, même chose… Les multinationales des agro-carburants sont bien conscientes que la production européenne ne suffira pas pour répondre aux besoins. Ils envahissent les pays du Sud. On pourrait rouler à l’huile de palme ? Fort bien ! Les bois ou les forêts tropicales sont détruits pour planter de la palme. Les sols s’érodent. La plantation est arrosée de pesticides et fongicides, les usines d’extractions déversent leurs effluents chimiques dans les fleuves voisins… Vous les industriels…»
Julien et Rose-Claire n’étaient plus « nous » désormais : elle était « Vous les industriels » et lui… Qui était-il, lui ? Il était parti avec une autre fille, une alter-mondialiste. Rose-Claire n’avait pas pleuré, mais quelques semaines plus tard, pris le Camino. S’il ne servait à rien de changer l’huile de palme ou de colza en carburant, autant marcher. Autant avancer très lentement. Dix-huit jours de marche, des cloches aux pieds et au cœur. Sur le chemin, Rosemonde la rejoint, lui saisit le bras. - Tu ne sais pas ce que je suis, et tu as peur. Mais regarde, j’ai ceci pour toi… Rosemonde lui tend quelques fleurs rouges. - Du jatropha ? murmure Rose-Claire, c’est du jatropha, n’est-ce pas ? L’or vert… Après la palme et la canne à sucre, … j’y croyais moi aussi. Une plante qui pousse sur des terres arides, supporte la sécheresse, qu’on cultive là où de toute façon il n’y a pas de cultures alimentaires, qui permet de protéger les sols de l’érosion et de retenir l’eau. Les pétroliers font déjà des expériences de culture intensive, à Madagascar, au Brésil. Mais si Julien était ici, il vous dirait sans doute combien d’eau potable et d’engrais on utilise là-bas, combien de paysans brésiliens on a dépossédés de leur terre pour cela… Il y a toujours des dépossédés. - Crois-tu ? Ce jatropha a une autre histoire. Regarde… Rosemonde dépose les fleurs malodorantes dans la main de Rose-Claire, lui saisit doucement les doigts pour les refermer sur la paume. Une fleur ou du vide ? Un rêve ? Elle voit soudain, nettement devant elle, un village du Mali, des femmes qui passent le long des haies, recueillent les baies et les portent vers un hangar. Le hangar où les baies sont transformées en huile. Et l’huile que l’on utilise ensuite, au village, pour faire tourner les moteurs des pompes des plate-formes multifonctionnelles du PNUD. Plus besoin d’acheter de gasoil ailleurs. Quelques haies le long des parcelles… rien de plus que quelques haies à planter. - C’est cela, le secret de la fleur rouge : l’huile extraite du jatropha permet aux villageois d’être auto-suffisants en matière de carburant. Rose-Claire soudain brûle de désir. Après Saint-Jacques, retourner dans un laboratoire, puis partir sur le terrain, se confronter au vent, planter des haies, vivre. Et ce n’est pas la solution miracle, mais il y a de l’espoir là-dedans. Elle sourit, se voit avancer, funambule entre global et local. Boignée n’est pas loin, Bamako est au coin du sentier, le col de Bentarte est tout proche et la vie veut qu’on avance vers plus loin, vers tout près. L’or vert p.5
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