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le sol. Eragon s’essuya les yeux, fixa le grès, fit un geste des
mains et cria :
— Moi stenr !
La pierre trembla, puis coula, comme de l’eau, formant un
creux de la taille du corps. Modelant la roche comme s’il se fût
agi de terre humide, le garçon dressa des murets à hauteur de sa
taille tout autour de la tombe. Puis ils étendirent la dépouille de
Brom à l’intérieur, avec son bâton et son épée. Reculant d’un
pas, Eragon scella le caveau par magie. Le visage rigide de Brom
se dessina en relief sur la tombe sculpté par la puissance de
l’ancien langage.
En guise de dernier hommage, Eragon grava ces mots sur la
pierre :
CI-GÎT BROM
DRAGONNIER
QUI FUT COMME UN PÈRE
POUR MOI
QUE SON NOM SOIT TOUJOURS GLORIFIÉ !
Puis il baissa la tête et s’abandonna à son chagrin. Telle une
statue vivante, il se tint debout jusqu’au soir, tandis que les
ultimes touches de lumière s’effaçaient.
Cette nuit-là, Eragon rêva encore de la femme emprisonnée.
Il sentait qu’elle souffrait. Sa respiration était saccadée, et
elle tremblait. Était-ce le froid ? La douleur ? Il l’ignorait. Dans
la semi-obscurité de la cellule, quelque chose brillait : c’était sa
main, posée sur la couverture. Un liquide foncé s’échappait du
bout de ses doigts. Le jeune Dragonnier comprit que c’était son
sang.
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