ANCHE TU SU - Raffaello Corti

A n c h e t u s u
O ubliette
ebook - numero 01
raccolta delle poesie del concorso
"anche tu su oubliette"
mesi: settembre - ottobre - novembre - 2011

Il Concorso Nazionale Letterario “Anche tu su Oubliette”,
promosso dal Web-Magazine OublietteMagazine e dalla Faster
Keaton Produzioni, ha avuto una durata di tre mesi, nei quali
per ogni mese (settembre – ottobre – novembre 2011) è
stato indetto un bando, all’interno del Magazine, suddiviso in
due sezioni (poesia inedita e poesia edita).
La forza del concorso è stata una giuria mutevole che ogni
mese ha valutato le poesie partecipanti sino a giungere al
verdetto di un vincitore per ogni sezione di appartenenza e,
di sei finalisti.
I vincitori del concorso sono stati proclamati “Poeta del
Mese” di OublietteMagazine ed inseriti nella categoria “Poesia”,
oltre alla pubblicazione nell’ebook del concorso insieme
alle poesie finaliste.
Si ringraziano tutti i partecipanti, le quali poesie sono consultabili
all’interno dei tre bandi di concorso.
La redazione OublietteMagazine

A n c h e t u s u
O u b l i e t t e
SETTEMBRE 2011
Giuria:
Alessia Mocci (Dott. in Lettere, redattrice e critico
letterario)
Fabrizio Marrocu (Faster Keaton Produzioni)
Fabio Costantino Macis (Fotografo)
Laura Collu (Psicologa)
Vincitori:
Siddharta-Asia Lomartire (sezione A, poesia inedita)
Carla Casu (sezione B, poesia edita)
Finalisti:
Tommaso De Beni
Lidia Peritore
Ricciardo Ferrari
Ersilia Anna Petillo
Ivonne Maestroni
Raffaello Corti

Siddharta-Asia Lomartire
“Donna di facili costumi”
Tristezza,
assolvimi
da questa
tua condanna.
Che neanche
gli occhi ne posson più,
a furia di inumidirsi,
e le carni,
si seccan lentamente
e neanche la parola
vuol pronunciare
il tuo nome,
accompagnato quasi
da una maledizione.
Anche le pareti,
son sazie
di vedermi imprecare,
e la luce,
quasi spaventata,
più non mi degna
d ’a t t e n zio ni.
Come una donna
di malaffare,
sei venuta a
barattare
quel mio immenso dono.
Sei giunta solenne,
maestosa,
tramutandoti celermente
in un illegittima pena.
Tristezza,
è cosi che sei venuta a me.

Carla Casu
“Alla Musa”
Come la notte che ti chiesi
di asfodeli, ricordando canzoni
in lingue ignote e familiari …
… così procede il mio giorno,
bagnato di certezze claudicanti.
Ti osservo affacciata al balcone
che incroci le nude gambe,
aspettando schegge d’ardore …
…
e mostri al mattino un riso
infantile, macchiato di rosso scarlatto.
Ma fiera nella fedeltà al tuo
io più dannato, dismessi i
panni dell’amante possibile…
… vesti le labbra sbiadite dal
tempo, di merletti color agonia.
Tratta dalla raccolta “La Donna”, AA.VV. Il Ginepro – poesiaèrivoluzione, 2010

Tommaso De Beni
“Sabato sera, forse”
L’elettroshock tra cielo e nuvola
indora l’orizzonte, ti scuote
un attimo prima di tornare
alla strada e al pensiero.
E’un vento caldo che non sa di pioggia,
tutto sa di catastrofe imminente.
“Puoi girare anche qua” dici.
La macchina fa un rumore strano, mi pare.
Cerco di guidare bene e vorrei chiedertelo:
“Guido bene, vero?”
L’auto che ci segue mi lancia una luce
accecante, mi chiedo perché,
“Non so” dici, “saranno loro”
“No, non sono loro” dico io.
Al primo semaforo rosso io e il conducente
ci guardiamo in faccia alle spalle e capisco
che forse ci potrebbe essere una rissa,
una follia, uno scherzo, una violenza gratuita.
Adesso vorrei lasciare il volante
e guardare solo le foglie e il vento e la notte
e farmi spaventare dai fulmini;
il pannello dell’autoradio emana laser
fantascientifici, fa caldo. Se apri il finestrino
non sentiamo più la musica.
Tra due rotonde o tre siamo arrivati,
il volante ogni tanto trema, il cambio ogni
tanto e il pedale sempre, è duro e la macchina,
mi sembra, fa un rumore strano.
Il parcheggio è pieno, un gran lampione
il cassone verde di ferro l’odore di fritto,
fa caldo dentro e fuori. Siamo arrivati.
“We don’t need no education” dici,
“Preferirei discutere di veteromarxismo forse”
dico io, “con una vacca messicana” aggiungo
e sono costretto a precisare “nel senso del bovino”
al tuo primo pugno.
Al ritorno la macchina continua a fare un rumore strano.

