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Bem vindos ao primeiro E-zine do fórum Bad Books Don’t Exist 

O E-zine 

A publicação de um E-zine foi um passo lógico na caminhada do BBDE. Uma selecção de 

textos, que foram sendo colocados pelos utilizadores no fórum, compõem a espinha dorsal 

desta publicação. Dar a conhecer estes autores a uma comunidade ainda maior é o nosso 

primeiro objectivo. 

Um fórum é apenas o reflexo dos seus participantes. Este E-zine é a imagem bonita que do 

BBDE vemos a um espelho. 

Em nome de toda a equipa coordenadora, esperamos que gostes deste nossa primeiro 

publicação, e que dês um pulinho ao nosso fórum para o conheceres ainda melhor! 

The Pickwick Society 

O nome do nosso E-zine surgiu de um ideia subjacente à obra de Charles Dickens, “The 

Pickwick Papers”. Nessa obra, um grupo de cavalheiros cria um clube, dedicado à filantropia 

e o estudo da natureza humana, que parte em viagem anotando todos e quaisquer 

acontecimentos que vão achando peculiares. Têm por hábito ler as suas anotações aos 

restantes membros do clube, partilhando opiniões, experiências e, no fim de contas, o gosto 

pela suas criações. 

A designação do E-zine é uma homenagem ao conhecido romancista e uma celebração ao 

gosto pela escrita, algo que é partilhado por todos os autores aqui publicados. 

A sugestão apareceu, curiosamente, do visionamento de um filme, o “Little Women” (que por 

sua vez é baseado na obra literária homónima, de Louisa May Alcott), onde as protagonistas, 

um grupo de irmãs, ensaiavam, propositadamente, um comportamento semelhante aos 

membros da “Pickwick Society”. A ideia veio da Henis, uma das autoras que publicamos 

neste E-zine. 

A obra original está disponível online em: www.online-literature.com/dickens/, ou em: 

dickens.thefreelibrary.com/ 

The Pickwick Society - vol. I Pág. 2 de 117

O fórum BBDE – Bad Books Don’t Exist - www.bbde.org - bbde@bbde.org 

A ideia de criar um fórum dedicado somente a literatura surgiu, em finais de 2004, num 

outro fórum, o NGM – NewsGMovies (www.newsgmovies.com), dedicado à 7ª arte. O NGM 

tinha na altura (e ainda tem) uma secção denominada ‘Livros’ e num dos tópicos, mais 

precisamente numa crítica a um livro, o “The Blind Mand of Seville”, de Robert Wilson, 

alguém se lembrou de sugerir a criação de um fórum dedicado à literatura e ao gosto pela 

leitura. A ideia foi bem acolhida na comunidade e o projecto acabou por andar para a frente, 

contando com ajuda de alguns ilustres do NGM. 

Se o suporte técnico foi relativamente fácil e rápido de montar (contávamos com a experiência 

do outro fórum), faltava-nos decidir um nome apelativo para o projecto e criar uma estrutura 

lógica para acomodar as participações dos utilizadores. 

Aproveitámos uma das hipóteses de alojamento de domínios, que era precisamente 

“dontexist.net”, e a ideia de lhe acrescentar “badbooks” foi unânime. 

Nos primeiros dias de actividade contámos com a ajuda de alguns utilizadores mais 

empenhados e definimos uma organização de categorias que ainda hoje subsiste. 

Após alguma promoção por essa net fora, os resultados começaram a surgir. Foi com alguma 

surpresa que registámos quase 10.000 posts num período de seis meses… 

O BBDE é um espaço onde se fala de livros e de literatura. É também um espaço onde os 

autores podem publicar os seus trabalhos, quer sejam críticas literárias, opiniões, divulgação 

de novidades, poemas ou textos em prosa. 

Copyright 

Todos os trabalhos aqui publicados pertencem aos respectivos autores. Qualquer reprodução 

total ou parcial é proibida sem o consentimento dos mesmos. 


Entrevista a Daniela Pereira (Blueiela). 

Daniela Pereira publicou recentemente um livro de poemas, Cortar as Palavras num Só 

Golpe, que pode ser encomendado no endereço http://www.corposeditora.tk e através de um 

email. 

Mais trabalhos da autora podem ser visualizados no seu Blog “Devaneios Azuis”: 

http://devaneiosazuis.blogspot.com/ 

BBDE: Antes de mais obrigado pela oportunidade concedida ao BBDE!, ao nos cederes esta 

entrevista. 

Para começar gostaria que nos contasses como e quando começou o fascínio pela poesia e 

pela palavra escrita. Houve algum acontecimento ou livro marcante que despertasse esse 

gosto pelas palavras? 

Blue: Por estranho que pareça, a poesia só muito recentemente começou a fazer parte do 

meu universo de leituras. 

Acho mesmo que posso afirmar que a poesia não passava pelos meus gostos 

pessoais...tirando raras excepções, como é o caso da poesia de Florbela Espanca e Pablo 

Neruda. 

Mas as pessoas mudam e ainda bem que assim é, senão seria uma monotonia. Não foi um 

livro que me despertou para a poesia, mas sim um poeta não assumido. Foi a ler poemas de 

um amigo, que fazia das palavras turbilhões de sentimentos, que despertei para a 

intensidade que uma folha de papel pode conter. 

Depois, seguiram-se várias noites a tentar encontrar um modo de exprimir os meus próprios 

sentimentos, o que sentia naquele momento. 

E nesse aspecto, a vida ajudou-me muito, porque presenteou-me com muitas situações 

marcantes que foram a rampa de impulso para começar a escrever. 

BBDE: Na tua poesia, muitas vezes atribuis características alheias a diversas a partes do 

corpo humano. Reconheces ser esta uma marca pessoal do teu escrever ou é algo em que 

nem sequer reparas e que te surge naturalmente? 


Blue: Essa é uma excelente pergunta ;) 

Julgo que inicialmente não surgiu como uma marca pessoal de escrita, mas com o tempo 

tornou-se, sem dúvida, na minha assinatura. 

