Concurso de Contos - Petros

Petrobras na minha vida
O chaveiro
5º Lugar
Autora: Sara Denise Schaquinich
A Petrobras na minha vida
6º Lugar
Autor: Manoelito Pereira da Silva
O melhor lugar do mundo
7º Lugar
Autor: Marcio 1Aurélio
Martins

5º Lugar
Autor: Sara Denise Schaquinich
Mineira de Eugenópolis, adotou o Rio de
Janeiro como morada. Trabalhou no Edifício
Sede da Petrobras (Edise) entre os anos de 1968
a 1990, sempre na área de RH. Alinha o gosto
pelo ofício literário a uma causa nobre: ler para
pessoas cegas, hábito que adquiriu após a
aposentadoria. Por dois anos, foi voluntária no
Instituto Benjamin Constant. Hoje, grava a leitura
em fita cassete para uma amiga que não enxerga.
Já venceu alguns concursos de contos e de
poesias na Ampep, mas não esperava estar entre
os finalistas. “Estou imensamente feliz.” Além da
leitura, gosta de cinema e de viajar. Seus livros
de cabeceira são ‘As vinhas da ira’, de Steinbeck,
e ‘Ensaio sobre a cegueira’, de José Saramago.
Admira o colombiano Gabriel García Márquez
pelo conjunto da obra. Em breve, lançará uma
publicação infanto-juvenil sob o título ‘Bisteca
– a biografia de uma cadela’.
O chaveiro
Meu pai era eletricista dos bons, todo mundo
na cidade dizia isso. Trabalhava na Prefeitura,
mas fazia também serviços pra qualquer um que
pedisse ajuda; precisou, ele estava lá,
consertando, emendando, desfazendo perigos.
Era uma profissão arriscada, eu sabia, e em meus
sonhos ele sempre aparecia pousando nos fios,
feito os passarinhos.
Uma vez eu estava tomando banho e levei um
baita choque no chuveiro, meu dedo até ficou
agarrado, tive que puxar pra soltar a mão, tirou
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uma lasca de carne, o cheiro de queimado veio
grosso, cortante, minha mãe levou um susto
daqueles. O acontecido arranhou um pouco a
reputação do meu pai, a notícia correu pela
cidade; imagine, como é que na casa de um
eletricista um menino fica com o dedo agarrado
no chuveiro.
Trabalhava muito, chegava em casa cansado,
algumas vezes ficava bravo, mas era camarada,
era nosso abrigo e segurança. Estava sempre por
perto, era de uma delicadeza sem fim com minha
mãe. Sei que nem todo pai e mãe gostam de
criança, não acho defeito nisso, é que tem gente
que tem osso no coração, e guarda o seu gostar
pra outras coisas. Já tem gente que acha que filho
dos outros é que nunca presta.
Na minha casa aprendi que, mesmo levando
beliscões ou ficando de castigo, eu era muito
amado, e confiava nesse amor. Mas, embora
amado e protegido, por vezes me sentia inseguro,
ficava triste sem saber o motivo, pensava que ia
desabar, como um muro velho que não leva
conserto, e tinha medo.
Meus pais, eu percebia, careciam também de
ficar sozinhos de vez em quando, sentir a alma,
sei lá. Acho que isso fazia bem pra gente, porque
depois que passava essa fome de silêncio, a casa
ficava alegre, dava vontade de ficar junto. E aí
meu pai dava um jeito de arranjar algum passeio,
e saíamos pela rua exibindo o nosso querer bem.
Um dia chegou um circo na cidade. Fomos nós
três, arrumados e sorridentes, bem cedo, pra
pegar os melhores lugares na arquibancada.
Minha mãe, a mais linda de todas as mães, sorria
de mansinho, numa felicidade que matava de
inveja as mães dos outros meninos.
Tudo ali encantava: o palhaço, o trapézio, o
domador corajoso, tudo. Mas nada se comparava
à moça que dançava em cima do cavalo branco.
Ela vestia um maiô vermelho, brilhante, os
cabelos estavam presos com flores e fitas

coloridas... que visão, meus olhos não
conseguiam se desviar dela, a minha estrela guia.
Chamava-se Isadora. Meu coração miúdo parecia
estourar cada vez que o cavalo fazia a volta e ela
ficava de frente pra mim, a boca vermelha
querendo me engolir.
À noite, sonhei com Isadora. Ela e meu pai, os
dois, rodopiando nos fios. Acordei sufocado, tirei
meu pai do meu sonho e continuei, acordado, a
sonhar com ela, meu corpo tremendo, a
respiração difícil, e ela girando, girando, me
levando com ela pra um lugar ainda
desconhecido pra mim, coitado de mim. Falei
com meu pai da minha paixão, ele disse que isso
ia passar, era coisa de criança, que um dia eu
conheceria outra moça, que a vida nos leva sem
erro, cada qual para o seu cada qual.
Minha mãe não chegava muito perto dessas
conversas, estava sempre ocupada com a casa,
com as costuras que fazia, com as freguesas, lá
no quartinho dos fundos, pra onde ela corria
sempre que alguma coisa a fazia ficar emburrada.
Nessas horas meu pai tentava um carinho, roçava
de leve o rosto dela com um beijo, e pronto, ela
se encolhia como um animalzinho, o rosto ficava
rosado e brilhante, parecendo sementes de romã.
