Serge Viau : : : Chien d'écrivain

−−− Chien d’écrivain −−−
aucune raison de respecter quoi que ce soit.
Sans idéal, comment se priver de violence,
comment ne pas s’enivrer du cri barbare et
brutal de la souffrance ? Comment ne pas
aimer la haine, à commencer par celle qu’on
éprouve pour soi-même ? Comment dénier
à l’injure, à l’obscénité, leur raison d’être,
leur valeur ? Comment ne pas faire de la vie
l’œuvre de la mort maudite ?
L’étrange passion que j’ai de donner une
forme à mes haines, à l’absence d’idéal, est
ce qui me fait croire que j’ai le droit, en
réalité totalement contestable, d’ « écrire ».
Je m’amuse de cette préciosité que je n’aime
pas, qui m’épuise, mais qui me laisse
croire qu’elle m’autorise à m’attarder ici
pour un peu de temps encore – j’ai bien
peur que je choisirai de mourir le jour où
elle cessera de me passionner. Peut-être
cette préciosité est-elle ce qu’on appelait
autrefois une valeur : quelque chose qui
vous pousse à regarder là-haut, c’est-à-dire
à souffrir de ce qui est ici-bas. Mais il n’y a
rien là-haut. Il n’y a rien, sinon une
impossible cohabitation avec l’impossible. Il
n’y a rien, que l’aimer, sans l’amour – ô
mon cœur.
18 avril
Un pauvre écrivain écrivant sur l’écrire
ne fait probablement que confirmer par là
ce que la majorité des gens pensent depuis
toujours.
Raison de plus.
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