O facto de eu recorrer constantemente, nos poemas que escrevo, a palavras referentes a 

objectos cortantes ou a pedaços do corpo humano é, talvez, uma tentativa inconsciente de 

cortar com alguns momentos do meu passado e faço-o por haver uma vontade muito forte de 

mudar aspectos na minha vida pessoal e na minha maneira de ser. 

Julgo também que o uso dessa marca pessoal torna por vezes o sentido das palavras mais 

intenso, aguça os sentidos de quem lê o poema e é um modo de transferir os sentimentos, 

quer seja a dor ou mesmo a paixão, para o papel... 

Porque se as emoções são fortes e intensas, as palavras que as vão descrever têm que ter 

obrigatoriamente o mesmo grau de intensidade, senão não se está a ser verdadeiro. 

BBDE: Se alguém te pedisse conselhos para se iniciar na escrita e, mais concretamente, na 

poesia quais os que darias? Consideras que para escrever poesia não basta dominar a língua 

ou sentir uma torrente de emoções indefiníveis? Ou por outro lado pensas que toda e 

qualquer pessoa pode ser um poeta? 

Blue: Se alguém me pedisse conselhos para se iniciar na escrita o que é que eu lhe diria? 

Na minha opinião ninguém tem a capacidade ou o direito de dar conselhos ou de influenciar 

alguém na forma como essa pessoa se deve expressar. Até porque cada pessoa é diferente da 

outra que está sentada ao seu lado... 

Para mim a poesia é um modo de expressão como o é qualquer outro tipo de arte, como a 

pintura ou a dança são formas de sonhar e de fugir um pouco à realidade monótona que 

muitas vezes nos cerca. 

O mais que lhe poderia dizer é que se escrever lhe dá prazer então que escreva sempre e que 

não pense nas regras literárias ou nas frases bem alinhadas e com bom aspecto, porque o 

que mais conta num poema (e isto é na minha sincera opinião) são as palavras e a liberdade 

que elas nos oferecem. 

Para além de que essa preocupação do "escrever bem" vai surgindo com o tempo; é um 

processo natural e é só preciso deixar que ele evolua ... todos gostamos de melhorar e de nos 

fazer ouvir melhor. 

Por isso acho que para escrever poesia é apenas preciso ter uma alma, esteja ela ferida ou 


simplesmente totalmente apaixonada. 

Mas é claro que também se pode escrever de um modo apaixonado sobre uma pedra; o que 

interessa é a forma como te entregas ao momento que passas para o papel. É essa entrega 

que consegue fazer de qualquer pessoa um poeta... 

BBDE: Recentemente foi lançado Cortar as Palavras Num Só Golpe, pela Corpos Editora. 

Qual foi o sentimento que sentiste quando esse projecto se concretizou? Consideras a 

publicação uma meta em si ou apenas uma passagem? Pretendes continuar a publicar? E o 

blogue "Devaneios"? É uma outra faceta do desejo de ser lida ou surgiu como uma 

experiência? 

Blue: É complicado falar do que senti quando tive pela primeira vez o livro nas minhas mãos. 

Aconteceu tudo tão depressa que quase nem tive tempo para me aperceber daquilo que tinha 

alcançado. 

Acho que ainda hoje me belisco todas as manhãs para acreditar que o livro existe mesmo. 

A publicação do livro é um começo...ainda falta muito caminho a percorrer. Primeiro é um 

choque teres o teu nome escrito na capa de um livro, depois surge a preocupação de teres 

conseguido, naqueles poucos poemas editados, passar as melhores palavras no meio de 

tantas que escreveste, e agora só pensas em fazer chegar essas palavras ao maior número de 

pessoas para te sentires realizado. 

Por isso acho que o lançamento do livro foi um degrau superado, mas existem muitos mais 

para subir, agora é esperar que a vida te deixe continuar a acreditar que podes ter asas para 

voar mais longe. 

Vontade não me falta. 

Se pretendo continuar a publicar? Se este livro for bem aceite e demonstrar que realmente 

tenho algum valor quando escrevo, acho que sim, que vou continuar a tentar espalhar mais 

palavras por aí. 

Agora o Devaneios é o meu cantinho... é o meu mundo de sonho. 

Comecei por brincadeira e por curiosidade de saber como é que funcionava o conceito de um 

blogue e até onde é que ele me deixaria ir. 

Fui escolhendo os poemas que mais gostava e mais bem aceites nos fóruns onde escrevo e 

procurei ilustrar cada um com uma imagem que fosse a sua segunda pele. 

A ideia foi crescendo, os poemas aumentando de número, os comentários fortalecendo cada 


vez mais a vontade de continuar e foi mesmo com o blogue que surgiu a minha estrela da 

sorte. 

Foi o endereço do blogue que enviei a alguma editoras que me permitiu o contacto com a 

Corpos Editora e a dar a conhecer o meu trabalho. 

O Devaneios Azuis foi a rampa de lançamento deste livro. 

BBDE: Ainda sobre os poemas e o livro. Consideras cada poema teu como um filho que dás a 

conhecer ao mundo ou nem por isso? Nota-se que para ti os comentários te servem de 

motivação e a falta deles parece de certa forma que sentes não ter atingido o «público». Isto 

sempre foi assim? Ou tens poemas que guardas só para ti? 

Blue: Se considero que cada poema é um filho meu? 

Se calhar podes dizer isso, já que cada um tem um pedaço de mim...uma lágrima dos meus 

olhos ou um sorriso da minha boca. Eles falam de sentimentos e falam dos meus 

sentimentos porque acho que todos ou quase todos os poemas estão ligados a mim e à minha 

maneira de ver o mundo. 

E são esses sentimentos que partilho com quem os lê. 

Bem, os comentários servem e sempre serviram como um termómetro que mede o calor das 

minhas palavras. 

Se percebes que um determinado poema tocou alguém, então é porque o que sentiste no 

momento que escreveste foi realmente importante, pelo menos para esse alguém que gostou 

de o sentir. 

A falta de um comentário leva-te a pensar que ainda não conseguiste encontrar as melhores 

palavras e isso até é um incentivo para continuares a procurar a perfeição. 

