Le temps des hordes_Menaces_extrait

Anouk Langaney
Le Temps des Hordes
I
Menaces

I
Louna
par Pierre-Ézéchiel

vv
La Parisienne
Je ne sais pas ce que vous en pensez, mais je trouve les gens normaux assez
chiants. Les tarés me font rire davantage. Dans certaines limites.
Dans ma classe, la troisième K de la cité scolaire du Gozzi, jusqu’à ce matin,
on comptait sept tarés. Dont :
– quatre comiques ;
– un fantôme ;
– un lourd ;
– un vrai psychopathe.
Soit une majorité de tarés marrants. Et voilà qu’à la mi-novembre, on
nous colle sur les bras une Parisienne hystérique, folle à bouffer ses doigts, et
manifestement nuisible ! Ça fiche en l’air mes statistiques ! Les fous méchants
sont aussi nombreux que les bons. On est mal. Enfin, quand je dis « on », je me
compte dans les gens normaux : c’est peut-être vite dit.
Normal ou non, je ne pue pas la névrose à plein nez, comme cette Louna.
Alex dit que je ne suis pas objectif, parce qu’elle est parisienne, et que j’ai des
préjugés… C’est vrai que je n’aime pas trop les Parisiens. J’ai mes raisons : l’été,
mon île est envahie par des flots de crétins tout blancs, qui virent au rouge après
quelques heures de cuisson sur la plage. Ils sont des millions, chaque année
plus nombreux depuis qu’il y a la guerre dans les pays moins chers. Quand ils
arrivent, plus rien ne marche, tout est saturé : les routes, les réseaux, les égouts…
Ils nous paralysent, tout ça pour ne rien foutre de leur temps, pour rester vautrés
dans leur graisse en bord de mer, comme les phoques du temps des banquises !
Alors, je les hais. Mon pote Alex dit que j’ai la haine facile. Possible.
Cela dit, les touristes, au moins, rentrent chez eux fin août. Tandis que
Louna et sa mère, c’est de la Parisienne qui reste ! Elles sont venues s’échouer
à Ajaccio, apparemment sans connaître personne, va savoir pourquoi. On ne
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Menaces
sait pas ce que fait sa mère dans la vie, il paraît qu’elle a plein de pognon, mais
qu’elle a l’air tordue – moi, je ne l’ai jamais vue. Et la fille me suffit bien. Une
grande gamine toute maigre, complètement speed, avec des yeux de chouette
qui papillonnent partout… Toujours habillée comme un sac ! Je m’en fous, des
fringues, attention. Mais à ce point ? Elle est arrivée, une fois, avec deux baskets
de couleur différente. Même pas exprès, pour se donner un genre, non : celle de
gauche était à sa mère, une pointure trop petite, elle lui faisait un mal de chien !
Avec ses grands yeux écarquillés et ses vêtements de clown, elle a souvent
l’air d’une petite fille, mais qui parlerait comme une vieille… Paraît qu’elle a
deux ans d’avance, donc dans les treize balais, j’imagine ; mais elle ne les fait
pas : on lui en donnerait beaucoup moins, et beaucoup plus à la fois. C’est…
dérangeant.
En plus, petit génie ou non, cette fille a une tête de passoire. Elle oublie
tout, tout le temps. Les noms des gens, les numéros des salles, les devoirs, son
matériel… une plaie géante. Et je me retrouve à côté d’elle en classe, parce que
cette garce de Rinazzi m’a séparé d’Alex ! « Pierre-Ézéchiel, je compte sur votre
légendaire sens de l’accueil. » Vieille carne !
Pierre-Ézéchiel, c’est mon vrai nom ; enfin, mon nom de baptême. Pas
évident à porter, mais il me vient du Niolu, ma région d’origine : il y a chez
nous plein de prénoms bibliques, qu’on se refile d’une génération à l’autre. C’est
parfois encombrant, mais c’est précieux, aussi. Surtout quand ceux qui l’ont
transmis ne sont plus là. Bref. Une fois passé l’appel du jour de la rentrée, tous
les profs m’ont appelé Pierre, ou Petru, quand les cours sont en corse ; certains
de mes potes, comme Alex, m’appellent Zé. Rinazzi est la seule à prononcer mon
nom complet, en détachant bien les syllabes, pour le faire durer plus longtemps,
sachant que ce qui vient après est toujours une vacherie… C’est comme si elle
tirait sur un élastique, qu’elle me lâche ensuite dans la tronche.
