Céréales & Tubercules Manioc 2018

Céréales & tubercules
MANIOC
2018

Céréales & tubercules
MANIOC
septembre 2018
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et sont protégés en vertu des lois en vigueur.
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la seule responsabilité de leur auteur.
Tous droits réservés © Céréales & Tubercules et les
artistes
ISSN en cours -21 septembre 2018
Photographie précédente © Brian Michael Barbeito

SOMMAIRE
Poésie
Artal
Evelyne Charasse
Chrystèle Goncalves
Jessica Mehta
L’encre étoilée
Talulah Naakre
Anna Owerka
Catherine Martinez
Gaetan Sortet
Jacques Cauda L.
Gaetan Sortet & Khalid El Morabethi
Catherine Tisserand-Simon
Nouvelles
Mahrk Gothié
Evelyne Charasse
Photographies
& Créations Numériques
Brian Michael Barbeito
Jacques Cauda
Talulah Naakre
Brian Michael Barbeito

ARTAL
Sur les layons glaiseux
Par le riche guéret qu’arrose une onde claire
sur un parcours sans fin je ne fais que flâner
tout goûtant le silence arpentant solitaire
j’efface mes soucis veillant ne rien souiller
Considérant ces fonds, je rêve sous la brise
juste un zéphyr d’hiver froidement revenu
régénérant son rite et sa passive emprise
pareil au vent j’avance en mon pas soutenu
Se fleure le bien-être aux terrestres parages
qu’un lever du soleil dans son sensible effort
venu tiédir le clos des dames de laitages
et du premier rayon de réchauffer mon sort
Demain au petit jour qui conduira ma vie
comme de coutume sur les layons glaiseux
longeant la Rochefou ou autre artère choisie
j’irai comblé allant, vers l’abri de ces lieux.

EVELYNE CHARASSE
Et même
Si
Je ne connais pas
Les anges
Même
Si
Je suis étrangère
Au paradis
Même
Si
Je confonds
Le jour et l’amour
Même
Si
La route est
Longue
Qui mène
À toi
Je te crois

Série Tombe la nuit © Talulah Naakre

Chrystèle Goncalves
Les mille aiguilles
des abruptes giboulées
cinglent mon visage –
pluie de perles de cristal
papillote la grisaille
larmes en lisières
pluie de pierres irisées
sang de ma grisaille -
sur mes pommettes saillantes
coule un feu à fleur de roches

Jessica Mehta
Braiding
The morning of my mother’s death
call, I couldn’t plait my hair—a weaving,
daily habit I thought branded into cerebellum
had left me quick as her. It’s fragile,
memory encoding. Ripe for damage.
Even consolidation isn’t a given.
We imagine: we could eat
in the dark if we had to, the slopes
and secrets of our favorite lover. I cried
silent in the bathroom, thin strands
laced crooked through shaking fingers
at the impossibility of it all. It had been decades
since I’d sat cross-legged between her knees
buried in shag carpet. Patient, quiet
while she wound cornrows like crop circles
along my scalp. The smell of Pert shampoo,
the snap of red rubber bands, everything
came whooshing back. But not the braiding,
the fast fingers. Makes sense. Remember:
the heart is a muscle, too. Its memories
vulnerable to paralysis like every other run
down part of us. Still, only in stillness,
can the dead pass through, clean
the kitchen and leave us
to mop the floors of drying curls.

© Brian Michael Barbeito

Qui suis-je ? Je suis de ces êtres en quête d’amour parmi ces
gens qui ne savent aimer qu’eux-mêmes à travers ceux qui les
aiment, ou paraissent les aimer pour être ce que les sociétés
demandent d’être. Je ne me reconnais pas dans cette exigence
et pourtant je veux m’y reconnaître mais en tant que quoi ?
Oui, je dis «quoi» et non «qui» parce que il me semble qu’on
nous demande d’être quelque chose et non quelqu’un. Quel
quelqu’un suis-je ? Je suis, j’y reviens, un être qui n’a d’intérêt
que pour l’amour partagé entre amoureux de l’humanité et
non d’une poignée d’humains. Je parais bien ambitieuse, mais,
que voulez-vous mon pauvre esprit ne peut que s’enrichir dans
ce flux si simple d’un regard, de paroles, de sourires complices
qui signifient «on se voit, on se reconnaît, on est si bien ensemble».
Je suis au final un être enfermé, quelque peu sauvage
pour n’avoir pas trouvé le suc de cette quête trop exigeante, un
coquillage qui sait cependant s’ouvrir quand les vagues rares
apportent sur mon rocher ces naufragés qui me ressemblent.
Anna OWERKA