Mas confesso que, no início, a falta de comentários podia ser um pouco desmotivadora 

apesar de tudo, porque te deixa um pouco à deriva. 

Não tenho muitos poemas que guardo só para mim porque sinto uma necessidade enorme de 

os partilhar com as pessoas. Talvez porque essa partilha me acalme e me alivie. 

Mas apesar disso tenho alguns que só revelei à pessoa para a qual foram escritos...à minha 

fonte inspiradora. 


BBDE: A ideia com que fiquei ao longo desta entrevista e dos teus comentários era de que a 

maior parte dos teus poemas nascia de situações ou momentos particularmente marcantes 

para ti. Agora leio que tens uma fonte inspiradora. Essa fonte é uma constante inspiração, 

ou, por outro lado, também a encontras em poesias que lês, músicas que ouves, cenários que 

contemplas? E no seguimento da inspiração, tens algum método específico de trabalho como 

por exemplo criar um ambiente propício à escrita? E escreves todos os dias? 

Blue: Esta fonte de inspiração foi a que imperou nos meus poemas, principalmente nos que 

surgem no livro Cortar as palavras num só golpe. 

Mas é claro que também me inspiro noutras fontes. Acho que tudo depende do momento que 

estiver a atravessar. Mas certo, certo é que necessito sempre de algo que prenda os meus 

pensamentos para ter inspiração. 

A música está quase sempre presente nos momentos em que escrevo, principalmente se essa 

escrita é feita com o auxílio do teclado. 

Porque muitas vezes surge aquela música que te recorda um momento, que te lembra um 

desejo ou mesmo algo que gostavas de esquecer e não resistes à tentação de teclar mais um 

poema. 

Mas não tenho um método de trabalho, ou seja, não preparo o ambiente para iniciar um 

poema, porque escrevo muito à base do impulso. 

Bate no peito um sentimento mais forte e deixo as palavras fluírem livremente. 

Tanto posso escrever com os olhos fixos num écran, como deitada na cama, ou mesmo a 

contemplar uma onda do mar, é um processo totalmente aleatório e que foge por completo ao 

meu controlo. 

Talvez por isso, tenha fases em que consigo escrever dois e três poemas por dia como noutras 

nem sequer me lembro de levar a folha de papel comigo. 

BBDE: E para terminarmos, pensas que a leitura de outros poetas é importante para quem 

queira escrever? Além de Florbela e Neruda, que outros poetas lês e gostas? Noto que, no teu 

blogue, juntas imagens (reproduções de quadros, fotografias) às tuas palavras, como uma 

"segunda pele" segundo um teu comentário; consideras que a poesia necessita de imagens ou 

que ambas se podem complementar? 


Blue: Não sei se é tão importante assim, para quem quer escrever, ler uma cascata de poetas. 

Porque, como já disse anteriormente, cada pessoa tem a sua forma de escrever e não existem 

duas linhas iguais no universo da poesia. 

Ler é bom para aprender e para conhecer melhor o ser humano, as suas manhas, os seus 

medos, os seus encantos e mesmo até a sua crueldade, que também existe. 

Quando lês viajas por outros mundos que não são teus, mas com os quais muitas vezes te 

identificas, ou porque é aquele mundo que ansiavas ter, ou mesmo por ser aquele que mais 

repudias. 

Quanto aos poetas que leio e aprecio, confesso que por agora não são muitos, até porque só 

muito recentemente despertei para o encanto das palavras em verso. 

Mas também aprecio os velhinhos Bocage e Fernando Pessoa pela ousadia das suas palavras 

e Herberto Helder pelo seu surrealismo cortante. 

No entanto, confesso que na minha prateleira dos livros a poesia está em minoria, por 

incrível que pareça... 

No diz respeito à minha opção de ilustrar os poemas no blogue com imagens, acho que é um 

modo de tornar ainda mais envolvente as palavras que nele estão contidas. 

A arte da fotografia ou da imagem tem o condão de adicionar uma magia especial às palavras 

porque lhes dá um rosto., 

BBDE: Resta-me agradecer a tua paciência para connosco e desejar-te os maiores sucessos. 

Blue: Eu é que queria agradecer esta oportunidade que me foi dada pelo fórum de me dar a 

conhecer um pouco melhor aos meus leitores...se é que posso falar assim, porque prefiro 

mencioná-los como escritores ou simplesmente como poetas da noite, porque todos 

partilhamos o mesmo prazer da escrita. 

Um beijo muito especial para todos que fazem parte deste fórum Foi um prazer imenso 

participar em mais um projecto do Bad Books Don't Exist e, desde já, dou os parabéns a 

todos os que fazem parte e iniciaram este projecto. 


Mulher Dragão 

1º Prémio no passatempo “Dragões” 

1 

Eu devia ter desconfiado mal a vi. Mas deixei-me hipnotizar pela suavidade do seu olhar, o 

seu corpo perfeito e o sorriso inconcebível com que me brindou. 

Confesso que não é normal, agora que a idade me fez nascer uns papos nos olhos e uma 

proeminência no abdómen, raparigas daquele calibre olharem para mim daquela maneira, 

desafiadora mas meiga. Mas iludi-me com o meu glamour e pensei que o fato Armani preto 

sobre a t-shirt branca podia ajudar. A minha mulher, pelo menos, sempre gabara aquela 

combinação de distinção e informalidade. 

Para além do mais, a luz era difusa, o álcool pairava e mal me apercebi que sim, que não me 

enganara, que aquele olhar era mesmo para mim, não gastei mais que o tempo imposto pela 

inércia etilizada do meu corpo para me pôr em andamento ao seu encontro. 

Num jogo do toca e foge, dançou languidamente à minha frente, sem nunca me deixar de 

fitar nem nunca me permitir aproximar à distância do meu braço. Mais que uma vez esbocei 

um movimento na sua direcção e vi a sua língua saltitar deliciosa por entre os dentes 

enquanto o corpo recobrava ao ritmo da música. 

