Poesia Moderna - marcelo::frizon

MODERNISMO
Poesia Moderna

POEMAS DE
OSWALD DE ANDRADE
Canto de regresso à pátria
Minha terra tem palmares
Onde gorjeia o mar
Os passarinhos daqui
Não cantam como os de lá
Minha terra tem mais rosas
E quase que mais amores
Minha terra tem mais ouro
Minha terra tem mais terra
Ouro terra amor e rosas
Eu quero tudo de lá
Não permita Deus que eu
[morra
Sem que volte para lá
Não permita Deus que eu
[morra
Sem que volte pra São Paulo
Sem que veja a Rua 15
E o progresso de São Paulo

A descoberta
Seguimos nosso caminho
por este mar de longo
Até a oitava da Páscoa
Topamos aves
E houvemos vista de terra
Os Selvagens
Mostraram-lhes uma
galinha
Quase haviam medo dela
E não queriam por a mão
E depois a tomaram como
espantados
Primeiro Chá
Depois de dançarem
Diogo Dias
Fez o salto real
As Meninas da Gare
Eram três ou quatro moças
bem moças e bem [gentis
Com cabelos mui pretos
pelas espáduas
E suas vergonhas tão altas e
tão saradinhas
Que de nós as muito bem
olharmos
Não tínhamos nenhuma
vergonha.

Pronominais
Dê-me um cigarro
Diz a gramática
Do professor e do aluno
E do mulato sabido
Mas o bom negro e o bom
branco
Da Nação Brasileira
Dizem todos os dias
Deixa disso camarada
Me dá um cigarro
Vício na fala
Para dizerem milho dizem
mio
Para melhor dizem mió
Para pior pió
Para telha dizem teia
Para telhado dizem teiado
E vão fazendo telhados
O capoeira
— Qué apanhá sordado?
— O quê?
— Qué apanhá?
Pernas e cabeças na calçada.

POEMAS DE
MARIO DE ANDRADE
Eu Sou Trezentos...
Eu sou trezentos, sou trezentos-e-cincoenta,
As sensações renascem de si mesmas sem repouso,
Ôh espelhos, ôh! Pirineus! ôh caiçaras!
Si um deus morrer, irei no Piauí buscar outro!
Abraço no meu leito as milhores palavras,
E os suspiros que dou são violinos alheios;
Eu piso a terra como quem descobre a furto
Nas esquinas, nos táxis, nas camarinhas seus
[próprios beijos!
Eu sou trezentos, sou trezentos-e-cincoenta,
Mas um dia afinal eu toparei comigo...
Tenhamos paciência, andorinhas curtas,
Só o esquecimento é que condensa,
E então minha alma servirá de abrigo.

Ode ao Burguês
Eu insulto o burgês! O burguês-níquel,
o burguês-burguês!
A digestão bem feita de São Paulo!
O homem-curva! o homem-nádegas!
O homem que sendo francês, brasileiro,
italiano,
é sempre um cauteloso pouco-a-pouco!
Eu insulto as aristocracias cautelosas!
os barões lampiões! os condes Joões! os
[duques zurros!
que vivem dentro de muros sem pulos,
e gemem sangues de alguns mil-réis fracos
para dizerem que as filhas da senhora falam o
[francês e tocam os "Printemps" com as unhas!
Eu insulto o burguês-funesto!
O indigesto feijão com toucinho, dono das
tradições!
Fora os que algarismam os amanhãs!
Olha a vida dos nossos setembros!
Fará Sol? Choverá? Arlequinal!
Mas à chuva dos rosais
o êxtase fará sempre Sol!
Morte à gordura!
Morte às adiposidades cerebrais
Morte ao burguês-mensal!
ao burguês-cinema! ao burguês-tílburi!
Padaria Suissa! Morte viva ao Adriano!
“-- Ai, filha, que te darei pelos teus anos?
-- Um colar... _ Conto e quinhentos!!!
-- Mas nós morremos de fome!”
Come! Come-te a ti mesmo, oh! gelatina
pasma!
Oh! purée de batatas morais!
Oh! cabelos nas ventas! oh! carecas!
Ódio aos temperamentos regulares!
Ódio aos relógios musculares! Morte à infâmia!
Ódio à soma! Ódio aos secos e molhados!
Ódio aos sem desfalecimentos nem
[arrependimentos, sempiternamente as
[mesmices convencionais!
De mãos nas costas! Marco eu o compasso!
Eia!
Dois a dois! Primeira posição! Marcha!
Todos para a Central do meu rancor
inebriante!
Ódio e insulto! Ódio e raiva! Ódio e mais ódio!
Morte ao burguês de giolhos,
cheirando religião e que não crê em Deus!
Ódio vermelho! Ódio fecundo! Ódio cíclico!
Ódio fundamento, sem perdão!
Fora! Fu! Fora o bom burguês!...

Inspiração
Onde até na força do verão havia
tempestades de ventos e frios de
crudelíssimo inverno.
Fr. Luís de Sousa
São Paulo! Comoção de minha vida...
Os meus amores são flores feitas de original...
Arlequinal!... Traje de losangos... Cinza e ouro...
Luz e bruma... Forno e inverno morno...
Elegâncias sutis sem escândalos, sem ciúmes...
Perfumes de Paris... Arys!
Bofetadas líricas no Trianon... Algodoal!...
São Paulo! Comoção de minha vida...
Galicismo a berrar nos desertos da América!

MANUEL BANDEIRA
MANUEL BANDEIRA (1886-1968) :: Vida: Nasceu no
Recife, filho de uma família oligárquica. Começou a fazer o curso de
engenharia, em São Paulo, mas a tuberculose o impediu de concluir
a faculdade. Buscando a cura, esteve um ano na Suíça, onde
efetivamente eliminou a doença. Voltando para o Brasil, tornou-se
inspetor de ensino e, depois, professor de Literatura na
Universidade do Brasil.
Obras principais: Cinza das horas (1917); Carnaval (1919);
Ritmo dissoluto (1924); Libertinagem (1930); Estrela da manhã
(1936); Lira dos cinquent'anos (1948); Estrela da tarde (1963)

A poesia de Manuel Bandeira - eliminados os
resíduos simbolistas e parnasianos de Cinza das horas e
Carnaval - enquadrando-se na vertente mais clássica do
espírito modernista, aquela em que se processa uma fusão
entre a confissão pessoal e a vida cotidiana. Em Bandeira
predomina com algumas insistência o lirismo do EU, mas o
cotidiano jamais desaparece dos textos, numa síntese feliz
entre subjetividade e objetividade. Isto se dá porque uma
relação dialética estabelece-se entre ambos. Assim:
Poesia = cotidiano mais o eu-lírico.
Nada em sua poesia é mera visão interior. Tampouco lhe
apraz a simples fotografia realista do mundo. Mesmo assim,
praticou eventualmente uma lírica sem a presença da
interioridade.

É o caso do “Poema tirado de uma notícia de jornal”:
João Gostoso era carregador de feira-livre e morava no morro da
[Babilônia num barracão sem número
Uma noite ele chegou no bar Vinte de Novembro
Bebeu
Cantou
Dançou
Depois se atirou na Lagoa Rodrigo de Freitas e morreu afogado.

Ou, ainda, deste “O bicho”, infiltrado por grande
indignação moral:
Vi ontem um bicho
Na imundície do pátio
Catando comida entre os detritos
Quando achava alguma coisa,
Não examinava nem cheirava:
Engolia com voracidade.
O bicho não era um cão,
Não era um gato,
Não era um rato.
O bicho, meu Deus, era um homem.

O poeta debruça-se sobre o mundo concreto, porém na
sua fala sobre o real pode-se pressentir o traço biográfico,
como no já antológico “Irene no céu”:
Irene preta
Irene boa
Irene sempre de bom humor
Imagino Irene entrando no céu:
- Licença, meu branco.
E São Pedro, bonachão:
- Entra, Irene. Você não precisa pedir licença.

O desejo insatisfeito
Na medida em que a sua poesia assume um caráter
confidencial, as referências biográficas tornam-se
importantes. Tanto a tuberculose quanto a decadência da
família poderiam nos explicar o clima de desejo insatisfeito e
amargurado que percorre a sua obra.
A doença impediu-o de realizar uma série de experiências
e vivências. Desta forma, a literatura representou para ele
"toda a vida que podia ter sido e que não foi". Daí a
frequência e a intensidade de seus sonhos, geradores de
universos imaginários, onde não há repressões e os homens
são felizes. Mas, ao contrário dos românticos que acreditem
em suas fantasias, Manuel Bandeira ironiza os seus próprios
desejos, dando-os como ilusões. “Vou-me embora pra
Pasárgada” é o seu mais conhecido poema:

Vou-me embora pra Pasárgada
Lá sou amigo do rei
Lá tenho a mulher que eu quero
Na cama que escolherei
Vou-me embora pra Pasárgada
Vou-me embora pra Pasárgada
Aqui eu não sou feliz
Lá a existência é uma aventura
De tal modo inconsequente
Que Joana a Louca de Espanha
Rainha e falsa demente
Vem a ser contraparente
Da nora que nunca tive
E como farei ginástica
Andarei da bicicleta
Montarei em burro brabo
Subirei no pau de sebo
Tomarei banhos de mar!
E quando estiver cansado
Deito na beira do rio
Mando chamar a mãe-d'água
Pra me contar histórias
Que no tempo de eu menino
Rosa vinha me contar
Vou-me embora pra Pasárgada
Em Pasárgada tem tudo
É outra civilização
Tem um processo seguro
De impedir a concepção
Tem telefone automático
Tem alcalóide à vontade
Tem prostitutas bonitas
Para a gente namorar
E quando eu estiver mais triste
Mas triste de não ter jeito
Quando de noite me der
Vontade de me matar
- Lá sou amigo do rei -
Terei a mulher que eu quero
Na cama que escolherei
Vou-me embora pra Pasárgada.