Lidia Peritore
“Il pensatore stanco”
Giunge il grido di un’aquila dalla vetta innevata
s’ode a lungo ed agghiaccia nell’immensa vallata.
Stride la cornacchia e fugge paurosa
mentre ulula il lupo nella brughiera uggiosa.
Che atmosfera tetra, si para innanzi agli occhi
di chi assiste impassibile ai frammenti di un film,
accartocciati nell’animo di un pensatore stanco
fotogrammi sfumati dei suoi sogni di un dì!
Sentieri mai violati da solenni idiozie
si prospettano ai valichi di perdute follie
ombreggiati crepuscoli di un pensatore stanco
che ha visto ormai morire un dolce e amaro canto!
Adesso, la vallata, si colora di rosa
assolata risplende un’alba luminosa
ma il pensatore stanco deluso del suo dire
ha smesso di pensare e si è messo a dormire!

Ricciardo Ferrari
“Poesia Emetica Incivile”
Qualcuno mi spieghi questa crisi per pietà detta
E le parole che la nominano e il sapore di piombo
Viscido di questi sintagmi che sanno di vomito
SPECULAZIONE speculum specchiata azione
Spiegazione transustazione colazione culone
C’è qualcosa di potentemente immondo e blasfemo
In queste parole indigerite rigettate
PIL meno di pile molto meno di pilastro è in mezzo a
Depilato orripilante spillato, ci si arriva togliendo
Verità e vita a parole di uomini e donne
MERCATI non sono mecenati, si sa, sono mercanti
Avvocati accecati mercantili accalcati su scale
Mercalli virtuali che crollano per gioco e uccidono
BORSA conosco quella della spesa e mi piace e la rispetto
Non posso capire di più anche se vi sforzate di scassinare
Il forziere dei suoni e dei significati

INDICE me lo taglierò per sempre e non vorrò mai più
Giudicare nemmeno le parole che non sono innocenti
Ma colpe non hanno solo responsabilità di chi le pronuncia
E ci crede
E alla fine CRISI crisalide cristo tisi risi tesi rischio e
opportunità: Mimì muore e risorge farfalla in Cina
Sana e felice, sbatte le ali e qua, cosa mi succede qua?
E alla fine il fine non sarà di dire che sono orfano di Pasolini,
se non del nulla che è madre del tutto, e come papà accudente
neonati significanti nati morti pieni di piscio a lei mi appello
Perché nel solito infinito formato assorba presto assorba
Tutto e mi lasci la bocca muta e sorda a quel nauseante rutto

Ersilia Anna Petillo
“Si vive veloci”
Si vive veloci
rincorrendo orizzonti costruiti
su un artificiale sentiero di emozioni.
Fuggiamo da dentro
e ci proiettiamo su scie sbiadite
consumate dal futuro.
Orniamo il tempo
per sentirlo affievolirsi lento
per avere l’opportunità
di ucciderlo
di corsa.
Non è facile destarsi
non è uno scherzo sognare
non è un’impresa la morte.
Tratta da “Le stelle sul soffitto”, Photocity Edizioni, 2011

