Amazones de turbulen..

Amazones de turbulences
Delphine ROULET

Amazones de turbulences
AUTOMNE
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J-119
AUTOMNE
J-90
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© 7 écrit – Delphine ROULET.
ISBN : 978-2-36849-126-3
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Avertissement au lecteur :
À Liliane et à Eléanor
À Dominique J.
À celles et ceux qui partent à la conquête de leurs rêves.
Flaubert a dit : « Madame Bovary, c’est moi ». Je ne suis pas Flaubert ! Emma Delamare, ce
n’est pas moi.
Cette œuvre est une fiction. Toute ressemblance avec des personnes ou des situations
existant ou ayant existé ne serait que pure coïncidence.

« Si le cheval connaissait sa force, serait-il assez fou pour accepter le joug comme il le fait ?
Mais qu’il devienne sensé et s’échappe, alors on dira qu’il est fou… »
August Strindberg, extrait de Maître Olaf.

« Deviens ce que tu es. Fais ce que toi seul peux faire. »
Friedrich Nietzsche

« Ils ne savaient pas que c’était impossible, alors ils l’ont fait… »
Mark Twain

AUTOMNE

De : Lullaby Delamare
À : Élodie Loizeau
Objet : La colo et après ?
Hello Élo,
Élodie, je ne t’ai pas oubliée. Tu es mon amie et la seule véritable.
Ma mère m’a envoyé en camp d'ados afin que j’y fasse des rencontres. Avec les autres filles
de mon âge, ça n’a pas marché. C’est comme ça, je n’y peux rien. Je n’ai pas le don de me
faire aimer.
Je ne suis ni rebelle ni asociale. Je ne suis pas une garce. Je m’habille comme toutes les
autres, écoute la même musique que les autres, lis les même magazines de merde, colporte
les même ragots…, mais ça ne fonctionne pas.
Avec les garçons non plus, d’ailleurs ! Je suis mignonne, sans histoires, même si je manque
un peu d’éclat. Je n’ai pas ce qu’il faut pour attiser le désir et subjuguer les hommes.
Élodie, tu devais être un peu pareille à mon âge. Je me reconnais en toi. Seulement moi, j’ai
plus de chance. J’ai des parents qui m’aiment, me protègent, me laissent grandir à mon
rythme.
Je viens d’un milieu privilégié, non pas que mes parents soient richissimes – mon père est
ingénieur, et ma mère, femme au foyer –, mais j’ai une vie préservée.
Je vis dans une banlieue bourge, un peu comme dans Desperate Housewives... En beaucoup
plus modeste quand même. Je suis une Française – très – moyenne, pas une Américaine
glamour.
Ma mère n'est pas trop mal dans son genre. Pour autant, ce n'est pas Eva Longoria !
Je ne reprendrai pas le chemin du lycée. L’école ne veut pas de moi, et le rejet est
réciproque. Je suis scolarisée à la maison avec mon petit frère Solal.
Je sais, Solal et Lullaby, c’est un peu strange. C’est ma mère qui a choisi nos prénoms.
Lullaby, ça vient de Le Clézio, et Solal est le héros de Belle du Seigneur d’Albert Cohen.
Je préfère quand même qu’on m’appelle Lulla. Surtout depuis que j’ai vu Sailor et Lula de
David Lynch. Je trouve les acteurs trop sexys, en particulier Nicolas Cage. Quel dommage
qu'il ait si mal vieilli ! Et puis, Lulla, ça fait plaisir à ma grand-mère, Lulu. C'est une jolie
façon de lui rendre hommage.
Ma grand-mère est assez géniale dans son genre. Seulement, ça n’a pas toujours collé avec
sa fille. Ces deux-là ont en commun un passé difficile, et le présent n'arrange rien : Lulu n’est
pas fan de son gendre.
Lulu et Emma, sa fille aînée, cela aurait dû être une histoire d’amour inconditionnelle, comme

il en existe exclusivement entre mère et enfant. Le lien est rompu. Depuis ma plus tendre
enfance, je sens comme une rupture. Sans vraiment être au courant de ce qui s’est passé, je
soupçonne un peu ma mère d’avoir merdé.
Emma ne réfléchit jamais avant de parler, et encore moins avant d’agir. Cependant, ma mère
est intelligente… Tu n’imagines pas à quel point !
C’est elle qui nous donne des cours à mon frère et à moi. Je ne sais pas comment elle se
débrouille, pourtant elle assure dans toutes les matières. Et dire qu’elle s’est arrêtée au BEP !
Au grand maximum, je bosse deux heures par jour, et cela me suffit amplement. Pour Solal,
c’est plus difficile à évaluer. Il reste cloîtré dans sa chambre. À n’importe quelle heure du jour
ou de la nuit, on peut le trouver en train de bouquiner ou scotché devant son putain d’ordi.
On ne sait jamais s’il travaille ou s’il joue. Un jour, je lui ai posé la question. Il m’a répondu
qu’il ne faisait pas la différence. Pour lui, c’est la même chose : il fait des maths pour
s’amuser et joue pour améliorer sa dextérité.
Puisqu’il le dit…
Aux yeux des gens qui nous entourent, Solal passe un peu pour un autiste. Ma mère protège
son rejeton et le défend contre le reste du monde. Quand elle prétend que mon frère est
simplement atypique, je suis tentée de la croire.
Mon père a réellement du mal avec Sol. La communication ne passe pas. Du coup, mon
paternel ne s’intéresse qu’à moi. J’ai l’impression d’être fille unique. Il est vraiment gentil
mon père. Seulement, je ne le vois pas assez. C'est un bourreau du travail. Récemment, il a
été muté au siège, à Paris. Cela n’arrange rien : il est absent toute la semaine et ne rentre à
la maison que le week-end. Il n’y a que ma mère qui semble satisfaite de cette situation. Elle
n’a plus la contrainte de préparer à dîner le soir et de ranger la maison. Elle est libre, tout
comme nous.
Sol et moi, on bouffe n’importe quoi à n’importe quelle heure. Le bordel ambiant ne nous
stresse pas, et notre vie est belle ainsi.
Entre une séance de shopping, une visite chez le coiffeur, un cappuccino avec sa copine
Angela, ses cours de gym et son implication dans notre scolarité, ma mère dessine des
vêtements. Elle a toujours rêvé d’être styliste et promet de créer un jour sa propre collection.
Ma douce Élodie, tout cela doit te sembler bien futile. J’essaie seulement de te distraire. J’ai
la chance inouïe de vivre dans ce qui paraît être un immense jardin d’enfant. D’accord, ce
n’est pas le jardin d'Éden, mais si je le compare à l’enfer que tu as vécu, c’est quand même le
paradis !
C’est incroyable comme on se ressemble, Élo. Je donnerais n'importe quoi pour que tu aies
croisé ma route au lieu de celle de Yasmina…
Je raconte vraiment n’importe quoi : la rencontre était improbable. Tout nous sépare. Nous
ne vivons pas au même endroit, et je n’avais que huit ans quand tout cela t’est arrivé.
Quand bien même nous aurions eu le même âge, Yasmina t’aurait plu malgré tout. Elle avait

la beauté du diable, ainsi que cette faille béante, caractéristique de ces filles qui ont vécu et
souffert. Elle t’a émue avec ses plaies ouvertes, alors tu t’es engouffrée dans la brèche au
risque de t’y perdre…
Elle t’a présenté tous ces types, ces larves d’hommes, dont elle ne voulait plus être la proie.
Elle t’a sacrifiée mon Élo : c’est le seul moyen qu’elle a trouvé afin de sauver sa peau.
Yasmina aussi est une victime, une salope qui mérite la corde, mais une martyre
quand même !
Quant aux lascars qui t’ont meurtrie, ces salauds ne sauraient être pardonnés. Pourtant,
justice ne t’a pas été rendue, et cela me révolte. Le juge s'est montré indulgent envers ces
connards sous prétexte qu’ils étaient mineurs au moment des faits. Comme ils étaient dans
une démarche d’insertion au moment du procès, c'est toi, ma belle, que la justice a
condamnée.
Face au crime, la clémence est une ignominie.
Fort heureusement Élodie, personne n’est condamné à vie ! Y a toujours des remises de
peine. Ma mère m’a parlé de Boris Cyrulnik, l'homme qui a écrit, Un merveilleux malheur. Il y
est question de résilience. Telle que je connais ma mère, le propos l'a probablement
dépassée. Ce n’est pas pour la princesse Emma que le concept de résilience a été inventé. Ce
livre a été écrit pour toi.
Je t'abandonne ma belle Élo, car je ne trouve plus ni les mots, ni la force de continuer. Je ne
suis qu’une gosse de quinze ans pitoyablement choyée, et assez limitée question endurance.
Bisous.
À très bientôt,
Lulla.
P. S. : J’ai dit au directeur du centre que tu étais la meilleure animatrice que je n’ai jamais
rencontrée. J’espère au moins que ce débile aura validé ton stage !

Grande, brune, ronde et le teint pâle. Elle aurait probablement pu inspirer Renoir ou Rubens,
voire même les deux. Cette femme est une héroïne réaliste : c'est la Nana du XXIe siècle,
née de l'imagination d'un Zola surfant sur le web. Les mains sur les hanches, un air buté et
provocateur, forte en gueule et charpentée, sa posture et son allure laissent envisager la
femme de caractère.
Elle a toutes les raisons du monde d'en vouloir à la terre entière.
J’ai hérité du prénom de ma grand-mère, Louise. Le prénom d’une morte. Ma grand-mère a
eu une vie de merde et moi aussi. La merde, c’est génétiquement transmissible !
L’hérédité, quelle injustice quand on y pense ! Pas moyen d’en sortir.
Les princesses engendrent des princesses, et les filles de rien tapinent comme leurs mères.
C’est à cause de cette foutue loi que je n’ai pas eu de gosses, et aussi parce que ces salauds
m’ont trop abîmée. La loose transgénérationnelle s’arrêtera avec moi.
Louise écrit parce qu’elle n’arrive pas à dormir. Elle écrit pour survivre à la nuit. À cette nuit
et à la suivante. Elle n'est pas encore prête à partir, pas tout de suite.
Elle ne dérange personne puisqu’elle dort seule. Les hommes, il n'y a pas moyen : un mec
dans son pieu, cela la ferait trop flipper. L’insomnie serait pire. Les quelques heures
nécessaires à la régénération de son cerveau, elle ne les aurait pas. Même sous alcool,
même abrutie de somnifères. Même avec un flingue sous son oreiller et un couteau entre les
dents, Louise ne serait pas rassurée. L’homme est un prédateur, et cela, elle n’y peut rien.
Je ne suis pas cette conne de Shéhérazade qui raconte de belles histoires pour faire bander
un connard de prince psychopathe. J’écris pour moi et aussi pour toutes celles qui me
survivront.
Elle est insomniaque depuis qu'elle a quinze ans. Louise est née dans le ruisseau ou presque.
Sa mère faisait le trottoir, et son père dealait : un scénario classique.
Elle n'a jamais vraiment connu son géniteur, vu qu’il purgeait une peine bien au chaud dans
une zonzon quatre étoiles, pendant que sa mère arpentait le pavé ou transpirait dans un
salon de massage. À sa sortie de taule, le père de Louise s’est fait descendre, ce qui était
certainement mérité.
Comme pour compenser l’injustice sociale, la nature s’est montrée généreuse avec elle.
Louise est née robuste, en bonne santé, presque jolie, pas trop conne. Une belle plante dans
un mauvais terreau.
Elle aurait pu s’en sortir si des salauds ne l'avaient pas brisée.
À quinze ans, je me suis fait serrer par des types, dans une cave, en bas de mon immeuble.
J’ai quarante-cinq balais, et je ne m’en suis toujours pas remise !
J’ai bien eu une amorce de vengeance. Je me suis servie de mon corps pour embobiner deux
ou trois truands, pour jouer l’allumeuse qui fout la merde. La Caillera, c’est un milieu fermé,
une grande famille incestueuse. Je me suis débrouillée pour que les enfoirés qui m’ont fait

tant souffrir s’entretuent. Deux types sont morts par ma faute, mais cela ne me suffit pas !
Les petites frappes, les loosers, les loques humaines, cela ne l’intéresse pas. Louise veut la
peau des autres, de ceux qui s’en sont sortis malgré elle. Ils ont construit leur vie en dépit de
leurs actes, et cela, elle ne peut le tolérer.
Ils ont survécu et pas moi. Je ne saurais laisser passer ça.
Elle se souvient d’un môme de son quartier.
Il avait de beaux yeux noisette et des cheveux bruns.
À l’école primaire, elle avait déjà le béguin pour lui, même s’il était plus jeune qu’elle.
Il arrivait à Louise d’aller jouer chez le petit garçon. Il était dorloté par une mère qui l’élevait
seule.
Quand ces ordures m’ont forcée, il a attendu son tour comme les autres, et il en a bien
profité.
Louise vient de retrouver la trace du criminel. Elle s’est débrouillée pour emménager juste en
face de chez lui.
Tu sais, mon gars, on va bien s’amuser… Et après ça, j’aurai ta peau, je le promets !
Elle écrit pour celles et ceux qui vont la lire.
Cette histoire finira mal, au moins vous saurez pourquoi.

De : Lullaby Delamare
À : Élodie Loizeau
Objet : Tout sur ma mère.
Hello Élo,
J’avais l’intention de t’écrire avant, mais ma vie n’est pas franchement trépidante, et je ne
savais pas de quoi te parler.
Il est 11 h, et Sol pionce encore ! Il se réfugie dans le sommeil pour ne pas avoir à affronter
le monde.
— Je n'ai pas besoin de me reposer, j'ai besoin de rêver. Le sommeil est un sas entre deux
univers : je dors pour basculer dans mon monde onirique.
— Et vivre dans notre monde réel, cela ne t'intéresse pas ?
— Le rêve est infiniment supérieur à la vie.
— Il faut pourtant être éveillé pour avoir conscience de vivre.
— Je me sens vivant quand je rêve. Quand je suis réveillé, je survis.
Mon frère me fait penser à l'une de ces créatures de la nuit, comme les vampires, les
loups-garous, victime d'un maléfice ancestral qui ne le rend qu'à demi-humain.
Ma mère est dans sa phase créative.
Elle porte elle-même ses prototypes qu’elle fait fabriquer par Marilou, la voisine,
ex-couturière reconvertie en MAF (mère au foyer). Comme tu peux le constater,
l’émancipation féminine n’est pas arrivée jusqu’ici. Je te l’avais bien dit : on est dans
Desperate Housewives !
Emma et Marilou (Marie-Line pour l'état civil) se connaissent depuis toujours. C’est ma mère
qui a pistonné Marilou pour qu’elle puisse louer la maison, et mon père, lui, s’est porté
garant.
Au fond, Marilou et Emma ne sont pas vraiment les meilleures amies du monde, néanmoins
elles sont complémentaires. Et puis, ma mère n’a plus personne depuis qu’Angela est partie
vivre à Bordeaux.
Je n’étais pas fan d’Angela : trop futile, trop légère. Ma mère est différente. Elle se retranche
derrière une allure superficielle, pour qu’on ne sache pas à quel point elle est profonde,
sensible et grave.
Elle pense que les gens l’aimeraient moins s’ils savaient. Ma mère est vive, spontanée,
gentille et drôle. Pourtant, elle a peu d’amies. Je crois qu’elle se débrouille encore plus mal
que moi.
Depuis qu’elle fréquente assidûment Marilou, ma mère dépense moins d’argent. D’abord

parce que les deux femmes fabriquent elles-mêmes leurs vêtements – quoique ce soit
surtout Emma qui les porte –, ensuite parce que Marilou a un train de vie nettement
inférieur.
Marilou a épousé un artisan plâtrier peintre, pas un ingénieur. Le moins qu’on puisse dire,
c’est que son mec n’est pas un marrant. Faut voir comme il la surveille sa femme de près. Et
puis, c’est lui qui fait les comptes.
Dans le genre « dépensière compulsive », Emma ne s’en sort pas trop mal. Mes parents ont
un compte joint, mais ma mère a ses petites combines. Je sais qu’elle a au moins deux
autres comptes ouverts en douce, et deux cartes de retrait secrètes.
J’ai un scoop. Une nouvelle locataire vient d’emménager.
C’est une belle femme d’une quarantaine d’années. Elle est grande, brune, et parle fort : tout
le contraire de ma mère ! Je me dis que c’est une femme comme ça qu’il faudrait à mon
père…
Maman a bien accueilli la nouvelle arrivante. C’est dire si elle est sacrément en manque de
nouvelles têtes !
Ah, j’allais oublier. Ma génitrice était conviée à l’AG d’une asso où elle est adhérente. Il y
avait là plusieurs parents d’enfants précoces : j’en conviens, ce n’est pas l’humilité qui
m’étouffe, c’est comme ça qu’on nous a étiquetés mon frère et moi. Je subodore que le
courant est bien passé entre les convives. Peu familière des sorties nocturnes, ma mère est
rentrée à 1 h du mat, totalement euphorique. Elle n’était même pas pompette !
Gros bisous ma belle,
Lulla.

De : Élodie Loizeau
À : Lullaby Delamare
Objet : Réponse.
Ma Lulla,
Quel plaisir de te lire ! Tu me distrais beaucoup avec tes histoires. Cela n’a l’air de rien, mais
pour une fille qui essaie péniblement de se reconstruire après un séjour prolongé en hôpital
psychiatrique et des années de dépressions post-traumatiques, c’est déjà beaucoup !
Tu as un style bien à toi, Lulla, et tu mériterais d’avoir ta propre chronique dans un magazine
féminin.
Ton frère m'inquiète un peu. L'intelligence extrême est souvent source d'angoisse. Solal
ressemble à ces petits génies trop fragiles qui prennent conscience de leur vulnérabilité trop
tôt, bien avant de pouvoir se représenter l'étendue de leur potentiel. En grandissant, il
deviendra artiste maudit, geek, addict aux jeux vidéos, aux paradis artificiels…, pour se
protéger du monde. Ou bien il aura un destin exceptionnel, comme Einstein, Bill Gates, Mark
Zuckerberg avant lui !
Ta mère a vraiment une personnalité intéressante. J’aimerais beaucoup la connaître ! Tu la
décris comme une enfant gâtée, et à mon sens, c’est un peu réducteur. Tu ne la crois pas
concernée par la résilience, je pense que tu te trompes. Je la vois comme une personne qui
s’agite dans tous les sens, dépense sans compter, s’habille, se pomponne, s’entretient dans
le but de plaire à tout prix.
Qui veut-elle séduire Lulla ? Quel est ce vide immense qu’elle cherche à combler ?
Je ne t’ai pas dit, le directeur de la colo n’a pas validé mon stage d’animatrice. Il me trouve
trop sensible. Pourtant, au fond de moi, je sais que je suis faite pour ce métier, car j’adore
les enfants et m’entends plutôt bien avec les ados.
J’ai aimé m’occuper de votre groupe, je vous ai trouvé adorables. J’ai été touchée par Élise,
lorsqu’elle s’est mise à chialer parce qu’elle devait quitter ses parents. Cette grande fille de
quatorze ans possède la stature d’un mannequin et l’âme d’un nouveau-né. J’ai été émue par
Thomas, par sa maladresse, par les innombrables râteaux qu’il s’est pris,… J’ai été
bouleversée par Bastien, par son amour pour Juliette. J’ai versé des larmes en suivant l’idylle
de Lucas et d'Océane… À quinze ans, certains êtres sont capables du pire, ont assez de
sadisme et de méchanceté en eux pour détruire une vie ; d’autres, au contraire, sont déjà
capables de donner le meilleur d’eux-mêmes.
Je n’ai pas eu la chance de rencontrer les bonnes personnes.
Tu m’as émue toi aussi, ma petite Lullaby. Il y a tant d’amour en toi que tu ne sais pas
comment l’offrir… Tant de choses à exprimer, mais personne pour t’écouter. Toi non plus,
d’une certaine manière, tu n’as pas rencontré les bons !
Continue à me raconter ta vie de petite-bourge des banlieues chicos ! Continue à me parler

du seigneur Solal, le dark angel des beaufs, ainsi que de ta mère, princesse rebelle à sa
manière !
C’est de la vie et de l’espoir que tu me transmets dans tes mails.
Gros bisous, adorable Lulla.
Élodie.

J-481
Elle a beau avancer à grandes enjambées, elle ne sait pas où elle va. Elle est dans le
désordre, blonde, hâlée, mince et pensive. Ses yeux sont clairs, trop peut-être. Les larmes y
affleurent, et elle est paumée. Ses pensées foisonnent et tourbillonnent. C'est un maelström
dans sa tête. Elle se laisse engloutir, entraîner au fond d'elle-même. Elle ne redoute pas la
noyade : c’est une bonne nageuse, presque une sirène.
Je vous donne un aperçu de ses profondeurs intimes.
Je vous raconte Emma. Elle veut être lue pour exister. Son histoire, je la destine à un homme
que les mots n’effraient pas.
Robinson, Némo, Sindbad, ou qui que tu sois, je t'envoie une bouteille à la mer. Puisse ce
voyage intérieur t’intéresser un peu.
Toi, hors du monde, toi qui n'es pas entré dans ma vie, j’attends ta réponse à mon message
de détresse joyeuse. Je l’envisage comme un écho qui reviendrait d'un paradis retrouvé.
Elle s'appelle Emma. Comme Emma Bovary !
Ce n’est pas en hommage à Flaubert qu'elle se prénomme ainsi. Sa mère a choisi ce prénom
parce qu’elle le trouvait « classe ». Elle a bon goût sa mère, dans le genre précurseur
(mon héroïne a quarante-deux ans). Emma, ça revient en force, c’est même ultra
tendance. Ça fait héroïne de romans anglo-saxons contemporains. Un peu comme Rebecca,
Elly ou Lisa. Il est des prénoms qui prédestinent à la réussite et à l’amour. Et mon Emma
s'est juré d’avoir tout ça.
Elle aime tout ce qui est contemporain, se nourrit de l’air du temps. Elle capte les émotions
flottant dans l’atmosphère, et s’en inspire pour ses créations : toutes ses voisines en sont
dingues ! Elle aurait plus de commandes si ses copines n’étaient pas si conventionnelles et
tellement coincées. En fait, ses fringues, c’est surtout la styliste qui les porte. D’abord parce
qu'elle rentre dans un 38, et aussi parce que l’originalité lui sied.
Avec Marilou, elles font la paire. Des deux, Emma est la créative. Pendant qu’elle dessine les
patrons, réalise les découpes, Marilou, elle, les assemble. Niveau rapidité, elle bat Emma à
plate couture… C'est vraiment l’expression idoine !
Marilou ne porte pas les tenues qu’elle confectionne. Christophe, son mari, n’aime pas ce
style. À ce propos, il n’aime pas tellement Emma, et cette dernière le lui rend bien.
— Chérie, c’est moi !
Pas possible, qu’est-ce qu’il fout là un mercredi soir ? Emma déteste quand il l’appelle :
« chérie ». Ça fait vieux couple au bord de la rupture ! Entendu, elle extrapole...
— Olivier ? Tu rentres tôt. T’es en stage à Lyon ?
— Non, ma chérie, en RTT.

Incroyable ! Il n’a rien de mieux à faire de son temps libre que de venir lui casser les burnes !
Certes, il est des expressions plus féminines, nonobstant l'idée est éloquente. La blonde a
prévu une soirée épilation, Häagen-Dazs devant la télé, papotage sur le net avec ses
nouvelles copines virtuelles, et aussi au téléphone avec Angela. Pour une fois qu'elle a
quelque chose de vraiment important à lui dire !
Et demain, elle déjeune avec Louise, la nouvelle voisine, avant de l’accompagner au spa.
Après quoi, elle embraierait bien sur un cinoche. Elle n'a aucune disponibilité pour Olivier !
D’avance, elle connaît le programme de l'homme qui partage encore sa vie. Pioncer jusqu’à
11 h du mat, se lever, passer aux chiottes, faire un brin de ménage (parce que monsieur se
targue d’être ordonné !), déjeuner, faire la vaisselle, puis enfin, sur le coup de 15 h, s’affaler
devant la télévision. Après-demain, ce sera pareil, et samedi, il va filer chez bricotruc. Elle
ne connaît personne de plus prévisible.
Dire qu’il bosse à Paris ! Les RTT parisiennes, ça sert à visiter le Louvre, la Cité des sciences
et les jardins, faire du lèche-vitrine, du sport, visionner un porno dans un sex-shop,… Et que
sais-je encore ? Tout, n’importe quoi plutôt que l’ennui provincial !!!
L’homme qu'elle a épousé ne s’intéresse à rien. Même sa carrière qui paraît tenir une si
grande place dans sa vie, est dénuée de sens. Ce qui anime Olivier, c’est le statut et l’argent
qui va avec.
À quelle fin ? Le confort, et c’est à peu près tout. Olivier se démène pour lui offrir une vie
confortable, et elle devrait s'en satisfaire. Au minimum, se montrer reconnaissante. Ce n’est
est pas qu'elle soit ingrate (ou alors seulement un peu), c’est juste qu’il n’a rien compris. Elle
n’a que faire d’une vie confortable, ce qu’elle désire, c’est une vie passionnante !
Sa mère me l’a toujours dit : elle n'a pas épousé le bon. Ou alors elle n'est pas formatée pour
le mariage.
Il y a un bug, une couille dans le pâté. Quelque chose ou quelqu’un a merdé quelque part.
Soit ! Elle s'est fourvoyée, et alors ? C’est pas de sa faute (à la réflexion, un peu quand
même) si on ne lui pas fait de meilleure offre… Elle a eu Olivier parce qu’il voulait bien d'elle,
et qu'elle pouvait l’avoir sans trop d’efforts. « Dans la vie, on fait ce qu’on peut, pas ce qu’on
veut ». Cela résume assez bien l’état d’esprit d’Olivier et aussi sa philosophie.
Quelle ineptie ! Elle a choisi la facilité, elle en crève !
— Merde Emma, tu aurais pu ranger un peu. Et dire que j’ai épousé une femme de ménage !
— Justement, en allant vivre avec toi, je pensais que j’allais en sortir…
Elle lève les yeux au ciel et renonce à répliquer. L'époux est trop limité pour comprendre.
C’est juste le grand mythe de Cendrillon qui la fout dedans. Une gentille boniche croit
changer de statut en épousant un prince et finalement se leurre. Les princesses sont des
ménagères comme les autres.
Il y a longtemps qu'elle a jeté l'éponge, rendu son tablier.

On est mercredi soir et il l’emmerde. Il ne peut pas aller faire un tour au bar avec des potes ?
Au moins, il rentrerait bourré, et peut-être que, pour une fois, il serait drôle ! Désinhibé, il
irait à la chasse, rencontrerait une autre femme, et qui sait, celle qui lui convient.
Eurêka ! Elle tient la solution : son mari doit avoir une maîtresse ! Il passerait ses RTT avec
elle, et sa vie retrouverait un sens. Elle ne le verrait plus qu’un week-end sur deux. Elle
retrouverait son Olivier embelli par l’amour, euphorique et léger. Un beau jour, il la quitterait
pour elle. Cela l’arrange, puisqu’elle aurait le beau rôle. Elle retrouverait la liberté sans avoir
à s’enfuir.
23 h. Olivier s’est assoupi devant la télé. Il ronfle déjà. Elle va s'endormir seule en pensant à
cet homme qu'elle a vu l’autre soir.

Louise, la nouvelle venue à « Wisteria Lane », se félicite.
Elle a rencontré la femme de l’homme qu'elle veut détruire.
Ce n’est pas vraiment son style, mais elle n’est pas désagréable. Dans le genre petite-bourge
certainement moins coincée qu’elle en a l’air, elle n'est pas trop vilaine.
Elle a dévisagé Louise avec son regard clair et l’a détaillée des pieds à la tête. Dans ses
yeux, la grande a lu un soupçon d’arrogance, mais aussi de la curiosité. D’ordinaire, ce type
de nana ne lui inspire aucune sympathie. Trop bien fringuée, trop sûre d’elle…, et ce regard
glacial et stupéfiant qui vous fige !
Pour une raison qu'elle ignore, Louise sent la glace sur le point de fondre. Le volcan gronde
sous la banquise.
Cette Emma, elle en fera son alliée.
Avec sa fille, Lulla, le courant est immédiatement passé. Lullaby est une adorable ado de
quinze ans. Elle aussi l'a bien observée. Comme sa mère. Le regard scrutateur qui trahit la
passion du détail, la volonté de voir en profondeur pour deviner l’âme, c’est de famille. Sauf
que dans les yeux de Lulla, Louise a vu de l’empathie.
Elle l’aime déjà.
Louise va devoir tuer le père de cette gentille fille… C’est dommage…
Lulla n'est pas une gosse comme les autres : sa maturité et sa capacité d’écoute ont
impressionné Louise. Elle décide de faire de Lulla sa confidente. La môme ne va pas à l’école,
et Louise travaille à temps partiel. Elles auront du temps.
— Mes enfants n’ont jamais pu s’adapter aux contraintes de la scolarité. Le système ne leur
convient pas.
Emma le lui a expliqué ainsi.
La bourgeoise n’est pas ce qu’elle semble être, et les gosses sont inadaptés. Il y a une faille
dans cette famille. Louise la trouvera, et sa tâche n’en sera que facilitée…

— Dis Lulla, ils se sont rencontrés comment tes parents ?
— C’est une belle histoire. Tu as vu Will Hunting ?
— Non.
— Ça ne fait rien. Je te raconte quand même. Ma mère avait vingt et un ans. Elle bossait
comme femme de ménage dans l’établissement où mon père terminait ses études : une
école d’ingénieur. Ils se sont vus, et ils ont flashé l’un sur l’autre. Le coup de foudre, comme
dans les films. Inexplicable et immédiat. On est des visuels dans la famille. C’est comme ça
que je l’explique.
Elle poursuit.
« Mon père était plongé dans un bouquin d’économie. C’était pas vraiment sa tasse de thé,
alors ma mère lui a tout expliqué. L’optimum de Pareto, ce point crucial où la satisfaction des
individus ne peut être augmentée qu’en diminuant celles des autres ; Keynes et la raison
pour laquelle il faut augmenter les salaires… Elle lui a aussi parlé de psychologie et des
principaux moteurs de l’activité économique humaine : le dévouement au groupe, le goût du
travail bien fait et efficace, et aussi l'intérêt pour le savoir désintéressé. Concernant ce
dernier point, elle savait vraiment de quoi elle parlait. »
— Ta mère est diplômée en économie ?
— Non, elle a appris tout ça à la bibliothèque municipale pour quelques francs (la monnaie
de l'époque) de pénalités de retard… Comme dans Will Hunting. Dommage que tu n’aies pas
vu le film. Tu comprendrais mieux.
Louise admire Lulla. Dieu que cette gamine est intelligente !
Elle devine immédiatement de qui elle tient. Ce connard d’Olivier a beau être ingénieur,
devant sa femme, il ne fait pas le poids !
Quand il sera mort, Emma n’aura aucun mal à trouver mieux.

J-480
Swan. Emma ne sait encore rien de cet homme, et pourtant il lui est déjà impossible de
l’oublier.
Aussitôt vu, aussitôt séduite ! Elle s'est sentie comme happée par un tourbillon d’énergie
positive. C’est une impression inédite, quelque chose qui vient de loin, et en même temps, de
nulle part.
Elle n'avait jamais éprouvé cela auparavant.
Elle s'obligea à détailler tous les participants, à enregistrer leurs visages, et à lire ce qu’ils
exprimaient dans leur regard. Toutes les expressions passèrent au crible de son affect. Elle
captait les émotions de tout le monde ou presque et s'en remplissait.
Et une force irrépressible la ramenait à lui.
Il y avait en cet homme quelque chose d’intensément lumineux. En lui, elle crut percevoir la
profondeur et la chaleur et l’empathie, et s’en imprégna.
Jamais personne ne lui avait inspiré une telle confiance, une sympathie aussi vive.
Pour elle, il incarnait la promesse d’une vie meilleure.
Ses enfants l’accompagnaient. Ils étaient calmes et paisibles, habitués à attendre,
précocement dotés de patience. Emma les observait, contemplative et silencieuse.
Sa fille, neuf ans peut-être, lui rappelait Lullaby lorsqu'elle avait son âge. L'enfant ramena
Emma en arrière. Elle se sentit presque nostalgique. À l’époque, elle y croyait encore un peu
à son mariage. Au moins, elle essayait de s'en convaincre. Elle avait l’espoir qu’Olivier finirait
par évoluer, par s’élever. Elle se disait qu’il finirait bien par grandir…
Soudain, Swan se leva. Il voulait profiter de la pause pour s’esquiver. Il s’avança vers elle
pour lui parler. Emma vit aussitôt le regard que l’enfant adressait à son père. Ses yeux
disaient : « Ne t’attarde pas, papa ! » Swan obéit à sa fille et préféra s’en aller sans dire un
mot. Emma l'admira pour cela. Au plus profond de son être, elle ressentit pour lui une infinie
tendresse.
Swan, je t’aime déjà. Je pressens cependant que je ne t’aurai pas.
Évidemment, cet homme est marié, Emma aussi, au fait. Pourquoi faire simple quand on peut
faire compliqué ? Elle ne le fait pas exprès. Elle doit avoir un don pour se mettre dans des
situations inextricables. Plus il y a d’obstacles apparents, plus l’enjeu la stimule.
Pour autant, Emma n'est pas masochiste. L'inconfort n'exerce sur elle aucun attrait, elle n'a
pas le goût de la souffrance. Elle n’aime que ce qui est beau et agréable. Elle recherche
toutes ces choses qui lui font sentir à quel point la vie est intéressante.
Quand elle avait rencontré Olivier, il était fiancé à une gentille fille, brillante et cultivée qui
plaisait beaucoup à sa mère. Sa rivale – quoique Emma ne se soit jamais abaissée à la

considérée comme telle – était une fille de bonne famille, titulaire d'une maîtrise de chimie
qu'elle apportait en guise de dot. Dans l'objectif avoué de devenir une femme d'intérieur
accomplie, la fille de famille prenait des cours de cuisine. Emma était fauchée, bordélique,
seule au monde, sans aucune perspective. Contre toute attente, Olivier avait choisi Emma,
alors qu'elle ne lui avait rien demandé.
À l’époque, elle-même était persuadée qu’il allait épouser cette autre avec laquelle il
semblait tellement heureux.
Pourtant, il l’avait choisie et non l'autre femme. La belle-mère d'Emma ne lui a jamais
pardonné.
Par faiblesse, par opportunisme et parce qu'elle avait tant besoin d’être aimée, elle s’était
laissée élire. Peut-être aussi qu'Olivier lui plaisait un peu quand même…
Cela n’était qu’une erreur de jeunesse.
Est-ce qu’une erreur cesse d’être une erreur quand on fait semblant d’y croire jusqu’au bout ?
Comme il est difficile de s’avouer vaincue !
« I took my love and took it down
I climbed a mountain, I turned around
And I saw my reflection in a snow covered hill
'til a landslide brought it down... »
(« J'ai pris mon amour et je l'ai démonté
J'ai escaladé une montagne, j'ai tourné autour
Et j'ai vu mon reflet dans une colline couverte de neige
Jusqu'à ce qu'un éboulement l'abatte… »)
Extrait de Landslide, Mac Fleetwood.

De : Lullaby Delamare
À : Élodie Loizeau
Objet : C’est la rentrée ! Heureusement, pas pour moi.
Hello Élo,
Tout le monde autour de moi a repris le chemin de l’école. Pas moi. Je poursuis ma scolarité
à la maison, et c’est un privilège inouï. Je me lève quand je veux, travaille à dose
infinitésimale mais productive (ça compense), mange quand j’ai faim, me couche quand j’ai
sommeil. La vie rêvée quoi !
Les détracteurs du système affirment que ça ne prépare pas franchement à la vie
professionnelle…
C’est vrai que, quand j’entends les gens me raconter leur vie au taf, je redoute un peu
l’entrée dans la vie active.
Hier, Claire, la cousine de ma mère, est passée. Elle m’a expliqué dans le détail en quoi
consiste son job de fonctionnaire.
Trente-six chandelles ! Claire vient de fêter son anniversaire. Maman rondelette d'une petite
Zoé (trois ans), et épouse d'un quasi-quadra (déjà bedonnant à trente-neuf ans !), la cousine
m'a semblé particulièrement remontée. Jamais son travail ne lui a paru aussi inepte, et en
outre, elle ne supporte plus sa chef.
La parole a une fonction cathartique, et ça tombe bien, car je suis disposée à tout entendre !
Pour le fun et aussi pour te dissuader de postuler dans l’administration, je te retranscris notre
conversation.
— Tu as des notions de management Lulla ?
— Pas vraiment…
« Prenez une employée lambda, moi, par exemple, qui réintègre son poste après un an de
congé parental. Ladite employée, recrutée pour ses prétendues compétences en matière de
gestion comptable, est pressentie pour remplacer une femme cadre dépressive inapte au
travail. Jusqu'ici tout va bien, la gestion, ce n’est jamais que du bon sens paysan, si on
excepte le fait que ce n’est pas ce que j’aime faire. »
Claire poursuit :
« Au bout de six mois, le directeur des ressources humaines prend conscience que je ne suis
pas assez gradée et pas suffisamment payée pour assumer la responsabilité d’un budget
aussi colossal (quatre mille âmes qui bossent dans cette collectivité, ça génère un paquet de
fric – l’argent du dévoué contribuable –). Deux solutions sont alors envisagées : la
première, me promouvoir à un grade supérieur, la seconde, recruter quelqu’un pour
m’encadrer.

Comme je n'ai pas assez d’ancienneté pour être promue, c'est la seconde option qui a
finalement été retenue. De fait, j’ai hérité d’un n+1 totalement néophyte en matière de
gestion budgétaire mais gentil, ce qui est suffisamment rare pour être souligné… Le quidam
occupe un poste improductif, mais gagne plus du double de mon salaire. C’est justifié vu qu’il
passe son temps à se faire engueuler par la harpie qui nous supervise tous les deux (ma
n+2) pour un travail qu’il n’a pas effectué et des décisions qu’ils n’a pas prises… Puisque le
boulot, c’est toujours moi qui le fait ! En ce moment même, mon collègue profite de trois
semaines de congés, sacrément mérités. Je suis donc en direct live avec la mégère non
apprivoisée, et je dois affronter seule un esprit aussi étriqué que nébuleux. Il me faut donc
m’adapter à des injonctions contradictoires, à des sautes d’humeur, à une logique des plus
approximatives. Pourtant, elle est chef et pas moi : est-ce à dire que son style d’intelligence
est plus adapté à la réalité sociale que la mienne ? »
— Peut être… Ou bien c’est seulement que tu n’as pas trouvé ta voie. En tout cas, tu es bien
la cousine de ma mère !
Voilà chère Élo. J’espère ne pas t’avoir trop saoulée avec les déboires professionnels de
Claire. Je te raconte cela, parce que je trouve son exemple instructif et plutôt dissuasif, si
toutefois l'envie de passer des concours administratifs t'effleurait…
À la base, la cousine Claire n'était pas destinée à une carrière d'employée de bureau. Enfant
turbulente, vive, intrépide, elle rêvait de devenir pilote. Lectrice précoce et assidue, à neuf
ans, elle dévora Vol de nuit de Saint-Ex.
Avoir douze ans et demi et vouloir conduire, c'est ne pas avoir renoncé à l'illusion de toute
puissance de l'enfance. Claire a emprunté la voiture de sa mère pour faire un tour avec sa
meilleure amie, Rose (au passage, comme la rose du Petit Prince).
Les petites filles ont eu un accident. La conductrice s'en est sortie indemne, mais la
passagère est morte sur le coup.
Claire faisait partie de ces enfants qui pensent plus vite, agissent plus et s'expriment plus
que les autres, une Ferrari parmi les Dacia. À quoi bon ? Qui voudrait conduire une Ferrari en
sachant que l'engin rutilant est en réalité une arme pour tuer ?
Claire s'est juré de ne plus jamais reprendre le volant. Bien entendu, elle a renoncé à son
rêve de pilotage. Pour ne pas avoir à conduire, elle a choisi un emploi sédentaire.
Il a suffi de quelques secondes d'inattention à Claire pour anéantir une vie humaine et ruiner
sa vie professionnelle.
Georges Lucas aussi rêvait d'être pilote, lui aussi a renoncé à son rêve après avoir frôlé la
mort de près. Il est finalement devenu le cinéaste de talent que l'on connaît notamment pour
les scènes de course poursuite en vaisseaux spatiaux. Star Wars regorge de pilotes de haut
vol (c'est le cas de le dire), le tout jeune Anakin Skywalker dans l'épisode 1, le capitaine Han
Solo...
Tu vois mon Élo, la réussite artistique et la réussite sociale, à quoi ça tient ?
Au fait, tu connais Star Wars ?

Mon frère m'a expliqué dans le détail ce qu'est la force, un champ d'énergie s'appliquant à
tous les êtres vivants de l'univers. Bienveillance, assistance, et préservation sont les principes
de base qui fédèrent les êtres portés par l'idéal du bien. Voilà pour les affiliés au côté clair de
la force. Les adeptes du côté obscur ont comme seul objectif d'augmenter leurs pouvoirs pour
dominer ou détruire.
Les sentiments amoureux sont proscrits dans les deux camps. L'amour, seul, peut faire
basculer du côté lumineux vers le côté sombre et réciproquement.
La petite Claire a renoncé parce qu'elle a craint de perdre la maîtrise de la force. Sciemment,
elle s'est gâchée, elle a opté pour l'immobilisme, car elle redoutait de nuire à autrui.
Le mouvement, c'est l'essence même de la vie Claire !
Georges Lucas aussi a laissé tomber le pilotage, mais il n'a pas pour autant renoncé à la
force. Comme j'aimerais qu'un peu de l'énergie créative d'un Georges Lucas rejaillisse sur une
cousine Claire!
Mon Élo, c'est la loose : tout m'intéresse, et en même temps, rien ne me passionne. Je ne
suis pas Georges Lucas : je n'ai ni rêve, ni ambition, ni projet. Je ne suis pas comme ma
mère qui court toujours après son rêve de devenir styliste, et après un homme...
Je ne sais pas comment tout cela va finir.
Gros bisous, mon Élo.
Lulla.

Sournoise et résolue, Louise pose ses jalons. Elle prend ses repères, observe tapie dans
l'ombre, et guette sa proie.
Elle tape l’incruste chez sa chère voisine.
Emma est sortie, quelle aubaine ! C’est la petite Lulla qui lui ouvre, et ça tombe bien,
puisque c'est elle qu'elle vient voir. Avenante, la gosse l’accueille avec un sourire radieux.
Elle semble disposée à causer. Cette gamine a décidément beaucoup de choses à dire.
Le scoop du jour, c’est Emma qui a flashé sur un mec.
— Louise, tu sais quoi. Je crois que ma mère vient de tomber amoureuse.
— Ah ouais, qui est l’heureux élu ? Un pote de ton père ?
— Ça ne risque pas ! Mon père voit toujours les même personnes, et ma mère les considère
tous comme des beaufs, alors…
Lulla explique à Louise que sa mère a croisé un type durant une réunion, et depuis elle a la
tête ailleurs.
— Tu veux voir à quoi il ressemble ?
L'enfant allume son ordinateur et entraîne son aînée sur Facebook. Louise mate l’homme en
question : Swan, quarante-quatre ans, du charisme à revendre et ce-je-ne-sais-quoi
d’infantile qui le rend presque émouvant. Un séducteur né. Emma est tellement naïve : ça va
être du gâteau !!
— Elle n’a pas mauvais goût ta mère, même si ce type n'est pas vraiment mon genre.
— Le mien non plus.
Informations personnelles. Qu’est-ce qu’il fabrique dans la vie ce brave homme ?
« Associate Partner », et avant ça, « managing consultant ».
Louise a un mal fou avec la profession des gens, en anglais, ça ne lui simplifie pas la tâche !
Et puis, ce style de job ça sonne creux : consultant, elle n'a jamais compris en quoi ça
consiste. Louise est une fille du peuple, une pragmatique.
— Elle n’aurait pas pu s’amouracher d’un plombier ta mère ? Tu sais comme Susan Meyer
dans Desperate Housewives.
Mais la blonde voisine n’est pas Susan. À Emma, il faut la pointure au-dessus.
« Veut donner du sens et de l’envie, partager sa passion et ses valeurs, créer et favoriser la
création en mettant en avant l’humain, " Mens sana in corpore sano ", et l’environnement. »
Tu parles d’un laïus ! Le bougre est sacrément prétentieux. Le pire, c'est que ça marche : les
pétasses mordent à l'hameçon. Il faut croire que ce salaud est doué pour la com.
Tant mieux, ça va me faciliter la tâche !

Louise ne peut pas espérer mieux.
Emma va plonger sans son aide. Pas discrète pour deux ronds, insouciante comme une
débutante, elle va se faire gauler par Olivier. Le mari cocu ne s’en remettra pas, et c’est là
tout l’objectif de la manœuvre !
Louise n'a plus qu’à attendre et constater l’étendue des dégâts.
Elle abandonne la môme Lulla, traverse la rue pour se rendre chez Marilou. Il faut qu'elles
discutent entre adultes.
— Tu la connais depuis longtemps, Emma ?
— Depuis toujours. On était au collège ensemble. C’est en classe de sixième qu’on s’est
connues. La première fois que je l’ai vue, elle ne m’a franchement pas fait bonne impression.
C’était le genre première de la classe qui se la raconte, sauf qu’elle n’était même pas classée
première.
— Elle était comment physiquement ?
— Pas mal pour une gosse de son âge (elle avait seulement onze ans) ! Fringuée bas de
gamme, mais à la mode.
— Vous êtes devenues amies finalement ?
— Pas vraiment. C’est pire que ça…
— Raconte !
Marilou hésite puis se lance.
— J’avais douze ans à l’époque, j’avais déjà des formes et je paraissais beaucoup plus
âgée… Détail qui n’a pas échappé à mon vieux, je veux parler de mon beau-père. Tu vois où
je veux en venir ?
— J’ai bien peur que oui.
— Emma que je prenais pour une petite niaise était en réalité sacrément futée. Je ne sais
pas comment elle a fait, mais elle a tout de suite compris que quelque chose n’allait pas chez
moi. Un jour, elle m’a coincée, baratinée à mort, jouer la bonne copine compatissante…, et
j’ai fini par cracher le morceau.
La voisine de Louise interrompt son récit, cette dernière demeure abasourdie. Cette Emma
est surprenante !
Marilou poursuit.
— La gamine est allée voir des profs, l’infirmière et l’assistante sociale. Elle a fait tout un
foin. Au début, car personne ne voulait la croire. Alors, elle s’est acharnée. Elle a contacté les
services sociaux, harcelé la terre entière, et elle a obtenu qu’ils fassent une enquête. C’est
comme ça que je me suis retrouvée en famille d’accueil.
— Elle t’a sauvée alors ?

— Pas vraiment. Les familles d’accueil, c’est l’enfer. Je me demande si je n’aurais pas préféré
rester avec le vieux. Au moins, ma mère était avec moi…
Emma et Marilou, Louise comprend à présent la raison de leur alliance improbable.
Marilou a une dette envers Emma, une dette qu’elle ne remboursera pas. De son côté, Emma
culpabilise, puisque les familles d’accueil, c’est pas l’hôtel quatre étoiles…
La bourgeoise a pris la prolotte sous son aile et ne la lâchera pas.
— Louise, y a un truc que je t’ai pas dit à propos d’Emma. Elle aussi a eu son lot d’emmerdes.
Quand je l’ai connue, elle vivait avec sa mère dans une caravane. Lulu, une femme adorable,
était soudeuse. Elle vivait seule avec sa fille. À cause de son travail, elle bougeait souvent.
C’était une femme libre, un peu grande gueule. Elle n’avait pas de mec attitré, et se
contentait d’amants de passage. Lulu m’aimait bien, elle m’a raconté sa vie. À vingt et un
ans, elle s’est mariée avec Jean, son amour de jeunesse. Alors que Jean se prétendait poète
et musicien, il est finalement devenu commercial. Quand Emma est née, Jean n’a pas
assumé le fait d’être père. Il est allé voir ailleurs et a quitté Lulu.
Louise reçoit le flot d’informations en pleine poire. Et dire qu'elle la prenait pour une nantie,
la blonde !
— L’histoire ne s’arrête pas là. Le petit VRP adultère, soutenu par sa nouvelle femme, a fait
carrière. Il est devenu directeur ou un truc dans le genre. Quand Emma a eu treize ans, il a
demandé à récupérer sa fille et a obtenu la garde…
— C’est comme ça qu’elle s’est embourgeoisée la gamine ?
— Elle a changé de milieu social, mais elle en a sacrément chié. À cause de ses
responsabilités, des déplacements, le père Jean n’était jamais chez lui. Et comme en plus, il
était de toutes les beuveries et qu’il courait les femmes, il n'a jamais trouvé le temps de
s'occuper de sa fille. C’est à sa femme qu’il a délégué l’éducation d’Emma. Et dans le rôle de
la belle-mère toxique, Catherine n’avait rien à envier à la marâtre de Blanche Neige…
Pour un peu, Louise compatirait presque. Si seulement, elle en avait moins bavé.
Tandis qu'elle bavarde, Marilou fait son ménage. Elle est super organisée la petite voisine,
maniaque avec ça. Rien à voir avec sa copine d’en face.
Emma semble perdue chez elle. Elle erre de pièce en pièce, tourne en rond comme une
lionne en cage. Elle est mal à l’aise, presque gauche, comme handicapée par le quotidien.
Et pourtant…
Elle est si vive et si habile quand elle fait les choses qu’elle aime. Il faut la voir dessiner des
modèles ou peindre. Elle fonce à toute allure. On dirait qu’elle vole.
La villa spacieuse d’Emma n’est pas sa vraie maison. L’existence confortable d’Emma n’est
pas sa vraie vie, et Olivier n’est pas l’homme qui lui faut.
Louise va se faire un devoir de remédier à tout ça.

Compte sur moi, Emma !
— Marilou, toi qui la connais bien, tu crois qu’Emma est du genre à avoir un amant ?
— À ma connaissance, elle n’en a jamais eu. C’est surtout qu’elle n’en a pas eu l’occasion. Il
faut dire aussi qu’elle est difficile, c’est pas le genre de bonne femme à se contenter du
livreur de pizza ou du facteur…
— Difficile ou pas, sa fille pense qu’elle a quelqu’un…
— Sans déconner ?! Quand même, elle a le don de se compliquer la vie… Moi, je m’en
contenterais bien de son Olivier.
— Tu peux toujours tenter ta chance, ce n’est pas Emma qui va s’en plaindre. Je crois même
que ça l’arrangerait… Il la quitterait pour toi, et elle aurait le beau rôle vis-à-vis des enfants.
— Il ne voudra pas de moi.
— Penses-tu ! Une belle fille comme toi, bonne cuisinière, ménagère hors pair, il gagnerait au
change !
— Laisse tomber, je n’ai pas ce qu’elle a. Faire la popote et nettoyer, ça ne suffit pas à
rendre un homme heureux. Et je sais de quoi je parle…
Alors elle lui parle de son bonhomme, Christophe. Elle lui explique qu’il n’est jamais satisfait,
qu’il a toujours quelque chose à lui reprocher. Elle lui dit qu’elle est découragée, qu’elle ne
sait plus quoi faire.
Louise comprend que Marilou est une femme sous emprise. Elle a épousé un macho assisté
et bas de plafond, un mâle de la pire espèce.
Je me sens obligée d’intervenir, puisque je ne peux pas supporter ça.
Christophe et Olivier… Désormais, Louise a deux mâles à castrer, deux hommes à abattre !
Les filles, je fignolerai le boulot. Vous pouvez compter sur moi !
Louise est une tueuse dotée d'une force psychique inébranlable, comme Béatrix Kiddo dans
Kill Bill. À sa manière, elle est l'archétype de la femme que les féministes défendent. Louise
n'a peur de rien. Elle veut préserver ce qui lui reste d'honneur, et n'hésitera pas à dégommer
le cul de tous ceux qui lui manqueront de respect.

