Serge Viau : : : Chien d'écrivain

−−− Chien d’écrivain −−−
29 octobre
Les questions théoriques n’ont rien de
théorique. Après tout, ce sont tes couilles
qui sont sur l’étal.
10 avril
Le succès, c’est de la marde plus de la
pub.
Ô frugalité !
5 juin
L’été où j’ai eu mes dix-huit ans, un
après-midi de grand soleil que je m’étais
allongé, vers les trois heures, sur le sofa du
sous-sol, dans la maison de mon père, pour
fuir la chaleur et soulager une bonne
gueule de bois, j’ai fait ce rêve.
Il me vient tout à coup une étrange et
terrible révélation : « Je suis dans le Musée.
»
Je ne comprends pas très bien ce que
signifie cette révélation, et pourtant je connais
déjà qu’elle est vraie. Quelque part doit
se trouver un lieu à l’intérieur duquel
l’entièreté de mon existence, la totalité de ce
que je suis, sont représentées, ou préservées,
sous une forme qu’il m’est impossible
d’imaginer et sans que je sache ce que cela
veut dire. La révélation a toute la brutalité
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