numéro - Phénix-Web

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SPECIAL CHUTES
Vous finissez de retirer vos vêtements, vous entrez dans la cabine de douche et vous réglez la température de l’eau sur brûlant.
Le liquide se répand sur votre cuir chevelu, votre poitrail, dévale le long de votre dos. Glisse jusqu’à votre pubis, où il
s’abîme un instant. Pour resurgir en jets chevrotants. Il finit par s’engouffrer dans la bonde que vous tutoyez des orteils.
Vous poussez un long soupir et vous vous enduisez le corps de lotions rougeâtres. Vous laissez l’eau chaude laver la fatigue de la
journée. L’extirper de votre corps endolori. Vous avez quasiment la sensation de la voir, cette fatigue. Elle suit les tourbillons de l’eau
mêlée de savon et de crasse, disparaît dans le réseau de canalisations. Vous lui dîtes au revoir.
Vous inspectez la salle de bains d’un œil apaisé. Vous avez eu de la chance de dégoter cette chambre d’hôtel. A cette période de
l’année, il n’est pas évident de s’en procurer une ainsi, à la dernière minute. Les touristes abondent dans les parages. Ils sont légion.
L’Europe de l’Est leur appartient. Enfin, en un sens, elle vous appartient également. Mais vous auriez aimé planifier vos déplacements
dans cette grande capitale mieux que vous ne l’avez fait.
Vous ne pouviez pas deviner qu’elle serait aussi brouillonne. Aussi peu soucieuse de déterminer à l’avance l’endroit où il vous faudrait
passer la nuit. Elle, la femme dans la pièce attenante. Allongée à moitié nue sur votre lit. La femme qui vous sert de compagne
depuis trois nuits déjà. Qui partage vos nuits. Qui se repaît de votre sommeil.
Vous l’avez rencontrée à la terrasse d’un café, alors que vous feuilletiez les pages d’un canard local. Elle vous a accosté pour vous
demander l’heure. Vous lui avez offert un verre, elle est venue s’asseoir à votre table, vous avez engagé la conversation. Cette dernière
s’est rapidement mise à rouler sans encombre, sur les sujets les plus éclectiques, les plus joyeusement surprenants. Il est toujours délicat
de s’enquérir de l’âge d’une jeune femme. Surtout si l’on conçoit un quelconque intérêt pour sa personne. Pourtant, par la grâce
d’une pirouette, vous y êtes parvenu. Vous aviez pour une fois vu juste : elle a plus de dix ans de moins que vous. Une éternité. Lorsque
l’on a trente ans soi-même, cela commence à compter. Vous étiez déjà à l’Université qu’elle fréquentait encore les bancs de l’école
élémentaire. Elle s’épanouit encore que déjà vous vous fanez.
De fil en aiguille, vous avez décidé d’entreprendre une virée dans les hauts lieux touristiques de la région. Vous vous êtes donnés
rendez-vous le soir même, à proximité de l’hôtel que vous occupiez alors. Une baraque sans âme, aux murs lépreux et aux chambres
trop exiguës. Elle était déjà là avant l’heure dite, assise sur un muret, son sac à dos posé à ses pieds. Vous avez enfourné ses affaires
dans le coffre de votre voiture. Puis vous vous êtes élancés en direction de la capitale et de ses délices coupables.
La route s’est avérée plaisante. Sa compagnie charmante. Elle vous a laissé entendre qu’elle venait de plaquer son petit ami, un étudiant
sans relief. Que la raison pour laquelle elle sillonnait ainsi le continent avait directement à voir avec cette rupture. Cela vous a
laissé de marbre. Vous vous êtes contenté de penser au plaisir du moment présent, à la chaleur de son corps jouxtant le votre. Vous
avez apprécié l’entendre reprendre le refrain d’une chanson qui vous tient à cœur, diffusée par une station de radio locale.