Nous avons tous cru, au début, que Louna la Parisienne n’avait rien dans
le crâne, mais ce n’est pas si simple : elle cartonne dans pas mal de matières.
D’où les deux ans d’avance. En maths, c’est juste un monstre ! En français, elle
est forte pour tout ce qui est lecture ; sans surprise, parce qu’elle s’enfouit à
chaque récré dans des bouquins plus gros qu’elle. Par contre, elle écrit n’importe
comment, très vite, de travers quand c’est à la main, et avec des fautes partout !
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La Parisienne
En techno, ça m’arrache la bouche de le dire, mais elle assure grave. Elle
scotche tout le monde, à part Sevan, qui plane dans une autre sphère et passe
sa vie sur le web. Le jour où elle a fait son exposé sur les avatars en 3D, même
lui avait l’air d’écouter, c’est dire ! Quand elle programme, c’est vachement
dur de se concentrer, à côté, parce qu’elle frappe son clavier comme si elle lui
voulait du mal, mais le résultat est impressionnant. Elle encode tellement vite
que j’ai à peine le temps de copier ! Non, rien à dire, elle n’est pas bête. Juste
complètement ravagée.
Ce que je supporte le moins, c’est sa façon de terminer les phrases des
autres. Elle le fait avec tout le monde. Même avec les profs. Parfois d’un air
exaspéré, comme si Madame n’avait pas la patience d’attendre qu’on ait fini
de réfléchir ! Comme si elle avait mieux à faire que de perdre son temps avec
des cons comme nous ! Insupportable. Si c’était un type, je crois qu’il se serait
déjà pris une beigne – de moi, ou d’un autre. Elle gonfle tout le monde. Depuis
qu’elle est arrivée, c’est bien simple : personne, ni prof, ni élève, n’a réussi à
aller au bout d’une question ! Sauf en physique : M. Mondino a craqué avant
nous, et lui a dit de la fermer jusqu’à la fin de l’année…
C’est le pire cours, pour moi, du coup. Déjà qu’en temps normal, elle n’arrête
pas de bouger, de trépigner, de faire tomber des trucs et de me flanquer des coups
de pied sous la table, mais là… Forcée à se taire, elle est en crise permanente !
C’est flippant. Elle respire bruyamment, les yeux lui sortent de la tête, on dirait
que les mots remontent et se coincent dans sa gorge. Elle s’agite tellement que
souvent tout le monde se retourne, sauf Mondino, qui fait semblant de ne pas
l’entendre. J’ai la trouille qu’elle refasse une crise, comme en sport.
Parce qu’elle est malade de la tête, au sens figuré et au sens propre.
Épileptique. Elle n’a fait qu’une seule crise en classe, mais ça nous a suffi :
c’est hyper-angoissant ! Elle se roulait par terre, avec des sortes de spasmes,
comme mon cousin le jour où il s’est mis les doigts dans la prise. Les yeux
blancs, révulsés. Un vrai film d’horreur. Plusieurs filles ont raconté qu’elles
avaient fait des cauchemars, après ça ; et je pense que les gars aussi, même s’ils
ne l’ont pas dit. Moi, je ne me souviens pas de mes rêves. Enfin, de ceux que je
fais en dormant, parce que les autres… passons.
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Menaces
Aujourd’hui, on est vendredi. Le bon côté des choses, c’est que dans quelques
heures je pourrai me barrer au village avec Mina et Papy, mes grands-parents,
qui sont aussi impatients que moi de quitter la ville. Le mauvais côté des choses,
c’est que parmi les heures en question, il y en a deux de TP de bio, en binôme
avec Louna la folle ! J’ai tout tenté pour qu’on me déplace, mais il n’y a pas eu
moyen. Certains profs compatissent un peu, ils voient bien que je souffre, mais
Rinazzi a fait passer le mot : c’est bien fait pour ma gueule.
