Infernus #16 - Associação Portuguesa de Satanismo

Sexta-feira. Felicidade.
Mais uma noite louca e glamorosa,
em casa do homem
cuja “qualidade de vida”
se poderia sumariamente
definir no elevado rácio
de amigos sorridentes, por
metro quadrado, e aparente
ausência de problemas reais,
ou pelo menos na visível relutância
de os contemplar à
luz do sol.
Nas janelas da caótica cobertura,
espessas cortinas preveniam a luz indiscreta
da manhã, assegurando ao
anfitrião, aos convivas e ao imenso estendal
de copos, garrafas, pratos sujos,
espelhos empoeirados e caixas vazias
de cattering, algumas horas extra de
noite, e a conveniente protecção dos
incómodos feixes de luz poeirenta a
anunciar-lhe o fim.
Sempre que me vestia para essas
noites, pensava em tudo isso: não apenas
na promessa de longas horas frenéticas,
não apenas na miríade de possibilidades
que encerravam, mas também
na visão romanesca desses fins de noite,
o momento em que os gritos e as gargalhadas
no elevador, se diluíam aos
poucos, as horas intermináveis em que
o sossego conquistava a casa, e se anunciava
certo, sagrado e incorruptível
numa lamela de Xanax. Aqueles breves
momentos de intimidade que tão secretamente
desejava, até que o sedativo o
levasse para os braços de um Morfeu
surdo e pesado. O momento em que lhe
acariciava a testa em segredo e me despia
da amante crua, do sarcasmo que
pontuava as nossas exibições públicas
de humor, abrindo por instantes as portas
ao amor, seu inimigo mortal. Depois
pegava no casaco e saía, fechando silenciosamente
a porta, tentando perpetuar
na memória o cheiro inconfundível da
escada, os ruídos rítmicos do elevador,
ao descer cada andar, por saber que
muito em breve, teria de fugir a tudo
aquilo: A ele, ao desamor, às festas e à
sua insuspeita carcereira, a Madame cocaína.
A ela parecia dever a sua preciosa
“emancipação” à realidade, a sua devoção
a um cinismo oco e seguro, própria
de quem mais não espera da vida, que
a sua inerente fealdade, boiando nela
como rei e escravo.
Sim, a minha estrela era um escravo
e eu bebia-o enquanto podia, sabendoo
perdido. A imagem perfeita de um
esplendor inteligente e estúpido, estranhamente
cativante do qual me via forçada
a desistir, quanto mais não fosse
por instinto de sobrevivência.
Numa dessas manhãs, saí para
uma segunda-feira, igual a tantas outras,
parando numa das pastelarias das
grandes avenidas, para um prometedor
pequeno-almoço anónimo, antes de
me disparar auto-estrada fora, até ao
meu canto. De olhos confortavelmente
escondidos atrás de uns enormes óculos
de sol, observei os transeuntes, de
duche tomado e rostos arrancados ao
sono.
Salvos pela realidade, pensei. Não
sabem da missa a metade. Os vampiros
da “branca” dormem neste instante, em
camas de lençóis sujos.
A meu lado dois homens aprumados,
de gravata e fato escuro, discutiam
empolgados diante de dois cafés. Eram
obviamente de cores políticas diferentes
e retórica política de cada um, pautada
por lugares-comuns facilmente identificáveis
num qualquer matutino, parecia
obedecer não à razão, mas ao hábito,
Outubro
“O sol de inverno
brilhava, emprestando
à cidade uma
luminosidade azulada
ligeiramente
nevoenta, como se a
estivesse a ver atrás
de uma janela fosca e
a lucidez se bastasse
ao interior do habitáculo.
A caminho
da auto-estrada, fui
surpreendida por uma
manifestação, que
acabou por parar o
trânsito.”
37 ~ Infernus XVI