Meu pai dizia que minha mãe tinha porte de
princesa, que era altaneira, eu odiava essa
palavra, não conseguia entender o que ela queria
dizer. Altaneira, pra mim, parecia era nome de
árvore, imaginava minha mãe toda verdinha,
com os galhos esticados, prontos para segurar e
proteger.
Uma tarde ele chegou com um envelope,
dizendo que era uma carta do tio Nicanor, que
morava no Rio de Janeiro. Leu a carta muito sério,
e olhava meio enviesado para o animalzinho já
encolhido, encostado na parede. Meu tio
chamava meu pai para ir ao Rio fazer uma prova
que podia dar a ele um emprego muito bom numa
grande empresa, a melhor que tinha, ele não podia
Petrobras na minha vida
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perder, era bem preparado, estudado, seria tiro e
queda, ele passaria nas provas. Não gostei muito
de todo aquele palavreado, desconfiei logo, o
bom emprego ia separar ele da gente.
Tio Nicanor era o irmão mais velho, e muito
engraçado. Sempre que ia à nossa casa gostava
de reunir a meninada na praça pra falar bobagens,
coisas de homem, ele dizia, e ia ensinando um
monte de safadezas mesmo, que ele garantia ia
ser de muita precisão quando crescêssemos.
Meu pai foi então ao Rio de Janeiro com os
documentos que meu tio disse serem necessários
e, quando voltou, veio cheio de novidades: a
cidade era linda, tinha ido à praia, viu muita
mulher bonita, mas nenhuma tão bonita quanto
a sua. Ora, deixa disso, falou minha mãe, já
virando romã. E quando é que você vai fazer a
tal da prova, eles vão avisar, é só esperar o
telegrama.
Quando o aviso chegou, minha casa virou um
alvoroço só. Meu pai, que já tinha começado a
estudar feito um doido, caprichou nos
preparativos. Levantava ainda mais cedo, dormia
tarde, pedia ajuda quando alguma matéria era
mais complicada. Minha mãe fazia a parte dela,
rezava o terço, ia à igreja mesmo fora dos dias
de missa. E não descuidava da alimentação: ele
precisava de comida forte, e dava de fazer
mingau, banana amassada com melado, cada bife
desse tamanho! Ele até podia não passar nas
provas, mas engordar uns bons quilos, ah, ia
engordar.
E ele passou nos exames. Foi um dia muito feliz
pra nossa família, que até aquele momento não
tinha pensado que o mal disso tudo ia ser viver
sem a presença do meu pai. Esse dia chegou
depressa. Vi minha mãe arrumando as malas:
leva essa camisa vermelha, pra ficar chique, e
esse agasalho pra o caso de fazer frio, e essa
calça, e essa meia... Sentia que toda aquela roupa
ia no lugar que devia ser dela, a mulher dele, ela

é que estava sendo dobrada, colocada na mala,
sem respiração, o corpo apertado da saudade que
já chegava.
O ônibus partiu cedinho, sem ligar para as
lágrimas de minha mãe, para o espanto em meu
rosto. No peito, meu coração virou um lago, cheio
de ondas subindo e descendo, e eu não sabia o
que fazer com elas. Aí, chorei. Como meu pai
podia sair dali, um lugar onde a felicidade estava
tão pertinho de nós? Minha mãe disse que agora
ele ia se pendurar nos fios da cidade grande, que
Deus ajudasse pra ele não se encantar demais.
Um dia eu volto, logo, logo, vocês vão ver. E
voltou assim que teve a primeira folga no
trabalho. Parecia que o Menino Jesus tinha
entrado lá em casa, de tanta alegria que era. E a
gente rodava, agarrado, apertado num abraço
bem grande. E aí veio a hora dos presentes: para
minha mãe, ele trouxe uma sombrinha branca,
com babados em volta, uma beleza de tão
delicada. Nem no cinema, nem nas revistas eu
nunca tinha visto uma sombrinha daquelas. Pra
mim, ele trouxe um chaveiro. Mas não era um
chaveiro furreca, sem graça. Não, era um chaveiro
grandão, redondo, verde e amarelo, com um
vidro, eu acho que era vidro, bem no meio, e lá
dentro um líquido preto, sumarento, que me
espantou. E então meu pai explicou, com voz de
quem sabe de tudo desse mundo: isso é petróleo,
é disso que se faz a gasolina. Meus olhos
cresceram, minha mãe deu um gritinho, que só
nós ouvimos: gasolina? A que faz o carro andar?
Isso mesmo, bem na nossa frente estava um
homem que nunca eu soube ter tantos tesouros
escondidos, tinha pulado fora dos fios e postes
da cidade pequena. Sim, senhora, gasolina, óleo
para automóvel, querosene, a parafina! Aquela
que faz velas, vocês acreditam? Minha mãe deu
um risinho apertado, de orgulho do seu homem,
e fez com a cabeça que sim.
E sabem do que mais? Até no tecido do seu
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vestido tem petróleo, ele disse. E continuou,
falando como um professor lá da minha escola:
tem petróleo nos remédios, nas tintas, no batom
que você usa, mulher, nos perfumes, nas colas e
nas borrachas. Talvez por cansaço ele parou um
pouco com a aula, fez uma pausa, olhou pro teto,
levantou o dedo e disparou: “Ah, tem petróleo
no piche!” Levei um susto, no piche era fácil
adivinhar pelo negrume, imagine, eu já tinha
visto o tal do petróleo, então!