Senti olhares gulosos de outros homens sobre ela e uns rápidos olhares de soslaio sobre 

mim, tentando perceber o porquê daquele milagre. Eu já nada mais quis saber e percebi sem 

querer saber o porquê, que antes do fim da noite aquela mulher me iria aquecer o corpo 

precocemente envelhecido pela mistura explosiva de stress, álcool e noites sem dormir. 

Nunca pensei, no entanto, até que ponto a palavra aquecer estava bem aplicada. 

Num repente deixou-se cair contra o balcão, num gesto felino e pediu uma tequilla. Com o 

copo a rodopiar na mão, virou-se para mim e atirou-me um beijo que me apanhou em cheio 

no ego. 

Já não me lembro quem tomou a iniciativa, ou quem a converteu em palavras, mas a verdade 

é que após vinte minutos de carro, estacionámos junto a um prédio de apartamentos com 

vista para o mar. Senti-me desajeitado como um adolescente, quando a minha mão procurou 

a dela no interior do elevador e ela se esquivou. Apenas dentro de casa, me deixou tocar-lhe, 


o seu corpo esguio, uma pele de sonho. Já deitados, na cama, enquanto me levantava a t- 

shirt, vi um brilho estranho no seu olhar, um clarão vermelho. 

Debruçou-se sobre mim e senti a sua língua a entrar-me na boca e de repente uma torrente 

de fogo e enxofre a sufocar-me enquanto os meus olhos atónitos viam asas com escamas a 

nascerem-lhe das costas. 

Silêncio e escuridão. 

2 

Acordei numa cama estranha encharcado em suores frios, tremia dos pés à cabeça enquanto 

o meu organismo se habituava a este meu novo estado. Sim, só me explicaram mais tarde, 

mas bastou aquele beijo de fogo para eu me tornar um homem-dragão. 

E na verdade, depois de me passarem aqueles tremores e de me ter levantado, encontrado a 

casa de banho e me metido debaixo de um duche frio, ao vê-la aparecer nua e a enroscar-se, 

debaixo do jacto do chuveiro, em mim, pensei que ser dragão não era assim tão mau. Os 


meus sentidos estavam aguçados pelo que o toque da pele dela, o contacto dos seus dedos ou 

as carícias maliciosas com que me brindou, deram um novo sentido à palavra sexo. 

O pior estava para vir. 

Sentados na cama, eu já vestido e ela embrulhada no lençol, acabou por me contar o terrível 

segredo dos homens-dragão, é que apenas mantém a forma humana se converterem em novo 

dragão, um humano por mês. 

Não sem antes me despedir convenientemente, saí de casa dela um pouco atordoado. 

3 

E agora aqui estou. Os dias passaram e converteram-se numa semana, depois noutra e 

noutra ainda e hoje é o meu último dia. 

Tenho de beijar uma mulher que me deseje intensamente, que me deixe despejar o fogo que 

carrego nas entranhas dentro dela ou as escamas cobrirão a minha pele. 

Para a Samira, assim se chamava a mulher-dragão, isso era fácil. Qualquer papalvo como eu 

ficaria de beiço caído pelo seu abanar de ancas. 

Mas eu… 

Sentado frente ao espelho, ainda de cuecas, olho para o guarda-fato escancarado pensando 

no que hei de vestir. Pareço uma mulher. A minha mulher. A minha ex-mulher. A minha ex- 

mulher! É isso! 

Levanto-me num ápice e visto cuidadosamente uma das últimas camisas que ela me ofereceu 

antes de sair de casa. Sei como é fácil uma recaída agora que o rapaz por quem se apaixonou 

se pôs na alheta levando os bolsos cheios e os testículos vazios. 

Desço as escadas e meto-me no carro. Guio velozmente até ao apartamento onde mora e rezo 

a um deus em quem não acredito, para que ela esteja em casa. De lábios entreabertos de 

preferência. 

Deus ouve-me. É ela quem vem abrir a porta, vem acompanhada de umas olheiras e dos 

chinelos de quarto. Assim não dá – penso. 


É necessário que exista desejo entre os dois para que a língua de dragão funcione. 

- Estava com saudades tuas – acabo por lhe dizer. 

O sorriso abre-se, manda-me entrar e pede um momento. 

Sento-me num sofá de cabedal preto e deixo o meu olhar varrer a sala. Ao chegar à porta, 

vejo-a na ombreira em contraluz. Com uma velocidade impressionante mudara de 

indumentária e oferecia-me um body preto e um cinto de ligas. 

Desliga o interruptor e apaga, assim, a celulite e as rugas na cara. A minha memória dá-me 

excertos de momentos bem passados, da sua sensualidade exorbitante e é com verdadeira 

volúpia que me entrego a ela. 

Rolamos os dois sobre o sofá preto até as nossas bocas se tocarem. Penetro-a com a língua o 

mais que posso e sinto que ela faz o mesmo. A falta de ar e a sensação de sufoco é inevitável 

e separamo-nos a olhar aturdidos um para o outro. 

O olhar dela em mim mostra-me que está a ver o mesmo que eu estou a ver nela. Os olhos 

vermelhos, a pele a escamar-se, as garras a crescerem. 

Também para ela, hoje era a última oportunidade e ambos, velhos cansados e gastos, apenas 

tínhamos conseguido fazer um simulacro de sedução um ao outro. 

4 

Vôo solitário para além dos confins do mundo que até hoje me era conhecido. Não sei para 

onde vou tal como não sei bem quem sou. Mas isso agora também já não interessa. 

- 

Pedro Farinha 


Amar 

Amar é sentir alguém 

Amar-te é sentir-te dentro de mim 

Nascer e renascer no além 

É deleitar-me e beijar-te até ao fim… 

Amar é querer!… Te querer 

Como ninguém quis! 

Pois admito: “Sou um infeliz!” 

Se estiver longe sem te ter 

Amar é dar!… É dar-te algo. 

Fazendo de mim gente nobre 

Talvez rei! Príncipe ou fidalgo 

Mas contigo sinto-me feliz sendo pobre 


Amar é… 

Quem saberá? 

Não! Não sei o que é amar… 

…mas sei amar! 

Amar-te… 

- 

Da_Big_Ticket_21 


Os Meus Pais 

Os meus pais nunca me deram nada para mostrar que me amavam e que ainda me amam. 

