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EDITORIALE
tornando a casa
Un modo di dire, un modo di ricordare, un modo di essere
di Fabio Gimignani
Era il 1978 quando Jane Fonda
e John Voight interpretavano,
sotto la magistrale direzione di
Hal Ashby, quell’indiscusso capolavoro
di Hollywood che va
sotto al nome di “Tornando a
casa” (Coming home).
Il testa a testa con “Il cacciatore”
(The deer hunter) di Michael
Cimino durante la Notte
degli Oscar fu epico, tant’è che
se l’ambita statuetta per il miglior
film andò al Cacciatore,
Voight e la Fonda si accaparrarono
quelle per miglior attore
e attrice protagonista lasciando
De Niro e la Streep a bocca
asciutta.
Fu una notte nella quale, a parte
qualche sporadico riconoscimento
a capolavori come
“Fuga di mezzanotte” e “Il
paradiso può attendere”, le due
pellicole sul Vietnam giocarono
ad Asso pigliatutto con un
notevole successo.
Ed eccoci alla solita domanda
che a questo punto dell’Editoriale
è doveroso porsi: a che pro
tutto questo sproloquio su una
cosa accaduta quarant’anni fa?
Perché “Tornando a casa” è
un film che racconta la fragilità
umana davanti all’ineluttabilità
del destino, centellinando
emozioni e sentimenti in un
crescendo che passa dalla rassegnazione
alla consapevolezza
di se stessi in quel processo
che oggi va tanto di moda chiamare
resilienza e che da sempre
ha accompagnato l’Uomo nella
sua presunta o reale evoluzione.
Perché quel John Voight (non so
se l’ho amato più in questo film
o in “Urban Cowboy”... ma lì
c’era un Dustin Hoffmann da
lacrime vere, difficile da mettere
in secondo piano) che parte
da capitano della squadra di football
del College e torna come
reduce paralizzato dalla vita in
giù, che alla domanda di lei «...
Questo puoi sentirlo?..» risponde
«Mi basta vederlo», rappresenta
tutto quello che ognuno
di noi ha vissuto mille e mille
volte percorrendo la strada che
il destino ci ha messo davanti.
Sì certo, il film racconta di altre
frustrazioni, di tradimenti; parla
della vita che si piega sotto
al proprio peso fino a diventare
morte... ma non è questo che mi
è rimasto addosso a quarant’anni
di distanza: è l’eterno concetto
del nosce se ipsum abbinato
alla felicità di farlo, quello che
ricordo.
Perché ci sono sogni di gloria
talmente luminosi da abbagliarci,
facendoci perdere di vista le
cose veramente importanti. Sogni
che, quando si infrangono
(se mai sono stati davvero realizzabili),
ci precipitano nella
disperazione più nera, salvo poi
riportarci alla realtà che avevamo
dimenticato, presi come
eravamo a inseguire chimere
irraggiungibili.
E a quel punto l’orizzonte si rischiara
e le nubi, se proprio non
spariscono, almeno si allontanano
di parecchio confermando
che “non può piovere per
sempre”, citando un più recente,
ma non certo meno incisivo
Brandon Lee.
Sono riflessioni, queste, in cui
capita di indulgere quando,
mentre la ciurma dorme sottocoperta,
ci si ritrova da soli con
le mani sul timone e una trapunta
di stelle sopra alla testa.
Riflessioni che ci fanno capire
come non ci sia un nesso tra
grandi obiettivi e grandi uomini,
ma si possa riuscire a essere
grandi anche nel quotidiano.
Anche abbandonando progetti
irrealizzabili, nei quali avevamo
comunque creduto; anche
tornando a casa.
A casa. Magari come il Vaso di
fiori di Jon Van Huysum che sta
rientrando a Firenze dopo cinquant’anni
di assenza.
Che i nostri racconti gli abbiano
portato fortuna?
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