OPA sur le Vendée Globe - D'Orbestier

Mars en Vendée (J - 620)
Rendues ivres par le vent du nord, les poubelles titubaient, tombaient
et vomissaient leurs déchets sur les quais déserts de La
Chaume. De violentes bourrasques mêlées à une fine pluie cinglante
harcelaient la nuit et faisaient miauler les fils électriques. Les longues
et fines hampes des réverbères agitaient leurs grosses ampoules en un
ballet fantasmagorique pendant que, du bout du quai, vers la jetée, parvenait
la rumeur grondante de l’armée des vagues.
Étienne regrettait amèrement l’absence d’une capuche sur son
imperméable. Il sentait les gouttes de pluie glacée lui piquer le visage
comme de fines aiguilles et enfonçait ses poings dans les poches avec
d’autant plus de vigueur que l’air et l’eau lui gelaient le corps.
« Troisième bistrot à droite après la boulangerie… ça fait un
moment que j’aurais dû le trouver ! Même pas un pingouin à qui
demander ! » Étienne était furieux : lui, le jeune cadre parisien dynamique
portant beau la quarantaine, chouchou de son grand patron.
Lui, dont le bureau, climatisé toute l’année, donnait sur la Seine et la
tour Eiffel. Lui, qui faisait glousser les petites secrétaires de l’étatmajor
de la firme. Lui, qui veillait à toujours assortir ses mi-chaussettes
en fil d’écosse avec sa cravate en soie ! Eh bien lui, il avait de la
flotte plein les chaussures et le moral qui barbotait dedans.
— Mais où est ce fichu bistrot ? se surprit-il à dire à haute voix.
Une camionnette passa à vive allure, provoquant une gerbe d’eau
qu’il ne chercha pas à éviter. Il en était à ce point de fatalisme que
même ce genre d’incident ne comptait plus vraiment.
Place Anselme Maraud, sur le quai des Boucaniers, une devanture
rappelait vaguement celle d’un café des années trente. Sur la
vitre, au-dessus de petits rideaux douteux, une grande inscription en
9