Mahrk Gothie
Toc toc
Quelqu’un frappa à ma porte. J’ouvris, et un type me regarda de la tête aux pieds. Il me dit avec
des grands yeux d’ahuri :
– Oui ? Que puis-je pour vous ?
– Monsieur, répondis-je froidement, vous êtes chez moi.
– Pardon ?
– Je dis que vous êtes chez moi.
– Vous venez me déranger chez moi pour m’annoncer que vous êtes chez vous. Curieux,
ne trouvez-vous pas ? Vous avez quelque chose à cacher ?
– Absolument pas !
– Bien, bien, fit-il d’un air suspicieux. Dans ce cas, entrons. Je vous en prie.
Je n’avais jamais vu cet homme auparavant, pourtant son visage me paraissait étrangement
familier. Il marchait les mains dans le dos, en toute décontraction, un peu comme s’il
connaissait déjà la maison. Lorsqu’il pénétra dans le salon, ma femme vint à sa rencontre et
l’embrassa sur la bouche. Les mains sur ses hanches, elle lui demanda en penchant discrètement
la tête dans ma direction :
– Tiens, tu as de la visite ! Qu’attends-tu pour me présenter ton ami ?
– Figure-toi que je ne le connais pas ! prétendit-il avec une insupportable expression
d’incrédulité.
– Donc, résuma sa femme en souriant (je veux dire : ma femme !) tu invites des inconnus
à la maison ? Et d’où te vient cette lubie, je te prie ?
– Je ne l’ai pas invité, expliqua-t-il. Cet homme vient de frapper à la porte en me demandant
ce que je voulais ! Tu te rends compte !
– Il doit être fou, chuchota notre femme. A mon avis, tu devrais prévenir la police.
– Tout de suite, les grands mots ! Allons, allons, nous pouvons régler seuls cette affaire.
En deux minutes, je me retrouvai invité dans ma propre maison. L’homme m’indiqua
le canapé, ma femme qui croyait être la femme de cet inconnu qui croyait être son mari nous
prépara un apéritif, et l’étrange visiteur s’installa en face de moi en me regardant avec malice.
Je sentais une immense colère s’infiltrer dans chacune de mes particules, les bousculer, les mélanger,
semant la zizanie au plus profond de mon âme.
– C’est une caméra cachée, c’est ça ? lançai-je du ton le plus neutre possible.
– Je ne vois pas de quoi vous voulez parler, affirma mon invité. Comment vous appelez-vous
?
– Franck Leduc.
– Vous êtes un sacré numéro, déclara-t-il en faisant mine de rire. Je suis Franck Leduc.

– Prouvez-le.
C’est à ce moment-là que notre femme revint de la cuisine avec l’apéritif. Avant de
s’installer, elle sembla hésiter. Elle me dévisagea pendant quelques secondes, puis regarda notre
mystérieux invité ; elle tourna la tête à plusieurs reprises, ouvrit la bouche, la referma, expulsa
un son étouffé, commença à se ronger les ongles, toujours debout, paralysée, nerveuse, ne sachant
plus comment elle devait se comporter. Ses quelques neurones subissaient une combustion
instantanée.
– Mais que t’arrive-t-il, bon sang ? pestai-je à voix haute.
– Ne parlez pas à ma femme sur ce ton ! ordonna son mari.
– C’est ma femme ! Et c’est ma maison ! Je veux que vous partiez immédiatement, compris
?
– Vous êtes fou !
Nous nous apprêtions à en venir aux mains pour régler ce différend lorsque la femme
se dressa entre nous afin de s’interposer. Aussitôt, nous retrouvâmes notre calme. Ensuite, elle
nous prit par la main et nous conduisit sur le canapé.
– C’est quand même mieux comme ça, non ? affirma-t-elle en soupirant de soulagement.
Je déteste les conflits. Franck, je suis heureuse d’être avec toi.
– Merci, répondis-je à l’unisson avec ma copie conforme.
– A présent, trinquons. Je pense que nous avons tous besoin d’un remontant.
Franck porta un verre à ses lèvres et cela ne me dérangeait plus d’apercevoir sa main
droite remonter doucement le long des cuisses de sa femme. Au même moment, de l’autre côté
du canapé, j’exécutai les mêmes gestes, tel un reflet mécanique, en caressant ma femme.
– Elle s’appelle Gisèle, déclara Franck.
– Il le sait, voyons ! ricana-t-elle. Je te rappelle qu’il s’agit de mon mari.
– C’est vrai, fit-il en se tapant le front, j’avais oublié ! Excuse-moi, Franck.
– Je t’en prie, Franck.
Il était moi, et j’étais lui. Avec Gisèle entre nous, c’était l’entente cordiale. La tension
électrique qui imbibait la maison avait disparu, et la soirée s’annonçait merveilleuse. Après
quelques verres, Franck monta les escaliers qui conduisaient à notre chambre, et je le suivis en
tenant notre épouse par la main. Elle paraissait la plus heureuse de nous trois. Après tout, elle
était mariée avec deux hommes. La veinarde.