Fomos dormir cedo aquela noite, tinha sido
muita emoção. No meu quarto, eu fiquei
imaginando como meu pai fazia para tirar aquele
rosado do rosto de minha mãe, ainda mais depois
de tantos dias longe dela. Mas um homem que
sabia lidar com a eletricidade não ia saber tratar
uma mulher? Pela manhã, olhando minha mãe,
tive a certeza de que meu pai era mesmo um
bamba.
A partir de então, em todas as folgas meu pai
reunia os amigos lá em casa pra falar do seu
trabalho na Petrobras, a mais importante empresa
do Brasil, que era orgulho dos brasileiros,
etecétera e tal, e os vizinhos, por sua vez, se
achavam também importantes por serem amigos
de um alto funcionário.
Eu e a Petrobras passamos a ter uma relação
muito chegada mesmo, eu sabia de um tudo sobre
ela, ajudado, é lógico, pelas leituras das revistas
que meu pai trazia.
Passei a ser o filho do Seu Osvaldo, aquele da
Petrobras, diziam. Os moleques meus amigos
agora tinham mais respeito, e o que eu falasse
era lei pra eles. Comecei a inventar histórias, até
de já ter visitado a casa “daquelas mulheres” eu
inventei. E descrevia, tintim por tintim, como era
a casa delas, eles pediam detalhes das minhas
intimidades, mas eu caía fora, dizia que tem
coisas que um homem não deve dizer, um dia eles
iam saber.
O Alberto então me contou que o pai dele era

todo sério, revista de mulher pelada não entrava
na casa dele, filho dele nunca visitaria “aquelas”
mulheres. Contou também que bem que viu o pai
dando umas olhadas numa revista cheinha de
mulher pelada, naquelas poses de tentação, e que
antes de jogar fora ele espiava, dizendo valhame
Deus, franzindo a sobrancelha, disfarçando,
safado, aquele velho.
Com meu pai fora de casa tanto tempo, passei
a me sentir mais perto de minha mãe, a notar
como era bonito o jeito que ela fazia com as mãos
quando falava, como era suave a voz dela, mesmo
quando brigava comigo. Alta e magra, o cabelo
era castanho e todo tingido pelo sol. Ao andar,
parecia que estava acima de tudo, como se uma
fumaça fininha andasse junto com ela.
Lembro que quando os meninos me falaram
pela primeira vez que as crianças nascem porque
o pai e a mãe fazem “aquilo”, eu não conseguia
imaginar minha mãe numa cena dessas. Não, mãe
é diferente, não podia acreditar, fiquei muitos
dias amuado, quase doente mesmo. Aí eles
disseram que mãe é igual a toda mulher,
igualzinho, não vê quando o bebê chora? Elas
não balançam o pobrezinho do mesmo jeito? E
não enrolam o pobrezinho num monte de
cobertor, mesmo se não está frio, do mesmo jeito?
Mas não é só mãe não, falou alguém, toda mulher
age assim. Então, não é tudo igual? Acreditei.
O tempo ia passando, chegou o dia de mais uma
folga de meu pai, esperamos, ele não apareceu.
Uma semana, outra, e nada. Um vizinho telefonou
para o Rio procurando notícias, ele estava bem,
tudo na normalidade, disseram. Ele se enjoou de
mim, ouvi a primeira queixa de minha mãe. E
última, nunca mais ela disse essa boca é minha.
Agora eu entendia o que queria dizer altaneira.
Costurava, ganhava o dinheiro que sempre
ganhou, ia à missa, usava a sombrinha branca,
mas o rosado do rosto desmaiou, pra onde foram
as sementinhas da romã?
Petrobras na minha vida
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Meu pai continuava a mandar dinheiro todo
mês, e minha mãe achava justo que ele mandasse,
era obrigação. Mas não falava mais nele, nem
deixava que ninguém falasse o nome dele perto
dela.
Às vezes eu ouvia ela chorando abafado no
quarto, lembrava de como tinha felicidade
antigamente, e ficava muito triste. Minha mãe
sofria pelo passado, acho que era pesado demais
pra ela carregar. O tempo torturava, era uma faca
afiada, e ela desafiava o sofrimento colocando
em cada gesto uma pitada de amor. Eu e ela,
ligados pela mesma esperança, sem palavras.
Comecei a imaginar meu pai em cada coisa lá
de casa: ele estava presente no que tocou, no que
espiou: a cadeira, a mesa, a cama de casal, os
pratos, os livros, a velha vitrola, o retrato do meu
avô, tudo tinha um pouco do meu pai. E o
chaveiro! O meu chaveiro com petróleo, era meu
pai, aquele chaveiro. E em cada coisa feita de
petróleo meu pai estava, inteirinho.
Uma vez eu li num livro que tudo pode viver
para sempre, se a gente quiser, é só lembrar e
pronto, até as pessoas vivem nos objetos. Foi
assim que eu aprendi a ter meu pai por perto, não
do jeito que era antes, mas de um jeito diferente,
que enchia o vazio, que me dava coragem para
fazer voltar a felicidade de minha mãe, de não
deixar que o tempo de solidão tirasse dela a
beleza que eu tanto gostava.
Dois anos já, e aquele povo linguarudo dizendo
que com certeza meu pai tinha outra mulher. Até
a mão-de-vaca da dona Pequitita escreveu no
jornaleco da cidade, com todas as letras, que meu
pai tinha arranjado amante. Ela tinha era olho
gordo pra cima da minha mãe. Cidade pequena é
assim, tem língua grande. E minha mãe, firme. A
solidão passava por cima dos meses, dos dias,
das horas, mas não conseguia matar a fé que
exalava dos olhos dela.