Também a Balada das três mulheres do sabonete Araxá se insere
na linha do erotismo fantasioso. A espontaneidade da composição e
a ironia fizeram-na clássica:
As três mulheres do sabonete Araxá me invocam, me bouleversam,
[me hipnotizam.
Oh, as três mulheres do sabonete Araxá às quatro horas da tarde!
O meu reino pelas três mulheres do sabonete Araxá!
Que outros, não eu, a pedra cortem
Para brutais vos adorarem,
Ó brancaranas azedas,
Mulatas cor da lua vem saindo cor de prata
Ou celestes africanas:
Que eu vivo, padeço e morro só pelas três mulheres do sabonete
[Araxá!
São amigas, são irmãs, são amantes as três mulheres do sabonete
[Araxá?
São prostitutas, são declamadoras, são acrobatas?
São as três Marias?

Meu Deus, serão as três Marias?
A mais nua é doirada borboleta.
Se a segunda casasse, eu ficava safado da vida, dava pra
[beber e nunca mais telefonava.
Mas se a terceira morresse... Oh, então, nunca mais a
[minha vida outrora teria sido um festim!
Se me perguntassem: queres ser estrela? queres ser rei?
[queres uma ilha no Pacífico? Um bangalô em
[Copacabana?
Eu responderia: Não quero nada disso, tetrarca. Eu só
[quero as três mulheres do sabonete Araxá:
O meu reino pelas três mulheres do sabonete Araxá!

A doença e, possivelmente, o ocaso social dos grandes senhores rurais
nordestinos, classe de onde procedia, devem explicar a amargura que
assalta a sua produção poética. Mesmo nos momentos das fantasias
mais gratificantes, o poeta não esquece esta "agitação feroz e sem
finalidade" que é a vida. “Belo belo” indica a consciência da inutilidade
dos desejos de uma realidade prepotente:
Belo belo minha bela
Tenho tudo que não
quero
Não tenho nada que
quero
Não quero óculos nem
tosse
Nem obrigação de
voto
Quero quero
Quero a solidão dos
píncaros
A água da fonte
escondida
A rosa que floresceu
Sobre a escarpa
inacessível
A luz da primeira
estrela
Piscando no luscofusco
Quero quero
Quero dar a volta ao
mundo
Só num navio de vela
Quero rever
Pernambuco
Quero ver Bagdá e
Cuzco
Quero quero
Quero o moreno de
Estrela
Quero a brancura de
Elisa
Quero a saliva de Bela
Quero as sardas de
Adalgisa
Quero quero tanta
coisa
Belo belo
Mas basta de lero-lero
Vida noves fora zero.

A temática da morte
Por isso, como reflexo da sua crise pessoal, Manuel Bandeira se
aproxima continuamente do tema da morte. É um dos seus maiores
motivos poéticos, conforme podemos constatar no expressivo “Momento
num café”:
Quando o enterro passou
Os homens que se achavam no café
Tiraram o chapéu maquinalmente
Saudavam o morto distraídos
Estavam todos voltados para a vida
Absortos na vida
Confiantes na vida.
Um no entanto se descobriu num gesto largo e demorado
Olhando o esquife longamente
Este sabia que a vida é uma agitação feroz e sem finalidade
Que a vida é traição
E saudava a matéria que passava
Liberta para sempre da alma extinta.

Exemplar sob este ângulo da morte é o poema
“Consoada”:
Quando a Indesejada das gentes chegar
(Não sei se dura ou caroável),
talvez eu tenha medo.
Talvez sorria, ou diga:
- Alô, iniludível!
O meu dia foi bom, pode a noite descer.
(A noite com os seus sortilégios.)
Encontrará lavrado o campo, a casa limpa,
A mesa posta,
Com cada coisa em seu lugar.

O velho e o menino
A tristeza do autor de Estrela da manhã não toma, contudo, uma direção
crepuscular, lamentosa, nostálgica ou doentia. Gilberto Freyre diz que há em
Manuel Bandeira sábia conciliação entre um velho, lúcido e pessimista, e um
menino, instintivo e apaixonado pela vida.
E é este menino - habitante do poeta - que esquadrinha os horizontes do
cotidiano, que descobre o lirismo perdido nos becos, nos arrabaldes, em
pobres quartos de hotel e que, finalmente, concede extraordinária força vital
ao texto poético. “Versos de Natal” revelam a síntese do menino e do velho:
Espelho, amigo verdadeiro,
Tu refletes as minhas rugas,
Os meus cabelos brancos,
Os meus olhos míopes e cansados.
Espelho, amigo verdadeiro,
Mestre do realismo exato e
minucioso,
Obrigado! Obrigado!
Mas se fosses mágico,
Penetrarias até o fundo desse
homem triste,
Descobririas o menino que
sustenta esse homem,
O menino que não quer morrer,
Que não morrerá senão comigo,
O menino que todos os anos na
véspera de Natal
Pensa ainda em pôr os seus
chinelos atrás da porta.

O menino triunfa na evocação da infância, como em
“Porquinho-da-Índia”:
Quando eu tinha seis anos
Ganhei um porquinho-da-Índia
Que dor de coração me dava
Porque o bichinho só queria estar de baixo do fogão
Levava ele pra sala
Pra lugares mais bonitos, mas limpinhos
Ele não gostava:
Queria era estar debaixo do fogão.
Não fazia caso nenhum das minhas ternurinhas...
- O meu porquinho-da-Índia foi minha primeira
[namorada.

A simplicidade expressiva
Usando tanto as formas mais radicais da vanguardas do século XX
quando as formas clássicas do lirismo ocidental, Manuel Bandeira delimita
um estilo de absoluta simplicidade. Uma simplicidade espontânea que
pode parecer até pobreza, mas que constitui uma de suas virtudes.
Simplicidade alicerçada num processo criativo dominado pelo
subconsciente, no qual não há espaço explícito para a luta pela expressão,
para a busca da palavra exata, fenômenos que só ocorrem a poetas que
escrevem de acordo com princípios do consciente.
Veja-se a singeleza absoluta do “Poema só para Jaime Ovalle”:
Quando hoje acordei, ainda fazia escuro
(Embora a manhã já estivesse avançada).
Chovia.
Chovia uma triste chuva de resignação
Como contraste e consolo ao calor tempestuoso da noite.
Então me levantei,
Bebi o café que eu mesmo preparei
Depois me deitei novamente, acendi um cigarro e fiquei pensando
- Humildemente pensando na vida e nas mulheres que amei.

Genial sob todos os sentidos é “Profundamente”, onde sob o pretexto de
evocar uma festa de São João, o poeta reflete sobre a efemeridade da vida.
Repare-se na expressão "dormindo profundamente" que, em sua primeira
utilização significa sono, e na segunda, morte.
Quando ontem
adormeci
Na noite de São João
Havia alegria e rumor
Estrondo de bombas
luzes de Bengala
Vozes cantigas e risos
Ao pé das fogueiras
acesas
No meio da noite
despertei
Não ouvi mais vozes
nem risos
Apenas balões
Passavam errantes
Silenciosamente
Apenas de vez em
quando
O ruído de um bonde
Cortava o silêncio
Como um túnel.
Onde estavam os que há
pouco
Dançavam
Cantavam
E riam
Ao pé das fogueiras
acesas?
Estavam todos
dormindo
Estavam todos deitados
Dormindo
Profundamente.
Quando eu tinha seis
anos
Não pude ver o fim da
festa de São João
Porque adormeci
Hoje não ouço mais as
vozes daquele tempo
Minha avó
Meu avô
Totônio Rodrigues
Tomásia
Rosa
Onde estão todos eles?
- Estão todos dormindo
Estão todos deitados
Dormindo
Profundamente.

A simplicidade de sua linguagem e de seus assuntos levou
o próprio artista a um autoconceito equivocado:
Tomei consciência de que era um poeta menor; que me
estaria sempre fechado o mundo das grandes abstrações
generosas; que não havia em mim aquela espécie de
cadinho onde, pelo calor do sentimento, as emoções morais
se transmudam em emoções estéticas: o metal precioso eu
teria que sacá-lo a duras penas, ou melhor, a duras esperas
do pobre minério das minhas pequenas dores e ainda
menores alegrias.
Em “Testamento” já havia afirmado a dimensão precária
de sua poesia:

O que não tenho e desejo
É que melhor me enriquece.
Tive uns dinheiros — perdi-os...
Tive amores — esqueci-os.
Mas no maior desespero
Rezei: ganhei essa prece.
Vi terras da minha terra.
Por outras terras andei.
Mas o que ficou marcado
No meu olhar fatigado,
Foram terras que inventei.
Gosto muito de crianças:
Não tive um filho de meu.
Um filho!... Não foi de jeito...
Mas trago dentro do peito
Meu filho que não nasceu.
Criou-me, desde eu menino
Para arquiteto meu pai.
Foi-se-me um dia a saúde...
Fiz-me arquiteto? Não pude!
Sou poeta menor, perdoai!
Não faço versos de guerra.
Não faço porque não sei.
Mas num torpedo-suicida
Darei de bom grado a vida
Na luta em que não lutei!

Sua obra o desmentiu completamente:
Manuel Bandeira foi um poeta maior.

Poética
Estou farto do lirismo
comedido
Do lirismo bem
comportado
Do lirismo funcionário
público com livro de
ponto expediente
protocolo e
manifestações de
apreço ao sr. diretor.
Estou farto do lirismo
que pára e vai
averiguar no dicionário
o cunho vernáculo de
um vocábulo.
Abaixo os puristas
Todas as palavras
sobretudo os
barbarismos universais
Todas as construções
sobretudo as sintaxes
de exceção
Todos os ritmos
sobretudo os
inumeráveis
Estou farto do lirismo
namorador
Político
Raquítico
Sifilítico
De todo lirismo que
capitula ao que quer
que seja fora de si
mesmo.
De resto não é lirismo
Será contabilidade
tabela de co-senos
secretário do amante
exemplar com cem
modelos de cartas e as
diferentes [maneiras
de agradar às
mulheres, etc.
Quero antes o lirismo
dos loucos
O lirismo dos bêbedos
O lirismo difícil e
pungente dos bêbedos
O lirismo dos clowns
de Shakespeare
- Não quero mais saber
do lirismo que não é
libertação.

