Milano il volto della città perduta - UBI Banca

UN’ATLANTIDE MILANESE
DI FERRUCCIO DE BORTOLI
Devo un’avvertenza personale al lettore
che si appresta a vivere questo meraviglioso
viaggio nel passato prossimo di Milano,
nei sotterranei fantastici e negli angoli della
memoria di una città perduta. Non leggerà
una normale e, diciamolo pure, scontata
prefazione a un’opera straordinaria che
arricchisce uno dei più originali percorsi
editoriali meneghini. No, per niente.
Sfogliando il volume curato da Roberta
Cordani, sono rimasto certamente catturato
da quel particolare nostos di cui parla
Gianfranco Ravasi. Un sentimento del tutto
particolare, intriso di vecchi odori infantili,
squarci di vite quotidiane, anche povere
ma serene. Echi di voci familiari, così dolci
e struggenti, che sembrano essersi appena
spenti. Ma c’è un altro sentimento che
personalmente mi ha assalito e travolto.
Ed è una forma di ira (contenuta, per carità,
siamo Milanesi!) per i disastri e gli scempi
dei nostri antenati. Perché ci avete privato
di tante bellezze? Perché ci avete tolto il
fascino rinascimentale dei navigli, i lussureggianti
giardini dei palazzi Perego, Melzi,
le strutture originarie di Palazzo Reale,
le visioni scomparse di Santa Maria del
Giardino o di San Giovanni Decollato?
E ancora: perché dobbiamo accontentarci
di un’anonima piazza Missori quando
avremmo potuto conservare quello straordinario
gioiello rappresentato da San Giovanni
in Conca? Scrigno romanico e gotico ridotto
malinconicamente a magazzino delle
Ferriere Rubini e poi sacrificato dal piano
regolatore della fine degli anni Venti che
si preoccupò più di conservare il Covo
mussoliniano di via Paolo da Cannobio
che di preservare il già ridotto profilo storico
e artistico della città. Non tutti gli interventi
sul tessuto cittadino nel secolo dell’industria
e del progresso scientifico, nello straordinario
e fecondo periodo dell’affermazione
di Milano come capitale produttiva e morale
del Paese sono stati negativi, beninteso.
A cominciare dalla galleria Vittorio Emanuele
II e dall’opera dell’architetto Mengoni che
vi lasciò anche la vita, ma restano forti il
rammarico e la nostalgia, leggendo questo
volume ricco di contributi di altissimo livello
e di fotografie splendide e inedite, per quella
città “d’acqua e di giardini” ormai scomparsa.
Un’ Altantide milanese, nella quale possiamo
ancora, per fortuna, imboccare percorsi
poco conosciuti e ammirare tracce rimaste
semisepolte.
Questo libro equivale all’ opera di un buon
restauratore che riconosce il dipinto originale
sotto qualche strato di intonaco e lo riporta
alla luce. L’intero affresco non riapparirà
più nell’incanto dei suoi colori originari
ma molto della sua suggestione, della magia
delle sue linee ci viene restituito dalla
nitidezza di fotografie che resistono al tempo.
E sono le immagini che muovono altri scatti
d’ira. Per i navigli perduti, per i giochi
d’acqua delle naumachie all’arena, per gli
incantevoli squarci della Milano che non c’è
più e che viveva aggrappata ai suoi canali,
ai suoi ponti, alle sue darsene. Una fonte
di vita. Una linfa vitale che scorreva dalla
Martesana al Ticino. Con al centro un cuore:
Milano. Teatro di tante ricchezze, rara
concentrazione polifonica di eccellenze,
laboriosità e ingegno. I navigli portavano
materiale e lavoro, ma erano anche il palcoscenico
di tanti sogni. Grandi e piccoli.
Grandi come quello dei principi Torlonia,
che pensarono di abbellire la loro villa sulla
Nomentana con due grandi obelischi rosa
costruiti con il marmo del lago Maggiore.
A fianco:
Carlo Cannella,
Palazzo Trivulzio;
sotto:
via Montenapoleone
nel dopoguerra;
in basso a destra:
la Fiera Campionaria
negli anni cinquanta
del novecento
Angelo Inganni (1859:
naviglio di via Senato
76 • RASSEGNA N. 18 INVERNO 2004/2005