J-476
Le jour se lève et Emma aussi. Il pleut, et elle, elle ressent un véritable déluge à l’intérieur.
Son rêve inachevé lui laisse une impression nauséabonde.
Elle a cette vision de l’arrière-cour d’un immeuble où s’entassent pêle-mêle des déchets de
toutes sortes. Elle ressent dans ses tripes la pollution, la puanteur, la contamination,… Son
propre corps lui semble insalubre, putréfié, envahi de toxines.
Elle file sous la douche et s’habille en vert turquoise, sa couleur préférée, symbole de
renouveau, d’alchimie, de régénération. C’est aussi la couleur des lagons tropicaux, des lacs
de montagne chargés de vie et de sels minéraux.
11 septembre.
C’est la défaite du capitalisme et la guerre des mondes. C’est la religion instrumentalisée qui
conduit à la mort. Tous ces gens qu’on manipule parce qu’ils ne peuvent plus rêver !
Les kamikazes, l’énergie du désespoir personnifiée. L’humanité va mal, et Emma ne va pas
bien non plus.
Elle n'a pas la force aujourd’hui de revêtir son masque de futilité. On ne fait pas de shopping
un 11 septembre.
Coiffeur, manucure, spa, cinéma, cappuccino,… ? Pour quoi faire ? Rien ne saurait l’apaiser.
Au bord des larmes, elle songe.
Le monde autour d'elle l’attriste. Si au moins, elle avait quelqu’un avec qui partager l’émotion
ressentie… Olivier sera là ce soir, cependant elle ne pourra pas lui parler. Il ne la
comprendrait pas. Il n’est pas comme elle, il n’entre pas en empathie avec le monde
extérieur. En lui, rien ne résonne.
Pour Olivier, l’univers se limite à la clôture de son jardin, à ses enfants aux minois de carte
postale, à sa blonde et superficielle épouse, à Emma qu’il ne connaît pas.
« Familles, je vous hais ! », écrivait Gide. Maintenant, je comprends pourquoi.
Elle hésite à appeler Angela. Non, ce n’est pas une bonne idée, car elle chercherait à la
distraire et Emma n'a pas envie de rire. Pour une fois, elle n'est pas d’humeur à écouter des
ragots, se gausser du malheur des gens, savourer ce qui croustille.
Par dépit, elle se connecte sur Internet. Elle s’attarde sur les réseaux sociaux, entame la
tournée des amis (369 potes, ça fait chaud au cœur), survole, atterrit sur la page de Swan.
Elle y reste. Encore lui, toujours lui, inexorablement lui.
Ils sont en phase, nul ne peut rien contre ça.
Sur son mur, Swan s’exprime :

« Je suis pensif en ce 11 septembre, symbole douloureux, signal d’alerte d’une dérive
mondiale de l’économie. Mes vingt prochaines années seront consacrées à construire un
monde meilleur basé sur un mariage subtil, solide et intelligent des traditions, des
connaissances du passé et de la technologie, pour un monde meilleur basé sur le respect de
l’environnement et de l’Homme,… »
Incroyable ! Lui et moi sommes vraiment connectés. Quelle est cette force qui nous lie l’un à
l’autre tout en nous reliant au monde ?
Elle s'envole. De son nuage molletonné sous un ciel étincelant, elle l'acclame. Emma est
d'humeur paradoxale : la société l'afflige, et pourtant, en son for intérieur, c'est la liesse. La
détresse humaine lui donne l'opportunité de communier avec l'homme de ses pensées.
Swan veut consacrer ses vingt prochaines années à bâtir un monde meilleur ! Il est
impossible de ne pas adhérer à un tel programme. Comment ne pas aimer cet homme ? En
tout cas, c’est au-delà de mes forces…
Le cri strident du téléphone interrompt ses rêveries. Emma décide de ne pas répondre. Elle
est prête à parier qu’il s’agit d’Olivier. Elle n'a pas envie de lui parler.

De : Lullaby Delamare
À : Élodie Loizeau
Objet : Louise mène l’enquête.
Louise, ma nouvelle voisine, est passée hier. Elle a posé une foultitude de questions sur ce
fameux Swan dont ma mère s’est amourachée. Avec Louise, on s’est rencardées. On a fouillé
le web à la recherche d’infos sur ce mec « tombé du ciel », et on a trouvé. Il est clean et
même mieux que ça !
On a même pu lire un article qu’il a écrit et publié dans une feuille de chou locale. Louise a lu
le papier et n’a pas tout compris. Moi non plus. D’ailleurs, je n’ai retenu qu’une seule chose,
c’est le titre : LeanEA management pour un monde meilleur. Édifiant !
Je comprends mieux l’engouement de ma mère. On ne peut pas rester insensible face à un
homme dont le projet est d’améliorer le monde.
Ce qui me surprend davantage, c’est l’intérêt que Louise porte à ce type. Ma mystérieuse
voisine n’a pas vraiment le profil d’une commère. Je ne lui reproche pas sa curiosité, au
contraire, c’est la preuve incontestable qu’elle s’intéresse à autrui. Seulement, je m’étonne
de cette fascination collective pour Swan.
Mon Élodie, toi qui connais la vie, qu’est-ce que tu penses de tout ça ?
Gros bisous ma grande !
Lullaby.

De : Élodie Loizeau
À : Lullaby Delamare
Objet : re : Louise mène l’enquête.
Hello Lulla,
Je ne sais pas si Louise est une concierge, mais ce que j’observe, c’est que ta mère va se
fourrer dans de beaux draps… C’est le cas de le dire !
Que lui arrive-t-il ? Crise de la quarantaine ?
Pardon Lulla. Qui suis-je pour la juger ? En plus, je fais fausse route. Son âge n’a rien à voir
là-dedans. Ta mère est comme tout le monde.
Comme le nouveau-né qui crie pour appeler sa mère, comme mon voisin du troisième,
adolescent boutonneux qui rougit quand je le croise dans l’ascenseur. Comme la pouffe
peroxydée, liposucée, surendettée pour financer ses implants mammaires, qui bosse à la
caisse de la supérette en bas de chez moi.
Tout le monde veut être aimé !
Bisous ma Lulla.
Élodie.

J-473
D'excellente humeur, Emma émerge d’un rêve des plus agréables. Langoureusement étendue
sur le sable chaud d’une plage, les mains douces et puissantes d’un masseur improvisé sont
tendrement posées sur sa nuque. L’arrière-plan de son songe divin est composé d’un
incroyable paysage tropical au soleil couchant.
Elle se précipite dans la salle de bain. Elle s'imagine resplendir et flamboyer. Tous ses sens
sont en éveil. Elle est disposée à profiter des plaisirs de la vie sans honte ni retenue.
Déterminée, elle veut ignorer la morale, s'affranchir du jugement des trouble-fêtes qui
voudraient l'empêcher de célébrer sa sensualité.
Elle enfile un haut orange pour y puiser l’élan et l’énergie cinétique dont elle a besoin pour
avancer.
Louise a débarqué chez Emma hier soir. Elle lui a apporté de la lecture : un article rédigé par
Swan en personne !
— Jette un coup d’œil là-dessus, et dis-moi ce que tu en penses.
Emma s'emballe.
— Pragmatique et visionnaire à la fois, je ne peux qu’adhérer !
Louise semble sceptique.
— Tu t’y connais en économie, toi ?
— Évidemment, j’ai même eu l’occasion de bosser dans la finance.
— Tu as déjà travaillé toi ?
Emma se vexe.
Bien sûr qu'elle a déjà travaillé ! Pourquoi tout le monde s’évertue à la prendre pour une
gourdasse qui n’a jamais rien fait de ses dix doigts ? Est-ce à dire qu'elle correspond plutôt
bien à l’archétype de la femme entretenue ?
Je vous assure que la vie professionnelle d'Emma est digne d'intérêt. Ce que je vais vous en
dire vaut son pesant de boudin.
Je passe sur ses errances de jeunesse, durant lesquelles elle a exercé, successivement et
parfois même simultanément, des jobs tels que baby-sitter, manutentionnaire, femme de
ménage nue – eh oui ! –, hôtesse, affabulatrice pour le minitel rose…, et vous narre une
vraie vie d’aventurière du marché du taf.
Par la suite, elle est devenue vendeuse de vêtements. C’est un débouché classique pour une
shoppeuse compulsive, voulant être styliste. L’ennui, c’était qu'elle passait plus de temps à
plier et à ranger des fringues qu’à conseiller les clientes en fonction des dernières tendances.
Le métier est beaucoup plus prosaïque qu’on ne le pense.

Heureusement, elle a eu l’occasion de faire de belles rencontres. Emma a eu une discussion
passionnée sur la mode avec un connaisseur, un homme somptueux qui sponsorisait sa
copine dans une virée dispendieuse.
Elle a adressé son plus beau sourire à la fille, assez jolie certes, mais dans un genre
conventionnel. Elle n’avait vraiment pas l’éclat de son chevalier servant. L’homme lui a rendu
son sourire, et son regard était aussi intense qu'insistant. Conquise, Emma n’a pas hésité à
entamer la conversation, tandis que l’ingénue petite amie se démenait dans sa cabine au
milieu d’un monticule de vêtements que le séducteur avait choisi pour elle.
— Ma puce, tu peux prendre tout ce qui te fait plaisir !
La vendeuse se frottait les mains.
Génial, si elle est comme moi, on va exploser les compteurs. La boss va être ravie !
L’homme se désintéressait de l'essayage. Il était bien trop occupé à contempler la jolie
vendeuse. Emma portait une robe bustier bleue estivale et glamour. Je suis la plus belle.
L’autosatisfaction, il n'y a rien de tel pour se remonter le moral !
Parce que son job l’exigeait, Emma a gentiment proposé son assistance à la fille.
— Tout va bien, mademoiselle ? Cette robe est splendide sur vous ! Le rouge vous va très
bien. Vous allez capter tous les regards.
La jeune femme sort de la cabine et s’exhibe sous le regard indifférent de son compagnon.
Emma a franchement souri à la cliente, et lui a exprimé sa sympathie avec l’assurance
compatissante de celle se sachant désormais l’élue.
Avant de se diriger vers la caisse, l’homme lui a furtivement remis sa carte de visite.
Songeuse, elle a regardé le couple s'éloigner, tandis que Luc (Emma avait pris le temps de
déchiffrer son prénom sur la carte) manipulait sa carte platine.
L'ironie du sort veut qu'elle ne soit pas vénale. L’argent, elle s'en est toujours foutue. C’est
valable aussi bien pour sa trésorerie que pour celle des autres. Elle ne conçoit la monnaie
que comme un instrument, dont elle ignore la valeur intrinsèque. Elle n'honore pas le Dieu
pognon, ne se prosterne pas devant une grosse bagnole ou une maison rutilante. Le fric
l'encombre, la caillasse l'alourdit, alors elle flambe. Plus elle affiche son désintérêt pour le
blé, plus elle attire ceux qui en possèdent ; tous ces hommes que la société dit
« séduisants », juste parce qu'ils ont des revenus et un statut qui en imposent. Allez
comprendre !
Ultime paradoxe : il lui arrive néanmoins de se pâmer devant ce type d'homme.
C’est l’âme, l’appétit de vivre, l’énergie positive, ces éléments essentiels qui sous-tendent la
réussite et fascinent Emma.
Pour autant, son idéal demeure l'homme nu, puisque nul ne peut le dépouiller.
Le contrat de travail d'Emma s’est terminé. Elle a quitté la boutique sans regret, sans même
avoir l’intention de succomber à sa première tentation adultérine. La carte de visite de Luc,

elle l’a égarée…
Pour conjurer sa déception, elle a simulé l'enthousiasme.
— Vous savez quoi ? Je rêve d’être conseillère de mode, et je me retrouve conseillère
financière… Le pied !
En bidonnant sévèrement son CV – un BEP métier de la mode, c’est un peu léger –, elle a
obtenu un entretien.
Emma a alors investi dans un tailleur noir et un chemisier blanc. Son intention était d'incarner
la femme sérieuse, énergique et sexy. Dans cet ordre-là. Ou dans le désordre. Au fond, cela
n’a pas d’importance, puisqu'elle a eu le poste. Elle s'était montrée vive et spirituelle, et le
type de recrutement avait été séduit.
Elle avait eu de la chance. L’issue de l’entretien aurait été certainement moins favorable si le
beau ténébreux des RH avait été une femme autoritaire de cinquante balais.
Elle a signé pour un CDD d’un an. Malgré la conjoncture économique désastreuse, la crise
boursière, l’effondrement du CAC 40 et tutti quanti, elle a aussitôt senti qu'elle allait bien
s’amuser.
Emma n'était pas une spécialiste de la finance, et n’a même pas essayé de donner le change.
Quand même, son approche était innovante. Au beau milieu d’une réunion barbante à
souhait, elle a même osé suggérer de solder les produits financiers en janvier et en juillet, au
motif que la banque est un commerce comme les autres. Certes, son idée n’a pas été
retenue, mais au moins, elle a réussi à détendre l'atmosphère et à gagner une réputation de
frivolité. Son rôle dans la structure était bien défini : apporter cette touche de légèreté
faisant défaut à l'univers de la finance. Emma avait un peu l'impression d'être GO au Club
Med.
Enhardie par cette première expérience, elle a ensuite décroché un contrat dans la
collectivité locale employant Claire, sa cousine. Elle a assuré le remplacement d’un petit
employé dépressif (à présent, elle sait pourquoi), la fonction publique étant fournisseur de
premier choix pour les hôpitaux psychiatriques.
C'était parti pour un nouveau contrat d'un an.
Emma était pourtant anxieuse. L'environnement professionnel est redoutable. À la fin de sa
mission, elle se disait qu’elle ne serait pas surprise de manifester des tendances schizoïdes
ou bipolaires, ou les deux.
L'employée a découvert sa chef d’unité. La manager était et demeure l’archétype de la postsoixante-huitarde,
gauchiste autoproclamée, syndiquée (parce qu’on n’est jamais si bien
défendu que par soi-même), et vraie bobo psychorigide. En somme, une authentique petitebourge
bien réac ascendant mégère, difficilement apprivoisable.
La cheftaine quinquagénaire lui a confié la préparation budgétaire. Excitant, non ?
La tâche s’est avérée plus ardue qu'Emma ne se l’était imaginée, plus rébarbative encore que

le conseil financier… Si, si, je vous assure : si on compare avec la prévision d’inscription
budgétaire, les plans d’épargne, les assurances vie, les placements hasardeux…, c’est
carrément glamour !
La blonde assistante a néanmoins eu l'immense privilège de participer aux conférences
budgétaires. D’une manière générale, les réunions de bureau, ce n’est pas vraiment un haut
lieu de réjouissances festives, et celle-là, en particulier, atteignait des sommets inégalés en
matière d’ennui. Emma espérait ardemment qu’aucune des personnes conviées à cette
manifestation n’avait de tendance suicidaire. Pour de bon, elle redoutait le drame.
Tout le gratin hiérarchique était là. La petite nouvelle en a profité pour reluquer tous les
types portant des costumes, et qu'elle ne connaissait pas encore. Son regard a soudain croisé
celui du directeur général adjoint. C’était le plus bel homme de l’assemblée. Au moins,
quelqu’un qui valait le déplacement ! C’était comme ça qu'elle se consolait de perdre son
temps.
Le quidam lui a discrètement souri. Elle s’est sentie plutôt flattée. Cela l’a rassurée sur son
pouvoir de séduction. Emma était la plus belle femme présente, c’était évident !
Emma savait bien que la beauté c'est hautement subjectif, mais à cet instant précis, la
sienne était indiscutable. Remarquez, elle n'avait pas beaucoup de mérite à paraître belle
au milieu des thons : une conférence budgétaire, c’est tout sauf le festival de Cannes !
Elle a alors songé qu’avec ses yeux, sombres, ses traits délicats et sensuels, ce type serait
parfait dans le rôle de Solal. Vous n’avez pas lu Belle du Seigneur ? C’est une sublime histoire
d’amour qui se termine en eau de boudin.
Les histoires d’amour finissent mal en général…
Et pas seulement dans la chanson des Rita Mitsouko ! Pour ceux qui ne font pas
immédiatement le lien entre Belle du Seigneur et la fonction publique territoriale, je
développe. Publié il y a au moins quarante ans, le pavé d’Albert Cohen évoque les déboires
sentimentaux d’un fonctionnaire sans envergure qui invite son boss à dîner dans le but de lui
lécher les bottes et d’obtenir une promotion. Ledit patron flashe sur la femme du petit cadre
minable, la séduit et s’enfuit avec.
Comme quoi, il y a une justice immanente dans les romans.
Emma contemplait toujours le directeur qui ne la quittait pas des yeux. Le pauvre, il n’avait
rien de mieux à faire. Elle subodorait qu’il s’ennuyait autant qu'elle. Heureusement, la pause
arriva. Emma en a profité pour engager la conversation.
Dans la dispersion, subjuguer !
— Vous êtes obligé d’assister à toutes les conférences ? Ça va, vous ne vous ennuyez pas
trop ?
— Si, quelques fois. Je dois avouer que, contrairement à vous, je ne suis pas un spécialiste
des finances…
— Mais moi non plus ! Je ne connais absolument rien aux finances publiques… Et pire

encore, la comptabilité privée, c’est également du chinois pour moi. Je ne suis même pas
fichue de gérer mon propre budget familial. En toute franchise, l'idée de confier la gestion
d'un budget de quelques centaines de millions d'euros à une ménagère qui ne regarde jamais
les prix quand elle fait ses courses, et qui est à découvert un mois sur deux vous viendrait à
l'idée ?
Le directeur général adjoint réprime un fou rire jubilatoire. L'ingénue était satisfaite :
l'homme semblait conquis.
Comme Emma venait de parler à voix haute, tout le monde s’est tourné vers elle. Une telle
tirade dans une réunion formelle, émanant d’une soi-disant experte en finances qui plus est,
cela a jeté un froid !
Furieuse, la responsable hiérarchique d'Emma a quitté la salle. La conférence a recommencé
malgré la désopilante intervention de l'employée subversive.
Emma, elle, a repris le cours de ses rêveries. Le vagabondage imaginatif, c’est son sport
favori.
Ce mec serait vraiment parfait en Solal contemporain, pourquoi pas un Solal gay qui
s’amouracherait du mari de ma responsable, ou du fils de cette dernière ? Un beau quadra
séduit par un sympathique jeunot, improbable rejeton d'une vieille carne, c’est du domaine
du plausible !

Aujourd’hui, quand Emma s’ennuie au bureau, elle flâne sur la toile. Pour tuer le temps, elle
bavarde avec un individu virtuel qu'elle ne rencontrera jamais dans la vraie vie. Au travail, les
sites de rencontres sont interdits, alors les employés désœuvrés se rabattent sur les forums
de discussions…
Tuer le temps, c'est absurde, destructeur, immoral. C'est faire très mauvais usage d'une vie
déjà trop courte. L'ennui n'excuse pas tout.
Emma n'avait pas pris la mesure de sa solitude avant de venir bosser ici. Elle travaille en
plateau paysager ce qui la désespère. Une centaine d’âmes à cet étage, et pas une seule
vibre à l’unisson avec la sienne ! À la maison aussi, elle est seule. Il y a bien Lulla et Solal,
mais ce sont ses enfants, pas ses amis, et encore moins ses confidents.
Sa mission en tant que remplaçante s’achève dans moins d’un mois. Tant mieux.
Le directeur général adjoint vient de proposer qu’on lui fasse un nouveau contrat d’un an, en
tant que cadre A, cette fois.
« Je rêve ! », s’exclame la cheftaine. « Qu’on arrête de recruter et de promouvoir des gens
parce qu’ils ont une belle gueule et qu’ils amusent la galerie ! »
« Emma a seulement la trentaine ! Si elle veut bosser ici, elle n’a qu’à se bouger le fion et
passer un concours comme tout le monde ! »
Elle n'a pas le job. Tant pis. Elle va tenter le concours d’adjoint administratif. C’est le bas de
l’échelle, mais c’est tout ce à quoi elle peut prétendre avec un niveau BEP.
Elle a beau avoir enjolivé son CV, dès qu’il s’agit d’exhiber de vrais diplômes, elle se retrouve
coincée.
Elle échoue. Son esprit n’est pas formaté pour l’administration. C’est tant mieux,
intrinsèquement, et tant pis, socialement.
Qu’est-ce qui ne va pas chez elle ? Sa pensée ? Son imagination ? Son émotivité ? Tout la
condamne à la loose !
Emma se rend dans un pub à la recherche d’un peu de réconfort. Elle picole autant qu'elle
peut. Elle se sent comme une éponge. Sa propre capacité d'absorption du liquide
l'impressionne. Tout son budget « futilités » de la semaine y passe. Elle se fait brancher par
des types qui ne l'intéressent pas, puis elle rentre, totalement défaite.
Les pochtrons mondains prétendent qu’il suffit de savoir viser entre les immeubles pour
arriver à conduire bourré… Cela doit être vrai dans les grandes villes, dans la banlieue
résidentielle d'Emma, la zone qui délimite la route du fossé est assez floue. La conductrice
manque aussi de pratique.
Par la grâce de son ange gardien ou d'un dieu amateur de vin de messe et partant indulgent
envers les ivrognesses de son acabit, Emma arrive à bon port.
2 h du mat. Olivier est furax.

Déconfite, la fêtarde s'auto-flagelle.
J’ai encore merdé. Zéro social absolu. Je ne suis même pas fichue de gravir la première
marche. Incompétente, irresponsable et pochtronne. En substance, la femme idéale.
— Et toi, Swan, toi qui réussis tout ce que tu entreprends, tu voudrais de moi ?

C'est qu'elle n'a pas fini d’en découdre avec la galère professionnelle.
Emma est assistante de direction.
L’assisté dont il est question est un individu charmant, directeur en fin de carrière, et cela se
sent. Il est plutôt bien conservé pour un homme qui flirte dangereusement avec la
soixantaine. Le secret de sa forme ? Le sport, les activités de plein air qu’il pratique à
outrance pendant les heures de bureau. Il ne travaille pas beaucoup, et par transitivité, son
assistante non plus.
Pendant que son boss fait son jogging, gueuletonne avec ses amis – la course à pied, ça
creuse ! – ou joue au golf, Emma tient salon. Souriante et disponible, elle a de surcroît la
chance d’occuper un bureau spacieux et accueillant. Tout le monde y défile.
Elle écoute, commente, plaisante, digresse. Elle est au courant de tout. Les bruits de
couloirs, les rumeurs, les ragots mais aussi les projets ambitieux, les difficultés personnelles,
les réorganisations à venir, tout passe par Emma.
Comme elle n'est pas débordée et qu'elle aime à se sentir utile, elle materne les autres
assistantes. C’est génial, elle se fait plein de copines. La plupart n’ont pas inventé la poudre
– pour être assistante, c’est le décolleté qui doit être rempli, pour le CV, c’est en option –.
Certaines d’entre elles ont le mérite d’être des pâtissières hors pair. Le petit « salon où l’on
cause » ne tarde pas à se métamorphoser en salon de thé.
Emma se lie d’amitié avec Lucie. La jeune femme est de deux ans son aînée, sa candeur et
sa gentillesse la font paraître tellement plus jeune ! Elle parle de sa vie sentimentale. Son
cœur balance entre deux hommes. Elle a revu son ex, Samuel, et traverse une crise avec son
compagnon actuel, Sébastien.
Le beau Samuel est venu relancer Lucie au bureau. Le moins que l'on puisse dire, c'est qu'il a
fait bonne impression à sa blonde collègue. Ce qui n’est pas rien quand on sait à quel point
la belle est exigeante. Pour le coup, Lucie insiste sur les défauts de Samuel. Immature,
égoïste, et coureur, ce garçon cumule ! Ce n’est pas pour rien qu'il est devenu un ex.
La trop sage Lucie a tiré un trait sur Samuel, et projette de faire sa vie avec Sébastien lequel
n'inspire pas Emma. Elle le trouve tellement insignifiant qu'elle doit déployer des trésors de
diplomatie pour ne pas révéler son animosité à sa copine. De sa part, la critique serait
malvenue : son Olivier, ce n’est pas Brad Pitt !
Entre filles, elles organisent régulièrement des escapades. Le bureau est un endroit convivial,
mais peu propice aux épanchements.
Alors, les assistantes s’éclipsent au café d'en face. Elles y dégustent de savoureux
cappuccinos et bavardent à satiété. Lucie lui confie ses tourments. Elle l’écoute, la
réconforte, trop heureuse de la confiance qui lui est accordée.
Quelquefois, elles inversent les rôles, et c'est au tour d'Emma de se livrer. Lucie est
perspicace et devine celle qui se dissimule derrière cette image lisse.

— On pourrait croire que tu as tout pour être heureuse. Tu es mariée, deux enfants, tu as le
physique et l’intelligence. Au boulot, tout le monde t’aime, tu es gentille, compétente, et
pourtant je vois bien que tu es seule.
— Tu as raison Lucie, je suis seule au monde ! J'ai toujours été seule. Je croyais qu’avec
mon mariage, ça serait différent. Je me suis leurrée. La vie est une traversée en solitaire, et
le fait d’être mariée n‘y change rien. Au contraire, il y a quelque chose de particulièrement
cruel à se sentir seule, alors qu’en théorie, on est deux.
De superficielle, la blonde est devenue grave, elle peine à retenir ses larmes. Compatissante,
Lucie lui sourit, et Emma lui répond par regard admiratif.
— De nous deux, c'est toi qui te débrouilles le mieux. Tu es plus douée pour la vie.
Le sympathique et désinvesti cadre sup qu'en tant que secrétaire de direction de choc, Emma
est censée seconder, part à la retraite. Elle doit encore changer de job. La belle se résout à
accepter un boulot d’assistante de gestion comptable, l'expérience promettant d’être fun...
Néophyte, la blonde est formée au progiciel comptable par Chantal, une employée dévouée
et efficace. La femme qui prend Emma sous son aile est psychorigide, méticuleuse, discrète,
et sa disciple est fantaisiste, désorganisée, bavarde. Ces deux-là forment un binôme de choc.
Alors qu’Emma bosse dans l'urgence ou à l’affectif, Chantal, elle, est la conscience
professionnelle incarnée. La blonde accumule les bourdes, les gaffes, ne mesure ni ses
paroles ni ses actes… Contre toute attente, la collègue d'Emma lui pardonne tout. Planquée
derrière une armure d’austérité, Chantal est un ange !
Ce qui sauve l'étourdie du désastre, c’est une étonnante mémoire des chiffres et une vivacité
d’esprit acceptable.
Pédagogue attentive, Chantal reconnaît les qualités de son élève. Au contact d'Emma, elle se
décoince, s'ouvre, s’épanouit.
Quand la mission tire à sa fin, celle qui se voulait austère est devenue presque cordiale.
Chantal a changé physiquement : sa tenue vestimentaire est devenue moins stricte, et
désormais elle porte des couleurs vives. La vieille fille n'est pas encore jolie mais déjà plus
avenante. De toute son âme, Emma lui souhaite de séduire, de trouver un homme qui l’aime.
Elle au moins, mérite d’être aimée. Pour un peu, Emma l'envierait presque.
Et moi alors ? La femme mariée, en théorie heureuse en ménage, qui végète dans un no
man’s land affectif, qui n’assume pas. Est-ce que j’ai la vie que je mérite, ou est-ce que je
peux avoir mieux ?
De nouveau, Emma doit laisser son job, céder la place. Tant mieux. La compta, ce n'est pas
sa tasse de thé. Elle est une créative avant tout !
Mon prochain boulot, ce sera styliste ou rien !
Son seul regret, c’est Chantal. Emma sait qu'elle ne la reverra pas.
Elle l'abandonne. En guise d’adieu, Chantal prononce ces mots sublimes :

— Les gens comme toi, il est impossible de ne pas les aimer.
Emma ne sait pas si elle mérite ces mots, simplement elle est heureuse de les entendre. Elle
vient de se découvrir le don de faire céder les barrages, sauter les résistances, abolir les
frontières, les murs, entre les êtres.
Elle s'en réjouit.
Elle ne peut pas oublier les paroles de Chantal. Elle revoit cette femme inabordable, dont elle
a cependant fait la conquête, lui déclarer son amitié.
Les gens comme toi, il est impossible de ne pas les aimer, si seulement elle disait vrai !
Je voudrais que celui que j'aime ne me résiste pas, puisque tout le monde m'aime, pourquoi
ne succombe-t-il pas ?
Ô Swan, je me raccroche à cette idée : tu ne peux pas ne pas m’aimer !

Il y a une dizaine d’années, Emma a décrété : « Je serai styliste ou rien ! » Finalement, elle a
opté pour le « rien ».
Elle est femme au foyer et rien d'autre. Elle n'a pas de reconnaissance sociale, parce qu'elle
n'est pas utile. Elle n'a pas la reconnaissance de son mari pour les mêmes raisons.
Comme femme au foyer, Emma est médiocre, pire que ça même. C'est une calamité en
cuisine : elle ignore la signification du vocable de « ménagère », et il y a des siècles que la
belle a renoncé à compenser ses insuffisances domestiques par ses performances au lit. Tous
les prétextes sont bons pour qu'elle se dérobe à son devoir conjugal.
Dans la pratique, Emma et son époux font chambre séparée. Olivier n’est pas là de la
semaine, et le week-end, le couple fonctionne en horaires décalés. Le vendredi soir, Emma
pète la forme, tandis qu’Olivier s’écroule devant le petit écran. Le samedi, la femme se lève à
l'aube, et l'homme fait la grasse mat. Le soir, elle va se coucher avant lui. Le lendemain
matin, Emma démarre aux aurores et au quart de tour. Elle enchaîne jogging matinal et
brasses à la piscine la plus proche. Elle repasse à la maison, mange un morceau, récupère les
enfants et les entraîne dans une folle virée dominicale et champêtre. Le soir venu, Olivier
prend son train. Entre Emma et lui, il ne s’est rien passé.
Olivier souffre terriblement de cette situation. Cela lui est d’autant plus insupportable que
bobonne n'est pas le genre de femme qui se néglige. Au contraire, elle met un point
d’honneur à paraître à son avantage. Sapée, sportive et pomponnée, c’est ainsi qu'elle
avance dans la vie. Elle veut être belle dans le regard des autres. Narcissique, elle aime être
regardée à défaut d'être vue en profondeur. Elle a ce besoin irrépressible d’inspirer le désir,
et plus encore, d’attirer la sympathie.
Au début la relation, Olivier était jaloux du regard des autres hommes mais également flatté.
Il n'avait pourtant rien à craindre. Passionnée, excessive dans sa soif de vie intense, Emma
chérissait chaque instant passé en sa compagnie. Son amour était total et exclusif.
De toutes ses forces, elle voulait appartenir à cet homme. Cela lui est impossible : la
nécessité de vivre libre surpassant son besoin d'être aimée, Emma est condamnée à
n'appartenir qu'à elle-même.
Olivier est un mari jaloux. Emma n'est plus sienne, elle n'est plus sa femme. Il le sait, même
s’il s’obstine à ne pas vouloir la laisser partir…
Pourquoi ?
Il affirme qu’il l’aime encore.
Que peut-il aimer en elle, lui qui ne la comprend pas, lui qui ne la connaît pas ?
Il redoute de la voir s'en aller. Pourquoi ? Que craint-il de perdre qu’il n’ait pas déjà perdu ?
Et elle ? Qu’est-ce qu'elle fiche encore à ses côtés ? Pourquoi demeurer dans une maison
qu'elle n’habite pas, dans ce mobilier qui lui est étranger, dans ce décorum factice…, alors
qu'elle pourrait partir ?

Suis-je lâche à ce point ?
Swan, si tu savais ! Si tu pouvais… Un seul mot de toi et je plaque tout. Même pour un an,
pour six mois si tu veux, pour quelques semaines… Pour une nuit seulement, tu en vaux la
peine.

De : Emma Delamare
À : Swan Lange
Objet : Visite.
Je serais très heureuse de te revoir, et je ne te cache pas que je commence à être lasse de
communiquer par e-mail avec quelqu’un qui habite si près de chez moi. La technologie, ça a
du bon, mais le virtuel a ses limites et peut même entraver la communication.
Excellente fin de soirée et à bientôt.
Emma.
Voluptueuse, elle s'ébat dans son bain en rêvant à d’autres ébats…
D’accord, on n’en est pas encore là. Mais elle avance !
Aujourd’hui est une journée idéale, elle vient de décrocher un rendez-vous avec l’homme de
ses rêves !
De : Swan Lange
À : Emma Delamare
Objet : re : Visite.
Moi aussi, je préfère la communication directe.
Tu peux m’appeler quand tu veux et aussi passer me voir chez moi pour parler. Ou boire un
verre dehors aussi.
Swan.
Donc, première visite chez l'aimé.
C'est au cinquième étage, tout en haut. Swan est l’homme de l'altitude.
Emma s'introduit dans l’ascenseur. L’ascension est brève mais c’est bien de cela dont il s’agit.
Elle s'élève.
Cinquième étage, elle sort. À mesure qu'elle avance, le couloir s’éclaire. Jamais vu ça nulle
part.
Je suis vraiment une paysanne, je veux dire une mémère de HLM mal dégrossie.
Elle entre dans la lumière. Elle sonne et la porte s'ouvre sur un monde nouveau. Swan est
sublime ! Pire que dans son souvenir.

Elle entre dans l’appartement. C’est tellement vaste ! Elle admire l’espace et l’absence
d’ostentation. Tout est sobre, utilitaire, le joyeux désordre régnant défie l’esthétisme
bourgeois.
Elle s'enthousiasme.
Tant mieux ! Le matérialisme et le consumérisme n’ont pas leur place ici. La réussite, Swan
la porte en lui. Tout simplement.
Et puis elle se fiche pas mal de l’appart, c’est l'homme qu'elle vient voir. Lui et rien d’autre.
C’est absurde cette idée qu’un lieu de vie reflète nécessairement l’âme de celui qui y loge.
Encore la dérive mercantile et cet engouement populaire pour la déco. Valérie Damidot de
M6, tu as beau être sympa, bourrée de talent, créative et tout, je n’adhère pas.
Ma propre maison ne me ressemble pas. J'y suis hébergée, c’est tout.
Elle accompagne Swan sur la terrasse et ils parlent. Elle a tant de choses à lui dire et
tellement à apprendre de lui ! Elle veut tout savoir de cet homme qu'elle admire.
C’est un tel bonheur d’être proche de Swan, de l'entendre me parler de lui. Je ne veux pas
gaspiller un seul instant de sa conversation passionnante.
Emma n'est pas déçue. Sublime au-delà du possible, cet homme répond à toutes ses
attentes. Il est digne de sa vénération passionnée.
Swan est serein, amical, incroyablement sûr de lui et confiant.
« Tu m’aurais conquise tout entière, si je n’avais pas déjà été tienne de toute ma volonté et
de tout mon être. »
Emma hallucine, car elle est en train de citer mentalement du Stefan Zweig ! Elle a
l'impression de revivre Lettre d’une inconnue.
Religieusement, elle écoute Swan lui parler de ses parents, de sa mère surtout. C’est à elle
qu’il doit sa réussite. « Aime-moi, Maman ! » C’est pour elle qu’il se bat. Il lui parle aussi de
son ex-épouse dont il vient de se séparer.
Emma songe à la logique implacable du destin : Swan et son épouse ont entamé une
procédure de divorce dans les jours qui ont suivi leur rencontre. Elle aimerait y voir autre
chose qu'une pure coïncidence.
Swan lui parle de celle qu’il a choisi de quitter. Il ne ressent ni rancune, ni amertume, juste
un authentique respect. Il l’a beaucoup aimée, cela se sent. Emma comprend qu’il est encore
amoureux d'elle.
Elle n'est pas jalouse, au contraire. Elle l'aime encore plus pour cela.
Une femme rongée par le désamour ne peut qu’admirer en l'autre sa capacité à aimer.
La sonnerie du téléphone interrompt leur bavardage. Swan prend l’appel en s'excusant
auprès de son invitée.

Emma entend des bribes de la conversation, sans en comprendre exactement la teneur. Elle
se contente donc d'observer son hôte réagir avec enthousiasme, s’animer. Il est heureux,
c’est évident.
Il est si doué pour le bonheur, c’est aussi cela qui lui plaît en lui.
— Ils me veulent comme parrain !
La mine réjouie, il explique qu’une association de jeunes créateurs le réclame, lui ! Emma est
aux anges, elle saisit ce qui l’anime. Son moteur, c’est la reconnaissance. Elle est exactement
comme lui ! Elle aime les gens et la vie la passionne. En retour, elle veut être aimée et y
parvient.
Swan et Emma discutent jusqu’à la fin de l’après-midi. Elle écoute son hôte dans le plus
grand recueillement.
Il lui explique qu’il a encore du travail. Elle doit partir.
Elle franchit le pas de la porte, elle a déjà hâte de le revoir.
Emma rentre au bercail pour y retrouver Olivier. Vêtu d’un pantalon de jogging immonde et
d’un t-shirt douteux, il est affalé sur le canapé du salon. Le regard vague, il se délecte
d’inepties télévisuelles. Homer Simpson, l’homme qu'elle a épousé.
La famille passe à table. Il y a de la soupe au menu. Mauvais plan. Armé d’une cuiller en
inox, Olivier aspire bruyamment. Solal esquisse une moue dégoûtée, puis rapidement, se
lève et quitte la pièce. Lullaby n’attache pas d’importance au manque de savoir-vivre de son
père, car pour lui, elle a toutes les indulgences. Emma n'est pas franchement dans cet esprit.
C’est dans de tels moments que le beau visage de Swan s’empare de la pensée d'Emma et
impose au vieux mari de céder la place. Dans son imaginaire, les images masculines se
superposent. Avantage indiscutable à Swan ! Le combat est déloyal : on ne compare pas
l’ordinaire au sublime.
Elle surnage. Elle se démène tant bien que mal parmi les émotions qui la submergent. Elle
voudrait y voir plus clair. En son for intérieur, elle synthétise.
Je n’aime plus Olivier, et je ne sais pas encore si Swan voudra de moi. Au final, je vais me
retrouver seule et je l’aurai bien cherché.

J-464
Elle est songeuse, encore. Son dernier rêve la laisse perplexe. Elle se revoit assise sur une
petite île rocheuse perdue au milieu de l'océan. De son paysage mental, la végétation est
absente. Elle est seule et presque nue. Déconfite, elle regarde la mer.
Avec intensité, elle éprouve la solitude, l’abandon, l’isolement. Elle évoque Olivier et la colère
en elle, monte. La tentation de la séparation ne cesse de croître.
Nonchalante, Emma entrouvre la porte de la salle de bain. Elle s'habille en vert, de la couleur
des grands espaces et des nouveaux horizons. Elle veut y voir un symbole d’émancipation, de
délivrance. C’est aussi la couleur de l’espérance.
Je ne sais pas ce qui est passé par la tête d'Emma. Elle a voulu jouer la transparence et
confronter Olivier à Swan. C’est une idée saugrenue, puisqu’elle sait bien qu’entre eux, ça ne
peut pas coller.
Hier, Emma a invité Swan.
Sa foi en cet homme n'ayant aucune limite, qu'attendait Emma de cette visite ? La
conversion d'Olivier, rien que ça !
Au moment où Emma prend l'initiative d'inviter Swan, elle a dans l'idée qu'il fasse œuvre de
prosélyte. Qu'il convertisse Olivier à la vie ! Il va l'amener à lui, susciter sa sympathie,
l'élever à sa hauteur. Tout de même, elle est naïve !
La vérité, c'est qu'Emma aime tellement Swan qu'elle veut le faire connaître à la terre
entière. Elle veut que le monde sache combien il est digne d’être aimé. Au moins, on ne peut
pas l'accuser d’être possessive !
C’est cela son idée : elle veut partager son bonheur de connaître un tel homme. De là à
communiquer ses sentiments à son mari, il y a un pas qu'elle n'aurait jamais dû franchir…
Trop tard, elle l'a fait.
Olivier a explosé.
— Tu ne vas pas m’amener un homme ici ! Je ne peux pas accepter ça, un homme qui
s’intéresse à ma femme !
— Si seulement c’était vrai.
— Qu’est-ce que tu lui trouves à ce type ?
— Il est vraiment gentil, il m'écoute, et pour moi, cela est suffisant.
Entendu, Emma édulcore. Elle ne peut décemment pas avouer à Olivier ce qu'elle ressent
réellement pour Swan. Tout en lui l’enchante ! Sa gentillesse n’est qu’une infime composante
d'une personnalité hors du commun.
Non, Emma n’a pas le droit de dire cela, elle s'autocensure.

Elle suggère.
— J’aurais dû l’inviter avec Fabrice. C’est un ami commun.
— Il est marié, au moins lui ?
— Je ne crois pas.
Décidément, le statut marital est une obsession ! Emma préfère rester évasive au sujet de la
vie sentimentale de son petit camarade. Fabrice, marié ?! Il multiplie les conquêtes et
éprouve des difficultés à franchir le cap des trois semaines de vie commune. Au-delà, il n’est
plus sûr d’aimer. L'inconstant n’est pas à blâmer, au contraire. C’est par excès de romantisme
qu’il accumule les expériences. Don Juan n'est pas un goujat, mais un idéaliste en quête
d'absolu.
Olivier en rajoute.
— Je ne veux pas connaître les cas sociaux que tu fréquentes.
— On croit rêver. Swan et Fabrice, des cas sociaux ? ! Swan gagne trois fois ton salaire !
Olivier, toi qui attaches tant d’importance au statut social et à l’argent, tu devrais quand
même respecter ça !
Swan, l’argent n’est pas le moteur de ta réussite. C’est aussi cela que j’admire en toi.
Emma abdique. La rencontre entre celui qu'elle aime déjà et celui qu'elle n'aime plus n’aura
pas lieu.
Elle regrette un peu pour la beauté de la démonstration. Emma aurait tant aimé qu’Olivier
voit qui est Swan, qu’il comprenne qu’on peut réussir sa vie professionnelle et sociale en
étant tout ce qu’il est. Comme elle, il est hyperémotif, c'est le genre d’homme à regarder des
DVD juste parce qu’il éprouve le besoin de pleurer. Le brillant entrepreneur est un homme
qui assume la part féminine de son être. Ce qui le caractérise, c'est son intuition suraiguë et
cet amour de la vie qu’il offre en partage à autrui. Swan va à l’encontre de tous les préjugés
culturels et sociaux. Il remet tout en cause. La vie d'Emma s’en trouve bouleversée.
Elle a grandi avec des fausses croyances. À l’école, on lui reprochait de ne pas savoir se
défendre.
« La vie est une jungle, il faut t’endurcir pour survivre ». C’est aussi ce que lui disait son père,
empruntant la formule à Victor Hugo : « Ceux qui vivent, sont ceux qui luttent ». Jusqu'ici,
tout va bien. Après quoi, il ajoutait qu'une guerrière doit dominer ses émotions, surtout ne
pas pleurer, ne pas s’émerveiller non plus.
« Si tu ne deviens pas plus forte, tu te feras bouffer. »
Emma pense à sa mère. Lulu n'a pas eu la vie facile. Déçue par les hommes, elle rêvait d'une
fille mieux armée, plus forte, plus maligne, le genre de femme qui saurait manipuler un mâle.
« Sois la plus forte ! », tel est le fondement de mon éducation, telle est l'injonction qui me
poursuit à travers les années. Il me faut m'aguerrir, me pourvoir en munitions, ne jamais
baisser la garde.

Pauvre de moi ! Mon mariage avec Olivier ne m'a pas permis d’ôter mon armure. Entre nous,
tout se ramène à un rapport de force où j'entretiens l’illusion d’avoir l’avantage. Je crois
dominer la situation et me leurre.
Tant pis. Il n’est pas trop tard…
Trop longtemps, elle a renoncé à s'émouvoir, elle s'est amputée d’une partie d’elle-même
pour ne pas souffrir. À présent, la douleur se réveille. Cette partie de son être qu'elle croyait
réduite au statut de membre fantôme est bien vivante.
Xéna est lasse, elle ne veut plus guerroyer. Je déclare l’amnistie. Aujourd’hui, je me rends.
Et c’est aux pieds de Swan que je dépose les armes.

De : Emma Delamare
À : Swan Lange
Objet : Invitation annulée.
Cher Swan,
Je suis vraiment désolée, mais je dois annuler mon invitation pour demain soir.
Olivier ne tient pas à te connaître. Tant pis pour lui car tu gagnes vraiment à être connu, et
parce qu’en agissant ainsi, il m’éloigne encore davantage de lui.
Bisous.
P. S. : J’espère avoir l’occasion de te revoir prochainement.
J’ai complété mon e-mail par un message téléphonique. Au moins, Swan aura l’info.

De : Swan Lange
À : Emma Delamare
Objet : re : Invitation annulée.
Chère Emma,
Merci pour tes mots.
Dès que j’ai entendu ton message, j’ai compris la raison de cette annulation.
J’ai moi-même subi la jalousie de mon ex, deux ans d’enfer pour moi et surtout pour elle…
Bon courage.
Bisous,
Swan.
P. S. : Je serai ravi de te revoir.

Emma n'a plus de courage.
Olivier ne veut pas rencontrer Swan, soit, elle le verra dans la clandestinité, comme s'ils
avaient une liaison. Alors qu'elle a la certitude qu’il ne se passera rien.
À son grand regret !
Emma veut voir Swan quoi qu'il lui en coûte. À cet homme, elle ne renonce pas.
Donc, deuxième rendez-vous avec l’élu.
Il accueille la visiteuse avec une gentillesse infinie.
— Tu connais le chemin.
Seule, elle regagne la terrasse, tandis qu’il prépare le café. Il la rejoint.
Elle lui parle de sa relation avec Olivier. Elle lui raconte les années de vie commune, et le
désamour qui s’est installé.
— Je comprends, j’ai vécu quinze ans avec ma première compagne, Florence. En raison de
mon travail, j’étais toujours en déplacement. Je ne voyais mes enfants et leur mère que le
week-end. Mon travail m'ennuyait, et Florence, qui assumait seule les enfants en plus de son
travail et de la gestion du quotidien, était épuisée. Nous consacrions nos WE à ne rien faire.
Nous ne nous disputions même pas, seulement nous n’avions plus rien à nous dire.
Puis, il me parle de ses parents qui sont restés ensemble malgré l’usure. À vingt ans, Swan a
déserté le nid. Il est parti étudier en ville : sa motivation première était de fuir ses géniteurs.
Psychologue de salon, Emma devine ce qui s’est joué. La mère de Swan a reporté tout
l’amour qu’elle n’éprouvait plus pour son mari sur son fils. Depuis, l'homme ne cesse de
rechercher « la mère » à travers toutes les femmes.
Le témoignage de Swan lui donne un motif supplémentaire de rupture. Il devient urgent de
quitter Olivier pour ne pas ruiner la vie affective de Solal.
Swan embraye sur Marie, la femme qu'il a épousée. Il évoque leur relation fusionnelle. Il a
connu la passion, et Emma l'envierait presque si cela ne s’était pas terminé par un divorce.
Encore que...
La vérité, c’est que leur histoire est belle malgré l’issue.
— Quand j’ai rencontré Marie, j’ai vu en elle « la matérialisation de mes rêves ».
Emma encaisse le choc.
Qui suis-je pour envisager de succéder à un rêve personnifié ? Nul ne rencontre deux fois la
matérialisation de ses rêves. Swan n’est pas prêt à retomber amoureux. À la rigueur, il
pourrait se précipiter dans une liaison pour ne pas être seul, un amour de consolation en
somme… Je ne veux pas de ce rôle-là.
Entre nous, il n’y aura rien.

Durant une fraction de seconde, l'amoureuse éconduite hésite entre la déception et
l’empathie, au final, l’amitié l’emporte. Alors, elle compatit.
— Cela démarrait pourtant bien entre vous…
Comme il doit souffrir ! Peut-on renoncer si facilement à un rêve incarné ? Quelle force
surhumaine faut-il déployer pour rompre avec son idéal ?
L'homme qui fait face à Emma possède cette force.
Dire que les mâles ont la réputation d'être lâches ! La femme mariée songe à tous ces types
qui mènent une double vie ; tous ces pleutres qui rechignent à l'idée d’abandonner bobonne.
Le plus souvent, ils prennent les enfants comme alibi. Les enfants, la belle affaire ! Entre leur
vie professionnelle si prenante et leurs maîtresses, croyez-vous sincèrement qu’ils trouvent le
temps de se consacrer à leur progéniture ? La garde alternée leur permettrait de mieux
connaître et d’aimer davantage la chair de leur chair.
Emma admire en Swan sa capacité à se remettre en cause, à ne pas supporter tout ce qui
fait obstacle à son bonheur. Parce qu’il a le courage d’être heureux, il lui montre la voie.
Elle n’aime plus Olivier, pour elle, ça sera facile.
Elle se perd dans ses pensées. Le silence s’installe. Elle contemple Swan, il l'émeut.
Visiblement, c’est réciproque, les yeux rougis de son interlocuteur expriment la compassion.
— Comme tu dois te sentir seule…
Elle acquiesce.
Alors, il poursuit.
— Que puis-je faire pour t’aider ? En dehors de t’accueillir, de t’écouter,…
— C’est déjà beaucoup.
De Swan, elle n'attend rien d’autre. Jouir de sa seule présence de temps en temps, lui parler,
l’écouter…, cela lui suffit.
À son contact, elle retrouve la foi en l’homme, la force de croire en la vie.
Elle sait qu’il existe, c’est tout ce qui compte.

— Dis-moi Marilou, tu m’as dit qu’Emma était partie vivre avec son père… Alors à quel
moment vous vous êtes retrouvées ?
— Quand elle a eu dix-huit ans, elle est revenue habiter avec sa mère. Entre-temps, Lulu
s’était sédentarisée, avait vendu sa caravane et s’était installée dans un HLM pourri, proche
de chez moi.
— Cela n’a pas été trop dur pour la mère et la fille de réapprendre à vivre ensemble ?
— Si, d’ailleurs ça n’a pas tenu longtemps. Emma a déconné.
Louise regarde Marilou qui se replonge dans ses souvenirs. Elle attend qu’elle lui révèle la
part d’ombre qu'elle devine en Emma.
— Emma est le genre de fille qui n’a pas peur de se foutre dans la merde. Seulement, elle
oublie une chose : la merde, ça éclabousse !
Louise comprend qu’elle a failli et qu’il y a eu des dommages collatéraux.
Marilou poursuit son récit.
— Pendant l’absence d’Emma, Lulu avait sympathisé avec une gentille fille, Carine,
apprentie-coiffeuse. Elle était belle, un peu fragile aussi. Carine sortait avec Michaël, un beau
gosse un peu coureur. Leur couple battait de l’aile. Carine était jalouse et Michaël, séducteur.
Ils ont décidé de faire un break. À cette période, Michaël ne travaillait pas, et Emma, soidisant
étudiante, ne faisait pas grand-chose non plus. Ces deux-là se sont rapprochés alors
qu’ils n’avaient pas grand-chose en commun…
— Le désœuvrement peut-être…
— Sûrement, mais ça n’excuse pas tout ! Un soir, Emma a accompagné Michaël à une fête.
Ils sont rentrés complètement déchirés. Emma n’a pas osé rentrer chez Lulu dans cet état,
alors elle est restée dormir chez Michaël.
— Ils ont couché ensemble ?
— Même pas, ils étaient trop raides. Seulement, le lendemain matin, quand ils ont émergé,
ils ont eu le mauvais goût de se montrer ensemble au balcon. La mère Fabre, la commère du
quartier, les a vus et les a salués. Elle s’est empressée d’en informer tout le voisinage, et la
petite Carine n’a pas été épargnée. Une semaine plus tard, Carine a fait une tentative de
suicide.
— Elle s’en est sortie.
— Oui. Mais ça a été fini entre Lulu et Emma. La mère a fichu sa fille à la porte.
Louise réprime un sourire satisfait.
Du pain béni ! Cette nana est encore pire que je ne le pensais…
Séduisante, impulsive, naïve et sans scrupule,… Quel tableau !

Olivier, Swan, mes cocos, vous êtes faits comme des rats.

De : Lullaby Delamare
À : Élodie Loizeau
Objet : La petite maison dans la prairie… ou presque.
Hello Élodie,
Aujourd’hui ma mère est dans sa phase Mary Poppins ! Depuis le matin, elle n’arrête pas :
nettoyage, époussetage, rangement à fond,… Je ne l’ai jamais vue dans cet état.
Tu ne me croiras pas si je te dis qu’elle fait tout ça en musique et qu’elle chantonne.
La maison est nickel chrome. Et dire que mon père est en déplacement et qu’il va rater ça !
Le comble, c’est qu’elle s’est également mise au fourneau. Et ça sent bon !
Elle est plus douée en cuisine qu’elle ne le prétend. En fait, ça ne me surprend pas tant que
ça : ma mère a tous les talents ou presque. Je crois qu’elle est simplement douée pour la
vie !
Dommage qu’elle n’ait pas l’existence qu’elle désire.
Tu l’auras compris, ce n’est pas pour son mari qu’elle se démène. Il est en virée
professionnelle et ne sera pas de retour avant une quinzaine. Ma mère en a profité pour
inviter un ami, Swan.
Emma s’est pomponnée comme une débutante. Je ne l’ai jamais vue aussi radieuse. À mon
humble avis, Swan est plus qu’un ami…
À part ça, ma mère poursuit sa route créative. Elle a dessiné tant de modèles ! Il y a de quoi
organiser un défilé.
En ce moment, nous lisons beaucoup elle et moi. Je lis Anna Gavalda et elle s’est replongée
dans Paulo Coehlo. Elle veut accomplir sa légende personnelle, et moi je cherche des
réponses à la crise que traversent mes parents. Je l’aimais m’a convaincu que le vrai
courage, c’était de partir.
Je n’ai aucun mal à imaginer ce qui va se passer si elle reste avec mon père. Elle va devenir
de plus en plus froide, de plus en plus cassante. Quant à lui, il va se fermer, se réfugier dans
le travail pour fuir la harpie qui lui tiendra lieu d’épouse.
Par nécessité, par instinct de survie, parce qu’elle ne pourra pas se résoudre à vivre sans
amour, elle va multiplier les aventures, les liaisons extraconjugales.
Quand même, ça m’attriste. J’y croyais un peu à l’idéal du mariage. Je ne sais pas ce que me
réserve l’avenir.
Vais-je rencontrer pour de bon l’homme de ma vie ou me fourvoyer comme l’a fait ma mère ?
Serai-je assez forte pour réussir là où elle a échoué ?
Je te le demande ma chère Élodie, toi qui connais si bien la vie, toi qui en as éprouvé la

morsure.
En tout cas, je suis convaincue que si le prince charmant existe, c’est vers toi qu’il va se
tourner.
Les vraies princesses sont des femmes de ta trempe. Ya qu’à voir Cendrillon, Blanche Neige,
Aliséa et toutes les autres. Ce sont des filles qui ont souffert. L’amour les sauve de leur
passé.
L’amour, c’est peut-être cela qui autorise la résilience.
Bisous ma grande.
Lulla.