Rinazzi m’a pris en grippe dès la rentrée, et ça ne s’arrange pas… C’est
réciproque, j’admets. Elle fait peur à tout le monde – à ses collègues aussi, je
pense – et c’est plus fort que moi, les gens qui font peur, je ne peux pas les
blairer. Il faut que je leur rentre dedans. Si je ne vais pas au clash tout de suite,
ils risquent de me faire peur à moi aussi, et je ne peux pas me le permettre. Je
hais la peur. Alors, je lui suis rentré dedans. Et je le paye depuis. Louna, c’est
sa plus belle vengeance.
Malgré Louna et ses tics nerveux, le TP du jour me branche bien ; il s’agit de
roche, et j’ai un truc avec la roche. La prof de bio, M me Al-Rinad, a longtemps été
géologue. On raconte qu’elle bossait sur des plates-formes pétrolières offshore.
Ça expliquerait le bimoteur japonais hallucinant dans lequel elle arrive le
matin, qu’elle ne risque pas d’avoir payé avec son salaire de prof ! Un truc
de fou, autoportant, avec la puissance d’un gros transporteur dans une toute
petite coque hyper-maniable et chromée de partout. Un bijou, quoi ! Qu’elle a
sacrément bien en main, qui plus est. Elle pilote avec ses nerfs, comme elle fait
tout le reste, d’ailleurs, mais on sent un sacré contrôle ! Elle envoie de méchants
courants d’air en prenant de la vitesse, mieux vaut être bien accroché quand
on la croise ! Je parle pour les gosses de riches qui viennent au bahut en drone,
en quadcoptère ou en aéroskate vintage. Avec mon vélo électrique pourri, je
ne risque pas de m’envoler.
En cours, c’est un peu la même chose. Elle maîtrise toujours son sujet, son
ordi est bourré de réponses à toutes les questions d’élèves imaginables, illustrées
par ses soins, qu’elle nous balance à tout bout de champ sous forme de projections
3D bluffantes. Mais elle est sur les nerfs en permanence. Hyper-stressée,
et stressante… C’est ce qui fait que pas mal de mes potes ont du mal avec elle,
malgré son bimoteur et ses hologrammes. Le chapitre qu’elle a commencé l’autre
jour, par exemple, s’intitule dans le manuel « Découverte de l'environnement
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La Parisienne
géologique immédiat », mais quand c’est elle qui le traite, ça devient tout de suite
« Pourquoi tout va péter bientôt », « Pourquoi les sols s'épuisent », « Comment
on va crever de soif dans un nuage de particules toxiques »… Et c’est d’autant
moins rassurant qu’elle maîtrise son sujet ! Au lycée, elle est même responsable
de la section « Environnement », celle où j’irai si tout va bien.
Les discours alarmistes de M me Al-Rinad ne me dérangent pas, j’ai l’habitude.
Depuis tout petit, j’ai ce truc avec les rochers, dont je ne parle à personne
– même ma grand-mère ne me croit pas, de toute façon. Pourtant, ce ne sont pas
des conneries : des fois, les pierres me parlent. Toutes les pierres. Celles des murs,
des statues, le sol, les petits cailloux… Même le sable, mais c’est moins clair.
Quand je dis « me parlent », je simplifie : c’est chaud à expliquer à quelqu’un
qui ne l’a pas vécu. Et comme je ne connais personne qui l’ait vécu… En gros,
de temps en temps, quand je me balade près d’une pierre (ce qui arrive assez
souvent), je sens que quelque chose remonte vers mes yeux, depuis l’arrière de
ma tête. C’est comme une espèce de chaleur. Ou comme un bourdonnement.
Sauf que ce n’est pas du bruit, ni de la température : plutôt une sorte d’image.
Une vision, quoi. Celle de l’intérieur de la pierre. Ensuite, arrivent les voix.
