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Conjecturas
O que eu traço, mesmo que faça
Não abre portas, mas não importa
Meu embaraço me estilhaça
Me deixa morta a artéria aorta
Quero versar, sem desconversar
Dizer o que sinto, é pior, se não minto,
Tentar dispersar, sem querer dispensar
O vinho tinto com o qual pinto.
Assim abafo o meu desabafo
No primeiro copo com quem topo
Procuro um bafo que não me deixe gafo
Me desloco para fugir do soco
Cada passo em falso leva ao cadafalso
Cada bom momento cai no esquecimento
O vôo que eu alço mesmo sem ter calço
É o do sofrimento para o longínquo alento
Minha dor não tem rima nem é minha sina
Fazê-la poesia não foi só cortesia
Eu estou por cima... observa, atina:
Não sente azia quem tem a barriga vazia
O que houve no meio
do silêncio
Estourou meus tímpanos
Assim como balão
de aniversário
que pipoca antes
ou depois
da festa.
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