J-450
La belle au bois dormant a un peu de mal à émerger. Les brumes de son rêve se dissipent
avec peine. Son esprit baigne dans l’étrange. L’image d’un vieux magicien tenant un bâton
blanc surmonté d’une boule de cristal s’impose à elle. Une lumière éclatante s’échappe de la
main gauche du mage. Il évolue au milieu d’un paysage stellaire, où elle entrevoit les bras
scintillants d’une galaxie.
Elle a la maturité affective d'une enfant. Son père lui manque. Elle aurait besoin d'un homme
qui la guide, l’aide et l'oriente sur le chemin chaotique de la vie. Un mentor, un mécène ou
un business angel ferait l’affaire !
Il fait froid. Elle décide de prendre un bain parfumé pour se réchauffer.
Elle se pare d'un pull violet mettant ses yeux en valeur. Cette couleur évoque en elle la
spiritualité, la connaissance, l’attente du but suprême.
Elle a invité Swan.
C’est plus fort qu'elle. Emma s'intéresse à ses enfants et tient vraiment à les connaître.
Aussi, il faut que Sol et Lulla le rencontrent. C’est essentiel. Emma a l’intuition qu’il peut se
passer quelque chose entre eux. Swan a tant à offrir ! Si les enfants d'Emma pouvaient
capter un peu de l’énergie positive qui émane de cet homme… C’est son devoir de mère de
partager.
Finalement, Swan est venu seul, les enfants étant restés avec leur mère. Aux yeux d’Emma,
cela n'a pas d'importance. La seule chose qui compte, c'est qu'il soit venu !
Ils prennent l’apéritif. Cela n’a l’air de rien, mais quand Olivier est là, ça n’arrive jamais.
Les enfants les ont rejoints. Même Sol est sorti de sa tanière ! La conversation s’élance, et
Emma savoure l’instant. Elle aime tant les débuts de soirée, les histoires qui commencent,
les signes avant-coureurs d'un bonheur qui s’annonce.
C’est quand même ironique de croire en la magie des débuts d'une romance lorsqu’on
envisage la fin d’une relation. C’est peut-être absurde, mais cela en vaut la peine. Elle est
aussi là la motivation : divorcer pour avoir la chance de connaître d’autres débuts.
Puis, ils s'attablent. Elle apprécie ce moment, pour la première fois depuis une éternité.
D’habitude, elle expédie le dîner, se débarrasse de la vaisselle et file se réfugier dans sa
bulle.
Swan lui raconte ses virées nocturnes, les personnes qu’il a rencontrées. Il lui parle aussi de
la dernière toile qu’il a peinte sur le thème de la famille qui se délite. Elle ressent au plus
profond de son être ce qu’il décrit. Olivier, les enfants et elle, eux aussi, ils partent en vrille…
Emma a envie de parler de l’aveuglement qui lui a jusqu’ici permis de tenir, de la désillusion
au moment où elle a découvert l’homme qui vit avec elle tel qu'elle peut le voir aujourd’hui.

Elle veut lui raconter la solitude, le silence qui l'oppresse, l’homme auquel elle est encore
mariée et à qui elle ne peut plus parler. Non pas qu’il lui fasse peur – elle n'a peur de rien –,
ou qu'elle ne sache pas communiquer, non c’est juste qu'elle n'a plus rien à lui dire.
Ses enfants sont auprès d'elle, alors elle se tait.
Pour donner le change, elle lui parle de ses dernières créations. Elle lui dévoile « So
Lovelei », sa collection printemps-été sur le thème de la féerie. Swan se montre intéressé.
Elle déballe tout. Elle exhibe les tenues extravagantes des fées météorologues. Il y a
l’ensemble hivernal qui se décline en gris et blanc, la robe d’été chatoyante aux couleurs du
feu. Swan sourit en découvrant l’improbable robe arc-en-ciel que la styliste a imaginée.
Emma est aux anges.
Elle décide d’improviser un défilé. Enthousiaste, Lulla accepte de jouer les modèles. Elle est
parfaite pour le rôle. Elle incarne toutes les fées de la nature avec des tenues plus sobres
que les précédentes qui exaltent sa jeunesse, révèle l’elfe en la femme. Il y a la robe longue
d’inspiration médiévale, de l’enchanteresse, la robe courte et ultra-moulante dans les tons
verts de la sorcière des eaux. Et pour conclure, l’indémodable petite robe noire des grandes
occasions revisitée pour parer la fée serpent.
— Je suis admiratif.
— Merci !
L’émotion est à son paroxysme. Être admiré de celui qu’on admire entre tous, c’est déjà
l’aboutissement d’une quête !
D’où lui vient ce besoin excessif de reconnaissance ? Emma se replonge dans ses souvenirs.
Elle évoque Olivier, à l’époque elle l'aimait encore. Elle revoit l’homme du début de son
histoire. Il lui disait combien elle était belle, « la plus belle femme qu’il ait connu » ; il le lui
répétait à l'envie. Elle avait ce pouvoir de le faire rêver.
Hélas, elle ne l’a jamais admirée et réciproquement. Olivier ne prenait pas au sérieux
l'ambition d'Emma. Le courage de la jeune femme n'était louable que dans la mesure où il
était utile à son homme. Olivier avait besoin de son optimisme, de sa force naïve pour
l’accompagner dans sa lutte pour s’en sortir. Il lui fallait une présence, un soutien pour
survivre.
Avant lui, Emma avait essayé d'exister dans les yeux de son père, lequel n’avait pas de
temps pour elle. Sa fille devait lui faire peur. « Qu’est-ce qu’on va faire de toi ? », voilà tous
les encouragements qu'elle avait obtenu de lui.
Seul Swan la voit telle qu'elle désire être vue. Il a suffi d'un regard à cet homme qui la
connaît à peine pour percevoir tout ce que ceux dont elle a partagé l’existence ont toujours
refusé de voir.
Hier, isolée et vulnérable, elle s'est accrochée à Olivier pour survivre. Aujourd’hui, elle a
besoin de Swan pour vivre.

L'invité d'Emma embraye sur ses propres rêves. Il évoque un projet grandiose dont l’élément
fondateur est le suivant : corriger les erreurs du passé, réparer ce qui a été corrompu. Swan
ne veut pas changer le monde, tant la tâche serait ardue, mais souhaite contribuer à
l’améliorer en atténuant les effets négatifs de l’Homme.
— Dans la numérologie chinoise, le nombre 18 symbolise cette idée : travailler sur ce qui a
été corrompu.
L'inespéré se produit, le miracle s’accomplit. Solal sort de son mutisme.
Le jeune homme s'éveille enfin. Il contemple Swan avec intérêt et trouve même le courage
de le regarder dans les yeux, avant de lui parler.
— Ainsi tu es comme moi. Tu connais les chiffres et comprends leur langage.
Sol explique sa fascination pour le nombre Pi.
— 3,14159265358979. Rose , blanc, jaune pâle, blanc, noir, jaune soleil, bleu, marron, noir,
rose, noir, rouge, jaune éclatant qui confine à l’orange, jaune plus clair, jaune encore…
Les paysages sublimes défilent dans sa tête, et Emma les contemple à travers les yeux de
son enfant.
Sol poursuit sa description.
— Les quatre premiers chiffres sont une déclinaison de pastel, et ils s’élèvent, pointus,
accidentés comme une montagne jeune, se découpent dans le ciel. Les quatre derniers de la
série, c’est tout le contraire : c’est un camaïeu chatoyants, un bouillonnement de couleurs
vives, tout en plénitude et tout en rondeur.
Swan écoute Solal, fasciné.
La mère lutte de toutes ses forces pour ne pas pleurer.
Lullaby aussi est émue. Elle n’a pas ôté la robe serpentine de la fée maléfique. Le noir et la
connotation sulfureuse de la tenue accentuent, par contraste, la luminosité de son teint, sa
candeur aussi. Emma se surprend à détailler sa propre fille, comme si elle la voyait pour la
première fois. Ses longs cheveux châtains, ses yeux verts, sa sveltesse…, tout en elle évoque
la jeunesse, l’innocence, le printemps de la vie. Sa beauté la sidère.
L'ex-mutique, décidément inspiré, évoque sa dernière lecture, Les frères Karamazov de
Dostoïevski. Il essaie de communiquer au mieux le message de l’auteur. Pour changer le
monde, il faut sortir de l’isolement, s’ouvrir, se préoccuper d’autrui. Aimer l’Homme, c’est être
solidaire.
Dostoïevski, auteur du XIXe siècle, un visionnaire !
Comme Swan.
Lulla commente.
— Il avait raison, il a toujours raison d’ailleurs. La question de l’individualisme est plus que
jamais d’actualité.

Emma nuance le propos.
— Et en même temps, on n’a jamais eu autant besoin des autres. Tout le monde court après
la reconnaissance. Y a qu’à voir sur les réseaux sociaux, les embrassades, les paroles de
réconfort et tous ces « chaudoudoux » que l'on s’envoie par cargo ! Et les hommes politiques,
leur quête éperdue de popularité, et les artistes, et les sportifs, tous ces guerriers affamés de
gloire et de câlins ! Tout le monde veut être aimé.
— Cela n’empêche pas l’individualisme, insiste Lulla.
— Mais l’individualisme peut aussi être une vertu. Il faut s’aimer soi-même pour être capable
d’aimer les autres. Je suis convaincue que la convergence des bonheurs individuels peut
aboutir au bonheur collectif.
Swan intervient.
— Tu n’as pas tort, Emma. Ça pourrait fonctionner si les hommes étaient réellement à la
recherche du bonheur. Mais ce n’est pas le cas. La plupart des hommes se trompent de
moteur en courant après l’argent, le confort, la sécurité. Ils n’ont pas vraiment envie d’être
heureux.
— Il faut un sacré courage pour être heureux.
L'hôtesse a le mot de la fin.
Il est 23 h. Swan doit partir.
Lullaby et Solal abandonnent leur mère à son euphorie de surface. Ils vont dormir. Emma sait
qu’ils vont faire de beaux rêves.
Elle se retrouve face à elle-même. Elle allume la télévision. Le programme est insipide, alors
elle éclate en sanglots.

J-446
Louise ne travaille pas. Cette journée de repos tombe à pique, puisque Marilou fait salon de
thé. Elle a invité Emma, et Louise s'est incrustée.
La blonde démarre fort.
— Vous connaissez le poème Mon rêve familier de Verlaine ?
— Je ne crois pas, répond Marilou.
Emma récite :
« Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
" D’un homme inconnu ", et que j’aime, et qui m’aime,
Et qui n’est, chaque fois, ni tout à fait " le " même
Ni tout à fait " un autre ", et m’aime et me comprend. »
— Je vous l’ai fait version pour les filles, ou à la rigueur pour les hommes qui aiment les
hommes…
Louise demande :
— Où veux-tu en venir ?
— L’homme en question ne m’est plus inconnu. C’est Swan que je vois dans mes rêves.
— Tu es sûre qu’il t’aime ?
— Non, mais il me comprend. C’est déjà ça !
Marilou intervient.
— Les femmes sages vont au paradis, les autres vont où elles veulent.
Emma riposte. La morale à deux balles, ce n'est pas pour elle
— C’est quoi la sagesse pour toi ? Rester enfermée dans ta cuisine ? Avoir une vie
sclérosée ? Devenir neurasthénique à force de demeurer aux côtés d’un homme que tu
n’aimes plus ?
— Putain Emma, tu ne comprends pas ? Quoiqu’il arrive, tu es fichue ! S’il craque ton
bonhomme, tu vas vivre l’enfer. S’il résiste, tu vas vivre l’enfer.
— Te fatigue pas ma grande, j’y suis déjà dans les flammes !
La blonde infernale marque un temps d’arrêt avant de poursuivre.
— Vous savez ce qu’il m’a dit à propos de son ex ? Que lorsqu’il l’a vue pour la première fois,
il a eu l’impression de se trouver en présence de la matérialisation de ses rêves.

Louise renchérit.
— Là, c’est sans espoir.
— Je sais Louise. Comment suis-je censée réagir en entendant cela ? Je ne peux tout de
même pas avouer à Swan que j’ai éprouvé la même chose à l'instant où je l'ai vu, lui… Je ne
peux pas lui dire ça sans risquer de foutre en l’air notre amitié.
— Si tu continues comme ça, c’est ta vie que tu vas foutre en l’air ! Tu as tout pour être
heureuse, une belle maison – enfin, elle pourrait l’être davantage si tu en prenais soin ! –,
deux beaux enfants, un gentil mari…
— Tu le trouves gentil ? C’est un bon début. Je te le laisse volontiers ! Je te donne aussi la
maison qui va avec et les enfants si tu veux, une semaine sur deux.
Marilou n'en croit pas ses oreilles.
Emma insiste.
— Je suis sérieuse, Marilou. Si ma vie t’intéresse, je t’en fais cadeau. Au moins, toi, tu sauras
en faire bon usage.
Louise se surprend à avoir envie de conseiller à Marilou d’accepter. Une offre pareille, cela ne
se refuse pas. La nécessité de rendre la justice oblige Louise à se taire. Elle ne perd pas de
vue son objectif. Elle est ici pour tuer Olivier.
Même si Marilou lui inspire de la sympathie, elle ne changera pas ses plans.
— Il faut que je vous laisse les filles, je dois aller chercher Kevin à l’école.
Louise déserte la maison de Marilou, et Emma lui emboîte le pas.
— Tu peux venir chez-moi si tu veux. On pourra continuer à bavarder.
Emma entre, l'hôtesse prépare un café à l'invitée de marque. La blonde esquisse un sourire
de remerciement que Louise estime condescendant.
— Je sais que tu me prends pour une zonarde. À tes yeux, je ne suis rien d’autre qu’une
pauvre fille inculte qui bosse à l’usine.
Timidement, la bourgeoise tente une défense.
— Je n’ai aucun préjugé, Louise.
— Tu parles ! Je peux lire dans tes yeux. Je vois bien que je suis à des années-lumière de
ton idéal de distinction. Emma, je n’ai ni ton allure ni ta culture, mais je connais la vie, et je
suis moins conne que tu ne le penses.
Prise au dépourvu, Emma ne trouve rien à redire.
— J’ai eu une vie difficile, et j’ai dû me faire aider pour garder la tête hors de l’eau. Des
thérapeutes, j’en ai vu pas mal, du coup, je suis plutôt calée en psy.
— À quoi tu fais allusion, Louise ?

La fausse ingénue reprend du poil de la bête.
— Aux archétypes. Tu connais sûrement ce fameux symbole où convergent et se
surimposent les idées du père, de l’homme et de l’esprit...?
— L’animus ? hasarde Emma.
— Exactement ! C’est cela que tu as cru reconnaître en Swan. C’est aussi ce truc-là qui te
fait plonger dans l’infantile, le primitif.
Louise regarde Emma qui surnage avec peine, égarée dans la nébuleuse de ses pensées.
Comme ses yeux bleus sont embués pour une raison inconnue, sa vision se trouble.
— Je dois filer, Louise. Il faut que j’aille chercher Lulla à la gym. Encore merci pour tout.

J-437
« J'ai pris mon amour et je l'ai démonté
J'ai escaladé une montagne, j'ai tourné autour
Et j'ai vu mon reflet dans une colline couverte de neige
Jusqu'à ce qu'un éboulement l'abatte… »
(Landslide, Fleetwood Mac)
Une fois n’est pas coutume. Ce n’est pas à Swan qu'elle pense mais à Olivier, à ce qui les a
rapprochés elle et lui.
Depuis l'enfance, Emma est une sauveuse. C’est inscrit dans son programme génétique. C’est
une des composantes majeures du rôle qui est le sien, sur cette terre. Lorsqu'elle a rencontré
Olivier, il lui a dit qu’il avait besoin d'elle. C’est aussi pour cela qu'Emma l'a aimé.
À l’époque, il avait des rêves et un projet de vie. Il voulait devenir ingénieur pour être
capable de construire des barrages et d’irriguer des zones, où il n’y a pas d’eau. Olivier allait
contribuer à améliorer le monde, la condition humaine. En tout cas, c’est ce dont Emma était
convaincue.
Elle avait vingt ans à peine, la naïveté comme étendard et cette candeur insoutenable !
Je sais, cela n’excuse pas tout.
Il n'empêche qu’en fille naïve, elle s'est éprise d'Olivier pour de mauvaises raisons. Toutes
ces années, elle s'est accrochée à ce mythe qu'elle avait créé de toutes pièces. L'humanité
avait besoin d’Olivier, et Emma était flattée qu’un tel homme l'ait choisie pour l'accompagner
dans sa quête.
Toutes ces années perdues !
Olivier a renoncé. Olivier a abdiqué.
Il a vieilli et elle aussi, seulement pas au même rythme. Tandis qu’il s’est fané
prématurément, elle s'est épanouie tardivement.
Ici et maintenant, leurs routes se séparent.
Olivier n’a plus besoin d'Emma pour mener à bien son projet existentiel. D’ailleurs, peut-on
encore parler de projet ?
Cet homme a réussi et en est fier.
Issu d’un milieu modeste, il a obtenu, à force de travail, tout ce qu’il fallait, tout ce qu’il faut
avoir.
Puisque sa réussite est légitime, il est autorisé à exhiber ce qu’il possède : une grosse voiture
pour affirmer sa virilité, afin que les autres hommes bandent pour lui à travers elle, une jolie
femme pour des raisons idoines.
Il y a aussi la grande maison avec marmaille et piscine assorties.

Olivier n’est âgé que de quarante-trois ans, et tout ce qui va suivre dans sa vie sera
redondant. Il possédera une maison plus grande encore ou bien une résidence secondaire. Il
entreprendra plus de travaux, accumulera encore plus de meubles, plus de vaisselle, une
voiture plus puissante,…
Emma est lasse de courir après tout cela. Partager la vie d’Olivier ne l'intéresse plus.
L’homme qu'elle a jadis choisi, n'a plus besoin d'elle. Il est temps pour lui de changer de
partenaire de vie.
Emma va passer le relais à une autre.

9 novembre
J-417
Les chutes du Niagara, le rêve était grandiose ! Emma a entendu ces mots-là : « Ce qui
compte, ce n’est pas la chute, c’est l’atterrissage ». Elle a eu la vision d’un parachutiste en
fâcheuse posture. Elle s'est réveillée en sursaut en repensant à La Haine, le film de Mathieu
Kassovitz qu'elle était allé voir avec Olivier il y a quinze ans déjà…
Le mur de Berlin est tombé il y a vingt ans, c’est cela que les médias commémorent
aujourd'hui.
« I was here » clame haut et fort notre président. Emma elle aussi aurait voulu être là. C’est
beau, un mur qu’on démolit, une frontière qu’on ouvre, un ghetto qui disparaît.
Pour l’occasion, elle sort le grand jeu, s'habille en rouge carmin et se maquille dans l’optique
d’éblouir.
Olivier est présent. Il n’a rien d’autre à faire…
Sous prétexte qu’il reste à la maison, il arbore son sempiternel pantalon de jogging –
véritable tue l’amour –, usé, incolore, mais pas inodore ! Par réflexe pavlovien, l'épouse a
allumé la télé et regardé les news. Le mur est tombé, mais Olivier est toujours debout. Elle
se demande si la force d’inertie ne surpasse pas la gravité.
— Tu sors ?
— Non, je n’ai pas le pouvoir de me téléporter jusqu’à Berlin, alors je me joins à la liesse en
pensée.
— Hein ???
L’air ahuri de l’homme qui partage l'appartement d'Emma accentue sa ressemblance avec
Robert Bidochon. Certes, la comparaison n’est pas flatteuse, c’est seulement qu'elle aurait
préféré Robert Redford – en plus jeune, certes –. À cet instant précis, sa période Out of Africa
lui conviendrait parfaitement.
— Tu ne trouves pas cela extraordinaire comme symbole, la chute du mur ? C’est le
triomphe des utopistes sur les cyniques. C’est un vestige de la guerre qui s’évanouit. C’est
une avancée vers l’abolition des frontières, la libre circulation des personnes,…
— Tu m’en diras tant… Avec notre gouvernement actuel et la vague d’expulsion par charter,
ton délire hippie façon « Peace and love », ce n’est pas franchement d’actualité.
— Il n’empêche, « Make love not war », c’était quand même une belle idée !
— Justement parlons-en de faire l’amour ! Ça fait combien de temps déjà ? Trois mois,
quatre, peut-être même plus… Je vis comme un moine.
— Et moi comme une vestale. Tu as beau le déplorer, je ne peux rien faire pour toi, puisque

je n’éprouve plus aucun désir.
— Tu es ma femme quand même ! Et le devoir conjugal ?
— À quoi bon ? Inutile d’insister : je suis la mère de tes enfants, plus rien d’autre ! Si tu es
en manque d’affection, tu n’as qu’à te trouver une maîtresse. Tu as mon feu vert !
— Tu ne voudrais pas qu’on aille voir quelqu’un, un conseiller conjugal ou un psy ?
— Si tu insistes, mais je ne suis pas sûre que tu aies envie d’entendre ce que j'ai à lui dire.
— La frigidité, ça se soigne !
Le rire qui gagne Emma est de nature incoercible. Elle, frigide ?! De cet homme, elle aura
décidément tout entendu.
Ce mec déconfit qui me fait face serait-il amnésique au point d’avoir oublié nos débuts ?
Je ne suis pas coincée. Au contraire, je suis sensuelle et libérée, seulement je suis
sentimentale. Je ne vois en l’amour physique que l’expression de mon admiration, de mon
désir de connaître l’autre, de mon attachement… de ma fascination aussi.
Pas d’amour sans un minimum d'affection. C’est ainsi que cela fonctionne. Olivier, ton épouse
dévouée te prie de l'en excuser et s'en désole pour toi, c'est juste que cela est plus fort
qu'elle. Tu ne lui inspires plus que de l’indifférence. Tu fais partie de sa famille, tu es le père
de ses enfants et accessoirement son colocataire – plus pour longtemps d'ailleurs –.
À la rigueur, Olivier pourrait être son frère si Emma était capable de sentiments fraternels à
son égard. Ce qui n'est même plus le cas.
Avec le temps va, tout s’en va.
— Tu n’es pas mon « âme frère », et tu n’es pas mon frère. Toi, l’inconnu qui partage ma vie
depuis déjà trop longtemps. D'ailleurs, qui es-tu ?
Olivier a prétexté une migraine et est retourné dormir. Il est midi.
Amis utopistes, la route est longue, encore ! Il subsiste tant de murs à abattre, de
forteresses à vaincre, de barricades à faire exploser.
Par peur, les hommes édifient des cloisons infranchissables, plus hautes et plus épaisses que
la muraille de Chine. Des femmes se voilent pour se protéger du regard des hommes ;
Marilou et ses pareilles demeurent au foyer par crainte d’affronter le monde. Tant d'hommes
et de femmes se retranchent derrière des préjugés obsolètes, véritables barbelés.
À quoi rêvent-ils tous ces chauvins embourbés dans leur terroir ? Tous ces nostalgiques
accrochés à leurs racines ? Tous ces homophobes, tous ces sexistes, tous ceux qui redoutent
la lumière ?
Qu'est-ce qui fait vivre les gens qui se terrent dans leurs HLM sinistres ou dans leurs pavillons
de banlieue ? Toutes ces personnes qui se replient sur leur communauté, leur famille, leur
catégorie, leur tribu ? Un microcosme ridicule au regard de l’univers !

Ils se raccrochent à un système de valeur étriqué, cultivent l'entre-soi, et se méfient de tous
les autres. Les politiques ? Tous pourris ! Les femmes trop libres ? Dangereuses ! La beauté
et l’intelligence ? Forcément suspects. Les gens trop riches ? Nécessairement immoraux.
Et toi Olivier ? C’est un bunker que tu construis. Tu veux nous emmurer vivants ?
L’incommunicabilité entre les êtres est la plus imprenable des forteresses.

J-408
C’est l’anniversaire de la maman d'Emma. C’est aussi une date commémorative, encore une !
Emma a rencontré Olivier un 18 novembre.
Avant ses ablutions matinales, elle procède à l’analyse de son rêve. Pas moyen de déroger à
son rituel Jungien, elle trouve dans son inconscient, la profondeur manquant à sa vie.
Son dernier songe met en scène une vaste demeure à l’abandon. Le message lui semble
clair : c’est la détérioration de sa relation avec Olivier dont il est question ! Ce n’est pas dans
son habitat qu'elle doit faire le ménage, mais dans sa vie !
Elle s'habille de gris, une non-couleur, offensive dans sa négation de la force de vie. Pour se
donner du courage et quand même un peu d'éclat, elle enfile un gilet rouge écarlate. Elle
redevient la mère, la féminité, la vie incarnée.
Emma est pensive et grave.
Elle songe à Solal, à vrai dire, aux deux Solal. À son fils, et aussi à celui d’Albert Cohen.
Belle du Seigneur, c’est presque leur histoire à Olivier et à elle le mari cocu en moins. Il n’y
avait pas d’Adrien Deume dans la vie d'Emma Delamare quand elle a rencontré son premier
amour
La passion physique, Emma et Olivier l'ont vécu avec intensité et fulgurance, comme dans le
livre.
Elle a été Ariane à sa manière. Elle a éprouvé les émotions décrites dans le roman, manifesté
cette volonté d’être parfaite pour l’aimé. Leurs âmes entraient en connivence, et leur amour
était fusion.
Cela n’a pas duré. La médiocrité et l’ennui les ont rattrapés au galop. Olivier s’est
métamorphosé en Adrien Deume, et Emma est devenue l’autre Ariane, l’écervelée et la
futile.
La passion n’est qu’un leurre qui masque, un court instant d’éternité, la petitesse et la
médiocrité de l’autre. L'amour comme succédané se retrouve réduit à la fusion presque
obligée des corps, au devoir conjugal, acte sexuel répété sans désir, qui perd ainsi toute sa
substance.
À la fin du roman de Cohen, Ariane et Solal se suicident pour mettre fin, au nom d’un idéal de
pureté, d’une existence qui n’est plus.
Olivier et Emma étaient trop lâches pour se donner la mort, alors ils ont choisi de donner la
vie.
Lullaby est née, puis Solal après elle. Parce qu'elle idéalisait la relation fraternelle, elle a
voulu un autre enfant. Au moins, sa fille ne grandirait pas seule. Pas comme Emma. La
maternité lui donnait aussi l’illusion de combler le vide immense qui lui dévorait les entrailles.

« Passer notre amour à la machine.
Faites-le bouillir.
Pour voir si les couleurs d’origine
Peuvent revenir
Est-ce qu’on peut ravoir à l’eau de javel
Des sentiments,
La blancheur qu’on croyait éternelle,
Avant ? »
(Alain Souchon)
Solal, le fils tant aimé, entre dans la pièce.
— Je veux te parler, maman.
Emma est satisfaite. Swan aura au moins réussi à redonner la parole à son enfant.
— Je veux te parler de l’école. Il faut que je te dise pourquoi ça n’a pas marché pour moi. Tu
as lu Le Meilleur des mondes ?
— Oui, quand j’étais au collège.
— Tu te souviens sûrement des epsilons. Ils étaient privés de tout, leur imagination était
nulle, leur liberté inexistante, et pourtant ils en étaient satisfaits. J’ai quitté l’école pour ne
pas devenir comme eux.
Le petit garçon de treize ans marque une pause, puis développe.
— Dans le livre d’Aldous Huxley, les hommes étaient manipulés chimiquement pendant leur
vie fœtale. Dans notre monde actuel, il n’y a pas besoin de faire tout ça. L'Éducation
nationale remplace avantageusement les éprouvettes. L’éducation, maman, E-ducere,
conduire un enfant hors de lui-même, l’inciter à s’auto-construire, tout ça, bouffonnerie ! La
société en a fait un apport de nourriture, de la malbouffe maman, du cholestérol pour l'âme !
On nous gave pour qu’on en sache plus que les autres, pour qu’on devienne des gagnants…
— Tu ne veux pas gagner Solal ?
— Bien sûr que si ! Mais pas au détriment d’autrui. Ça ne m’intéresse pas de faire des autres
des perdants.
Emma songe à Swan. Encore.
Un jour, il m'a dit que j'étais un être spirituel, que mon rôle était d’aider. Je pense que mon
fils est comme moi, en plus intense.
L'enfant et la mère sont agnostiques, ce qui les anime s'apparente néanmoins à la foi.
Solal quitte la pièce.
— Où vas-tu ?
— Je vais écouter de la musique, Piotr llych Tchaikovski.
— Casse-Noisette ?

—Non, Le Lac des Cygnes… Parce que je n’ai jamais rien entendu d’aussi beau.
De la chambre de Sol, la musique intemporelle s’élève. L'esprit d'Emma se sature d’émotions
qui se matérialisent en couleurs, blanc, noir, violet, irisé, comme si elle pouvait voir la
musique.
Alors elle prend ses crayons et commence à dessiner de nouvelles tenues. Une lueur brillante
et rosée traverse l'esprit de la créatrice, semblable à cette lumière qui paraît dans le ciel
avant que le soleil ne soit sur l'horizon. Dans le cerveau d'Emma, les couleurs s'affadissent
avant de s'évanouir et de disparaître totalement. Ne subsiste que la vision monochrome d'un
jaune doré éclatant qui envahit tout l'espace mental, la couleur aurore.
« Aurore », Emma tient le nom de sa nouvelle collection qu'elle conçoit comme une
interprétation de la lumière.

De : Élodie Loizeau
À : Lullaby Delamare
Objet : Renaissance.
Hello Lulla,
Bientôt les réjouissances de Noël ! Grâce à Dieu, je reprends goût à la vie. J’ai trouvé dans la
Bible les éléments nécessaires à ma reconstruction.
Je sais bien que tu te prétends athée, Lullaby. Mais moi, j’ai la conviction qu’au fond, tu as la
foi. Ton âme est bien trop belle pour appartenir à une impie.
Tu peux parler d’humanisme, te revendiquer communiste ou anarchiste, ça n’ôte rien à ta foi.
Tu as beau être anticléricale, critiquer le Pape, et dans la foulée, fustiger les bonnes sœurs et
le voile islamique, je sens bien que tu es croyante.
Autre chose. Récemment, la musique est entrée dans ma vie. J’ai intégré une chorale. Il
paraît que j’ai une belle voix. Le gospel m’a fait renaître !
Comment va ta mère ? À quand son prochain défilé ? J’ai hâte de voir ses créations dans les
magazines pour filles, Biba, Elle, Femme actuelle… Voici ou même Closer, je m’en
contenterai.
À bientôt ma Lulla.
Bisous.
Élodie.

De : Lullaby Delamare
À : Élodie Loizeau
Objet : re : Renaissance.
Hello Élo,
Le récit de ton retour à la vie me comble de bonheur !
Tu as raison, je suis agnostique mais je ne peux que m’incliner devant la puissance de la foi.
Elle accomplit des miracles et ne compte pas sur moi pour démentir !
Tu veux un exemple récent ? Sol, mon frère, enfermé dans son mutisme depuis toujours.
La foi de ma mère en Swan est telle qu’elle a ramené Solal dans le monde des vivants !
Depuis mon frère n’arrive plus à la fermer, un vrai moulin à paroles ! Heureusement qu’il dit
des choses intéressantes, sinon ça me saoulerait grave.
Bisous mon Élodie, et continue sur ta lancée !
Lulla.
P. S. : Swan et ma mère ne sont même pas amants.

J-390
10 h du mat. Une visite inopinée tire Louise de de sa léthargie matinale. Emma est là devant
sa porte. Elle rayonne, et ce n’est pas une figure de style. Louise lui ouvre. Elle virevolte,
tourbillonne, papillonne. Sauvageonne customisée, elle a quelque chose en elle de
savamment ébouriffé et d’impeccable à la fois.
— Je te prends en otage pour une folle journée, annonce Emma à sa voisine. La fièvre
acheteuse s’est emparée de ma carte bleue !
Une telle débauche d'enthousiasme donne tout son sens à l’expression, « tornade blonde ».
Emma embarque Louise dans sa voiture, puis se met au volant. Le road movie s’engage. Au
menu : coiffeur, shopping, restau, esthéticienne et re-shopping.
— Cette journée sera dédiée au bien-être et à la beauté.
Au moins, elle annonce la couleur. Elle est si radieuse, dégage une telle candeur que Louise
se laisse entraîner.
Emma explique.
— Depuis que je suis enfant, j’ai cette conviction que le corps et l’esprit fonctionnent en
symbiose. Le corps s’enrichit de l’esprit et réciproquement. Je lis, j’apprends, je fais du sport
et me pomponne dans un objectif unique : embellir.
Louise assure la controverse.
— À quoi bon ? Regarde le monde autour de toi. Tu ne vois pas la laideur ? Le gris des
façades, les traits usés des femmes de la rue, les hommes rustres, bedonnants et suintants,
la hideur des couloirs de métro,... Là, je ne parle que de ce qui est banal, de notre quotidien.
Mais il y a pire : les guerres, les gens qui crèvent de faim, ceux qui dorment dans la rue, les
filles qui vendent leur corps, le viol,…
Celle qui se veut légère réagit au quart de tour.
— Je vois tout ça, Louise. Je joue les Barbie-pouffe-BCBG pour me distraire, mais je suis
moins futile que tu ne l'imagines. C’est par réaction que je veux croire en la beauté. J’essaie
de me concentrer sur les aspects positifs de la vie, le rire des enfants, la montagne, la mer,
la musique, la littérature,… Je n’oublie pas l’humain dans ma quête. J’y crois encore. Plus que
jamais depuis que j’ai rencontré Swan.
Cette fille a le don d'émouvoir. Louise se surprend à éprouver pour son interlocutrice une
tendresse presque maternelle. Bien qu’elle ait envie de la serrer dans ses bras, elle se
contente de lui sourire.
— Je comprends mieux. Et c’est pour lui cette virée dispendieuse ?
— Ce n’est même pas dans le but de le séduire, c’est juste en son honneur ! Je veux essayer
de me composer une image à la hauteur de l’idéal qu’il incarne.

— Emma, l’homme qui tombera amoureux de toi, t’aimera pour ce que tu es. Pas pour ton
apparence.
La blonde simule l'ironie.
— Je sais tout ça. La beauté intérieure, c’est tout ce qui compte, mais on ne la remarque pas
au premier coup d’œil. Alors, je fais en sorte de faciliter la tâche à me prétendants.
Louise soupire. À quarante ans passés, elle en est encore là ! Cette fille est irrécupérable.

J-388
Rencart collectif et féminin chez la blonde. C’est ici que se tient le café du commerce.
Cet après-midi, l'hôtesse est branchée cinoche. Dans la matinée, elle a maté un DVD,
Les ailes du désir de Wim Wenders.
— J’ai vu ce film quand j’étais jeune, et ça m’a vraiment fascinée cette histoire d’ange qui
renonce à l’immortalité par amour, et aussi pour éprouver les affres de la condition humaine.
Marilou n'est pas dans le même trip.
— Tu es trop romanesque Emma, pas du tout dans la réalité ! Moi, ce matin, j’ai fait les
courses, le ménage, le repassage, alors que, toi, tu passes ton temps à rêver.
— C’est vrai. Même la fiction la plus aboutie n’est pas à la hauteur de mes rêves, c’est dire si
je sais rêver ! Marion, la trapéziste du film, est une femme qui vole bien au-dessus des
autres... Je ne suis pas comme elle, je suis pire. À sa place, je n’aurais jamais accepté que
Damiel renonce à son statut d’ange pour moi.
— Atterris, Emma !
— Je n’ai pas encore décollé, et toi, tu me parles d’atterrissage ! C’est un crash que tu
espères ?
Louise intervient pour raisonner l'écervelée.
— Emma, si Dieu avait voulu nous voir voler, il nous aurait donné des ailes. Cela étant, tu
peux toujours passer un brevet de pilote.
— Ça coûte la peau du cul ! commente Marilou.
— Je m’en fous ! Aujourd’hui, je vole métaphoriquement, je suis sur un nuage ! Ce soir, je
vais au restau avec Swan.
Louise ne peut s’empêcher de lui demander :
— En tête-à-tête ?
— Évidemment !
Marilou semble choquée.
— Tu cherches vraiment à tenter le diable ? !
— « Of man’s first disobedience… » C’est une allusion au Paradis perdu de Milton. Que puisje
encore perdre que je n’ai pas déjà perdu ?
Perplexe, Marilou fixe Emma. Ces deux-là ne parlent décidément pas le même langage !
— Don’t worry Marilou ! Le diable n’a rien à voir dans mon histoire, puisque Swan est un
ange. En tout cas, il en a la sagesse, la profondeur, la gentillesse et la beauté.

Louise voudrait évoquer l’ange déchu, le diable qui revêt des attributs angéliques pour mieux
ferrer sa proie… Elle renonce.
Elle se lève et Marilou la suit. Elle abandonne Emma à ses préparatifs. Louise s'attend à ce
qu'Emma s'enferme dans la salle de bain. Épilation, ravalement de façade, mascara à
outrance, elle va en avoir pour deux plombes.
— Passe une bonne soirée Emma !
— Ne vous inquiétez pas pour moi les filles : les anges, c’est pas dangereux ! Ils n’ont pas de
sexe…

Tonight, c'est le grand soir. Elle voit la vie en rose magenta. C’est d'ailleurs la couleur de sa
tenue. Emma a choisi une robe de sa création. C’était bien la peine de faire du shopping pour
l’occasion…
La belle a l'intention de ressembler à la figure de son rêve de la veille, un songe merveilleux
mettant en scène une fée dont les yeux et les bras étaient levés vers le ciel. Sur fond de
jardin d’Éden, la fée Emma se tenait debout dans une fleur de lotus, agitant ses ailes
translucides de papillon.
C’est l’enfant étant en elle qu'elle a vu ! Emma veut se rappeler la magie de l’existence,
revenir à ses attributs premiers, la pureté, la spiritualité et l’innocence. Le temps est venu
pour elle de s’émerveiller devant la beauté intrinsèque des choses, des êtres avant tout.
« Tonight, tonight, the world is full of light
With suns and moons all over the place
Tonight, tonight, the world is will and bright,
Going mad, shooting sparks into space. »
Narcisse insouciante, elle fredonne en s'admirant dans le miroir. Et soudain, changement de
tempo.
« Oh, mirror in the sky, what is love ?
Can the child within my heart rise above ? »
(« Oh, miroir dans le ciel, qu'est-ce que l'amour ?
L'enfant dans mon cœur peut-il se relever ? »)
(Extrait de Landslide, Fleetwood Mac)
L’absurdité de sa situation affective la réveille avec brutalité. Maudit soit le principe de
réalité ! Il n'existe aucun moyen de s’y soustraire.
Emma va quitter un homme qu'elle n’aime plus pour un homme qui ne l'aime pas.
Swan, je le sais au fond que tu ne voudras pas de moi. Ce n'est pas le sens de notre
rencontre, tu n’es pas là pour ça.
Elle est heureuse quand même. Elle va le voir, lui parler, et en avant-première, lui
communiquer son projet.
— Tu sais que mes enfants sont scolarisés à la maison…
— Et visiblement, ça fonctionne ! Tes enfants me semblent particulièrement épanouis
d’après ce que j’ai pu constater.
— Les résultats obtenus avec Sol et Lulla m’ont encouragée. Je vais créer ma propre école.
Le goût du savoir désintéressé, l’accomplissement personnel, tels sont les éléments
structurants de mon projet. J’ai aussi la volonté de réparer les dégâts occasionnés par

l'Éducation nationale, le mammouth équarrisseur de rêves, travailler sur ce qui a été
corrompu,… Comme toi, en somme !
— Tu as réfléchi à un statut ?
— J’ai réfléchi à tout ou presque.
Et la conversation suit le cours de leurs pensées déferlantes. Ils reviennent à leurs déboires
sentimentaux respectifs. C’est plus fort qu'eux. Tout dans l'existence de ces deux êtres paraît
les ramener à une dimension affective. Ils ont au moins cela en commun.
Il lui parle des femmes qu’il a aimées, de ses dernières rencontres.
Emma l’écoute avec intérêt, trop passionnée de lui pour éprouver la moindre jalousie.
Est-ce que l’amour à ce point désintéressé est bien de l’amour ? Ne s'agit-il pas simplement
de la forme la plus aboutie de l'amitié ? C'est peut-être à cette forme d'amour que les
catholiques fervents nous renvoient lorsqu’ils recommandent : « Aime ton prochain comme
toi-même » ?
Aimer sans rien attendre en retour, ça n'est que ça l'amour authentique ?! Est-il vrai que je
n’attende rien ?
L'esprit d'Emma s'emballe et les questions affluent. Si seulement elle pouvait débrancher !
Swan ramène la distraite à la conversation.
— La vie est intéressante quand même…
Elle acquiesce.
Alors, il poursuit.
— On a de la chance, vraiment. On n’a connu ni la guerre ni la misère. La vie nous a
protégés.
— On est nés au bon endroit, au bon moment.
Emma ne trouve rien de plus percutant à dire.
Swan regarde son interlocutrice dans les yeux. Emma essaie de sonder l'esprit de celui qui lui
fait face. Elle devine la multitude des pensées qui y foisonnent, s’entremêlent,
s’interconnectent.
Elle est comme lui. Sous sa tignasse de Barbie, c’est un maelström.
— Nous menons une existence privilégiée, et nous en avons conscience. Alors pourquoi
sommes-nous incapables d’être heureux ? Tu connais la chanson de Goldman, Petite fille :
« Y a pas de suicide au Sahel, pas de psychiatre en plein désert, pas d’overdose à
Kinshasa », c’est ça l’idée que je veux exprimer.
— Tout cela me fait penser à la pyramide de Maslow. Le sommet, l'accomplissement
personnel, est difficile à atteindre.

— C’est comme les neiges éternelles, comme un glacier, c’est particulièrement
casse-gueule… À ce propos, tu me pardonnes si j’en reviens à Olivier, à nos
problèmes. Tu sais pourquoi la plupart des gens s’arrêtent à l’étage « besoins sociaux », alors
que d’autres ressentent la nécessité d’atteindre « l’accomplissement personnel ».
— Je n’ai pas vraiment de réponse, Emma… J’ai l’impression que tant qu’un besoin d’un
étage n’est pas assouvi, on ne passe pas à l’étage supérieur. L’accès à un étage supérieur
prend du temps… Chaque individu va à un rythme différent. Cela pose un problème dans un
couple, les deux n’allant généralement pas au même rythme… Cela demande donc de la
patience, des deux côtés…
Emma n'a plus de patience. Elle n'a que trop attendu.
— Je n’ai plus rien à attendre d’Olivier, puisque je ne l’aime plus.
Le regard de Swan est bienveillant. Il lui adresse un sourire compatissant.
En retour, ses yeux d'Emma s’illuminent, elle sourit aussi.
De Swan non plus, elle n'attend rien.
Le serveur débarrasse et lui demande si elle est satisfaite.
Elle aimerait lui dire que ce dîner avait la saveur d'un moment d'éternité. Elle n'en a pas le
courage, alors elle édulcore.
— C’était très bon.
Swan demande l’addition. Emma insiste pour partager les frais, par principe, par souci
d’équité, et aussi parce qu’il ne s’agit pas d’un rendez-vous galant.
« Today, the world was just an address
A place for me to live in
No betterthan all right
But here you are. »
(West Side Story)

Boire et déboires.
Il est temps que l'automne se termine. Il fait gris dehors et il pleut dans la tête de Louise.
Quelle saison de merde ! La mélasse dégouline sur le voile opaque juste devant ses yeux. Le
climat est à l’image de l’usine où elle essaie de travailler, de la société dans laquelle elle
tente de survivre : pourri. C'est un jour où elle n'a envie de rien. C'est un prétexte idéal pour
se murger la gueule. Emma doit passer la voir, elle tombe à point nommé, Louise a
l'intention de l’entraîner dans sa débauche.
Par pure provocation, Emma irradie. Elle lui parle de Swan, de leur foutu dîner, de leur divine
soirée qui ne s’est même pas terminée au plumard.
— Swan n’est pas comme ça, il est d’une autre essence. Il sait que je suis en admiration
devant lui, qu’il m’inspire une confiance absolue. Cela flatte son ego, le conforte dans sa
volonté d’aller de l’avant et je crois que cela lui suffit.
— Peut-être qu’il est homo ?
— Je ne pense pas, Louise. Il aime les femmes et veut les séduire. D’ailleurs, il m’a conquise
et il le sait. Il a gagné mon soutien inconditionnel, il peut tout me demander. D'ailleurs, j’ai
mieux à lui offrir qu’une nuit d’amour.
Il est dix heures du matin, et en guise de petit-déjeuner, Louise se sert un verre de whisky.
Elle en propose un à Emma qui accepte.
— C’est du délire ton histoire ! L’amour à sens unique, ça n'existe pas. En tout cas, je n'en ai
jamais entendu parler. Il faut dire que mon expérience en la matière est limitée, puisque je
n'ai jamais vraiment aimé.
— L’amour unilatéral, c’est plus fréquent qu’on ne le pense. Je vais te parler de Lulu, ma
mère.
Les deux femmes se resservent un coup à boire, pour la route.
Emma conte à Louise l'histoire de sa mère, Lulu et Gilou, une romance moderne presque
avant-gardiste pour l'époque.
« Elle a vécu une relation intense avec Gilles, un homme qui préférait les hommes. Leur
histoire a duré trois ans. Gilles était beau, intelligent, sportif, sensible et passionné… Le
genre de beau-père que j’aurais volontiers adopté, quoique j’admette avoir été un peu
jalouse du lien qui l’unissait à ma mère. Gilles était issu d’un milieu aisé. Il en avait hérité la
culture, les habitudes, les manières. Il amenait Lulu au cinéma, dans les grands restaurants,
à l’opéra, à des concerts,… Gilles et Lulu aimaient aussi la nature et les sports de plein air.
L’hiver, ils partaient au ski et l’été à la plage. Parfois, ils sortaient seuls, mais le plus souvent,
je les accompagnais dans leurs escapades. C’était exactement le genre de vie qui convenait
à l’enfant de six, sept et huit ans que j’étais, et cela même si cette existence de rêve
contribuait à m’éloigner encore davantage des enfants de mon âge…
Après Gilles, ma vie est devenue moins passionnante. »

— Ça s’est terminé comment ?
— En eau de boudin, comme toutes les histoires d'amour impossible. Gilles préférait les
hommes, mais voulait quand même être père. Il a demandé à Lulu d’être la mère de son
enfant, presque une demande en mariage. Seulement, il y avait une condition à cette union :
que Gilles puisse continuer à avoir des amants.
— Ta mère n’a pas accepté ?
— Non, et je la comprends. Ma mère s’est consolée avec Jean-Louis, un type sans intérêt,
l’archétype du beauf. Après lui, il y en eu d’autres, du même acabit.
Pour rester dans l’ambiance, Louise fredonne du Céline Dion, Ziggy, une chanson édifiante où
il est question d’une femme amoureuse d’un beau gosse… gay.
Emma en revient à son jules, son obsession première.
— Je suis une incorrigible optimiste. Je sais qu’on peut basculer de l’amitié à l’amitié
amoureuse, puis de l’amitié amoureuse à l’amour. Tu as vu Quand Harry rencontre Sally ?
— La vraie vie, ce n’est pas comme au cinéma, Emma. À ton âge, tu devrais tout de même
avoir compris ça !
Louise regarde Emma dont elle admire les joues pleines, rosies par l’alcool. La blonde
possède une fraîcheur incongrue pour une femme de cet âge. Son look de fashionista
accentue le côté juvénile. Tout en cette fille évoque l’héroïne de sitcom qu'elle n'est même
pas.
Quel contraste avec Louise ! Sa vie à elle, c’est le trash, l’ultra réalisme gore. Impossible
d’adapter cela au cinoche ! Même Lars Van Trier, même Kassovitz, n’en voudraient pas.
Même Canal ne le diffuserait pas.
— T’en es où avec Olivier ?
— Nulle part. Je veux dire que notre couple ne va nulle part. Je laisse pourrir la situation
jusqu’à ce l'un de nous deux trouve le courage de partir.
— Et l’ambiance à la maison ?
— Exécrable. Mais cet aspect n'est pas nouveau. Le seul changement notoire, c’est sa mère.
Elle débarque le week-end prochain.
De sa belle-mère, elle dresse à sa confidente un portrait digne de Folcoche. Louise n'est pas
une passionaria de la littérature, mais il lui arrive quand même de bouquiner. Et puis,
Vipère au poing, tout le monde connaît.
Emma lui enseigne qu’il y a pire qu’une femme qui se désintéresse de ses mômes : une mère
qui ne vit qu’à travers eux.
— Josiane n’a pas de vie à elle. Son mari s'est fait la malle, et elle a ressenti ce départ
comme la fin du monde. Depuis lors, elle ne sort pas ou presque, ne s’intéresse à rien, ne va
pas au cinéma, ne lit pas,… Si au moins, elle cultivait son jardin !

— Il n’est pas donné à tout le monde d’avoir des passions.
— Bien sûr que si, au contraire ! Il est donné à tout le monde d’avoir une vie et d’en faire
quelque chose d’intéressant. Il faut trouver la volonté de s’occuper de soi pour être capable
de redistribuer un peu de son bien-être à autrui. N’ayant pas de vie, Josiane s’empare de
celle de ses enfants. Elle les asphyxie. C’est une sangsue, un vampire qui les vide de leur
substance jusqu’à les rendre exsangues. Olivier est sa proie.
Louise sert un autre verre à Emma dans l'objectif avoué de la voir rouler sous la table.
La bougresse tient sacrément bien l’alcool ! Et dire que je la prenais pour une petite nature…
La mijaurée est plus aguerrie qu’une rombière.
Emma est de plus en plus remontée.
— La famille, c’est déjà chiant quand c’est la vôtre, je te laisse imaginer le tableau quand
c’est celle d'un mari.
Elle poursuit sur sa lancée diffamatoire.
— La vieille est arrivée au bout de son travail de sape. Olivier est sans consistance, sans
passion ni moteur… Sa propre vie lui échappe.
Sous alcool, Louise a l'impression d'être plus performante. Des méandres de sa cervelle
émerge une idée lumineuse.
— Tu veux échapper à ce week-end avec ta belle-doche ?
— Si seulement, c’était possible !
— Alors je t’enlève ! Tu vas visiter Paris ma grande. Je m’occupe des billets de train.
Emma est extatique.
La capitale, les musées à foison, l’art et la science élevés au rang de divinités, les boutiques
de luxe, les virées shopping interminables, les restaurants succulents, les femmes
somptueuses, les hommes élégants, la jet set, la ville lumière,… Tous ces clichés défilent
sous son crâne de vieille enfant gâtée.
Ne te réjouis pas trop vite ma belle. Toi l’innocente, toi l’ingénue, tu ne comprends donc pas
que je t’emmène aux portes de l’Enfer ?

Paris la souterraine. Les couloirs de métro rappellent les catacombes.
Emma a l’impression de s’introduire dans un épisode des Contes de la crypte. L’ambiance est
lugubre. C’est l’heure de pointe. Avec Louise, elles se mettent en retrait et regardent défiler
l’armée des soldats du taf. Elles voient la marée pseudo-humaine déferler. Emma contemple
avec effroi les silhouettes fébriles, les visages fermés, les yeux cernés.
Où courent-ils tous ?
Ils vont à l’usine comme on va à l’abattoir, ou bien ils vont se livrer en pâture à l’ogresse
Entreprise qui va les dévorer vivants. Au fait, sont-ils encore en vie tous ces gens ?
Emma essaie de capter des regards, des expressions, des signes d’humanité, en vain. Tous
ces êtres la fuient. Faute de pouvoir lire dans les yeux, elle se concentre sur les âmes
désincarnées qui flottent autour d'elle. Les âmes ont déserté les corps harassés de ces
individus conformes à la représentation que l'on se fait des fantômes. Comme des
somnambules, ils déambulent sur les quais crasseux du métropolitain.
Le long des murs sales, des personnes font la manche. Les yeux d'Emma s'attardent sur une
jeune femme maigre aux cheveux teints au henné qui grattouille sa guitare. De l’instrument
sublime, les sons s’échappent, évoluent en harmonie mélodieuse. Emma s'immobilise. Cette
fille a ce don insolite de produire de la beauté n'importe où. Son talent est une injure à la
laideur environnante.
La foule est conditionnée à l’indifférence. Les individus avancent tels des robots dans
l’ornière. Nul ne ralentit la cadence. Il n’y a que les touristes, Louise qui s’impatiente, et
Emma, pour prendre le temps de jouer les mélomanes.
De son portefeuille garni, Emma extrait l’obole, un billet de cinq euros pour remercier
l’artiste.
Ses yeux se sont acclimatés au décor, alors elle zoome. Emma cherche le singulier dans la
masse. Elle distingue une fausse blonde aux cernes bleuis. Bien que sa silhouette soit gracile,
son pas est lourd. Elle est lasse, fatiguée, presque chancelante. Au loin, Emma aperçoit un
homme brun à la haute stature. Il approche. Ses traits sont tirés, mais son regard est
chaleureux. L'individu lui inspire une sympathie immédiate.
Une femme et un homme. Ils ont besoin l’un de l’autre, c’est une évidence !
Emma en avise Louise.
— Tu vois la fille là-bas avec son manteau gris. Regarde-la bien, tu vois comme elle a l’air
triste et tellement fatiguée. Elle aurait besoin de quelqu’un qui l’interrompe dans sa course
vaine, d’une personne qui lui dirait : « C’est fini, pause ta tête sur mon épaule, tu peux
pleurer si tu veux sur cette existence morne qui s’achève. Je suis là pour toi, je vais te
délivrer de ta vie. Prends ma main et avançons ensemble vers le bonheur. » C’est d’un
homme comme celui qui passe là devant, le grand brun, dont elle aurait besoin.
La réplique de Louise est cinglante.

