casa conti

Aline Valangin
Casa Conti
Roman
Limmat Verlag
Zürich

Erstes Kapitel
Es war drei Uhr nachmittags. In der Metzgerei herrschte
fast feierliche Stille. Die weiß gekachelten Wände, die
blinkenden Metallschienen und Haken, die stolze Waage
auf der marmornen Bank, sie glänzten nur für sich, denn
niemand befand sich im Raum. Der Bursche hantierte hinten
im Hof, wo Keller und Kühlkammer lagen; er hatte die
Türe zum Laden offen gelassen, um die Klingel zu hören,
falls ein Käufer eintreten sollte, was aber um diese Zeit
selten geschah.
Nebenan im kleinen Verließ, Büro genannt, saß hinter
einem in eine Glastüre eingelassenen Schalter die Metzgerin,
Frau Lisetta Burri. Sie stützte den Ellenbogen auf
das Zahlbrett und legte den Kopf in die Hand. In gleichmäßigen
Abständen gähnte sie breit, dass es gluckste. Das
tat gut. Dann bewegte sie ihre runden Schultern rasch auf
und ab, um sich zu wecken. Diese Stunde war die peinlichste
des ganzen Tages. Sie hatte Mühe wach zu bleiben.
Vom reichlichen Essen lag eine Schwere in ihr, die sie niederdrückte.
Schlief sie nicht ein, so überfielen sie traurige
Gedanken. Sie litt nicht an der Gewohnheit, mit ihrem
Schicksal zu hadern; damit hatte sie längst ein für allemal
aufgehört. Aber am frühen Nachmittag, wenn sie allein im
Büro saß und in die leere, kühle Metzgerei hinüberschaute,
wagten sich doch allerlei vorlaute Fragen hervor. Sie
fürchtete deshalb diese Zeit. Es war nicht klug, über das
nachzugrübeln, was hätte sein können, noch weniger über
das, was war.
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Was hätte denn sein können? Etwas, nicht unähnlich
dem Glück der Heldin im letzten Film, den sie hatte ansehen
dürfen. Es war lange her. Der Mann erlaubte selten
und ungern, Geld für Vergnügungen auszugeben. Aber sie
erinnerte sich noch genau an die Geschichte, als wäre sie
ihr zugestoßen:
Hübsche, noch junge Frau; freudlose Ehe; taucht da der
verschollene Jugendfreund wieder auf, der einst heiß geliebte,
der sie ohne Grund verlassen und damit in Verzweiflung
gestürzt hatte; der Vielgehasste! Begegnung, Aussprache,
Aufklärung der Missverständnisse, die ihn einst
bewogen hatten, seiner Wege zu ziehen. Neue Liebe, Hangen
und Bangen; schließlich Befreiung aus der unwürdigen
Bindung und höchstes Glück mit dem Wiedergefundenen!
Sie stellte sich die Szenen des Films vor, durchlebte sie
immer wieder und erfand neue dazu, um die Schwierigkeiten
der Liebenden oder deren Wonne, je nach Laune,
zu erhöhen. Es gab viele Varianten über dieses selbe Thema,
doch alle endeten mit der vollen Belohnung der Heldin
für geduldiges Ausharren und Hoffen. Könnte so etwas
nicht sein?
Stattdessen Tag für Tag im Büro sitzen, rechnen und
wieder rechnen – wehe, wenn ein Fehlerchen unterlief! Im
Laden bedienen, Fleisch hauen, Würste reichen, freundlich
plaudern, den Gesellen mit einem Auge beaufsichtigen,
dass er nichts veruntreue, Geld annehmen, Geld herausgeben,
nicken, lächeln …
Ein Schatten fiel vom Schaufenster her ins Geschäft.
Lisetta steckte den Kopf durch den Schalter, neugierig,
wer wohl um diese Stunde die Auslage studiere. Eine Dame
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war es, eine Dame im Reisekleid; eine Fremde, sicher eine
Fremde, die Proviant für einen Ausflug einkaufen wollte.
Lisetta wartete. Würde sie eintreten, würde sie weitergehen?
Die Fremde schien vertieft in den Anblick der heute
frisch gemachten Blut­ und Leberwürste, wovon ein stattlicher
Rest in der Mitte des Schaufensters prangte. Ja, das
bekam man nicht überall unter die Augen. Hierzulande
jedenfalls sah man Ähnliches nicht. Das war die Spezialität
des Geschäftes.
