Françoise Tomeno, VOUS CHANTIEZ ? EH BIEN - Revue Institutions

Ce collage à l’autre, cette poussée vers l’identique, le même, je le retrouverai chez Aliette
dans le choix des chansons : toujours le même auteur-compositeur-interprète, ou bien la
chanson qu’un autre vient juste de chanter l’instant d’avant, un peu comme des écholalies. On
adoptera une règle dans l’atelier : pour les chansons chantées en solo, "les chansons
personnelles" - comme finira par dire Aliette et avec elle tout l’atelier -, jamais, dans la même
période, deux personnes ne chanteront la même chanson (la fin d’une période étant marquée
la plupart du temps par un concert dans la clinique). Le compositeur préféré d’Aliette restera
longtemps quelqu’un dont toutes les musiques sont bourrées de contre-temps, à un point qui
me déstabilisait moi-même. Et Aliette répétait "le même" là aussi, du côté du rythme, un
rythme bancal, balancé, très dur à reproduire pour elle.
Aliette va un jour nous donner une définition du refrain : "heureusement qu’il y a les refrains,
dit-elle, sinon il n’y aurait pas de différence". C’est ce retour du même refrain qui sépare les
couplets et donc les distingue. La distinction est inatteignable pour Aliette dans les paroles et
l’histoire de la chanson.
Aliette réussira un jour à énoncer une autre façon de faire de la différence : alors qu’à midi je
faisais, comme à l'accoutumée un petit tour dans la salle à manger pour annoncer ma présence
et l’atelier, elle me dira de sa toute petite voix et avec son mystérieux sourire : "Non,
Françoise, je ne viens pas" -"Vous avez peut-être quelque chose à faire ?" -"Non, je ne sais
pas pourquoi, je n’ai pas envie". Ce non là aura la vie dure, et il permettra que nous parlions
d’autre chose que du chant. Bravo Aliette !...
Loïc. Il ressemble plutôt à un adolescent alors qu’il doit avoir la trentaine. Sa voix parlée est
un peu entre deux timbres, entre deux hauteurs. Lorsqu’il me parle, il me fait penser à un
enfant par son débit, sa prononciation, le rythme de ses phrases : des phrases courtes, qui
s’achèvent toujours comme si elles restaient suspendues, ce sont d’ailleurs souvent des
questions ; son visage semble plongé dans le vôtre. Parfois Loïc change de ton, il est déprimé.
Alors il n’est plus dans ce mouvement du corps qui s’approche du vôtre et qui semble en
traverser les limites. Au contraire, il est assis, le visage vers le bas, ses phrases aussi tombent
quand elles finissent. Loïc a du mal à rester longtemps à l’atelier, à écouter les autres. Il a
toujours ailleurs où aller (plutôt qu’autre chose à faire).
Au début, il chante avec une voix perchée : celle d’un enfant, d’une femme ? Plutôt celle qui
n’a pas de limite vers le haut. Voilà ce qui l’intéresse, Loïc : toujours plus haut, repousser la
limite, parce qu’il n’y en aurait pas. Il peste de ne pas chanter aussi haut que moi, qui pourtant
n’ai pas une voix de soprano coloratur. Mais tout de même, je suis une fille, et lui un garçon.
Je le dis en plaisantant. Cependant, le jour où Loïc commence à "descendre" et à se retrouver
dans sa voix, une belle voix de baryton, c’est le résultat de tout un travail institutionnel, et pas
celui d’un travail vocal, technique ou non. L’atelier et une fête de quatorze juillet sur le thème
de Paris seront l’occasion pour lui de se présenter avec cette nouvelle voix. Il travaillera, et
dans le ton, dans l’ambiance "grave" une chanson d’Aristide Bruant.
Léon. Je dirai de Léon qu’il n’habite pas sa voix quand il chante. Quand il parle, s’il parle de
tous les maux dont il souffre physiquement, sa voix est terne et assez monocorde, comme luimême
est monolithique avec toutes les enveloppes qui l’accompagnent : toujours des tas de
gros pull-over et un anorak : il a du mal à les quitter, il se plaint pourtant d’avoir chaud. Mais
apparemment ces pelures doivent lui servir pour autre chose que le chaud et le froid. Sa voix
varie et s’anime quand il évoque sa région, Poissy, sa famille, la chorale où allait un de ses
frères. Quand il évoque les fêtes de famille passées et à venir. Un jour aussi il s’anime en