— Impossible que ces deux-là se croisent, encore moins qu’ils s'arrêtent l'un pour l'autre : ils
ne ralentiront même pas. C’est Paris, c’est l’anonymat des grandes villes, c’est la vraie vie
Emma !
« La vie est une traversée en solitaire », c’est ce que me disait mon père. Il y avait aussi
cette variante : « Tu seras toujours seule au monde. » Mon géniteur était marié, mais
Parisien. Ceci explique peut-être cela.
Emma veut plus que cela. Elle mérite mieux.
Je ne suis pas la fille du métro parisien. Cet homme providentiel descendu du ciel pour venir
me sauver de ma vie, je l’ai rencontré, Swan est là pour ça.
Louise se confie.
— J’ai vécu à Paris. Pendant plusieurs années, je me suis levée aux aurores. Je prenais le
métro tous les jours ou presque pour faire le ménage dans des bureaux, chez des particuliers
aussi. Je m’habillais de vêtements ternes pour qu’on ne me remarque pas. Et ça marchait : je
n’existais pour personne, je me fondais dans le décor.
Barbès. C’est là qu'elles descendent. Elles arpentent ce quartier chaud. La nuit tombe à
peine, la rue s’anime. Louise désigne deux femmes qui tapinent.
— J’ai accepté les ménages, puis l’usine, le métro, la vie misérable, la routine qui détruit de
l'intérieur…, parce que je ne voulais plus de cette vie-là.
Elle développe.
— Le pavé, les salons de massage, le minitel rose, les chambres d’hôtel sordides, le
micheton qui fiche la gerbe…, j’ai connu tout ça. C’était mon univers. J’ai été longue à
décrocher. J’étais dépendante au pognon, à l’alcool, à la came,… Et un jour, j’ai pris
conscience que tout ça me coûtait trop. J’avais usé mon corps et vendu mon âme.
Emma essaie d’amoindrir le propos de son amie.
— Louise, tu n'as fait commerce que de ton corps. Ton âme s'en est dissociée et est restée
intacte.
— Qu'est-ce que tu sais de tout ça, toi ?
— Tout le monde ou presque en ce bas monde fait un jour ou l'autre l'expérience de la
prostitution. Il y a tellement de moyens de se vendre et de ne plus s'appartenir. Une
prostituée indépendante est certainement plus libre qu'une femme qui fait un mariage
d'intérêt ou accepte un mariage de raison.
Louise sourit. Ironique, elle demande :
— Tu ne t'es donc pas mariée par amour ?
— Si, seulement ce n'est plus d'actualité ! Que penser d'une femme qui reste liée par contrat
à un homme qu'elle n'aime plus ?
Louise reste silencieuse. Le cynisme de son regard a quelque chose d'effrayant. La fragile

Emma se laisse gagner par la peur.
Louise et elle ne vivent pas à la même échelle. Un monde les sépare.
D'impuissance, elle pleure. Que peut-elle faire d’autre ?
— Pauvre petite chose fragile ! ironise la grande.
Avec une infinie compassion, Emma regarde Louise et mesure l’étendue des dégâts. La vie a
entamé sa substance, grignoté son essence. Louise est comme la fille du métro. Il lui faut
quelqu’un qui lui dise : « C’est fini tout ça, appuis-toi sur moi, je vais t’aider à prendre un
nouveau départ. »
Louise a besoin d’un homme ou d’une femme. Pourquoi pas ? Pourquoi pas une amie ?
Pourquoi pas moi ? Je veux bien ce rôle.
Dans le TGV, sur le trajet du retour, Emma évoque Marilou qu'elle désire libérer malgré elle.
— Tu sais Louise, Marilou n’est pas heureuse. Son Christophe est un salaud de la pire
espèce. Elle a vraiment besoin d’aide. Seulement, moi, je ne peux rien faire. Elle ne me fait
pas confiance. Avec Marilou, j'ai toujours tout foiré.
Swan, Louise, Marilou et elle. Emma comprend enfin ce qui les rassemble. Il n’y a pas de
hasard. Le destin, la vie les a réunis pour qu'ils forment une chaîne de solidarité. Emma a
besoin de Swan, et c’est certainement réciproque. Elle doit aussi aider Louise pour qu’elle
puisse sauver Marilou.
La vie nous veut coopératif.
Le périple s’achève, et les filles débarquent à la gare. Lyon a beau être une ville bourgeoise
de province, certaines choses sont universelles, immuables aussi. Les halls de gare abritent
toute la misère du monde.
Emma est happée du regard par une femme de son âge chaussée de nu-pieds en plastique.
Ses cheveux grisonnent et ses yeux sont clairs. Elle est assise par terre et n’ose pas tendre la
main. Il faut se donner la peine de se pencher sur son visage humble et confiant, de lire dans
ses yeux pour comprendre qu’elle demande de l’aide. La bourgeoise lui tend une pièce de
deux euros. Son geste est dérisoire, elle ne le sait que trop.
— Je peux vous inviter à dîner ? Nous avons prévu d’aller grignoter quelque chose dans le
coin. Si vous n’y voyez pas d’inconvénient, vous pouvez nous accompagner…
La femme qui vit dehors demeure sans voix, détourne son regard. Elle n’y croit pas, et c’est
normal. Il n’y a pas de sauvetage en mer pour les naufragés de l’enfer urbain.
Alors, Emma insiste. Louise lui adresse un regard réprobateur.
Timidement, la femme sans domicile relève la tête. Elle a raison de se méfier. En matière de
secours, la blonde est néophyte et pas crédible dans le rôle. C'est qu'elle est beaucoup plus
proche de Pamela Anderson en maillot rouge que de sœur Emmanuelle en combinaison de
plongée !

— J'accepte.
Emma entraîne ses deux convives dans le bistrot le plus proche. En silence, elles mangent.
Après quelques minutes, Emma essaie d'engager la conversation.
— Je m’appelle Emma. Si ça ne te dérange pas, on va se tutoyer. Et toi, c'est quoi ton
prénom ?
— Marie.
Avant cet instant, Emma n'avait jamais saisi la portée universelle de ce prénom. Marie, c'est
le prénom l’ex de Swan, la femme adulée. C’est aussi celui de cette exclue. L’universalité
abolit les barrières. C’est avant tout le prénom de la mère du divin enfant qui a trouvé refuge
dans l’étable… Et pour les agnostiques, l’archétype de la mère.
Marie peine à s’exprimer, et Louise ne trouve rien à dire. Par décence, Emma se tait. Le
repas s’achève dans le calme. Un silence bruyant.
C’est Emma qui régale, puisque son mari est un nanti. Elle se dirige vers le comptoir, sort sa
carte bleue et réclame l’addition.
Louise et Marie se lèvent. La naufragée retourne à la mer. Emma aimerait tellement faire
plus ! Si elle vivait seule, elle retiendrait Marie par le bras et lui dirait.
— Viens dormir à la maison. Tu peux rester aussi longtemps que tu le souhaites.
Si seulement elle vivait seule…
Sur le chemin du retour, Louise se déchaîne.
— Tu es contente de toi ? Madame la cheftaine scoute a accompli sa bonne action du jour.
Tu dormiras mieux ce soir après ça ?
— Je sais, j’aurais aimé en faire davantage. Mais je ne peux pas. Olivier n’accepterait pas.
Emma ajoute à sa longue liste, une motivation supplémentaire pour divorcer : être libre de
faire le bien.
De nouveau, la fausse insouciante plonge dans les affres de la rumination mentale.
En ai-je le droit ? Est-il juste de risquer de faire souffrir un homme, deux enfants au nom
d’une cause que l’on croit bonne ? Est-ce que la fin justifie toujours les moyens ?
La culpabilité la ronge encore. Son cœur est gangréné, elle n'a pas de remède. L'amputation
peut-être ?
Swan, j’en appelle à ton empathie, à ta sagesse infinie.
Que ferais-tu à ma place ?

HIVER

J-375
Elle bondit hors du lit. Aujourd'hui, c'est résurrection !
En rêve, elle a vu un cheval au galop. Élégant, il arborait un pelage brun, lisse et brillant. Il
s’élançait sur la plage. Au loin, on pouvait entrevoir la mer, une île paradisiaque, l’ensemble
sublimé par le soleil couchant.
Emma sent son énergie qui se libère de l'intérieur.
Question look, elle opte pour la couleur orange. Elle a en elle une flamme incandescente
l’encourageant à progresser à grands pas. Il est temps que les événements de sa vie
s’accélèrent !
Tandis que la nature est en sommeil, elle s'éveille. Les humains n’ont pas de raison
d’hiberner.
Le seul motif valable, c’est la déprime. Emma n'est pas concernée. Le soleil resplendit dans
sa tête. Ses rêves tutoient les cieux, s’élèvent par-delà les nuages et défient la saison.
Il est 7 h du mat, heure d’hiver, lève-toi et marche !
Elle vient de créer son école et en est la directrice. Elle a tout pouvoir. La réussite de ce
projet ne dépend que de sa volonté de le voir aboutir.
Elle a opté pour la forme juridique de société commerciale. C'est la solution la mieux adaptée
si elle veut être seule maîtresse à bord, offrir tous les services qu'elle souhaite, et choisir le
personnel idéal.
Elle est sur le point de recruter un enseignant.
Lullaby s'inquiète.
— Maman, tu en es où de la constitution de ton équipe pédagogique ?
— J’ai reçu quelques CV, pris des contacts, et d’ailleurs je dois rencontrer un candidat au
poste d’enseignant cet aprèm.
— Choisis-le bien, tu vas devoir bosser avec tous les jours ou presque. Il est important que
tu t’entendes avec.
— Je sais Lulla. Un contrat de travail de ce genre, c’est aussi hasardeux qu’un contrat de
mariage… J’espère que mon intuition ne me trahira pas.
Il est 14 h quand le prétendant à l’emploi déboule sur un engin pétaradant. Emma redoute
les motos, et a fortiori les motards. Ça commence fort !
Il tambourine à la porte. À en juger par le raffut, elle devine une poigne puissante.
Elle ouvre. Déterminée à surmonter ses préjugés, elle l’accueille avec le sourire.
Trentenaire ou presque, chevelu, plus mal sapé que Charles Ingalls, doté d’une stature de

ugbyman et d’une bedaine précoce de buveur de bière, il tend à Emma une paluche
vigoureuse.
Quelle poignée de main !
La patronne désigne le canapé et l'invite à s’asseoir. Elle file à la cuisine et revient avec des
rafraîchissements : Martini, Whisky, Vodka-orange. L’entretien promet d’être détendu.
— Quel est le style de musique que vous écoutez ?
C’est une entrée en matière qui en vaut une autre.
— Motörhead, Métallica…
Jusqu’ici, Emma n'est pas tellement surprise.
— Mais j’écoute aussi de la musique classique, Bach, Mozart, Wagner même.
— Vous appréciez l’opéra ?
— Oui, La Traviata, c’est mon préféré.
La blonde quadra n'a pas l’exclusivité de l’éclectisme. Tant mieux, son jeune interlocuteur
commence à lui plaire. Emma le regarde dans les yeux. Son regard est profond. Il émane de
cet homme un fond de gentillesse indiscutable. Il inspire confiance.
Emma suggère.
— Ça ne vous ennuie pas si on se tutoie ? J’ai toujours eu du mal avec le vouvoiement.
Là, c’est lui qui semble surpris, nullement déstabilisé toutefois.
— Si tu veux.
— En dehors de la musique, qu’est-ce qui t’intéresse ?
— Les enfants, je rêverais d’en avoir.
— Je te le souhaite.
— Et aussi les livres, la montagne, la nature.
— La nature humaine ?
— Oui, aussi. C’est surtout de cela dont il est question dans les livres. Je suis diplômé en
lettres.
Un bon point supplémentaire.
— Quel est l’auteur que tu préfères ?
— Jules Renard, Poil de carotte, pour cette phrase : « Tu es un homme puisque tu pleures ».
La recruteuse est bouleversée. Pour un peu, c’est elle qui va pleurer !
— Tu as le job !

Il s’en étonne.
— Vous n’avez même pas jeté un œil sur mon CV.
— Tu en reviens au vouvoiement ? Ça ne fait rien, montre-moi ton curriculum.
Emma s'empare du document, le survole et feint de s’y intéresser. Les parchemins, y a rien à
faire, ce n’est pas sa tasse de thé. Elle apprend cependant que sa nouvelle recrue se
prénomme Grégory comme « Greg le millionnaire ». Cette information est capitale !
— Je n’ai pas été titularisé à l’issue de mon stage à l'Éducation nationale, comme professeur
de Français, on m’a jugé incompétent. Cela ne t’effraie pas ?
— Oh, tu sais, rien ne me fait peur… Et puis le mammouth, je n’en pense pas que du bien.
Tu sais ce que dit MC Solar à son propos : « l’Éducation nationale, qu’elle aille se faire… ».
C’est aussi mon point de vue.
Curieuse, Lullaby risque un regard à travers la porte entrebâillée. Sa mère l’interpelle.
— Lulla, je te présente ton nouveau professeur ! Si tu pouvais en aviser ton frère…
— Tu ne veux pas rencontrer les autres candidats avant de te décider ?
— C'est inutile ! Dans la vie, il y a ceux qui savent, et ceux qui sentent, j’appartiens à la
deuxième catégorie.
Elle ajoute :
« Je suis convaincue qu’une embauche ne peut se faire qu’au feeling. C’est la condition
sine qua non si on veut travailler dans l’harmonie. J’en appelle aux professionnels de
l’emploi, aux politiques, aux décideurs. Le CV anonyme, c’est de la foutaise ! Il n’existe pas
de recrutement objectif. Les diplômes, à quoi bon ? La seule chose qui compte en matière de
relations humaines, c’est l’affect. On ne peut travailler qu’avec des gens qui nous ressemblent
ou qui nous attirent, ou les deux. Bosser avec ceux que l'on apprécie, c’est la solution pour
éviter le harcèlement moral au travail, empêcher que l’usure et la démotivation ne
s’installent,… Tant pis pour la bonne cause, le politiquement correct ! Vous ne lutterez pas
contre les discriminations en imposant à un homme aveuglé de préjugés socioculturels de
collaborer avec l’ennemi présumé. Nul employeur ne possède assez de grandeur d’âme pour
accueillir celui qu’il considère d’emblée comme un intrus. Il n’y a qu’une solution pour s'élever
socialement et faire tomber les barrières : savoir se faire aimer. »

J-374
La sirène rêve d’eau limpide. Elle s'ébat dans un bassin translucide, en pleine forêt, dont les
ondes fraîches sont alimentées par une kyrielle de petits torrents. Emma est une ondine,
déterminée à se laisser aller dans le courant de la vie. Elle ne redoute pas le tumulte des
temps. Elle a confiance. Elle a la certitude d’arriver à bon port.
C’est un présent tout neuf qui s’annonce. Emma va dorénavant s'abreuver à une nouvelle
source de fraîcheur et d’énergie spirituelle.
Elle s'habille en vert turquoise pour exprimer son désir ardent d’évolution, de purification et
de renouveau. Cela tombe bien, c’est sa couleur préférée !
Aujourd’hui, elle expérimente.
À la demande de Louise, elle s'est inscrite sur un site de rencontres.
— C’est pour Marilou. Elle n’attire que des loosers qui se rêvent en machos. Toi, tu es un
aimant à mecs bien...
Emma a accepté de servir d'appât pour la bonne cause. Le deal est le suivant : Emma va à la
pêche afin de constituer un vivier de candidats à l'amour dans lequel Marilou pourra puiser à
volonté. La tentatrice accepte de jouer le jeu pour la bonne cause. Cela lui permettra
également de tester, et le cas échéant, de renforcer sa stratégie de séduction.
Elle reçoit l’analyse détaillée de son profil. Cela promet d’être intéressant ! Emma se
précipite pour lire.
Voyons comment elle s'approprie les valeurs universelles pour les accommoder à sa sauce,
un mélange subtile, sucré-salé, doux-amer, chutney, sauce barbecue ou chinoise.
Son tempérament la prédispose aux saveurs acidulées.
On commence par la valeur pouvoir, ça démarre bien. Cela n’effraie donc pas les hommes,
les femmes qui aiment diriger ? C’est très féministe comme tendance, un peu suffragette sur
le retour. En tout cas, plus executive woman que camionneuse…, mais ça le fait.
Emma lit la définition.
« Situation associée à la possession d’un statut social prestigieux, au besoin de contrôle et à
la domination des personnes et des ressource. »
Encline à se remettre en cause, elle s'interroge.
Est-ce à dire que je suis dominatrice ? Olivier me le reproche assez d’ailleurs.
— Tu as toujours fait ce que tu voulais, pris toutes les décisions importantes,…
De plus, j’ai fait les mauvais choix. Je n’assume plus mon rôle de guide au sein d’une union
qui cesse d’en être une. Olivier et moi, nous ne sommes plus un couple, pas même des
associés. Alors quoi ? Un binôme parental et c’est à peu près tout.

Emma apprend que les trois motivations associées à la valeur pouvoir sont : le contrôle, la
domination, le prestige. Là, on frôle la femme-mère castratrice ! Et dire qu'elle se targue de
n’être pas possessive…
Elle poursuit sur sa lancée, prend connaissance de la valeur accomplissement social.
« Réussite d’un effort, poursuite d’un but couronné de succès permettant d’obtenir la
reconnaissance et le respect de ses pairs. »
Génial, on reste dans la même veine ! Qui suis-je ? Une femme des années 2010, une figure
contemporaine ou une caricature des eighties ?
« Votre partenaire peut compter sur vous pour triompher des difficultés que vous pouvez être
amenée à traverser et pour déjouer les contrariétés du quotidien, à condition toutefois que
vos qualités personnelles et vos efforts soient reconnus à leur juste valeur… »
Et si elle n’a pas la reconnaissance attendue ? C’est l’effondrement, la loose, la léthargie
menant au désespoir, et le quotidien devient fardeau.
Traduit en images, cela génère une scène de la vie conjugale bien peu glamour, où une
femme négligée, nonchalante, erre dans une maison trop grande pour elle. Elle redoute le
retour de l'homme pressé de revêtir un tue l’amour vieux de dix ans avant de s’affaler dans
un canapé chronophage, jadis dévolu aux ébats amoureux.
Avec le temps va, tout s’en va…
Emma enchaîne.
La bienveillance ! Alléluia !
« Sentiment pour lequel on veut du bien à quelqu’un. Volonté qui vise le bien et le bonheur
d’autrui. »
Voilà qui est beaucoup mieux, très positif, en phase avec ce qu'elle éprouve pour Swan !
« Ceux qui comptent pour vous peuvent compter sans réserve sur votre appui et votre
caractère attentionné. »
Swan, cet extrait t’est spécialement dédié.
Il y a un revers à cette tendance. Sa nature duelle complique les choses. Il lui est impossible
de concevoir le bien sans penser au mal. La lumière la plus éclatante est indissociable des
ténèbres. Emma a en elle l’ambivalence d’un ange diabolique. On ne lutte pas avec un ange.
Comment rendre heureuse une personne qui ambitionne le bonheur d’autrui ? Comment
mériter l’amour inconditionnel ? Comment aimer celle qui offre tout et ne demande rien ?
La pression est immense pour qui est aimé de cette manière. Le défi consiste à rester digne
de cet amour le plus longtemps possible. Continuer à susciter l’admiration, la passion, malgré
l’usure, évincer la concurrence des autres hommes plus beaux, plus forts, plus intelligents,
objets de désir potentiel, cela relève de la gageure. Olivier a renoncé.
Pourquoi n'est-elle pas une de ces femmes que l’on pourrait simplement combler avec des

ijoux, du parfum, une belle demeure ?
Pourquoi ne peut-elle pas se contenter de ce dont tout le monde rêve ? Pourquoi envisager
l'impossible ?
« Viser toujours la Lune. Même si vous la manquez, vous atterrirez parmi les étoiles. »
Elle a lu cela quelque part et en a fait sa profession de foi. Est-ce que cette formule
s’applique aussi à l’amour ?
Elle continue.
Le rapport mentionne l’universalisme. Quel beau concept !
« Attitude ayant pour objectif le développement de l’humanité et de la nature par la seule
référence aux motivations humaines. »
Ça c’est le top du top ! « L’extremum positif » aurait dit Olivier, vingt ans auparavant.
« La valeur universalisme constitue une garantie de profond respect et d’amour
inconditionnel de l’être aimé. »
Swan, cette définition est pour toi… Si l’amour inconditionnel ne t’effraie pas.
Elle poursuit sa lecture. Cette fois, c’est d'hédonisme dont il est question.
« Tendance à agir de façon à éviter ce qui est désagréable et à atteindre l’agréable. »
C’est tout moi, cela ! Je suis la femme futile qui court les salons de coiffure, s’achète des
fringues hors périodes de soldes et savoure des cappuccinos après ses séances de gym.
L’analyse se prolonge par la valeur stimulation. J'apprends que les trois motivations
associées à cette valeur sont l’excitation, la nouveauté, le défi.
Que l’aventure commence alors ! La femme fatale est prête pour une nouvelle rencontre, le
choc amoureux qu'elle voudrait revivre à l’infini… Rompre pour d’autres débuts.
Elle termine par la valeur autonomie.
« Capacité et droit d’une personne à choisir elle-même les règles de sa conduite, l’orientation
de ses actes et les risques qu’elle est prête à courir. »
All by myself, l’individualisme, c’est tendance.
Les valeurs sécurité, conformité, tradition n’ont que peu d’impact sur la vie d'Emma, et il n'y
a rien de surprenant à cela. Pourquoi pas travail, famille, patrie pendant qu’on y est ?
L'apprentie séductrice avise Louise du résultat obtenu. Rapidement, elle survole le rapport.
— C’est comme dans cette vieille pub pour des rillettes. Nous n’avons pas les mêmes
valeurs…
— Mais encore ?
— Tu es l’idéal contemporain ou presque. Une vraie gagneuse ! Néo-romantique, intolérante

à la routine, tu aspires à une sexualité élevée et audacieuse…
— Sauf avec Olivier. Une fois tous les trois mois et encore ! Tu trouves que c’est une bonne
fréquence ?
Louise s’abstient de tout commentaire et continue à lire.
— Ton style parental est permissif mais admire le résultat ! Ce sont des petits génies tes
gosses !
— Ce qui me plaît le plus, c’est mon style comportemental prédominant : entraînant !
— Ça fait un peu entraîneuse…
— Si tu veux, c’est connoté, mais il n’empêche que c’est le type des visionnaires et des
communicateurs…
Louise arbore une mine réjouie.
— Je ne connais pas un homme capable de résister à tout ça, cette débauche de modernité,
d’idéalisme, de séduction.
— Pour ma part, j’en connais au moins un…
Louise ne relève pas.
— L’ennui, c’est que tu risques d’appâter du trop gros gibier. Ce n'est pas pour toi, mais pour
Marilou, ne l’oublie pas.
Il me reste deux ou trois bricoles à compléter.
— On me demande le niveau de revenu annuel souhaité, je peux cocher « plus de 100 000
€ » pour le fun ?
— Déconne pas, c’est pour Marilou ! Tu la vois avec un homme d'affaires ? Enfin, si ça
t’amuse…
— Son mec est un vrai radin. Ça lui ferait les pieds si elle se dégotait un homme riche. Et
puis, au-delà d’un certain niveau de thune, ces mecs-là sont déconnectés des préoccupations
matérielles. Alors, ils deviennent spirituels, ce qui est hautement appréciable.
— N’en fais pas trop tout de même. Je ne dis pas que tu es vénale, mais quand même !!
Addict au shopping comme tu es, ça t’arrangerait de mettre le grappin sur un type plein aux
as.
— Le vrai luxe, ce n’est pas tant de dépenser que de se dispenser de compter !
— Je te souhaite d’en arriver là.
Emma est résolue. Elle réussira, avec ou sans homme.
La course au fric, pourquoi faire ? Emma, quel est ton moteur ?
Être de ceux et de celles qui comptent dans la société, être entendue, délivrer un message

positif au monde. Acquérir de haute lutte la liberté de faire le bien.
La belle se veut inspiratrice, source vive, force bienveillante. Sa raison de vivre, c'est de
contribuer au bien-être d’autrui et pourquoi pas, à leur bonheur. Cela est prétentieux,
infantile et utopique, elle possède assez de lucidité pour l'admettre. Cela ne fait rien : « Ils
ne savaient pas que c’était impossible, alors ils l’ont fait. » Cette formule magique sera la
sienne.
— T’es pas censée rédiger une annonce ?
— Pour Marilou ou pour moi ?
— Rédige-la comme si tu cherchais pour toi, ça sera plus cohérent.
— OK, je me lance.
« Dans l’idéal, je cherche l’idéal précisément.
L’homme dont je serai amoureuse, sera l’incarnation parfaite de la beauté. J’entends par là,
la beauté du corps, de l’esprit et de l’âme. J’exige la sensibilité exacerbée, la gentillesse
paroxysmique, la générosité sans limite, l’intelligence aigüe aussi. Celui qui partagera ma vie
devra être doté d’une grande force vitale, et posséder de multiples talents. Cet homme
d’exception devra également être capable d’aimer sans rien espérer en retour.
En attendant de rencontrer le sublime, je reste ouverte à l’amitié. Si la joie de vivre t’anime,
si la bonté est ton essence, si tu es passionné et passionnant, alors tu m’intéresses ! »
— Tu en penses quoi ?
— Un peu trop, non ? Ça manque sérieusement de réalisme, même si cela te
correspond assez bien.
— J'ai compris, je te la refais version light.
Instantanément, Emma reprend la plume.
« Je suis la sirène que vous n'avez jamais eu l'occasion de rencontrer au cours de vos
périples sur les flots. Insaisissable, profondément libre, spontanée et sensible, je me laisse
glisser au gré des vagues dans l'espoir de sauver du naufrage celui qui saura capter mon
regard et susciter mon intérêt. Je ne sais pas me vendre, je préfère me donner. Toutefois, je
ne pense pas être éloignée de la réalité si j'affirme que je suis séduisante, intelligente et
drôle. »
— Avec ça, tu vas lever des loups intéressants et surtout très mariés.
— Où est le problème ? Moi non plus, je ne suis pas célibataire.
Que l’aventure commence alors ! Moi, Syrena Antinéa (dans une version plus diaphane que
l’originale), j'entame ma quête du Graal !
Pour sauver Marilou ?

25 décembre.
J-371
À Louise, Noël, fout le cafard. Les réunions de famille, l’alcool qu’on consomme au kilomètre
pour survivre aux tablées familiales, les cadeaux de pacotille,… « Plaisir d’offrir, joie de
recevoir », vous m’en direz tant ! Il n’y a rien de plus inutile qu’un cadeau de Noël.
À quoi pensent-ils tous ces gens qui sacrifient au rituel de la babiole hideuse ? Qui a vraiment
besoin d’un CD qui nique les tympans, d’un livre soporifique aux belles images lisses et
sucrées comme une bûche à la vanille ? Qui se pâme encore devant un bibelot atroce qui
prend la poussière ? Qui se délecte d’une boîte de chocolats bon marché qui sautent directe
au cul et aux hanches ?
Noël, c’est aussi la fête des enfants, et Louise n’aime pas les chiards. Le père Noël, quelle
connerie quand on y pense ! Ils ont de la merde entre les oreilles et de la peau de sauciflard
devant les yeux pour être aussi irresponsables, les parents ! Sinon comment expliquer qu’ils
farcissent le crâne de leur progéniture avec des inepties ? Le père Noël, et quoi encore ? Le
prince charmant ?! Après, on s’étonne qu’elle soit désenchantée la jeune génération !
Pauvre Louise, les fêtes de fin d’année la rendent cynique. Ce n'est pas de sa faute si elle a
un passé chargé.
Ça ne vous débecte pas vous, ce raz de marée qui déferle dans les supermarchés ? Ces
rayons bourrés jusqu’à la gueule ? J’en appelle à toutes les bonnes âmes qui donnent pour le
Téléthon, envoient des cartes de vœux labellisées Unicef…, qu’attendez-vous pour
boycotter tous ces géants de la distribution dévoreurs de vies humaines ?
La fin du monde ? Le jugement dernier ? Le prochain holocauste ? Je ne veux pas vous
décourager braves gens, mais ce n’est pas pour demain !
Suivez l'exemple de Louise ! En ce jour béni, elle jeûne ou presque. Elle dîne d’une soupe en
sachet et s'abstient de picoler. En ce jour de liesse, elle est frugale et sobre.
Ce n’est pas seulement l’esprit de contradiction qui la pousse à agir de la sorte, c’est aussi
l’esprit de Noël. Prenez la formule pour argent comptant. Louise est sincère. Elle est pour de
vrai solidaire avec les exclus qui font la manche au dehors, avec les vieux qui végètent dans
les maisons de retraite, avec les gosses qui désespèrent dans les foyers et les familles
d’accueil. Louise est du côté des suicidaires qui alourdissent la tâche des médecins
urgentistes de garde. Le nombre de dépressifs explose le jour de Noël. Vous savez pourquoi ?
Le désarroi des solitaires en est la cause. Mettez-vous seulement un seul instant à la place
de l’homme privé de tout lien humain, de la maîtresse de l’homme marié qui pleure pendant
que le salaud aimé fait la fête entouré de ses gosses, de bobonne, de sa belle-doche qui le
méprise tout en recommandant à sa potiche de fille de ne pas se séparer d’un si bon parti.
— Tu ne vas pas lui laisser la maison quand même ? Tu ne vas pas te retrouver dans un
boui-boui avec tes trois gosses ? Et ce n’est pas à ton âge que tu peux trouver du travail !

Et le romantisme dans tout ça ? Et l’amour, bordel ?
Putain, merde, on dirait Emma. Si Louise n’y prend pas garde, elle va devenir une femme
sous influence. À quoi elle joue, la garce ? Dans cette histoire c'est elle qui manipule ! Louise
est parente de Catwoman et de Catherine Tramell (Basic Instinct). C'est bien elle la
vengeresse psychotique qui botte le cul aux mecs et en veut à la terre entière ! Elle ne doit
jamais oublier qui elle est.
Au fait, Louise n'aime pas la bûche… Ça fout la gerbe !

De : Lullaby Delamare
À : Élodie Loizeau.
Objet : Esprit de Noël.
Hello Élo,
Tu te souviens de Scrooge de La Petite fille aux allumettes – jamais rien lu d’aussi triste –, et
de Nicolas le petit renne au nez rouge ? Je sais, ma grande, la vie, ce n’est pas un conte de
Noël.
Comme d’hab, à cette période, Emma déprime. Si ma mère n’est pas dans son assiette, c’est
avant tout parce que ma grand-mère est au trente-sixième dessous. On ne peut pas dire que
Lulu conserve un souvenir ému des Noëls de son enfance... Mais ce sont surtout ses Noëls de
femme adulte qui ont été catastrophiques...
Ma mère a un souvenir vague de son troisième Noël. Son père s’était fait la malle pendant
une quinzaine de jours sans donner la moindre explication. Il est finalement revenu pour le
réveillon du Nouvel An. Toute la famille était conviée à une grande fête chez des amis.
Mon grand-père a porté un toast pour annoncer à tout le monde qu'il avait décidé d'acheter
la petite maison dans la prairie, et que Lulu et lui allaient mettre en route un autre enfant...
Charles Ingalls et mémère Caroline en chair et en os ! Dans la nuit du 1er janvier, il s'est de
nouveau éclipsé. Quelques temps après, ma grand-mère a été avisée de sa demande de
divorce.
Elle ne s’est même pas consolée avec les festivités hivernales des années suivantes. Elle
s'est retrouvée seule un Noël sur deux vu qu’Emma allait chez son père. Comme l'exige la loi
des séries (noires) son propre père, son meilleur pote David, la petite chienne Dolly – Lulu
est du genre mémère à chien – sont tous décédés à cette période.
Sur cette note tristoune, Happy New Year quand même !
Mon père adore les fêtes de famille. Alors Noël, tu penses bien, c’est pour lui l’apothéose. Il a
invité toute sa smala ou presque, et ma mère n’a pas eu d’autre choix que de s’incliner.
Enfin, si on veut. Emma est pleine de ressources, tu n’imagines pas ce qu’elle a fait ?!
Elle a invité trois SDF, un homme et deux femmes, à se joindre à nous.
— Liesse pour liesse, autant en faire profiter les autres. Quand il y en a pour douze, il y en a
pour quinze, n’est-ce pas belle-maman ?
Ma mère narguait l’assemblée. Elle resplendissait, triomphante et ironique. Je ne l’ai jamais
autant admirée qu’à cet instant précis. Mon père et sa famille tiraient un peu la gueule,
cependant cela n'avait pas d'importance puisque jamais je n'ai vu mon petit frère aussi
joyeux.
Sol bavardait sans discontinuer avec nos invités surprise. Il riait aux larmes. Le flot des
paroles fraternelles déferlait. C’est un ruisseau joyeux que j’ai vu bondir !

Et je regardais ma mère qui s’animait. En la voyant, si belle, si blonde, si jeune, j’ai pensé à
Manon de Pagnol, désobstruant la source que tous croyaient tarie.
Juste avant la venue du père Noël, ma mère a insisté pour héberger les trois sans-logis pour
la nuit. Notre maison a beau être spacieuse, ce n’est pas un palace, et pour le coup, ma
grand-mère paternelle, mon oncle et sa marmaille ont déserté. Je crois qu’ils ont été
obligés d’aller à l’hôtel.
Mon père était furax.
— Tu es complètement folle, Emma !
— C’est le comble ! Depuis le temps que tu me reproches de n’être pas suffisamment
accueillante et de ne pas avoir le sens de l’hospitalité…
— Tu as toujours été solitaire.
— Oui, mais je suis une solitaire solidaire !
Sol a applaudi du regard et moi aussi. Pour une fois que j’étais du côté de ma mère !
« I took my love and took it down
I climbed a mountain, I turned around
And if you see my reflection in the snow covered hill
The landslide brought it down
The landslide brought it down… »
(« Un éboulement l’a abattue… »)
Avec ma mère, on écoute cette vieillerie en boucle tant les paroles sont belles à en pleurer.
Tu vois mon Élo, notre conventionnelle villa petite-bourgeoise tombe en ruine, le couple
parental explose, pourtant j’ai le pressentiment que tout cela est pour la bonne cause. On
fait place nette pour mieux reconstruire.
Ma mère rêve d’une vie meilleure, et moi je l’accompagne dans sa quête.
Joyeux Noël ! Ma chère Élodie, que cette année nouvelle qui s’annonce, exauce les souhaits
de bonheur et de réussite que j’ai formulés pour toi.
Gros bisous.
Lullaby.

1 er janvier
J-365
L’aube est tardive, le jour se pare d’un voile sombre. Cela n'a que peu d'importance, puisque
l'âme d'Emma est lumineuse. La joie l'inonde et lui donne envie d'en contaminer ses
semblables.
Elle veut le bonheur de l’humanité et va le faire savoir !
Chers humains,
J’ai l’immense bonheur de vous présenter mes vœux de santé, bien-être, paix, liberté pour
vous et pour celles et ceux que vous aimez.
Recevez aussi mes vœux de bonheur, réussite, force de dépassement, évolution spirituelle.
Je vous souhaite le courage, la force, le goût de l'effort amenant la prospérité. Ayez l'amour
comme objectif. Faites croître la lumière en vous, et contemplez la lumière en l'autre. Ne
vous laissez plus envahir par la noirceur, la méfiance, le doute. Remplacez-les par la volonté,
l'audace, le don de soi, les pensées et actions positives, l'espoir, la confiance.
Éloignez-vous des gens qui vous font mal… Voyez au-delà des apparences… Élevez-vous
spirituellement. Je vous prédis l'émerveillement perpétuel, l'accomplissement de vos rêves.
Je rêve de vous voir exercer la compassion et rechercher le bien commun de l'humanité. Je
veux une année étincelante et lumineuse, pleine de belles surprises, de moments brillants,
forts, riches en maintes émotions. Savourons la chance qui nous est donnée de VIVRE !
Emma se relit, s'étonne de sa prose. Elle n'avait encore jamais formulé de vœux de cette
qualité.

J-355
« C’est en forgeant qu’on devient forgeron ». C’est tout ce qui lui reste de son rêve du jour.
Emma, si frêle, s'est vue en femme forte et musclée comme Xéna la guerrière, battant le fer
chaud sur une enclume. Parce qu'elle est dans un processus créateur intense, la force
intérieure qui l'anime emplit son être d’une énergie nouvelle et vibrante. Ce puissant élan de
vie, cette force latente et souterraine s’est éveillée. Exit l’énergie potentielle, à elle l’énergie
cinétique !
Aujourd’hui, elle voit rouge. C’est de cette couleur intense, chargée de vie, symbole de
création, de combustion et de chaleur qu'elle choisit de se parer.
C’est à son école qu'elle va consacrer le maximum de son énergie !
Elle enveloppe ses nouveaux élèves d’un regard protecteur, maternel. Ils sont cinq : Chloé,
Olympe, Hugo, Antoine, Léonardo. Ils sont là parce que leurs parents n'ont pas d’autres
solutions. Ils ont déjà tout essayé : les privés cathos, l’école Montessori la plus proche, le
CNED…
La petite école d'Emma est l’ultime recours.
Sol et Lulla ont rejoint le groupe. Greg est déjà là. C’est son premier cours, et la directrice est
sûre qu'il va assurer.
— Par quoi voulez-vous commencer ?
C’est le fondement de la pédagogie d'Emma : la liberté donnée aux élèves d’étudier ce qu'ils
désirent.
— Par le commencement !
Ainsi s’exprime Solal Delamare.
— Tu veux préciser ?
— Le Big Bang sinon rien !
— Alors, on envoie.
Greg vulgarise du mieux qu’il peut. Pour un littéraire, il est épatant.
Le jeune Hugo intervient :
— Tu dis que le Big Bang a eu lieu il y a 15 milliards d’années, alors qu’est-ce qu’il y avait il
y a 16 milliards d’années ?
La question est pertinente.
Solal surenchérit.
— Le Big Bang est un phénomène incompréhensible pour moi. Cela remet en cause la notion

même d’univers.
— Tu peux développer ta pensée ?
Greg maîtrise la didactique à la perfection.
— Par définition, l’univers englobe tout ce qui existe. Alors, comment peut-il être observé de
l’extérieur puisque rien ne peut lui être extérieur ?
Le rejeton d'Emma semble à l'aise dans son rôle d'élève modèle. Tout va bien.
La mère protectrice décide de se mêler au groupe.
— Solal, l’instant Big Bang est inaccessible.
Intrigué, Greg se tourne vers elle. Emma développe.
— La notion même d’instant est ruinée par le temps de Planck, la plus petite mesure de
durée.
Solal sourit. Le jeune professeur et les autres élèves observent Emma avec perplexité.
Laquelle essaie de faire un effort de clarté avant de poursuivre.
— Aucune mesure de durée ne peut aboutir à un résultat inférieur à 5,4 x 10 -44 secondes.
Cela signifie qu’il est impossible de vouloir préciser l’antériorité d’un événement par rapport à
un autre, si l’intervalle de temps qui les sépare est inférieur au temps de Planck.
L’intérêt des élèves est perceptible. Emma le peut lire dans les yeux d’Olympe, d’Hugo et de
Lullaby. Ils la comprennent. Mission accomplie !
Olympe se lance.
— Kafka se lamentait à propos de l’éternité : « Comme elle doit sembler longue surtout vers
la fin ».
Emma est aux anges, et Greg est avec elle. Ah les miracles de la pensée !
— Vivre l’éternité, c’est peut-être cela en fait : pénétrer dans cette unité de durée à la
brièveté extrême et insécable ?
Lullaby, Solal, Hugo et Greg acquiescent du regard.
Le professeur s’étonne.
— Emma, tu n’es décidément pas ce que tu sembles être.
« I am what I am
And what I am needs no excuses… »
J'en profite au passage pour saluer Gloria Gaynor et aussi Karen Mulder pour sa reprise !
Le Big Bang inspire Solal. Immédiatement, il associe ce thème au chaos, puis le chaos le

conduit tout naturellement au désordre de l’existence.
— Il faut avoir du chaos en soi pour accoucher d’une étoile.
Faute de mieux, Grégory opine du chef. Solal a ce don de susciter la sidération.

En trombe, Emma déboule chez Louise.
J-350
— Tu sais quoi ? J’ai un local pour mon école ! Et j’ai aussi un bienfaiteur !
— Anonyme ?
— Mais non, la générosité a un nom : Swan Lange, c'est un nom parfait pour un business
angel ! Il a investi dans un local et l’a mis gratuitement à ma disposition.
— Je suppose que son geste est purement désintéressé… C’est sœur Emmanuelle ton
bonhomme. Tu ne t’es pas demandée ce qu’il voulait en échange ?
— Rien, absolument rien ! À mon grand regret, d’ailleurs...
— Toi, tu serais ce genre de nana capable de coucher avec un mec par reconnaissance ?
— Non, pas par reconnaissance, simplement parce que je l’aime. Moi aussi, je suis
désintéressée. Je ne peux me donner que gratuitement, sans rien attendre en retour. Je ne
veux ni promesse, ni même un engagement, rien de tel. Je veux juste savourer l’instant,
exprimer mes sentiments de manière charnelle, traduire en actes mes émotions, célébrer à
ma manière le bonheur de le connaître,…
C'est reparti : cette femme est stupéfiante ! Elle est l'anti-Louise. C’est l’amour
inconditionnel qui la maintient debout. C’est cela qui l’anime. Louise la sent prête à tout
pour conquérir Swan. Emma va gravir la plus haute montagne, accomplir les douze travaux
d’Hercule, transformer le plomb de sa vie en or pur. Tout ça pour impressionner un mec !
Comment lui faire comprendre qu’elle se fait des illusions ? Elle se fout dedans ! Ce sont les
princes et non les princesses qui affrontent les dragons. Un homme ne tombera pas
amoureux d’une femme, parce qu’elle aura escaladé l’Everest.
Louise, ce qui la fait vivre, c’est la perspective de tuer un homme. Son moteur, c’est la haine.
Son Eldorado à elle, c’est la vengeance. Et pourtant, il est légitime de se demander si la
candide Emma n’est pas la vraie féministe d'elles deux. Féministe, féminine et maternelle,
c’est à cela qu’on reconnaît les amazones contemporaines.
— J’ai demandé à Swan pourquoi il tenait absolument à m’aider pour mon projet. Tu sais ce
qu’il m’a répondu ?
— Non, et je n’en ai aucune idée.
— Tout simplement parce que je crois en toi !
Louise n'ajoute rien. Elle ne peut pas comprendre la portée d'une telle phrase.
« Je crois en toi ! » La formule résonne dans la tête et dans le cœur d'Emma. Avant Swan,
personne n'avait eu assez d'audace pour croire en elle.
Emma insiste.

— Il croit en moi. Tu sais Louise, c'est encore mieux qu'une déclaration d'amour.
Swan, le bienfaiteur, en ignore la raison. Lorsqu'il a vu Emma pour la première fois, il a eu
une étrange impression. Ce ressenti indéfinissable a éveillé en lui sympathie et confiance.
Cela l'a également convaincu qu'elle a du talent.
Louise a ce don de ramener les choses à leur juste proportion.
— Votre histoire, c’est en quelque sorte un coup de cœur amical, rien de plus.
Emma regarde son interlocutrice. Ses yeux clairs s’obscurcissent, et ses pensées la
reprennent. Cette femme vit dans sa tête.
— Tu sais ce qui me désole ? Il aura suffi d’un seul regard à Swan pour déceler en moi ce
que je veux offrir au monde, et Olivier, qui partage pourtant ma vie depuis vingt ans, n’a rien
vu…
— Tu te trompes Emma : il t’a vue lui aussi et il a aimé ce qu’il a vu. Seulement, il a eu peur.
Quelquefois, la lumière est trop aveuglante…
Louise se surprend à consoler Emma. C’est le monde à l’envers ! La fragilité a quelque chose
d’irrésistible, de fatal. Louise craint de succomber.
Vade retro satanas ! Je déconne, il n’empêche qu’il faut que je reprenne mes esprits sous
peine d’inverser les rôles. C’est elle la marionnette, et c’est moi qui tire les ficelles. En aucun
cas, le contraire.
Pour se protéger, Louise est tentée d’imiter Olivier, sa cible, et appelle alors la peur en
renfort.
Elle essaie de se convaincre au moyen d'une métaphore étourdissante. L’étoile la plus
brillante n’est qu’une entité monstrueuse qui se dévore elle-même, et réduit en cendres tout
ce qui la frôle. Ainsi soit Emma, stellaire et incandescente.
— J’ai une mission pour toi ma grande. Jette un coup d’œil sur cette annonce.
« Je recherche de l’amitié et éventuellement plus. Et là, j’ai mes exigences : le sublime et
rien d’autre. J’attends une femme curieuse de tout, rayonnante d’intelligence et de beauté,
compréhensive, sans préjugés. Je la veux fragile comme du cristal et d’une sensibilité
exacerbée. J’attends celle qui me fera rêver tout éveillé, me transportant dans un état
second, m’ensorcelant par son regard sublime. J’attends celle qui sera pour moi ni plus ni
moins que l’incarnation de la grâce et de la pureté. »
— Il y a sûrement erreur de casting, car je ne suis pas faite pour le rôle. De toute façon, ce
n'est pas pour moi, mais pour Marilou...
— Tu ne veux pas y aller à sa place ? Je suis persuadée que ça te distraira.
— Pourquoi pas ? Mais Marilou… ?
— Je t’explique comment je vois la chose. Tu es la sirène qui attire le matelot. Le type
plonge, et tu le captures dans tes filets. Plus tard, tu lui présentes Marilou. Quand le mec

comprendra que tu n’es pas libre, il acceptera de se consoler avec elle. Tu te souviens, c’est
ça l’idée, c’est ça le deal.
— J’accepte, pour le fun. Ça me donnera l’opportunité de sortir un peu, et ça me changera
d’Olivier. Et puis, cette annonce me plaît. Un type qui exige le sublime ne peut pas être
totalement inintéressant…
— Je compte sur toi pour lui donner ce qu’il demande. Si seulement, ça pouvait te faire
oublier ton Swan…
— C'est peine perdue, cependant l'intention est louable. Merci Louise, je tâcherai d’être à la
hauteur.
Louise observe Emma, dont les yeux brillent et le visage s'illumine
Cette fille est hallucinante ! Elle est un paradoxe vivant, un ange dépourvu de morale.
S'affranchir de la morale judéo-chrétienne, défier les convenances et l'air du temps. C’est
aussi cela le privilège des créatures célestes.

J-349
Entre deux mondes, en fond d'écran de son cerveau, un ciel serein paré de teintes azurées,
Emma s'initialise. Dans son songe, elle a croisé un homme ou un ange, une présence en tout
cas. Elle a en mémoire une sensation de chaleur inouïe et la vision de deux mains ouvertes,
l’une, masculine, venant du haut et l’autre, féminine, venant du bas. Peut-être la sienne ? Les
mains sont sur le point de se toucher l’une et l’autre.
Pour rester dans un contexte céleste, elle opte pour une tenue d’un bleu céruléen.
Pour Sol aussi, c’est un jour bleu.
— Maman, tu sais quoi, on est le 16 janvier.
— Et c’est un jour particulier ?
— J’en ai la certitude. Le nombre 16 symbolise la joie dans la numérologie chinoise.
— Carpe Diem, alors !
— Yes mum ! J’ai l’intention d’en profiter un max.
Emma s'achemine vers le grand soir. La grande aventure humaine l'attend au coin de la rue.
Un inconnu l'a invitée à dîner. Le suspense est insoutenable ou presque. Emma redoute un
peu d'être déçue, elle est plutôt exigeante. En regardant la photo que l’homme lui a
envoyée, elle se rassure. Il ne doit pas être trop mal.
Sa priorité immédiate est de trouver une place où garer sa Clio. Elle tourne en rond et
panique à l'idée d'être en retard. Au bout d’un quart d’heure d’errance à travers la ville, elle
finit par trouver l’emplacement providentiel et réussit son créneau. Cela relève de l’exploit !
Il n’y a pas de petites victoires…
Emma se dirige à grandes enjambées vers le restaurant et parvient à éviter la chute. Les
talons de ses chaussures flambantes sont trop hauts pour elle. La débutante voudrait jouer
dans la cour des grands, mais n'a pas encore la maîtrise.
Arrivée à bon port, le restaurateur lui ouvre, et elle investit les lieux. Elle jette un coup d’œil
furtif à la glace pour contrôler sa tenue. Miroir, mon beau miroir, de quoi j’ai l’air ? La psyché
la réconforte. Ce n’est pas le reflet d’une quadra lambda qu'elle a devant les yeux, c’est
Gwyneth Palthrow, c’est Kim Basinger, c’est Sharon Stone !
Entendu, Emma affabule… à peine.
Celui qui l'attend est déjà là. Elle confirme, il est plutôt bel homme. Pas au point d’éclipser
Swan mais avenant. La soirée promet d’être réjouissante.
Ils s'assoient et passent commande. Pour surmonter leur timidité, ils prennent l’apéro.
François, le prétendant d'Emma, entame la conversation.

— Vous faites quoi dans la vie ?
Emma a toujours eu un peu de mal avec cette formule. Elle n'est pas douée pour le
bavardage anodin. À la surface, elle est mal à l’aise. Emma est une fille des abysses, une
sirène ?
— Je viens d’ouvrir une école, et je dessine aussi des vêtements.
— Vous êtes styliste ?
— Pas encore. Mais ça viendra.
— Ainsi, vous enseignez la couture ?
— Non, j’enseigne le goût du savoir désintéressé, rien d’autre.
Emma se félicite du sourire de son interlocuteur. Elle y voit une première étape vers la
victoire !
Elle s'enhardit.
— Tu ne vois pas d’inconvénient à ce qu’on se tutoie ? Je suis mal à l’aise avec le
vouvoiement. Le « vous » met des barrières et entrave la communication.
Comme avec Greg. Le tutoiement est un leitmotiv.
François se rapproche physiquement de sa future conquête. Il la regarde dans les yeux.
— Je ne pensais pas que ça irait aussi vite ! Je veux dire que j’ai publié mon annonce il y a
seulement trois semaines..., et tu es là !
— Ton annonce m’a plu. Il faut du courage pour demander le sublime. Il y a tant de
personnes qui se contentent de la médiocrité, peut-être parce qu’ils ont une conception
utilitariste de l’amour. Pas moi.
— Je sors d’une relation fusionnelle, en fait. J'essaie d'en sortir et je n'y arrive pas... J'ai
vécu une idylle, une passion avec une femme exceptionnelle… Alors, la médiocrité, je ne
l’envisage pas.
— C’est elle qui t’a quitté ?
— Non, c’est moi qui veux partir. Notre amour est trop passionnel même si la passion n'est
plus vraiment là... Il ne reste que la dépendance affective. Nous étouffons. Elle est trop
possessive, jalouse à un point inimaginable. Elle me reproche mes amitiés féminines, mes
collaboratrices, mon travail,… Je souffre terriblement de cette situation. Mais elle, elle vit
carrément l’enfer. C’est aussi pour la délivrer de mon emprise que je veux rompre.
L'ami François est du genre compliqué, le genre d'homme à prendre la décision de quitter
une femme qu'il aime juste parce qu'il redoute de la rendre malheureuse. Tout cela n'est pas
pour déplaire à une femme faussement superficielle comme Emma.
— Tu l’aimes encore ?