Lisetta betrachtete mit Genugtuung die Reihen der vielerlei
Würste, die an ihren Schnüren oder in langen Ketten
stattlich genug ihr gegenüber im Laden vor der weißen
Wand hingen. Eine Pracht! Sie hatte es einsehen gelernt:
eine Pracht! Da baumelten nicht, wie in andern Metzgereien
am Ort, nur Salami oder Mortadellen in Stäben und
Ballen von der Decke, da bot sich die ganze reiche Auswahl
der Wurstwaren, wie sie drüben im Heimatkanton ihres
Mannes beliebt waren. Sie kannte die Namen all dieser
Würste und sagte sie sich in der ihr fremden Sprache langsam
vor: Emmentalerli, Schüblig, Wienerli, Lyoner … Ja,
der Mann verstand seinen Beruf. Und sauber war es bei
ihnen, man durfte in jeden Winkel gucken. Es hatte viel
ge braucht, bis die Angestellten so weit waren, diese Sauberkeit
als etwas Selbstverständliches zu üben. Auch sie,
Lisetta, hatte manches in dieser Richtung schwer erlernen
müssen. Es war nicht ohne Geschrei und Gedonner vonseiten
des Mannes abgegangen. Mit Schrecken dachte sie
daran zurück. Sie fürchtete den Zorn Burris. Der Mann
war groß und dick, zweimal sie selbst. Das erschüttert,
wenn ein solcher Koloss …
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Die Ladenglocke schrillte. Die Fremde war eingetreten.
Sie schaute sich um und ging dann auf Lisetta zu, die ihr
verwundert entgegenstarrte.
«Alba, du!», rief die Metzgerin aus, stand auf und öffnete
hastig die Schaltertüre, um die so Angerufene ins Büro
zu ziehen. Die Frauen küssten sich auf beide Wangen, lachten
und sprudelten gleichzeitig die notwendigen Begrüßungsworte
hervor, während sie sich musterten: «Du siehst
gut aus!» – «Wie geht es dir?» – «Was tust du?» – «Und das
Kind?» Dann setzten sie sich einander gegenüber, etwas
verlegen, und schwiegen.
Die Neuangekommene ließ rasch ihre Blicke im Raume
schweifen. In Reichweite des Schalters ein großer, graugrüner
Geldschrank; daneben auf einem Regal, säuberlich
aneinandergereiht, Dossiers; unter dem hoch angebrachten,
mit dickem, grün gestrichenem Gitter gesicherten
Fenster ein kleines, schräges Stehpult, belegt mit Stapeln
von Rechnungen und Heftchen; die Wände weiß und kahl,
der Fußboden aus Granitplatten, hellgescheuert.
«Ordnung, Ordnung habt ihr», rühmte sie, da sie nichts
anderes zu rühmen fand.
«Ja, daran fehlt es nicht bei uns», gab Lisetta mit bescheidenem
Stolze zu. «Aber sage mir, wohin gehst denn
du?», warf sie das Gespräch herum.
«Zum Vater, wohin sonst?», antwortete Alba leichthin.
Seit sie in der fremden Dame die Schwester erkannt
hatte, fühlte Lisetta eine ferne Unruhe in sich, die nun wie
eine dunkle Wolke am Rande des Horizontes, sich verdichtend,
aufstieg. «Über Ostern wohl?», frug sie vorsichtig
weiter. Alba machte eine unbestimmte Bewegung, sie wisse
das noch nicht, man werde sehen. Lisetta spürte an ihrem
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Herzklopfen, dass die bis jetzt noch vage Besorgnis zu
deutlicher Befürchtung anwuchs. Sie schob der Schwester
eine dritte Frage entgegen. Schon am Tone der Antwort
würde sie erkennen, ob ihre Vorahnung von etwas Unersprießlichem,
das Albas Auftauchen mit sich bringen könnte,
Gestalt annehmen oder nur eine ihrer leeren Ängste
bleiben würde, wie solche sie manchmal überfielen.
«Und dein Mann?», lispelte sie, mit hochgezogenen
Brauen, ohne die Schwester anzusehen.
«Vito?», sagte Alba in singendem Tone, der ebenso leisen
Spott wie leichte Trauer bedeuten konnte. «Vito ist in
Mailand!» Mit dem Wort Mailand ließ sie ihre Stimme
sinken, wie der Priester am Ende des Requiems.
Lisetta wusste, woran sie war. Es musste sich etwas ereignet
haben, das die Schwester von ihrem Manne trennte.