Rondó dos
Cavalinhos
Os cavalinhos
correndo,
E nós, cavalões,
comendo...
Tua beleza,
Esmeralda,
Acabou me
enlouquecendo.
Os cavalinhos
correndo,
E nós, cavalões,
comendo...
O sol tão claro lá
fora
E em minh’alma —
anoitecendo!
Os cavalinhos
correndo,
E nós, cavalões,
comendo...
Alfonso Reys
partindo,
E tanta gente
ficando...
Os cavalinhos
correndo,
E nós, cavalões,
comendo...
A Itália falando
grosso,
A Europa se
avacalhando...
Os cavalinhos
correndo,
E nós, cavalões,
comendo...
O Brasil
politicando,
Nossa! A poesia
morrendo...
O sol tão claro lá
fora,
O sol tão claro,
Esmeralda,
E em minh’alma —
anoitecendo!

Pneumotórax
Febre, hemoptise, dispnéia e suores noturnos.
A vida inteira que podia ter sido e que não foi.
Tosse, tosse, tosse.
Mandou chamar o médico:
- Diga trinta e três.
- Trinta e três... trinta e três... trinta e três...
- Respire.
- O senhor tem uma escavação no pulmão esquerdo e o
pulmão direito infiltrado.
- Então, doutor, não é possível tentar o pneumotórax?
- Não. A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.

Os Sapos
Enfunando os papos,
Saem da penumbra,
Aos pulos, os sapos.
A luz os deslumbra.
Em ronco que aterra,
Berra o sapo-boi:
- "Meu pai foi à guerra!"
- "Não foi!" - "Foi!" - "Não
foi!".
O sapo-tanoeiro,
Parnasiano aguado,
Diz: - "Meu cancioneiro
É bem martelado.
Vede como primo
Em comer os hiatos!
Que arte! E nunca rimo
Os termos cognatos.
O meu verso é bom
Frumento sem joio.
Faço rimas com
Consoantes de apoio.
Vai por cinquüenta anos
Que lhes dei a norma:
Reduzi sem danos
A fôrmas a forma.
Clame a saparia
Em críticas céticas:
Não há mais poesia,
Mas há artes poéticas..."
Urra o sapo-boi:
- "Meu pai foi rei!"- "Foi!"
- "Não foi!" - "Foi!" - "Não
foi!".
Brada em um assomo
O sapo-tanoeiro:
- A grande arte é como
Lavor de joalheiro.
Ou bem de estatuário.
Tudo quanto é belo,
Tudo quanto é vário,
Canta no martelo".
Outros, sapos-pipas
(Um mal em si cabe),
Falam pelas tripas,
- "Sei!" - "Não sabe!" -
"Sabe!".
Longe dessa grita,
Lá onde mais densa
A noite infinita
Veste a sombra imensa;
Lá, fugido ao mundo,
Sem glória, sem fé,
No perau profundo
E solitário, é
Que soluças tu,
Transido de frio,
Sapo-cururu
Da beira do rio...

A Estrela da Manhã
Eu quero a estrela da
manhã
Onde está a estrela da
manhã?
Meus amigos meus
inimigos
Procurem a estrela da
manhã
Ela desapareceu ia nua
Desapareceu com quem?
Procurem por toda a
parte
Digam que sou um
homem sem orgulho
Um homem que aceita
tudo
Que me importa?
Eu quero a estrela da
manhã
Três dias e três noites
Fui assassino e suicida
Ladrão, pulha, falsário
Virgem mal-sexuada
Atribuladora dos aflitos
Girafa de duas cabeças
Pecai por todos pecai
com todos
Pecai com os malandros
Pecai com os sargentos
Pecai com os fuzileiros
navais
Pecai de todas as
maneiras
Com os gregos e com os
troianos
Com o padre e com o
sacristão
Com o leproso de Pouso
Alto
Depois comigo
Te esperarei com mafuás
novenas cavalhadas
comerei terra e direi
coisas de uma ternura
tão simples
Que tu desfalecerás
Procurem por toda parte
Pura ou degradada até a
última baixeza
eu quero a estrela da
manhã

O cacto
Aquele cacto lembrava os gestos desesperados da estatuária:
Laocoonte constrangido pelas serpentes,
Ugolino e os filhos esfaimados.
Evocava também o seco nordeste, carnaubais, caatingas...
Era enorme, mesmo para esta terra de feracidades
excepcionais.
Um dia um tufão furibundo abateu-o pela raiz.
O cacto tombou atravessado na rua,
Quebrou os beirais do casario fronteiro,
Impediu o trânsito de bonde, automóveis, carroças,
Arrebentou os cabos elétricos e durante vinte e quatro horas
privou a cidade de iluminação e energia:
- Era belo, áspero, intratável.

Evocação do Recife
Recife
Não a Veneza americana
Não a Mauritssad dos armadores das Índias Ocidentais
Não o Recife dos Mascates
Nem mesmo o Recife que aprendi a amar depois -
Recife das revoluções libertárias
Mas o Recife sem história nem literatura
Recife sem mais nada
Recife da minha infância

A Rua da União onde eu brincava de chicote-queimado e
partia as vidraças da casa de dona Aninha Viegas
Totônio Rodrigues era muito velho e botava o pincenê na
ponta do nariz
Depois do jantar as famílias tomavam a calçada com
cadeiras mexericos namoros risadas
A gente brincava no meio da rua
Os meninos gritavam:
Coelho sai!
Não sai!

A distância as vozes macias das meninas politonavam:
Roseira dá-me uma rosa
Craveiro dá-me um botão
(Dessas rosas muita rosa
Terá morrido em botão...)
De repente
nos longes da noite
um sino

Uma pessoa grande dizia:
Fogo em Santo Antônio!
Outra contrariava: São José!
Totônio Rodrigues achava sempre que era São José.
Os homens punham o chapéu saíam fumando
E eu tinha raiva de ser menino porque não podia ir ver o fogo.

Rua da União...
Como eram lindos os nomes das ruas da minha infância
Rua do Sol
(Tenho medo que hoje se chame de Dr. Fulano de Tal)
Atrás de casa ficava a Rua da Saudade...
Do lado de lá era o cais da Rua da Aurora...
Capiberibe
- Capibaribe
...onde se ia fumar escondido
...onde se ia pescar escondido

Lá longe o sertãozinho de Caxangá
Banheiros de palha
Um dia eu vi uma moça nuinha no banho
Fiquei parado o coração batendo
Ela se riu
Foi o meu primeiro alumbramento

Cheia! As cheias! Barro boi morto árvores destroços
redemoinho sumiu
E nos pegões da ponte do trem de ferro os caboclos
destemidos em jangadas de bananeiras
Novenas
Cavalhadas
E eu me deitei no colo da menina e ela começou a passar a
mão nos meus cabelos
Capiberibe
- Capibaribe

Rua da União onde todas as tardes passava a preta das
bananas com o xale vistoso de pano da Costa
E o vendedor de roletes de cana
O de amendoim
que se chamava midubim e não era torrado era cozido
Me lembro de todos os pregões:
Foi há muito tempo...
Ovos frescos e baratos
Dez ovos por uma pataca

A vida não me chegava pelos jornais nem pelos livros
Vinha da boca do povo na língua errada do povo
Língua certa do povo
Porque ele é que fala gostoso o português do Brasil
Ao passo que nós
O que fazemos
É macaquear
A sintaxe lusíada

A vida com uma porção de coisas que eu não entendia bem
Terras que não sabia onde ficavam
Recife...
Rua da União...
Nunca pensei que ela acabasse!
Tudo lá parecia impregnado de eternidade
Recife...
Meu avô morto.
A casa de meu avô...
Recife morto, Recife bom, Recife brasileiro como a casa de
meu avô.

O último poema
Assim eu quereria meu último poema
Que fosse terno dizendo as coisas mais simples e
menos intencionais
Que fosse ardente como um soluço sem lágrimas
Que tivesse a beleza das flores quase sem perfume
A pureza da chama em que se consomem os
diamantes mais límpidos
A paixão dos suicidas que se matam sem explicação.

CARLOS DRUMMOND
DE ANDRADE
Carlos Drummond de Andrade nasceu em ltabira (MG) em 1902. Fez os estudos
secundários em Belo Horizonte, num colégio interno, onde permaneceu até uma doença
levou-o de novo a ltabira. Voltou para outro internato, desta vez em Nova Friburgo, no Rio
de Janeiro. Pouco ficaria nessa escola: acusado de “insubordinação mental”, foi expulso do
colégio. Em 1921, começou a colaborar com o Diário de Minas. Em 1925, diplomou-se em
farmácia, profissão pela qual demonstrou pouco interesse. Nessa época, já redator do
Diário de Minas, tinha contato com os modernistas de São Paulo. Na Revista de
Antropofagia publicou, em 1928, o poema “No meio do caminho”, que provocaria muito
comentário:
No meio do caminho tinha uma pedra
tinha uma pedra no meio do caminho
tinha uma pedra
no meio do caminho tinha uma pedra.
Nunca me esquecerei desse acontecimento
na vida de minhas retinas tão fatigadas.
Nunca me esquecerei que no meio do caminho
tinha uma pedra
tinha uma pedra no meio do caminho
no meio do caminho tinha uma pedra.

Ingressou no funcionalismo público e, em 1934, mudou-se para o Rio
de Janeiro. Em agosto de 1987, faleceu sua única filha, Julieta. Doze dias
depois, o poeta também faleceu. Tinha publicado vários livros de poesia
e obras em prosa - principalmente crônica. Em vida, já era consagrado
como o maior poeta brasileiro de todos os tempos.
O nome de Drummond está associado ao que se fez de melhor na
poesia brasileira. Pela grandiosidade e pela qualidade, sua obra não
permite qualquer tipo de análise esquemática. Para compreender e,
sobretudo, sentir a obra desse escritor, o melhor é ler seus poemas.
O eu-lírico extrai sua poesia de acontecimentos banais, corriqueiros,
gestos ou paisagens simples indo até o engajamento social e, em alguns
casos, analisando fatos determinantes da história mundial. Do primeiro
grupo, podemos citar poemas como “O caso do vestido”, “O
desaparecimento de Luísa Porto “ e “Construção”. Do segundo, podemos
citar “O medo”, “Nosso tempo” e “Canto ao homem do povo Charlie
Chaplin”.