Nunca precisaram de me comprar presentes, de me satisfazer as vontades. Vejo que me 

amam em cada memória que recordo no silêncio da noite, quando deprimida penso nos que 

me rodeiam para me levantar de novo. Nunca precisaram de me dar aquela boneca que eu 

mais queria, aquele brinquedo com que tanto sonhei. Bastou estarem sempre ao meu lado, 

quando precisei deles e sobretudo nas alturas em que julgava não precisar. Nada neste 

mundo poderia comprar aquele momento em que aprendia a andar de bicicleta, com o meu 

pai atrás de mim segurando-a para eu manter o equilíbrio. Por nada seria eu capaz de trocar 

aqueles sorrisos, que sempre me ofereceram quando se sentiam orgulhosos de mim, mesmo 

que tivesse feito uma coisa mínima. Só eles para se sentirem assim… alegres por me verem a 

nadar, correr, brincar… Viram-me dar os primeiros passos, tropeçar e cair, estiveram sempre 

lá estendendo a mão para me ajudarem a levantar mesmo que fosse para cair de novo. Ainda 

hoje o fazem e por isso estou-lhes grata e sei que me amam. Ao ver o que sou hoje sei que me 

amam, sempre me amaram e com certeza me amarão. Se não me amassem, não me teriam 

educado com tanto carinho, zelando pelo meu futuro, ensinando-me que é a cair que se 

aprende a andar. 

- 

White Lady 


Hoje Não Te Disse Adeus 

Hoje olhaste-me como se 

quisesses falar comigo. 

Hoje olhei-te como se 

quisesse falar contigo. 

As nossas bocas ficaram 

Caladas. 

Hoje olhaste-me e baixaste 

o olhar, 

Hoje olhei-te e baixei 

o olhar. 

Hoje acordamos de lados opostos 

De um muro feito de nada, 

Hoje bem tentamos 

Mas não passou nenhuma palavra. 

Hoje não te disse 

“adeus, até amanha”, 

Hoje não te disse nada. 

Hoje não te disse adeus. 

- 

Firewalker 


Do Alto 

Vindos do alto eram legião, mas uma legião branca, pura, imaculada. 

Algo os puxava. 

Algo os empurrava. 

Ao tocarem nos limites superiores da atmosfera iluminaram-se de vermelho fulvo, depois 

amarelo e por fim branco. Consumiram-se na própria cor que os representava. 

Nas ruas da cidade milhões de pequenas penas voltejavam, envoltas na incomensurável 

leveza da sua existência. Os rapazes brincavam, saltando, pulando, tentando agarrar o maior 

número possível. Era para eles um jogo. As meninas faziam vestidinhos para as bonecas e 

leitos macios onde as deitar. Os adultos olhavam e abanavam a cabeça. E seguiam caminho. 

Porque ninguém percebera que a arder tinham caído todos os anjos. 

- 

Thanatos 


Miragem Musical 

Sinto algo diferente 

Despertando meus sentidos 

Que afecta minha mente 

E estimula os ouvidos. 

Da mais simples melodia 

À sublime sinfonia 

Minha vida alumia 

Pela noite, ou de dia. 

Entre graves e agudos 

As palavras bem sentidas 

Ou singelos gritos mudos 

Em músicas das nossas vidas. 

Será sempre universal 

Não importa a linguagem 

A mensagem musical 

Que parece uma miragem! 

- 

Isabelucha 


Este Meu Velho Lápis 

Escreverei… escreverei até que os dedos estejam tão martirizados que já não possam mais 

mover-se de modo a formar palavras. Já nada mais me resta do que este lápis gasto e ruído, 

fruto desta eloquência insana que me corrói. Se ao menos eu pudesse arranjar uma caneta, 

daquelas que contêm aquela tinta mágica, insólita e colorida, que transmite conforto. Mas 

que delírios me levam a escrever tais coisas? Tal caneta não existe, não passa de uma 

manobra de diversão da minha razão, mais uma maneira de me humilhar e de mostrar que 

até o meu próprio corpo se delicia com toda esta dor que me consome. 

Não sei que mecanismos me levam a ter estas atitudes grotescas e ridículas. Nem sequer sei 

quem sou, nem qual o porquê da minha existência. Pergunto-me se a minha vida terá algum 

significado ou objectivo. Ou se algum dia estas palavras terão algum significado para quem 

as ler, já que se tratam apenas de pequenos desabafos sem sentido. Palavras ocas que 

passam do meu coração para o papel através deste velho lápis. Palavras inúteis e frígidas que 

constituem as confissões deste coração jovem mas decrépito. 

E agora pergunto a mim mesma. O que acontecerá se um dia este bocado de madeira com 

que escrevo deixar de poder escrever? E se nessa altura estiver tão só, que nem um lápis 

desgastado tenha para saciar esta minha fixação pela escrita? Não quero sequer pensar no 

que poderá acontecer, mas as imagens invadem desvairadamente a minha mente, sem 

piedade, forçando-me a ver aquilo que provavelmente será o dia do derradeiro fim desta 

insanidade e de todo este escreve, escreve… 

- 

Cerridwen 


Poema de Merda 

Falta-me a veia poética 

para conseguir transmitir em versos 

o que o meu cérebro pensa em prosas. 

Falta-me a capacidade de mudar de linha 

(como mudei agora) 

para fazer daquilo que digo um poema. 

Falta-me a vontade de estilizar o que escrevo 

só porque é suposto 

um poema ter figuras de estilo. 

É que eu não funciono assim. 

Soubesse eu fazer isso 

(quisesse eu fazer isso) 

e tinham aqui um belo poema. 

Como não quero, 

fiquem só com esta merda! 