Ivonne Maestroni
“Donne come noi”
(A Tatiana…)
Raggomitolate
nell’angolo della solitudine
ascoltiamo
il suono delle lacrime
scorrere
sopra la pelle e i ricordi.
Prigioniere
di un amore
gettato nel vuoto,
circondate da fantasmi,
interroghiamo il tempo,
aspettando
l’a n tic o s ole
risplendere.
Noi,
donne uniche e speciali,
raccogliamo
i pezzi della nostra anima
marginiamo
ferite e dolori
sognando di correre
a passi leggeri
lontano nell’infinito …
Brividi di liberta’!
Tratta da “Frammenti di me”, edizioni il Filo, 2007

Raffaello Corti
“Imperfezioni”
Sono stato ciò che gli altri non hanno pensato fossi,
ho vissuto ciò che gli altri pensavano non esistesse,
sono ciò che risale
colui che ride con una lacrima
colui che piange con un sorriso.
Tratta da “Visioni Imperfette”, Aletti Editore, 2010

A n c h e t u s u
O u b l i e t t e
OTTOBRE 2011
Giuria:
Alessia Mocci (Dott. in Lettere, redattrice e critico letterario)
Giuseppe Giulio (Recensionista Oubliette)
Claudia Aru (Cantante)
Carla Casu (Poeta)
Vincitori:
Rosaria Fiore (sezione A, poesia inedita)
Alba Saiu (sezione B, poesia edita)
Finalisti:
Raffaele Bassano
Raffaello Corti
Ivana Orlando
Christian Iacomucci
Mauro Barbetti
Anna Maria Fochini

Rosaria Fiore
“L’ultima ora di Virginia Woolf”
Instabile ossessivo luccichio d’azzurro
non sarei mai dovuta ritornare qui
dove ogni ondata abbatte la mia mente
e capovolge tutto un’altra volta
riva presente cielo movimento
né più né mai speranza casa terraferma
solo una devastante nostalgia nel ventre
di arrendermi supina all’orizzonte.

Alba Saiu
“Sul palco delle illusioni”
Anche questa sera, io,
la Lolita vestita di sogni e speranze,
danzo su questo palco delle illusioni
di fronte a indiscreti sguardi
che si posano languidi sul mio corpo
scrutando ogni mio gesto e movimento.
Io, la Lolita di questi uomini,
di queste sagome appena visibili
nell’impercettibile buio di un locale
sperduto nelle ansie di una vita …
Loro … che si avvicinano avidi di potere,
che si sentono i padroni della mia notte.
Loro, che domani al risveglio
abbracceranno la triste realtà
di una fiaba che avrebbero
voluto vivere ma che invece
hanno solo per un istante sognato.
Io.
Io che questa notte mi vestirò di niente
per dare passione e inquietudine,
io con il volto di bambina
costretta ad essere donna,
a dimostrare una femminilità
che ancora si nasconde
dietro bambole che riempiono

gli armadi della mia esistenza,
di un’infanzia che mi è stata strappata
senza chiedermi il permesso.
Uomini.
Seduti sulle loro illusioni,
sulle mille convinzioni
che una banconota sventolata
possa riempire di amore
le tante situazioni mancate
e un’esistenza che ha il sapore del nulla.
E domani sarò di nuovo qui,
a ballare e ad ascoltare il mio cuore
che velocemente aumenterà i battiti
e picchierà sul tempo di questa malinconica follia,
che ancora una volta mi vestirà
di ingombranti respiri
di inutili corpi maschili.
Tratta dalla raccolta “Bolle di vetro”, Rupe Mutevole Edizioni, 2011

Raffaele Bassano
“Quelli come me”
Quelli come me
sorridono
anche con un cumulo di pensieri
aggrovigliati nel cuore.
Quelli come me
se ci parli
hanno le parole incerte,
Quelli come me sorridono
e arrossiscono
se le chiami
e dici il loro nome.
Quelli come me
si arrabbiano, urlano,
non si convincono
quando li sfiori
con il fiore
dell’ingiustizia.
Quelli come me
hanno le mani
che vogliono comunicare
ciò che si agita
tra i pensieri e l’anima
… e creano, costruiscono,
dipingono e comunicano
in un linguaggio
spesso non comprensibile
nemmeno a loro.
Quelli come me
stanno in silenzio
ma pensano sempre
i discorsi più impensati
le immagini della vita
Quelli come me
se ti fai spazio
tra la fiducia
e il cuore
ti donano …
tutto l’amore.