Parfois l’image vient vite, et elle est nette ; d’autres fois c’est plus lointain,
plus lent, et l’image reste floue – c’est ce qui se passe avec le sable. Quand la
montée est lente et floue, je peux résister. Refuser l’appel, si vous voulez. Et
c’est souvent ce que je fais, quand ça ne tombe pas au bon moment : si je suis
sur mon vélo, par exemple (ou sur l’aéroskate d’Alex, quand il me le prête), c’est
un coup à me péter la gueule, vu que si je laisse l’image s’installer, je ne capte
plus rien d’autre. Mais quand c’est une image très forte, je n’ai pas le choix :
elle monte de manière fulgurante, comme une énorme vague, et là, j’ai intérêt
à m’arrêter très vite, et à m’asseoir, ou même à m’allonger en attendant que ça
passe ! C’est très rare, heureusement, et ça ne dure pas longtemps. Le temps que
la pierre me dise ce qu’elle a à me dire. On dirait une sorte de chant. Pas avec
de vrais mots, plutôt des sons que je comprends. Le chant ne dure que quelques
secondes, une minute maximum.
Mina m’a conseillé de parler de chute de tension, dans ces cas-là, plutôt que
d’expliquer le coup des pierres qui chantent. Quand j’étais à l’école, je pouvais
en parler : j’ai même fait une rédac dessus, en CM1. Les potes aimaient bien mes
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Menaces
histoires, et la maîtresse me trouvait chou. Je sentais bien qu’elle ne me croyait
pas, et ça me gonflait un peu, mais au moins, elle souriait !
Tandis qu’au collège, mon premier collège, je veux dire, j’ai eu de gros
soucis, en racontant. Le principal me prenait pour un dingue, les élèves et
certains profs se foutaient de ma gueule… et ça me rendait… disons, difficile
à contrôler. C’est à cause de ça que mes grands-parents ont déménagé, et que
j’ai atterri à la cité scolaire du Gozzi, en cinquième. Je me suis refait des potes,
mes notes sont décentes sans être géniales, et je n’ai encore frappé personne.
Alors, pas de danger que je refasse l’erreur de raconter mes histoires de cailloux !
Les deux fois où une vision forte m’est montée en public, j’ai placé la chute de
tension, et le truc est bien passé.
Il n’y a qu’avec M me Al-Rinad, que je regrette de devoir fermer ma gueule.
Non seulement elle sait des millions de trucs scientifiques sur les pierres, mais
elle a ce côté « angoissée de la vie » qui saoule mes copains ; or, justement, les
pierres stressent un max ! On ne dirait pas, quand on les voit : un rocher, c’est
plutôt placide, d’apparence. En fait, pas du tout. Ou alors, peut-être qu’ils ne
chantent que quand ils ont peur, et qu’ils se taisent le reste du temps ; ça, je
ne peux pas le savoir. Quand ils me causent, en tout cas, c’est toujours parce
qu’ils flippent. Des fois, c’est juste un gros caillou qui a peur de faire tomber
quelqu’un, d’autres fois, c’est un rocher qui va se fendre sous l’effet du gel,
ou se décrocher, et saccager un bout de forêt. Les falaises ont peur de l’eau,
le sable a peur des vagues, et de la tempête. Les bâtiments ont peur du temps,
quelquefois des engins de chantier.
Des fois, les cailloux exagèrent, surtout les petits ! Quand j’étais en CP, j’ai
failli me vautrer en trottinette, juste parce qu’un con de gravillon voulait qu’on
le retourne. Je n’osais jamais refuser leurs appels, à l’époque. Plus ça va, moins
je les écoute… ne serait-ce que parce que, la plupart du temps, je ne peux pas
grand-chose pour eux. Il y a même des périodes assez longues où je n’entends
plus grand-chose, je dois devenir plus sélectif. Ou un peu sourd.
Quand M me Al-Rinad part de l’observation d’un bout de basalte sous-marin
au microscope, et embraye direct, ce vendredi comme tant d’autres, sur la
montée des eaux et le réchauffement climatique, je ne peux pas m’empêcher
de me demander si elle n’est pas comme moi. Si ce ne sont pas les pierres qui
lui communiquent leur trouille, et la chargent de nous faire passer les infos…
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La Parisienne
À ma droite, Louna trépigne, comme d’habitude. J’ai à peine le temps de mettre
les lunettes macro pour observer le machin qu’elle me les arrache, en me griffant
le nez au passage. Je ne dis rien, mais je la bouscule un peu, histoire de
marquer le coup, et le porte-tubes à essai finit par terre. Chaos général, paillettes
de verre partout, un quart d’heure de perdu… pour une fois qu’un cours
m’intéresse vraiment, c’est quand même un peu dommage. Je ne peux même
pas en vouloir à Louna, sur ce coup-là, car je note qu’elle ne m’a pas dénoncé
à la prof : elle a parlé d’une maladresse, pas de mon coup d’épaule. Soit elle ne
l’a même pas remarqué, tellement elle plane, soit elle m’aime bien. Je ne sais
pas ce qui m’inquiète le plus.