— Oui, enfin je crois.
— Ta franchise t’honore.
François marque une pause, et en silence, il observe l'inconnue qui, peu à peu, se dévoile.
— Ton profil laissait présager une personnalité hors du commun, et je ne suis vraiment pas
déçu.
— Merci.
Il hésite avant de poursuivre.
— Il n’y a qu’un seul point qui m’ait quelque peu intrigué, le critère « argent ». Tu as écrit
que tu recherchais un homme qui gagne plus de 100 000 euros par an… Est-ce si important
pour toi l’argent ? Tu n’es pas vénale au moins ?
Emma éclate de rire.
— Bien sûr que non ! Ça, c’est seulement pour embêter mon futur ex. Il est tellement
mesquin que je me suis dit que, si je trouvais un homme riche, ça lui ferait les pieds…
Et aussi, je suis convaincue qu’au-delà d’un certain niveau de revenu, notre rapport à l’argent
change, et on devient désintéressé. Alors l’altruisme devient possible.
— C’est une théorie intéressante. Cela tombe bien : je suis riche et enclin à la générosité.
De quoi as-tu besoin, Emma ?
— Je n’ai besoin de rien de matériel. Je désire aimer et être aimée. C’est déjà en soi une
quête insensée. Je veux un homme généreux en actes pour moi, et riche pour les autres. Je
rêve d’une personnalité suffisamment visionnaire pour s’investir financièrement et avec toute
son âme dans un projet grandiose, humanitaire et utopique, en raison de sa seule fois en
l’Homme.
— Toi aussi, tu revendiques le sublime !
— What else… ?
Le regard que l’homme en face d'elle lui lance est sans équivoque. Elle l'a séduit.
— Tu sais François, le sublime, je l’ai rencontré. Il s’appelle Swan. Je n’avais pas prémédité
d’en tomber amoureuse. Je le voulais comme ami, rien d’autre. J’ai cherché à mieux le
connaître, et j’ai été prise. D'ailleurs, il est impossible de ne pas l’aimer.
— Et cet amour est devenu réciproque ?
— Je ne crois pas. Il m'apprécie beaucoup, mais il n'est pas amoureux. Tu ne vas pas me
croire, la non-réciprocité ne m'attriste pas. Je sais que Swan existe, et c’est tout ce qui
compte. J’ai le bonheur de le connaître, c’est suffisant pour moi.
François s'émeut.
— On ne m’a jamais dit cela à moi. Je n’ai même jamais rien entendu de tel. C’est presque
trop beau pour être réel.

— Ça l’est pourtant. Swan est comme toi, il sort d’une relation fusionnelle. Ce que je lui
offre, c’est tout le contraire : l’amour désintéressé. Je n’attends rien de lui. S’il tombe
amoureux d’une autre, je ne lui en voudrai même pas. Peut-être que c’est cela l’amour
authentique, à l’opposé de la dépendance affective…
— Ton Swan a de la chance d’être aimé de cette manière.
— Il en est digne.
Ils quittent le restaurant. Emma n'insiste pas pour partager l’addition. Puisqu'il est friqué et
généreux...
François demande le numéro de mobile de la belle. Emma le lui donne volontiers. Elle sait
qu'il a envie de la revoir. Cela tombe bien, elle aussi !

J-348
9 h. En ce lendemain de rencart, l'aube est tardive. Emma a la gueule de bois ou quelque
chose de similaire. Elle n'a pas fait d’excès, mais elle n'est plus habituée à boire.
Cerveau hors d'état, mémoire en friche, elle ne se souvient d’aucun de ses rêves. Tant pis.
Elle se dispense d’analyse. De toute façon, elle n'a pas le temps. Elle a promis à Louise un
compte rendu de ses exploits de la veille.
Elle file à la salle de bain, improvise une toilette de chat suivie d’un ravalement de façade
express, puis descend à la cuisine. Solal et Lullaby prennent leur petit-déjeuner. Emma se
prépare un nescafé qu'elle avale en quatrième vitesse.
— Tu sors Maman ?
— Oui, je vais voir Louise.
— On est dimanche, et papa n’est même pas encore levé.
La maman devine derrière le commentaire anodin de sa fille le reproche sous-jacent. Elle
répond du tac au tac.
— Raison de plus !
Sol, acquis à la cause maternelle, sourit.
— Dimanche est un jour scintillant. Tu as raison de vouloir en profiter.
— Cueille le jour, mon fils !
Emma s'enfuit chez la voisine.
Elle trouve une Louise fraîche et pimpante visiblement ravie de la voir.
— Alors, il a mordu à l’hameçon, le gros poisson ?
— Possible… Ah j’y pense, Swan est du signe du poisson justement…
Emma s'interrompt sur le champ et demande des excuses à son interlocutrice.
— Je digresse, c’est plus fort que moi. L’obsession combinée à la pensée en arborescence, ça
fait des dégâts.
— Je te pardonne. Du moment que l’appât a fonctionné…
Comme parcourue d’un éclair de lucidité, Emma demande à Louise :
— C’est vraiment pour Marilou que tu m’as envoyée à la pêche ?
— Tu n’es quand même pas naïve à ce point ! C’est pour toi que j’ai manigancé tout ça, et
pour toi seule. Quand je t’ai vue coincée entre ton légitime dont tu ne veux plus et ton amant
platonique que tu n’auras pas, j’ai eu pitié de toi. Il te fallait impérativement une troisième
voie pour te sortir de ce merdier.

— D’où François.
— Entre autres. Le type d’hier soir est le premier d’une longue série. J’en ai l’intuition.
— Et Marilou ?
— Elle n’est pas prête à franchir le pas.
— Alors, on ne peut rien pour elle ?
Le visage de Louise s’assombrit.
— Marilou n’est pas comme toi, Emma. Elle fait partie de ces femmes qui souffrent par la
faute des hommes. Ce n’est pas un homme qui la sauvera de sa vie. Ton amie a besoin
d’autre chose. Il faut l’aider d’une autre manière.
Aider. C’est précisément le sens qu'Emma aimerait donner à sa vie. Mais comment faire ?
C’est une chose que de créer une école : c’est la première étape sur la voie de l’engagement
public. Car c’est ainsi qu'elle entrevoit son avenir. Son salut viendra du monde extérieur. Elle
gagnerait sa place dans la société grâce aux causes qu'elle saurait défendre.
Elle veut laisser une trace. Quand on racontera la vie d'Emma dans cinquante ans, que
dira-t-on d'elle ? Elle veut être capable de répondre par l'affirmative à la question :
— En quoi le monde serait-il plus mauvais sans moi ?
Emma ne sait pas encore comment elle va s’y prendre. Suivra-t-elle la voie de la politique ou
de l’humanitaire, ou les deux ? Pourquoi pas, après tout. L’humain est soluble dans la vie
publique, elle en est intimement convaincue.
Tandis qu'elle soliloque, Louise la perce à jour.
— Je sais que tu veux lui venir en aide. Te rendre utile, c’est ce dont tu rêves. Tu as besoin
d’une cause à défendre…
— À quoi je sers ?
Cette question préoccupe Emma depuis sa naissance ou presque.
— Sois franche ! Ton intention est louable, mais avoue qu’il y a quelque chose d’infantile et
de narcissique dans ta quête du bonheur d’autrui. Tu veux qu’on t’aime, et tu es prête à
donner de ta personne en échange. Marilou ne t’aime pas, tu le sais, alors tu l’as laissée
tomber.
Pensive, Emma rumine ces paroles dures. Elle ne trouve rien à répliquer pour sa défense.
— Tu sais pourquoi Marilou ne peut pas être ton amie ? Parce qu’elle te connaît trop bien.
Elle a vu ton vrai visage derrière la vitrine angélique que tu présentes au monde. Tu es
fragile et tourmentée, affamée de reconnaissance, c’est ton côté dame patronnesse.
Louise a raison. Aider, c’est plus que s’engager pour une cause populaire. Aimer autrui
comme soi-même, ce n’est pas briller en société, séduire un public, convaincre une foule,

éblouir un homme…, c’est plus profond, plus difficile aussi.
Suis-je réellement l’être spirituel et volontaire que je crois être ou simplement une velléitaire
branchée ?
Toi Swan, toi qui as vu en moi ce que personne n’avait osé voir,
— Qu’en penses-tu ?

J-340
La créature de son rêve avait un peu les traits de Marilou, en rouquine et en mieux. Plus
belle, plus grande que la voisine, la femme dont Emma se souvient, était enceinte. De longs
cheveux roux s’harmonisant avec une robe écarlate, la beauté flamboyante se promenait,
contemplant un lac aux eaux paisibles.
La simple évocation de cette image enveloppe Emma de chaleur, la conditionne à la douceur,
la rondeur, la fertilité, l’abondance. Elle se sent redevenir l’enfant innocente qu'elle n'a
jamais cessé d’être. Elle est la fille de la mère divine.
Que vient faire Marilou dans cette affaire ?
Eurêka, elle se rappelle ! Aujourd’hui, c’est un jour spécial, puisque c'est son anniversaire !
Comme Emma ne savait pas quoi lui offrir, elle a peint une toile.
L'artiste en herbe n'a pas eu l'occasion de voyager, Marilou non plus. Le tableau d'Emma
représente le dépaysement absolu, l'exotisme, l'évasion, tout ce qui manque à leurs vies
respectives ! Elle a dessiné un paysage maritime polynésien. Elle intitule son œuvre, Until the
end of the world (Jusqu'au bout du monde), comme le titre d'un film de Wim Wenders.
Et devinez qui lui a inspiré cette œuvre fantaisiste ? Swan ! Cela vous surprend ?
La dernière fois qu'elle a rendu visite à son ami, Emma est tombée sur une photo de lui…
Il s'en est fallu de peu qu'elle ne vacille, tant cette image était saisissante ! L’homme de ses
rêves contemplant le jardin d’Éden. Un jardin aquatique, certes, un peu artificiel aussi, une
version moderne du paradis terrestre.
Swan a expliqué que cette photo avait été prise à l’occasion de son voyage de noces. Durant
une fraction de seconde, ou un fragment d’éternité, Emma s'est surprise à envier l'ex-épouse
de son ami. Leur histoire s’est mal terminée, et alors ? Ils ont connu le bonheur suprême. Un
homme sublime enlaçant une femme superbe - il est évident qu’elle devait l’être sans quoi
Swan ne l’aurait pas élue sienne – sur fond de lagon bleu.
Emma n'est jamais partie en voyages de noces...
Marilou est là pour recevoir son cadeau. Emma explique ce qu'elle a voulu représenter,
l’émotion qu'elle voudrait lui communiquer.
— D’abord, il y a l’eau, mon élément ami, ensuite, ce rocher à l’allure d’une montagne, il
représente la quête d’un idéal inaccessible.
— C’est aussi un symbole phallique. J’ai lu ça dans un magazine.
La trivialité du commentaire fait sourire Emma. Par réaction, elle poursuit en mode
romantique.
— Je vois l’ensemble comme un paradis perdu. Je ressens une profonde nostalgie. Ce n’est

pas tant la nostalgie de ce que nous avons connu que de ce que nous n'avons pas vécu.
Marilou semble émue. Sincèrement. Touchée au cœur, Emma demande :
— Tu es partie en voyage de noces, toi ?
— Non.
— Moi non plus.
— Tu sais ma grande, ça ne sert à rien de rêver sa vie. Ou alors, il faut le faire avec des
choses faisables.
— Comme quoi ?
— Un gentil mari, de beaux enfants, un feu de cheminée, un bon petit plat, un bon film à la
télé,…
— Ce n’est pas mon rêve, tout cela Marilou !
— En tout cas, c’est le mien. Merci quand même pour ton tableau. Il est très beau, il te
ressemble, Emma.
L'artiste reçoit le compliment comme un uppercut émotionnel. Les mots de Marilou la
bouleversent.
Surviennent les larmes.
Avant de ruisseler, Emma suggère.
— Peut-être parce que je suis indissociable de mes chimères.
Elle a le mot de la fin.

De : Lullaby Delamare
À : Élodie Loizeau
Objet : L’été meurtrier
Hello Élo,
Le titre de mon message est impropre, j’en conviens. En plus, il renvoie indirectement à ton
vécu, et c’est cruel. Pardonne-moi, Élodie, je n’ai pas choisi cet intitulé à dessein.
Souviens-toi l’été prochain, c’est mieux ?
Le boss de mon père lui a demandé de planifier ses vacances d’été. Mon géniteur a essayé
d’aborder le sujet avec ma mère, et la conversation, en apparence anodine, a tourné au
vinaigre. Ils sont partis en live, si tu préfères. Je t’en retranscris des bribes, pour le fun.
— Tu as programmé quelque chose pour les prochaines vacances ?
— Je n’ai pas besoin de vacances.
— Toi peut-être, vu que tu ne fous rien de tes journées… Mais les enfants ?
— Tu n’as qu’à partir seul avec Lulla et Sol, si toutefois ils souhaitent t'accompagner. Pour
ma part, je préfère rester ici, à ne rien faire.
— Tu exagères, ça fait au moins trois ans qu’on n’est pas partis en famille !
— L’année dernière, j’aurais été disposée à partir avec toi quelque part au soleil. À cette
période, je me sentais encore capable de te supporter une semaine complète. Seulement, tu
as préféré rester pour superviser la construction de ta piscine, la matérialisation de ton rêve
petit-bourgeois.
— Tu n’es pas la dernière à en profiter de la piscine !
— J’ai subi les travaux tout l’été, et tu voudrais que je la boycotte ?
— Tu parles ! Les travaux, tu ne t’en es pas tellement préoccupée. C’est moi qui ai tout
coordonné !
— Tu étais dans ton élément, toi le brillant ingénieur qui rêvait de construire des barrages
dans des endroits où il n’y a pas d’eau.
Jusqu’ici, y a pas de quoi fouetter un chat, je te le concède. Mais après, ça a franchement
dégénéré. Mes parents ont explosé en invectives jusqu’à ce que ma mère abandonne la
partie au motif qu’elle avait du taf. C’est fou ce qu’elle est occupée pour une personne qui ne
fiche rien !
Je sais mon père trop désorganisé et surtout trop lâche pour partir seul. Je connais aussi mon
frère : il ne voudra pas l’accompagner. Je crois bien que nous n’aurons pas de vacances en
famille l’été prochain. J’irai dans un camp d’ados, comme d’hab.

Tu vois mon Élodie, il n’y a pas que dans les ghettos de pauvres que les gosses sont privés
de vacances, et il n’y a pas de secours populaire pour la marmaille friquée.
Ma mère ne supporte pas l’oisiveté. En vacances, mon père récupère. Ces deux-là n’ont
jamais eu le même tempo. Leurs corps, leurs cerveaux, leurs âmes ne sont pas synchrones.
Ils n’ont jamais su prendre du bon temps ensemble. Mes parents m’auront au moins enseigné
que le concept de vie commune est une aberration. C’est dommage. Puis-je encore rêver à
l’homme de ma vie après ça ? Ils vont se séparer, et je vais devoir survivre. Et mes illusions
de jeunesse, alors ? Devrai-je en faire le deuil ?
Et toi ma douce Élo, toi qui as connu l’ignominie, pourras-tu conserver intacte ta capacité à
aimer ? Ou bien ces êtres abjects t’ont-ils bien trop mutilée?
Je te laisse ma grande. À la demande de Greg, mon nouveau prof, je dois réfléchir sur la
notion de générosité. Vaste programme !
Bisous.
Lulla.

J-326
Emma se lève fatiguée. Son teint est brouillé, à l’image des vestiges oniriques qui occupent
sa mémoire. En filigrane, elle discerne la mère universelle, cette étrange femme rousse,
parente de Marilou, dont la beauté surnaturelle la hante sans qu'elle sache pourquoi.
Lui revient en mémoire, cet extrait de La Légende des Nibelungen, les paroles de Siegfried :
« Une eau splendide
Ondulait devant moi ;
De tous mes sens
Je ne vois qu’elle
La vague voluptueusement ondulante… »
Après la mère, l'inconscient d'Emma lui suggère la mer. Les vacances d’été sont encore loin,
et elle n'est pas décidée à partir. Sous les pavés autobloquants de sa terrasse minuscule, la
plage ne se révélera pas. Faute de Méditerranée, elle se contentera des quais du Rhône.
Elle en revient à la déesse toute-puissante, à la mère universelle et à ses avatars
contemporains.
Angelina, Madonna, Sharon…, et j’en passe. La générosité est à la mode chez les stars.
N’est-il pas naturel de donner lorsqu’on a tout reçu ? C’est le principe des vases
communicants. Vu d'où je suis, cela paraît limpide. La beauté, le succès, la célébrité se
paient de la générosité. Une évidence !
Et pourtant…
Adopter à l’autre bout du monde, soustraire un enfant à sa famille élargie, à ses racines, estce
l’expression de la bonté ou de la barbarie ? Secourir un enfant dans un but humanitaire,
cela n’est pas qu’une bonne action, c’est aussi mettre un être innocent en situation de dette.
Tout se paie un jour, y compris la générosité.
Alors qu’est-ce qui motive cet élan vers l’autre, cette nécessité de partage éprouvée par ces
femmes trop belles et trop riches ? La culpabilité d’avoir trop reçu de la vie ? Trop de fées
penchées sur le berceau de ces petites princesses leur font appréhender la visite de la
sorcière maléfique ?
Quid du narcissisme ? Et si la générosité n’était qu’un attribut de plus sur une carte de visite
déjà plus qu’attrayante ?
À quoi bon toutes ces questions ? Pourquoi vouloir nommer ce que dissimulent nos actions
les plus nobles ? Occultons le mobile et concentrons-nous sur le résultat ! Au fond, c’est tout
ce qui compte.

Feues mère Teresa et sœur Emmanuelle n’étaient pas des théoriciennes, encore moins des
dogmatiques… Elles avançaient, voilà tout.
Yalla !
Emma a rendez-vous chez Swan pour boire un café et parler. Elle attend beaucoup de cette
entrevue.
Swan, toi mon mentor et ange gardien. Toi dont la gratuité de tes actes a su m’inspirer cet
amour incommensurable qui me submerge de bonheur, tu ne peux être qu’un expert en
matière de générosité !
En aimant Swan, Emma retrouve un peu l’estime d’elle-même. Le fait d'être capable d'aimer
un homme sans rien en attendre en retour est suffisamment rare pour qu'Emma s'imagine
être hors du commun. Quant à celui qu'elle adore, sa grandeur d'âme le propulse parmi
l'élite.
Seul un homme d’exception peut susciter un amour inconditionnel.

Abstraction faite de l’appareil ascensionnel qui la conduit à l’Everest et du corridor générateur
de lumière (« Que la lumière soit… et la lumière fut »), Emma se téléporte dans la demeure
de l'élu.
Swan ouvre la porte.
Elle ne l'a pas vu depuis la nuit des temps ! Souvent, l’absence génère la cristallisation, et la
déception menace lorsque l’être aimé se révèle en deçà de l’image idéale que l’on s’est forgé.
Emma n'est pas concernée. À chaque rendez-vous, le vrai Swan surclasse tout ce qu'elle a pu
conserver de lui en mémoire.
Swan va chercher les cafés. Elle s'assoit, il la rejoint et ils discutent.
Emma lui parle de Christine, l’une de ses invitées de Noël.
— Récemment, j’ai sympathisé avec une femme SDF. Je suis contente, car je viens de lui
trouver un centre d’hébergement. Un foyer, ce n’est pas la panacée, mais ça la préserve de la
rue.
Swan accorde à son invitée toute son attention. Ce qu'Emma apprécie grandement. Il a ce
talent de se couper du monde pour se focaliser sur elle, son interlocutrice.
— Christine a un parcours atypique. Elle a grandi dans un environnement assez protégé. Ses
parents étaient des notables. Elle est partie par idéalisme, elle a vécu dans un foyer sans
amour et en a terriblement souffert.
— Son histoire ressemble un peu à la mienne…
— Vous avez eu des débuts similaires, c’est après que cela se corse pour Christine. Après
qu’elle ait déserté le nid provincial pour intégrer une hypokhâgne parisienne, elle est tombée
amoureuse et a abandonné sa prépa. Elle a suivi son copain à Marseille et s’est inscrite en
fac. Elle est tombée enceinte et son copain a rompu. Christine a avorté la mort dans l’âme,
puis elle a abandonné ses études.
— Et ensuite ?
— Elle a enchaîné les petits boulots et les histoires d’amour qui finissent mal… Elle a
commencé à prendre de la drogue pour essayer d’oublier à quel point sa vie était triste. Elle
n’a plus trouvé de travail, s’est désocialisée et s’est finalement retrouvée à la rue.
— Quel gâchis !
Le beau visage de Swan se trouble. Emma plonge alors ses yeux dans ceux de son hôte, et y
lit de la compassion. Encore une fois, elle manque de pleurer d’émotion. Elle s'en veut d’avoir
conté à cet homme si sensible, une histoire aussi triste quand son intention initiale était de le
distraire.
Emma trouve un peu de réconfort en songeant à la bonté infinie de l’homme dont elle est
éprise.
Pragmatique, Swan demande :

— Que puis-je faire pour aider cette jeune femme ?
— Il faudrait lui poser la question directement… Ne sois pas trop inquiet pour elle, sa
situation s’est un peu améliorée. Je lui ai trouvé un hébergement en foyer et du travail. Elle
fait le ménage dans une maison de retraite. Christine m’a dit apprécier le contact des
personnes âgées. Elle est admirable quand même. À ton avis, l’expérience de la déchéance
sociale conduit-elle à l’acceptation de la déchéance physique ?
— C’est une bonne question Emma, mais je n’ai pas la réponse. En ce qui me concerne, je
suis assez lâche, assez désarmé devant la maladie, et plus encore face à la vieillesse.
— Je crois que tu n’es pas concerné. Tu vas rester éternellement jeune et beau.
— Merci Emma, tu es vraiment trop gentille !

L’enfantement est la richesse des plus démunis. Louise ne sait pas où elle a bien pu lire
pareilles fadaises, pourtant cette phrase trotte dans sa tête. Pour elle, il est trop tard, elle a
largement dépassé la date de péremption sans compter qu’il lui faudrait l’assistance d’un
homme.
Recevoir du sperme ? Inenvisageable, pas même par insémination artificielle. L’idée d’un
type qui se branle dans une éprouvette en matant un vieux Playboy lui est insupportable.
À la rigueur, elle pourrait adopter, comme Brangelina ou comme cette autre Louise
(Ciccone), mais elle n'est pas très sûre d’avoir le profil idéal. Les bourgeoises conformistes
qui trustent les services sociaux se méfient des nanas dans son genre. Et la méfiance est
réciproque !
14 h, Louise est de repos cet aprèm et n'a pas grand-chose à faire. Elle ne va quand même
pas s’abaisser à mater Les feux de l’amour. En désespoir de cause, elle décide de rendre
visite à la gentille Marilou.
La chère voisine a les traits tirés.
— Ça ne va pas ?
— Non, je suis dans la merde.
— Qu’est-ce qui t'arrive ma grande ? Ton gros a encore fait des siennes ?
— Tu ne crois pas si bien dire : je suis enceinte !
— De Christophe ?
— Tu me prends pour qui ? Je ne suis pas une Marie couche-toi là comme l’autre blondasse.
— Je m’imaginais qu’avec ton bonhomme, c’était plus tellement ça question galipettes…
— Tu n’as pas tort, on fait ça genre une fois par mois. Tu sais, le devoir conjugal...
— C’est une bonne fréquence.
— Tu trouves ? N’empêche que le mois dernier, y a eu deux fois au lieu d’une. Je culpabilisais
à cause du cadeau d’anniversaire d’Emma.
— Quoi ???
— Oui, elle a peint une toile en pensant à son mec, tu sais ce type qui l'obsède... Elle m’a
raconté une histoire de voyage de noces au paradis avec un type beau comme un dieu, et je
me suis mise à fantasmer. Moi aussi, j’avais envie de ça, tu vois, une romance torride en
milieu aquatique. Je n’ai jamais baisé dans l’eau. Alors, j’ai culpabilisé de penser à un autre
homme, et j’ai sauté sur Chris.
La procréation est un mystère. Marilou n’a plus vingt ans, et la conception de ce petit être
est un défi aux lois de la probabilité.
Louise pense à cet enfant qui va pointer son museau ici-bas pour de mauvaises raisons. À ce

propos, existe-t-il seulement un motif valable pour venir au monde ?
Elle s'adresse à la future mère.
— Qu’est-ce que tu vas faire ?
— Donner la vie…
C'est la solution la plus opportune, la vie est toujours la plus forte.

Elle se lève avant l’aurore.
J-313
Rose magenta, telle est la tonalité de l'humeur d'Emma. C’est ainsi qu'elle décide de se vêtir
en tout cas. Elle file dans la salle de bain et chantonne sous la douche. La baignoire se
remplit, et les ablutions matinales se métamorphosent en séance de thalasso. La naïade
prend son temps.
L’eau tiède est propice à l’évocation de son dernier songe. Emma s'efforce de visualiser dans
sa tête une femme blonde qui lui ressemble un peu. Laquelle est sur le point d’embrasser un
homme qui la regarde tendrement. Cette scène évoque la délicatesse, la gentillesse à l’état
pur.
Ce matin, Emma est euphorique.
Elle savoure son petit-déjeuner en lisant ses courriels. François lui apprend qu’il a réservé
une table pour deux dans un restaurant sympa où il l'attendra ce soir. Dans un univers
angélique et virtuel, Emma s'attarde. Elle se disperse parmi les fleurs, les offres d’amitié, les
câlins, les étreintes, les messages bienveillants,… Les réseaux sociaux sur le net, c’est Oui-
Oui au royaume des Bisounours !
Elle se maquille, enfile sa robe rose, ses bottines et court à l’école.
— Les portes de la médiocrité nous sont fermées. Seules les portes de l’excellence nous
interpellent.
Ainsi s’exprime Olympe, seize ans. La classe démarre sous les meilleurs auspices.
La fière adolescente va passer son bac en candidat libre. Olympe compte sur son professeur
pour l'aider à rattraper le temps perdu. Elle se souvient avec amertume de l'année de ses
douze ans. Elle s'ouvre au monde, expérimente tout, se passionne pour la géométrie
hyperbolique et la littérature (Phillip K.Dick et Dostoïevski). Elle est une enfant tranquille,
aux antipodes de l'adolescente en crise. Cela ne dissuade pas le bourreau d'appliquer la
sentence. La petite Olympe, jugée trop immature et trop lente, redouble sa cinquième. Elle
continue à ne pas faire de vague, à ne rien laisser paraître, comme si elle n'était pas
meurtrie. Toutefois, au plus profond d'elle-même, elle est brisée.
— Le redoublement, c'est un moyen de me couper dans mon élan vers la connaissance. Je
suis plus lente que les autres pour certaines choses, et alors ? Il y a tant de domaines où je
vais plus vite. Ce n'est pas humain de vouloir me formater le cerveau, m'enserrer l'âme dans
un étau pour qu'elle ne grandisse pas ! Ils m'ont dit : « Tu redoubles », et j'ai entendu : « Ne
deviens pas ce que tu es ! »
En deuil d'elle-même, la jolie Olympe s'est présentée chez Emma. La petite école hors
contrat, c'est l'établissement de la dernière chance.
— Grégory m'a sauvée ! Grâce à lui, j'ai pu rattraper mon retard, revenir dans la course et
distancer tous les autres. Je vais franchir la ligne d'arrivée deux ans avant la date prévue, ça

c'est un symbole !
Olympe a soif d'apprendre. Son amour de l'étude, sa volonté de se perfectionner, de
s'enrichir intellectuellement, sa réceptivité, font d'elle une élève parfaite.
Une élève idéale pour un professeur idéal.
Le professeur hors-norme force l'admiration d'Emma. Ce gros nounours déguisé en biker fait
du bon travail. Cet « ange de l’enfer » chevelu incarne le savoir qui se désintéresse du
pouvoir. La blonde a engagé un enseignant d’élite et s''en félicite. Dire que l’Éducation
nationale n’en a pas voulu !
Je suis de trop dans cette salle de classe. Aucun de ces enfants n’a vraiment besoin de moi.
Ça tombe bien, je suis sur le point de tout abandonner au profit d'un pédagogue confirmé...
— Greg, tu as deux minutes ?
Le jeune homme laisse ses élèves à regret. La directrice le rassure.
— Ce que j’ai à te dire tient en quelques mots. Dorénavant, le boss c’est toi ! En
contrepartie, j’augmente ton salaire. Je te laisse le gouvernail, car en ce moment, je perds la
boussole.
Elle ajoute.
— Faut pas m’en vouloir, mais j’ai d’autres projets.
Le grand rêve d'Emma demeure la mode.
Elle va ouvrir son repère de fashionistas !
Ses propres créations vont côtoyer le prêt-à-porter cheap mais attrayant. Elle va aussi
réaliser son projet de devenir conseillère de mode, et se consacrer au relooking des clientes.
Marilou acceptera certainement de travailler avec elle. Emma lui procure l’alibi nécessaire
pour qu’elle s’évade un peu de l’enfer domestique.
Peut-être même que ce job va la sauver… Ah j’oubliais, je vais collaborer avec une coiffeuse
pour que l’opération « métamorphose » soit totale. Il faut que je communique mes projets à
quelqu’un !
Les interlocuteurs désignés d'Emma sont ses enfants, Lulla et Sol. Ils déjeunent ensemble, et
la businesswoman profite de ce moment privilégié pour évoquer son activité future.
Lullaby réagit avec enthousiasme.
— C’est génial, maman !
Emma n'est pas surprise. Sa fille est l’optimisme incarné.
Solal se montre plus réservé.
— Et l’école, tu laisses tomber ?
— Pas vraiment, disons que je délègue aux autorités compétentes. Greg est parfait pour le

ôle…
Une idée lumineuse vient de germer dans l’esprit de Lulla.
— J’ai trouvé la coiffeuse idéale pour ton temple de la beauté, ce que je sais d’elle laisse
présager un sens inné de la transformation.
— Qui est-ce ?
— Mon amie Élodie. Elle est titulaire d’un CAP coiffure. En ce moment, elle ne travaille pas,
car elle n’en a pas la force. Elle a subi un traumatisme qui l’a fait renoncer à s’exposer aux
regards.
— Et tu penses qu’elle va accepter de devenir ma collaboratrice ?
— J’en suis sûre. Travailler avec toi, c’est pas vraiment du taf, c’est tellement plus fun !
Ma fille est un ange ! Je me demande de qui elle tient.
Les enfants retournent en classe, et la mère se perd dans ses rêveries. Il lui faut un nom
pour son projet. Elle veut exprimer l’idée du changement qui s’opère au plus profond de l'âme
humaine. Alchimie ? Pourquoi pas ? Transformer le plomb en or, cela c’est le paroxysme de
la métamorphose ! Elle pense à Paulo Coehlo, à sa légende personnelle qu'elle rêve
d’accomplir.
Quand même, elle est styliste et conseillère en image, pas orfèvre ! L’alchimiste entraîne
Emma sur une fausse piste. En quête d'inspiration, elle évoque mentalement les femmes de
son entourage, Marilou, Louise, la petite Élodie qu'elle ne connaît pas encore, elle-même.
Quelle est cette étrange fragilité qui rassemble en un même univers une femme comme moi
qui n'a jamais souffert et ces rescapées de l'enfer ?
Nous sommes, chacune à notre manière, des vilains petits canards comme dans les ouvrages
d'Andersen et de Cyrulnik. Pour le moment, nous pataugeons encore dans un abreuvoir
boueux, mais nous aspirons à l’envol.
Au printemps prochain, elles iront rejoindre les cygnes, là-bas dans les eaux limpides.
Emma en fait le pari !
La styliste pense à Tchaikovski, dont la musique céleste a inspiré ses modèles les plus
aboutis.
Swanne ! Avec un « n » et un « e » pour marquer le féminin. L'éternel féminin ?
C’est évident ! Elle vient de trouver un nom pour sa boutique ! Ce sera son blason, sa marque
et son emblème. Au moins, elle aura un sujet de conversation pour ce soir !

Emma ne se change pas, mais procède à une discrète retouche maquillage. Elle se sent
rayonnante et juvénile. Elle est prête pour le saut de l’ange et la grande évasion !
François passe la prendre. Assise à ses côtés, elle se laisse conduire et apprécie la quiétude
de l’instant. Ils pénètrent dans un lieu sacré, un bouchon lyonnais. La salle n’est pas très
grande, tant mieux, c’est plus intime. François coupe son portable, détail qu'Emma apprécie à
sa juste mesure. C’est une preuve manifeste de civisme et de galanterie. Elle y voit une
volonté de s'extraire temporairement du monde, d’évacuer tous les parasites. Son chevalier
servant la veut pour lui seul, et elle lui en est infiniment reconnaissante.
Olivier ne s’est jamais comporté de cette manière. Pas même au début de leur relation.
Le téléphone, le visiteur débarquant à l’improviste, le copain sollicitant un coup de mains, la
copine déprimée, le frangin dans le besoin, la mère abusive…, autant d’éléments qui lui ont
grillé, année après année, la priorité.
Depuis toujours, Emma souffre de voir son intimité ravalée au second plan.
Aussi loin que remontent mes souvenirs de notre vie commune, je n'ai jamais occupé la
première place. Avant moi, tout le reste : le travail, la famille, les enfants, les relations,...
Elle rêvait de fusion, il s'est éloigné.
Aujourd'hui, les rôles sont inversés. Emma n'a plus de temps à accorder à celui qui partage
encore sa vie.
Ses enfants, son amour platonique, son rencart de ce soir, ses futurs amants, ses amies, ses
projets,…
Mon pauvre Olivier, tu n'as plus ta place dans mon univers !
Compatissant, François invite la jeune femme à évoquer ses difficultés conjugales.
Elle s'y refuse.
— Je ne veux pas t’ennuyer avec ça. Mon futur ex est un homme insipide et il n’y a pas
grand-chose à en dire… La femme que tu quittes vaut certainement davantage la peine qu’on
s’y attarde. Tu peux m’en parler si tu veux.
Alors il lui parle de son ex. L'émotion le gagne. Le fait d'évoquer celle qu'il a aimé le fragilise,
le plonge dans un état propice à tomber de nouveau en amour. Et c'est sur Emma que le
transfert s'opère.
— Depuis que j'ai décrété que j'étais célibataire, je fais plein de nouvelles rencontres. Il
pourrait se passer quelque chose, mais il ne se passe rien.
Il marque un temps d’arrêt.
— Je n’ose pas franchir le pas.
— Personne ne t’y oblige.

Bien qu’il se taise, ses yeux parlent pour lui. Il apprécie la compagnie d'Emma, la chaleur de
sa conversation, son écoute bienveillante. Parce que sa capacité à séduire est en jeu, parce
qu'elle est de ces personnes qui en veulent toujours plus, elle n'entend pas en rester là. Elle
regarde François avec insistance dans l’espoir qu’il décèle en elle, l’empathie, le réconfort, la
bienveillance.
Il la raccompagne. Il lui parle toujours d’Isabelle, cette femme qu’il a tant désiré, qu'il aime
encore. François culpabilise.
— Je réalise qu’elle a beaucoup souffert par ma faute. J’en arrive à m’interroger sur le genre
d’homme que je suis. Parfois, il m’arrive de me demander si je ne suis pas un pervers
narcissique qui s’ignore.
— J’ai du mal à le croire. Mon intuition m'autorise à affirmer le contraire.
— Ton intuition ou ton indulgence ? Tu me sembles tellement compréhensive !
Il poursuit, parce que c’est plus fort que lui.
— S’il s’avère que je suis vraiment le salaud manipulateur que je présume être, je passerai
le restant de ma vie à expier auprès de ma femme.
Emma note qu’il a omis le préfixe ex. Elle est sienne, encore.
— Tu sais François, quelque tu sois, tu n’es pas responsable du malheur d’Isabelle. Nous ne
sommes pas tout-puissants. Il faut être sacrément naïf et terriblement prétentieux pour
croire qu’on peut faire le bonheur des gens à leur place.
La blonde s'auto-congratule.
Je n’en reviens pas ! C’est vraiment moi qui ai dit ça ? Incroyable ! Je deviendrais sage ? J’ai
tant souffert à l’idée d’avoir échoué à rendre mon mari heureux. En réalité, je n’y suis pour
rien. Si Olivier est inapte au bonheur, ce n’est pas de ma faute.
François l'observe avec une tendresse infinie. Tout en lui exprime la gratitude et la
fascination. Emma est à peu près dans le même état d’esprit : reconnaissante et quasisubjuguée.
Est-ce un alibi suffisant pour aimer ?
Il lui propose de monter prendre un dernier verre. Elle accepte.
Assis sur le canapé, il la regarde, figé dans un mutisme éloquent.
Elle le provoque.
— Si tu dois franchir le pas, autant que tu commences avec moi !
Elle ne se savait pas capable de tant d'audace.
Il se rapproche d'elle. Tendrement, il entrouvre les lèvres d'Emma et l’embrasse. Elle
frissonne de tout son corps. Vient l'étreinte.

« Faites toujours de votre mieux », accord toltèque n°4.
Où ai-je bien pu lire ça ? Swan m'en aura probablement parlé. Cet homme est la sagesse
personnifiée !
Le moment est venu d’appliquer ce principe. Emma donne à François tout l’amour dont elle
est capable.
Instant de pure extase. Don total de soi. Amour désintéressé.
Emma ne voit rien d'amoral dans cette quête du plaisir. Au contraire, il y a quelque chose de
pur dans la relation qui s'annonce. François et elle n'auront à se préoccuper que de ce qu'ils
sont intrinsèquement. Peu importe dans ce type de lien que l'homme soit un bon père de
famille, qu'il participe aux tâches ménagères, qu'il gagne bien ta vie, que la femme soit
bonne cuisinière, qu'elle s'entende avec sa belle-mère,... Les amants échappent à toutes ces
choses ramenant la vie de couple à une dimension utilitariste et triviale une fois la phase de
passion dépassée.
L’aube est proche, lorsque, alanguie, la femme adultère s'endort dans les bras de son amant.
Après quelques heures de récupération, elle se lève, s'éclipse sous la douche et s’habille à la
hâte. François émerge. Elle lui sourit.
— Je dois rentrer, mes enfants m’attendent.
François enfile un peignoir avant de la raccompagner jusqu’à la porte d’entrée. Il hésite avant
de la laisser partir.
— Merci Emma pour ce moment inoubliable.
— Merci à toi.
Elle ne sait pas s'ils auront d'autres nuits.

De : Lullaby Delamare
À : Élodie Loizeau
Objet : Offre d’emploi.
Hello Élo,
Comment mettre à profit des tendances narcissiques pour contribuer à l’épanouissement
d’autrui ? Emma Delamare a trouvé la solution ! Ma mère ouvre un centre dédié au bien-être.
Elle veut combiner sa passion du stylisme, son goût immodéré pour le shopping et son sens
de l’esthétisme pour révéler la beauté qui sommeille en chaque femme.
Le concept n’est pas révolutionnaire, mais il a le mérite d’être séduisant. Tu ne trouves pas ?
J’espère que oui, parce que ma mère envisage de t’embaucher. Tu m’as dit que tu avais fait
de la coiffure, ça tombe bien car il n’y a pas de relooking abouti sans un changement
capillaire visible. Et ma mère a beau être dotée de multiples talents, la coiffure, c’est pas
vraiment dans ses cordes. T’ai-je dit qu’elle est plutôt limitée niveau dextérité manuelle ? Je
la crois dyspraxique comme mon frère. Les défauts de fabrication se transmettent plus
aisément à la génération suivante que le talent. Je sais de quoi je parle, je n’ai pas hérité de
la créativité de ma génitrice, encore moins de son charisme.
C’est reparti, je digresse ! C’est plus fort que moi, ma pensée vagabonde et rien ne semble
pouvoir la contenir.
Finalement, il t’intéresse ce job ?
J’espère que oui, car dans un premier temps, nous serions obligés de t’héberger, et cette
perspective me réjouit !
Dans l’attente d’une réponse favorable…
Grosses bises mon Élodie.
Ta Lulla.

De : Élodie Loizeau
À : Lullaby Delamare
Objet : re : Offre d’emploi.
Hello Lulla,
Tu ne me croiras pas si je te dis que j’accepte de venir travailler avec ta mère. Je ne la
connais pas encore, mais ce que tu m’as dit d’elle me donne envie de la découvrir. Tout me
plaît dans ton récit de ses exploits.
Ta mère, c’est une héroïne des temps modernes, un mix entre Lara Croft chez les pirates et
Candy au royaume des Bisounours. Tu as raison de souligner les points négatifs de sa
personnalité, son côté manipulateur, séducteur et infantile. C’est précisément cela qui me
plaît en elle. J’aime les personnages aux multiples facettes, mi-ange, mi-démon, un peu
comme Sharon Stone dans Basic Instinct.
J’ai séjourné en Enfer pendant des lustres. D'en bas, j'ai pu observer l'humanité sous son
aspect le plus sombre. Tu n'as pas à être étonnée de ma connaissance de la complexité
humaine !
C’est plus fort que moi, ta mère m’émeut. J’envie sa quête de l’idéal. Elle galope derrière son
rêve d’une vie meilleure, et elle cavale derrière un homme. Je ne sais pas si elle a une
chance de les rattraper l’un ou l’autre, mais au moins elle sait pourquoi elle court !
« Et si de l’obtenir je n’emporte le prix,
J’aurai du moins l’honneur de l’avoir entrepris. »
Tu vas être vachement surprise si je te dis que j’ai lu ça dans Les Liaisons dangereuses de
Choderlos de Laclos. Je bouquine beaucoup pour une chômeuse obèse qui a échoué au Bafa.
Donc, je vais devenir ta colocataire et la collaboratrice de ta mère, le pied !
Bisous ma Lulla.
Élodie.
P. S. : Je promets d’essayer de me mettre au régime, la cohabitation avec Sharon Stone
devrait être incitative !

J-302
Votre attitude plus que votre altitude déterminera votre altitude.
Emma ne sait plus où elle a bien pu lire cela, cependant la formule l'intrigue. La mémoire et
l’inconscient se sont associés pour éveiller son intérêt.
Que vais-je apprendre aujourd’hui ?
Elle se prépare un nescafé, se rassasie d’une barre chocolatée hypercalorique qui saute
directe sur les fessiers, puis se déculpabilise en réalisant qu’il n’est que 7 h du matin, elle
aura toute la journée pour brûler !
Elle allume son portable. Impatiente, elle ouvre sa messagerie. Elle lit en priorité les courriels
en provenance de ceux qu'elle aime. Emma découvre un nouveau message de François. Son
amant se manifeste enfin ! Elle en est ravie : elle ne l'a pas revu depuis la nuit des temps !
Et quel message ! Il l’invite à Gstaad ! Elle ne sait pas skier, mais cela n’a aucune
importance. Elle aura une chance inouïe de contempler la splendeur naturelle post-hivernale
en charmante compagnie. Carpe Diem ne manquera pas de lui recommander son fils, c’est
précisément l'intention d'Emma !
Elle se rue sur son téléphone. François décroche, son ton est enjoué.
— Tu es partante pour Gstaad ?
Elle l'est, et c'est tout ce qui compte.
— Plus que jamais ! Le seul problème c’est que je ne sais pas skier.
— Ça ne fait rien, et puis on est en fin de saison, je ne crois pas que la neige soit bonne. Je
ne tiens pas spécialement à skier. Ma dernière tentative en matière de glisse s’est soldée par
une déchirure ligamentaire, et je ne tiens pas à réitérer l’exploit.
— Nous lézarderons au soleil alors.
Emma se voudrait ironique, pourtant elle n'arrive pas à dissimuler mes émotions.
— C’est une bonne option, j’aime la montagne pour sa chaleur. Avec une aussi belle femme
que toi à mes côtés, le séjour promet d’être chaud !
Elle est flattée. Elle peut rougir sans crainte de se trahir puisqu'elle est au téléphone.
— On part quand ?
— Après-demain, si tu es dispo. Je passe te prendre le matin à 8 h.
— Je réponds présente !

C’est parti pour une rencontre au sommet !
La montagne incarne la beauté intemporelle, la puissance inégalée, la main tendue vers le
ciel. Ce n’est pas la montagne à vaches qui attire Emma, c’est l’altitude, là où la végétation
est rare et la splendeur paroxysmique.
Toujours plus haut. Elle aspire à l’ascension, elle veut s’élever sans limite. Il y a en elle
quelque chose de l’alpiniste qui veut défier la contrainte terrestre. Le sommet est l’ultime
étape avant l’envol.
Elle se promène dans le vieux Gstaad avec François. Elle n'est pas certaine d’en être
amoureuse, néanmoins elle apprécie pleinement sa compagnie. Quoi qu'elle puisse ressentir,
c’est de toute évidence plus fort que ce qu'elle éprouve pour Olivier. Amitié ? Amitié
amoureuse ? Cela lui importe peu. Avec cet homme-là, Emma est dans l’affectif, et avec son
légitime, elle est dans l’utilitaire. C’est là toute la différence !
Elle prend du bon temps avec un homme qui n’est pas le sien. Elle ne se sent pas coupable.
Ce n’est pas de sa faute si Olivier ne sait plus se faire aimer.
Ils apprécient le calme montagnard. Le tumulte de la ville est tellement loin ! Comme si le
temps s’était arrêté. Par esprit de contradiction, l’horloge monumentale de la rue principale,
une énorme Rolex, insiste pour donner le tempo.
Une enfilade d’enseignes de luxe jalonne leur parcours. La boutique où ils entrent, regorge
de fromages et de Toblerones. Pour leur plus grande satisfaction ! La gourmandise est une
caractéristique qu'Emma partage avec François.
Elle est incapable de résister à la tentation, et alors ? En quoi cette attitude serait-elle
condamnable ?
Ils font une halte dans un bar lounge. Calés dans des coussins moelleux, les tourtereaux
s’enivrent de la chaleur des lieux. Pour augmenter l’ivresse, ils commandent un schnaps.
— Je t’emmène à l’igloo village, tu me suis ?
— Génial ! Après le chaud, le froid. Cela tombe bien, j’aime les contrastes !
La rigueur du climat associée aux émotions stimule l’appétit. Attablés devant une fondue au
fromage, ils se délectent.
François est intarissable sur la montagne, son vrai grand amour.
Emma déclare.
— Rien au monde ne surpasse la beauté naturelle.
François approuve.
— Tu as raison, mêmes les plus belles réalisations humaines ne font pas le poids. Le
Taj Mahal, les pyramides d’Égypte…, c’est de la foutaise si on compare ces
monuments à un sommet enneigé ou à une cascade.

Il surenchérit.
— Le Louvre, la Chapelle Sixtine…, tout cela ne pèse rien face à l’éclat d’un glacier.
— Est-ce à dire que l’eau, la terre, le minéral, tout cela surpasse l’humain?
— Je ne formulerai pas cela en ces termes. Personnellement, je continue à souhaiter que
l’Homme occupe la première place.
— La première place ou la meilleure place ?
La nuance est subtile : il plaît à Emma de croire qu'elle l'est tout autant. Elle apprécie la
tournure de la conversation. La montagne les élève et François joue le jeu. Dans de tels
instants, elle se révèle à elle-même. Emma s'imaginait frivole et superficielle, elle se
découvre éthérée et dense à la fois.
Si seulement la hauteur pouvait nous protéger de la bassesse ordinaire, nous isoler du
monde... éternellement...
— L’humain, c’est aussi la guerre, l’exploitation d’autrui, la volonté d’asservir, la lâcheté, la
soumission par crainte… Tout ce qui affaiblit, fragilise notre espèce.
Le spécimen mâle, juste devant Emma, l’enveloppe d’un regard intense et réconfortant.
— Ce qui fait la beauté de l’homme, c’est sa capacité à admirer, à éprouver des émotions, à
aimer aussi…
— C’est tellement beau, ce que tu viens de dire. Admirable par son évidence. Et pourtant, je
sors d’une longue traversée du désert affective, alors je doute. Parfois, je me sens plus
proche du robot ménager ou de l’aspirateur que de la femme que tu décris.
Viennent les larmes. Elle invoque la montagne et elle pleure. L’édelweiss, le flocon de neige,
le cristal de roche, elle envie les éléments qui l'environnent, tant ils la surclassent en beauté.
Du minéral, elle ne possède que la froideur, pas la force, encore moins l’éclat.
François la serre dans ses bras. Elle lève des yeux humides dans sa direction. Le flot de ses
larmes ralentit, s’interrompt. Le torrent émotionnel se tarit. Éperdue de reconnaissance, elle
embrasse celui qui manifeste de la compassion.
L’émotion, la fatigue, le désir se mêlent. François lui prend la main et elle le suit. « J’irai où
tu iras ! », c’est cela l’idée. Il l'entraîne dans la suite qu’il a réservée pour la nuit. Subjuguée,
elle se laisse guider dans la salle de bain avec jacuzzi à ciel ouvert.
Les vêtements choient, et les corps se révèlent. Immergés, les masses corporelles s'allègent.
L’eau, son élément ami, la lave et la décharge de la souffrance. La tiédeur envahit son corps,
dès lors elle se sent renaître. Placenta, liquide amniotique, l’eau, seule, détient ce pouvoir
de ramener à la source.
Elle regarde François et observe le désir qui jaillit de lui, monte, s’intensifie et la submerge
par contagion. Le jacuzzi sert de théâtre à leurs ébats.
Éreintés, ils trouvent refuge dans un lit accueillant et douillet. Enlacés et généreux, ils se

donnent l’un à l’autre. En flux, la beauté, le réconfort et la chaleur.
Et lui revient en mémoire, son rêve, l’échange, annonciateur de leur rencontre. L’image
inconsciemment révélée prend alors tout son sens.

J-300
Le jour se lève et ramène l'évanescente Emma à la réalité. La nuit lui a laissé un goût un peu
amer. Elle a vécu un moment agréable et rien d’autre.
Ingrate, elle en veut à la montagne de ne pas lui avoir fait connaître ses sommets inégalés.
Et elle en veut à François de n’être qu’un homme de passage. Son rêve insensé du grand
bonheur la rendrait presque inapte à apprécier les petits plaisirs de la vie.
Elle en veut plus, elle aspire à connaître la passion authentique, celle qui consume. Elle est
prête à en payer le prix jusqu'à vivre l’enfer de la dépendance affective, la morbidité de
l'addiction.
Nul être au monde ne peut être à la hauteur de mon idéal, et je le sais. La passion a beau
être une chimère, la déception me guetter sournoisement, la frustration me menacer, cela
n'a pas d'importance !
D'abord, elle est déjà frustrée ! Elle est injuste et infantile : Emma reproche à Olivier de lui
inspirer le désamour ; elle reproche à François de n’être que lui-même et non Swan, son rêve
incarné.
Et à Swan, elle reproche de ne pas l'aimer comme elle souhaiterait l'être.
Le retour à la maison (et à la réalité) est un mal nécessaire. Les amants vont quitter Gstaad.
Emma anticipe le vide à venir, elle se sent mal.
Dans le train du retour, le silence s’installe, plus éloquent que tous les mots. Elle veut parler,
les mots ne viennent pas. François sauve la mise.
— Tu es une femme adorable, Emma. Belle, intelligente, spirituelle et tellement gentille. Un
ange descendu sur terre ! Mais j’ai peur.
— De moi ?
— Oui… J’ai peur de me retrouver dans une situation de dépendance affective pire qu’avec
mon ex. Je me demande si la gentillesse et la générosité excessive ne sont pas les formes
les plus exacerbées de la possessivité. Tout donner à l’autre, c’est le mettre en position de
dette, le soumettre.
— Tu me crois dominatrice ?
— Malgré toi. Tu es trop maternelle, trop compréhensive, trop douce… Tu es trop, beaucoup
trop… En toute chose, l’excès est néfaste.
— Je suis aux antipodes de la possessivité. Je ne ressens aucune jalousie quand je t’entends
parler d’Isabelle. J’irais jusqu’à accepter de partager l’homme que j’aime avec une autre pour
le garder !
— Qu’est-ce que c’est si ce n’est pas le comble de la possessivité ?!

— De l’amour inconditionnel.
— Comme l’amour maternel alors… Il n’y a pas plus étouffant que l’amour d’une mère !
Emma ne trouve rien à ajouter. Elle vient de comprendre ce qui s’est joué entre Olivier et
elle.
Elle lui a trop donné au point de l’asservir. Que peut-on offrir en retour à celle qui, chaque
jour, fait don d’elle-même ? Sa vie, en sacrifice ?
Ô amour étincelant, ô mort souriante.
Le prix de son amour est trop élevé. Emma a mis la barre trop haut.
En ne demandant rien, c’est l’absolu qu'elle exige.
Olivier n’avait pas d’autre issue que de s’éloigner d'elle. Il a trouvé refuge auprès de ses
frères et sœurs, de sa mère surtout. Belle et manipulatrice, Emma pourrait sans problème
affronter une maîtresse, mais elle ne peut rien contre une mère. François a raison. Le monde
entier s’incline devant la toute-puissance de l’amour maternel.
C’est pour ne pas souffrir qu'elle s'est éloignée d’Olivier. À force de distance, elle a franchi un
point de non-retour.
Je ne l’aime plus.

PRINTEMPS

J-285
Louise est guillerette. Ce soir, elle va dîner chez les voisins. Olivier essaie de faire plaisir à
Emma.
— J’ai compris que tu as besoin de voir du monde.
Marilou n’a pas voulu l'accompagner. Olivier joue à la perfection son rôle de gendre idéal.
Homme presque brillant, cultivé avec modération, humour savamment dosé, carrière réussie,
il est l’hôte parfait.
En bon cordon bleu du dimanche, le mari d'Emma veut que ça se sache. Tandis qu’il court
s’affairer en cuisine, Louise interpelle la maîtresse de maison.
— Si je ne te connaissais pas mieux, je t’envierais presque. De loin, tu ressembles à la
femme idéale, séduisante mais pas pétasse, bien mariée, travaillant mais réussissant moins
bien que son homme, mince mais gourmande, femme d'intérieur mais pas boniche… Tu es
cette femme actuelle des magazines qu’on nous fourre tout le temps sous le pif. Comme je
suis contente de ne pas avoir ta vie !
— Louise, je ne suis pas la femme que tu décris. D'ailleurs, je crois bien que cette femme-là
n’existe pas.
— En tout cas, elle a l’air de beaucoup s’emmerder pour pas grand-chose.
Quand Olivier est revenu, ils ont commencé à parler travail.
Louise fait état de difficultés dans l’usine où elle bosse.
— Un plan de restructuration prévoit une réduction du personnel. Et vous savez quoi ? La
direction a fait appel à un psy pour affiner les critères de sélection.
— Je ne vois pas où est le problème, commente Olivier en toute innocence.
Heureux les simples d’esprit…
— Cela ne vous rappelle rien ? Un spécialiste pour sélectionner le personnel le plus apte au
turbin, comme les médecins autrefois dans les camps nazis…
L'hôte parfait fronce les sourcils.
— La comparaison est excessive.
Emma vole au secours de Louise.
— Ce n’est pas une comparaison, c’est une mise en perspective. La gestion des ressources
humaines réduit la personne à une unité comptable. C’est barbare. C’est l’économie qui doit
être au service de l’Homme, pas l’inverse !
Olivier esquisse un petit sourire en coin. Il adresse un regard condescendant à sa tendre
épouse.