Raffaello Corti
“Memorie migranti”
Grigia la strada
che si stende davanti a me,
in questa terra sconosciuta
la notte avvolge ogni rumore,
è il silenzio la mia musica,
richiamo di casa,
ricordo di fragranze lontane.
Socchiudo gli occhi
nell’oscurità di questa stazione,
apro le narici alla memoria,
l’anima alle immagini.
E lì ti rivedo, amore mio,
i tuoi occhi posati nelle mie mani,
come perle nere in controluce,
il profilo del tuo corpo
avvolto in sete multicolori,
ogni piega un’emozione,
ogni colore, un attimo d’amore.
Ris u o n a n ell’a ria ,
la candida voce di primavera
di nostro figlia,
genesi di un sentimento
che ha radici nel tempo,
lei, la nostra storia,
depositaria futura
della nostra memoria.
E d’intorno il sole,
brezze profumate di mare,
sabbie calde
su cui si posarono i nostri corpi,
e che conservano ora
i nostri lontani ricordi.
Costruirò un ponte di sogni

per annullare la distanza che ci separa,
e lo percorrerò un mattino d’estate
a piedi nudi,
percependo sulla pelle la mia terra,
inseguendo l’ombra tua
che il sole evidenzierà sul mio cammino.
Un giorno ritornerò
amore mio, terra mia,
senza voi, sono polvere
in balia dei venti dell’esistenza,
e come frammento di vita
tornerò a posarmi sulle antiche note,
scritte per noi sullo spartito del tempo.
Siamo radici, e dalla nuda madre
rinasceranno uniti, nuovi fiori
e nuovi profumi.

Ivana Orlando
“L’ultimo degli Scriba”
Intarsiate iridi
cesellano audacia.
Abbozzato ricciolo
baldanzose boccacce
designano acuta ironia.
Anima
escoriata
da celati dedali
sugge china.
Incisore
di inchiostro cruente
guizza
da grondante porpora
incarnando battiti.
Indole vitrea
rigurgita trasparenza
immolando legami.
Spezzati silenzi
scorgono contorni
sbiaditi
da prostrate tempere
tinteggiando Umiltà!
Prodigiosa Maestria
padroneggia Poesia.
… sshhh!
“E’solo l’ultimo degli Scriba” …

Christian Iacomucci
“Maree”
Le scale ad ansa per risalir
la foce dei tuoi sciami verbali.
Tenteranno di torcerne i rami
nel loro giorno di conquista.
Di legno fradicio e sprangato il panorama
e al di qua gentile il vetro che riflette
la coagula pensosa rintanatasi tra i denti.
Frapponi le ore alle pieghe della veste,
siedi tranquilla e sorseggia
il blando gorgoglio dell’orologio
che semina i suoi passi
lungo il tempo che esplori.
Saprai ridere quando il caso lo vorrà,
tacere i giorni esplosi di frastuono
che spigoli abnegante per trovar risposte
insite e semplificate nel silenzio.
La tolda cui risali
l’acqua che abbandoni
Gli ultimi rapiti sguardi
semichiusi per un mai sapersi.
Mi dimetto dal mio seggio di profumi,
scendo i pochi abbracci che mi attendono
appostati su l’andito. Può non essere impossibile?
Un rancore d’ora innanzi, dai riflessi a perla.
Tratta dall’antologia “Lo spreco dei vent’anni”, Artemisia Edizioni, 2009

Mauro Barbetti
“Una sera come altre”
Serata accartocciata e clima accanto
lo scricchiolio di oggetti come su navi in sosta
a bordo nessuna presenza.
Movimenti nella stanza
uno sguardo dalla finestra
l’attesa della mano incavata nell’altra mano
il buio sul soffitto attento
il sangue di oggi e quello che verrà
note a margine e cartoline da
il volume che occupo ristretto a
poi la caduta pesante del buio
dal soffitto
sopra il letto
sul corpo
Tratta da “Primizie ed altro”, ed. La Scuola di Pitagora