vv
Le chant du Gozzi
C’est à 11 h 40 que l’orage gronde. La pluie s’abat presque aussitôt sur le
bahut, un vrai déluge ! Des gouttes énormes s’écrasent sur la baie vitrée ; peutêtre
même de la grêle, vu le bruit. Notre salle de TD, située dans le bâtiment C,
à flanc de colline et sous le toit, résonne comme une cymbale géante.
Personne ne s’y attendait. Il n’a pas plu depuis des semaines. Depuis que je
suis tout môme, les printemps sont brûlants, chez nous. Le sirocco, le vent du
désert, traverse la Méditerranée, chargé de sable rouge, et le répand sur toute la
Corse. L’après-midi, lorsqu’il se lève, on dirait que Quelqu’un Là-Haut a ouvert
la porte du four ! Le ciel est rouge, les yeux nous piquent. Tous ceux qui ont
de l’asthme ou des allergies, comme Cheyenne, sont obligés de se balader avec
leurs filtres dans le nez, et parfois des lunettes de protection. Les pluies d’orage
nous arrivent à la fin de l’été, jamais avant…
En voyant ruisseler l’eau, je pense à ce que raconte Mina : qu’il pleuvait
souvent, au printemps, dans sa jeunesse. Que c’était une saison très douce, où
tout était vert et fleuri, et que les incendies ne commençaient pas avant l’été.
Du coup, j’essaie de me convaincre que c’est une bonne nouvelle, mais quand
je le dis à voix haute, M me Al-Rinad secoue la tête :
« Ce n’est pas si simple, Pierre. Le sol est complètement sec, je ne pense pas
qu’il puisse absorber une averse pareille.
– Et qu’est-ce qui se passe, quand le sol n’absorbe plus ?
– On peut redouter des inondations. Parfois des glissements de terrain. »
Les filles du premier rang ricanent, l’air entendu. Je sais ce qu’elles
pensent : que, quel que soit le sujet, Al-Rinad va encore nous annoncer la fin
du monde. Difficile de leur donner tort : elle s’est approchée de la fenêtre, et fixe
la montagne d’un air encore plus anxieux que d’habitude. Ses lèvres bougent,
mais je ne sais pas si elle parle. Au boucan qui nous tombe du ciel s’ajoutent
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Menaces
les rires et les braillements de toute la classe, qui part en vrille. Les uns jouent
à se faire tomber des tabourets, les autres se tirent des bouts de basalte dessus.
La prof ne dit rien, ne se retourne même pas, ce qui est très inhabituel : elle
tolère les gloussements, les blagues occasionnelles et les apartés, ce n’est pas
une hystérique comme Rinazzi, mais elle a de l’autorité… Je reçois un projectile
en plein dans l’oreille, mais je ne suis pas tenté de riposter. Il me semble que
quelque chose cloche.
En jetant un œil sur ma droite, je vois que je ne suis pas le seul à ressentir
le malaise : Louna ne s’agite plus, ne trépigne plus. En fait, elle ne cille même
pas. Elle fixe M me Al-Rinad, qui fixe la montagne devenue cascade : le flanc
du Gozzi, une paroi de roche rouge haute de sept cent seize mètres. La cité
scolaire a été bâtie au tiers de sa hauteur. Deux barres jumelles pour le lycée et
les gymnases, une cour centrale en terrasses, et les trois bâtiments du collège
qui dominent l’ensemble. Dans les salles les plus hautes, celles d’arts plastiques
et de musique, la vue sur le golfe de Lava est splendide.
Je cherche Alex du regard, mais il profite de la panique pour draguer
Léonie. Tous les autres papotent et rigolent, beaucoup ont sorti leurs portables.