Kein Wunder: Vito war ein leichtsinniger Mensch, in
jeder Beziehung, strich den Frauen nach, spielte, verschwendete
sein Geld, trieb es großartig und, weiß Gott, was man
sonst noch von ihm wusste. Nie hatte bis jetzt Alba zugeben
wollen, dass ihr Mann schlechte Eigenschaften besitze
und Fehler begehe. Ihr versteht ihn nicht, sagte sie
allemal, wenn das Gespräch darauf kam, und schnitt es
damit ab. Durch dick und dünn war sie zu ihm gestanden,
so verbohrt, dass sie lieber ihre Familie die letzten Jahre
hindurch vernachlässigt hatte, als zu riskieren, die Wahrheit
über Vito hören oder gar aussprechen zu müssen. Nun
aber war bestimmt etwas geschehen, das ihre Haltung ins
Wanken brachte. Was? Dies herauszufinden, musste Lisetta
ihrer eigenen Fantasie überlassen, denn nie würde die
Schwester mit ihr darüber sprechen. Stets hatte sie sich
über Lisetta gestellt, sie nie zur Vertrauten genommen.
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Doch Lisetta hatte es gelernt, in der andern zu lesen, und
mit geheimem Vergnügen, trotz des zunehmenden Unbehagens,
das der Schwester Gegenwart in ihr weckte, stellte
sie fest, dass sie also auch in diesem Augenblick recht genau
durchschaute, weswegen Alba zum Vater gehen wollte:
Sie stand schlecht mit ihrem Mann.
Während Lisetta einige von Alba obenhin gestellte Fragen
nach dem Ergehen ihrer Familie ebenso obenhin beant
wortete: «Wir können zufrieden sein; ja, gottlob, es
geht uns gut; nein, nein, wir haben wirklich Glück!», bedrängte
sie die anfängliche Sorge heftiger. Sie galt nicht
dem Grund von Albas Kommen, den sie glaubte, erraten
zu haben – das war deren Sache und berührte sie selbst
nicht –, sie galt dem, was daraus entstehen konnte, falls die
Schwester lange beim Vater bliebe. Ungeschicktes, ganz
und gar Ungeschicktes. Dem musste man zuvorkommen.
Lisetta schaute wie zufällig nach ihrem Handgelenk, an
dem der schmale Riemen ihrer Armbanduhr zwischen rötlichen
Pölsterchen einsank. «Deine Post geht wohl um vier
Uhr?», rief sie, als wäre sie überrascht, aus. «Verzeih, wenn
ich dich daran erinnere, aber du weißt, es ist die letzte.»
Alba, die den Gedankengängen der Schwester ungefähr
gefolgt war, stand mit gemachter Lebhaftigkeit auf, dankte
ihr für den Hinweis und verabschiedete sich. Aus dem
Schwall von Worten, mit dem Lisetta sie entließ, hörte sie
die Grüße an den Vater heraus, die auszurichten sie mit
ebenso viel Worten versprach.
Nun schaute die Metzgerin nochmals genauer nach der
Uhr. Bis gegen vier Uhr hielt sich Burri, wenn nichts Besonderes
geschah, im Grotto degli Amici auf. Er traf dort
seine Jassbrüder und war übrigens mit dem Wirt, Bertolo,
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der seinen ganzen Bedarf an Fleisch und Wurstwaren bei
ihm eindeckte, eng befreundet. Von vier Uhr an wurde es
ungewiss, wo man ihn erreichen konnte. Manchmal setzte
er sich noch für eine Stunde ins Café Verbano. Er tat es
der Kunden wegen, die dort verkehrten und die zu sehen
immer klug war. Oder er spazierte hinunter bis ins Ristorante
«Schwyzerstübli» am See – die paar Schritte erfrischten
ihn – und fand sich dort mit seinen Landsleuten zusammen:
Deutschschweizer, die sich, wie er, im Städtchen
angesiedelt hatten und einen Laden oder ein Gewerbe betrieben.