Talulah NaaKre
Horizon lointain
D’une année qui s’effrite
Renouveau sous un manteau de neige
D’une année tout juste née

© Brian Michael Barbeito

Catherine Martinez
Chaleur et Ombre
Dès l’aube je te tourmente,
Tu es pâle et fraiche encore…
Puis je frappe de plus en plus fort
Et tu es ombre endormante.
Je t’accable à mon apogée
Juste pour mieux t’illuminer,
Mais silencieuse tu me fuis
Pour te mettre à l’abri…
Et je hais tout le manège
De ces bras qui te protègent !
Ô m’apaiser et être de marbre
Sans lutte avec les grands arbres !
Je suis reine, je te touche alors,
Je saigne et me noie sur le bord
Torride et pourpre de nos accords
Pour ne former qu’un seul corps.
Alors au crépuscule je m’allonge,
J’envahis l’horizon, je l’incendie.
Toi ombre longue tu me longes
Et unis enfin nous devenons nuit…

L’encre étoilée
 tous nos rendez-vous manqués
Sur porte de l’amitié
Ou encore sur le parcours
Du chemin de l’amour.
Sans cesse trouver
De nouvelles solutions
Pour une guérison
 poser sur la confiance envolée
Autour d’un cœur brisé
Roule, cogne le tambour.
Le palpitant devient si lourd
Par les larmes versées.
Sentiments en contusion
Mélange de fusions.
Sur l’être, courent des moments
De non- envie, tout se glace.
La rivière du cœur devient torrent
D’angoisse, laissant des traces
Et cris silencieux remplissant les tourments.
Trouver un peu d’espace
Pour un autre tournant
Et doucement faire face
 cette douleur du cœur de faïence fêlé
Et laisser se recoller
Le verbe aimer.
Oublier les instants volés
Ne plus crier
Apprendre à taire la naïveté
De trop de sensibilité
Et continuer
 prendre des rendez-vous d’amitié
Les faire chanter.
Croire encore au velours
Qui se pose sur l’amour
Sans pour autant donner
Trop vite de coloration
A la fusion.

L’été en plastique © Jacques Cauda

Vins, se lève le jour, le lac et sa magie
du regard désigné l’inaperçu mouvant
j’en ai vécu des sauts de la carpe ébaudie
sur un reflet d’étoile au rapport attachant
ARTAL

Gaetan Sortet
Un bar à cocktails exotiques et long drinks en tout genre. Un
couple anglais discute. J’entends les mots « lonely people ».
Je regarde le coussin à fleurs imprimées sur la chaise en face
de moi et je me dis « Gaëtan, stp, écris-moi un poème ». Et
j’écris ce que tu es en train de lire. Mais je dois trouver une
chute. Alors, je pense à Camus. Mais c’est bateau, c’est un
poncif, c’est cliché-cliché, non? Alors, je pense à ski. Et là,
hop... L’illumination (non pas de Rimbaud ou de Noël qui
seraient éventuellement d’autres poncifs-clichés-clichés). Je
pense à Hansi Hinterseer. Fais-moi plaisir. Google it for me
et va voir ce qu’il chante. Ce type, je l’adore. Réellement. Et
peut-être qu’un jour, quelqu’un lui dira qu’il apparaît dans un
de mes poèmes.

Ton absence
Est une prison
À ciel ouvert
À ciel donné
Ton absence
Est une prière
À l’infini
À l’univers
Ton absence
Est un espoir
Une impression
Ton absence
Recrée le monde
EVELYNE CHARASSE

Automne © Talulah Naakre

Talulah NaaKre
Deux doigts
Dans le pot de confiture
Deux bouches
Alléchées et gourmandes
Un bocal vide
Esseulé sur la table

L.
La fleur
Il était une fleur
Si belle si jolie
Qu’un homme
Amoureux d’une femme
Lui offrit cette fleur

EVELYNE CHARASSE
Le doudou
L’impact des gouttes sur le métal galvanisé du toit de la niche rassurait Nata. À l’extérieur, dans
la nuit fraiche, la pluie tombait drue. La petite fille serrait son doudou contre elle très fort, lui
parlant à voix très basse, comme le lui avait appris nounou Assia :
-Ne t’en fais pas doudou. Tout va bien se passer. On va juste attendre papa ici.
Elle ne voulait pas l’inquiéter mais elle tremblait de tout son corps. Elle ne savait pas si c’était
de froid ou de peur.
Qu’avait dit papa déjà ?
- Si un jour des méchants viennent ma Natanouche , il faudra absolument te réfugier dans la
niche de Kira , dans la cachette que tu connais . Et surtout serrer très fort doudou contre toi
et m’attendre.
Et la petite fille avait répondu, le plus sérieusement :
-Doudou et moi, on t’attendra mon papa.
Ce jour redouté était donc arrivé.
Des méchants avaient retrouvé leur chalet, pourtant bien caché dans la montagne. Eloigné
de tout, comme tous les endroits que papa adorait. Pour Nata, tout allait bien grâce à nounou
Assia et à Akim.
Cette nuit, des méchants étaient rentrés sur la propriété. Kira, le berger allemand les avait
sentis et depuis ne cessait d’aboyer. L’alarme s’étant déclenchée, Akim les avait repérés sur les
écrans de surveillance.
Sans ménagement nounou Assia avait réveillé la petite fille :
-Debout Nata ! Ils sont là ! Va dans la cachette comme prévu. Tu y restes jusqu’à l’arrivée de
ton père. Quoi qu’il arrive. Compris ?
-Oui.
À cet instant, la jeune femme affichait un regard dur inconnu de l’enfant jusqu’alors. Pour la
première fois, sa douce nounou lui parla brutalement :
-Tu me le jures ?
-Oui Assia.
-Tu ne pleureras pas ?
-Non.
Mais elle savait que c’était un mensonge.