Je me décide à causer à Louna, puisqu’il n’y a qu’elle qui semble concernée, et
que la prof est trop loin pour m’entendre :
« C’est spé, comme pluie, non ? »
Elle ne me répond pas, et je me rends compte d’un coup qu’en fait elle est
trop fixe. Très pâle, parfaitement immobile, comme un con de chien à l’arrêt, les
yeux exorbités, et la respiration haletante. Merde ! À tous les coups, elle nous
refait une crise ! Je bondis de mon tabouret, traverse la salle à toute vitesse.
J’alpague Al-Rinad, qui bloque toujours sur le monde transformé en cabine
de douche, mais ce que je tente d’articuler se perd dans le fracas du tonnerre.
Pas de doute, l’orage est maintenant juste au-dessus de nos têtes ! L’éclairage
clignote à trois reprises, et puis nous lâche, et le moins qu’on puisse dire est
qu’il fait vraiment sombre, pour un midi. Cette fois, plus grand monde ne rigole,
quelques cris résonnent même de part et d’autre de la salle. M me Al-Rinad fait
volte-face pour reprendre la situation en main.
Je cherche Louna du regard : le fond de la salle est obscur, mais il me semble
qu’elle n’a pas changé d’expression. En tout cas, elle ne se roule pas par terre
les yeux révulsés, comme en sport. Je compte tout de même prévenir la prof,
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Le chant du Gozzi
mais je décide de lui laisser quelques instants pour ramener le calme, ce qui
n’est pas simple, car dans le chaos général on ne capte qu’un mot sur deux. Il
me semble qu’elle essaie de nous préparer à l’idée d’évacuer vers le bâtiment
principal, ce qui suppose de traverser toute la cour sous l’orage : inutile de dire
que personne n’est très motivé ! Je ne comprends pas bien l’idée, moi non plus,
mais si elle arrive à convaincre les autres, je ferai ce qu’elle décidera. Enfin, si
Louna est en état de bouger.
En attendant de pouvoir en placer une, je me tourne vers la fenêtre, pour
admirer, moi aussi, les trombes d’eau qui dévalent le long de la paroi, rebondissent
sur les roches saillantes, s’écrasent sur les toits des deux écoles et du
lotissement voisin. Le mont Rouge semble noir, à présent ; il nous surplombe,
et j’ai le temps de me dire que sa forme est celle d’une vague immense, une
déferlante dont nous serions les minuscules surfeurs. Et puis je ne me dis plus
rien, parce que c’est lui qui parle.
La vision monte, comme d’habitude, de l’arrière de mon crâne, mais si
rapide, si puissante, qu’il me semble qu’elle va m’arracher les yeux de la tête
pour en jaillir ! Elle est rouge, luisante, et d’une densité incroyable. Elle me
possède entièrement, je ne sais plus si je suis debout, où peuvent être le haut, le
bas, mes pieds… La voix du Gozzi s’élève et me submerge, elle couvre l’orage.
Son chant est une vibration intense, basse et douloureuse, comme le souffle
d’un orgue gigantesque. J’entends des percussions, aussi, comme des coups
de gong, et des sortes d’arrachements. Et, comme toujours, je comprends tout.
Le Gozzi hurle en moi qu’il va tomber. Il chante l’eau qui s’infiltre dans ses
crevasses, rongées par les sécheresses successives. Il pleure les racines, dont le
réseau l’étreignait, le soutenait autrefois : celles des chênes verts et des arbousiers
du maquis ravagé par les incendies successifs ; celles des pins, arrachés
pour construire de nouvelles villas, toujours plus haut sur les pentes ; celles des
eucalyptus, tronçonnés pour gagner une vue mer depuis les terrasses. Plus rien
ne le retient, à présent, et toutes ces constructions lui pèsent, compromettent
son équilibre ! De toute sa formidable masse, le mont Gozzi me crie qu’il va se
casser la gueule.

vv
Sauve-qui-peut
Lorsque je reprends conscience, l’éboulement a déjà commencé. Le bruit en
provenance du toit est plus infernal que jamais, ce ne sont plus des gouttes, ni
même des grêlons qui pleuvent, mais des cailloux. Ce qui ruisselle sur la fenêtre
est une boue épaisse et rouge sang. Je suis à terre. Je me redresse et me dirige
vers les silhouettes que je distingue à l’autre bout de la salle.