Eu e meu chaveiro ficamos mais unidos, como

se a gente fosse uma pessoa, como se eu tivesse
nascido com ele, parte do meu corpo. O chaveiro
enorme, redondo, como um rosto a me espiar, era
meu pai ali dentro, olho derramado, viscoso,
negro, virando pra lá e pra cá, manso, escorrendo,
sorrindo, a me dizer que um dia estará de volta,
que será tudo como antigamente, a nossa casa,
de novo nós três, com a alegria de sempre. E
então, nos olhos de minha mãe, eu verei o
perdão... e um punhado de estrelas. .
6º Lugar
Autor: Manoelito Pereira da Silva
Baiano, 66 anos, entrou na Petrobras em 1958.
Os 29 anos seguintes foram passados na Refinaria
de Petróleo da Bahia (RPBA), como auxiliar de
enfermagem. Dessa trajetória tirou inspiração
para escrever seu conto, que, em breve, poderá
se transformar num livro. “Já escrevi
aproximadamente 600 páginas, nas quais faço um
relato de tudo que vi e vivi em quase três décadas
na RPBA.” Casado há 45 anos, com quatro filhas
e sete netos, Manoelito acha o Concurso de
Contos uma iniciativa excelente. “É um incentivo
à criação para pessoas que geralmente já estão
paradas, é um estimulo à vida”, afirma o finalista
que pela primeira vez participou de um concurso
literário. Fã de autores clássicos nacionais, já leu
toda a obra de Graciliano Ramos, Jorge Amado e
Monteiro Lobato. “Só não terminei de ler a obra
de Rachel de Queiroz, porque o romance ‘O
Quinze’ me emocionou muito, não conseguia
parar de chorar.”
A Petrobras na minha vida
Depois de tantas idas e vindas com exames pré-
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admissionais e estágios, chegou o grande dia em
que começaria a trabalhar naquilo que eu julgava
ser, como na realidade foi, o melhor em toda a
minha vida.
Quando me apresentei no dia 2 de maio de
1958, Doutor Lapa disse-me que eu iria trabalhar
em Caravelas, mas mudou de idéia e mandoume
para o campo de D. João; de lá me
encaminharam ao Setor de Pessoal, onde fui
recebido por Eliezer e Veiga, que preencheram a
minha Carteira Profissional, fizeram todas as
anotações, preencheram todas as fichas, me
deram a solicitação de passagem para Candeias
via Viação Férrea Federal Leste Brasileira. Era a
segunda viagem que estava fazendo de trem, só
que esta era diferente.
Quando saltei na Estação de Candeias, me
informaram que havia um caminhão com destino
a D. João. Foi aí que comecei a conhecer o
ambiente no qual trabalharia. O motorista recebia
o apelido de Lua Branca, o caminhão sem
cobertura, estrada não havia, na realidade era um
trilho por dentro do canavial e o veículo atolando
o tempo todo, e todos tendo que empurrá-lo; não
sabia o que era melhor: ir de carro ou a pé, até
que chegamos ao Campo. Um lugar bonito, que
parecia um vilarejo típico do interior.
Lá me apresentaram ao Sr. Dias, encarregado
dos acampamentos, que me mostrou a cama, o
armário etc. Fomos dormir, se é que se podia
dormir, pois logo chegava o pessoal de turno e
fazia uma bagunça terrível: tomava banho, e
fazia o maior barulho, ligava o rádio no maior
volume, até que dormia levado pelo cansaço.
Mas às 5:00 lá estava o rádio a todo volume no
programa ‘Vamos acordar’, do Jota Luna, no qual
se recebiam recados e notícias de familiares
distantes e que a turma não perdia a
oportunidade de ouvi-lo, mesmo assim não havia
necessidade de tanto volume.
Nesse momento recomeçava o burburinho: o

povo levantando, e aqueles que insistiam em ficar
dormindo logo eram acordados pelos parceiros
de quarto. Eu era chamado de recruta e torneime
a vítima predileta, para que me acostumasse:
os homens eram pegos a “dentes de cachorro”,
como eles mesmos se tratavam. Eram pessoas
recrutadas nas usinas de cana-de-açúcar, sem
nenhuma educação de berço ou de colégio.
A essa altura não me imaginava naquele meio,
onde só se ouviam palavrões, coisas a que não
estava acostumado, e a tudo me calava ou ria
porque até o fato de ficar sério era motivo de
mais piadas ou apelidos. Levantei-me e me
preparei para o dia. Chegou a hora de ir ao
escritório apresentar-me ao engenheiro Gilson
Rocha que, obrigatoriamente, era chamado de
doutor. Deram-me uma comunicação de
apresentação para o Posto Médico.
Mas o que seria o Posto Médico? Eram seis ou
oito trilhos fincados no chão e uma casa de
madeira construída sobre eles. Mais parecia um
pombal suspenso no ar, a mais ou menos um
metro, com dois compartimentos: sala de
curativos e consultório médico. Uma escada de
madeira permitia o acesso às salas. Era um
verdadeiro balança-mais-não-cai: quando
pisavam na sala do médico, tudo vinha abaixo
na sala de curativos.