Et vous voilà maintenant dans la même chambre qu’elle. De nombreux kilomètres en plus dans les mollets. Vous avez parcouru,
de concert, la capitale en long en large et en travers. Ses quartiers historiques tout autant que ses portions les plus interlopes. Ses
usines en friche au même titre que ses cathédrales gothiques. Le tout dans une ambiance de complicité totale, une douce sensation
de connivence.
Toutefois, vous devez l’avouer, lors de votre arrivée en ville, vous avez mal vécu ses piètres qualités de copilote. En fait, vous avez
même eu envie de lui arracher le plan des mains. Quelle catastrophe ! Incapable de seulement déchiffrer le nom d’une rue, de vous
donner la direction à suivre. Au bout de huit heures de route, vous auriez apprécié qu’elle vous soit plus utile. Vous vous êtes retrouvé
à deux doigts de laisser éclater votre fureur. Mais par le plus grand des hasards vous êtes alors tombés sur l’hôtel que vous aviez réservé
sur Internet. Et tout est rentré dans l’ordre. Vous avez déchargé les bagages en vous efforçant d’oublier l’incident. Ce soir là, elle
est toutefois restée un long moment sans vous adresser la parole.
C’est votre troisième nuit dans cet hôtel. La troisième nuit que vous partagez sa couche. Hier, vous l’avez entendue marmonner
durant son sommeil. Elle s’est mise à prononcer des mots qui n’en étaient pas, enrobés d’inflexions sauvages. Cela vous a un peu fait
peur. Durant un moment, vous n’avez pas reconnu la fraîche étudiante qui vous accompagnait dans vos déambulations diurnes. Vous
auriez souhaité savoir ce que son inconscient lui dictait. Ces marmonnements, ce charabia guttural vous avait fait penser aux incantations
lovecraftiennes si souvent lues, ces imprécations rugueuses qui rythment ses ouvrages : « Iä ! Iä ! Lloigor naflfhtagn cf’ayak
vulgtmm Shub-Niggurath !!! ».
Ces considérations font que votre esprit s’emballe au sujet des pages du « Phédon » que vous avez récemment dévorées. Vous réfléchissez
aux propos tenus par Platon au sujet des philosophes et de la mort.
A l’en croire, les amis de la sagesse seraient les mieux placés pour accepter leur propre décès. Philosopher, prétend-t-il, revient
à laisser l’âme s’extraire du corps dans le flot de la vie. L’esprit des philosophes s’évade temporairement de sa prison de chair. Mais
cette césure n’est pas irrémédiable. L’âme finit toujours, quand on philosophe, par réintégrer son enveloppe charnelle. Cependant, la
brièveté de l’expérience mise à part, philosopher et mourir sont deux activités aux accents fort similaires. Philosopher, c’est mourir
au monde.
Vous reliez ces diverses réflexions au film que vous avez visionné la semaine passée, avant de prendre la route. Un long-métrage
grouillant de zombies claudicants. Leurs cohortes envahissaient le monde, submergeaient la totalité des terres émergées, tel un razde-marée
cataclysmique jaillissant de cimetières engorgés. Ils avançaient d’un pas implacable, se jetaient maladroitement sur les
quelques survivants, les traquaient pour une curée sanguinolente. Ils arrachaient à l’aide de leurs dents pourries de grands lambeaux
de viande dégoulinante, plongeaient leurs doigts dans les entrailles fumantes de leurs prochains. Dévoraient leurs viscères, leur chair
la plus secrète.
Les morts-vivants dépeints par ce film ne mangeaient pas. Ils se repaissaient, ils assouvissaient leur faim. Comme des bêtes
sauvages.
Ces images vous ont violemment secoué, cette boucherie à ciel ouvert. Cette hécatombe terminale.
Si l’on suit Platon sur toute la ligne, les philosophes sont les seuls morts-vivants que nous côtoierons jamais. Les zombies du monde
réel. Mais alors que dans l’imaginaire collectif le mort-vivant n’est qu’un être dépourvu d’âme et de raison, uniquement mû par son
appétit de viande fraîche, les philosophes sont au contraire les plus éveillés des hommes. C’est-à-dire éveillés au seul monde qui vaille