O primeiro poema de Alguma poesia é o conhecido "Poema de
sete faces", do qual transcreve-se a primeira estrofe: Quando nasci,
um anjo torto / desses que vivem na sombra / disse: Vai, Carlos!
ser gauche na vida.
A palavra gauche, de origem francesa, corresponde a “esquerdo”
em nosso idioma. Em sentido figurado, o termo pode significar
“acanhado”, “inepto”. Qualifica o ser às avessas, o “torto”, aquele
que está à margem da realidade circundante e que com ela não
consegue se comunicar. É assim que o poeta se vê. Logicamente,
nesta condição, estabelece-se um conflito: o “eu” do poeta
confronta-se com a realidade. Na superação desse conflito entra a
poesia, único veículo possível de comunicação entre a realidade
interior do poeta e a vida, a realidade exterior. Variantes da palavra
gauche - como esquerdo, torto, canhestro - aparecem por toda a
obra de Drummond, revelando sempre a oposição eu-lírico X
realidade externa, que se resolverá de diferentes maneiras.

Muitos poemas de Drummond funcionam como denúncia da opressão
que marcou o período da Segunda Grande Guerra. A temática social,
resultante de uma visão dolorosa e penetrante da realidade, predomina
em Sentimento do mundo (1940) e A rosa do povo (1945), obras que
exprimem uma tendência da época: a literatura comprometida com a
denúncia dos problemas sociais mundiais (caso da ascensão do nazifascismo),
mas também de problemas locais (caso da situação brasileira
sob a ditadura de Getúlio Vargas, conhecida como Estado Novo). A
consciência do tenso momento histórico produz a indagação filosófica
sobre o sentido da vida, pergunta para a qual o poeta só encontra uma
resposta pessimista.
O passado ressurge muitas vezes na poesia de Drummond e sempre
como antítese para uma realidade presente. A terra natal - ltabira -
transforma-se então no símbolo da atmosfera cultural e afetiva vivida
pelo poeta. Nos primeiros livros, a ironia predominava na observação
desse passado; mais tarde, o que vale são as impressões gravadas na
memória. Transformar essas impressões em poemas significa
reinterpretar o passado com novos olhos. O tom torna-se afetuoso, não
mais irônico.

Da análise de sua experiência individual, da convivência
com outros homens e do momento histórico, resulta a
constatação de que o ser humano luta sempre para sair do
isolamento, da solidão. Neste contexto, questiona-se
também a existência de Deus.
Nos primeiros livros de Drummond, o amor merece
tratamento irônico. Mais tarde, o poeta procura capturar a
essência desse sentimento e só encontra - como Camões e
outros - as contradições, que se revelam no antagonismo
entre o definitivo e o passageiro, o prazer e a dor. No
entanto, essas contradições não destituem o amor de sua
condição de sentimento maior. A ausência do amor é a
negação da própria vida. O amor-desejo, paixão, vai
aparecer com mais frequência nos últimos livros.

Depois da morte de Drummond, reuniu-se no livro O
amor natural uma série de poemas eróticos mantidos em
sigilo e que foram associados a um suposto caso
extraconjugal mantido pelo poeta. Verdade ou não, interessa
é que são poemas bem audaciosos, que exploram o aspecto
físico do amor. Alguns encaram como poemas pornográficos;
outros, como o erotismo transformado em linguagem da
melhor qualidade poética.
Drummond também explorou a metalinguagem, ou seja, a
reflexão sobre o ato de escrever.
O tempo é um dos aspectos que concede unidade à poesia
de Drummond: o tempo passado, o presente e o futuro.
Toda a trajetória do poeta - qualquer que seja o assunto
tratado - marca-se por uma tentativa de conhecer-se a si
mesmo e aos outros homens, através da volta ao passado, da
adesão ao presente e da projeção a um futuro possível.

O passado renasce nas reminiscências da infância, da adolescência e
da terra natal. A adesão ao presente concretiza-se quando o poeta se
compromete com a sua realidade histórica (poesia social). E o tempo
futuro aparece na expectativa de um mundo melhor, resultante da
cooperação entre todos os homens. A seguir, uma lista com suas
principais obras:
Poesia: Alguma poesia (1930); Brejo das almas (1934); Sentimento
do mundo (1940); Poesias (1942); A rosa do povo (1945); Claro enigma
(1951); Viola de bolso (1952); Fazendeiro do ar (1954); A vida passada a
limpo (1959); Lição de coisas (1962); Boitempo (1968); As impurezas do
branco (1973); A paixão medida (1980); Corpo (1984); Amar se
aprende amando (1985); O amor natural (1992).
Prosa: Confissões de Minas (1944) - ensaios e crônicas; Contos de
aprendiz (1951); Passeios na ilha (1952) - ensaios e crônicas; Fala,
amendoeira (1957) - crônicas; A bolsa e a vida (1962) - crônicas e
poemas; O poder ultrajovem e mais 79 textos em prosa e verso (1972) -
crônicas; Boca de luar (1984) - crônicas; Tempo vida poesia (1986).

Poema de Sete Faces
Quando nasci, um anjo torto
desses que vivem na sombra
disse: Vai, Carlos! ser gauche na
vida.
As casas espiam os homens
que correm atrás de mulheres.
A tarde talvez fosse azul,
não houvesse tantos desejos.
O bonde passa cheio de pernas:
pernas brancas pretas amarelas.
Para que tanta perna, meu Deus,
pergunta meu coração.
Porém meus olhos
não perguntam nada.
O homem atrás do bigode
é sério, simples e forte.
Quase não conversa.
Tem poucos, raros amigos
o homem atrás dos óculos e do
bigode.
Meu Deus, por que me abandonaste
se sabias que eu não era Deus,
se sabias que eu era fraco.
Mundo mundo vasto mundo
se eu me chamasse Raimundo
seria uma rima, não seria uma
solução.
Mundo mundo vasto mundo,
mais vasto é meu coração.
Eu não devia te dizer
mas essa lua
mas esse conhaque
botam a gente comovido como o
diabo.

Sentimento do Mundo
Tenho apenas duas mãos
e o sentimento do mundo,
mas estou cheio de escravos,
minhas lembranças escorrem
e o corpo transige
na confluência do amor.
Quando me levantar, o céu
estará morto e saqueado,
eu mesmo estarei morto,
morto meu desejo, morto
o pântano sem acordes.
Os camaradas não disseram
que havia uma guerra
e era necessário
trazer fogo e alimento.
Sinto-me disperso,
anterior a fronteiras,
humildemente vos peço
que me perdoeis.
Quando os corpos passarem,
Eu ficarei sozinho
Desfiando a recordação
do sineiro, da viúva e do
microscopista
que habitavam a barraca
e não foram encontrados
ao amanhecer
esse amanhecer
mais noite que a noite.

Cidadezinha qualquer
Casas entre bananeiras
mulheres entre laranjeiras
pomar amor cantar.
Um homem vai devagar.
Um cachorro vai devagar.
Um burro vai devagar.
Devagar ... as janelas olham.
Eta vida besta, meu Deus.

José
E agora, José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, Você?
Você que é sem nome,
que zomba dos outros,
Você que faz versos,
que ama, protesta?
e agora, José?
Está sem mulher,
está sem discurso,
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,
a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio,
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, José?
E agora, José?
sua doce palavra,
seu instante de febre,
sua gula e jejum,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,
seu terno de vidro,
sua incoerência,
seu ódio, - e agora?
Com a chave na mão
quer abrir a porta,
não existe porta;
quer morrer no mar,
mas o mar secou;
quer ir para Minas,
Minas não há mais.
José, e agora?
Se você gritasse,
se você gemesse,
se você tocasse
a valsa vienense,
se você dormisse,
se você cansasse,
se você morresse...
Mas você não morre,
você é duro, José!
Sozinho no escuro
qual bicho-do-mato,
sem teogonia,
sem parede nua
para se encostar,
sem cavalo preto
que fuja a galope,
você marcha, José!
José, para onde?

Um boi vê os homens
Tão delicados (mais que um arbusto) e correm
e correm de um para o outro lado, sempre esquecidos
de alguma coisa. Certamente, falta-lhes
não sei que atributo essencial, posto se apresentem nobres
e graves, por vezes. Ah, espantosamente graves,
até sinistros. Coitados, dir-se-ia que não escutam
nem o canto do ar nem os segredos do feno,
como também parecem não enxergar o que é visível
e comum a cada um de nós, no espaço.E ficam tristes
e no rasto da tristeza chegam à crueldade.
Toda a expressão deles mora nos olhos – e perde-se
a um simples baixar de cílios, a uma sombra.
Nada nos pêlos, nos extremos de inconcebível fragilidade,
e como neles há pouca montanha,
e que secura e que reentrâncias e que
impossibilidade de se organizarem em formas calmas,
permanentes e necessárias. Têm, talvez,
certa graça melancólica (um minuto) e com isto se fazem
perdoar a agitação incômoda e o translúcido
vazio interior que os torna tão pobres e carecidos
de emitir sons absurdos e agônicos: desejo, amor, ciúme
(que sabemos nós?), sons que se despedaçam e tombam no campo
como pedras aflitas e queimam a erva e a água,
e difícil, depois disto, é ruminarmos nossa verdade.

Confidência do Itabirano
Alguns anos vivi em Itabira.
Principalmente nasci em Itabira.
Por isso sou triste, orgulhoso: de ferro.
Noventa por cento de ferro nas calçadas.
Oitenta por cento de ferro nas almas.
E esse alheamento do que na vida é porosidade e comunicação.
A vontade de amar, que me paralisa o trabalho,
vem de Itabira, de suas noites brancas, sem mulheres e sem horizontes.
E o hábito de sofrer, que tanto me diverte,
é doce herança itabirana.
De Itabira trouxe prendas que ora te ofereço:
este São Benedito do velho santeiro Alfredo Duval;
este couro de anta, estendido no sofá da sala de visitas;
este orgulho, esta cabeça baixa...
Tive ouro, tive gado, tive fazendas.
Hoje sou funcionário público.
Itabira é apenas uma fotografia na parede.
Mas como dói!

Os ombros suportam o mundo
Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais: meu amor.
Porque o amor resultou inútil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.
Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.
Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
És todo certeza, já não sabes sofrer.
E nada esperas de teus amigos.
Pouco importa venha velhice, que é a velhice?
Teus ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossegue
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns, achando bárbaro o espetáculo,
prefeririam (os delicados) morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer.
Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação.