- 

TRiiAd 


Uma Última Lágrima 

Enfiei o pé descalço na areia, como ainda é cedo a areia está fria… sabe tão bem! O meu pé 

quente é engolido numa sensualidade irreal. Já estou outra vez a imaginar coisas, meto o 

outro pé na areia, e vou caminhando, sei o que vim aqui fazer, deixei tudo preparado para 

isso… paguei as contas, e deixei em cima da mesa do telefone os multibancos com os 

códigos, e os cheques em branco, assinados com a data de ontem. Escrevi os e-mails que 

tinha que escrever, mas tive o cuidado de programar o seu envio para o meio dia… não quero 

que nada falhe. Entreguei as chaves de casa à vizinha, dizendo que as irás buscar mais 

tarde… 

Deixei tudo limpo e arrumado, organizei as minhas coisas todas, livrei-me do lixo que andava 

a amontoar há anos. Engomei e arrumei toda a minha roupa, fui buscar a que ainda estava 

na lavandaria, coloquei a tua camisola num saquinho de papel, e deixei-a no chão, junto à 

mesa do telefone. Arrumei os livros todos na estante, por temas e autores. Cheguei mesmo a 

arquivar todos os meus papéis. As cartas estão em cima da mesa da sala, todas elas estão 

devidamente endereçadas, e têm o selo necessário, sei que as irás pôr ao correio amanhã. 


Vesti as minhas calças brancas, com aquela camisola azul-turquesa que sempre adoraste, 

não me calcei sequer, deixei as chaves do carro… não sei onde as deixei, mas devem estar 

dentro da minha mala, junto com os documentos e a declaração de venda assinada. 

Desci a rua descalça, sentindo o alcatrão a magoar-me a sola dos pés. Agora que estou 

parada em frente ao mar, sinto os meus lábios começarem a aquecer, porque mesmo não 

estando muito frio, eles gelaram, como sempre acontece quando fico muito nervosa… desta 

vez não estás cá para os aquecer com um beijo, nem para me assegurares de que tudo ficará 

bem. 

Sento-me um pouco na areia, brinco com ela na mão… ainda tenho tempo, o dia só agora 

nasceu, e só daqui a umas horas é que chegam os primeiros madrugadores com os seus cães 

enérgicos. Oiço o barulho das ondas, sinto o seu cheiro inebriante, vejo o branco da espuma, 

branco como as minhas calças, como a minha alma… não, hoje não irei mergulhar nelas. 

Olho o frasquinho que trouxe comigo… tiro-lhe a tampa e sinto-lhe o cheiro… podia cheirar a 

pêssego, mas não! Tem um cheiro acre, desencorajador… fecho-o novamente. Olho à volta, 

sabes que não temos recordações daqui? Que ridículo… por morarmos aqui tão perto sempre 

procurámos ir a sítios diferentes; agora que precisava que algo nesta praia me prendesse à 

realidade, descubro que não há… olho novamente para o frasquinho. 

Trouxe o meu bilhete de identidade, e um cartão com o teu número, quero que sejas o 

primeiro a saber, e quero que estejas com ela quando souberes, quero que chores e que 

partas os vidros das portas, as jarras, o telefone contra a parede, sim, esmurra a parede até 

ficares com os dedos cobertos do teu sangue doce… chora, chora a mesma dor que eu chorei 

por ti. 

Já quase imagino a cena… o encontrares a minha casa impecável, sem os meus habituais 

montes de livros e papéis espalhados, vais chorar, mais ainda do que eu chorei, porque eu 

tive a esperança de que tu voltasses, e eu, nem isso te deixo. 

Olho para o frasco, já quente na minha mão, mordo o lábio inferior… aqueceu uma última 

vez… retiro a tampa e sorrio, bebo de um trago, procurando não sentir o sabor, deixo-me cair 

de costas, e uma última lágrima escorre-me pelas faces ainda rosadas. Chora tu agora, que a 

minha fonte de lágrimas acabou de secar. 

- 

Drops 


Requiem 

Hoje, há uma certa tristeza no ar 

O céu encheu-se de nuvens caladas. 

Gente amontoa-se pelas estradas, 

Fugindo da desgraça por chegar. 

Hoje, há um vento gelado, soprando 

Aziago por estas casas vazias. 

Na calma, soam estranhas melodias: 

Lenta, a multidão avança, cantando. 

É o fim da tarde, a hora das aves 

Que recolhem lestas ao seu abrigo. 

Mas já não há aves no céu, só naves. 

É o fim da tarde, de um tempo antigo. 

À hora marcada, partem as naves, 

Restos de um mundo levando consigo 

- 

anavicenteferreira 


Lezíria 

O rio ficou para trás. A lezíria estende-se em todas as direcções, um bordado de castanhos, 

amarelos e verdes. Azinheiras e enormes eucaliptos ladeiam a estrada, uma fita negra, sem 

curvas, que corta os campos. O céu é de um cor-de-pérola uniforme, não se distingue a 

forma das nuvens, não se vislumbra o sol, não há sinal de chuva. 

O carro avança. 

Marta recosta-se no assento, olhos fixos na paisagem que vão ultrapassando. Num dos 

campos, um tractor abre a terra e é seguido por um bando de garças brancas que 

perscrutam os fundos sulcos na terra arenosa. No campo seguinte, três cegonhas fitam a 

água rasa de um canal, enquanto uma quarta levanta voo em direcção ao ninho massivo 

instalado sobre a velha caixa de água de uma quinta em ruínas. Marta desvia os olhos a 

tempo de ver qualquer coisa pequena apressar-se através do asfalto: uma lagartixa, talvez. 

Tantos sinais de vida e o mundo continua a parecer-lhe morto, dormente, pelo menos. Como 

se ainda não tivesse acordado de uma longa hibernação. Apesar do calor abafado que se faz 

sentir. 

Faz descer mais a janela. O vento quente despenteia-lhe o cabelo. Olha-se no espelho da pala 

que baixou para se proteger do brilho branco do sol invisível. Há manchas escuras sob os 

seus olhos, linhas na testa e em redor da boca apertada. 

Sérgio ainda não se calou. Conduz com os olhos na estrada e ela nem precisa olhar para o 

lado para saber que as mãos dele estão tão apertadas em redor do volante que se pode traçar 

cada osso. Sempre adorou as mãos dele, são grandes e longas, com dedos elegantes e pele 

macia, dourada. Ele continua a falar, num tom mecânico, que ele quer fazer parecer alegre, 

sobre coisas que ela não ouve. 