« Qu’est-ce qui s’est passé ?! Où sont les autres ?! »
J’ai l’impression de crier, mais je ne suis pas sûr qu’ils m’entendent, dans
ce bordel. Il ne reste que huit élèves, dont Alex et Louna, et M me Al-Rinad qui
est allongée par terre, du sang sur la tempe gauche. Alex me remarque enfin,
il est hagard, il lâche :
« Merde, tu es là ! Je pensais que tu avais réussi à sortir !
– Non, j’étais de l’autre côté, à la fenêtre. Il faut qu’on se barre, et vite !
– Tu crois que je ne le sais pas ?! On ne peut pas sortir, on est coincés ! »
C’est alors que je remarque les blocs de rochers imposants qui bouchent la
sortie de la salle. Alex court vers les fenêtres, il se penche, comme s’il voulait
sortir par là, mais je sais bien que c’est impossible : le bâtiment C est construit
dans la pente. La porte est au niveau de la cour, mais les fenêtres, de l’autre
côté, donnent à au moins quatre mètres de haut. Je me tourne vers Louna, qui
me regarde bizarrement, et je désigne la prof inerte :
« Qu’est-ce qui lui est arrivé ?
– Elle a fait traverser les autres, par groupes, en les couvrant avec un
rideau. Au début, personne ne voulait y aller ; à la fin, c’était le contraire, ils
se marchaient dessus. À son dernier passage, au retour, elle s’est pris un gros
caillou dans la tête. Elle marchait de travers. On lui a crié “Allez-y, partez sans
nous !”, mais elle est revenue tout de même. Je suis sortie à sa rencontre, j’ai
failli me faire assommer aussi : ces saletés s’abattaient de partout, une vraie
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Menaces
pluie de météorites ! Quand on l’a allongée, elle était encore consciente, mais
ça n’a pas duré. Et toi, qu’est-ce qui t’est arrivé ?
– Comment ça ?
– J’ai vu que tu étais tombé aussi.
– Oh ! Non, c’est rien. »
Je sens bien qu’elle ne me croit pas, et je me demande ce qu’elle a vu, au
juste. Elle était loin, mais j’étais juste devant la fenêtre, en pleine lumière. Je
ne sais pas comment sont mes yeux, pendant les visions, si je les ferme ou s’ils
restent ouverts… En tout cas, rien de spectaculaire, comme ses yeux blancs à
elle pendant les crises ! Sinon, on m’aurait amené direct aux urgences, au lieu
de me filer un sucre à l’infirmerie. Louna ouvre la bouche, mais je me détourne,
et quand je relève les yeux elle est partie plus loin. On dirait qu’elle tâte le mur
du fond.
J’agrippe Alex, et je lui montre le faux plafond : beaucoup de plaques de
plâtre se sont déjà cassé la gueule, et le réseau électrique pendouille. Dans
certains coins, le toit lui-même semble enfoncé. Les rochers qui tombent à
présent sont moins nombreux, mais plus lourds, sans doute pas loin du format
de ceux qui bloquent la porte.
« Il faut qu’on fasse quelque chose, on va tout se prendre sur la gueule !
– À quoi tu penses ? On est bloqués ! Et ça continue à tomber, dehors. Il
vaut mieux rester à l’abri, attendre que ça se calme. »
J’inspire bien fort. Il faut que je le dise à quelqu’un.
« Ça ne va pas s’arrêter, mec. Le Gozzi va se casser la gueule.
– Tu déconnes ? Qu’est-ce que tu racontes ?!
– Je suis sérieux, je te jure. C’est un gruyère tout sec, qui se remplit de
flotte. Avec des tonnes de saloperies en béton dessus, et plus une racine pour
le tenir. Crois-moi ! Il va tomber, je te dis.
– Tu délires, mon pote. Tu as trop écouté cette vieille parano d’Al-Rinad.
Écoute, j’aimerais bien te faire plaisir, mais je ne vois aucune issue, à moins de
sauter par la fenêtre !
– Alors, on va crever.
– Pas forcément, répond Louna. On pourrait construire un abri.
– Pourquoi, tu crois à ces conneries, toi aussi ?! demande Alex, scotché.
Tu crois que la montagne va s’effondrer ?
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