Dom da Invisibilidade

hour, em seu bar predileto, e puxando as fraldas de sua camisa diz ter visto um fantasma
chamando-o logo adiante, que tipo de resposta a ela dará?
Vamos chamar a esta criança, porque parece conveniente, de Eneida. Agora o prezado leitor,
ou a estimada leitora, que tão gentilmente parece ter consentido em se colocar no texto à guisa
de usuário do bar, é chamado (e é chamada) a ganhar distância de sua enfadonha hora feliz
solitária e observar Eneida em seus sete ou oito anos: ela acaba de saltar do carro que parou à
frente e, em dois pulinhos despreocupados, alcança o lance de escadas. Como venta,
prenunciando a anunciada tempestade que há de varrer o mormaço do fim de tarde, seus
cachos se desfraldam em todas as direções. Eneida é negra, mas, pelas artes da mistura e
experiência das gerações que a precederam, tem os cabelos em longos cachos leves que por
vezes caem-lhe sobre os olhos para ela, com prazer, soprá-los para cima – inutilmente, é
verdade, mas o que conta é o prazer. Eneida agora já ganhou o platô, acima da escada, onde as
mesas do bar esperam os fregueses. Ela segue para a direita com os olhos belamente escuros e
muito abertos que sem dúvida nada vêem deste universo de cadeiras e mesas em que todos
estamos envoltos: apesar de atento, seu olhar estende-se a horizontes mais imprecisos,
escondidos entre o sonho da infância e as brumas do calor que sequer o vento agora forte
consegue dissipar.
Eneida prossegue em seu passinho galopante até que, ao passar diante do amplo balcão atrás
do qual nenhum garçom espera ordens, ela estaca e, em um único movimento cheio de graça,
vira o corpo para a esquerda, eleva uma mãozinha até a altura dos ombros e a balança com
rapidez da direita para a esquerda e da esquerda para a direita repetidas vezes, ao mesmo
tempo em que sua boca abre-se em um sorriso encantador de dentes brancos e seus olhos
voltam a discernir o mundo exterior, tal qual o vemos. Que faz ela? Sem dúvida cumprimenta
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