Anna Maria Fochini Stabile
“Trasformazione”
Nella costanza
d ell’e s s e r e
vestiamo abiti sempre nuovi,
testimoni
distratti
del tempo che passa,
interpreti
inconsapevoli
sul palcoscenico
della vita.
Ci trasformiamo
nella folle rincorsa
di idoli e modelli,
nel turbinio
vorticoso
degli accadimenti.
Maschere
dipinte sul volto
ci convincono
di essere altro.
Tratta da “Spuma di mare”, edizioni Lulu, 2009

A n c h e t u s u
O u b l i e t t e
NOVEMBRE 2011
Giuria:
Alessia Mocci (Dott. in Lettere, redattrice e critico letterario
Marzia Carocci (Scrittrice e recensionista Oubliette)
Alba Saiu (Poeta)
Rosaria Fiore (Poeta)
Vincitori:
Alessandro Bertolino (sezione A, poesia inedita)
Luca Gamberini (sezione B, poesia edita)
Finalisti:
Elena Condemi
Marina Pieranunzi de Marinis
Stefano Budicin
Francesca Del Moro
Grazia Finocchiaro
Claudia Calcagno

Alessandro Bertolino
“E lei, puntuale, ricompare”
E’ un buon posto per parlare, il giardino
dei limoni, maturi, silenziosi.
Uno di loro, a fette, rischiarerà
Il tè di questo tardo pomeriggio.
Condito d’immancabili: “Ricordi … ?”
scorre e non chiede nulla il breve tempo.
Candida, profumata, la divisa:
“Infermiera, ci porta la scatola?”
Avvicinate le ruote al tavolo,
ancora una volta rincorriamo la
speranza, celata al fondo del vaso
di Pandora. S’increspa, intanto, il mare.
Pieno d’orgoglio giro l’immagine:
“Guarda, la pelle dell’Irlanda: i prati!”
Mio fratello da tanti anni tace,
annuisce però, sorride, ascolta … .
Viaggiano ansiose le mani, cercano.
E lei, puntuale, ricompare, bella,
col vestitino estivo: le ciliegie
stampate fasciano il corpo esile.
Entrambi la baciamo e la posiamo
nello scrigno: fotografia a colori.
Ritornerà stanotte, lei, la mamma
a rimboccarci con le fiabe i sogni.

Luca Gamberini
“Spirito libero”
Ricordo tutto di te
anche se non conosco nulla
ti vedo
cordiale, distratta,assorta, triste,
così vicina
ma deliziosamente irraggiungibile.
Ho abituato i miei occhi
a respirare il tuo profumo
come un ladro timido e discreto
quasi neanche me ne accorgo …
Ho imparato a chiamarti
anche se a me è estraneo il tuo nome
ho scolpito nel mio ego il tuo sorriso
dolce e intenso
misurato e deciso.
C’è complicità nel tuo sguardo
c’è il desiderio di non soffrire
ci sono tutti i giorni passati
in fila
uno dopo l’altro
c’è un’energia che cattura
e mi fa sentire
felice, impacciato, leggero, disperato,
in una frazione di attimo.

Non appari mai nei miei sogni
perché i sogni non sono belli come decantano
appari tutti i giorni nella mia realtà
sei un’onda anomala
che sbatte contro gli scogli della mia timidezza
e infrangendosi disperde tutti i miei confusi pensieri.
Mentre ti osservo da dietro le sbarre dei miei errori
penso …
vorrei fossi prigioniera
libera sei inarrivabile
sei impossibile per i miei occhi
e non possiedo le chiavi per poter fuggire dall’inutile.
Sei la tranquillità e il tormento
sei l’inverno che lentamente mi sorprende
sei la voglia di volare fino ad accarezzare il cielo
sei la sveglia del mattino
che vibra e fa pulsare il cuore
a ogni battito una luce
i tuoi occhi che sorridono
Tratta dalla raccolta “Come un cane … con un cane”, Montedit, 2008

Elena Condemi
“Appena ieri”
Bacche sulle colline
le visioni delle mie notti
flauto del disinganno
di colei che cede alla luna
Attraverso le messi
guardo il mare
una volta fui corallo
E’ appena ieri
che ci incontrammo …
Per non urtare il soffitto
rincaso al crepuscolo
e la porta diviene
la nebbia mattutina.