Assia ouvrit la trappe dissimulée sous le tapis de sa chambre, saisit la petite fille et la projeta
dans l’étroit boyau creusé sous le chalet.
On entendait des cris et des détonations à l’extérieur.
Nata se retrouva dans le noir total. Elle progressa lentement comme elle l’avait appris, son
doudou entre les dents. Elle sortit dans la nuit froide et pluvieuse sur le côté du chalet. Elle
était couverte de boue. Elle rampa encore deux mètres pour atteindre la niche de Kira. Elle se
glissa à l’intérieur et tourna une petite poignée au fond pour ouvrir la cachette.
La chienne n’aboyait plus. Nata entendit les méchants hurler dans leur langue. Elle entendit
Akim et Assia qui leur répondirent d’une façon si agressive qu’elle ne les reconnut pas juste
avant de refermer le double fond.
Il y eut des déflagrations, des explosions qui firent vibrer la niche.
Puis, la pluie redoubla, Nata sentit des larmes chaudes couler le long de ses joues.
-Non doudou, je ne pleure pas, chuchota-t-elle.
Elle se positionna le plus confortablement dans l’étroite cachette en serrant son doudou très
fort.
On n’entendait plus ni Akim ni Assia .
Des voix d’hommes au fort accent étranger percèrent la nuit.
-Nata ! Nata ! Petite ! Viens, nous allons te ramener à ton papa.
Nata compta trois voix différentes. Ils marchaient lourdement, dans le chalet, dans l’allée. Soudain,
des pas vinrent près de la niche.
-Nata ! Petite ! Ne fais pas l’idiote ! Ton père ne viendra pas ici !
Après de longues minutes de recherches vaines, les hommes changèrent de tactique :
-Nous allons bruler le chalet Nata ! Sors si tu veux revoir ton père !
Nata tremblait de tout son corps contre le bois rugueux de la niche.
«Ne t’en fais pas doudou, papa va venir. Papa va venir. Papa va venir. » n’arrêtait-elle pas de
penser.
-Tout va cramer ! Dommage pour ta nounou ! Dommage pour ton chien ! Et puis, le garde du
corps, il va cramer aussi ! Tout ça à cause de toi Nata ! Sors de ta cachette !
La petite fille ferma les yeux, le plus fort possible et se boucha les oreilles avec son doudou.
Il y eut une explosion, puis un énorme crépitement. Des rires aussi.
Nata sentit l’odeur du feu qui dévorait le chalet et les sapins alentour.
Il y eut des cris et puis encore des déflagrations.
« Papa va venir doudou. Papa va venir. »
Brusquement, quelqu’un frappa sur la niche :
-Nata ! Natanoucka ! Ouvre ! C’est moi ! Il n’y a plus de danger !
-Papa ! cria-t-elle en s’extirpant de la petite cachette.
-Ma petite fille !
-Mon papa ! Tu sais, doudou a été très courageux.
Elle se serra dans les bras de son père, ses larmes se mêlant aux gouttes de pluie.
Derrière eux l’incendie faisait rage.
-Et toi aussi ma Natanouche, répondit-il en rangeant son arme dans son fourreau. Partons vite
avant que les secours n’arrivent.

© Brian Michael Barbeito

Anna OWERKA
Vol au-dessus des airs tristes, des airs
heureux, des mélanges spasmodiques, je
vole du temps aux secondes suicidaires,
aux secondes cruelles, je tourne, virevolte,
m’effeuille, me déracine, retour au
nid, coucou la colombe de la paix, toi
seule ouvre mon sourire, je me pose.

Catherine
Tisserand-Simon
LES OMBRES BLANCHES
Les ombres blanches sont venues vers vous
Une nuit
J’attendais l’aurore
J’entendais le silence vous ensevelir
Je me taisais
Dans ce reste de nuit
Juste avant l’aube
Juste avant le départ
Le Grand Départ vers la Lumière
Vous alliez
Parmi les mondes
Ivres de vos souvenirs
Aveugles à mes pleurs
Sourds aux sanglots de la mer
Vous alliez
Tranquilles et fiers
Vers les douces ombres
De vos éternités
Et moi
Je me souviens
De vous baisers
Disséminés par le vent

Gaetan Sortet
Khalid El Morabethi
Pays inconnu
Je répète ce que je prononce
Deux fois. Deux fois.
Le son au milieu existe
Et je sens le souffle de Dieu sur mon visage
Le silence, on ne peut pas l’attendre mourir
Tu sais mon Amour, je suis un chien
Je ne peux pas me coucher sur la route
J’ai d’autres ambitions
Je pense
Et je crois que tu es celle

Chrystèle Goncalves
La lumière jaune
tombe sur les monts bleutés
en fracas juteux
planter ses flèches dorées
là-bas, de l’autre côté
De l’autre côté
la lumière rose pâle
boursoufle les monts -
la sueur perlée de sang
de la traversée terrestre