Fui me apresentar ao então auxiliar José Firmo,
que até a chegada do Dr. Humberto Carvalho, que
me pareceu ótima pessoa, mandou que eu fosse
trabalhar normalmente. Todos os empregados
sofriam de fraqueza, cansaço nas pernas, dores
lombares etc. Tudo aceitável; mas como ficar
fraco se não havia nenhum limite para
alimentação: pela manhã havia um café que era
simplesmente escandaloso para qualquer padrão,
consistia numa bandeja com dois ovos cozidos,
duas bananas-da-terra, um queijo de cuia
dividido em oito pedaços, ofereciam também
dois pães tipo cacetinho e um enorme pedaço de
Petrobras na minha vida
7
bolo, que eles apelidavam de engasga-gato,
feitos ali mesmo no refeitório. Além de tanta
variedade e fartura, ainda havia um copo de um
litro de mingau de aveia ou milho. O que mais
me deixava encabulado é que ainda tinha gente
à procura de sobras nas bandejas. Às nove horas
era servida uma feijoada, o almoço do pessoal
que trabalhava no mar e só chegava às oito e
meia. Iam direto para o banho, e em seguida para
o refeitório e, por último, dormir. E mesmo os que
haviam tomado aquele café da manhã ainda iam
pegar o almoço. Os homens seguiam para o
acampamento, que era dividido em
acampamento técnico para engenheiros,
intermediário para capatazes, ‘puscher’ de sonda,
e o pessoal, que era a turma dos trabalhadores
braçais. Fiquei alojado no acampamento pessoal.
Nele havia os funcionários que eram do extinto
Conselho Nacional de Petróleo, geralmente
pessoas idosas que carimbavam o polegar para
receber o pagamento. Desempenhavam pequenas
funções, como o Barbosa, que era servente do
Posto Médico.
À tarde muitas vezes eu parava e me
perguntava: onde estou?, pois era como um
pesadelo. Se me mandassem embora e não me
indicassem o caminho, eu jamais acertaria ir a
lugar algum, e muitas vezes me peguei chorando!
Com o tempo também descobri que ali era
considerado o campo de concentração da
Petrobras, para onde só iam recrutas como eu,
ou então elementos vindos de outros campos por
mau comportamento, ali era a escala final: ou se
comportava ou era demitido.
Enfrentei noites e noites sem dormir pela falta
de educação e respeito, pois quando o pessoal
do administrativo que não iria revezar chegava,
às 17:30, o pessoal que ia trabalhar as 23:00 já
estava acordando para se preparar, com todo o
barulho a que tinha direito. Saía às 22:30. Quando
eram 23:30 já chegavam aqueles que haviam

trabalhado no turno anterior, e aí a bagunça era
geral até o romper do dia. O enfermeiro, então,
nem se fala, pois era obrigado a fazer curativos,
injeções, até quando eles queriam. Sempre havia
uma viagem a Salvador para socorrer alguém. Eu,
que já havia me situado no tempo e no espaço,
às vezes viajava para prestar algum socorro de
lancha ou de ambulância, o problema era que a
última estava sempre quebrada e por isso, às
vezes, ela se tornava pior que o acidente, pois
era um jipe transformado em ambulância.
Quando chegávamos ao destino, motorista,
enfermeiro e paciente estavam queimados
devido ao calor do veículo.
Nessas idas, sempre que podia, pedia ao Dr.
Lapa que me transferisse para outro campo, e ele,
sempre brincando comigo, dizia:
– Eu sei o que se passa com você, pois ninguém
suporta trabalhar com o Firmo.
Era a mais pura verdade: nunca ele me dava
oportunidade de folgar, pois era quem ditava as
normas, e eu acumulando folgas, que eram
apenas aos domingos. Embora todos trabalhados,
folgar quando? Foi então que descobri o porquê
da fama de que petroleiro é rico, tem dinheiro
etc.: naquela época, todo mês recebíamos o
salário sem ter onde gastar. Alguns já bancavam
mulheres na Vila, como era chamada São
Francisco do Conde. Eram explorados à vontade
e aproveitadores faziam empréstimos que eram
cobrados com juros no final do mês e que todo
mundo já sabia de antemão. Outros, por falta de
oportunidade de conseguir alguém, pois as
mulheres eram disputadas, quando saíam de
folga, se trancavam num dos prostíbulos mais
famosos de Salvador, o chamado Meia Três na
ladeira da montanha. O local era freqüentado por
petroleiros e marinheiros, e a primazia das
mulheres era de quem chegasse primeiro. Ali eles
deixavam todo o salário de meses e meses de
sacrifício, presenteavam com roupas, jóias e
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farras monumentais, voltavam contando todas as
histórias do Tabaris, um cassino que havia atrás
do Cine Guarani, do Rumba Dancing, o que para
mim era novidade. Eles sabiam tudo: só não
sabiam que estavam sujeitos a tantas doenças
venéreas.
Havia também os conservadores, que
economizavam todo o dinheiro ganho e
aplicavam em imóveis e até em fazendas,
dependendo da cultura de cada um. Conheço
muitos que até hoje têm alguma coisa proveniente
dessas economias.
Durante alguns meses sofri todas as penas a
que tinha direito, até que um dia chegou de folga
um colega chamado Joselito, auxiliar de
escritório, e perguntou:
– Você é casado?
– Sim – repondi.
Ele me contou que a minha esposa havia
chegado no vapor, como era chamado o ‘Navio
João das Botas’, que fazia a linha Salvador–Santo
Amaro.