A Flor e A Náusea
Preso à minha classe e a algumas roupas,
vou de branco pela rua cizenta.
Melancolias, mercadorias, espreitam-me.
Devo seguir até o enjôo?
Posso, sem armas, revoltar-me?
Olhos sujos no relógio da torre:
Não, o tempo não chegou de completa justiça.
O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.
O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse.
Em vão me tento explicar, os muros são surdos.
Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
O sol consola os doentes e não os renova.
As coisas. Que triste são as coisas, consideradas em ênfase.

Vomitar este tédio sobre a cidade.
Quarenta anos e nenhum problema
resolvido, sequer colocado.
Nenhuma carta escrita nem recebida.
Todos os homens voltam pra casa.
Estão menos livres mas levam jornais
e soletram o mundo, sabendo que o perdem.
Crimes da terra, como perdoá-los?
Tomei parte em muitos, outros escondi.
Alguns achei belos, foram publicados.
Crimes suaves, que ajudam a viver.
Ração diária de erro, distribuída em casa.
Os ferozes padeiros do mal.
Os ferozes leiteiros do mal.
Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.
Ao menino de 1918 chamavam anarquista.
Porém meu ódio é o melhor de mim.
Com ele me salvo
e dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do [tráfego.
Uma flor ainda desbotada
ilude a polícia, rompe o asfalto.
Façam completo silêncio, paralisem os negócios,
garanto que uma flor nasceu.
Sua cor não se percebe.
Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.
Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens macias avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.
É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

Elegia 1938
Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,
onde as formas e as ações não enceram nenhum exemplo.
Praticas laboriosamente os gestos universais,
sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.
Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas,
e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.
À noite, se neblina, abrem guardas chuvas de bronze
ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.
Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra
e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.
Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina
e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.
Caminhas por entre os mortos e com eles conversas
sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito.
A literatura estragou tuas melhores horas de amor.
Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.
Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota
e adiar para outro século a felicidade coletiva.
Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição
porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.

Mãos Dadas
Não serei o poeta de um mundo caduco.
Também não cantarei o mundo futuro.
Estou preso à vida e olho meus companheiros
Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.
Entre eles, considere a enorme realidade.
O presente é tão grande, não nos afastemos.
Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.
Não serei o cantor de uma mulher, de uma história.
não direi suspiros ao anoitecer, a paisagem vista na janela.
não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida.
não fugirei para ilhas nem serei raptado por serafins.
O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,
a vida presente.

Quadrilha
João amava Teresa que amava Raimundo
que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili
que não amava ninguém.
João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,
Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,
Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandes
que não tinha entrado na história.

Amar
Que pode uma criatura senão,
entre criaturas, amar?
amar e esquecer,
amar e malamar,
amar,desamar, amar?
Sempre, e até de olhos vidrados, amar?
Que pode, pergunto, o ser amoroso,
sozinho, em rotação universal, senão
rodar também, e amar?
amar o que o mar traz à praia,
o que ele sepulta, e o que, na brisa
marinha,
é sal, ou precisão de amor, ou simples
ânsia?
Amar solenemente as palmas do deserto,
o que é entrega ou adoração expectante,
e amar o inóspito, o áspero,
um vaso sem flor, um chão de ferro,
e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e
uma ave de rapina.
Este o nosso destino: amor sem conta,
distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
doação ilimitada a uma completa
ingratidão,
e na concha vazia do amor a procura
medrosa,
paciente, de mais e mais amor.
Amar a nossa falta mesma de amor, e na
secura nossa
amar a água implícita, e o beijo tácito, e a
sede infinita.

POESIA MODERNA
CECÍLIA, QUINTANA
E VINICIUS

POESIA MODERNA
Na década de 1930 a poesia moderna brasileira consolida-se. As
ousadias, por vezes excessivas, da geração de 1922 vão se abrandando. O
resultado é o nascimento de uma lírica pujante, elaborada por um
excepcional conjunto de criadores. Poucos países do mundo podem se
orgulhar de possuir um grupo tão expressivo quanto este. A legítima idade
de ouro do gênero poético, no país, ocorre em mais ou menos cinqüenta
anos, até a década de 80, - quando morre Drummond e João Cabral se
aposenta - fechando um ciclo de incomum grandeza. Didaticamente,
podemos dividir estas brilhantes vozes poéticas em duas linhas:
a) O grupo da tradição lírica: Resulta da síntese entre as inovações
modernistas e o melhor da poesia ocidental do passado, fundindo a
linguagem renovadora com temas clássicos e universais. Predomina a
subjetividade e reafirma-se o velho poder da inspiração, nos moldes
românticos. Seu maior expoente é Manuel Bandeira, mas enquadram-se
neste bloco Cecília Meireles, Vinícius de Moraes e Mário Quintana.

) O grupo da modernidade radical: Estrutura-se em oposição
ao confessionalismo e ao subjetivismo da poesia tradicional, mesmo
aquela produzida por autores contemporâneos. O mundo torna-se mais
importante do que o eu-lírico. Há uma grande desconfiança a respeito
das possibilidades comunicativas da linguagem e rejeita-se a inspiração,
privilegiando-se a técnica e a carpintaria poética. O nome principal é o de
Carlos Drummond de Andrade. Outros representantes seriam Murilo
Mendes, João Cabral de Mello Neto e os concretistas de São Paulo.
Não é errado falar também um grupo (ou subgrupo) que opta pela
poesia engajada. Este tipo especial de lírica origina-se dos compromissos
sociais, políticos e religiosos dos escritores, para quem a arte se identifica
com a manifestação de princípios nacionalistas, católicos ou marxistas.
Geralmente correspondem a fases transitórias dos poetas, como a do
socialismo de Drummond, a da religiosidade popular de Jorge de Lima,
ou a do catolicismo conservador de Vinícius de Moraes, no início de
carreira, etc. Do ponto de vista da linguagem, seus adeptos fogem do
experimentalismo e buscam um estilo mais convencional, e por vezes
discursivo. Mais próximos de nós, encontramos, nesta vertente engajada,
boa parte das obras de Ferreira Gullar e Afonso Romano de Sant´Anna.

CECÍLIA MEIRELES
Nasceu em 1901 na cidade do Rio de Janeiro e muito cedo ficou órfã de pai e mãe,
sendo educada pela avó materna. Formou-se na Escola Normal, tornando-se
professora. Em 1922, casou-se com o artista plástico português Fernando Dias com
quem teve três filhas e do qual enviuvou em 1935. Casou-se novamente em 1940.
Cecília Meireles teve intensa atividade profissional se levarmos em conta as
limitações profissionais que as mulheres sofriam no país. Além de educadora e
grande poeta, foi jornalista e tradutora. Criou a primeira biblioteca infantil no país,
fez pesquisas folclóricas e lecionou Literatura e Cultura Brasileira na Universidade
do Texas, EUA. Faleceu no Rio de Janeiro, em 1964, aos sessenta e três anos, após
longa enfermidade.
Obras principais: Viagem (1939); Vaga música (1942); Mar absoluto (1945);
Doze noturnos de Holanda (1952); O romanceiro da Inconfidência (1953); Metal
rosicler (1960).
Muito jovem ainda, Cecília Meireles participou da revista Festa, produzida
por um grupo literário católico, conservador e antimodernista que no final da
década de 1920 teve alguma repercussão na antiga capital federal. Desta vinculação,
herdou, possivelmente, o gosto pela tradição lírica do passado, sobretudo a tradição
simbolista, que aparece tanto em seu estilo quanto em sua temática.

A poética de Cecília Meireles, no entanto, não é anacrônica. Apesar
das influências passadistas, os seus versos situam-se além das escolas do
século XIX, não se enquadrando em qualquer conceito muito rígido. São
versos delicados, intimistas, subjetivos. O crítico Otto Maria Carpeaux
delimitou assim esta obra tão pessoal:
A poesia de Cecília Meireles embora pertencendo a nós o e ao nosso
mundo, é uma poesia de perfeição intemporal.
A LINGUAGEM :: No plano estilístico – ao contrário do coloquialismo
dos poetas modernos – há em sua obra uma tendência à linguagem
elevada, sempre carregada de musicalidade. A música, algumas vezes,
parece ser mais importante que o próprio sentido dos versos. Também a
exemplo dos simbolistas, as palavras para a autora mais sugerem do que
descrevem. Daí a força das impressões sensoriais em seus poemas:
imagens visuais e auditivas sucedem-se a todo momento: O rumor de suas
penas / era um rumor de fontes / brancas em tardes morenas.
Ressalte-se que certas palavras que aparecem continuamente em seus
versos, tais como música, areia, espuma, lua e vento, acabam, por sua
repetição obsessiva, adquirindo uma dimensão metafórica. Simbolizam o
efêmero, aquilo que passa (em geral, os sentimentos do eu-lírico). Opõemse,
por exemplo, à palavra mar, que é a grande metáfora daquilo que
permanece (em geral, o sofrimento).

A TEMÁTICA :: Igualmente no plano dos assuntos, a poesia de
Cecília Meireles revela ligações com várias estéticas tradicionais,
especialmente o Simbolismo. Entre os seus motivos dominantes figuram:
- O registro de estados de ânimo vagos e quase incorpóreos. Neles
predomina uma difusa melancolia e uma noção de perda amorosa,
abandono e solidão.
- Uma aguda consciência da passagem do tempo, da brevidade enganosa
de todas as coisas, sobremodo dos sentimentos.
A atmosfera de dor existencial que emana dos poemas de Cecília
Meireles é centrada na percepção de que tudo passa e de que o fluir do
tempo dissolve as ilusões e os amores, o corpo e mesmo a memória. Um
exemplo desta visão sofrida é “Retrato”:
Eu não tinha este rosto de hoje,
assim calmo, assim triste, assim
magro,
nem estes olhos tão vazios,
nem o lábio tão amargo.
Eu não tinha estas mãos sem força,
tão paradas e frias e mortas;
eu não tinha este coração
que nem se mostra.
Eu não dei por conta esta mudança,
tão simples, tão certa e fácil:
Em que espelho ficou perdida
a minha face?