Brian Michael Barbeito
LIGHTNING CHASES ME LIKE THE COYOTES HUNT THE
DEER AND I AM CALLOW COMPARED TO THE WOO-
DLAND’S AGE AND SAGACITY (AT ONE TIME OR ANO-
THER OR VALLEY FIELD AND PATH)
At one time or another wind crashes through the bushes but that is not all. The winter sun hits
the world like a fire and down below even the regular paths, along the valley floor, four coyotes
chase two deer faster and faster and the leaves throw themselves up not having a clue what
has happened and a commotion can be heard. Nothing is caught yet, - but what a race, what a
piece of trouble for everyone, and how fast they all go through there. At one time or another.
And at one time or another ice breaks and the walkers foot falls through the pond, - he is then
with frustration, mud, and a bruised knee to go along with the bruised ego. He has to get out
of the quick-sand like vacuum the waiting mud below has created and still try to keep his shoe
on his foot. He has to walk home, drenched, kind of throttled or sunken and the like. At one
time or another the robust July day houses impossibly blue and red berries, a praying mantis, a
snake that comes across the way of the yonder path and is old and wise and cannot be caught
or photographed, - no not that one, - and though to tell the truth he is just a generic garden
variety garter snake, - there is nothing really prosaic about him upon closer look. He is beauty,
he is life, and he is a representation and part of the real kundalini energy both. At one time or
other these things and thousands more happen. At one time or another, anyhow and anyways
and anytime. At one time or another the creek flows and the pond is still and black and silent
and who knows what it houses. The fences run along and the clouds skate through the sky then
slow and bob a bit like balloons leaving and full of helium. They leave just the blue sky and
then this sky turns ominous and dark, grey and after that the world becomes outright lurid and
I am callow compared to its age and sagacity but I am game, I am all in, I am alive, and I am
down. At one time or another,- I get struck by ground lightning minutes before the real storm,
the lightning coming out from the earth and through the leg and out the back of the right leg
leaving its charge, scarring and scaring with its burn mark. I thought a group of people had
thrown a fast and large rock as a joke. But no joke it was, at one time or another.

L’encre étoilée
L’automne est bien là
L’été doucement se meurt
 bout de souffle, à bout de bras
Sur la vie tout comme sur un cœur
Ou tombent les feuilles
Et glissent tant de larmes.
Visage et nature s’endeuillent
S’éteignent tristement les âmes.
 travers un temps de solitude
Assise sur ce banc particulier
Une immense lassitude
Continue de se dessiner.
Même les nuages
Se remplissent de brume.
Passent quelques images
De bons souvenirs
Et comme cet oiseau
Qui semble courir
Pour un pays plus chaud
Elles se posent sur le cœur.
Tentent de faire revenir
Sur l’automne d’autres couleurs
Autour des yeux embrumés
Par les maux qui dévorent
Petits à petits les belles pensées.
Sous cette légère brise du lac
Simplement s’endormir
D’une porte qui claque
Avec pour eux un sourire.
Mélodie automnale
Un morceau de piano
Juste un mémorial
Posée dans la tête
«All myself to you»
Accompagne cette tempête
De sanglots et émotions.
Un coup de vent effleure
Le ballet de notes en perdition
Sur cette musique pleure
La journée qui se termine.
Avec les feuilles qui tapissent
Les sols et la vilaine mine
Sur la vie et sa glisse.
Comme les nombreuses branches
Se dénudant bien trop vite
Les tourments se déclenchent
Dans le brouillard qui agite
Toute cette réalité de faiblesse
Glaçant précipitamment le cœur
Auprès du lac bordé de tristesse
Un nouvel automne de pleurs…

Jacques Cauda
L’été en plastique
les mouches tournent
autour de la sieste chaude
elles agacent la peau
de leurs pattes frôleuses
les fleurs en faïence pâle
donnent le là
où repriser sa vie
les animaux sont en plastique usé
ils écrivent le hasard
de se retrouver
parmi l’herbe vraie
à jouer les vivants

Série Mother Nature © Talulah Naakre

Catherine
Tisserand-Simon
LE SILENCE
Elle marchait lentement dans le sentier
Écoutant le chant des hirondelles
Et chantonnant doucement dans la brise
De ce printemps-là
Je me souviens
Des crépuscules mauves
Là-bas
Je me souviens des ciels d’orages
Transpercés de silences
Des nuages lourds de cris défaits
Il aurait fallu parler
Peut-être

Le sable et l’eau, les grises pierres
par delà l’enclos citadin
il vente fifres dans les lierres
jet de l’âme au guéret divin
ARTAL

Série Tombe la nuit © Talulah Naakre

Brian Michael Barbeito
The Silent Snow and the White World
It was really something, the way the snow wafted down so silently and nobody was in the entire
forest then. Two large birds alighted on a tree became startled and flew the way they do in
movies, the way they do when you are right by them and they sound like big sheets or rugs in
impossibly fast wind. Then, there were two quite little birds; I don’t know their names, on a tree
at the top of the valley when I can out from such. Unlike the large birds they did not fly away
and I thought, - Oh hi birdie hi. The forest then was sacrosanct and silent, a guiding force, a
refuge and I was free inside of it. What would I do and where would I go? I saw some old red
sumac that always seems not old but bright and new and welcoming. I think the sumac knows
something, is aware of things, - but non-linear, Gnostic knowings. I inhaled the air, pure and
clean. I saw a squirrel, and the distant tree lines, and sand, pebble, bushes, leaves, hilly places
and flat ones. The snow though. It came down everywhere like a silent song, like a wonderful
waking dream or vision, - millions and billions and more of flakes. Where did it come from?
The sky, yes, - but beyond that? Source. The great hollow empty source of all things, giving out
snow on a Friday afternoon as I walked alone with the canines and we were again, so blessed, so
imperial but humble also,- so story-like. The forest is one of the world’s most interesting open
secrets. Has to be. There is no way it is not. Labyrinthine shapes inside the logs where bugs
made mazes under the bark. Valleys that perhaps house spirits. Shades. Colors. Contours. A
well of delight and mystery. The snow intensified and the sky was white, the ground was white,
the world, was, well…you know.