Eu não quis acreditar, mas conhecendo a
mulher que tinha não dava para duvidar, e
fazer o quê? O problema agora era onde
acomodá-la, já que não havia nem hotel,
nem casa conhecida na cidade. Depois de
receber essa notícia, que era um misto de
tristeza e alegria, a única saída eram umas
casas de taipa na entrada da cidade, as
quais eu já havia pedido a preferência de
uma. Não tinha como mandá-la de volta
para Salvador, pois, ainda que houvesse
alguma condição, só podia ser feito no dia
seguinte.
Foi aí que pedi ao Dr. Humberto que me
dispensasse. Ele então ordenou que me levassem
até a Vila, onde a encontrei sentada na praça
principal da cidade. Peguei a mala e fui com ela
direto para a casa do senhor que havia me
prometido a casa. Ele me disse que não podia

ceder a casa, pois ainda estava por terminar.
Como não tinha outra opção, disse-lhe que não
havia problema:
– O senhor pode hospedá-la em sua casa e
pagarei até que as obras terminem.
De início ele não aceitou, pois a fama de
petroleiro era a pior possível. Não podia hospedar
quem não conhecia, além do que a Vila era mais
ou menos uma aldeia indígena, com pouca gente
e um pouco de conhecimento. Depois de muita
insistência, ele então me deu a chave da primeira
casa, que ainda estava toda cheia de barro com
homens batendo barro, na parede, e duas portas,
uma na frente e outra nos fundos, as janelas ainda
por colocar. Tomei uma cama de solteiro com
colchão emprestada na empresa, e estávamos
instalados.
Incrível como éramos felizes naquele tempo,
nada mais nos preocupava, de nada
reclamávamos. O difícil era a comida: nas
mercearias vendiam apenas feijão, farinha, arroz
e conservas. Nada mais havia para comer. Mas
mesmo assim estava bom, só o fato de poder estar
fora daquele acampamento já valia a pena: pela
manhã pegava o caminhão para trabalhar e
voltava à noite.
Passei um ano no campo de D. João. Saí de
férias, e retornei já para o campo de Taquipe,
campo pioneiro na administração. Naquela época
o assistente administrativo era Adilson Mesquita,
eu era o único e primeiro auxiliar de enfermagem,
não havia médico. Em compensação, eu
trabalhava 24 horas por dia, porque de repente a
cidade virou um formigueiro humano: a
Petrobras recebendo em média 500 a 700 homens
por semana e as outras empreiteiras (Tecquinte,
Terrabrás, Cunha Guedes etc.) recebendo também
a mesma quantidade de trabalhadores. O que não
faltavam eram acidentes, de todos os tipos. E a
Petrobras ainda fez um acordo com a Prefeitura
local para prestar assistência médica a 10% da
Petrobras na minha vida
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população, o que na verdade não eram 10%, mas
100%, eu mesmo só dormia dentro da
ambulância, os acidentes eram muito freqüentes.
Nesse momento percebi que estava fazendo
enfermagem de guerra.
7º Lugar
Autor: Marcio Aurélio Martins
Cartas de amor. Essa foi a inspiração que
Marcio Aurélio Martins buscou para escrever o
conto “O melhor lugar do mundo”. Ex-integrante
da Frota Nacional dos Petroleiros (Fronape),
durante oito anos ele escreveu regularmente
poemas e declarações à esposa. “Como
trabalhava em alto-mar, via muito pouco minha
mulher. Quando a saudade batia, e não pensava
duas vezes, escrevia para ela.” Hoje, quase 25
anos de Petrobras e lotado em terra firme – mais
precisamente no Edise –, Marcio tem várias
outras paixões: a família, a fotografia e a
literatura. “O hábito de ler já é bem antigo e a
arte de clicar nasceu porque meu pai era
fotógrafo.” Admirador de João Ubaldo Ribeiro,
Gabriel García Márquez e Marcel Proust, esse
carioca de 48 anos não descarta a idéia de lançar
um livro. “Está tudo guardado na minha cabeça;
lembranças, histórias. O difícil é passar para o
papel, mas quem sabe um dia?!”
O melhor lugar do mundo
Meu quintal, por muitos anos, foi a Quinta da
Boa Vista. Passei ali, em seus lagos, alamedas,
jardins, árvores centenárias e a presença
circunspecta da família imperial, o melhor da
minha infância. Quando, no entanto, mudamos

para a Baixada Fluminense, deu-se início ao meu
exílio. Pelos anos 70, o lugar não era dos mais
aprazíveis, o que talvez tenha criado em mim o
sentimento de reaver a liberdade que imaginei
tolhida, representado por um forte desejo de ver
o mundo, de conquistar o grande amor que, por
conta de um coração triste e tímido, me parecia
muito distante.