Alles bessere Leute. Sie saßen im hinteren Raum,
der ganz wie eine Bauernstube zu Hause eingerichtet war,
mit einem Kachelofen, schmalen Bänken den Fenstern
entlang, Blumenstöcken und einer adretten, rundlichen
Kellnerin. Es war notwendig, sich gelegentlich mit seinesgleichen
zu unterhalten und auszusprechen, denn die
Leute vom Ort, die Tessiner … Nun, gewiss, man war mit
ihnen gut Freund. Warum auch nicht? Nette Menschen,
die Tessiner, unterhaltend, witzig, gescheit. Aber sich so
ganz mit ihnen zu verstehen, das war unmöglich. Sie hatten
Züge, diese Eingeborenen … Und die Deutschschweizer
ließen sich gerne und ausgiebig über diese Züge aus:
Durchtriebenheit und Hinterlist, Habsucht – lagen sie sich
nicht dauernd wegen ein paar Batzen vor Gericht in den
Haaren? Misstrauen –, nach zehn Jahren betrachteten sie
einen immer noch als Fremden; Unfähigkeit, eine Arbeit,
welche es auch sei, ordentlich und sauber und zurzeit auszuführen
– darüber war eigentlich kein Wort mehr zu verlieren,
darüber hatte man sich müde geredet und geärgert.
Und wie sie ihre Frauen behandelten: akkurat wie Sklavinnen.
Und dann diese Frauen! Aus ihnen wurde man über­
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haupt nicht klug. Sie waren stolz, wo es sich nicht schickte,
zimperlich, wenn man es nicht erwartete, frech ohne
Grund. Und das Seltsamste: Keine brachte eine richtige
«Rösti» fertig. Das war einmal sicher. Vielleicht warf der
eine oder andere ein, dafür verstünden sie es, eine Polenta
zuzubereiten. Das gaben die anderen zu, fügten aber bei,
man dürfe immerhin eine simple Polenta nicht mit einer
«Speckrösti» vergleichen, oder? Dagegen hatte niemand
etwas einzuwenden, und das Gespräch konnte zu anderem
übergehen.
Lisetta überlegte, ob sie nun im Grotto degli Amici,
im Verbano oder im «Schwyzerstübli» anläuten solle. Es
würde Burri ärgern, wenn sie ihn störte, wo es auch sei. Er
mochte das nicht. Aber was sie ihm mitzuteilen hatte, war
wichtig genug. So nahm sie den Hörer ab und verlangte die
Nummer des Grotto degli Amici.
Unterdessen wanderte Alba langsam zum Bahnhof. Es
war zu früh zum Abgang des Postautos. Sie blieb vor jedem
Schaufenster stehen und betrachtete, ohne sie recht zu
sehen, die kleinstädtischen Auslagen, innerlich ganz mit
anderem beschäftigt. Auf dem Platz, den sie wie träumend
erreichte, stand der gelbe Wagen schon bereit. Sie stieg ein,
setzte sich in die hinterste Ecke und überließ sich ihrer
Stimmung.
Sie war niedergeschlagen. Ja, das Wiedersehen mit der
Schwester hatte sie niedergeschlagen. Sie sann dem Grund
nach. War es Lisettas ungebührlich verändertes Aussehen,
das sie betrübte? Sie, die einst zierliche, war dick und
schwer geworden, und ihre feisten Backen glänzten rot.
Es war Alba unangenehm aufgefallen und hatte sie abgestoßen.
Auch die vereinfachte Redeweise der Schwester,
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ihre eigentümlich blecherne, laute Stimme, die sie wohl
vergessen oder früher nicht bemerkt hatte, berührten sie
peinlich – von der banalen Umgebung, in der sie Lisetta
traf, dem überblanken Metzgerladen mit seinem widerwärtig
süßlichen Geruch und der feuchten Kühle, die der
Frau zwei Halstücher übereinander aufzwang, was sie
vollends unförmig erscheinen ließ, gar nicht zu reden.
Aber nur das war es nicht, was sie beelendete und nun
fast zum Weinen brachte. Es war die Art und Weise, wie
Li setta ihr vorhin entgegengekommen war: ohne jede
Herzlichkeit. Aber, hatte sie ernstlich etwas anderes, eine
schwesterlich liebevolle Begrüßung und Aufnahme erwartet?
Sie schluckte trocken auf. Es schmerzte in der Kehle.
Wie dumm! So sentimental und wehleidig! Nein, anderes
war nicht zu erhoffen gewesen, und sie selbst trug die
Schuld an der Entfremdung, die ihr jetzt leidtat. Sie war
zu lange, fast ohne Nachricht zu geben und Nachricht zu
verlangen, fortgeblieben.
Sie rechnete nach, wann sie zum letzten Male zu Hause
erschienen war. Es mussten zehn Jahre her sein, zu Lisettas
Hochzeit. Der Tag stand ihr in schlechter Erinnerung.