EVELYNE CHARASSE
Je veux t’oublier
Oublier
Ton visage
Ton nom
Pour renaitre
À ta vue
Pour recommencer
À te connaitre
Pour te découvrir
À nouveau
Au détour
D’un chemin
T’oublier
Pour encore
T’aimer

Gaetan Sortet
Khalid El Morabethi
Résurrection
J’habite la caisse
La nuit du solstice d’été approche
Il y a une plante
Elle transforme l’air en or
Il y a une plante dans ma gorge
Je crois que c’est un ombilic de Vénus
J’ai la tête très pleine mais noire, j’ai la gorge noire
Mais j’ai la foi
Tant pis si je tombe
La pluie tombe aussi et on ne lui en veut pas
Ce n’est pas grave
Car l’âme aussi est vagabonde
J’ai vécu trop longtemps, ce n’est pas grave
La nuit du solstice d’été approche
Je trouve que je respire bien, mes poumons sont noirs mais je respire

Le crime le plus parfait que j’ai commis est d’avoir
tué la haine qui était en moi.
Anna OWERKA

Chrystèle Goncalves
L’ombre vert bouteille
des roches de granit rose
couvre mon attente
lestée de ciel et d’embruns
l’espoir rongé par le sel
…Mais te voilà…
des fleurs rose-thé
aux tiges entrelacées
en mille arabesques
tes yeux, reflets luxuriants
de papier peint suranné

Jessica Mehta
Bodies of Water
We are made of the ocean,
spiked with salt and crackling
bones half gone to sand. Within us
is the whole wide sea, swimming
fish and fragile reefs. Sirens
aren’t made up, they tuck
and knot between our ribs—call us
to our depths with songs
that ring of memories. We tell children,
Never turn your back to the waves
not for the unknown, surprise
tsunamis and creeper currents, but for all
the knowing stored
like sunken chests within our marrow.
What goes challenger deep
rises again. In every particle
of our everything, the calcium
that builds our skeleton, we remember
the brine that came before, and all
the leagues of which we’ll go.

© Brian Michael Barbeito

Catherine
Tisserand-Simon
LA BÉDOUINE
Elle marchait lentement dans la cendre tiède
Le feu éteint de l’amour
Lui brûlait la plainte des pieds
Nulle hâte
Nul soupir
Longue procession joyeuse
Elle et ses ombres
Poussière grise
Sous le haut ciel gris
Nul cri
Le ciel avait délavé son visage
Le sable avait coulé entre ses doigts
Image convenue de madone
Traits effacés de la mémoire
Temps exténués du monde
Yeux voilés de l’éternité violée
Nulle pensée
L’envers du jour
Et puis la nuit
Et puis rien
Rien que le souvenir
Des rires et des larmes
Chapelets de rires se faufilant dans le sable
Larmes qui creusent les dunes mauves du silence

Brian Michael Barbeito
BLUE BLUE BLUE BLUE BLUE SKY AND THE BOUNCING
LEAVES IN THE LOQUACIOUS WIND THAT WINDS
The sky there and all around was blue as the dense and opaque cloud covering finally left after
overstaying its welcome. Man, it had been around for weeks it seemed. One starts to wonder
if there is a sky up there after all. I was so quietly content that the blue blue blue blue blue
still existed. And there were not many people in the places I ventured to the past days. Lots of
walking and wandering and photo taking, though not too much writing afterwards for some
reason. In the grand fields a rabbit ran for cover under some faded logs, flaxen and smooth
from the sun. There were also some berries, against reason I say, - waiting as if they were in
the summer sun or some robust August afternoon! I went down to a small frozen over pond,
- and thought I was far enough on the sides, - but the ice broke and I was in to the knees. At
that point some mud or vacuum of nature (both actually), - plus gravity and the dynamic fall,
- seemed to really grab the right foot and keep a hold of it. If I didn’t know better, I would
think there is such a thing as a swamp monster. However, I remained calm amidst my minor
calamity, - and got out of there. The walking was wet, to say the least, - and it’s no fun driving
home in soaked muddy dirty shoes, socks, and pants. Yet, - for all that, - the reeds and sky and
few clouds, - the air and the spaciousness were worth it.
The second day I went to a different place, an old stomping grounds, - and stayed clear of water
save for the smallest little river bed (hardly noticeable) - that we passed in order that the canines
might get a nice fresh drink. What was around there? Some black birds, - the sounds of
nature- spring trying to break through, - but again- the word is for certain ‘spaciousness.’ The
wind came and when it did it was loquacious and fresh and interested in the wide spaces and
the bush both. Ground, - hardly any more ice, - actual footing, - sturdy and terrene and earthy.
There is some scat and prints from the nocturnal wildlife that inhabits the world of moon,
dark, mystery. I think perhaps coyotes or maybe even just raccoons or something. In the distance
is a farm, - and after the farm a feed corn field. Surrounding there are some more berry
trees, many Birch trees. If one field is so different than the next (which it is when you get to
know them), - imagine the difference between Mississippi and Missouri, between North Bay
and Northern California, between different parts of the East Coast, or Africa, China, Russia,
the rest,- the millions and trillions of places. There would not be enough lifetimes! So,- we go
on our little sojourns or adventures to local green lands and woodlands and are happy in that,
searching for the cosmic in the local, the sacred in the silly, the grand in the giddy, the gem in
the bushes, the golden secreted gnosis amidst the old leaves brown and deceased that I saw
bouncing along in the wind,- not happy in death,- no,- but not sad either,- just contented,- or
Zen like- bouncing bouncing twirling travelling there over pebble and under blue sky right in
the middle of the afternoon for the wind that visits the earth.