Morador de Duque de Caxias, tinha de, a
caminho do trabalho no centro da cidade, depois
de uma demorada viagem pela congestionada
Avenida Brasil, passar diariamente pela
Rodrigues Alves. Esse era o ponto sempre
esperado da viagem, momento em que acordava
da hibernação necessária para tão enfadonha
travessia e, talvez, por conta desse estado, em
que a mente ainda presa aos pensamentos do
sono embaralha a realidade, aquele local tanto
me encantava. A avenida ladeia o porto do Rio
de Janeiro e seus velhos armazéns. O grande
mistério desse lugar era o cais que, por sua
posição, os armazéns nos impediam de ver. Da
janela do ônibus, observavam-se, atracados,
misteriosos navios cargueiros e, dado a
velocidade com que passávamos e a pequenos
intervalos existentes entre um armazém e outro,
os navios pareciam enormes e disformes. Viamse
a proa de um, o costado de outro, o começo e
o fim de muitas viagens e homens dando
indicações, conferindo pranchetas, embarcando
arcas com misteriosos segredos em viagens
fabulosas que levavam a terras fascinantes e
tomadas de enormes paixões; com certeza, muito
distinta do destino a que me levava o meu
“Caxias-Praça Mauá” de cada dia. Logo ao
término do porto, abriam-se aos olhos do
adolescente a encantada e gloriosa Praça Mauá
e suas inúmeras casas noturnas. Era comum ver
mesas tomadas por filipinos, chineses, coreanos
sempre acompanhados por suas poliglotas índias
tropicais, seus cigarros, bebidas, serpentes,
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escorpiões e dragões, corações partidos, rosas
vermelhas, índios, tatuagens que só faziam
recrudescer em meu peito de menino o desejo
por essa aventura, partilhar das lendas e venturas
dessa tribo.
Meu trabalho como ‘office-boy’ consistia em
entregar passagens nos escritórios dos clientes
da Viagens Gulliver. Aquelas ruas do centro e
zona sul, repletas de elegância com seus altos
prédios, me alardeavam o frenesi de caminhar
por Nova York; a Cinelândia, com sua arquitetura,
me deixava embevecido a pensar em como seria
a Europa; os Arcos da Lapa me arrepiavam com
a presença de Roma; então vinham os bondinhos
de Santa Teresa descendo pela ladeira, era uma
saudade desconhecida de uma San Francisco
nunca visitada. Quando então caminhava pelos
lados da Praça Quinze, podia, ao cruzar o Arco
do Teles, me sentir entrando em Portugal. Sempre
existiu em mim esta enorme paixão, um
sentimento de desterro como se em meu DNA
morasse um estrangeiro cheio de saudade.
Este forte desejo de ver o mundo, com certeza
misturou-se às minhas orações e, realmente,
devemos ter muito cuidado com elas. Nós, em
nossos desejos diários, podemos nos contentar
com o que a realidade apresenta aos nossos
sonhos, mas, ao que aparenta, os sonhos não se
contentam com a realidade e mesmo a mais
adversa trabalha para transformá-la à mercê de
nossa atitude e desejo. Tanto que hoje, aqui dentro
do navio, percebo que o tempo conspira a nosso
favor independentemente da qualidade do que
sonhamos.
Oficial da Marinha Mercante e viajando pela
Frota Nacional de Petroleiros, prestei serviços
durante oito anos em vários de seus navios
(‘Juruá, Horta Barbosa, Norma, Maisa, Jurupema,
Aracaju, Nara, Bauru e Amapá’). Cruzei as
Américas, naveguei pelo Mediterrâneo, fiz a rota
de Vasco da Gama, vi quase perto do toque o vôo

do albatroz seguindo a esteira do navio pelo Cabo
das Tormentas. Do Japão ao Golfo Pérsico, com
parada na China ou Cingapura, gente de todas as
cores e atitudes eu vi, entretanto, só Deus sabe,
em tantas distâncias, por onde andou meu
coração.
Minha opção em embarcar pela Fronape deuse
pelo desejo de trabalhar na Petrobras, e estava
ciente de que seus navios eram os mais complexos
em termos operacionais e ofereciam maiores
riscos à segurança devido ao tipo de carga, o que
gera outro inconveniente, pois seus navios
aportam, quase que exclusivamente, em
terminais, sempre posicionados em locais
afastados da cidade, cujo acesso se dá por conta
de lanchas ou através de longas caminhadas.
Meu último porto no exterior foi a Síria.
Estamos em viagem de retorno ao Rio, e será a
minha última, não mais embarcarei, pois estou
sendo transferido para o quadro de terra, onde
vou assumir dando apoio aos navios.
O telefone toca, o oficial de máquinas de
serviço me informa que faltam quinze minutos
para a meia-noite. Sentado na cama sinto em meus
pés o tremor do chão, que me informa que o motor
principal está em operação. Olho pela vigia e
como por encanto a paisagem com imagens dos
campos da Síria foi substituída por uma linha de
horizonte. Fecho a cortina e ainda sentado
começo a colocar o macacão, calço as botas,
penduro no ombro a lanterna, no bolso a chave
inglesa. Enxugo o rosto me olhando no espelho,
mais um quarto de serviço.
A rotina de trabalho se constitui de quartos de
serviço com duração de quatro horas por oito de
descanso, e isto se repete de segunda a segunda,
sábado, domingo e feriado, até que as férias os
separem.
Já no acesso à praça de máquinas do NT ‘Horta
Barbosa’, sou recebido pelo calor e o forte ruído
das máquinas; a sala de controle continua com
Petrobras na minha vida
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seus 39°C, e sentado na cadeira sem poder me
encostar por estar muito quente, fico ouvindo o
oficial que sai de serviço falando sobre as
condições da máquina, dizendo que está
aquecendo muito ali, com vazamento lá, e vai
falando e falando. Meus pensamentos voam
distantes, olho o relógio e vejo que são três horas
da tarde em casa, o que estará fazendo Teresa,
como será quando eu voltar; talvez Teresa esteja
dormindo. A porta da sala de controle se abre
trazendo junto o aumento do ruído, é o condutor,
meu auxiliar, que retorna do seu primeiro giro
pela praça de máquinas e me informa que está
tudo em ordem. Observo os indicadores, as
pressões, quinze para uma da manhã, a caldeira
já está regulando bem, mas a pressão continua
caindo, vou ajustando e o tempo passando quase
despercebido, meus olhos seguem os ponteiros
como que hipnotizados. Pego a lanterna e vou
conferir no local o funcionamento dos
equipamentos. O motor me recebe ruidoso,
aborrecido pela minha demora, desço o primeiro
lance de escada, passo pelos geradores, faço
alguns reajustes e observo o vazamento de que
o oficial me falara. O calor aumenta, minhas mãos
estão sujas de óleo e meus olhos ardem com o
suor que escorre pela minha da testa.