Mit dem Schwager, den sie damals erst kennenlernte, hatte
sie keine freundschaftliche Beziehung aufzunehmen
vermocht. Sie staunte den Mann an wie ein Wesen aus
einer andern Welt. Diese Ablehnung fiel Lisetta auf. Sie
war gekränkt und ließ es Alba fühlen. Es kam sogar zu
offener Aussprache: So, Alba, die Hochmütige, wolle mit
Burri nichts zu tun haben, klagte Lisetta an, er sei ihr zu
wenig. Gewiss, ein Metzger, ein Mann anderen Stammes,
anderer Sprache, anderer Sitten … Gewiss, aber alle konnten
nicht wie Alba das große Los ziehen!
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Alba sah ein, dass sie sich falsch benommen hatte. Sie
wollte einlenken, aber sie fand die guten Worte nicht, welche
die Kluft, die sich zwischen ihnen aufgetan hatte,
überbrückt, nicht das freie Lachen, das sie und die Schwester
versöhnend geeint hätte.
Zu allem Missgeschick trank Burri an diesem Tag zu
viel. Unversehens sank sein Kopf vornüber auf die weiß
gedeckte Festtafel, und er schlief ein. Weder Späßen noch
handfesten Versuchen Lisettas, den Mann zu wecken, gelang
es, ihn aus seiner seligen Versunkenheit zu heben. Er
schlief und schnarchte. Lisetta stiegen Tränen in die Augen,
aber sie lächelte tapfer und entschuldigte ihren Mann
rings in der Runde.
Das war vor zehn Jahren gewesen, und seither hatten
sie sich nicht mehr gesehen und sich auch selten genug
geschrieben. Kindlich, zu meinen, die Schwester müsste
sie nun mit offenen Armen aufnehmen. Auch der Vater,
wer weiß, würde kaum beglückt sein, sie anrücken zu
sehen. Und wenn sie ihm erst erklärt haben würde, warum
sie erschien und dass sie zu bleiben gedächte, bis … ja,
bis …?
Hier schweiften ihre Gedanken ab und flogen zurück.
Alba hatte am selben Morgen ihr Heim in Mailand verlassen.
Es geschah auf Wunsch ihres Mannes, der sich vor
so schwierigen Zeiten sah, dass er ihr nahelegte, ja sie bat,
sie möge zu ihrem Vater zurückkehren, bis sich seine Geschäftslage
geklärt hätte. Er deutete an, Haus und Garten
müssten verkauft werden, auch die Möbel, der Wagen,
kurzum alles, was ihr bis dahin gehörte und ihr lieb war.
«Du bist ja ein tapferer Kerl», sagte er, «wirst dem Kram
nicht nachheulen!» Und sie hatte nicht geweint, auch nicht,
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als er ihr zum letzten Mal die Hand küsste, die sie ihm zum
Coupéfenster hinausreichte.
Ungern und mit Beklemmung war sie weggefahren.
Noch im Zug quälte sie die Frage, ob sie nicht besser getan
hätte, statt ihrem Manne zu gehorchen und zu verreisen,
bei ihm zu bleiben, was auch kommen sollte. Doch sie
wusste, er ertrug keinen Widerspruch. Es wäre ihr nicht
gut bekommen, seinen Willen zu missachten. Sie kannte
ihn. Am Morgen beim Abschied war ihr wieder aufgefallen,
wie stahlhart, fast grausam er aussah. Scharf gebogene
Nase, schmales Kinn, lange, leicht geschlitzte Augen
und hohe Backenknochen. Fast grausam und jedenfalls
fremdartig. Es hieß, eine seiner Großmütter sei Indianerin
gewesen. Leute behaupteten, seine Mutter sei es gewesen.
Er wusste nichts von ihr. Sein Vater hatte ihn als kleines
Kind aus Südamerika, wo er zur Welt gekommen war, in
seine Heimatstadt Genua gebracht und dort in einem
strengen Institut erziehen lassen. Aber er war fremdartig
geblieben. Schwer zu verstehen. Solange sie nun schon mit
ihm zusammenlebte, sie kannte ihn nicht besser als am
ersten Tag. Manchmal wollte ihr vorkommen, sie kenne
ihn weniger. Er verschloss sich mehr als früher. Seine Geschäfte
und Unternehmungen, seine Erfolge und Misserfolge,
seine Vergnügen, seine Passionen, sie erfuhr davon
wenig. Er schwieg. Er hielt sie fern. Und doch liebte er sie
auf seine Art. Es waren nicht nur Worte, wenn er ihr versicherte,
sie sei ihm das Teuerste. Aber wie kam es nur, dass
er so wenig und immer weniger Zeit für sie fand? Oft sah
sie ihn tagelang nicht, hörte nur, dass er spätnachts nach
Hause kam und am Morgen fortging, ohne ihr Guten Tag
zu sagen. Und nun hatte er sie gar weggeschickt!