O crítico Flávio Loureiro Chaves anotou que a poesia de Cecília Meireles
vive “engolfada na torrente do tempo”, em meio a uma grande angústia, imersa
num “deserto opaco”, sem passado e sem futuro. “Não há passado / nem há
futuro. / Tudo que abarco / se faz presente” – diz a poeta. Sua experiência é,
portanto, uma experiência do vazio, já que ela não encontra possibilidade de
comunicação com o mundo circundante. Nisto residiria o vínculo da autora com a
modernidade estética, já que esta tem entre suas características ideológicas as
sensações do absurdo e da falta de sentido da vida contemporânea.
Diante da “navegação sem estrelas”, que é a trajetória humana, resta à Cecília
apenas o canto, isto é, a celebração do ato de criação poética, único
enfrentamento da artista contra um universo despossuído de significado. Observe-
se o poema “Aceitação”:
É mais fácil pousar o ouvido nas
nuvens
e sentir passar as estrelas
do que prendê-lo à terra e alcançar o
rumor dos teus passos.
É mais fácil, também, debruçar os
olhos no oceano
e assistir, lá no fundo, ao nascimento
mudo das formas,
que desejar que apareças, criando com
teu simples gesto
o sinal de uma eterna esperança.
Não me interessam mais nem as
estrelas, nem as formas do mar, nem
tu.
Desenrolei de dentro do tempo a
minha canção:
não tenho inveja às cigarras: também
vou morrer de cantar.

Outro exemplo encontra-se em
“Motivo”:
Eu canto porque o instante existe
e a minha vida esta completa.
Não sou alegre nem sou triste:
sou poeta.
Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.
Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
não sei, não sei. Não sei se fico
ou passo.
Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada.
E um dia sei que estarei mudo:
- mais nada.

ROMANCEIRO DA INCONFIDÊNCIA :: A experiência
poética mais significativa de Cecília Meireles – e uma das obrasprimas
de toda a literatura brasileira – é o Romanceiro da
Inconfidência. Para escrevê-lo, pesquisou durante quatro anos os
elementos históricos da sedição mineira. No entanto, a obra tem
uma abrangência muito maior, registrando toda a civilização do
ouro, no século XVIII, conforme nos explica a própria autora:
Era uma história feita de coisas eternas e irredutíveis: ouro,
amor, liberdade, traições.
Mas porque todos esses grandiosos acontecimentos já vinham
preparados de tempos mais antigos, e foram o desfecho de um
passado minuciosamente construído – era preciso iluminar esses
caminhos anteriores, seguir o rastro do ouro que vai, a princípio
como o fio de um colar, ligando cenas e personagens, até
transformar-se em pesada cadeia que prende e imobiliza num
destino doloroso.

Ao mesmo tempo, Cecília encontrou numa expressão poética específica do
passado ibérico a saída técnica para dar maior autenticidade e força evocativa
ao episódio: o romanceiro.
O romanceiro é formado por um conjunto de romances1, poemas curtos de
caráter narrativo ou lírico, destinados ao canto e transmitidos oralmente por
trovadores e que permaneceram na memória coletiva popular. Seus autores,
em regra geral, ficaram anônimos. Os romanceiros eram conhecidos na
Espanha e em Portugal desde o século XV e tinham várias funções:
informação, diversão, doutrinamento político e religioso.Parece também que
o canto de certos romances servia de estímulo ao trabalho agrícola.
Segundo Norma Goldstein a composição do romanceiro pode ser
comparada a de uma rosácea, pois “cada romance corresponderia a uma
pétala, unidade válida por si mesma e, simultaneamente, parte de um
conjunto”. Ou seja, cada romance pode ter relativa autonomia em relação aos
anteriores, mas deve se ater ao tema central da obra. Ainda na questão formal,
os romances apresentam um ritmo mais ou menos regular, com o domínio da
rima assonante e o recurso do estribilho para facilitar a memorização.
Ao valer-se dessa espécie literária arcaica, Cecília Meireles como que
deu aos fatos históricos narrados uma aura lírica que parece vir do próprio
século XVIII, mesclando admiravelmente a crônica dramática de uma época à
tradição literária popular e à invenção poética, conforme pode-se ver neste
fragmento do “Romance XXI ou das Idéias”.

A vastidão desses campos.
A alta muralha das serras.
As lavras inchadas de ouro.
Os diamantes entre as
pedras.
Negros, índios e mulatos.
Almocrafes* e gamelas.
Os rios todos virados.
Toda revirada, a terra.
Capitães, governadores,
padres, intendentes, poetas.
Carros, liteiras douradas,
cavalos de crina aberta
A água a transbordar das
fontes.
Altares cheios de velas.
Cavalhadas, Luminárias.
Sinos. Procissões.
Promessas.
Anjos e santos nascendo
em mãos de gangrena e
lepra.
Finas músicas broslando*
as alfaias* das capelas.
Todos os sonhos barrocos
deslizando pelas pedras.
Pátios de seixos. Escadas.
Boticas. Pontes. Conversas.
Gente que chega e que
passa.
E as idéias.
Amplas casas. Longos
muros.
Vida de sombras inquietas.
Pelos cantos das alcovas,
histerias de donzelas.
Lamparinas, oratórios,
bálsamos, pílulas, rezas.
Orgulhosos sobrenomes.
Intrincada parentela.
No batuque das mulatas,
a prosápia * degenera:
pelas portas dos fidalgos,
na lã das noites secretas,
meninos recém-nascidos
como mendigos esperam.
Bastardias. Desavenças.
Emboscadas pela treva.
Sesmarias. Salteadores.
Emaranhadas invejas.
O clero. A nobreza. O povo.
E as idéias. (...)
Doces invenções da Arcádia!
Delicada primavera:
pastoras, sonetos, liras,
-- entre as ameaças austeras
que uns protelam e outros
negam.
Casamentos impossíveis.
Calúnias. Sátiras. Essa
paixão da mediocridade
que na sombra se exaspera.
E os versos de asas
douradas,
que amor trazem e amor
levam...
Anarda. Nise. Marília...
As verdades e as quimeras.
Outras leis, outras pessoas.
Novo mundo que começa.
Nova raça. Outro destino.
Plano de melhores eras.
E os inimigos atentos,
que, de olhos sinistros,
velam.
E os aleives. E as denúncias.
E as idéias.
Aleives: perfídias, traições;
Almocrafes: enxadas usadas na mineração;
Alfaia: paramentos de igreja;
Broslando: ornamentando
Prosápia: linhagem.

Estrutura do poema :: A obra compõem-se de 85 romances,
intercalados por uma Fala inicial, uma Fala à antiga Vila Rica, uma Fala aos
pusilânimes, uma Fala à comarca do Rio das Mortes e pela Fala aos
inconfidentes mortos, que fecha o Romanceiro. Estas falas seriam a expressão
mais direta do ponto de vista do poeta em relação aos fatos narrados. Há
também quatro Cenários – que situam os acontecimentos e também recriam
a atmosfera da época. E aparecem, por fim, dois outros poemas com títulos
próprios: Imaginária serenata e Retrato de Marília.
Um dos romances mais admirados é o “Romance XXXIV ou de Joaquim
Silvério”:
Melhor negócio que Judas
fazes tu, Joaquim Silvério:
que ele traiu Jesus Cristo,
tu trais um simples Alferes.
Recebeu trinta dinheiros...
- e tu muitas coisas pedes:
pensão para toda a vida,
perdão para quanto deves,
comenda para o pescoço,
honras, glórias, privilégios.
E andas tão bem na cobrança
que quase tudo recebes!
Melhor negócio que Judas
fazes tu, Joaquim Silvério!
Pois ele encontra remorso,
coisa que não te acomete.
Ele topa uma figueira,
tu calmamente envelheces,
orgulhoso e impenitente
com teus sombrios mistérios.
(Pelos caminhos do mundo,
nenhum destino se perde:
há os grandes sonhos dos homens,
e a surda força dos vermes.)

“Retrato de Marília em Antônio Dias” é um dos mais pungentes
poemas do Romanceiro:
(Essa, que sobe vagarosa
a ladeira da sua igreja,
embora já não mais o seja,
foi clara, nacarada rosa.
E seu cabelo destrançado
ao clarão da amorosa aurora
não era prata de agora,
mas negro veludo ondulado.
A que se inclina pensativa
e sobre a missa os olhos cerra,
já não pertence mais à terra:
e só na morte que está viva. (...)
Corpo quase sem pensamento,
amortalhado em seda escura,
com lábios de cinza murmura
“memento, memento,
memento...”
ajoelhada no pavimento
que vai ser sua sepultura.)

MÁRIO QUINTANA
Em 1906, nasceu em Alegrete, tradicional cidade oligárquica da campanha
rio-grandense, filho de uma família de classe média. Com treze anos
ingressou no Colégio Militar de Porto Alegre. Em 1924, abandonou os
estudos e após curto retorno a Alegrete, onde trabalharia na farmácia do
pai, fixou-se definitivamente na capital gaúcha. Durante muitos anos
entregou-se à vida boêmia, então muito intensa na cidade. Tornou-se
tradutor da Editora do Globo, vertendo para o nosso idioma Proust,
Conrad, Maupassant, Verlaine e Aldous Huxley, entre outros clássicos.
Também colaborou permanentemente com a imprensa. Apesar da
consagração nacional que o cercou na velhice e das dezenas de títulos
honoríficos que recebeu, morreu em extrema pobreza no ano de 1994.
Obras principais: Rua dos cataventos (1940); Canções (1946);
Sapato florido (1948); O aprendiz de feiticeiro (1950); Espelho mágico
(1951); Poesias (1962); Do caderno H (1973); Apontamentos de história
sobrenatural (1976); A vaca e o hipogrifo (1977); Esconderijos do tempo
(1880); Baú de espantos (1986); Velório sem defunto (1990).