O navio é uma ilha e você uma ilha a bordo;
tamanho isolamento faz parecer as coisas objetos
animados, de forma que por vezes sentia os
espectros dos equipamentos a me observarem em
seu ininterrupto vozerio. O ouvido treinado a essa
multidão ruidosa percebe quando um está em
desatino, e é o que acontece agora, lá embaixo.
Desço o segundo lance de escada, a bomba do
destilador parece enfurecida, vibrando e jogando
água em cima dos outros motores; para reajustála,
fico encharcado. Não me lembro mais onde
deixei a lanterna, a sirene do telefone está
tocando já há algum tempo, o condutor, na certa,
deu uma fugida na minha ausência. Pelo telefone

do piso inferior, eu atendo, estão precisando da
bomba de carga. Dentro da cabine aproveito para,
com uma estopa, enxugar o rosto e o pescoço.
Nesta parte da praça de máquinas o ar é cheio do
cheiro de óleo quente, o suor brota da pele como
uma nascente, meus olhos ardem, minha cabeça
começa a ficar tonta, procuro respirar junto à
boca da ventilação por algum tempo, me
preparando para voltar. Olho o relógio e vejo que
são cinco e trinta da tarde, duas e meia da manhã
aqui, me pergunto se faz sol no Rio, imagino
Teresa tomando banho, me lembro de tantas
pequenas coisas, mesmo assim não me foge da
atenção o motor em seu ininterrupto compasso,
garoto mimado, com seus dois andares de altura
e porte de potro vaidoso, todo malhado, sujo do
óleo que escorre por suas laterais.
Começo a voltar; preciso abrir o vapor para dar
início ao aquecimento da bomba de carga, meus
pés parecem mais pesados com as meias
molhadas. Os geradores saúdam ruidosamente
minha passagem, a escada tornou-se longa,
interminável. A válvula de vapor fica a dois
lances de escada além da sala de controle; minha
respiração está ofegante; com a chave volante
começo a abrir a válvula de comunicação
principal de vapor e, após dois trancos, ela
começa a abrir. Recordo do dia que cheguei em
casa sem avisar e encontrei Teresa se arrumando
para sair, foi estranho, pois já dera três voltas e
meia e nenhum sinal de vapor. Junto com este
pensamento veio o som da explosão. A sede da
válvula estava presa e sem o apoio da haste foi
lançada sobre o castelo, pude sentir meu corpo
sendo projetado para trás, impelido pelo que
voou da válvula, batendo com violência na
antepara, e um jato de vapor superaquecido, que
acompanhava meu movimento, me atingindo o
corpo inteiro. Podia ver nos olhos de Teresa que
ela não gostou nada daquilo; o fato foi que o
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navio, tendo saído de São Sebastião para
Salvador amanheceu fundeado no Rio, onde me
acordaram para ir pra casa, e de tão afobado não
tive ação de avisar. Teresa me olhava com a
mesma perplexidade que eu para a válvula diante
de mim que permanecia intacta, ela resistiu à
explosão, quando tentei fechar para diminuir o
choque térmico na rede minhas mãos ainda
tremiam, como as de Teresa quando me abraçou.
Retorno à sala de controle que agora, apesar
dos seus quarenta graus, parece mais agradável,
o condutor está de volta, e com cara de quem não
foi a lugar nenhum, peço a ele que prepare a
bomba que o bombeador pediu e aviso que o
vapor já está comunicado.
Das três às quatro, não sei, sei que há oito meses
não vou em casa nesse ir-e-vir do caralho, sei
que aqui o tempo toma sua densidade máxima e
você o sente diferente; me sinto dentro dele, num
segundo estou, em outro já voltei, sempre
esperando que ele passe, que ele pare, que ele
adiante ou que atrase. Esperar o fim de uma
viagem, marca do início de outra, passar o tempo;
um quarto, uma cama, uma mesa. Depois é andar
a contar os passos, é ler e esquecer o tempo de
chegar, a hora de partir e a vontade de voltar. Fico
pensando num tempo que deixei, que não é o meu
tempo, sempre querendo roubar dele um segundo
pra ficar junto com o meu.
Na verdade, a solidão foi tudo o que restou, e
que se havia paixão, a que me levou não voltou,
assim como o estrangeiro, desapareceu,
desembarcou em algum porto e eu nem percebi,
quanto à paixão que deixei esperando, por muito
esperar me deixou, mas o Rio, já o vejo, a Ilha
Rasa, o Forte de Santa Cruz, o Pão de Açúcar, o
Aterro, a Ponte, o Cristo, o cais, o terminal, nossos
navios e as instalações da Petrobras, onde será
meu novo local de trabalho.
A Petrobras nunca me deixou.