Marina Pieranunzi de Marinis
“Ninnananna”
Cullerò
i tuoi pensieri stanchi
come una melodia
o una ninnananna
per acquietarli.
Accarezzerò
il tuo volto teso
come un pallido sole
o un alito di vento
per non turbarlo.
Ravviverò
i tuoi occhi tristi
con scintillio di lucciole
e timide fiammelle
perché non versino lacrime.
Raggiungerò
il tuo cuore oppresso
con mille, piccoli,
teneri voli
perché riprenda a sperare.

Stefano Budicin
“Una sera in Novembre”
Una sera in Novembre m’apprestai
come un vagabondo, a seguitare
un cammino scostante, deciso
al calar dei miei passi imprecisi.
Ho seguito dei viali inondati
da quei secchi capelli dei faggi
laceri, spogli, sparpagliatissimi.
Vago e mi sento preda
del vacuo dondolìo di fogliame
che la brezza, in un gioco sottile,
manda e rimanda al nero terreno.
Le mani nelle tasche accaldate
riposano, e le braccia addolcite
dal bacio della sera, sopiscono
mansuete, come fiumi nebbiosi;
Non un grido respira nel folto
di nebbia che sporge dalle strade;
non un’eco, od un acre bisbiglio,
non un fischio che mite componga
l’assenza di candor della notte.
Mi percuotono l’ore distanti
del mattino timido, e dell’orrido
pomeriggio profeta di pioggia.
E qui, febbricitante di noia,
trafitto e più frustrato, il cipiglio
lo tengo contratto e spalancato,
per mandare al cartaceo respiro
slegati sospiri di ventura.

Francesca Del Moro
“L’h o u c cis o”
L’h o u c cis o
perché sono una persona
fondamentalmente non aggressiva.
Sono incapace di violenza,
per questo l’ho ucciso.
Non avrei saputo restituirgli
la lenta morte quotidiana
la metodica cancellazione
di una persona,
l’annientamento del corpo,
lo spregio di un’intelligenza.
Non avrei saputo essere a mia volta
la puntuale goccia di disprezzo
che giorno dopo giorno
gli perfora il cranio.
Non avrei saputo ridere di lui
mentre in un angolo
il suo corpo si deformava,
il suo volto si sfigurava nel pianto,
la sua voce si contraeva
in fioche grida d’aiuto.
Non avrei mai potuto
schiacciare, infilandogli
il tacco delle scarpe negli occhi,
un essere già ripiegato
sotto i miei piedi.
Non avrei potuto vederlo
agonizzare
stretto tra le lamiere

Grazia Finocchiaro
“Pioggia a Montmartre”
Dal cielo plumbeo scrosciava
tambureggiando la pioggia
tra alberi discinti allineati
nelle larghe piazze
tra panchine vuote.
Pochi passi per viali,
nei pub tra luci sommesse
traboccanti boccali,
a dar vita all’asfalto
fari abbaglianti.
Era triste Montmartre …
grugni mesti di pittori
miraggio di volto ritratto
colori trasudati da mani stanche
di avventore attesa incessante
… sul bohémien pioveva speranza.
Quella sera a Montmartre …
accostata al gruppo
si agitavano i miei sensi
lo sguardo si posava
sui dipinti per terra sparsi,
un bohémien asserì al passante
… eh, hai fatto soldi tu …
Montmartre …
Domani pioverà sole sui colori,
tempo nuovo, tanti avventori.
Tratta dalla raccolta “Cristalli di Parole”, Carta e Penna editore, 2011

Claudia Calcagno
“Prestigio dei sensi”
C’è della pioggia sul chino piede,
chi le ha parlato all’orecchio
quando io trastullavo le onde
in superficie dell’assopito sole?
Nell’eretica realtà corposa di sgomento
io scavo le tracce di questa cospirazione,
astratte perché digiune,
nessun atto ebbe inizio.
Strofino nel mio avvedersi
l’accertato stupore di ciò che mai giunse,
ma nella diffidenza è difeso il dubbio.
Si ricicla un fantasma
che non lascia l’istante nello smarrimento.
E’ il prestigio dei sensi quando tergono il sospetto.
Tratta dalla raccolta “Oltre i confini dell’apparenza”, Aulino Editore, 2007

“Anche tu su Oubliette”