Seja por razões pessoais que ele nunca explicitou, seja por
ter vivido numa sociedade pastoril em derrocada (sua
infância coincide com o declínio da metade sul do Rio
Grande), Mário Quintana elabora uma poesia
eminentemente crepuscular, percorrida por uma constante
amargura e articulada em torno de poucos elementos: a
morte e a tristeza das coisas.
Desde seu livro de estréia, Rua dos cataventos, - composto
por trinta e cinco sonetos, que parecem marchar contra o
verso livre dos modernistas - percebe-se a melancolia
intensa do eu-lírico. Sua interioridade está dilacerada, à
maneira dos românticos. A todo momento, ele refere-se aos
desencantos que o afligem, porém sua linguagem é tão
evasiva, tão vaga e simbólica, que não se sabe, com clareza,
quais são estes males. Ou seja, a tristeza do poeta é visível, as
causas não. Exemplo famoso encontramos no soneto XVII:

Da primeira vez em que me assassinaram
Perdi um jeito de sorrir que eu tinha...
Depois, de cada vez que me mataram,
Foram levando qualquer coisa minha...
E hoje, dos meus cadáveres, eu sou
O mais desnudo, o que não tem mais nada...
Arde um toco de vela amarelada...
Como o único bem que me ficou!
Vinde, corvos, chacais, ladrões da estrada!
Ah! Desta mão, avaramente adunca,
Ninguém há de arrancar-me a luz sagrada!
Aves da noite! Asas do Horror! Voejai!
Que luz, trêmula e triste como um ai,
A luz do morto não se apaga nunca!

Este universo de ruínas interiores, de sonhos mortos e de
naufrágios pessoais aparece em toda a sua obra, como em “A
carta”, do livro Apontamentos de história sobrenatural:
Hoje encontrei dentro de um livro uma velha carta
[amarelecida.
Rasguei-a a sem procurar ao menos saber de quem seria...
Eu tenho um medo horrível
A essas marés montantes do passado,
Com suas quilhas afundadas, com
Meus sucessivos cadáveres amarrados aos mastros e
[gáveas...
Ai de mim,
Ai de ti, ó velho mar profundo,
Eu venho sempre à tona de todos os naufrágios!

O indivíduo percebe o fim de tudo e sente-se perdido numa
realidade imprecisa, cheia de noites silenciosas. Todas as referências
concretas são dissolvidas em nevoeiros e outros símbolos da
ausência de sentido das coisas: Que procuravas, solitário e triste? /
Vamos andando entre os nevoeiros frios... / Vamos
andando...Nada mais existe!...
Quando o mundo exterior é descrito mais objetivamente, os
cenários parecem quase naturezas-mortas, com certa atmosfera
fantástica, como se as contradições da vida moderna ali não
existissem. Daí o seu gosto por pequenas ruas silenciosas que
lembram ruas de uma longínqua memória perdida:
Dorme, ruazinha... É tudo escuro...
E os meus passos, quem é que pode ouvi-los?
Dorme o teu sono sossegado e puro,
Com teus lampiões, com teus jardins tranqüilos...

Esta irrealidade da vida concreta é acentuada pela
presença de anjos que tocam flauta em cima de telhados, por
luas enormes, por mortos que assombram as madrugadas,
por velas ardentes que emitem luzes sem fim. Em certos
momentos, Mário Quintana está próximo do surrealismo e
seu desinteresse pelo registro fotográfico revela-se até na
pungente homenagem que presta a Porto Alegre, no
antológico “O mapa”. O crítico Paulo Becker assinala que
neste poema, “a reinvenção lírica de Porto Alegre se
processa sem qualquer relação direta com aspecto real ou
característica típica da capital gaúcha, apresentando de fato
a utopia de uma cidade humanizada que possa ser sentida
por seus habitantes como um segundo corpo.”

Olho o mapa da cidade
Como quem examinasse
A anatomia de um corpo...
(É nem que fosse o meu corpo!)
Sinto uma dor infinita
Das ruas de Porto Alegre
Onde jamais passarei...
Há tanta esquina esquisita,
Tanta nuança de paredes,
Há tanta moça bonita
Nas ruas que não andei
(E há uma rua encantada
Que nem em sonhos sonhei...)
Quando eu for, um dia desses,
Poeira ou folha levada
No vento da madrugada,
Serei um pouco do nada
Invisível, delicioso
Que faz com que o teu ar
Pareça mais um olhar,
Suave mistério amoroso,
Cidade de meu andar
(Deste já tão longo andar!)
E talvez de meu repouso...

Um poeta à margem das escolas :: De certa forma, Quintana tem
dívidas com várias escolas. A nostalgia do passado, a sensação de infortúnio
no tempo presente e a insistência na idéia da morte indicam uma herança
romântica. Já a predominância de metáforas e imagens ousadas o remete
para influências simbolistas, de quem assimilou também a valorização do
soneto. Ou seja, encontra-se em seus versos a tradição da lírica ocidental.
Mas, como em Manuel Bandeira, o tradicional se funde com o moderno
através de uma linguagem de absoluta simplicidade, longe do artificialismo
das poéticas do século XIX. Esta junção do subjetivismo crepuscular - de
inspiração simbolista - com o estilo coloquial da poesia moderna constitui
uma das razões de seu encanto.
Os poemas em prosa (Quintanares) :: Sapato florido, de 1948,
abriria uma outra tendência em sua obra, culminando com a publicação de
Do caderno H, em 1973. Ambos reúnem poemas curtos em prosa e não
chegam a constituir outra fase na carreira do autor porque são produzidos
simultaneamente à poesia mais convencional. Já no século anterior,
Baudelaire havia elaborado na teoria e na prática o poema em prosa:
“Qual de nós não sonhou com o milagre de uma prosa poética, musical
sem ritmo e sem rima, bastante maleável e rica de contrastes para se
adaptar aos movimentos líricos da alma? (...) É sobretudo da frequentação
das grandes cidades, é do cruzamento de suas inúmeras relações que nasce
este ideal obsessivo.”

Os textos de Mário Quintana distinguem-se, no entanto, por
serem mais curtos e irônicos. Alguns lembram epigramas (ditos
humorísticos), dado o seu caráter imprevisível e a sua rapidez: "A
mentira é uma verdade que se esqueceu de acontecer." Ou ainda:
"Amar é mudar a alma de casa."
A exemplo de Baudelaire, o alvo dos poemas em prosa de Sapato
Florido e Do caderno H é o cotidiano. Mas enquanto o escritor
francês procurava nas ruas os sinais dos tempos modernos,
estabelecendo uma espécie de realismo poético, o autor gaúcho
busca na vida diária aquilo que é risível, incomum, absurdo, surreal.
O cotidiano passa a ser uma fonte de mistérios e surpresas.
O humor dos poemas em prosa (chamados de "quintanares" por
Manuel Bandeira) nasce dessa visão inesperada que torna mágica a
banalidade do nosso dia-a-dia. Eis alguns exemplos, retirados de
Sapato florido e Do caderno H:

Horror
Com seus OO de espanto, seus RR
guturais, seu hirto H, HORROR é
uma palavras de cabelos em pé,
assustada da própria significação.
Arte de fumar
Desconfia dos que não fumam: esses
não têm vida interior, não têm
sentimentos. O cigarro é uma
maneira disfarçada de suspirar...
O espião
Bem o conheço. Num espelho de bar,
numa vitrina, ao acaso do footing,
em qualquer vidraça por aí,
trocamos às vezes um súbito e
inquietante olhar. Não, isto não pode
continuar assim. Que tens tu de
espionar-me? Que me censuras,
fantasma? Que tens a ver com os
meus bares, com os meus cigarros,
com os meus delírios ambulatórios,
com tudo o que não faço na vida?
Cartaz para uma Feira do Livro
Os verdadeiros analfabetos são os
que aprenderam a ler e não lêem.
Leituras
Não, não te recomendo a leitura
de Joaquim Manuel de Macedo ou
de José de Alencar. Que idéia foi
essa de teu professor?
Para que havias tu de os ler, se a
tua avozinha já os leu? E todas as
lágrimas que ela chorou, quando era
moça como tu, pelos amores de Ceci
e da Moreninha, ficaram fazendo
parte do teu ser, para sempre.
Como vês, minha filha, a
hereditariedade nos poupa muito
trabalho.

O supremo castigo
Em todos os aeródromos, em
todos os estádios, no ponto principal
de todas as metrópoles, existe -
quem é que não viu? - aquele
cartaz...
De modo que, se esta civilização
desaparecer e seus dispersos e
bárbaros sobreviventes tiverem de
recomeçar tudo desde o princípio -
até que uma dia também tenham os
seus próprios arqueólogos - estes
hão de sempre encontrar, nos mais
diversos pontos do mundo inteiro,
aquela mesma palavra.
E pensarão eles que Coca-Cola era
o nome do nosso Deus!
Página de História
De uma História universal editada
no século XXXIII: 'Os homens do
século XX, talvez por motivos que só
a miséria explicaria, costumavam
aglomerar-se inconfortavelmente em
enormes cortiços de cimento. Alguns
atribuem o fato a não se sabe que
misterioso pânico ao simples contato
da natureza; mas isso é matéria de
ficcionistas, místicos e poetas...O
historiador sabe apenas que chegou
a haver, em certas áreas, conjuntos
de cortiços erguidos lado a lado sem
o suficiente espaço e arejamento,
que poderiam alojar vários milhões
de indivíduos. Era, por assim dizer,
uma vida de insetos - mas sem a
segurança que apresentam as
habitações construídas por estes.

No final de sua vida, Quintana manteve o humor, mesmo voltando às
formas mais tradicionais de versificação, como neste “Bilhete”, em que o
erotismo se manifesta com fina ironia: Mas onde já se ouviu falar de amor
à distância,
Num teleamor?!
Num amor de longe...
Eu sonho é um amor pertinho...
E depois
Esse calor humano é uma coisa que todos -
[até os executivos têm
É algo que acaba se perdendo no ar
No vento
No frio que agora faz...
Escuta!
O que eu quero
O que eu amo
O que eu desejo em ti
É o teu calor animal...