Dói-lhe a cabeça. A vontade que tem é de tirar uma das latas de 7Up que estão no 

compartimento refrigerado entre os bancos e encostá-la à testa. Mas não o faz. Sérgio já está 

quase à beira da histeria, qualquer sinal de dor da parte dela, agora, vai fazê-lo vir-se abaixo. 

Vai fazê-lo pensar que tomaram a decisão errada. 

A dor insiste, latejando-lhe na têmpora direita. No ponto exacta onde ela sabe que aquilo 

está. Como se estivesse a crescer, pensa, como se a maldita coisa estivesse a crescer. 


E está mesmo a crescer, embora o médico não o tenha dito por tantas palavras, está a 

crescer e vai continuar a crescer, ou ele não teria sugerido a cesariana. Marta pousa as mãos 

sobre a sua barriga de sete meses. O bebé está a começar a agitar-se. É da dor, estou a ficar 

alterada e ele sente. 

As mãos rolam-lhe sobre a barriga em círculos que se entrecruzam. Sente um pé espetar-se 

contra o interior do seu ventre, uma pequena saliência contra a palma da sua mão. Mais dois 

meses, dois meses não vão fazer diferença. Dois meses só não vão fazer diferença. 

– Estás bem? – A voz de Sérgio treme só um pouco. 

Ela assente, mas desvia o olhar para a janela. 

– Está a dar pontapés. 

– É forte. Grande para um bebé de sete meses. Se quisesses, mesmo que estivesse alguns 

dias na incubadora, os dois meses não fariam diferença … 

– Eu vou começar a quimioterapia quando o bebé nascer. – A voz dela é calma, os olhos 

fixaram-se no pára-brisas onde alguns pingos leves de chuva começaram a cair. – Os dois 

meses não vão fazer diferença. 

A chuva engrossa, começa a fazer ruído no tejadilho do carro. Ela reclina um pouco o assento 

e olha para cima, através do tecto de abrir, as gotas parecem pequenas bolas de cristal que 

se dirigem ao carro. Sérgio fechou a janela do lado dela e está cada vez mais abafado. 

– Pára o carro! 

– Estás a sentir-te mal, voltamos a – 

– Não. Pára o carro. 

Abre a porta, ainda antes de estarem completamente imobilizados. Já livre do abraço do cinto 

de segurança, corre para lá do renque de árvores onde as garças se abrigaram, para a lezíria, 

campo aberto. 

As pernas cedem e deixa-se cair de joelhos na erva nova. A chuva rodeia-a, cada vez mais 

forte, batendo-lhe na testa, desmanchando a dor. Água escorre-lhe pela cara e o sabor a sal 

brinca-lhe nos lábios. Um triângulo de azul irrompe no meio do cinzento. 


- 

anavicenteferreira 


Consciência 

Olá!! Sou a tua consciência… 

É só para te dizer que estou farto de ti. 

Farto que não me ligues, 

Farto que só penses nos outros. 

Olha para mim e vê como estou… 

Não sentes nada?? 

Talvez vergonha. 

Pois sabes que eu sou o que tu és. 

Olha para aquilo que tens feito. 

Repara bem nos pormenores 

Sou aquilo que tu sempre foste na realidade 

Não acreditas?? 

Então olha-te ao espelho, 

Mas desta vez abre os olhos. 

Respira fundo e repara bem… 

Assustaste-te? 

Pois eu tenho uma novidade! 

Tu és assim mesmo… 

Não falo de aparência nem de visual. 

Mas que fútil pensares assim… 

Abre-te.. 

Vê do que és feito por dentro. 

Rasga-te e pensa… 

Eu não quero que sofras. 

Apenas te digo isto para te lembrar que estas vivo… 

E ainda tens uma hipótese. 

Não desperdices esta oportunidade… 

Transforma-me naquilo que queres ser, 

E não naquilo que tu pensas ser… 

- 

NightCrawl 


Vendo 

Era uma tarde como tantas outras, na centenária Rua Augusta. Luís estava habituado 

aquela azáfama das compras natalícias. Os seus ombros já estavam doridos de tantos 

encontrões. O cheiro das castanhas, vendidas já fora de época empestava o ar. Luís gostava 

de castanhas, mas nesta altura do ano já irritava o cheiro. Turistas em mangas de camisa 

bebiam placidamente cervejas geladas, na explanada em pleno Inverno. Luís achava-os 

doidos. Como era possível com sete graus estar-se numa explanada ao cimo da rua augusta, 

bebendo alegremente uma cerveja gelada. Só mesmo um britânico de barba branca, e 

rechonchudas bochechas vermelhas. 

Luís avançava paulatinamente, chegando ao velho Rossio. Olha a pequena multidão que 

espera um autocarro amarelo e sujo da Carris. Tanta gente de olhar carrancudo e triste, 

esperando um transporte conduzido por alguém que provavelmente trás um olhar 

carrancudo e triste. Do outro lado do passeio, as cores alegres e garridas de um restaurante 

de comida rápida estrangeira. Nem o coração histórico da cidade que o vira crescer se 

mantinha fiel a si próprio. Passando em frente ao histórico Teatro D. Maria II, um sentimento 

de tristeza invade-o. Luís não percebia como era possível que nas escadarias de um nobre 

teatro alfacinha, agora imperassem sem-abrigo. Alguns deles mostravam pequenos letreiros. 

“Vende-se carteira.” “Vendo telemóveis.” Provavelmente material roubado, pensava ele. Esta 

gente metia-lhe nojo. Sujos, rudes e provavelmente criminosos, eram a escória da sociedade. 

Começava agora a subir para o Chiado, onde finalmente poderia comprar as suas prendas de 

Natal. No meio da subida um sem abrigo captou-lhe a atenção. Envergava roupas velhas e 

gastas, tal como tantos outros sem abrigo. Tinha a barba grisalha por fazer, tal como tantos 

outros sem abrigo. A sua pele parecia curtida pelo sol, e suja pelo ar, tal como tantos outros 

sem abrigo. Mostrava um pequeno letreiro, tal como tantos outros sem abrigo. A diferença 

era o que estava escrito. “Vendo uma coisa que todos querem, mas não ousam. Por um preço 

simples, mas que ninguém paga.” Ninguém ligava ao velho e ao seu cartaz. Mas Luís ficou 

curioso e dirigiu-se a ele. 

