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Je répondis : « C’est probablement ce que disait Martin<br />
Luther King le dernier matin de son existence. En tout cas ils<br />
sont tous morts sauf Tim maintenant ; Martin Luther King est<br />
mort ; Bobby Kennedy et Jack Kennedy sont morts… et j’ai<br />
exposé ton père au même danger. » Je le savais, ce soir-là,<br />
assise avec mon mari dans notre petite salle de séjour. « Il<br />
arrête de se laver ; il arrête de vider les ordures ; il écrit des<br />
lettres ; qu’est-ce qu’il te faut de plus ? Probablement qu’en ce<br />
moment il est en train d’écrire une lettre au pape. Les Martiens<br />
ont dû traverser le mur de sa chambre et l’informer de ce qui se<br />
passe entre sa mère et ton père. Bon Dieu ! Et c’est moi qui ai<br />
causé ça ! » Je cherchai sous le divan la boîte qui contenait ma<br />
réserve de marijuana.<br />
« Ne te défonce pas, je t’en prie », me lança Jeff.<br />
Tu t’en fais pour moi, pensai-je, pendant que la folie règne<br />
sur nos amis. « Juste un joint, fis-je. La moitié d’un joint. Une<br />
seule bouffée. Je regarderai simplement le joint. Je ferai<br />
semblant de regarder le joint. » Je trouvai la boîte mais<br />
m’aperçus en l’ouvrant qu’elle était vide. Je suppose que j’ai<br />
changé de cachette, me dis-je. J’ai choisi un endroit plus sûr.<br />
Oui je me souviens : en pleine nuit j’ai décidé que j’en avais<br />
marre de me faire bouffer par les monstres. « J’ai dû tout<br />
fumer », dis-je à Jeff. Et je ne m’en souviens pas, pensai-je,<br />
parce que c’est ça l’effet que vous fait la marie-jeanne : ça vous<br />
fout en l’air la mémoire à court terme. Peut-être que j’ai fumé la<br />
fin il y a cinq minutes et que j’ai déjà oublié.<br />
« Tu vois toujours tout en noir, commenta Jeff. J’aime bien<br />
Kirsten. Je crois que ça marchera. Ma mère manque à Tim. »<br />
Ce qui manque à Tim, pensai-je, c’est de s’envoyer plus<br />
souvent en l’air. « Elle est vraiment vicieuse, repris-je. J’ai été<br />
obligée de rentrer à la maison par le tortillard. Ça m’a pris deux<br />
heures. Je vais parler à ton père.<br />
— Non, tu ne vas pas faire ça.<br />
— Si, je suis responsable. Ah ! je me rappelle : ma cachette<br />
est derrière la chaîne stéréo. Je vais fumer jusqu’à ce que je sois<br />
complètement bourrée et ensuite j’appelle Tim et je lui dis<br />
que… » J’hésitai ; un sentiment d’inutilité m’écrasait ; j’avais<br />
envie de pleurer. Me redressant, j’attrapai un Kleenex. « Non de<br />
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