O Poema
Um poema como um gole d'água bebido no
[escuro.
Como um pobre animal palpitando ferido.
Como pequenina moeda de prata perdida
[para sempre na floresta noturna.
Um poema sem outra angústia que sua
[misteriosa condição de poema.
Triste.
Solitário.
Único.
Ferido de mortal beleza.
De O Aprendiz de Feiticeiro (1950)
Do Amoroso Esquecimento
Eu agora - que desfecho!
Já nem penso mais em ti...
Mas será que nunca deixo
De lembrar que te esqueci?
Outros poemas de Mario Quintana:
De Espelho Mágico (1951)
O Auto-Retrato
No retrato que me faço
- traço a traço -
às vezes me pinto nuvem,
às vezes me pinto árvore...
às vezes me pinto coisas
de que nem há mais lembrança...
ou coisas que não existem
mas que um dia existirão...
e, desta lida, em que busco
- pouco a pouco -
minha eterna semelhança,
no final, que restará?
Um desenho de criança...
Corrigido por um louco!
De Apontamentos de História
Sobrenatural (1976)

Eu queria trazer-te uns versos
muito lindos
Eu queria trazer-te uns versos muito
lindos
colhidos no mais íntimo de mim...
Suas palavras
seriam as mais simples do mundo,
porém não sei que luz as iluminaria
que terias de fechar teus olhos para
as ouvir...
Sim! Uma luz que viria de dentro
delas,
como essa que acende inesperadas
cores
nas lanternas chinesas de papel.
Trago-te palavras, apenas... e que
estão escritas
do lado de fora do papel... Não sei,
eu nunca soube
o que dizer-te
e este poema vai morrendo, ardente
e puro, ao vento
da Poesia...
como
uma pobre lanterna que incendiou!
De Apontamentos de História
Sobrenatural (1976)
Eu escrevi um poema triste
Eu escrevi um poema triste
E belo, apenas da sua tristeza.
Não vem de ti essa tristeza
Mas das mudanças do Tempo,
Que ora nos traz esperanças
Ora nos dá incerteza...
Nem importa, ao velho Tempo,
Que sejas fiel ou infiel...
Eu fico, junto à correnteza,
Olhando as horas tão breves...
E das cartas que me escreves
Faço barcos de papel!
De A Cor do Invisível (1989)

Do Caderno H (1973):
O Pior
O pior dos problemas da gente é
que ninguém tem nada com isso.
Indecência
Na verdade, a coisa mais
pornográfica que existe é a palavra
“pornografia”.
Dos Livros
Hás duas espécies de livros: uns
que os leitores esgotam, outros
que esgotam os leitores.
Das Escolas
Pertencer a uma escola poética é o
mesmo que ser condenado à
prisão perpétua.
O Anti-Hamlet
O que nos atrai no 007 é que ele é
o t i p o d o h e r ó i a n t i -
shakespeariano. Nada de casos de
consciência. Não é como esse
pobre príncipe Hamlet que, para
cometer meia dúzia de crimes,
passa todo o tempo falando
sozinho...
Poeminha do Contra
Todos esses que aí estão
Atravancando meu caminho,
Eles passarão...
Eu passarinho!
Verso Perdido
... eu te amo a perder de vista ...
Recato
Não gosto de estar dormindo nem
de estar morto perto de ninguém.

Os farsantes
Desconfia da tristeza de certos poetas.
É uma tristeza profissional e tão
suspeita como a exuberante alegria
das coristas.
Amizade
Quando o silêncio a dois não se torna
incômodo.
Amor
Quando o silêncio a dois se torna
cômodo.
Guerra
Método Prático de Geografia.
Morte
Nada de maior; simples passagem de
um estado para outro – assim como
quem se muda do estado do Rio
Grande do Sul para o estado de Santa
Catarina...
Pobres
Espetáculo predileto dos ricos.
Ricos
Espetáculo predileto dos pobres.
Frases que Matam
– M a s c o m o v o c ê e s t á b e m
conservado!
Quincas Borba
Os personagens de Machado de Assis
eram tão medíocres que, enquanto
outros loucos do mundo bancavam
Napoleão o Grande, o de Machado de
Assis contentava-se em ser Napoleão
III.
Carnaval
Não gosto do Carnaval porque parece
filme histórico italiano.
Vida
A vida era muito mais intensa quando
não passava, na média, de 40 anos.
Agora é um longo, um interminável
arrastar de correntes: nós somos as
almas penadas deste mundo.
Contingências
Pobre se engasga com cuspe.

VINICIUS DE
MORAES
Nascido no Rio de Janeiro, em 19 de outubro de 1913, Vinicius foi
diplomata, dramaturgo, jornalista, poeta e compositor.
Poeta essencialmente lírico, o poetinha (como ficou conhecido)
notabilizou-se pelos seus sonetos. Conhecido como um boêmio
inveterado, fumante e apreciador do uísque, era também conhecido
por ser um grande conquistador. Vinicius casou-se nove vezes ao
longo de sua vida.
Sua obra é vasta, passando pela literatura, teatro, cinema e
música. No campo musical, foi parceiro de Tom Jobim, Toquinho,
Baden Powell, João Gilberto, Chico Buarque e Carlos Lyra.
A seguir, uma seleção de alguns de seus poemas mais famosos.

Inatingível
O que sou eu, gritei um dia para o
infinito
E o meu grito subiu, subiu sempre
Até se diluir na distância.
Um pássaro no alto planou vôo
E mergulhou no espaço.
Eu segui porque tinha que seguir
Com as mãos na boca, em concha
Gritando para o infinito a minha
dúvida.
Mas a noite espiava a minha
dúvida
E eu me deitei à beira do caminho
Vendo o vulto dos outros que
passavam
Na esperança da aurora.
Eu continuo à beira do caminho
Vendo a luz do infinito
Que responde ao peregrino a
imensa dúvida.
Eu estou moribundo à beira do
caminho.
O dia já passou milhões de vezes
E se aproxima a noite do desfecho.
Morrerei gritando a minha ânsia
Clamando a crueldade do infinito
E os pássaros cantarão quando o
dia chegar
E eu já hei de estar morto à beira
do caminho.
De O caminho para a distância
(1933)

A volta da mulher morena
Meus amigos, meus irmãos, cegai os olhos da mulher morena
Que os olhos da mulher morena estão me envolvendo
E estão me despertando de noite.
Meus amigos, meus irmãos, cortai os lábios da mulher morena
Eles são maduros e úmidos e inquietos
E sabem tirar a volúpia de todos os frios.
Meus amigos, meus irmãos, e vós que amais a poesia da minha alma
Cortai os peitos da mulher morena
Que os peitos da mulher morena sufocam o meu sono
E trazem cores tristes para os meus olhos.
Jovem camponesa que me namoras quando eu passo nas tardes
Traze-me para o contato casto de tuas vestes
Salva-me dos braços da mulher morena
Eles são lassos, ficam estendidos imóveis ao longo de mim
São como raízes recendendo resina fresca
De Forma e Exegese (1935)
São como dois silêncios que me paralisam.
Aventureira do Rio da Vida, compra o meu corpo da mulher morena
Livra-me do seu ventre como a campina matinal
Livra-me do seu dorso como a água escorrendo fria.
Branca avozinha dos caminhos, reza para ir embora a mulher morena
Reza para murcharem as pernas da mulher morena
Reza para a velhice roer dentro da mulher morena
Que a mulher morena está encurvando os meus ombros
E está trazendo tosse má para o meu peito.
Meus amigos, meus irmãos, e vós todos que guardais ainda meus últimos cantos
Dai morte cruel à mulher morena!

Soneto de devoção
Essa mulher que se arremessa, fria
E lúbrica aos meus braços, e nos seios
Me arrebata e me beija e balbucia
Versos, votos de amor e nomes feios.
Essa mulher, flor de melancolia
Que se ri dos meus pálidos receios
A única entre todas a quem dei
Os carinhos que nunca a outra daria.
Essa mulher que a cada amor proclama
A miséria e a grandeza de quem ama
E guarda a marca dos meus dentes nela.
Essa mulher é um mundo! – uma cadela
Talvez... – mas na moldura de uma cama
Nunca mulher nenhuma foi tão bela!
De Novos poemas (1938)
Soneto de fidelidade
De tudo, ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento
Quero vivê-lo em cada vão momento
E em seu louvor hei de espalhar meu
[canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento
E assim quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem
[vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama
Eu possa lhe dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure
De Poemas, Sonetos e Baladas (1946,
escrito em 1939)

Soneto de separação
De repente do riso fez-se o pranto
Silencioso e branco como a bruma
E das bocas unidas fez-se a espuma
E das mãos espalmadas fez-se o espanto.
De repente da calma fez-se o vento
Que dos olhos desfez a última chama
E da paixão fez-se o pressentimento
E do momento imóvel fez-se o drama.
De repente, não mais que de repente
Fez-se de triste o que se fez amante
E de sozinho o que se fez contente.
Fez-se do amigo próximo o distante
Fez-se da vida uma aventura errante
De repente, não mais que de repente.
De Poemas, Sonetos e Baladas (1946,
escrito em 1938)
Soneto do amor total
Amo-te tanto, meu amor... não cante
O humano coração com mais verdade...
Amo-te como amigo e como amante
Numa sempre diversa realidade
Amo-te afim, de um calmo amor
[prestante,
E te amo além, presente na saudade.
Amo-te, enfim, com grande liberdade
Dentro da eternidade e a cada instante.
Amo-te como um bicho, simplesmente,
De um amor sem mistério e sem virtude
Com um desejo maciço e permanente.
E de te amar assim muito e amiúde,
É que um dia em teu corpo de repente
Hei de morrer de amar mais do que
[pude.
De Novos poemas II (1959, escrito em
1951)

A rosa de Hiroxima
Pensem nas crianças
Mudas telepáticas
Pensem nas meninas
Cegas inexatas
Pensem nas mulheres
Rotas alteradas
Pensem nas feridas
Como rosas cálidas
Mas oh não se esqueçam
Da rosa da rosa
Da rosa de Hiroshima
A rosa hereditária
A rosa radioativa
Estúpida e inválida
A rosa com cirrose
A anti-rosa atômica
Sem cor sem perfume
Sem rosa sem nada
De Antologia Poética (1954)
Eu sei que vou te amar
Vinicius de Moraes / Antonio Carlos Jobim
Eu sei que vou te amar
Por toda a minha vida, eu vou te amar
Em cada despedida, eu vou te amar
Desesperadamente
Eu sei que vou te amar
E cada verso meu será
Pra te dizer
Que eu sei que vou te amar
Por toda a minha vida
Eu sei que vou chorar
A cada ausência tua, eu vou chorar
Mas cada volta tua há de apagar
O que esta tua ausência me causou
Eu sei que vou sofrer
A eterna desventura de viver
À espera de viver ao lado teu
Por toda a minha vida
Do disco Por toda minha vida (1959)