Talulah NaaKre
A grotesque clown
Walking and falling
All the kids are laughing

Gaetan Sortet
Khalid El Morabethi
Oncle
Mon oncle dans le coffre
Attend un saltimbanque barbu
Je montre le corps
Je lance un poème en l’air
Mon oncle est blanc
Le saltimbanque est neige en feu
Je fais une photo
Entre chien et loup ou heure dorée ?
On l’appelle le tigre
Il est rêve et espoir

OURS
Céréales & Tubercules est une revue internationale d’expression artistique, bilingue
(français/anglais), née et créée à Saint Nazaire, en France.
Elle est une émanation de la revue LART en Loire.
directrice de la publication/rédactrice en chef/maquettiste/site web Talulah Naakre
édition Talulah Naakre, pour Céréales & Tubercules 44600 Saint Nazaire (France)
Site web de la revue https://lartenloire-projets.weebly.com/cerealesettubercules.html
Twitter https://twitter.com/LARTenLoire
Site de lecture : https://www.yumpu.com/user/l.artenloire
Contact : lartenloire@gmail.com
ISSN en cours - Dépôt légal septembre 2018
date de parution 21/09/2018
Revue gratuite ne pouvant être vendue
Double page Série Multiple pieces of me © Talulah Naakre

Artistes
Gaetan Sortet
Né en 1974 à Namur Belgique. Est un artiste
pluridisciplinaire dont les bases de travail sont
l’image (photo, vidéo, peinture) et le langage. Il
travaille au sein du groupe poético-musical Tartart
: www.tartart.eu
Son site personnel : www.gaetansortet-art.be
Khalid El Morabethi
Il vit, étudie, cultive son jardin à Oujda (Maroc),
et il écrit des textes, des sortes d’exercices. Son
premier recueil (E.X.E.R.C.I.C.E.S.) a été publié
aux éditions de l’Agneau.
Son blog personnel : https://secicrexe.tumblr.com
L
Fils de Talulah Naakre/Teklal Neguib, j’ai 9 ans.
J’aime la poésie et les chants. J’adore les haïkus,
Soseki et Bashô. Je crée des poèmes depuis que
j’ai 5 ans.
Evelyne Charasse
Je m’appelle Evelyne Charasse , née en 1960, j’habite
La Rochelle. J’essaye d’écrire des flocons de
neige . Mes micropoésies ont été publiées dans
des revues numériques : L’art-en-loire/ Le Capital
Des Mots /Lichen...etc...et papier Traversées/
Comme en Poésie /Libelle/Revue Méninge /
Bleu d’encre/ Portulan bleu ... etc...Présente dans
diverses anthologies «Je laisserai mes pas sur le
sable « éditions La Porte 2016 Chats et compagnie/
Baleines et compagnie/Hiboux et compagnie
poésies enfantines éditions AetH
Catherine Martinez-Briand
J’ai commencé à écrire durant mon adolescence,
il y a plus de 40 ans, en dehors de quelques périodes
dues aux aléas de la vie, je n’ai jamais cessé
de le faire. J’ai principalement écrit des nouvelles
pour quelques amis, sans éprouver le besoin d’être
davantage lue (consciente de mes limites aussi).
J’écris des poèmes depuis à peine un an sur twitter
sous le nom de Nuit d’Eté @EtoileFroide.
Catherine Tisserand-Simon
Née à Châteauroux en 1959. Elle vit et travaille à
Bordeaux. Docteure d’université en Arts du spectacle,
et metteure en scène, elle fonde Les
GOUPILS en 1986. Elle a mis en scène une
vingtaine de pièces, et est aussi rédactrice en chef
de la revue semestrielle Compendium/ Le Satellite
Edition. Sa pratique l’a conduite à collaborer
avec des plasticiens, des musiciens et des chanteurs.
Écrivain, elle a publié à Le Satellite Éditions,
Bordeaux : Petite Musique du Corps (poésie),
Poétique du Petit Corps (poésie), Petit Cri
Cherche petit Corps (théâtre), Moïra et les enfants
du désert (théâtre), Les Voix de Corps /Anthologie
(poésie), Images (poésie). Elle participe
régulièrement à des ouvrages collectifs : Atelier
de Poésie de Cognac (Expression Culturelle Éditeur),
Revue Vocatif, Recours au poème, Triadae
Magazine (Français/Anglais/Espagnol), Journal
de mes Paysages (Français/Anglais).
Mahrk Gotié
Amateur de chewing-gum et de barbe à papa,
Mahrk Gotié est l’auteur de deux romans dénués
de sens: une comédie punk intitulée Les invraisemblables
aventures de Monsieur tout le monde
(I.S Edition) et un roman fantasy, Spiritus Mundi,qui
vient de paraître chez Sudarènes Editions.
Talulah NaaKre
Based in Saint Nazaire (Brittany, France), Talulah
Naakré is a writer and an artist. She is known as
Teklal Neguib, as well. Jurist, she is the founder
and the editor in chief of L.ART en Loire and
Céréales & Tubercules, online cultural magazines.
Her recent work has appeared in various international
ma¬gazines such as Bloganozart, Minorités,
Artefact, VoiceIn Journal, Poésie Webnet,
Queen Mobs Tea House, L.ART en Loire, Internet
Poetry, Lorem Ipsum, in the digital book The
Twitter Biogra¬phy of Matthew Britton [UK]
and in the anthology MACRO [USA].
As an artist, she is part of the group shows Audioselfie
Listen[USA] and Nature insolite en ville
(L’atelier, Saint Nazaire [France]).
teklalneguibart.weebly.com
Gérard Artal
Né à Alger avec le printemps du 20 mars de l’an
1950... à présent installé à Cersay-Val en Vignes
en région Nouvelle-Aquitaine. Auteur d’un roman
Historique, mais encore une étude généalogique
et trois recueils de poésie, une trilogie desti