— Ma pauvre Emma. Tu ne comprends rien au monde des affaires. Et dire que tu t’es mise à
ton compte ! Ce n’est pas avec des idéaux que tu vas t’enrichir !
En réponse aux critiques du petit mari, Emma suggère de passer au dessert.
Persévérante, elle insiste pour faire triompher son point de vue.
— On peut être chef d’entreprise et défendre des valeurs positives. Je n’y vois pas
d’incompatibilité. J’ai un ami dont le projet est de créer une pépinière d’entreprises. Je sais
qu’il va choisir explicitement des patrons qui n’ont pas l’argent comme seul et unique but,
mais le goût de créer, la passion d’agir, la volonté d'être utiles !
Louise devine une allusion au projet faramineux de ce cher Swan.
— S’il a besoin de quelqu’un pour faire sa promo, il sait ou te trouver !
— Pourquoi pas ? Emma Delamare, chargée de communication, ça le fait non ?
L'hôtesse est plongée dans ses rêveries. Louise l'observe alors qu’elle sourit aux anges et
baille aux corneilles. Mentalement, la blonde éthérée visualise sa future carte de visite :
« Emma Delamare, LeanEA management », son nom associé au projet de l’élu !
Fantasme infantile et dérisoire. Louise est convaincue que la mijaurée ne dépassera jamais
l’état de sidération dans lequel elle est plongée depuis des mois. Ou alors il faudrait qu’ils
consomment. Comme Swan est certainement le genre de type à avoir des scrupules, il va
rompre aussitôt après. Il n’y a qu’à cette condition qu’Emma cessera de l’aimer.
Emma débarrasse la table. Louise la poursuit dans la cuisine.
— Tu devrais concrétiser.
— ???
— Avec Swan. Tu fais partie de ces personnes qui idéalisent ce qu’elles ne peuvent pas
avoir. Une fois que vous serez passés aux choses sérieuses et qu’il t’aura larguée, tu
réaliseras que tu n’y tenais pas tant que ça à ce mec.
— Je l’aime pour tout ce qu’il est. Je n’ai pas besoin de plus.
— Mais s’il voulait te donner plus ? Ce n'est qu'un homme après tout.
— J’accepterais juste pour le bonheur de l’instant !
— Cela ne te mènera nulle part.
— Je le sais bien, et je sais aussi que je n’aurai aucun regret, aucun reproche à formuler
vis-à-vis de celui qui m’aura offert les instants les plus intenses de ma vie.

J-283
Emma se lève du mauvais pied. Ce matin est de ceux où le simple fait de sortir de son lit
relève de l'exploit. Le printemps est là malgré la pluie. Il n'est plus temps d'hiberner ! Il
n'empêche, la météo se fiche pas mal du calendrier. Il pleut au dehors, et il pleut en elle. Elle
ne peut rien contre ça. Noir. Elle décide de revêtir cette non-couleur qui s'harmonise avec son
humeur du jour.
La solitude qui l'assaille est immense. Elle adresse un message à Swan. Auprès de lui, elle
quémande sa ration de réconfort. Elle se sent affaiblie, démunie, pitoyable, comme une
mendiante
De : Emma Delamare
À : Swan Lange
Objet : Considérations futiles et profondes sur le bonheur.
Encore une fois, je me tourne vers toi pour m'aider à trouver une réponse à mes
interrogations. Tu es mon interlocuteur privilégié. Je n'ai pas le choix. Je n'ai personne
d'autre à qui parler. Toi et moi avons beaucoup en commun. Je veux parler de notre profil
psychologique comme de notre manière d'appréhender la vie. Et puis, tu as cette petite
longueur d'avance sur moi. Cela tient peut-être à une intuition plus développée que la
mienne, à quelques points de QI en plus, à ce petit supplément d'âme qui te permet de
gagner le ciel quand je m'échine à grimper à l'arbre.
J'ai repensé à ce que tu me disais, la dernière fois qu'on s'est vus. Nous évoquions le
bonheur, nous parlions de ce qui distingue les petites joies du grand bonheur. Jusqu'à
présent, je me suis satisfaite de menus plaisirs, de joies au rabais, de jouissances modérées.
Cette attitude m'aura évité la déprime. Longtemps, je me suis ennuyée au travail. Je m'en
suis accommodée, j'ai compensé comme je le pouvais. J'allais travailler dans la bonne
humeur, me réjouissant à la seule perspective de bavarder, déjeuner, boire le café,
plaisanter en réunion avec mes semblables,… Si différents de moi...
Dans ma vie de couple, c'est pareil. Pendant des années, j'ai nié le désamour. Je compensais
artificiellement par les petits bonheurs de la vie quotidienne : cuisiner, recevoir des amis,
lire, m'occuper de mes enfants,…
Pourquoi cela ne fonctionne plus ? Je l'ignore. Je suis pourtant loin d'être désœuvrée, entre
l'école et ma boutique. Je ressens comme un vide immense, un gouffre prêt à m'avaler. Je
sombre. Le néant affectif me dévore les entrailles. Je ne sais pas me défendre. Je ne suis pas
assez forte. J'attends autre chose de la vie. Je veux plus. Je ne sais pas ce que j'attends. Je
sais seulement qu'il faut qu'il se passe quelque chose.
Merci de m'avoir lue. Bonne nuit !
Gros bisous.
Envoyer ! « À la fin de l’envoi, (elle) touche ». Peine perdue. Emma n'a pas le talent de

Cyrano de Bergerac. Le ton de son message se veut badin et léger, en vain. Le pathos
l'emporte à la fin.
Alors, elle rate sa cible.
Par dépit, parce qu'elle ressent le besoin impérieux d’exprimer son désarroi, elle se cherche
une autre oreille. À qui parler ? Ce serait tellement plus simple si elle avait plus d’amis !
Greg ? Il est occupé avec les enfants, elle ne va pas polluer ses oreilles de mélomanes avec
une mélopée larmoyante du plus mauvais effet. Louise ? Elle est à l’usine, et puis,
l’empathie, ce n’est pas vraiment son point fort. Ou alors, elle cache bien son jeu !
Marilou est l’interlocutrice et la victime désignée. Comme Emma n'a pas le courage d’aller la
voir, elle décide de lui écrire. Cela tombe à point, elle traverse une phase de frénésie
épistolaire.

Chère Marilou,
Comment vas-tu ma belle ? J’espère que tu n’es pas trop fatiguée. Souvent les premiers mois
de la grossesse sont difficiles, je sais de quoi je parle. La maternité elle-même est un défi.
Je suis de ces femmes qui se sont laissé dévorer par la mère. Je veux parler de l’archétype
de la mère, la Grande Déesse Mère Universelle.
Du haut de son piédestal, elle contemple les hommes. Elle les voit comme des enfants dont il
faut prendre soin, protéger, nourrir. La Grande Mère est le dévouement total. Elle donne et
se donne. Elle donne sa vie, son sang, son temps, l’argent qu’elle a obtenu en échange de sa
force de travail. Comme la Grande Mère ne demande rien pour elle, elle ne reçoit rien.
La mère laisse la femme exsangue.
Intrusive, omniprésente, envahissante, elle prend toute la place. Pour la femme, il n’y en a
aucune. Le plaisir est censuré, la vulnérabilité n’a pas droit de cité, les besoins sont niés, la
force de vie anéantie.
Marilou, tu as choisi d’épouser un homme responsable, un homme de devoir. Tu voulais un
homme sérieux, tu as gagné un tyran. Christophe est celui qui juge, musèle, emprisonne,
met à mal la féminité.
Ton petit Kevin est né. L’arrivée d’un fils a réveillé des émotions enfouies, celle du petit
garçon déchiré entre l’amour qu’il éprouve pour sa mère et sa lutte pour se libérer de son
emprise. Christophe est habité par ce terrifiant conflit. C’est à cela que ton mari doit sa
dureté, sa violence inouïe à ton encontre.
Tu es Tiamat, la déesse babylonienne, la mère primordiale créatrice du monde. Christophe
est Marduk, le dieu du soleil, ton fils. Pour échapper à ton emprise, il t’envoie des flèches
enflammées en pleine gorge. Il t’anéantit.
Aujourd’hui, tu attends un deuxième enfant. Garçon ou fille, cela n’a pas d’importance.
Sauve-toi Marilou ! Envole-toi avant qu’il ne soit trop tard !

De : Swan Lange
À : Emma Delamare
Objet : re : Considérations futiles et profondes sur le bonheur.
Hello,
J'ai lu ton message, cependant je n'ai pas bien compris quelle est la question. Les petits
bonheurs que j'ai évoqués sont de petites choses. Ce qui distingue les petits bonheurs du
grand bonheur, je veux parler de la passion amoureuse, c'est que cela correspond à mes
actions issues de mes choix (et pas ceux de quelqu'un d'autre...).
Bises.
Porte-toi bien.
Swan.

Se préserver de la passion serait donc l'ultime solution pour mener une vie heureuse… Emma
promet de méditer sur cette formule. En attendant, elle rumine. La réponse de Swan est sans
équivoque. Pour eux, c'est mort. L'éconduite maudit la plume malhabile qui l'éloigne de son
destinataire au lieu de le séduire. La correspondance est un art difficile à maîtriser, n'est pas
Choderlos de Laclos qui veut. Les Liaisons dangereuses, c'est fou ce qu'elle a aimé ce livre !
Le style y est si abouti !
Vaillante, Emma ne se démonte pas.
De : Emma Delamare
À : Swan Lange
Objet : re : re : Considérations futiles et profondes sur le bonheur.
Hello,
Même si ma question était mal formulée, ta réponse me convient. Je crois avoir compris
l'idée que tu exprimes. Nous sommes seuls responsables de notre bonheur. Tu as raison,
l'indépendance est la seule voie possible. Il ne faut pas attendre de l'autre qu'il fasse notre
bonheur à notre place et réciproquement : nous ne sommes pas responsables du bonheur ou
du malheur de l'autre.
Merci.
Bisous.
Emma.

De : Emma Delamare
À : Swan Lange
Objet : re : re : Considérations futiles et profondes sur le bonheur.
Ah j'oubliais, le sens de ma question était : pourquoi je n'arrive plus à me satisfaire des
petits bonheurs alors que je m'en contentais jusque-là ? Je sais, il n'y a aucune réponse
préfabriquée, si réponse il y a, je dois la trouver seule.
Gros bisous.
Emma.

De : Swan Lange
À : Emma Delamare
Objet : re : re : re : Considération futiles et profondes sur le bonheur.
Quels sont mes besoins ? Qu'est-ce qui me nourrit ? J'ai essayé de répondre à ces questions,
et cela m'a aidé. Se concentrer sur les besoins essentiels, véritables, casser les dépendances
avec les besoins secondaires n'apportant finalement que peu de plaisir, c'est cela ma
solution.
Gros bisous.
Swan.
Alléluia !
C’est exactement le type de réponse qu'elle avait envie de lire !

De : Emma Delamare
À : Swan Lange
Objet : re : re : re : re : Considérations futiles et profondes sur le bonheur.
Hello Swan,
Je te remercie d'avoir approfondi ma question et de m'avoir indiqué une nouvelle piste de
réflexion. J'apprends beaucoup de toi ! Je t'adore !
Bisous.
Emma.

De : Swan Lange
À : Emma Delamare
Objet : re : re : re : re : re : re : Considérations futiles et profondes sur le bonheur.
Hello,
Tu es trop gentille ! Je m'intéresse beaucoup à la pyramide de Maslow et des liens avec la
dépendance de tout ordre... Bisous.
Trop gentille, ce n'est pas tellement glamour tout cela. Emma est certes une brave fille, une
bonne copine, mais rien d'autre. Elle s'en console en se concentrant sur la fameuse pyramide
des besoins que son ami évoque. Besoins physiologiques, besoins de sécurité, besoins
sociaux, reconnaissance, accomplissement de soi. L'Homme a tant de besoin et si peu de
désir...
Elle songe qu'elle a gravi les paliers de la pyramide : elle est au cinquième niveau, tout en
haut. Prise de vertige, elle s'y sent un peu seule.
Du besoin au manque, la frontière est ténue. Swan le sait et en a fait la douloureuse
expérience. Dépendre de quelqu'un d'autre que de lui-même, s'affaiblir, se torturer, c'est sa
plus grande peur. C'est la raison pour laquelle il se tient à distance de son admiratrice. En
tout cas, c'est ce que la belle subodore. Comme elle est puérile, comme elle est naïve ! Sa
candeur, c'est sa force. Emma veut croire que personne ne peut lui résister. Elle fonce,
déterminée à conquérir les hommes et le monde… Elle ne veut plus avoir peur de rien.
Emma allume son ordinateur, réceptionne le message, et sa journée s’en trouve illuminée.
Le bonheur, c’est simple comme un courriel !
Tout cela la console de sa lecture de la veille. Elle vient de terminer Les heures souterraines
de Delphine de Vigan, dont elle se remémore une phrase des plus marquantes : « Ces
millions de trajectoires solitaires ; à l’intersection desquelles il n’y a rien, rien d’autre que le
vide ou bien une étincelle, aussitôt dissipée ».
Quelle vision pessimiste !
Emma et Swan ne ressemblent pas aux protagonistes du roman qu'elle vient de lire. Ils sont
plus téméraires. L'audace les autorise à défier le tourbillon de la vie citadine à dépasser
l’anonymat qui y règne.
C’est pour cela qu'elle continue à lui envoyer des messages, envers et contre tout.
Elle n'a aucune chance de le séduire et alors ? En a-t-elle vraiment envie ? L'amour d'Emma
pour Swan découle de la seule existence de cet homme. C’est pour ce qu'il est
intrinsèquement qu'elle l'aime avec passion. Au fond, elle n'est pas sûre d’être capable de
l’aimer davantage en cas de réciprocité.

Emma rêve d’une hypothétique étreinte, mais à quoi bon ? Puisque leurs trajectoires devront
dévier tôt ou tard…
Elle se contente de chérir ce lien qu'elle ne veut pas rompre. Il a suffi d’une étincelle pour
transformer sa vie, elle se promet de ne pas la laisser se dissiper.
Alors, elle écrit encore. Elle veut exprimer l’admiration grandissante, sans limite qu'elle porte
à cet homme. Avec nostalgie, elle pense à sa dernière visite au domicile de l'aimé. Depuis
qu'elle a pénétré l'univers de Swan, elle n’arrive plus à s’en extraire.

De : Emma Delamare
À : Swan Lange
Objet : Propos sur le bonheur... Encore !
Cher Swan,
Tu m'as donné l'envie de m'élever, de devenir meilleure. Qui es-tu ? Un coach de vie, un
pygmalion, un père spirituel ? Peu importe la terminologie : tu es un être exceptionnel, et j'ai
le bonheur de te connaître !
Je te souhaite un excellent week-end !
Bisous.
Emma.
P. S. : Ton appartement après travaux est magnifique, à ton image ! Et aussi à l'image du
bonheur que tu as créé par ta seule volonté, tes seuls choix de vie... Si je gagne au loto, je
l'achète ! ;-)
C'est toujours pareil ! Sous prétexte de se montrer légère et drôle, Emma sombre dans le
pathétique. Le loto, et quoi encore ?! Elle n'en rate pas une ! Frivole, futile, dévergondée,
elle n'en supporte plus de cette image dont elle ne parvient pourtant pas à se défaire. Le
comble, c'est qu'elle ne joue pas au loto ! De l'argent, elle veut bien en gagner, mais en
récompense de son travail, de ses idées,… Elle veut en être fière. De toute évidence, Swan
est dans cet esprit, puisqu’il est chef d'entreprise et non rentier !

De : Swan Lange
À : Emma Delamare
Objet : re : Propos sur le bonheur... Encore !
Hello,
Merci pour ce gentil message. Je te rappelle les quatre accords toltèques qui m'apportent
tant : « Ayez toujours un langage impeccable, quoi qu'il arrive, n'en faites pas une affaire
personnelle, ne faites pas de suppositions, faites toujours de votre mieux. » À méditer !
Bisous !
Swan.

Emma est davantage une femme d'action qu'une contemplative. La méditation, ce n'est pas
vraiment dans ses cordes. Elle préfère le dialogue, le conseil, la rencontre, l'altérité... En fait,
de sa relation à autrui, elle attend que la solution survienne.
Elle adresse un autre message.
De : Emma Delamare
À : Swan Lange
Objet : Accords toltèques.
Hello,
Pas faciles à mettre en pratique ces accords... Pour le premier, ça va encore, et je suis
suffisamment volontaire pour essayer d'appliquer le quatrième, mais pour ce qui est du
deuxième et du troisième accord, leur application relève de l'exploit ! Si tu arrives à passer
de la théorie à la pratique, c'est que tu es encore plus fort que je ne le pense !
Bisous.
Emma.

Emma découvre la réponse de son maître à penser.
Hello, j'y arrive très bien depuis que j'ai compris que leur application me fait du bien à moi,
ou plutôt que leur non-application me faisait du mal. Et les rares fois où je n'y arrive pas, le
quatrième accord, « fais toujours de ton mieux », est là pour me rappeler que ce n'est pas si
grave. Leur concept nous ramène à la question des dépendances héritées des trauma de
l'enfance et / ou qu'on ne s'aime pas assez soi-même. Lorsqu'on s'aime soi-même, le
deuxième accord, « n'en faites pas une affaire personnelle », devient simple à appliquer. Le
troisième, « ne faites pas de suppositions », permet simplement de ne pas se tromper. Faire
des suppositions est une démarche vaine qui conduit surtout à imaginer le pire.
Sur ces bonnes paroles, je te souhaite un excellent week-end !
Swan.
Comme tout cela est pathétique !
Nul ne peut prendre la mesure de mon isolement. Je suis seule au point de me résoudre à
discuter philosophie et psychologie à distance. Je parle avec la seule personne de ma
connaissance que le sujet intéresse, par écran interposé.
À moins de trois mètres de la lucarne salvatrice reliant Emma à celui qui la comprend, se
trouve un époux somnolant sur le canapé, vaguement hypnotisé par un mauvais téléfilm.
Olivier est un boulet, il encombre la vie d'Emma et la rend insipide.
Elle pense à tout ce qu'elle pourrait vivre si elle n'était plus mariée à cet homme. Elle
appellerait Swan qui se trouve à dix minutes de chez elle et lui proposerait de la rejoindre
dans son salon. Assis sur le fameux canapé qui ne serait plus squatté par le léthargique
Olivier, ils discuteraient philosophie autour d'un verre ou devant un DVD. Quel tableau
idyllique ! C'est quand même autrement plus réjouissant que le « chat » en ligne!
Contrairement à certaines femmes qui rêvent de romance ou de sexe torride, Emma, elle, est
prête à se contenter d'une belle amitié, du seul plaisir de la conversation. La frustration
intellectuelle et affective d'Emma est pire que la frustration sexuelle. Emma-la-gourmande
est au régime… Emma-la-sensuelle est abstinente… Emma-la-bavarde est frustrée en
paroles… Elle manque de tout.
Que représente Olivier à ses yeux ? Il n'est plus un amant, encore moins un ami, et n’est plus
qu’un père pour ses enfants et une carte de crédit. Rien d'autre. L’épouse frustrée prend
conscience qu'elle est de ces femmes restant en couple pour l'argent et par conformisme. Elle
se veut différente et au-dessus du lot, toutefois comme tel n'est pas le cas, elle se méprise.
Le mariage est un fléau pour qui ne sait pas vivre seul. À la différence du célibat, il n’offre
aucune possibilité de rencontre intéressante ou presque. La morale judéo-chrétienne éloigne
tous les prétendants de la femme mariée avec enfants.

Le mariage, c’est le célibat de l’âme, la liberté en moins.
Quand la solitude devient insupportable, quand la pensée s’asphyxie, que le corps décline au
lieu d’exulter, que le cœur est exsangue, que l’esprit agonise, l’ultime recours reste l’adultère.
Faute d’amour authentique, l'être esseulé a recours à des substituts. Les liaisons trop faciles,
les aventures d’un soir sont son lot quotidien.
Tiger Woods, l’hiver dernier, quand tu as défrayé la chronique, j’ai compati. Tes sponsors
t’ont lâché, les bien-pensants se sont indignés, la culpabilité t’a rongé et tu as déserté le
green.
La foule faussement sentimentale juge et condamne. Les photos de l’épouse bafouée font la
une des magasines. Elle est resplendissante, et sa beauté augmente à la tragédie. Quel
monstre peut trahir une femme aussi belle ? Il délaisse le sublime au profit de proies faciles,
telles des serveuses de bar, des stripteaseuses, des beautés communes à des annéeslumière
de la femme qu'il a choisie.
« Ne faites pas de suppositions ». Que Tiger Woods pardonne l'outrecuidante Emma de
déroger à l’accord toltèque n°3. Elle sait qu'elle doit trouver le courage de poser des
questions directes, et d’exprimer ses vrais désirs. Elle a compris le message. Mais tout de
même ! Elle ne peut pas se permettre d'envoyer un mail à Tiger pour qu’il confirme son
interprétation. Ça serait surréaliste. L'audace d'Emma a ses limites, et surtout, elle maîtrise
mal l’anglais.
Il n'empêche, ces gens qui crient haro sur le pêcheur ne savent pas ce que c’est de se sentir
seul au monde.
Personne ne s’imagine combien la perfection peut être ennuyeuse. Souvent, la beauté
surnaturelle des femmes de riches n’a de fonction qu’utilitaire. Le darwinisme social nous
apprend qu'un beau physique est nécessaire pour améliorer l’espèce. Le millionnaire au
talent hypertrophié qui épouse la plus belle femme du monde se positionne en géniteur, rien
d’autre.
De quoi peut-on encore rêver lorsqu’on a tout ce qu’il faut posséder : argent, réussite sociale,
gloire, famille de carte postale,… ?
C’est à cet instant qu’on aspire à être. Ne rien avoir, seulement être.
Il faut avoir reçu plus que les autres, eu jusqu’à satiété pour éprouver ce besoin viscéral
d’accomplissement personnel. Emma revient à la pyramide de Maslow, à son cher Swan,
toujours lui, le seul à partager son envie de comprendre.

Louise est pensive.
Que devient la voisine ? Ce n’est pas qu’elle lui manque, c’est juste que ça fait un bail que
cette chère Emma n’a pas pointé le bout de son nez. Il faut croire qu’elle s’affaire. La
marmotte est sortie de son terrier et s’est changée en bulldozer. Elle appartient à cette
catégorie de femmes qui ne savent pas doser. Tout ou rien. Les enfants gâtés ne connaissent
que l’excès, leurs mères ne leur ont pas appris la modération.
Emma, une énigme. Ange ou démon ? Louise est incapable de trancher.
La blondinette a beau être absente, elle est quand même au centre de toutes les attentions.
Louise a entendu parler de sa dernière lubie. Elle tient l'info de Marilou qui n’avait rien de
mieux à lui raconter. Leur adorable voisine donne dans la compassion. Elle œuvre pour la
cause des sans domicile. Louise n'est pas dupe. Tant qu’elle continuera à claquer l’argent de
son ménage chez Etam, La City ou H&M et qu’elle s’efforcera de ressembler à une hit girl sur
le retour, il n’y a aucun danger qu’on la confonde avec sœur Emmanuelle.
De plus Louise n'est pas sûre que l’engagement militant soit vraiment bon pour l'image
glamour d'Emma. La voie qu’elle a choisie risque de l’éloigner définitivement de Terry
Hatcher et de la rapprocher de Nadine Morano.
Marilou a narré à Louise l'histoire de Morgane et de Sébastien, les amoureux transis de froid,
Les Amants du Pont-Neuf version trash et nouveau millénaire.
Quand on a que l’amour, comme le chantait Brel. Au sens littéral du terme, les deux
tourtereaux déplumés vivent d’amour et d’eau fraîche. Ils ont élu domicile dans une tente
plantée dans un bosquet, proche du quartier de bourges où vit Emma, où Louise et Marilou
résident aussi.
Chaque matin, Morgane prend le bus pour se rendre à l’hypermarché du coin, où elle est
exploitée comme caissière, vingt heures par semaine, pour une misère. Elle gagne six cents
euros par mois. C’est le prix estimé de sa survie, la sienne et celle de son compagnon.
Morgane et Sébastien n’ont pas trouvé de logement faute de garant. Ici, c’est une ville
bourgeoise, c’est au nappy, rejeton légitime d’un vieux con de droite décomplexé, cancre
notoire mais doué d’un sens certain des relations publiques, que le propriétaire frileux
accorde sa confiance.
Sébastien n’a pas de travail. Morgane est une fée déguisée en travailleuse pauvre. Ils ont un
peu plus de vingt ans, le plus bel âge de la vie. La redistribution des richesses ne fonctionne
pas pour eux. Ils n’ont pas atteint les vingt-cinq ans réglementaires, les minima sociaux leur
sont inaccessibles.
Vingt ans et des poussières, c’est trop jeune pour mourir. Alors, ils continuent à avancer.
Parce qu’ils s’aiment plus que tout, ils tiennent debout. Ils ont eu raison d’espérer. Ils ont
croisé Emma, la madone du hameau. Émue par leur histoire, la rombière sentimentale s’est
débrouillée pour leur dégoter un abri. Greg, le « métalleux » pédagogue s’est associé au plan
de sauvetage. L’homme à la moto aspire en secret à la vie monacale. Ça tombe bien,
puisqu’il a élu domicile à l’école. Le local fabuleux, pour mémoire, mis gracieusement à

disposition par son altesse sérénissime Swan, est équipé comme une garçonnière. Grégory
dispose d’une douche, d’un espace cuisine et d’un lit pour dormir.
Sans regret, avec l’assurance insupportable du bon samaritain, le motard ailé a abandonné
son appartement confortable au couple d’indigents. Décidément, Louise se méfie des mecs
bien !
Ainsi soit Emma. Voilà pour la part de l’ange.
Maintenant, c’est la version démoniaque que Louise veut révéler.
La veille, c’est une Marilou ravagée qu'elle a vu débarquer. Son visage était tuméfié, ses
yeux exprimaient l’effroi. Elle a désigné son ventre protubérant de femme enceinte. Il était
meurtri d’ecchymoses.
— C’est Christophe, il m’a filé des coups de pieds.
Son salopard de mari venait de franchir une étape supplémentaire dans l'ignominie. La
grossesse non programmée de son épouse lui avait fait descendre un nouveau palier en
direction des enfers.
Marilou lui a tout expliqué.
— C’est de la faute d’Emma. Cette conne m’a écrit une lettre sur la maternité, je crois…
Tu es au courant que cette fille vit sur une autre planète, et qu’elle ne parle pas notre
langue. Je n’ai rien compris ou presque à son baratin. N’empêche, ce putain de courrier, elle
n’aurait jamais dû l’écrire. Christophe est tombé dessus, et ça l’a mis en rage.
Elle a ajouté :
— Cette fille est vraiment une sorcière ! Elle a le pouvoir de mettre les mecs dans des états
pas possible !
Louise, en rogne mais impuissante, s'est contentée de ces mots :
— Je suis désolée…
Marilou regarde son interlocutrice avec insistance. Elle ne l'implore pas, elle exige.
— Pour une raison que j’ignore, Christophe a peur de toi. Tant que je serai chez toi, il ne me
fera rien, j’en suis sûre.
— Tu peux rester autant que tu veux.
Marilou n'en attendait pas moins de Louise.

J-256
19 avril. C'est la saint Emma, et la journée démarre sur les chapeaux de roues !
Matinales, Élodie et sa patronne attendent le chaland, ou plutôt la « chalande », car leur
clientèle est majoritairement féminine. Pour autant, les petites princesses du textile ne
désespèrent pas d’y voir se présenter tôt ou tard un minet, un néo-dandy, un shalala,... C’est
avec plaisir qu'elles contribueraient à son embellissement !
Pour se mettre en train, Emma bavarde avec sa jeune collaboratrice.
— Quelle est ta conception de la beauté, Élodie ? Qui incarne ton idéal féminin ?
— Au risque de vous… euh, pardon, de te surprendre, c’est la vierge Marie. Elle est celle qui
a conçu sans commettre le péché de chair. Elle est au-dessus du monde… Elle est la pureté
inaccessible… Elle est parfaite.
Nonobstant son agnosticisme, Emma a en commun avec Élodie un fond de spiritualité
presque anachronique.
L'aînée risque un commentaire.
— Pour moi, elle représente le féminin désincarné, vidé de sa substance… S’il me faut choisir
parmi les figures de la chrétienté, c’est à Marie-Madeleine que je voudrais ressembler.
— Mais c’était une pécheresse, une femme de mauvaise vie !
Emma s'insurge.
— C’est cela qu’on t’a enseigné au catéchisme ? Heureusement que mes propres enfants n’y
sont jamais allés. Elle a péché, et alors ? Moi aussi !
Pour une raison inconnue d'Emma, le regard d'Élodie se trouble. La patronne poursuit son
panégyrique spirituel et féministe à la fois.
— Marie-Madeleine était la lumière qui réchauffe les âmes transies ; elle était l’apôtre des
apôtres. Elle est l’amour incarné. À ses pieds tout en pleurs, elle se mit à les arroser de ses
larmes avec les cheveux de sa tête, et elle les baisait et les oignait de parfum. C’est dans les
évangiles, tu ne trouves pas ça beau ?
— C’est avilissant et puéril. Pendant ce temps, Marthe, sa sœur, se tape tout le boulot en
cuisine.
— Faire la popote n’est pas la priorité d’une femme amoureuse, même si ma grand-mère
prétend que le cœur d’un homme passe par son estomac... Toi qui crois en Jésus, tu devrais
éprouver au minimum de la sympathie pour cette figure romantique, sinon la chérir. Elle était
la préférée parmi les disciples du Christ. Les autres en étaient jaloux. À la question :
« Pourquoi l’aimes-tu plus que nous ? », il répondait : « Comment se fait-il que je ne vous
aime pas autant qu’elle ? » Ça aussi c’est dans les évangiles.

Élodie ne réplique pas.
Après le spirituel, le temporel. L’air du temps stimule la styliste et alimente ses
conversations. Le bavardage la connecte à la société, l'incite à se préoccuper de ses
semblables. Emma refuse de n'être qu'une princesse, isolée dans sa tour d’ivoire.
L'existence humaine la passionne, et elle en fait l'une de ses raisons de vivre. Les
intellectuels évoquent le sens de l’Histoire. Aux philosophes, aux historiens, elle aimerait
dire, les histoires font l’Histoire.
— Tu connais Loana ?
— Oui, j’aime beaucoup cette fille, la reine de Bimboland après Victoria Silvstedt, en
beaucoup plus émouvante !
Mentalement, Emma se représente face à face les deux blondes incendiaires et siliconées
que tout oppose : la cagole et la bombe glacée, juste une question de latitude. Élodie lui
expose le cas Loana, cela l'interpelle.
— Tu savais que son mec la battait ? Elle n’a pas de chance avec les hommes cette fille,
c’est au moins le troisième type qui la frappe.
— À tout prendre, je préfère encore ma situation : je n’aurais été frappée que par la
foudre !
— Swan ?
Emma acquiesce en souriant avant de revenir à Lolo la pulpeuse, victime « bimboesque » et
médiatisée de la barbarie ordinaire.
— Comme cette fille était maltraitée par son père, ses fêlures en font une héroïne de
tragédie moderne. Elle est la gagnante du Loft, et sa victoire ne devait rien au hasard. Quand
la fragilité s’associe à la beauté et au courage, c’est souvent la promesse d’un talent
indéniable.
Élodie proteste et rétorque :
— Loana n’est pas une artiste, elle n’a aucun talent !
— Elle a su se faire aimer du public pour sa seule présence, son charisme, et c’est en soi une
performance. Elle a conquis la France entière : son talent, c’est la séduction de masse.
— Quand même, je n’aimerais pas être à sa place. Sa gloire appartient déjà au passé et à
mon avis, elle n’est pas prête à le trouver son prince charmant. Séduire la foule et séduire un
homme, ce n’est pas le même exercice. Il faut dire aussi que les mecs bien, ça ne court pas
les rues !
Emma réagit avec conviction.
— Et pourtant ils existent Élodie ! Il faut y croire. Regarde la société autour de nous ; songe
à tout ce qui nous fait peur, la crise, le fanatisme religieux, l’épidémie grippale et la
pandémie liberticide. L’amour est l’ultime refuge, l’antidote à tous les maux.

Emma capte l'air du temps : c'est son travail ! Ce qu'elle exprime, les puissants de ce monde
l’ont compris. Obama et l’énergique Michelle, Sarko et la douce Carla, leur couple est leur
meilleure propagande, la foule sentimentale n’étant jamais rassasiée.
Oyez braves gens les battements de cœurs de nos amis nantis ! Admirez tous ces duos
médiatiques qui prolifèrent ! Charlotte Gainsbourg et Yvan Attal, Pénélope Cruz et Javier
Barden, Guillaume Canet et la pétillante Marion Cotillard, Angelina, la déesse multipare, et le
valeureux Brad !
Dans son extrême indulgence, le bon peuple pardonne tout : l’étalage indécent de la richesse
et les SDF, les salaires non plafonnés des décideurs et les travailleurs pauvres, les soirées
VIP qui font la fortune des traiteurs et les poubelles des supermarchés,… Le champagne qui
coule à flots, l’eau qui se raréfie, les stocks options, le pouvoir d’achat en berne, les mariages
princiers, la soupe populaire…, la France d’en bas accepte tout de celle d’en haut dès lors
qu’elle se montre capable d’aimer.
La candide Emma s'assombrit.
Pourquoi faut-il toujours que ma pensée me mène dans le caniveau ? Pourquoi ne suis-je pas
simplement conforme à l’image que je renvoie ? Comme j’aimerais n’être que cette quadra
immature, narcissique, frivole et amoureuse !
Elle a envie d’un remontant. Elle sort la bouteille de whisky.
— Trinquons à notre réussite future ma belle Élo !
Tout en savourant l’enivrant breuvage, elle ne peut s'empêcher de culpabiliser à l’idée
d’entraîner une innocente jeune femme de vingt-quatre printemps dans sa débauche.
L'autodestruction est rarement un plaisir solitaire, le plus souvent, l'activité requiert un
complice ou, à défaut, un témoin.
Euphorique et désœuvrée, Emma se peinturlure les ongles des orteils. Élodie s'en amuse.
— Tu veux mettre tes pieds en vitrine ? Ce n'est pas encore la saison.
— Se faire les orteils, c'est une manière d'affirmer son besoin de volupté, de paresse, de
siestes crapuleuses.
Élodie continue à observer sa patronne.
— Si ça te démange entre les doigts de pied malgré une hygiène irréprochable, c'est signe
de frustration sexuelle. Tu le savais ?
— Je ne suis pas frustrée, puisque je n'éprouve plus de désir.
Beauté discrète, blondeur inhibée, une femme de l'âge d'Emma est entrée.
Isabelle, elle s'est nommée, et Emma a aussitôt percuté. La jolie cliente est l'épouse de celui
qui fut son amant, François.
Sa requête est simple : elle veut de l'aide pour reconquérir son homme. Emma accepte la
mission.

Tacitement, les filles décident de démarrer par la coiffure.
« La forme ovoïde de votre crâne est tellement séduisante que vous auriez tout intérêt à
choisir une coupe ultracourte. De plus, vos oreilles sont parfaites. »
Au risque d'en faire trop, Emma développe :
— Il ne faut négliger aucune partie de votre anatomie. La beauté de vos oreilles est l'œuvre
d'art de votre hérédité. C'est la marque d'une rencontre génétique idéale !
— Vous croyez ?
— Absolument ! Le beau doit être mis en valeur à n'importe quel prix. Vous êtes une œuvre
d'art Isabelle ! Pouvez-vous imaginer un tableau de maître rangé dans un débarras ?
Élodie adresse un regard ironique à son aînée. Emma peut y lire : baratin de commerciale
peu aguerrie. Peu lui importe ! Quand sa jeune collaboratrice aura appris à mieux la
connaître, elle saura qu'elle est sincère. Elle ne dit que ce qu'elle pense, rien de plus.
Isabelle semble perdue. Emma la regarde avec toute la douceur dont elle se sent capable.
— Que vous évoque le mot « femme » ?
— Je ne sais pas... La beauté, la gentillesse... La maternité aussi, peut-être ?
— C'est une jolie association. J'ai eu l'occasion de poser la même question à plusieurs
hommes, voici ce qu'ils ont répondu : déesse, blancheur, piédestal de bonté, amphore,
bénédiction, émergence, sacrée,... Vous voyez Isabelle, c'est vers cet idéal que nous devons
tendre.
— Comme il est difficile d'être une femme !
Isabelle lui parle de sa vie, des petits plats qu'elle préparait pour son homme qui rentrait
dîner de plus en plus tard, de sa maison qu'elle a toujours entretenue avec passion, des
meubles accumulés un par un, de la déco si souvent renouvelée.
— Mon mari ne voyait rien. Il ne prêtait plus attention à rien, ni à moi, ni à notre maison.
Elle insiste sur les efforts qu'elle a fournis pour lui plaire. Isabelle mentionne aussi ses petites
rondeurs. Elle fait part de son intention de consulter un nutritionniste. Son regard s'attarde
avec insistance sur la silhouette d'Emma. Laquelle y décèle un soupçon de jalousie. Cela la
flatte.
— Comment faites-vous pour rester mince ?
— Je ne mange que ce dont j'ai réellement besoin ou ce qui me fait vraiment plaisir. Si je
n'ai pas faim, je ne mange pas. En revanche, je ne me prive pas. Si un chou à la crème me
tente, je cède à la tentation.
Elle fait aussi un peu d'exercice : méthode Pilates et course à pied.
— La dépense physique et la frugalité ont du bon. Dans la quête du plaisir, l'ascèse surclasse
la gourmandise. Elle augmente et maintient la sensibilité du corps, parce qu'elle nous fait

essentir avec plus d'intensité le sens de nos propres actions et des événements de notre
existence.
Élodie rit et Isabelle aussi.
Ironie. Aucune des deux ne prend Emma au sérieux. Elles restent sourdes à un discours qui
les dépasse plus qu'il ne les amuse. Alors, elle change de ton.
— Je crois que ce qui rassasie, ce n'est pas la quantité de nourriture, mais l'absence
d'avidité.
— Pardon ???
— Cela s'applique aussi à la vie, Isabelle.
La cliente est perplexe.
— Je suis de passage dans cette vie. Je ne possède rien. Mes vêtements ? Il participe de
mon style, rien d'autre. À chaque saison, je débarrasse, je donne. Je peux me délester de
tout. Je ne tiens à rien. La valeur symbolique des objets m'échappe. Vous voulez une preuve
? J'ai perdu mon alliance.
Élodie interrompt sa patronne.
— C'est aux personnes que tu es attachée.
— Et encore... Dans mes relations, je suis plutôt détachée. Lorsque je suis auprès de celui
que j'aime, mon bonheur atteint son paroxysme. Pourtant, je ne le possède pas.
Comme Isabelle semble ne pas comprendre, Emma en remet une couche.
— Depuis que j'ai décidé que de ne rien avoir est moins ennuyeux que de posséder, je
n'envie plus les autres. Au contraire, je n'éprouve que détachement et lassitude devant leur
âpreté au gain.
Il arrive à Emma de faire semblant, de prendre part à la course à l'appropriation. En secret,
elle savoure le plaisir de se laisser prendre au jeu. Elle s'étonne et se grise de la frénésie des
autres en se disant qu'elle, elle a déjà tout.
Elle perçoit enfin, une lueur tardive dans les yeux d'Isabelle. Elle en profite pour achever de
la convaincre.
— Le détachement, ça marche aussi pour les hommes. Quand vous aurez reconquis l'homme
que vous aimez, n'oubliez pas, vous n'êtes pas son geôlier. Donnez à cet homme tout
l'espace dont il a besoin, et il restera avec vous.
Isabelle semble captivée par le discours du coach. Emma en retire une intense satisfaction.
Elle se sent enfin utile !
La réaction de sa jolie cliente l'encourage à poursuivre.
— Délaissez un peu votre maison, vos meubles. Moins vous vous occuperez des choses, plus
vous aurez de temps à consacrer aux personnes.

— Passons aux choses sérieuses, intervient Élodie.
Sur ces bonnes paroles, Isabelle s'abandonne aux mains des expertes.
Les relookeuses ne sont pas sculpteurs, elles ne façonnent pas leur cliente. Du regard, Emma
déshabille Isabelle. Sa complice, Élodie, la passe au scanner. Seule compte son âme, elles
espèrent révéler la beauté intérieure, la seule véritable, l'essence d'Isabelle.
C'est parti pour le show ! Enfilade de tenues chatoyantes à n'en plus finir, tourbillon de
féminité, déferlante de bonne humeur, les filles s'éclatent.
Elle pare Isabelle d'une robe bleu nuit.
— Cette couleur correspond au sommeil dont vous semblez manquer et d'obscurité. Le bleu
nuit répond aussi aux besoins d'harmonie, d'unité, de regroupement ou d'association. C'est
une couleur parfaite pour la vie de couple.
La cliente resplendit. Son teint presque diaphane est mis en valeur, sa blondeur rehaussée.
— Profondeur, univers infini, ciel étoilé, constellation, le bleu nuit nous fait aller au-delà du
mental et du rationnel. Cette couleur dit que vous appartenez au monde, à la société des
hommes. Vous êtes la beauté globale !
Emma passe au rose magenta. Cette couleur est celle de l'amour, du lien, de la relation,
d'intimité. Isabelle est venue pour ça.
— Essayez cette tunique ! Ce rose vous ira à ravir. Cette couleur évoque l'amour, l'empathie,
la compassion, l'affection, la symbiose... C'est aussi la jeunesse de votre cœur, votre essence
et votre âme qui seront révélées. Il vous faut retrouver la petite Isabelle, si enjouée,
innocente, vulnérable et délicieusement sensible.
Est venu le temps de s'émerveiller devant la beauté intrinsèque de toutes choses.
Élodie et Emma regardent la femme renaissante qui déambule sous leurs yeux. Elle est
sublime : elles ont dépassé leur objectif !
Isabelle les remercie chaleureusement.
— Les filles, vous êtes des Amélie Poulain ! Par votre seule présence, vous changez le
monde dans lequel vous vivez.
Élodie est touchée, Emma encore plus ! Laquelle a envie d'ajouter qu'elle se sent plutôt
proche de Bridget Jones. Elles ont en commun une vulnérabilité peu ordinaire qu'elles ne
parviennent pas à dissimuler. Bridget a conquis le monde, Emma aimerait beaucoup suivre sa
trace !
Au final, Emma ne fait ni ajout ni commentaire. Elle préfère ne rien dire.
Par respect pour sa cliente, pour François, pour préserver un amour qui renaît, elle apprend à
se taire.
Élodie s'en va. Elle a des choses à faire.

La patronne n'a pas envie de rentrer chez elle, elle s'attarde. Elle a un alibi, elle est le
capitaine du navire. Le boss ici, c'est elle ! La fonction justifie qu'elle ferme la boutique à une
heure tardive. Elle range l'atelier. Elle dresse l'inventaire des tenues affriolantes,
rafraîchissantes, évanescentes, éparpillées çà et là.
Elle s'interroge.
La relookeuse a-t-elle besoin d'être relookée ?
Quel est son style ?
C'est une bourgeoise désespérée donc BCBG. Elle a aussi un côté bimbo pour cause de
sentimentalité pathologique. Elle se surprend parfois en bobo, sans doute en raison de la
connotation régressive du terme. Sa personnalité fragile la prédispose aussi à être une lolita,
même si à quarante piges, c’est ridicule. La vérité, c'est qu'elle est tout à la fois. La futile
Emma est une fashionista pur jus. C'est une victime de la mode, elle n'en est pas fière. Dans
un an, dans une semaine, dans une heure, elle fera sauter son dressing !
Quelle femme est-elle ?
Elle est l'ingénue extatique. Elle est celle qui admire la puissance et l'audace de celui qui
réussit, elle est la muse qui encourage l'homme de génie. Elle est la petite fille en adoration
devant le père.
Elle est la femme fatale, fille de la fatalité. Elle est celle qui prend le pouvoir et le contrôle.
Contrainte au rapport de forces, elle s'arrange pour triompher de l'homme qui plonge. Emma
se dit qu'elle est prête à tout pour faire perdre celui qu'elle a renoncé à gagner.
« Il arrive qu'une femme rencontre une épave et qu'elle décide d'en faire un homme sain.
Elle y réussit parfois. Il arrive qu'une femme rencontre un homme sain et décide d'en faire
une épave. Elle y réussit toujours. » Dans cette citation sublime de réalisme, Cesare Pavese
rappelle à Emma qu'elle appartient aux deux catégories de femmes. Elle est ange et démon
dans les mêmes proportions, au gré des circonstances. Sa personnalité est duelle, sinon
multiple, néanmoins elle fait avec.
Emma est aussi la mère. Affectueuse, bienveillante, compréhensive, elle dorlote l'homme
avide de conseils.
Au fond d'elle-même, qui est-elle ?

J-246
Emma et François vont se revoir pour la dernière fois. À midi, ils déjeunent ensemble. Elle
sait ce qui l'attend et s'y prépare avec courage. Son ex-amant l'invite à un déjeuner d'adieu.
Elle se veut détachée, même s’il n'en est rien. Elle est juste lucide.
La conversation démarre en mode léger, anodin, puis survient l'instant crucial au cours
duquel l'homme demande :
— À qui rêves-tu, Emma ? Qui recherches-tu à travers moi ?
Elle répond comme on adresse une prière.
— Je te l’ai déjà dit, je vise le sublime. Je veux l’intelligence fulgurante, le talent de
visionnaire, la générosité à son paroxysme, la créativité débridée, la beauté rayonnante.
— Je ne suis pas cet homme-là, Emma.
— Je veux celui qui saura m’inspirer une admiration sans limite, une confiance absolue, une
foi inébranlable.
— Ce n’est pas un homme que tu recherches, mais un Dieu. Qu’offres-tu en échange ?
— Toute l’adoration dont je suis capable, mon soutien inconditionnel, la meilleure part de
mon être. En tout cas, je promets de faire de mon mieux.
— Je ne suis pas un homme pour toi, je ne suis pas à la hauteur. Ton prix est trop élevé…
Tu es au-dessus de mes moyens, Emma.
Le sourire de François n'empêche pas l'intéressée de riposter.
— Comme on ne peut acheter que ce qui est à vendre, moi, je préfère me donner.
François insiste.
— Je ne crois pas à l'amour désintéressé, car rien n'est gratuit dans ce monde !
— Dans ce cas, il te reste à comparer les offres !
Emma est amère mais pragmatique.
François argumente encore.
— Tu ne peux pas m'aimer. Je ne suis qu'un homme et tu exiges un dieu, un ange à la
rigueur...
Elle ne dément pas. À propos d'ange, elle pense à Swan (Lange).
— Emma, tu m'as séduite et j'ai succombé. Je suis un homme avant tout. Je ne regrette
rien… J'ai passé de beaux moments avec toi, très intenses.
Elle finit par lui demander :

— Tu vas te remettre en couple avec Isabelle ?
— Oui, elle est prête à se contenter d'une vie simple avec un homme ordinaire. C'est une
compagne aimante, attentionnée, jolie aussi. Il faudrait être taré pour exiger davantage !
— François, tu es vraiment un type bien, gentil, intelligent, il ne te manque que la folie.
L'homme réprime un sourire. Emma n'a plus rien à dire. Elle pense à Swan. Il suffit à la
femme fatale qu'elle devient de battre des cils, d'aligner les bons mots pour que les hommes
tombent. Lui seul a su lui résister… Lui seul n'a pas failli. Est-ce parce qu'il est plus
qu'humain ?
Elle aime cette homme avant tout, parce qu'il sort de l'ordinaire. Parce qu'il est homme
d'exception, elle ne l'aura pas.
Swan, mon horizon indépassable qui me fait redouter de ne pas être capable d’aimer après
toi.

J- 244
8 mai. Emma se connecte sur le net pour se relier au monde. Les réseaux sociaux ne sont
pas un substitut moderne du café du commerce. Les échanges y sont plus profonds.
Réflexion sur le bonheur...
1- On naît tous avec un certain potentiel...
2- On utilise en général une partie faible de ce potentiel
3- Le bonheur n'est-il pas de prendre conscience de ce potentiel d'une part et de chercher à
s'en rapprocher durant toute sa vie (dans le cadre professionnel ou privé... démarche
personnelle ou facilité par l'environnement...) ?
C'est du grand Swan ! Emma apprécie la sagesse de l'aimé à sa juste mesure.
Lors de purs instants de créativité, il est arrivé à Emma d'entrevoir l'étendue de son
potentiel. Le possible en elle se révèle lorsqu’elle dessine, lorsqu’elle fait rejaillir la beauté
enfouie d'une femme qui avait renoncé à prendre soin d'elle. À l'école aussi. Dans ces
moments exaltants où elle parvient à communiquer aux enfants sa passion de comprendre le
monde, elle éprouve une joie indicible.
Swan, quel bonheur de te lire ! Tu réponds à mes questions, apaises mes angoisses.
Toi, mon ange gardien. En entendant tes mots, je cesse de douter. Tu es mon étoile du
berger. Tu me montres le chemin. Je ne suis plus égarée sur terre. Swan, tu m’as délivrée de
l’errance.
Un peu désœuvrée quand même, Emma prolonge son odyssée virtuelle en se rendant sur un
site de rencontres.
Un profil retient son attention. Un homme clame haut et fort sa passion pour l'intérêt
général.
Un professionnel de la politique ? Après tout, pourquoi pas ? Elle n'y voit pas
d'incompatibilité, et cela en dépit de son désengagement : elle se traîne pour aller voter,
c'est dire !
Au diable les préjugés, elle entre en contact. Rapidement, le quidam lui répond. Il exerce la
prestigieuse profession d'architecte.
Inspirée, Emma le baratine.
« J'éprouve un attrait profond et durable pour la création architecturale. C'est la seule forme
d'art qui change le monde concrètement, dans la vie de chacun. L'architecture peut
assombrir le monde, cependant le plus souvent, elle l'enchante. »
Il la questionne sur ses préférences. Elle cite Barcelone et Londres. Elle lui parle aussi de leur
ville de résidence.

« Lyon devient l’une de ces villes attrayantes grâce à ses nouveaux volumes. »
Et hop, l'affaire est dans le sac ! Elle vient de gagner une invitation à prendre un verre.
Olivier s'affaire les mains plongées dans l'évier.
— Je veux une cuisine comme celle que j'ai vue chez le beau-frère de Stéphane.
Voilà tout ce à quoi sa vie se résume. Convoitise, quand tu nous tiens !
Dégoûtée, elle quitte la pièce. Elle laisse son vieil époux à ses démons et se console en
songeant à sa propre capacité à admirer les acquisitions des autres, et à se réjouir de ce
qu'elles soient chez eux et non pas chez elle.
Elle reprend les commandes de son ordinateur et de sa vie. Elle a la chance d'évoluer dans
une époque fantastique. Excepté cet appareil qui la raccorde au monde, elle n'a pas besoin
de posséder la moindre chose. Dans une heure, demain ou l'année prochaine, elle s'en ira.
Dans ses bagages, elle emportera sa carte de crédit, son téléphone, son Smartbook, sa
trousse de maquillage et une valise. Elle ne veut rien de plus : cela ferait trop pour ses deux
mains.
Elle ouvre son courriel, nouvelle relance de l'architecte. Elle va le prendre ce verre !
Elle aperçoit Olivier qui ronchonne. C'est une illusion d'optique ou il a encore grossi ?
Elle se surprend à l'observer avec mépris.
Qu'a-t-elle fait de cette immense tendresse qui, hier encore, se déversait dans ses yeux ?
Elle va le rencontrer l'architecte. Si le type lui plaît, elle fera en sorte que le rendez-vous se
passe au mieux. Elle ne s'interdit rien, Emma.
Elle va tromper Olivier pour la seconde fois. Elle le veut, elle ne luttera pas. Elle n'a plus rien
à perdre.
Plus rien ne me retient, il est trop tard, tu es trop loin.
Le moment est venu de passer à l'acte. Infidélité, lorsqu'elle crie ton nom, c'est liberté qui lui
revient en écho. Ce n'est pas son pouvoir de séduction qu'Emma veut tester. Elle n'a
vraiment pas besoin de ça. Son narcissisme est intact, et son ego se porte bien. L'infidélité
est pour elle une question de survie. Elle est prête à tout pour se sentir vivante, y compris à
ruiner son mariage. Elle n'a plus rien à perdre. La force intérieure qui l'habite, le courage
retrouvé, le bon sens défiant l'aveuglement, tout en elle l'implore d'achever une relation
agonisante.