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Der Postwagen füllte sich indessen mit Leuten aus dem
Tal, die vom Stadtmarkt nach Hause fuhren. Sie schwatzten
laut und schnell durcheinander über ihre Einkäufe,
über das, was sie gesehen und erfahren, über den Klatsch
aus dem Dorf, auch über Alba, die sie für eine Fremde
hielten. Sie saß still an ihrem Platz und fragte sich, wieso
man sie nicht wiedererkannte. Hatte sie sich so verändert?
Ihr war, als sei sie erst gestern mit derselben Post zum Tal
hinausgefahren, die sie nun nach Hause brachte. Sie erinnerte
sich an jede Biegung der Straße, jeden vorspringenden
Felsen, jede Brücke, jeden Wasserfall, an den Ausblick
durchs Tal hinauf bis zum dreieckigen Kegel, der es
im Norden abschloss, und durchs Tal hinunter bis zur
kleinen Fläche des Sees, der zwischen niederfallenden
Hängen in der Märzsonne glänzte.
Als sie beim Postamt ihres Dorfes ausstieg und dem
Wagenführer, der ihr das Gepäck herunterreichte, in der
Landessprache dankte, verstummten die übrigen Reisenden.
Sie schauten ihr nach, wie sie gegen das Dorf hinanstieg,
das etwas höher lag. Einer rief aus: «War es nicht die
Alba Morsini?»
Mit den gleichen Worten empfing sie der Vater: «Ist das
nicht die Alba?» Er schloss sie zitternd in die Arme und
küsste sie auf die Stirn. Doch hielt die Freude über das
Kommen der Tochter nicht lange an. Nach dem Essen frug
er, wie es ihrem Manne gehe. Sie antwortete vorsichtig.
Sie wollte nicht mehr sagen, als zu sagen war. Doch der
Alte spürte aus ihren kurzen Sätzen heraus, dass sie bekümmert
war. Auch er ließ sich in eine umdüsterte Stimmung
gleiten, und bald schwiegen beide. Er wollte nur
noch wissen, ob Alba bei ihrer Schwester eingetreten sei.
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Als sie dies bejahte und die Grüße ausrichtete, sah er sie
prüfend an, überlegte einen Augenblick und schüttelte
dann den Kopf. Er wird alt, dachte sie, er vergisst, was er
sagen will. Dann suchte jedes seine Kammer auf.
Die Casa Conti stand am Anfang des Dorfes, allein, inmitten
eines sanft ansteigenden und in Terrassen geordneten
Geländes, auf welchem zuunterst Reben, weiter oben Kartoffeln
und ums Haus herum Gemüse und Blumen wuchsen.
Zwei Reihen Palmen säumten den breiten, geraden
Treppenweg vom großen Tor der Besitzung bis zur obersten
Plattform. Links neben dem Hause waren kleinere Gebäude,
Ställe und Remisen zusammengedrängt, rechts
davon zog sich der Garten einer hohen Mauer entlang, die
ihn gegen Norden schützte, dem Obstgarten zu, der weiter
drüben in Wiesen und kleine Äcker auslief. Das ganze
Anwesen war etwas verwahrlost. Man sah auf den ersten
Blick, dass seit Langem nicht der volle Nutzen aus dem
Boden gezogen wurde und die Gebäulichkeiten schlecht
unterhalten waren. Die Windfahne auf dem Türmchen
winkte schief. Die Traufen, die um das schwere Steindach
liefen, waren undicht, sodass ein Wasserschleier das Haus
einhüllte, wenn es regnete; die schönen Gitter der Balkone
waren vom Rost angefressen, und hier und dort gähnte
schwarz das Loch einer zerbrochenen Scheibe. Doch tat
das der Schönheit und dem Stolz des Hauses wenig Abbruch.
Es stand mit dicken Mauern wie für die Ewigkeit
geschaffen da, schaute etwas hochmütig aus seinen durch
Malereien verzierten und erhöhten Fenstern übers Land
hinaus, und das Wappen der Conti über der Haustüre war
frisch wie am ersten Tag.
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