née à la passion de la découverte avec plus de 500
poèmes déposés sur Internet.
Jessica Mehta
Jessica (Tyner) Mehta is a poet and novelist, and
member of the Cherokee Nation. Jessica is the
author of ten books including the forthcoming
Savagery, the forthcoming Drag Me Through
the Mess, and the forthcoming Bad Indian. Previous
books include Constellations of My Body,
Secret-Telling Bones, Orygun, What Makes an
Always, and The Last Exotic Petting Zoo and
The Wrong Kind of Indian. She’s been awarded
numerous poet-in-residencies posts, including
positions at Hosking Houses Trust and Shakespeare
Birthplace Trust in Stratford-Upon-Avon,
England, Paris Lit Up in France, and the Acequia
Madre House in Santa Fe, NM. Jessica is the recipient
of a Barbara Deming Memorial Fund in
Poetry. She is the owner of a multi-award winning
writing services business, MehtaFor, and is
the founder of the Get it Ohm! karma yoga movement.
Website https://jessicamehta.com
L’encre étoilée
Agée d’une cinquantaine d’années je réside dans
la région Rhône-Alpes. Depuis mon adolescence
je lis et écris de la Poésie, passionnée par l’Auteure
Emily Dickinson.
J’aime partager mes émotions et les laisser se promener
à travers les rimes et vers que ma plume
glissent sur le papier tout en cherchant à se poser
sur le cœur de mes lecteurs. Une première édition
en Mars2017 “ L’Âme au cœur de la poésie”.
Brian Michael Barbeito
He is a Canadian writer, poet and photographer.
Recent work appears at Fiction International
from San Diego State University, CV2 The Canadian
Journal of Poetry and Critical Writing, and
at Catch and Release-The Columbia Journal of
Arts and Literature. Brian is the author of Chalk
Lines (Fowl Pox Press, 2013, cover art by Virgil
Kay). He is currently at work on the written and
visual nature narrative titled Pastoral Mosaics,
Journeys through Landscapes Rural.
Jacques Cauda
Peintre, écrivain, photographe et documentariste
pour la télévision, Jacques Cauda a placé la figure
au centre de son œuvre, dont le portrait qu’il
a élevé au rang d’art majeur. Il est à l’origine du
mouvement surfiguratif. Écrivain, il propose une
théorie de l’écriture polymorphe. Le style doit être
au service du sens, la forme être l’effet du fond.
Ses écrits le font ranger parmi les fous littéraires
selon la classification établie par André Blavier. Il
a reçu le prix du jury Joseph Delteil.
Chrystèle Goncalves
Enseignante à l’université de Nantes
Auteur d’un premier roman intitulé «à l’errance de
mes hanches» aux éditions du tanka francophone
Anna Owerka
J’avance sur les chemins de la norme, vie quotidienne
trop morne, je bifurque vers les chemins de
l’écriture, là où l’imaginaire m’évade d’un monde
avec lequel j’ai consenti une place privilégiée bien
que humble et à ma taille. Les mots m’appellent,
je les écoute, les ose sur les feuilles laissées au gré
des vents soufflant vers d’autres yeux, d’autres
esprits, vœu d’un partage sans voix, sans regards
mais adressé aux émotions.
The eye of nature © Talulah Naakre
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