Scuola secondaria di primo grado - Narrativa

Era il 19 luglio 1849.
«È una cosa, Siro, cui devi rimediare. Non puoi andare
avanti così. Ci devi mettere una pezza, insomma.
Non s’è mai visto, qui, un ragazzo che...» Lo zio sollevò
la lepre tenendola per le zampe e fischiò tra i denti:
«Perbacco, che bestione!», ridacchiò. «Quando la vedranno,
giù al paese, ci resteranno di stucco!» Appese
la preda alla cintura, e riprendendo il discorso di prima
seguitò: «...un ragazzo che non gli importa niente della
caccia. Mai visto. Contadino e cacciatore, è la stessa cosa.
Specialmente in montagna. Mettici una pezza, prima
che comincino a prenderti in giro».
Siro si strinse nelle spalle. «Non mi va, zio», rispose.
«Non ti va? È un discorso, questo? Se non ti va,
devi fartela andare, caro mio. È la regola.»
S’erano avviati verso la casa lontana. Era un giorno
tiepido, bigio e senza vento; c’era stata una gran stellata,
a notte; ma ora una nebbia fitta, dopo aver riempito le
valli, saliva lenta a cancellare montagna dopo montagna.
Il silenzio era assoluto. Era una strana estate, quella; o
forse, l’autunno era arrivato prima del tempo.
«...Però, mica tutti vanno a caccia», mormorò dopo
un po’ Siro.
«Ah, se è per questo, le donne non vanno a caccia,
e certi preti nemmeno. Quello che abbiamo adesso,
don Nicola, per esempio, no. Ma don Antonio – quello
di prima, eh! – era un cacciatore nato! La caccia,
Siro, ce l’abbiamo nel sangue.»
«Io...», cominciò il ragazzo; e non proseguì. Non
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