22 mai.
J-223
22 est le nombre préféré de Solal. En numérologie, il est associé à « grand bâtisseur ». Son
énergie se concentre sur l'élaboration de projets qui affectent la vie des gens de manière
positive.
Message reçu cinq sur cinq ! Emma va essayer d'utiliser la vibration de ce nombre divin en
respectant cet esprit d'altruisme. Elle doit penser à l'intérêt de tous et non pas à son bénéfice
propre. Elle va œuvrer pour améliorer la qualité de vie de son entourage.
Si seulement les politiques pouvaient être dans cet esprit.
Les lendemains d'élections sont semblables aux lendemains de cuite. Les ressortissants des
hautes sphères du pouvoir se réveillent avec la gueule de bois, et la France d'en bas se met à
tanguer.
Les résultats sont conformes à ceux qui étaient attendus. La politique, c'est sans surprise :
nos concitoyens sont tellement prévisibles.
Emma ne s'est rendue aux urnes que pour complaire à son fils dont le sens civique est sans
égal. Solal savoure le triomphe de la gauche : il est à l'âge des grandes illusions. Trente ans
plus tôt, le père d'Emma pérorait déjà : « Le socialisme, c'est une maladie infantile. » À la
réflexion, il n'avait pas tort.
Lullaby est déjà blasée, car la politique, elle n'y croit plus. Sa génitrice non plus.
Emma se rend sur son réseau social préféré pour y découvrir les réactions de ses chers amis.
Elles sont peu nombreuses : la politique ne suscite pas un véritable engouement. Le seul qui
s'exprime sur le sujet, c'est Swan. En plus d'être tout ce qu'il est, cet homme providentiel
serait-il l'unique spécimen masculin à avoir tout le temps quelque chose à dire ?
« Il semblerait que nos politiques aient pas mal de remises en cause à faire... Dans tous les
partis d'ailleurs... À mon avis, tant que ceux-ci penseront plus à leur carrière qu'à l'intérêt
public, à soigner leur ego et à réfléchir à court terme, on risque de tourner en rond
longtemps... »
À Emma de surenchérir sur l'égarement des femmes et hommes de pouvoir, sur leur sens de
l'orientation inexistant. Ils ne vont nulle part.
Moi j'en viens, et je n’ai aucune envie d'y retourner !
Swan ne tarde pas à lui répondre. Emma lit et relit les mots de son ami avec délectation ;
elle ne se lasse pas du discours de son mentor, pragmatique et limpide.
« Je crois surtout que la solution réside dans les entreprises et l'individu. Ne croyons pas que
les politiques vont résoudre nos problèmes, ils ne peuvent pas... Ils en ont déjà tellement
eux-mêmes... Essayons de faire progresser le monde de notre côté, en respectant les règles
en place. Pour reprendre (une fois de plus) Gandhi : "Soyons le changement que nous
souhaitons voir dans le monde"... Et surtout que le législateur et surtout le fiscaliste s'en

mêle le moins possible... :-) Ah voilà une belle journée, je suis vraiment de bonne humeur ce
matin!!! »
Souvent, la bonne humeur est contagieuse. Le moral d'Emma est à l'image de la journée qui
s'annonce : ensoleillé.
La fenêtre de la salle à manger s'ouvre sur le monde et elle inspire. Elle retient dans ses
poumons la tiédeur matinale et s'en nourrit. Son corps, réceptif, capte l'oxygène et s'en
imprègne.
Aérienne en esprit, elle se pare de bleu ciel.
Moissonnage céleste, c'est la pensée qui lui vient. Elle commence à récolter ce qu'elle a si
précautionneusement semé.
Elle reçoit la presse locale. Ses méthodes éducatives suscitent l'intérêt, et on vient
l'interviewer au sujet de sa petite école. Grégory est également de la partie.
L'audacieuse et novatrice directrice d'école est aux anges. L'occasion lui est enfin donnée de
crier au monde ce en quoi elle croit.
« Je veux transmettre le goût du savoir désintéressé et de la réussite par l'effort. Mon
partenaire et moi avons aboli les notes et repensé entièrement le système d'évaluation. La
seule chose qui importe est de savoir si la notion a été comprise, le problème résolu...
La comparaison des élèves entre eux ne présente aucun intérêt. Peu importe d'avoir une
note plus élevée que son petit camarade. On ne réussit pas contre les autres, on réussit pour
soi, dans la réalisation de propre potentiel. »
Elle ajoute à l'intention des parents auditeurs :
« Cessons de dire à nos enfants qu'il faut travailler à l'école pour gagner beaucoup d'argent
plus tard ou dans l'objectif d'un cadeau, d'une récompense matérielle immédiate. La
récompense réside dans la réussite elle-même. »
Juste après l'interview, elle va voir Louise et Marilou.
Puisque le récit de ses turpitudes semble les distraire, elle envisage de leur raconter sa
soirée de la veille.
Emma débarque. Louise a insisté pour qu'elle voie Marilou. Il est temps que ces deux-là
enterrent la hache de guerre. La haine, ce n’est pas bon pour les femmes enceintes.
Elle file à la cuisine pour chercher le ravitaillement. Au salon, les filles se font face.
Marilou allume une cigarette.
— Tu ne devrais pas fumer, suggère Emma.
— Ce n'est pas une clope, c'est le calumet de la paix.
Emma sourit franchement.
Louise ouvre une bouteille de pinard. Elle sert Emma. Elle a une bonne descente, comme

toujours.
— Tu bois trop, commente Marilou
— Ce n'est pas un verre de vin, c'est un sérum de vérité.
Marilou se déride. Emma se désinhibe. Le récit croustillant de ses aventures extraconjugales
peut démarrer.
« Le dîner fut interminable. Nous avons parlé pendant des heures. Nous avons bavardé,
mangé, parlé, bâfré encore. La cuisine était si savoureuse que j'étais incapable de m'arrêter.
Le vin était si délicieux que j'ai renoncé à mon idée initiale de n'en boire qu'un seul verre
pour ensuite, passer à l'eau. »
— À la fin de la soirée, tu devais être belle à voir, commente Marilou.
« J'ai cru ne jamais arriver à me relever. Ma chaise était hyper confortable, la tête me
tournait, et je m'amusais tellement que je n'avais pas envie que la soirée se termine. »
Louise l'interrompt.
— Justement, j'aimerais bien savoir comment ça s'est terminé...
Emma commence à l'agacer sévèrement. Le bavardage stérile d'enfant gâtée la gonfle. Elle a
hâte qu'elle en vienne au fait.
« On est allés chez lui. La nuit dernière fut absolument... Disons qu'elle était... Allez, les
filles ! Vous n'avez pas besoin de savoir. Ne pouvez-vous pas utiliser votre imagination?
Bien sûr que si ! »
Elle marque une pause, ravie de son petit effet.
« Il ne s'est rien passé. Nous sommes repartis chacun de notre côté et basta. Il ne me
plaisait pas tant que ça, et je crois bien que c'était réciproque ! »
— Tu compares encore à Swan ?
— Je n'en suis plus là. Je crois que j'ai simplement envie d'être seule. J'ai dépassé les
quarante balais, et je ne sais toujours pas qui je suis. Je ne peux pas attendre d'un homme
qu'il me délivre de ma vie...

J-213
1er juin. Lullaby est préoccupée, car son père a invité son ami Stéphane, et cette perspective
ne l'enchante guère. Le climat familial lui fait redouter le pire.
Stéphane va venir avec sa femme et sa fille : il ne sait pas, ô l'inconscient, qu'il est invité à
un dîner de cons. Solal ne peut pas le sentir. En ce moment, son frérot est remonté, alors il
ne fait aucun doute que le Stéphane et sa gentille épouse vont se faire massacrer.
Lullaby est décidée à être aimable, elle envisage même de se faire belle pour l'occasion.
Dans la salle de bain, elle croise Solal. Le bellâtre en herbe s'est surpassé. Ses cheveux longs
et bruns brillent d'un éclat qui défie l'ordinaire ; ses belles dents blanches accompagnent un
sourire carnassier. Ce gamin est promis à faire des ravages. L'adolescente n'envie pas le sort
de celles qui croiseront son chemin.
— Crois-moi sœurette, ce soir, on va bien s'amuser !
— N'en fais pas trop quand même ! Je me demande si je ne préférais pas quand tu étais
silencieux...
Lullaby est pensive. Elle connaît la fragilité de son frère, les adultes qu'il vénère et qu'il hait,
Solal cherche un père, un homme à poigne, quelqu'un qui serait à la hauteur de son
intelligence fulgurante, un homme fort qu'il pourrait admirer, un mentor qui l'accompagnerait
vers la réussite. Lulla sait le poids de son attente, et n'a jamais vraiment compris ce qui a
maintenu son petit frère si longtemps dans le mutisme. Toutefois, elle a conscience du
temps de parole qu'il tient à rattraper. Elle connaît les talents d'orateur de Sol, et sent même
le pouvoir des mots qui prolongent sa pensée. Cela l'effraie.
Stéphane arrive, flanqué de l'insignifiante Valérie et de la petite Laura. Emma accueille le
couple et sa progéniture avec un grand sourire. Elle se veut cordiale, elle est
condescendante.
Stéphane est un vieux pote, Emma le connaît depuis toujours. Quoique ces deux-là n'aient
pas d'atomes crochus, une familiarité certaine s'est installée. Avec Valérie, c'est différent,
Emma la tient à distance. Elle porte sur l'épouse du compère un regard sévère, puisque les
yeux d'Emma ont le don de trahir son Spitzberg intérieur. Dans le bleu-vert glacé, on peut lire
: quelle est ta raison de vivre femme de peu d'éclat ?
Lullaby engage la conversation avec Laura, huit ans.
— Qu'est-ce que tu veux faire quand tu seras adulte ?
— Princesse.
— Je veux dire qu'est-ce que tu veux faire comme travail ?
— Princesse ! Je viens de te le dire !
— Ce n'est pas un métier !

— Ça ne fait rien, puisque mon prince travaillera.
Lullaby hallucine. En 2010, les gamines rêvent toujours d'épouser un prince charmant qui
trimerait pour les entretenir à défaut d'être rentier.
Emma discute avec Valérie. Elle évoque ses activités.
— Je viens de décrocher un super contrat avec le Pôle emploi, et je dois relooker des
chômeuses de longue durée !
— Ce n'est pas normal que les employeurs attachent autant d'importance à l'apparence.
Après tout, il n'y a pas besoin de ressembler à un top model pour bosser comme comptable,
comme secrétaire ou encore comme cuisinière !
— Ce qui n'est pas normal, c'est que le Pôle emploi se préoccupe de l'allure ces dames, et
pas de celui de ces messieurs. Un chômeur qui ne s'entretient pas, c'est tout sauf bandant !
La professionnelle du look embraye sur les bienfaits de l'exercice physique. L'exemplaire
Emma nage, s'adonne au Fitness et court.
— Je me prépare pour le semi-marathon. Courir, c'est un peu comme créer une entreprise,
parce qu’on éprouve une sensation de liberté absolue, une intense satisfaction à l'idée de se
dépasser soi-même.
Stéphane, le mari, s'en mêle.
— Tout cela est bien joli, mais pas réaliste pour une femme. Si tu t'occupes de ta boîte la
journée, et que tu fais du sport le soir, quand est-ce que tu trouves le temps de faire le
ménage et de préparer le dîner ?
— Je ne cuisine pas souvent. Les enfants sont en âge de se débrouiller seuls, Olivier aussi.
Consciente d'avoir jeté un froid, Emma préfère se taire. La conversation change de cours.
Olivier et son pote causent football, actualité, pluie et beau temps, crédit
immobilier,... La maîtresse de maison baille ostensiblement. Elle ne prend même pas
la peine de dissimuler son ennui. À l'exception de ses enfants, personne ne lui accorde la
moindre attention. Le babil se poursuit sur un mode habituel dans la classe moyenne. On
dresse l'inventaire des acquisitions des uns et des autres, voitures, pavillon, travaux
d'aménagement…, et on cause aussi destinations lointaines et voyages organisés.
Monospace, résidence secondaire à Bandol, pompe à chaleur, ameublement design, départ
pour Saint-Domingue,... Les mots tournent en boucle.
Emma entend, mais n'écoute pas. Le bavardage assourdissant la rend hermétique : les mots
la survolent, la frôlent, la bousculent sans toutefois la pénétrer.
Elle ne remarque pas son fils qui l'observe en luttant à sa manière contre le flot de paroles
l'encerclant. Il décide de mettre un terme au calvaire maternel.
— Je crois qu'on a tort d'admirer la réussite matérielle. Celle-ci ne s'obtient pas toujours de
la manière la plus noble.
Solal marque un temps d'arrêt, inspire, monte d'un ton, avant d'aller plus loin :

« L’évolution est plutôt une affaire de réussite. Or, celle-ci ne s'obtient pas toujours de la
manière la plus noble. Il y a toujours moyen de tricher, de ruser et de feindre. Certains
orangs-outans inspirent le respect de par leur force et leur courage. Ceux-là n'hésitent pas
à affronter crânement leurs rivaux et à prendre des risques. En face, vous avez de petits
orangs-outans sournois et violeurs. Vous préférez vous identifier aux premiers plutôt
qu'aux seconds, mais ce sont des critères moraux. »
Solal regarde son père, Stéphane, Valérie et précise :
— Je viens de citer Peter Mac Allister, Manthropologie, the secret of modern male
inadequacy.
Dans l'objectif de réveiller l'assemblée et d'en mettre plein la vue, l'adolescent continue :
« La réussite ce n'est pas une question de fric. L'argent, c'est un détail, un effet collatéral, ça
n'est pas la finalité ! Il ne faut pas hésiter à se bouger le fion, à sortir des rails pour réaliser
son projet de vie. Les individus remarquables sont toujours extraordinaires (c'est la définition
même !), s'ils se comportent dans la norme, ils ne peuvent rester que des quidams
ordinaires. De l'ordinaire au médiocre, la frontière est très ténue. »
Lullaby acclame son frère, et Emma est aux anges, ravie d'avoir enfanté un tel prodige.
Olivier et ses convives ne disent rien, faute de trouver les mots adéquats.
L'intervention de Sol a quand même le mérite de modifier le cours de la conversation.
La discussion devenant trop intello, les convives se tournent vers un sujet plus léger : ragots
et commérages feront l'affaire. Ainsi, Stéphane amorce un périlleux virage. Il évoque la
situation de Sylvie, sa secrétaire. Son mari l'a quittée pour une autre.
En chœur, les deux pères de famille crient au scandale.
— Quel salaud ! C'est un égoïste, il n'a pensé qu'à lui et à sa queue.
Valérie abonde dans leur sens en ajoutant :
— Les hommes ne pensent jamais avec leur tête.
— Quel jugement péremptoire !
L'exclamation est de Solal. Cela surprend. Olivier blêmit.
Emma sourit aux anges, et à son démon de fils ! Elle se mêle enfin à la discussion.
— Vous êtes tout simplement jaloux de cet homme ! Vous n'êtes pas suffisamment couillus
pour faire comme lui.
Elle interpelle Olivier.
— Si tu rencontrais la femme de ta vie, je parie que tu préférerais la laisser filer plutôt que
de me quitter, moi, ton ennuyeuse épouse. Tu n'as plus rien à me dire, mais tu restes avec
moi. Tu ne veux pas bouleverser ta petite vie si confortable. Ah, il est tellement plus simple
de renoncer à la passion que d'ôter ses pantoufles !

La maîtresse de maison s'exalte.
— Vous me faites pitié avec vos charentaises. Je marche pieds nus, moi ! Je ne redoute ni
les bris de verre, ni les sols brûlants. Par amour, je pourrais courir sur des braises, me traîner
sur du verre pilé ou encore marcher sur l'eau.
La tirade maternelle fait son petit effet. Les convives ont des mines affolées. Olivier regarde
celle dont il partage encore la vie. Certes, elle est encore désirable, et il se raccroche à ses
yeux d'une limpidité sans égal, à son allure, à son corps svelte, à ses longues jambes.
Est-elle seulement capable d'aimer cette femme qui est la mienne ? Elle est belle et
complètement cinglée. Je n'en peux plus de cette quête insensée qui l'éloigne de la réalité et
m'épuise. Elle veut de l'argent, de la haute couture, des vacances dans un lagon bleu, une
vie palpitante, du grand frisson, des émotions démesurées,... En fait, tout ce que je ne
pourrai jamais lui offrir. Elle court pour oublier qu'elle rêve ; elle s'étourdit pour oublier
qu'elle ne peut pas voler. J'ai épousé un monstre !
Dans un coin de la table, Solal jubile. Il se réjouit d'être le fils de sa mère. Incapable de se
contenir, il explose... de rire. Il quitte la table, se cramponne à sa sœur aînée, puis l'entraîne
dans une cavalcade insensée.
Le fou rire s'est emparé des deux adolescents. Lullaby s'y abandonne avant de reprendre ses
esprits. Elle se tourne vers son frère. Il est devenu grave. Dans ses yeux sombres, les larmes
d'amertume ont succédé aux pleurs de rire.
À sa sœur, Solal se confie.
— Nous subissons ces dîners depuis trop longtemps. Je n'avais pas encore dix-huit mois
quand cela a commencé. Je ne peux pas faire autrement que de m'en souvenir. Je suis
hypermnésique, je ne peux rien contre ça.
— Je suis plus âgée que toi, et pourtant je ne m’en souviens pas.
— Moi, si ! À l'époque, ils causaient déjà bagnoles, foot, météo, plan d'épargne logement,
petits chefs incompétents, collègues de bureaux cocus, etc. La connerie masculine est un
élément pérenne.
— Et de quoi parlaient les femmes ?
— Leurs conversations étaient tout aussi ennuyeuses. Elles parlaient chiffons, couches,
ameublement, pâtisseries, ragots de voisinages, se plaignaient du machisme des hommes,...
— Et maman dans tout ça ?
— Elle s'emmerdait ferme. Elle se faisait gravement chier. Je le savais moi qu'elle n'était pas
ordinaire, qu'elle était d'une autre trempe. Elle avait déjà cet air distant qui la distinguait, qui
signifiait au monde qu'elle était différente. Maman est une héroïne Shakespearienne, comme
Juliette, elle est « de l'étoffe dont sont faits les rêves ».
— Pourtant, elle a abdiqué.
— Je sais. C'est sa faiblesse. La tâche était trop ardue, le principe de réalité est un bulldozer

qui anéantit tout sur son passage. Il faut une force colossale pour lui résister. À l'époque,
maman n'était pas aussi forte...
— Et toi, Solal, c'est pour résister que tu as décidé de ne pas parler ?
— Exactement ! Les bébés ne possèdent pas la parole. À dix-huit mois, j'ai décidé de ne
jamais devenir comme les adultes qui m'entouraient. Je me suis dit que si je ne parlais pas,
je ne grandirais pas. Je me suis tu pour garder intacte la vitalité de l'enfance. J'ai bâti tout un
monde dans ma tête pour ne pas avoir à me colleter au principe de réalité, ça m'aurait tué.
Tu comprends, Lulla? Je me suis enfermé dans le silence, et j'ai adopté un comportement
singulier, quasi-autistique, parce que je ne voulais pas mourir.
— Et un beau jour, maman nous a présenté Swan.
— Ce type m'a réveillé. Je l'ai vu, et j'ai soudain eu envie de grandir pour lui ressembler un
peu. Swan est le seul adulte dont la vie me semble valoir la peine d'Être vécue.
— Il y a aussi Maman.
— La vie de Maman ne serait pas aussi intéressante s'il elle n'avait pas rencontré Swan.
Solal se trompe, puisqu’Emma était déjà en mouvement quand elle a croisé cet homme. Elle
se sentait habitée d'un élan nouveau. C'est cet état d'esprit qui prédispose aux rencontres
d'exception.
La plupart des gens qui traversent nos vies ne nous apportent rien. On s'évertue à partager
leur existence, alors qu'ils ne nous nourrissent pas, ne nous donnent pas d'élan. Le plus
souvent, l'entourage est toxique, ceux que l'on qualifie de proches s'accrochent à nos
basques, nous vampirisent jusqu'à nous rendre exsangues.
Et il y a l'inconnu providentiel, celui qui ne fait que traverser, qui vous dit les mots, la phrase
chargée de sens, puissante au point de faire dévier le cours d'une vie.
Le paradoxe, c'est que nous n'attendons rien. Un être exceptionnel ouvre une porte en
nous-mêmes, nous connectent avec nos désirs profonds, nous animent et nous éclairent.
Alors on s'élance, et la vie nous emporte en un mouvement ascendant vers la réalisation de
nos rêves.
Swan fait partie de ces personnes. Emma se souvient de leur premier tête-à-tête. Bien qu’il
ne lui ait accordé que trois quart d'heure, cela a bouleversé sa vie. La chenille s'est extraite
de sa chrysalide. Depuis qu'elle connaît Swan, elle vole, virevolte, danse dans sa tête et dans
la rue. Elle resplendit, étincelle ; ses bras caressent les nuages et embrassent les étoiles.

J-200
Emma court vers le sublime, l'inaccessible, le firmament,... Elle va voir Swan.
Son rêve est à portée de main. Dans une semaine, il sera loin d'ici, loin d'elle.
Il s'en va.
Il ne part que pour une semaine, mais là où il va, elle n'a pas sa place.
— Je vais jouer au golf à Dubaï.
Elle l'imagine déjà dans une ambiance exotique, entre féerie et design. « Un décor de ouf ! »,
selon Solal. Elle voit la haute silhouette de son aimé évoluer au milieu des greens
impeccables, manucurés pour l'occasion. Elle devine les dîners princiers, dont Swan pourra se
rassasier, et elle déplore alors de n'être qu'une pitoyable cuisinière.
Le monde de Swan n'est pas le sien, et Emma s'en désole.
Il part seul.
Il lui apprend qu'il revoit Marie, la femme dont il a divorcé. L'histoire n'est pas finie. Les
histoires d'amour finissent mal en général, sauf quand elles ne sont pas terminées....
Elle repense à François et à son Isabelle, et ne comprend pas son attirance envers ceux qui
ne savent pas tourner la page. Sans doute, une affaire de dépendance affective dont l'origine
est à rechercher dans la manière dont sa propre mère l'a aimée.
Il fait beau. Ils s'installent sur la terrasse comme la première fois où elle lui a rendu visite. Il
n'est pas encore parti, et Emma se laisse déjà gagner par la nostalgie...
À quoi bon ? L'amour, l'amitié ne se vivent qu'au présent.
Elle est présente, prête à s'imprégner de toute son âme, de la douceur de l'instant.
Il lui parle de son appartement qu'il vient de vendre à bon prix. Avec, cet argent, il va pouvoir
financer son rêve.
Elle dit :
— C'est à cela que sert l'argent !
Elle ajoute :
— Quand un rêve se concrétise, ce n'est plus un rêve, c'est un projet.
— Réaliser mes propres rêves et contribuer à ce que d'autres personnes puissent réaliser les
leurs, c'est cela mon projet de vie.
Swan est sincère, il a l'envergure et les moyens de ses ambitions. Emma croit en lui.
Ils parlent du sens qu'ils veulent donner à leurs vies.

Leur quête du bonheur passe par la recherche du plaisir pour eux-mêmes et pour autrui.
La vie a tant à leur offrir ! Il y a l'amitié, la tendresse, la conversation, l'exercice physique, la
sensualité.
« Je veux trouver mon plaisir dans la noblesse d'âme, la connaissance, la pratique des arts,
le bien social. »
La vie est merveilleuse pour peu que l'on soit capable de se tenir éloigné de ce qui fait
souffrir. Emma décide de fuir à jamais les personnalités toxiques, les conflits, l'humiliation, la
soumission, la violence, les frustrations,… Je sais que Swan est dans le même esprit.
« Je ne veux m'entourer que de personnes positives et bienveillantes, je n'ai pas de temps à
perdre avec les autres ».
Swan semble fatigué de la fréquentation des privilégiés. L'argent ne corrompt pas toujours,
mais souvent il fait perdre de vue l'essentiel.
L'ami d'Emma veut une vie sobre, dédiée aux activités et aux personnes qu'il aime. Il va se
délester du superflu et viser la santé, le bien-être optimal.
Emma cite alors Edmund Burke :
« Pour triompher, le mal n'a besoin que de l'inaction des gens de bien. »
— Quand les gens de bien se mettent en mouvement, le bien triomphe toujours sur le mal.
Swan, tu es la sagesse et le bon sens incarné. Nos chemins se séparent, et pourtant nous
nous orientons dans la même direction.
Tu existes, et cela suffit à mon bonheur.
Emma découvre que l''amour n'a rien à voir avec l'esclavage consenti. Bien au contraire ! La
liberté n'existe que lorsque l'amour est là. C'est lorsqu'elle se donne totalement qu'elle se
sent le plus libre.
Je veux aimer infiniment.
Swan s'en va, et Emma fait l'expérience de la liberté absolue.
Je te contemple, tu es là pour moi. Je t'aime et tu ne m'appartiens pas. J'ai la chance d'avoir
la chose la plus importante du monde sans la posséder.
Pars, je le désire !
Accomplis ta légende, envole-toi !
Elle aussi va s'en aller.
Olivier, je vais partir, mais tu ne me perds pas.
— Puisque personne ne possède personne, alors personne ne perd jamais personne.
Emma est encore là. Pour le moment, elle est auprès de Swan.

Elle donnerait tout pour que cet homme la désire. C'est le cas : son hôte la désire beaucoup
plus qu'elle ne peut l'imaginer. Ce ne sont pas ses seins ou son corps qu'il veut, ce qu'il
désire, c'est sa compagnie.
Dans moins de trente minutes, elle devra quitter l'appartement de Swan. Elle profite du
temps de parole qu'il lui reste pour parler voyages et dire son effroi devant le spectacle de la
misère du monde.
L'homme demande :
— Où aller ? À Tahiti ? Au centre de la Terre ? Au plus profond de moi-même ?
— Peut-être que le seul vrai voyage est le voyage intérieur. De toute façon, où qu'on aille,
on s'emporte partout avec soi...
Emma éprouve à nouveau ce sentiment de n'être que de passage sur cette Terre. Est-il
raisonnable de vouloir voyager lorsqu'on est déjà en transit ?
Swan prolonge leur réflexion commune.
— Oui, c'est vrai. Le seul voyage vraiment intéressant est celui de sa propre vie, dans
l'apprentissage, l'action, la réflexion,... Tous les biens matériels ne sont que peu de choses
en comparaison de la richesse intérieure.
Emma ne se reconnaît pas.
Suis-je la femme sage, riche de son vécu, dont il est question ?
En présence de l'homme aimé, elle découvre une autre facette de sa personnalité. Elle est
l'amie et l'aventurière. Elle est cette créature printanière avide de nouveautés, pleine de
promesses et d'enchantement.
Elle ne sait pas si cette autre Emma existe réellement. Pour en avoir confirmation, elle
attendra qu'elle revienne.

ÉTÉ

J-193
21 juin. Soirées entre filles. Elles sont censées s'amuser. L'initiative est d'Emma qui veut
célébrer l'été. Il y a Louise privée de Marilou qui préfère rester couver au chaud, Élodie et
Lullaby. La belle adolescente fait son entrée dans la cour des grandes.
— On fête quoi au juste ?
La question est de Louise, suspicieuse.
— Je te l'ai dit : la venue de l'été et aussi mon renoncement.
La soirée débute au resto. Fidèle à elle-même, Emma monopolise la conversation.
Monomaniaque, elle en revient à Swan.
— Swan revoit son ex, ils s'aiment encore. Depuis le début, je sens qu'il n'est pas disponible,
mais cela ne m'a pas arrêtée, au contraire. Cela m'a été d'autant plus facile de tomber
amoureuse de lui que je n'en attendais rien.
Élodie nuance le propos. L'amour désintéressé, elle n'y croit pas.
— Tu dis ça pour te consoler. Avoue que ça t'aurait bien arrangé si cet amour avait été
réciproque ?
Emma réfléchit quelques instants avant de se lancer.
— Imagine qu'il ait eu lui aussi le coup de foudre pour moi. Tout serait allé tellement vite.
J'aurais tout quitté pour lui, je me serais laissé embarquer dans ses projets, et je l'aurais
suivi au bout du monde.
C'est au tour de Louise de s'immiscer dans la conversation.
— Et alors ? Il y aurait une ombre à ce tableau idyllique... ?
— Un rêve ne se partage pas, Louise. Swan a sa propre quête et j'ai la mienne.
Lullaby s'est rapprochée de sa mère, et a l'expression d'une personne qui a tout compris à la
vie. Calmement, elle prend la parole.
— Si Swan avait voulu de toi, tu serais devenue la femme d'un homme plus brillant, plus
beau et plus riche que ton ex, rien d'autre. Tu n'aurais pas entrepris toutes ces choses,
l'école, le conseil en image, ta collection,...
— Tu as raison, Lulla.
Les yeux d'Emma sont humides.
L'adolescente lucide continue sur sa lancée.
— Dans un scénario idéal, tu aurais quitté Papa pour refaire ta vie avec Swan. Vous auriez
mis les voiles dans un endroit paradisiaque, comme dans le tableau que tu as peint pour
Marilou... Je suis sûre que vous auriez vécu des moments inoubliables en lune de miel. La

omance se serait prolongée quelques mois, voire même une année... Et après ? Le paradis,
ça n'existe pas dans la vraie vie, Maman !
Résignée, Emma complète le tableau.
— Je le sais bien Lulla. Les contes de fées ne racontent pas ce qui se passe après le mot fin.
La passion finit toujours par céder la place à la dépendance affective et sexuelle (pour
l'homme, le plus souvent), à la dépendance affective et économique (pour la femme,
généralement). Le prince charmant se transforme en crapaud et la princesse en mégère.
Alors, surgissent les cris, les scènes de jalousie, les larmes, les luttes de pouvoirs,... Si Swan
avait voulu, nous aurions reproduit les mêmes erreurs qu'avec nos ex.
Emma verse une larme en essayant de se convaincre.
— Il ne s'est rien passé, c'est mieux ainsi.
Lullaby, Élodie et Louise approuvent du regard. Emma aimerait s'en tenir là, pourtant elle ne
le peut pas. Elle prolonge la confidence.
— Il n'empêche que j'ai atteint une limite dans mon existence.
Louise insiste pour savoir de quoi elle veut parler. Emma se lâche.
« J'ai aimé Swan, parce que je ne supportais plus de vivre sans amour. J'ai couché avec
François, parce que je ne supportais plus de vivre sans émotions fortes. Les rencontres les
plus marquantes de notre vie ont lieu lorsque nous atteignons une limite. Tu comprends,
Louise ? Au plus profond de mon être, j'éprouve ce besoin viscéral de mourir et de renaître
émotionnellement. Parce que je n'ai plus rien à perdre, j'attends de l'inconnu qu'il se
manifeste et laisse à mon univers la liberté de changer de cours. »
Lullaby veut aller danser. Louise est partante. Élodie hésite avant de se rallier à la majorité.
Emma entraîne la troupe dans une boîte sélecte. Elle y a ses entrées.
Le monde de la nuit, c'est La Comédie humaine. On y trouve de tout. Les coiffeuses ou les
secrétaires déguisées en demi-mondaines y côtoient des commerciaux ou des bureaucrates
qui claquent leur salaire en maintes bouteilles, et ce juste pour flamber. Il y a les sportifs, les
rappeurs, les petites vedettes locales tirées du ruisseau à grands renforts velléitaires. Il y a
aussi la racaille, les petites frappes, les proxénètes, les dealers.
La nuit a ce pouvoir de faire tout oublier. Les barrières sociales sont abolies. L'apprentie
esthéticienne se fiche de n'être rien sur l'échelle des importances : elle est belle, son corps
ondule, et rien d'autre ne compte. Le beau gogo danseur s'active sur le podium.
Indifféremment, il fait aussi bien fantasmer la chasseuse de tête qui se « cougardise » que
l'homme d'affaires.
Tout le monde danse.
Lullaby s'exhibe avec l'assurance de celles qui n'ont rien à cacher. Élodie commence par se
tenir à l'écart, puis peu à peu son corps se dénoue, et elle se libère pour le bonheur de tous.
Cette fille a le rythme dans la peau. Emma ne sait pas danser, pourtant elle occupe l'espace.
Elle bouge en musique, et c'est un véritable ravissement. Sa personnalité solaire éblouit,

esquive la maladresse. Louise s'éclate pour oublier la vie.
Dans quelques mois, Emma sera loin d'ici, dans sa tête ; sur le dance floor, elle rêve à son
évasion. Les filles ne savent rien des projets de leur amie. Quand on danse, on ne pense pas
à l'avenir. Elles rient, boivent jusqu'à l'ivresse et dansent encore. Demain n'existe pas pour
elles.
Je sais à présent goûter la quiète éternité dans l'instant.
André Gide a précédé les clubbeuses.

J-183
Louise s'est habituée à la présence de Marilou. Ces deux femmes aux abois ont su s'associer
pour former une équipe. La fille forte qui dissimule ses blessures sous une cuirasse en papier
mâché et la femme fragile qui abrite la vie, c'est un duo qui fonctionne.
— Il paraît que l'union fait la force...
Emma démarre la conversation.
— Tu es très forte pour les lieux communs, observe Louise.
— Et ton défilé ? demande Marilou dans l'objectif de faire évoluer la discussion vers un sujet
plus pragmatique.
— Il aura lieu la semaine prochaine, au centre commercial. C'est à cela que je veux en venir
quand je parle d'union, d'association si vous préférez. C'est une découverte pour une
individualiste comme moi. C'est Élodie qui m'a tout appris.
Marilou s'en étonne.
— La jeune paumée que tu as engagée ?
— Elle n'est pas plus perdue que moi. Elle possède des compétences que je n'ai pas. Je lui ai
fait confiance et elle aussi. Ensemble, nous formons une synergie.
Emma dit vrai. Elle et sa protégée ont en commun ce magma qui gronde et les dévore de
l'intérieur avant de trouver le canal adéquat pour s'échapper. La masse combinée de leurs
énergies leur donne la force de déplacer des montagnes. Le défilé qui s'annonce sera un
succès !
Louise et Marilou ne sont pas loquaces. Cela convient à Emma qui monopolise la
conversation.
— Vous voulez que je vous raconte mon dernier rêve ?
— Tu nous emmerdes Emma !
Louise est abrupte, mais la rêveuse ne lui en fait pas le reproche. L'onirisme est un luxe que
Louise ne s'autorise pas.
— Moi, ça m'intéresse ! Je ne me souviens jamais de mes rêves.
Dans la vie de Marilou non plus, les songes n'ont pas leur place.
— Dans mon rêve, il est justement question de coopération...
— Mais encore ? s'impatiente Louise.
— J'ai rêvé de sept cygnes majestueux qui, ensemble, volaient en parfait alignement.
— Et alors ?

— Ils allaient dans une seule et même direction, et cela était remarquable. Au-dessus d'eux,
s'étendait un merveilleux ciel étoilé et sans le moindre nuage ; au-dessous, on pouvait voir
l'océan.
— Et alors ? insiste Louise.
— Ce rêve symbolise l'entraide, la mise en commun de l'énergie spirituelle.
— Si tu le dis !!
Comment faire comprendre à Louise et à Marilou ce qu'elle a ressenti ? Le temps d'un songe,
Emma s'est envolée. Elle a parcouru le ciel en compagnie de cygnes blancs. Les oiseaux lui
ont appris à coopérer. Le plus fort des volatiles volait devant et montrait la direction aux
autres, créant dans son sillage, une dépression. Emma s'y laissa aspirer, économisant ses
forces pour mieux prendre le relais. Les volatiles sont semblables à des anges.
« Synergie », ce mot résonne en elle. Elle voudrait rencontrer le partenaire idéal qui
l'emmènerait là où il lui serait impossible de se rendre par elle-même. Elle rêve à celui qui lui
donnera la force de déplacer les montagnes, ces entités infranchissables qui ne demandent
qu'à être pulvérisées ou à défaut survolées pour qu'elle soit heureuse.
Elle court seule en rêvant à un providentiel allié. Un jour, elle trouvera le coureur de fond à
qui elle pourra passer le relais quand elle sera fatiguée.

J-175
Depuis Shakespeare, les nuits d'été sont propices aux songes.
L’aube est toujours précédée d’une longue traversée de la nuit. Ce sont les mots qui
subsistent du rêve d'Emma. Avant qu'elle n'ait le temps de leur attribuer un sens, la joie de
vivre s'empare de tout son être. Cette belle journée lui est dédiée !
Maelström coloré, tourbillon de lumière, flots de paroles, autour d'elle, le monde est en
effervescence. Elle aime.
L’agora du XXIe siècle, c’est le lieu où elle se trouve en ce moment, un centre commercial
géant.
C’est son quart d’heure de gloire. Ce sont ses propres créations qu'elle voit sur le podium !
Avec Élodie, elles ont travaillé dur. Cette fille est épatante : néophyte en couture, elle s’est
donné corps et âme pour la seconder.
La volonté viscérale de créer la beauté pour effacer la noirceur du passé l’anime. Elle s’est
associée à la cause d'Emma. Elles font front commun contre la laideur ordinaire.
Le thème de la collection, c'est la féminité dans toute sa démesure et son intemporalité. La
source d'inspiration d'Emma, c'est la femme plurielle. Il y a l'ange, la fée, la madone.
Des beautés hiératiques se déplacent lentement sur le podium avec, en fond sonore, Le Lac
des Cygnes. Du mieux qu'elles peuvent, elles incarnent Charlotte qui bouleversa Werther
dans le roman de Goethe, la virginale Atala de Chateaubriand qui préféra mourir plutôt que
de renoncer à être chaste. Elles sont les femmes sacrées.
Shakira succède à Tchaikovski. Des belles sulfureuses ondulent sur le podium. L'éternel
féminin possède de multiples facettes. Exit la vierge et la sylphide, la créature éthérée cède
la place à la fascinante prostituée. La littérature en regorge, de Manon Lescaut à Coralie des
Illusions perdues. La putain, la grisette, la lorette ont ce pouvoir de faire naître dans l'esprit
du mâle bourgeois, le désir de fugue sociale en direction de la liberté fantasmée des filles du
peuple.
Élodie et Emma dégustent leur portion de rêve. Les voici toutes deux sous les sunlights,
invitées parmi d’autres jeunes créateurs, à présenter leur collection enchanteresse et
troublante.
Elles admirent les jeunes beautés qui donnent vie à leurs modèles. Il y a un peu d'Emma en
elles, une version sublimée de la créatrice, la meilleure part.
Emma est fascinée par tout ce qui brille : la scène est son habitat naturel. Elle se revoit
petite fille pendant les représentations théâtrales à l'école. Parce qu'elle s'imaginait être la
plus jolie, la plus expressive et que sa mémoire était vaste, elle exigeait de grands rôles.
Emma se préparait à sa vie future. Être une étoile, là est sa destinée.

Son entourage ne voulait pas y croire. « Tu vas te brûler les ailes ».
Les premiers seront les derniers. Ne vise pas trop haut, tu pourrais tomber. Ne cours pas
avant de savoir marcher. Ne te mets pas en avant, les gens vont te remarquer.
Emma n’en peut plus de toutes ces injonctions à perdre ! Toute sa jeunesse, on lui en a
rabattu les oreilles. C’est ainsi qu’on éduque les filles.
Que deviennent les fées aux ailes grillées ? Mal armées pour affronter le monde, ces
créatures délicates se marient, deviennent mères et s'enferment dans un pavillon de
banlieue. Les plus « méritantes » décrochent le pompon, le 4 x 4, la villa et la piscine qui
vont avec.
À quoi bon ? Une cage dorée, c'est toujours un cloître. S'étioler dans une HLM ou dans une
maison bourgeoise, quelle différence ? Qu'importe le flacon quand il n'y a plus d'ivresse !
Comment vit une fée aux ailes carbonisées ? Comment finit un ange déchu ? En mémère
neurasthénique exigeant de ses enfants qu'ils trouvent le courage de vivre à sa place, ou
bien en escort girl, la seconde option. Bobonne ou putain, on y revient toujours. Au XXI e
siècle, on en est encore là ! À tout prendre, Emma se demande si le sort des putes n'est pas
le plus enviable.
Le défilé d'Emma est un cri, un hymne au féminin.
Femmes, mères, sœurs, amies, réveillez-vous ! J'en appelle à toutes les fées : de grâce, ne
renoncez jamais à voler !
Adolescente indolente et contemplative, Emma regimbait à l'idée d'exécuter des tâches
ménagères. « Je suis la beauté, je suis l'intellect et le rêve ; le fait de devenir une bonne
ménagère, c'est pour toutes les autres ! » Dans un souci de prévention, sa mère agitait le
spectre de sa tante Roselyne, une femme impotente, adipeuse, monstrueuse. Lulu conta à sa
fille la tragédie d'une enfant d'une autre époque, belle et hardie, que sa condition de fille
d'agriculteur ennuyait. Attirée par les lumières de Paris, elle déserta la ferme paternelle et la
province. Roselyne épousa Marcel, un brave type, un peu niais dont le principal mérite était
de n'être pas adepte de l'esclavage domestique. Terrée dans son appartement, Roselyne
rêvait en dévorant des magazines « people » (ça existait déjà à cette époque), puis elle se
laissa gagner par la paresse. Épiant les voisines, surveillant ses enfants de loin, elle vivait par
procuration. Assise à sa fenêtre, elle regardait filer le temps. »
Que Lulu se rassure, les ailes de la fée Emma sont intactes !
Je vais briser mes limites, faire sauter les barrières de mes contraintes, mobiliser ma volonté,
exiger la liberté comme un droit. Je serai ce que je veux être, je volerai le plus haut possible.
Je suis Jonathan Livingston le Goéland.
Richard Bach, merci ! Je m'en vais conquérir la part de rêve qui manque à ma vie et l'offrir en
partage au monde.
Assis au premier rang, Swan semble captivé. Emma s’émeut de son émerveillement.
L'homme est accompagné. De loin, elle observe la femme qui escorte son ami. C’est une

une rayonnante au visage de cuivre, son exact contraire. C'est probablement Marie, son ex.
En tout cas, c'est ce qu'Emma subodore.
Le public est grisé par la musique, par la splendeur des mannequins qui ondulent dans des
tenues chatoyantes. Les sylphides évoluent en rythme et la beauté se propage à la vitesse
du son.
Il y a un peu d'Emma sur le podium, mais pas seulement. On y trouve aussi l'essence
d'Élodie, dont l'âme virevolte, abritée derrière le visage d'une madone blonde.
Swan s’avance vers la styliste pour la féliciter.
— Je suis fier de toi, Emma.
Elle voudrait embrasser Swan afin de le remercier le plus chaleureusement du monde. La
présence de la jolie femme l'en dissuade. La spontanéité, l'élan, ça sera pour une autre
occasion. Swan aura enseigné à Emma la modération.
— Je te présente Astrid.
Ce n'est donc pas Marie qui l'accompagne. Emma vient de déroger au troisième accord
toltèque : « ne faites pas de suppositions ». La jeune femme porte bien son prénom, tant il y
a en elle quelque chose de spontanément lumineux. Elle possède ce genre de beauté qui
laisse entrevoir la grandeur d’âme. Elle est l’astre du jour, celle qui éclipse toutes les autres.
— Enchantée de faire ta connaissance, Astrid.
Emma est sincère. Swan et elle ont le mérite d'être bien assortis ! Elle n'est même pas
envieuse. Astrid et lui, c’est une évidence. Individuellement, ils sont exceptionnels ;
ensemble, ils sont plus que cela. L’harmonie de leur couple les révèlent et exacerbent le
positif en eux.
Emma est heureuse pour lui et pour elle.
L’amitié est plus forte que l’amour.
— Astrid est la fille de mon cousin.
C'est du grand n'importe quoi ! Emma est confuse : cela lui apprendra à vouloir caser Swan,
alors que le célibat lui réussit si bien, et qu'il aime encore l'ex-femme de sa vie !

J-170
14 juillet. Louise regarde Emma qui barbote dans la piscine qu’Olivier a fait construire l’année
précédente. L'insouciante se baigne pour la dernière fois ou presque. Elle n’aura pas d’autre
été dans la mare aux canards familiale. Demain, la vie va la changer en cygne, et elle devra
partir pour retrouver ses semblables. Alors elle en profite.
La baigneuse est interrompue par son fils qui l'interpelle.
— Maman, maman, il y a un voyage en Polynésie à gagner sur internet.
Bora Bora lagoon. Emma visualise le tableau qu'elle a peint pour Marilou d'après le récit du
voyage de noces de Swan. Elle se surprend à s'imaginer en jeune mariée, se représente
mentalement une beauté brune et somptueuse dans la lignée d'une Monica Belluci, de la
bombe de Transformers (Megan Fox), ou d’une Juliette Binoche. Cruelle envers elle-même,
elle se convainc que Marie est la femme qu'elle ne sera jamais.
Au loin, Louise ricane. Elle a entendu le jeune Solal avec sa naïveté insensée. Un voyage en
Polynésie, et puis quoi encore ?! Le lagon bleu, la nymphe Brooke Shields et son jeune amant
exilés au milieu de nulle part. Il ne voit donc pas que sa mère n'a pas le physique de l'emploi
? Cette pauvre vieille Emma a passé la date de péremption ! Elle n'aurait pas dû épouser un
minable, car elle méritait sûrement mieux. À présent, il est trop tard.
Emma n'est jamais partie en voyage de noces. À l'époque où Olivier et elle se sont mariés, ils
étaient fauchés. Le paradis est réservé à une élite, et le bonheur absolu ne se démocratise
pas.
Un fond de masochisme oblige Emma à repenser à ses vacances en Espagne. Elle ne se
souvient pas de la ville, mais se rappelle le nom de l'hôtel Tahiti Playa, ainsi que la piscine
évoquant un lagon polynésien. Quelle ironie !
« Heureux au jeu, malheureux en amour ! », dit l'adage populaire. À quoi bon jouir d'une
chance insolente ? Si c'était le cas et qu'elle gagnait ce voyage de rêve inopportun, elle ne
saurait pas quoi en faire. Peu importe la destination, puisqu’avec Olivier, elle ne veut plus
partir. Une fois perdu, le paradis ne se retrouve pas.
Emma barbote, et Louise se moque. Pour impressionner sa voisine, la nageuse exécute un
crawl parfait. Intérieurement, Louise redouble de sarcasme. Voilà que la mémère se prend
pour Laure Manaudou. Elle veut donner le change, mais ne trompe personne, étant donné
que la piscine privée a les dimensions d'un pédiluve. Les rêves d'Emma ont l'ampleur d'un
bassin olympique, la réalité, l'étroitesse d'une pataugeoire.
Qui suis-je ? Une sirène de seconde zone ou le vilain petit canard en personne ?
Emma nage avec entrain. Avec ses longs cheveux clairs et ses yeux d'eau turquoise, elle ne
dépareille pas dans le rôle de l'ondine. Elle éprouve de la sympathie pour La petite sirène
d'Andersen. Elle l'aime pour son côté looseuse, parce que le prince n'en tombe pas
amoureux. Le canard boiteux devenu cygne lui sied aussi. La métamorphose, elle connaît.

Emma est une créature hybride évoluant dans deux univers étrangers à la terre, l'eau et l'air,
une naïade, ailée. Elle va s’envoler, confiante, sans culpabilité, sans remords, sans nostalgie.
Emma sent le regard presque apitoyé que Louise porte sur elle. Elle sait bien, la grande, que
cette fichue baignoire bleuâtre et chlorée – anti-écologique comme ce n'est pas permis ! –
est la seule chose qu’elle regrettera un peu de sa vie d’avant.
Louise s'avance pour parler.
— C’était quoi ton conte de fées préféré quand t’étais môme ?
— La petite sirène.
— Exactement comme moi ! C’est le seul personnage un peu crédible en tout cas dans la
version d’Andersen, pas celle de Disney… Blanche Neige, Cendrillon, La belle au bois
dormant… Toutes les pétasses qui se font passer la bague au doigt, c’est du pipeau pour
nous endormir. La petite sirène, ce n’est pas la même histoire : c’est une fille qui vient du
fond des mers, des bas-fonds, comme moi.
— Elle veut changer d’univers, mais elle échoue. Je crois que je lui ressemble un peu, car,
même si je n’ai pas vraiment connu les bas-fonds, moi aussi je viens d’ailleurs.
— Quand je songe à ta relation avec Swan, c’est la petite sirène que je vois rejouer. C’est
pathétique quand même quand on y pense. Le pacte avec la sorcière, le sacrifice pour un
homme qui n’en vaut pas la peine… Elle s’est donnée toute entière à un homme qui en aime
une autre.
— Ce n’est pas mon histoire, Louise !
— Un peu quand même !! Tu serais prête à sacrifier ta maison, ton mariage, ta famille pour
un homme qui ne veut pas de toi.
— Tu te trompes Louise. Dans mon histoire, il n’y a aucun pacte maléfique, puisque je ne
sais même pas où vit la sorcière. Il n’y a pas de sacrifice. La petite sirène s’est amputée de la
meilleure partie d’elle-même en vendant sa voix. Moi, c’est tout le contraire. J’ai trouvé ma
voie !
Par-delà le lagon bleu, elle veut y croire à ce délire insensé de rêveuse paumée.
Sans ménagement, Louise lui tient un discours censé la réveiller.
« L'ex de Swan et toi, vous ne jouez pas dans la même cour. Ce qui t'attend si tu quittes
Olivier, ce n'est pas un voyage de noces dans une île paradisiaque avec un prince charmant
dans tes bagages, mais une cour de HLM sordide, avec des gosses qui braillent, les courses
au hard discount avec les mémères de quartiers, et ainsi de suite. Là où tu vas, il n'y a
aucune soirée VIP, de véhicules hybrides qui déclassent le gros 4 x 4 has been de papa ; il
n'y a aucun entrepreneur entreprenant pour te trouver belle, différente, troublante ou tout ce
que tu imagines. Dans la vraie vie, il n'y a pas le moindre chevalier en armure blanche pour
te sortir de ta mouise ! »
Le principe de réalité prend Emma d'assaut, l'agresse. Le démon revient de loin, de la petite

enfance, de l'adolescence où un bataillon de gens raisonnables – maîtresses d'école, psy,
profs, conseillers d'orientation, copines de sa mère,… – s'autoproclamaient pourvoyeurs de
conseils bon marché. Tous ces gens ternes, à l’abri et bien au chaud dans leur bunker
normatif, lui serinaient : « Tu n'es pas dans la réalité Emma ! »
Soudain, la blonde somptueuse se sent misérable, et sous son crâne, elle héberge la cour des
miracles. Une question lancinante surgit de ses profondeurs internes : qui voudra de moi ?

