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M. York nous disait toujours « l’histoire nous montre les erreurs du passé afin de ne pas les commettre
dans le futur ». Chacun sa vision des choses. Pour moi, c’était juste un cours assommant qui parlait de
gens morts.
L’heure du déjeuner. Comme chaque jour, le self était bondé. L’avantage, quand on était en Terminale,
c’est que personne ne vous piquait votre table. Il y avait une sorte de respect des anciens (ou de peur,
allez savoir). La nôtre, celle où nous allions nous installer tous les midis, se trouvait près du mur du fond
et était accolée à la baie vitrée qui donnait sur le parking. Morgan, Jeremy, Riley, Summer et Colin
étaient déjà plongés dans une discussion animée concernant les pronostics du match à venir quand je les
rejoignis. À peine fus-je installée que Morgan se tourna vers moi.
— Allez sans rire, tu n’as vraiment rien prévu de mieux pour samedi ?
— Non.
— Laisse-moi faire alors, je m’occupe de tout. De toute façon, les garçons jouent vendredi soir et tu vas
avoir pas mal de boulot.
— C’est gentil de me rappeler ma misère, répondis-je sur un ton irrité.
Les pom-pom girls… Quelle galère ! Dès ma première année au lycée, j’ai été promue capitaine. Autant
vous dire que les filles de Terminale de l’époque n’avaient pas du tout apprécié.
Je brisais leurs rêves de gloire. Il est vrai que la popularité et les privilèges qui découlaient de ce titre
n’étaient pas désagréables, mais c’était encore une lubie de mes parents. Mon entraînement physique
m’ayant doté d’un corps typique des accrocs du fitness, il fallait une version
« officielle », vu que je ne fréquentais aucune salle de sports. Mais dans le fond, ça me plaisait.
Au moins, j’échappais quelques heures au dojo du sous-sol et à la manipulation d’armes illégales sur le
territoire américain, voire même dans le reste du monde. Quand on a 17 ans, il y a quand même plus
glamour que de se rouler par terre avec son père ou d’assembler un fusil de combat Franchi SPAS 12 en
un temps record.