FRANCESCO GUCCINI - Università degli Studi di Pavia

“Via Paolo Fabbri 43” è un album fremente, iperattivo, combattivo, uno dei più amati da
Guccini; è anche musicalmente uno dei più belli. Francesco esce dal torpore delle “Stanze
di vita quotidiana” e ritrova la voglia di scrivere e confrontarsi, grazie all’”Osteria delle
dame”, agli amici che in realtà non ha mai perduto e soprattutto ad un nuovo amore. C’è in
“Paolo Fabbri” (la via dove prende casa a Bologna), il riappropriarsi con orgoglio della
malinconia, del dubbio, della solitudine incalzante. La lamentela di due anni prima si
trasforma in tensione positiva, a difesa della propria voluta povertà spettacolare, e in ode
alla personale libertà artistica. Se in “Canzone di notte n. 2” e in “Canzone quasi d’amore” i
temi non cambiano e continua il soliloquio notturno sul più e sul meno in chiave di
distacco, c’è però di nuovo la convinzione nel proprio ruolo, l’orgoglio delle proprie piccole
cose e di quelle grandi continuamente sfiorate: Guccini torna protagonista, si erge nel suo
minimalismo, misura ed esprime in sé tutta l’umanità che conosce e che non cambia col
vento. Nuova forza dunque, accentuata dalla novità (si fa per dire) dell’arrembaggio, della
sparata contro i nemici, dell’ironia finalmente divertita. Ecco quindi il soliloquio di “Via
Paolo Fabbri”, ecco la splendida “Avvelenata”, atto d’amore e di libertà, testamento di
onestà intellettuale, di coerenza, d’indipendenza, sbattuto in faccia a chi l’aveva troppo
presto inserito nel coro.
Guccini è alle soglie del gran volo: di qui a poco uscirà dalle “dame” e si esibirà in concerti
pubblici. Ma né la celebrità, né l’amore, né il tempo che passa basteranno a fargli mettere
“la testa a posto”: morirà “pecora nera”, perché profonda, viscerale è la sua “anarchia”,
perché l’amore per se stesso, non in chiave di presunzione, ma di tenerezza, orgoglio e
autodifesa, non gli permetteranno d’essere diverso da quel che è.
Guarda, scruta, non si ferma un attimo: lo incuriosisce un pensionato al pari di Borges e
non pone limiti a questa ricerca ansiosa e ostinata di tutto quello che è “umano” e del
perché sia così e non altrimenti. La notte resta un regno: metà per cantare, metà per
scrivere, sempre per bere. E’ lì che ferma il tempo, collega i ritagli, ridipinge i tratteggi,
fotografa le impressioni: perché questo in fondo son le canzoni, si scrivono quando
vengono, quando si può; nascono e viaggiano come episodi, storie di un giorno e non
hanno la pretesa di rivelare verità eterne né di illuminare il buio della notte. La notte è già
luminosa di per sé, basta viverla.
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