J-137
Août est bien entamé, les soldes sont terminés depuis longtemps. Cela ne dissuade pas notre
acheteuse compulsive de reprendre du service. Elle prend Élodie en otage en lui imposant de
l'accompagner dans sa débauche. Emma a l'intention de faire chauffer la carte bleue devant
témoins. Elle veut flamber tant qu'elle peut encore le faire, avant que la procédure de divorce
soit enclenchée, que l'on bloque les comptes... Les dettes sentimentales se paient en
espèces sonnantes et trébuchantes, Emma le sait bien.
Élodie semble inquiète.
— D'où te vient ton addiction au shopping ?
— De l'enfance, probablement. Mon père trouvait plus simple de payer une pension
alimentaire que de donner de l'amour, ma mère allait dans le même sens. Elle préférait
flatter mon narcissisme en m'habillant à la mode avec le fric que lui filait mon père que de
m'encourager à développer ma personnalité.
— Et tu as continué à fonctionner de cette manière à l'âge adulte ?
— J'ai épousé un homme qui trouve plus simple de me filer du blé que de me donner de
l'amour.
Le regard d'Élodie se durcit. Elle s'indigne.
— Tu es en train de me dire que tu restes avec Olivier pour son argent.
— C'est ainsi, ma belle Élo. Comme la prostitution ou le trafic de drogue, le mariage crée
une dépendance au fric dont il est difficile de décrocher. On se sent sali, on perd l'estime de
soi, on est privé de liberté..., mais on continue quand même.
À l'indignation, succède la compassion.
— Je n'avais pas réalisé à quel point ta vie est triste.
— Et encore, tu ne sais pas toute mon histoire !
Emma a honte. Son attitude est inappropriée. Elle, une quadra friquée, une privilégiée qui se
lamente auprès d'une jeune pauvresse meurtrie pas la vie, c'est indécent ! Il est urgent
qu'elle se reprenne, retrouve son entrain, sa légèreté.
— Si on allait voir les vêtements de bébé pour Marilou ?
Les deux femmes contemplent la vitrine de Vert Baudet. L'aînée sent remuer quelque chose
au fond d'elle-même. Des larmes coulent sur ses joues.
— Tu pleures ? s'étonne Élodie.
Emma ignore d'où viennent ses larmes.
— Cela doit être à cause de ces vêtements de bébé, de tous ces vêtements de

puériculture,...
Élodie prêche le faux pour savoir le vrai.
— C'est la nostalgie qui te met dans cet état ?
— Non, c'est la culpabilité.
Emma se perd dans ses pensées, s'y noie. Elle est ailleurs.
— Tu as vu le film de Lars Van Trier, Breaking the waves ?
— Non, pourquoi ?
— Ce film traite de la dimension sacrificielle de l'amour. Les femmes aiment souvent de
cette manière.
— De quoi tu veux parler ?
— Par amour, je me suis fait avorter.
Elle se souvient de l'intervention, de la souffrance tant appréhendée, de cette surprenante
découverte : elle n’avait pas souffert. « Même pas mal ! ». La douleur morale est un puissant
anesthésique.
La douleur se manifeste près de vingt ans plus tard. Pour quelle raison ?
Férue de peinture, elle se réfère au tableau de Frida Kahlo, Le lit qui vole, et se revoit sur ce
lit d'hôpital. Le médecin aspire la vie en elle. Emma se vide de sa substance, son âme quitte
son corps, volette à travers la pièce avant de s'enfuir et de gagner le ciel.
— Je suis morte par une belle journée d'août, moins de trois mois seulement après ma
rencontre avec Olivier. Lui et moi aurions dû en rester là.
— Cela ne sert à rien d'avoir des remords. Ce qui est fait est fait, personne ne peut changer
le passé. C'est dommage.
— Je me suis réincarnée en pétasse pour faire oublier l'autre Emma, la défunte.
— Tu es restée en vie. Moi aussi, on m'a assassinée ! Pourtant, je suis toujours là.
Un homme, au loin, regarde la pleureuse.
Que voit-il ?
Une femme claire et sombre à la fois, une blonde mince aux traits tirés, aux yeux limpides,
ravagés par les larmes. Les cheveux clairs, la silhouette haute, le style d'un baroudeur,
l'homme accuse une ressemblance certaine avec Robert Redford.
Il se rapproche, comme aimanté par la beauté écorchée vive aux yeux turquoise inondés.
Intimidé, il hésite avant d'aborder Emma. Il s'intéresse à Élodie, une gamine ronde au visage
de poupée. La douceur de ses traits lui inspire confiance. Il éprouve une impression de
familiarité : Élodie ressemble à Agnetha, la chanteuse du groupe ABBA, avec quelques kilos

en plus. Il devient honteusement nostalgique à l'idée d'une telle comparaison qui ne le
rajeunit pas franchement.
Enhardi, il ouvre le feu des banalités d'usage.
— Vous attendez un heureux événement ?
— Non, ce n'est pas pour moi. Nous voulons faire un cadeau à une amie dont le bébé doit
naître bientôt.
L'inconnu prie la jeune femme de l'excuser et n'insiste pas davantage. Il ne tient pas à en
savoir plus, il n'est pas concerné.
Le regard de l'homme croise celui d'Emma. Elle ne sanglote plus. Il ne veut pas connaître la
raison de son chagrin, il est juste fasciné. Il en ignore la raison, mais il sent qu’il doit parler à
la femme en noir. Il propose aux deux amies de le suivre dans un café. Ils s'attablent.
Emma et Élodie commandent un cappuccino et boivent les paroles de celui qui les
accompagne. D'allure sportive, bien bâti, bien conservé, l'homme a au moins dix ans de plus
qu'Emma. Charismatique, il dégage une énergie positive, génératrice d'espoir.
Alors que le bel inconnu cherche le regard d'Emma, il rencontre les yeux scrutateurs qui le
percent à jour. La belle femme ne décèle ni concupiscence, ni désir dans les yeux sombres de
l'homme. Le regard est juste chaleureux, enveloppant, paternel.
Il est là pour une bonne raison : il est ici pour elle, pour Élodie peut-être ? Ce qui est sûr,
c'est qu'il est sur cette terre pour faire le bien, comme Swan avant lui, cet homme irradie.
Emma absorbe sa lumière, réchauffe son affect transi, se régénère. Élodie observe la scène,
éblouie.
L'homme est un baroudeur utile au genre humain.
— Je coordonne un chantier humanitaire. Je suis ingénieur, je prépare une mission au Congo
où je vais participer à la construction d'une centrale hydroélectrique de 600 mégawatts sur la
rivière Tcha.
Emma s'anime, l'homme qui lui parle est un envoyé du ciel.
— Mon mari, Olivier, est ingénieur en hydraulique.

J-136
C'est bien beau de dévaliser les boutiques, mais pas très efficace comme thérapie. J'en parle
en connaissance de cause, ayant moi-même expérimenté la chose. Toutes celles qui
espèrent compenser leur vide affectif au moyen de leur carte de crédit ou de celle de leur
conjoint, se leurrent ! Le gouffre est insatiable.
Emma replonge dans ses rêveries. Ce qui lui faudrait, c'est un homme immense, un amour
puissant, un chevalier blanc qui l'arracherait à la médiocrité de son mariage, l'enlèverait
comme Pâris qui, en son temps, ravit Hélène. Elle rêve de tapis volant, de destrier fougueux,
de vol de nuit,...
N'en déplaise à notre héroïne, le grand bonheur tient une place infime dans une vie ordinaire.
En attendant, il ne faut pas délaisser les petits plaisirs accessibles du quotidien. En vertu de
ce principe consolant, Emma invite Louise au restaurant.
Cela fait longtemps que les filles n'ont eu l'occasion de déjeuner ensemble. Emma est
accompagnée de son fils. L'enfant sent bien que quelque chose se trame dans l'esprit de sa
mère. Solal est certain qu'un événement va se produire, et il veut être aux premières loges.
Louise s'apprête à subir sans broncher la conversation de l'enfant. Elle s'attend à tout, y
compris au plus captivant venant d’un tel énergumène. Ce gosse ne ressemble à aucun autre.
La discussion porte sur les pérégrinations urbaines de Solal. Le garçon est à l'âge où l'on
commence à sortir seul. Il décrit l'architecture, les palissades, la vigne vierge cramoisie qui
recouvrait une porte semblable à celle que décrit Lionel Wallace, le héros de La Porte dans le
mur. Et c'est parti pour un tour inattendu ! Le gamin génial entreprend la narration de la
nouvelle de H.G. Wells.
— Le petit Lionel ouvre une porte qui donne sur un jardin enchanté. L'atmosphère qui règne
en ce lieu est incroyable de douceur, de chaleur, de légèreté. Il respire à plein, ses poumons
se remplissent de l'air exhilarant qui l'imprègne d'une sensation de bien-être.
Ce môme parle comme un livre. Louise réprime avec peine le commentaire.
Enthousiaste, Solal poursuit.
— Lionel Wallace fait l'expérience de la satisfaction absolue, celle qui n'est accessible que
dans la prime enfance quand notre esprit est intact, et que notre cœur n'est pas encore
meurtri.
L'enfant d'Emma se laisse gagner par la nostalgie. Il voit de ces propres yeux ce que décrit le
héros de Wells.
— Maman, Louise, comment vous dire ?! Toutes les choses sont si belles en ce jardin.
L'étrangeté du lieu fait oublier à Lionel son existence monotone et étriquée de fils de bonne
famille voué à l'obéissance.
— Il y a des habitants dans ce paradis ? interroge Louise.

— Oui Louise ! Lionel rencontre des êtres sublimes qui incarnent la beauté, la bienveillance,
la connaissance !
— Tu parles de tout ça avec tellement de passion !
— C'est que je l'ai entrouverte moi aussi cette porte fatale ! Tout comme le héros de Wells,
je me suis vu chialer sur le trottoir à cette heure glaciale qui précède le moment où on
allume les réverbères.
— Les réverbères ? s’excrie Louise, surprise.
— J'en conviens, la chose est obsolète, et pourtant la ville est toujours éclairée le soir... Cela
ne change rien au sens de mon histoire. Je me suis senti pitoyable à l'idée d'être ramené
malgré moi dans cette vie lamentable.
Demeurée silencieuse jusqu'à cet instant, Emma s'exclame.
— Je me souviens de cette histoire ! À quatre reprises, au cours de son existence, Lionel
Wallace s'est trouvé devant la porte qui mène au jardin enchanté. À chaque fois, ce fut à ces
moments cruciaux de l'existence où les bifurcations surviennent : avant de s'engager dans un
cursus élitiste et vers la quarantaine, à l'heure de la crise du même nom.
— Ce n'est pas un hasard. Le calendrier de la vie est ainsi. La lumière ne peut être vue qu'à
l'entrée ou à la sortie du tunnel.
L'interprétation est de Louise. Emma en salue la pertinence.
— Tu en as fait l'expérience ?
— Non, Emma. Pour moi, la chose est différente, car je suis née dans le tunnel, dans la
grotte si tu préfères, ou dans un trou à rat. Je veux dire dans n'importe quel endroit où la
lumière n'entre pas.
Emma aimerait dire à son amie qu'il y a toujours une fêlure dans un tunnel, une faille
minuscule qui laisse percer le jour. Finalement elle ne dit rien et formule, en silence, un vœu
pour Louise et aussi pour elle. Emma exige l'embellie !
Qui peut ouvrir cette fichue porte ? Quel homme d'exception détient la clé du jardin secret ?
Où se trouve cet accès si convoité, à la beauté à nulle autre pareille, à la bonté sans limite,
au bonheur absolu ?
Ce n'est pas un hasard si les gens qui réussissent dans les affaires ou la politique mènent une
double vie. Le manque de droiture de ces personnes est une idée reçue, la morale n'a rien à
voir dans tout cela. Ces hommes mettent simplement la même énergie à vouloir s'élever
dans le monde réel qu'à chercher un passage secret vers un monde infiniment plus beau que
le notre !
Louise prend congé.
En guise d'au revoir, Solal lui adresse ces quelques mots.
— Je voulais te dire, tous les tunnels ont une issue et aussi des sorties de secours.

Qui voudra de moi ?
J-119
Elle ne devrait pas s'inquiéter la jolie Emma, elle est plus convoitée qu'une princesse.
La dernière victime de la blonde serial loveuse se prénomme Romain. L'homme est un héros
contemporain, dont la mission est l'insertion de jeunes. Intègre, idéaliste dans un monde
corrompu, c'est un mec bien.
Elle l'a pêché sur le net, son outil de prédilection. Le virtuel est une aubaine pour les timides.
Le contact épistolaire permet d'aller à l'essentiel, de faire tomber les masques et les
barrières, de se livrer, d'obliger l'autre à se révéler.
Via un clavier et un écran, Emma et Romain se parlent d'âme à âme. Les mots s'enchaînent,
résonnent. Ils se comprennent avec fulgurance. Ces deux-là se sont trouvés. La relation qui
va suivre est une évidence.
Demain, ils vont se rencontrer dans le monde réel. La confrontation va avoir lieu, et rien ne
sera plus pareil après. Ils se préparent à recevoir un choc. Amoureux, amical, cela n'a aucune
importance, ce qui compte c'est la révélation, le réveil de leurs vies.
Romain s'impatiente. La chose ne lui était pas arrivée depuis le dernier millénaire : il a un
rencart. Il est fébrile, et ce n'est pas dans ses habitudes. C'est un homme dur, blindé,
cynique, difficile à atteindre. Il en ignore la raison, cependant les mots d'Emma, l'esprit de
cette femme l'ont bouleversé. Bien qu’il ne l’ait pas encore vue, il redoute déjà de tomber
amoureux d'elle !
Pour conjurer sa peur, il saute sur son clavier.
« Voilà je termine ma journée de prolétaire de l'insertion habituelle. Au programme, j'ai reçu
un couple mixte qui dort dans sa voiture, un gamin de dix-sept ans qui n'a pas trouvé de
contrat d'apprentissage en cuisine, une jeune fille toute mignonne qui vient de se faire
avorter, reçu un artisan/chef d'entreprise d'une TPE de bâtiment pour lui vendre un jeune et
éventuellement lui trouver une secrétaire a mi-temps pour janvier, monté des dossiers d'aide
au transport et d'aide alimentaire, aidé un jeune pas toujours réveillé à remplir avant lundi
un dossier pour la préfecture qu'il traîne depuis deux mois... »
Entre deux rendez-vous, Romain a englouti quatre cafés, l'appareil se trouvant sur le trajet
entre son bureau et l'accueil. Il a aussi appelé le coordonnateur d'un chantier d'insertion et
nagé presque deux kilomètres à la piscine, avant de s'accorder dix minutes de pause pour se
substanter.
Il prend le temps de relire tous les mails échangés avec Emma.
Bordel ! Cette femme en sait plus sur ma vie que des gens que je vois tous les jours !
Il pense à son rendez-vous du lendemain, élabore un planning pour le week-end.
Vendredi soir : courses au supermarché avec position mp3 vissé sur le crâne pour penser à

autre chose, prendre l'apéro avec ma fille et sa mère, donner à Julie ses cinq euros d'argent
de poche, rincer mes affaires de piscine, manger, préparer discrètement des fringues
portables pour demain,... Si je sors un fer à repasser, ça semblera suspect.
Romain se résout à faire semblant.
C'est un week-end normal qui s'annonce. En tout cas, je dois me comporter, comme si c'était
le cas. Je vais essayer de ne pas me trouver tous les défauts de la terre en me brossant les
dents, ne pas me coucher trop tard, éviter de psychoter toute la nuit comme un collégien.
Samedi matin. Romain prévoit de se lever tôt, la condition sine qua non pour avoir le temps
de tout faire. À 6 h 45, il va devoir feindre de ne plus avoir sommeil, avaler un jus d'orange,
une pâte de fruits avant de partir courir 45 minutes. Cette innocente cavale matinale est déjà
une évasion. Souvent le sport précède l'aventure.
À son retour, il devra prendre le petit-déj avec tout le monde, passer sous la douche, avant
de se concocter un look présentable.
Rasé de prêt, il ira au marché. Il va se contenir pour ne pas se laver douze fois les dents,
modérer son usage de l'après-rasage - ça fait vieux beau - et sortir.
Dans le scénario de Romain, c'est là qu'elle débarque. Il use de ses yeux de requin des
profondeurs pour évaluer la silhouette de sa prétendante avant de passer le visage de l'élue
au scanner, Il lutte pour ne pas être déstabilisé, respire lentement pour maintenir le cœur en
dessous de 100 pulsations/minute, et essaie de se donner une contenance.
Romain s'approche d'Emma pour lui faire la bise. Il en profite pour mesurer l'écart entre
l'impact et la commissure des lèvres : si elle se rapproche de l'oreille, c'est le râteau assuré !
Pourvu qu'elle soit jolie ! Pas trop quand même, c'est une question d'équilibre.
La mesure de l'amour est d'aimer sans mesure. Romain ignorerait donc l'adage ?
Emma n'est pas équilibrée, elle est immodérée, elle est la démesure. Elle est celle qui
ressemble à aucune autre, elle est l'inattendue et l'attendue.
Où vas-tu insouciante ? Vers quelle chimère t'envoles-tu ?
Emma court se jeter dans les bras d'un homme qu'elle connaît à peine. Pourquoi ? D'abord
parce que ce type lui inspire confiance et sympathie. Ensuite, parce qu'elle éprouve une joie
absolue à l'idée de s'offrir sans calcul, sans arrière-pensée, sans volonté de posséder l'autre,
avec la seule perspective de jouir de l'instant. Elle pense trouver le bonheur dans ce marché.
Elle se donne et elle y gagne tout le bonheur du monde.
Je suis solidaire d'Emma la pécheresse. À quatre ans, je m'inventais une amie imaginaire
pour défier ma solitude. Les amants de la troublante quadra sont bien réels, mais la
démarche procède de la même logique. Emma n'aime pas la foule, les grandes tablées, les
conversations de filles. Elle n'apprécie ni les mondains ni les prolos : la sauvageonne ne se
laisse apprivoiser qu'en tête-à-tête. Incapable de se contenter de relations superficielles, elle

exige l'amitié. En échange, elle se donne corps et âme.
La troublante beauté d'Emma la sauve et la perd. Elle obtient l'affection des hommes qu'elle
subjugue, lesquels ne veulent pas se contenter de l'amitié d'une femme si désirable. Au nom
de l'amitié, précisément, elle accepte le deal.
Salut à toi femme volage par goût de l'absolu, moi, ton humble disciple, je veux voir en
l'amour la forme moderne et laïque du Salut.

C'est fou comme la maternité vous change une femme ! Louise ne reconnaît plus sa
colocataire. Quand elle ne travaille pas, l'ouvrière regarde la télé. Marilou ne supporte plus
de la voir rivée à l'écran. Elle détourne le regard et déclare.
— Je ne veux plus regarder la télé. Je veux en finir avec mes pulsions sado-maso, je ne veux
plus me réjouir de la souffrance et de la douleur.
Louise ne trouve rien à lui répondre tant elle est abasourdie.
Marilou poursuit.
— C'est vrai, quoi ! Nous n'avons pas besoin de connaître la laideur et la médiocrité de
l'humanité pour être heureuses.
On croirait entendre Emma.
Puisque le sujet l'intéresse, Louise décide de poursuivre cette conversation. Le masochisme
lui parle, je connais tout de la douleur, de la laideur. Marilou aussi.
Cette dernière évoque l'enfer de sa vie conjugale.
— Christophe allait au travail, revenait, se plaignait de tout. Il m'agressait
systématiquement. Et dire que nous sommes restés si longtemps ensemble ! C'est comme si
nous étions attachés à notre propre malheur.
— La vie est tellement misérable.
Cette conversation a pris une drôle de tournure. Le contexte est si sordide ! Louise y voit une
entrée en matière idéale pour parler d'Olivier à sa colocataire, du viol collectif qu'elle a subi à
quinze ans, de son projet de vengeance. Il faut qu'elle sache.
La grande demande à Marilou :
— Tu as vu L'Été meurtrier ?
— Avec Isabelle Adjani ? Oui, pourquoi ?
— C'est mon histoire. La vengeance, c'est tout ce que j'ai, c'est mon unique projet, c'est ce
qui me maintient en vie.
Louise raconte tout. Elle dit son intention de tuer Olivier.
Marilou l'implore de renoncer.
— Il n'en vaut pas la peine. Ce type est insignifiant, un minable père de famille qui rame
pour faire vivre une femme qui le trompe, une fille qui le prend en pitié, et un fils qui le
méprise ouvertement !
— Il a bien mieux réussi sa vie que moi.
— De quelle réussite veux-tu parler ? Olivier est cocu, son boss le stresse, il lèche les bottes
et le cul de ses collègues pour garder son emploi. Il n'en vaut pas la peine Louise ! Ce mec

est un looser, et n'a vraiment rien d'un prédateur.
À l'évocation du mot « prédateur », Louise voit voler un aigle majestueux. Aussitôt les mots
d'Emma lui reviennent.
Il est sublime ! Son intelligence et son talent s'élèvent au paroxysme ! Il a tout pour lui. Il
brille tout en restant humble : il a l'assurance et la sagesse que confère la maturité, mais son
âme est celle d'un enfant. Il réussit sans effort à concilier passion de vivre et modération. Il
est solide et rassurant sans être pour autant ennuyeux. Il est homme dans toute sa
magnificence. Il est l'idéal masculin personnifié.
S'imposent à l'esprit de Louise, la haute silhouette, la chevelure sombre, abondante,
l'élégance arrogante, l'allure enjouée, du séducteur maudit.
Une pulsion criminelle s'empare de tout son être.
Marilou l'observe avec effroi. Comme si elle pouvait lire dans ses pensées.
Louise ne veut pas renoncer à son envie de tuer. Dessouder un mec, c'est son seul projet. Il
n'y a que cela qui la raccroche encore à la vie.
Elle a investi dans un flingue haut de gamme. Cela fait des années qu'elle s'entraîne, des
nuits qu'elle s'endort en rêvant du jour où elle aura l'occasion de s'en servir.
Le bain de sang aura lieu quoiqu'il advienne. Louise a simplement changé de cible.

L'Été meurtrier, ça sonne bien. La fin de la saison estivale est propice au crime. C'est en tout
cas la réflexion que se fait Louise tandis qu'elle pense à Swan.
Le lâche a mis son appartement en vente pour mieux prendre la fuite. C'est le moment
d'intervenir, après il sera trop tard.
Swan ouvre à Louise. L'homme est plus grand qu'elle ne l'imaginait, et beaucoup mieux en
réel qu'en photo. Il n'y a guère que les enfants ou les professionnelles de la mode maquillées
comme des voitures volées, avec retouches en sus, pour êtres photogéniques.
L'appartement aussi est plus vaste qu'elle ne le pensait. Ce type est vraiment blindé. Le
bellâtre vit seul et la situation lui convient. Le célibat correspond aux pauvres filles dans le
genre de Louise et aux mâles égocentriques dans le genre de Swan. C'est une chance pour
elle qu'il soit seul.
Pourvu qu'il soit très con !
Pour se donner un mobile, la visiteuse promène un regard de délinquante sur toute la surface
visible. Il n'y a rien à signaler, pas d'objet de valeur à l'horizon. Le bourgeois se paupérise.
Cela ne va pas être facile de simuler le crime crapuleux. L'individu vit dans les livres, et les
murs de son appartement sont tapissés de toiles signées de son nom. Swan produit
beaucoup pour un peintre amateur. Pragmatique, elle prévoit d'en chourer une ou deux. Elle
ne serait pas surprise que le quidam connaisse la célébrité d'ici quelques années et devienne
inabordable. L'investissement est judicieux, elle léguera la marchandise à Marilou. La petite
et sa progéniture auront au moins de quoi survivre. Louise va pouvoir quitter le monde,
l'esprit serein.
Je ne partirai pas la première, lui d'abord !
Innocemment elle caresse le métal et branle le canon. Le geste est provocant, décalé en tout
cas, puisque Louise n'aime pas les hommes.
Elle sait qu'elle ne trouvera pas d'argent chez lui. Le luxe ostensible, c'est vulgaire. Elle
décide de faire comme si elle ne savait pas, elle pointe son arme dans la direction de son
hôte.
— Vous perdez votre temps, mademoiselle, je n'ai rien qui puisse vous intéresser.
Swan est un homme de sang froid. Avec insistance, il regarde la visiteuse en souriant dans
l'objectif de l'intimider. Elle est armée, lui aussi. L'attirail est lourd, il a cette indubitable
supériorité physique, intellectuelle, financière et sociale qui écrase d'emblée l'adversaire.
Hésitante, Louise se perd dans la contemplation des livres, du désordre orchestré par un
homme trop beau, trop affairé. Tant d'élégance, tant de centres d'intérêt, cela la fait
suffoquer. Tout lui crie qu'elle dépareille dans ce décor. Elle se sent agressée. Elle est
certaine qu'il la trouve laide et débraillée. Ce genre de type est habitué à mieux : nul doute
qu'il baise des femmes de qualités qu'il s'applique à faire gémir. Cet homme a tout bon sur
toute la ligne, « Mens sana in corpore sano », il est sportif et mange sainement. Dés le
réveil, il est présentable, et n'est même pas concerné par la gueule de bois puisqu'il ne boit

pas.
Cette gourde d'Emma n'avait pas tort : son Swan est un homme d'exception.
Louise avance de deux pas dans la direction de sa proie, déterminée à ne pas se laisser
émouvoir. Avec délectation, elle tripote le flingue et observe Swan. Elle voudrait le voir
trembler de tous ses membres, pisser dans son froc, ramper, la supplier de l'épargner.
L'homme n'a pas très envie de jouer les victimes. Elle aurait dû accorder davantage de
crédibilité aux fadaises d'Emma, car comme le disait la blonde, ce type sort de l'ordinaire,
elle est tombée sur un super-héros.
— Vous avez certainement de bonnes raisons de vouloir me tuer. Je vais vous préparer un
café, et vous allez m'expliquer tout cela.
Surprise, Louise escorte son hôte jusque dans la cuisine.
— C'est tout blanc par terre. Ça va faire sacrément désordre sur le carrelage quand je vais te
saigner.
Il revient tranquillement. Il pose un plateau avec le café sur la table basse. D'une voix posée,
il demande :
— J'aimerais beaucoup connaître votre mobile.
— Je n'en ai pas. Je tue pour la beauté du geste. Un meurtre gratuit, c'est beaucoup plus
noble qu'un crime crapuleux, vous ne trouvez pas ?
— Vous devez terriblement souffrir. Qu'est-ce qu'on a bien pu vous faire pour que vous en
arriviez là ?
Elle s'énerve.
— Je vous vois venir mon salaud ! Ça ne marchera pas, parce que je ne suis pas une victime,
je suis une prédatrice ! C'est une question d'éthique.
Dans l'escalier, Marilou fulmine. Elle est enceinte jusqu'aux yeux, et cette saloperie
d'ascenseur est en panne. Cinq étages à gravir, il y a de quoi être essoufflée. La future
maman est inquiète. Louise n'est pas dans son état normal, et est sur le point de commettre
l'irréparable. C'est une question d'heures, de minutes peut-être. C'est ce que lui suggère son
intuition, c'est la raison pour laquelle elle a suivi son amie.
Pourquoi cet homme ? Tant qu'à faire de descendre un mec, Louise aurait pu se contenter
d'Olivier qu'elle a traqué des années durant ou de Christophe, le mari violent. Ce ne sont pas
les salauds qui manquent en ce bas monde. L'amazone a finalement dédaigné ces minables,
elle a choisi un mâle avec plus de panache. Elle veut un homme à la hauteur de l'enjeu, un
type qui en vaut la peine, elle veut pouvoir y repenser dans son pieu ou dans sa cellule, les
soirs d'hiver.
Donc, Swan.
L'imprudent ne referme jamais la porte à clé derrière lui. L'excès de confiance en lui-même et
en son prochain est une faille qui le rend vulnérables aux attaques sournoises. Marilou ne va

pas s'en plaindre. Elle entrouvre la porte dans la discrétion la plus totale. Elle s'introduit sur
les lieux d'un crime qui n'aura pas lieu.
L'urgence de la situation invite Marilou à signaler sa présence.
— Nous avons des goûts communs notamment en littérature. Un homme qui lit Katherine
Pancol, ça n'est pas si courant.
Swan gratifie Marilou d'un sourire éblouissant. Il est heureux de sa présence. Il ne sait pas
qui est cette femme enceinte, mais il devine déjà qu'il lui devra la vie.
Louise semble contrariée.
— Ne te fatigue pas cocotte, tu n'as aucune chance avec ce type ! Il n'a pas voulu d'Emma,
c'est dire si le chaland est difficile...
Swan s'étonne :
— Vous connaissez Emma ?
— Rassure-toi l'ami, elle n'a rien à voir avec tout ça.
Marilou l’interroge :
— Louise, pourquoi ?
— Je suis assoiffée du sang des hommes.
— Pourquoi lui ? Tu ne le connais pas, il n'a pas pu te faire de mal.
— C'est un homme. Un mâle innocent, ça n'existe pas !!
— Il n'est pas comme ceux qui t'ont détruit. Imagine qu'il ait grandi avec toi dans la cité.
Imagine Swan à quinze ans, il est déjà plus grand, plus beau, plus ambitieux que les autres.
Il attend d'avoir son bac pour déserter les lieux, abandonner tous les loosers qui zonent en
bas de l'immeuble. Il rêve du jour où il va s'envoler, et il rêve de filles sublimes qu'il ne peut
pas encore avoir.
Marilou observe Swan et admire le visage aux traits régulier, puis regarde les mains qu'elle
devine agiles. Marilou n'a jamais été une bombe. Elle s'est toujours trouvée trop ronde, et
d’ailleurs elle aime être enceinte car la gestation justifie son surpoids. Elle ne se voit pas au
lit avec un amant de cet acabit. Elle aurait trop honte de son corps contre ce corps-là.
Louise ne lui laisse pas le temps de fantasmer davantage. La trivialité de sa réplique rompt
le charme.
— Il devait bien se branler quand même, comme tous les puceaux du monde.
— Ce mec-là ne t'aurait même pas regardée ! Il ne t'aurait pas violée non plus. Il t'aurait
secourue Louise ! Il aurait joué les héros juste pour montrer à tous ces bouffons qu'il valait
mieux qu'eux, qu'il était au-dessus de la mêlée.
Swan regarde Louise avec compassion.

— Vous semblez avoir tellement souffert...Vous portez une arme, et vous avez finalement un
mobile même si vous vous trompez de cible. Je devrais avoir peur. Et pourtant..., quelque
chose que je décèle en vous me pousse à vous faire aveuglément confiance.
— N'essayez pas de m'amadouer ! Je ne suis pas comme cette conne d'Emma.
— Je n'ai jamais voulu la séduire. Ce que je ressens pour elle, c'est autre chose. Je n'arrive
pas à expliquer ce que j'éprouve. Je sais seulement que cela n'a rien à voir avec l'attirance
physique, avec son charme, c'est de l'ordre de la communion spirituelle.
Marilou intervient.
— Cette fille a l'air d'un ange. C'est cela qui te trouble.
Louise proclame.
— Moi aussi, je suis un ange. Je suis l'ange de la vengeance.
Tout en caressant la crosse de son revolver, Louise se remet à divaguer.
— À quoi ça sert de vivre Marilou ? Tu peux me donner une seule raison de ne pas supprimer
ce connard, et de décharger le canon de ce foutre de plomb dans ma bouche après ?
Elle regarde la grosse femme enceinte qui l'a suivie dans cet enfer. Elle a les yeux cernés, les
cheveux ternes et un sourire qui la fait chavirer ! À présent, elle comprend. Tristan et Yseult,
Roméo et Juliette, les séries à l'eau de rose sur M6, tous ces gogos sur les sites de
rencontres, tout cela lui parle à cet instant. Toutes ces conneries sur l'âme sœur, cela seraitil
vrai ? Rencontrer son alter ego, son double, sa pareille, elle ne savait pas que cela était
possible.
Marilou poursuit sa plaidoirie. Elle est motivée : une vie, peut-être deux, dépendent de la
qualité de sa harangue.
— Regarde le chemin que nous avons parcouru en un an à peine. J'ai quitté mon mec, tu
m'as sauvée, et Emma qui ne branle rien depuis des lustres, tu as vu tout ce qu'elle a
accompli !
— À quoi bon ?
— Elle a fait tout ça pour lui, pour qu'il soit fier d'elle. Swan lui a permis de donner le
meilleur d'elle-même.
— Elle a perdu son temps puisqu'il n'a pas voulu d'elle...
— Elle sait qu'un tel homme existe, et c'est tout ce qui compte. Swan et Emma m'ont appris
cela. Il y a sur cette terre des gens de bien qui nous donnent une raison suffisante pour vivre.
Louise a les larmes aux yeux. Cela fait au moins vingt ans que ça ne lui était pas arrivé.
Doucement, Marilou se rapproche de son amie, et fermement, elle l'enlace. Entre deux
sanglots, Louise demande.
— Pourquoi est-ce que je devrais continuer à vivre ?

— Je n'en sais rien, Louise. Ce que je sais, c'est que moi je vivrai pour toi.
La furie a déposé son arme. Le beau gosse n'a plus rien à craindre. Les deux femmes s'en
vont sans mot dire. Swan n'a pas envie d'appeler la police. Il n'a pas peur et ne va pas porter
plainte. C'est un preux chevalier, un parent proche du prince charmant, à supposer que ce
dernier soit davantage qu'une légende urbaine

J-119
Cent pour cent des gagnants ont tenté leur chance !
Lulla déboule en hurlant :
— Maman, tu viens de gagner un voyage en Polynésie.
— Eh bé, malheureuse en amour, heureuse au jeu !
C'est tout ce que la bonne nouvelle lui inspire.
— On ne peut pas dire que tu débordes d'enthousiasme.
Emma est incapable de se réjouir de ce voyage. Tant bien que mal, elle essaie de donner le
change.
— On va y aller tous les trois, Sol, toi et moi. L'exil nous fera le plus grand bien.
— Ce n'est pas une bonne idée qu'on t'y accompagne, puisque c'est un voyage romantique,
pas des vacances familiales. En plus, c'est seulement pour deux personnes, alors tu seras
obligée de choisir.
Malheureuse en amour, heureuse au jeu. Toutes ces fadaises ne la consolent pas. Heureuse
au jeu ? Soit, à quoi bon ? J'ai gagné un voyage au bout du monde, et alors ? La vraie
question n'est pas où partir, mais avec qui partir ?
Suis-je seulement malheureuse en amour ? L'amour dure trois ans, je vis en couple depuis
près de vingt ans. Il y a des siècles que j'ai désappris à aimer. À force de m'entraîner à ne
plus éprouver le moindre sentiment, j'en ai perdu la capacité.
Romain ? Il pourrait bien m'accompagner « until the end of the world ». Je ne suis pas sûre
qu'il accepte. Pour justifier une absence de dix jours, il lui faudrait un alibi en béton armé que
je ne peux pas lui fournir.
Swan ? Lui au moins est célibataire. La destination peut lui convenir, mais on en revient
toujours à la question cruciale : avec qui partir ?
Ce n'est pas moi qu'il voudrait prendre dans ses bagages.
Le seul homme capable d'inspirer à Emma des sentiments amoureux ne l'aime pas. Elle n'en
est pas malheureuse. Elle vit une expérience unique. L'amour qu'elle éprouve est pur,
désintéressé, dénué de tout narcissisme. Elle aime Swan en toute liberté, sans contrepartie,
sans contrainte. Cet amour-là ne l'engage pas dans la durée. Le temps peut s'écouler, sa
relation avec l'aimé peut s'altérer, son amour peut changer d'objet librement et sans drame.
Si elle cesse de l'aimer, Swan n'en sera pas attristé
L'amour non réciproque n'impose rien.
— Avec qui partir ?

Emma en est toujours là.
— Tu n'as qu'à l'offrir ce voyage au paradis, tu ferais des heureux !
Lulla a le don des mots. En évoquant le paradis, elle plonge sa mère dans son jardin d'Éden
intérieur. Ce n'est pas tant l'amour qu'elle regrette d'avoir perdu que l'absolu des débuts de
son existence. Deux ans et demi, c'est la limite à laquelle se heurte sa mémoire. Elle se
souvient de sa vie à partir cet âge, de cette douloureuse et incompréhensible sensation de
perte qu'elle a ressentie. Elle avait deux ans et demi, et déjà l'intuition que le meilleur de sa
vie était derrière elle.
Paradis perdu
La toute jeune Emma avait déjà une perception aiguë du monde. Pour autant, elle n'était
qu'une toute petite fille.
Je veux croire que je me trompais. Le meilleur est devant moi !
— Tu as raison Lulla. Je vais offrir ce voyage à Marilou.
— Bonne idée ! Ça va la requinquer après son accouchement, c'est encore mieux qu'une
thalasso ! Je me porte volontaire pour garder le bébé.
— Lequel sera ravi de retrouver une maman en pleine forme, l'esprit chargé d'images, le
corps revigoré, imprégné de senteurs exotiques, gorgé de soleil....
Emma s'est auto-convaincue : elle va offrir à Marilou son paradis perdu.
Elle prend son téléphone, tombe sur Louise et lui apprend la bonne nouvelle.
Elle s'étonne, pour la forme.
— Tu n'aimerais pas partir en Polynésie, toi ?
— À quoi bon ? Où qu'on aille on s'emporte toujours avec soi... Je n'ai pas besoin d'aller
jusqu'au bout du monde pour me retrouver face à moi-même.
Louise n'insiste pas. Elle consent à lui passer Marilou. Sans hésiter, la future mère accepte le
cadeau d'Emma.
Le paradis d'Emma n'est pas perdu pour tout le monde.

Dans une réalité parallèle, le père d'Emma serait encore en vie. Il vivrait à Nice où elle irait
le rejoindre. Il l'aiderait à aménager dans son nouvel appartement avec ses deux enfants.
Sa mère quitterait son bled savoyard pour s'installer près d'elle.
À tour de rôle, la grand-mère et le grand-père se porteraient volontaires pour veiller sur la
progéniture de leur fille.
Emma accompagnerait sa mère au cinéma, au théâtre, voir des concerts. Le dimanche, elle
irait jouer au golf avec son père. Sur le green, elle ferait la connaissance d'un entrepreneur
sympathique et entreprenant lequel lui offrirait un job et une relation sentimentale sur
mesure.
Le nec plus ultra, ça serait qu'elle croise une nouvelle fois le chemin de Swan. Elle ferait enfin
sa conquête, ils s'aimeraient sans cohabiter. Il viendrait lui rendre visite à Nice, ou bien ils
partiraient en voyage, ensemble.
Swan aurait plu à mon père.
À force de se croiser dans le sillage de leurs petits enfants, les parents d'Emma finiraient par
se rapprocher l'un de l'autre, et le couple originel pourrait se reformer. La roue tourne, ça
serait au tour de Catherine d'être cocue ! Lulu goûterait avec délices aux joies simples d'une
existence paisible, bourgeoise, confortable.
Le père d'Emma est mort sans avoir donné à Lulu l'opportunité d'une reconquête.
Emma n'a ni le temps ni les moyens de jouer au golf. Lulu n'ira pas vivre à Nice, sa fille non
plus. La grand-mère, usée par la vie, a épuisé ses réserves énergétiques, ses petits-enfants
continueront à grandir loin d'elle.
La solitude est le lot d'Emma. C'est le prix à payer pour être libre de vivre selon ses idées,
ses passions, sa morale.
C'est peut-être aussi une question de karma.
Je ne suis pas une princesse, je suis une guerrière déguisée en princesse. J'ai pour aïeule une
ardente catalane assassinée par l'un de ses amants et une agricultrice viking qui accouchait
aux champs.
J'apprends la vie par essai-erreur, les défis, les épreuves,… Cela fait partie de mon initiation.

Tel mère, tel fils.
Solal s'adresse à Emma.
— Je viens de comprendre pourquoi je suis addict aux jeux vidéo, et pourquoi ton emploi du
temps est tellement chargé.
— Tu trouves que je fais beaucoup de choses ? Pour ma part, j'ai l'impression que mon
rythme de vie est normal, mes centres d'intérêt basiques. Ce sont les autres qui ne font rien
de leur vie !
— J'ai fait la liste de tout ce qui nous caractérise et nous distingue de la masse, toi et moi.
Je pense aussi que Lullaby est un peu comme nous, en moins caricaturale.
L'adolescent récite :
« On limite les relations sociales pour conserver une certaine marge de liberté, on a peu
d'amis, on met en doute les règles et règlements, on est perfectionnistes, on recherche des
sensations fortes, on a envie de prendre des risques mais on a peur de l'échec, on est
impatient avec les autres, on n'aime pas la routine, on provoque, on est excessif dans nos
centres d'intérêt, on résiste aux ordres et à la guidance, on veut aider les autres, on est
infatigables physiquement, frustrés par l'inactivité, par le manque de temps, on est réservés
mais pas timides, on se posent des questions existentielles, on amasse et collectionne avec
passions des livres, des roches, des films, des jeux, des vêtements…, on a une soif insatiable
de liberté de tout faire, d'atteindre tout. »
— Tout cela est vrai ! Et alors, ton diagnostic ?
— On est des hyperactifs !
— Il y a un remède ?
— La Ritaline, cela dit je ne suis pas sûre que ça soit une idée de génie de prescrire des
médicaments à des personnes susceptibles de développer des troubles addictifs...
— Oui, je préfère éviter qu'on en vienne à la cocaïne et aux amphétamines quand on
estimera que la Ritaline ne fait pas suffisamment effet.
Loin d'Emma le projet de se transformer en junkie, encore moins de droguer son fils !
— Le seul remède à l'agitation est le mouvement. Alors, encore plus d'action !
— Cela tombe bien, c'est ce dont le monde a besoin. Tu te souviens de la citation d’Edmund
Burke : « Pour triompher, le mal n'a besoin que de l'inaction des gens de bien ».
Ce genre de conversation stimule Emma qui retrouve la pêche. Elle est prête à affronter sa
mère.
— J'ai promis à Mamie qu'on irait la voir ce week-end.
— Ça sera sans moi, Maman, car je dois lire la documentation pour mon exposé sur la
théorie des cordes.

Solal est un perfectionniste, et Emma l'admire pour cela. Pour rien au monde, elle ne
voudrait l'arracher à ses livres, à sa quête d'absolu.
— Je ne viens pas non plus, annonce Lulla. Moi aussi j'ai à faire !
Emma se résigne à partir seule. Lulu ne tiendra pas rigueur à ses petits-enfants de leur
absence, attendu qu’elle n'a pas tellement la fibre grand-maternelle.
Emma prend le train, le trajet lui semble long. Pour se distraire, elle pense. Elle entrevoit
déjà sa nouvelle vie de femme célibataire. Pour célébrer son divorce, elle fera une grosse
teuf ! Elle invitera tous ses amis, actuels et futurs, à fêter son nouveau départ.
Emma est à l'aube d'une grande décision, alors elle veut en parler à sa mère.
Lulu a peur pour sa fille, elle s'inquiète, veut comprendre.
— Pourquoi ? Tu sais ce qui t'attend au moins ? Tes revenus vont baisser, la chute sera
brutale, tu vas te retrouver seule avec tes gosses, tu devras te contenter des quelques
amants de passage avant d'être totalement délaissée quand tu auras passé la cinquantaine...
— Tu me demandes pourquoi je veux rompre ? Pour me sentir vivante ! Pour éprouver
encore la vibration de l'état amoureux, retrouver l'émotion de la première fois. J'ai essayé les
relations extraconjugales, ça n'est pas satisfaisant. Il faut que j'écarte Olivier de ma vie. Il
me bouche mon horizon, et surtout il incarne tout ce à quoi j'ai renoncé !
— À quoi as-tu renoncé ma fille ?
— À cet enfant que je n'ai pas mis au monde, à mes études avortées, à la pratique intensive
du sport, à exposer mes toiles, aux autres hommes que j'aurais pu aimer, et à tant d’autres
choses…
Emma sanglote, et Lulu se retient de la prendre dans ses bras. Les démonstrations
d'affection, ça n'a jamais été le point fort de la famille.
— Tu es sûre de vouloir partir.
— Oui maman ! Je m'en vais pour avoir la paix, apaiser une âme tourmentée par de
récentes frasques adultérines. Je veux redevenir ma propre maîtresse, me retrouver. Je veux
être libre à n'importe quel prix !
— Le prix de la liberté, c'est la solitude ! Je suis bien placée pour en parler.
Emma ne se sent pas concernée. On ne saurait rester seule dans une époque où les
possibilités de rencontres sont infinies. Ce qui la rassure, c'est l'idée que tous les hommes
dont elle a récemment croisé la route, ont été séduits, à une exception près... À moins que le
seul fait de tomber en amitié soit déjà une manière de succomber...
Qu'en penses-tu, cher Swan ?

AUTOMNE

J-90
— Les gens sont imprévisibles. À tort, on les croit insipides jusqu'à ce qu'ils nous
surprennent.
Lullaby discute avec Élodie.
— Je t'ai déjà parlé de Claire ? Elle qui s'interdisait de conduire depuis qu'elle avait causé la
mort de son amie d'enfance, vient de réussir son permis !
— Encore un bel exemple de résilience !
— Sans doute. La conduite n'est pas le plus surprenant de ses exploits. Du jour au
lendemain, elle a quitté son job de fonctionnaire et largué son mari pour suivre son nouvel
amour en Haute-Savoie.
— Crise du milieu de vie, là encore ?
— Peut-être, je crois qu'elle a renoué avec son enfant intérieur. Tomber amoureuse d'un
guide de haute montagne, ce n'est pas illogique pour une enfant qui rêvait de voler dans les
airs. Il est toujours question d'altitude.
— Cela doit être son destin de s'élever.
— Le hic, c'est que Claire a perdu la garde de Zoé, et elle ne la verra qu'un week-end sur
deux.
— Elle a gagné la liberté. Souvent son prix est élevé. À part suivre un mec, qu'est-ce qu'elle
va faire là-haut ?
— De l'alpinisme, bien sûr ! Et elle va écrire des romans. Je veux bien parier sur sa réussite,
une femme rationnelle comme Claire ne prend pas ce genre de virage pour rien !
— Ta mère devrait en prendre de la graine.
Les mots sont partis tous seuls. Élodie le regrette aussitôt.

Emma s'endort en pensant à Claire.
La cousine a justifié son choix de vie auprès d’Emma, alors que cette dernière ne lui
demandait rien. La femme adultère est bien la dernière personne autorisée à la juger. Claire
a un avantage indéniable sur Emma : elle n'est pas lâche.
« Tu comprends, je ne me suis pas contentée de quitter un homme, j'ai laissé une vie qui ne
me ressemblais pas. Je ne suis pas faite pour rester assise huit heures par jour à classer de
la paperasse et à pianoter sur une machine. J'en avais marre de m'incliner devant un petit
chef, de me contorsionner devant ma belle-famille, et devant les amis de Nicolas pour rentrer
dans le moule trop étroit de la bonne épouse. Je suis faite pour les défis : je veux éprouver
des sensations fortes et agréables à la fois, je veux me dépasser, je veux sentir dans mes
tripes la morsure de mon feu intérieur. Je ne suis pas faite pour marcher au pas, rouler dans
les ornières, ma raison de vivre, c'est la nouveauté, la création, la découverte, je suis de
celles qui ouvre les voies. »
L'alchimie intérieure de Claire s'est accompagnée d'une spectaculaire transformation
physique.
La trentenaire replète et mal attifée est devenue belle. Délestée d'au moins huit kilos,
désencombrée d'une garde-robe désuète qu'elle a troquée contre une poignée de vêtements
seyants, Claire se sent plus légère. Maintenant, elle peut voler.
La dernière fois qu'Emma a vu sa cousine, elle n'a pas pu s'empêcher de s'exclamer.
— Mais tu es devenue une bombe !
Lulu dit toujours : « Il faut se méfier de l'eau qui dort », elle n'a pas tort ! La Belle au bois
dormant ne raconte pas autre chose, puisque la princesse Aurore est une bombe à
retardement comme les autres !
Cette nuit, Emma rêve d'envol. Sans ailes, elle quitte le sol pour le ciel. Elle se libère de ce
qui l'enferme, et se déploie pour échapper à son contexte. Elle ne craint pas de subir la
réprobation de son entourage, l'incompréhension, le rejet. Elle est parente de Jonathan
Linvingston le Goeland, elle en a le courage. L'enjeu de l'envol est l'accomplissement. Avec
ou sans ailes, la blonde aérienne a tout à gagner !

J-50
En ce moment, la vie d'Emma c'est un peu les montagnes russes. Elle qui redoute
l'électroencéphalogramme plat, n'a pas à s'en faire, puisqu’elle risque, au contraire, une
surdose d'émotions fortes.
Plus vite, plus intense, plus haut, plus dense, plus loin.
Elle s'est rapprochée de Marilou. Sans doute parce qu'elle sait qu'elle ne fera plus partie de
sa nouvelle vie.
Depuis quelque temps, la future maman la traite avec bienveillance et sympathie. Il est
possible qu'elle la tolère simplement par politesse, ou pour lui témoigner sa gratitude depuis
le séjour polynésien, peut-être aussi qu'il y a plus que cela. Parce qu'elle n'a personne d'autre
à qui confier ses préoccupations, elle lui raconte Romain.
Emma dit la honte de devoir mentir tout le temps, décrit la lâcheté de son amant soumis à
une compagne toute-puissante qu'il vénère comme une mère. Elle lui parle de l'enlisement
de leur relation, de la rupture inéluctable.
Marilou l'interrompt :
— François, Romain, à qui le tour ? Ce ne sont plus des cornes qu'il a ton Olivier, ce sont des
bois ! Je te croyais naïve et fleur bleue, un peu coincée aussi, j'avais faux sur toute la ligne :
tu es une mangeuse d'hommes !
Romain. Parce qu'il était fort et fragile, plus intelligent et plus sensible que les autres, la
séductrice a jeté son dévolu sur cet homme et s'est laissé aimer.
Emma s'est totalement investie dans cette relation ; elle a mobilisé son affect, cherché en
vain le moyen de désobstruer le canal qui connectait son cerveau et ses hormones à la
source vive de ses émotions.
Mon aimé, j'ai eu beau me convaincre de l'intérêt que je te portais, à grand renfort de « je
t'aime » et de billets doux dont je t'abreuvais, je n'étais pas amoureuse.
Évoquer Romain fait éprouver à Emma une immense tendresse, de l'affection, une
reconnaissance infinie pour celui qui l'a délivrée de sa solitude abyssale, et accompagnée
dans sa quête éperdue de liberté.
— Je suis fatiguée de me sentir seule, mais je n'ai pas pour autant besoin d'un nouvel
amour. Ce qu'il me faut, avant tout, ce sont des amis, rien d'autre.
— Qui espères-tu berner, Emma ? Je ne connais personne qui ait autant besoin d'un homme
dans sa vie. Moi, j'ai Louise, j'ai Kevin, j'ai mon bébé dans mon ventre...
En verve, Marilou ajoute :
— Louise est une camionneuse, et elle a ce bouclier mental qui la protège. Toi, tu n'es pas
comme nous, car tu as ce côté princesse fatale réveillant le chevalier qui sommeille en

chaque homme et le fait chavirer de sa monture...
— Tu as raison… Je suis dans ma tour d'ivoire, et j'attends mon héros.
— Seulement je ne suis pas sûre que l'homme que tu recherches, existe.
— Ou alors dans un autre siècle, un univers parallèle, une galaxie lointaine...
Le rêve inaccessible d’Emma refait surface, et pour le coup, elle se surprend à passer
commande mentalement.
Toi qui incarnes la sensibilité exacerbée, la gentillesse sans égal, l'intelligence aiguë, la joie
de vivre au paroxysme, la générosité sans limite, la beauté, l'harmonie, où es-tu ?

Alléluia ! La belle vient d'être exaucée. Elle a passé commande et a été livrée.
Le colis express, c'est Raphaël. Les voisines ont toutes les raisons du monde d’ergoter sur
son compte. Emma Delamare est une femme mariée, mère de deux enfants, chef
d'entreprise et maîtresse de deux amants. Il y a loin de la desperate housewife.
Radieuse, elle porte encore les stigmates physiques et émotionnels de son récent coup de
cœur.
Pour se consoler d'une vie affective un peu terne, Élodie s'adonne à la lecture avec ferveur.
Elle privilégie les classiques, les valeurs sûres qui ne lui feront pas perdre son temps et ne
corrompront pas son âme.
— Tu savais qu'Emma Bovary a été inspirée à Flaubert par une certaine Delphine Delamare
? C'est surprenant que vous ayez le même nom ?
— Même patronyme, même aïeux normands, sans oublier le bovarysme qui semble avoir été
inventé pour moi. Emma Delamare, telle est l'identité de Madame Bovary relookée
XIXe siècle. Flaubert doit se retourner dans sa tombe !
Élodie ne sourit pas, elle est grave.
— J'espère que tu ne vas pas finir de la même manière que ces deux femmes. Delphine et
Emma, la réelle et la fictive, les deux se sont suicidées.
— N'aie crainte ma jolie, ma vie est tellement plus fun !
Pour distraire Élodie, pour qu'elle comprenne, Emma lui raconte.
« Raphaël est entré dans ma vie, avant que j’aie trouvé le courage de virer Romain. Ces deux
hommes sont des êtres rares : ils ont ce don de me faire me sentir vivante.
Romain, c'est le pompier du social, celui qui vient en aide aux plus démunis, et Raphaël est
un bourgeois lettré, rêveur et mélomane. Malgré mon affection pour Romain, j'ai séduit Raph.
Sans doute parce qu'il me rappelait un peu Swan, le seul homme qui n'a pas succombé à mes
charmes. »
Entre Raphaël et Romain, Emma a essayé de choisir en tranchant dans le vif. Elle n’y est pas
arrivée. Aucun de ces hommes ne mérite de souffrir par sa faute. Emma se sent responsable
de la vie de celui qu'elle a conquis.
Libre à vous de croire en l'amour exclusif et de considérer mon héroïne comme la pire des
traînées. Emma, qui n'a pas aimé depuis des lustres, aime deux hommes. La vie est
imprévisible et les femmes aussi.
En tant que mère, elle aime Lullaby et aime Solal avec la même force. Amoureuse, elle veut
aimer Raphaël tout en continuant à aimer Romain. Une séductrice n'est pas un prédateur,
mais une mère capable d'accueillir en son sein plusieurs enfants.
— La sirène est responsable du matelot qu'elle capture dans ses filets.

Pour convaincre Élodie, Emma lui décrit les deux hommes de sa vie actuelle.
« Romain, c'est le héros légendaire, Hercule, Ulysse, Thor, Robin des Bois... Nos aventures
sont champêtres, bucoliques, lacustres. On se baigne, on pique-nique, on grimpe, on court,
on s'aime en plein air, et nos corps sveltes, entrelacés, baignés de lumière, sont comme une
offrande au Dieu soleil. Mon amant au corps d'athlète me compare à une statue grecque, et
je deviens sirène, nymphe de la forêt, dame du lac, enchanteresse. Mon Apollon, je l'aime
dans des lieux insolites et fantasmatiques. Sur un îlot hirsute et inhospitalier au milieu d'un
lac, sur une crique déserte, parce que difficile d'accès dans les calanques de Cassis. »
L'aventure amoureuse est une fontaine de jouvence. La vie redevient belle, exaltante, pleine
de promesses, riche d'enseignements comme au premier jour. L'amour renaissant l'éloigne à
jamais de Raymonde Bidochon, de Bree Van de Camp, des mégères vocifératrices, des
ménagères serviles, de toutes les qua