– Desculpe amigo o que vende? 

– Aquilo que todos querem, mas não têm muitas vezes coragem de ter. 


– E isso é que custa o tal preço que ninguém paga? — Luís solta uma sonora gargalhada. — 

E que preço é esse? 

– Um croissant e um galão na Brasileira. 

Depois de pensar um pouco, Luís resolve pagar para ver onde o “bluff” do velho o levava. 

– Eu pago. Mas espero receber algo que todos querem e que poucos ousam ter. 

E dito isto João, o velho sem abrigo, seguiu-o até à “Brasileira do Chiado”. João comia 

lentamente o seu bolo e bebia o seu galão, saboreando cada pedaço. Luís bebia friamente o 

seu café. 

– Sabe, eu nem sempre fui um vagabundo. Em tempos, eu era um empregado de um banco. 

Ganhava bem, vivia tranquilo e contente. Veja lá que até era casado. 

– Se tinha um bom emprego e uma família como está agora nesta situação? 

– A minha mulher meteu-me os cornos com um colega. Eu comecei a ir para a batota e a 

andar nos copos. Daí a perder o emprego foi um passo. Comecei a beber cada vez mais. Perdi 

tudo e vim parar onde estou. 

– A vender algo que todos querem por um galão e um bolo neste café? Porque raio é este 

preço? 

– Quando era puto, a minha mãe vinha a este café comigo. Foi aqui que lanchei pela primeira 

vez com a Filipa, a minha primeira namorada. Fico contente por vir aqui e saborear algo de 

quando fui feliz. — Comentou João, enquanto pequenas lágrimas lhe escorriam pelo rosto. 

– Então e o que comprei eu? 

João levantou-se, limpou as mãos às calças gastas e encaminhou-se para a saída. 

– Acabou de comprar a felicidade para um pobre e desgraçado velho. Uma felicidade que 

quando ele a tinha, não a ousou ter. Nunca deixe de ousar. Obrigado. 

- 

Sturm 


Nocturno de Mim 

Quando a noite chega e meus olhos 

são uma sala vazia, quando a noite chega 

e olho meus livros, os meus utensílios 

com palavras na penumbra, é a hora da luz 

iluminar com a sua água sobre a mesa 

quando a noite chega 

quando chega num cigarro abortado 

antes da última cinza, quando a noite chega 

e as janelas transparentes no escuro 

quando chega a noite 

estou cercado de perguntas, algumas 

respondo, outras cingem-me os ombros 

quando a noite chega sou como nuvens 

que procuram casa sem parar seu rumo. 

- 

j. t. parreira 


Duas Conchas 

Não havia vento, não havia ondas, nem uma brisa se sentia naquele recanto de mundo a que 

alguém um dia chamou de praia. 

Era cedo, muito cedo, a manhã estava com um céu azul tão brilhante que o mar sentia-se 

envergonhado por naquele dia não ter semelhante cor, e ao mesmo tempo sentia-se 

protegido... mas não aquela concha que nessa manhã deu à praia (vamos chamar-lhe de A) . 

Não estava só ... lá ao longe outra concha (a que vamos chamar de G) vislumbrava aquele 

acontecimento ... a chegada de mais uma concha àquela praia . 

Todos os anos este invulgar evento ocorria, este ano pertencia a A e a G . 

Elas (as conchas) eram lançadas no alto mar por alguém ( a que vamos chamar de destino) e 

as duas primeiras conchas a alcançar aquele aglomerado de torrões de terra, viviam para 

sempre felizes . Mas desta vez e infelizmente as coisas não acabavam com um final feliz ... 

não desta vez . 

Para G era a primeira vez que acontecia esta aventura ... para A ... também . 

Contudo não seria a primeira vez que aquelas conchas se encontravam ... aquele olhar 

trocado entre ambas dizia tudo ... de certeza que em outra realidade já teriam partilhado 

confidências . 

Este dia foi marcado por alegrias mil entre as duas conchas . Foi um dia de sussurros, de 

brincadeiras, de alegria partilhada, de maneiras iguais de ver o mundo e até várias cusquices 

sobre ele e sobre a vida (a curta vida delas) . G transbordava de alegria, tanta ... tanta que 

poderia o mundo acabar ali aos seus pés que ele viveria para sempre feliz para onde quer que 

fosse. 

O dia passou num ápice (rápido demais mesmo ...) e G reparou que A estava quase 

desfalecida, o longo caminho percorrido até alcançar aquela praia era a razão. 

G na sua simplicidade/cortesia, segurou em A e delicadamente deitou-a num leito de algas 

verdes (construídas por si) ... umas lindas algas verdes que davam cor de esperança aquele 

lugar. 

Passaram-se vários dias e A não melhorava . 

O dia de G era preenchido a tentar animar aquela outra concha . 

Ele contava histórias, desenhava na areia lindas figuras só para a animar, procurava os 

melhores raios de sol para aquecê-la e quando ficavam fortes demais ... procurava a melhor 

sombra . 


G sentia-se contente por estar a ajudar, sentia-se útil, preenchido, alegre como uma criança 

traquinas, mesmo não tendo de A ... qualquer gesto de ternura . Mas G não desistia, 

considerava que lhe estava destinado aquela sua maneira de ser útil . 

Que engano, que engano ele estaria a cometer, mas também ... não havia naquela imensidão 

de praia quem lhe ouvisse e ele não sabia falar nem com o mar nem com o vento, habitou-se 

a viver daquela forma . 

Certa manhã A acordou muito melhor, G não viu ... foi a brisa que lhe disse porque ainda 

continuava a dormir. A noite passada à procura de pauzinhos de madeira secos para fazer 

uma pequena fogueira e aquecer A, havia-lhe tomado as forças . 

A levantou-se e olhou para G, mas nem lhe tocou ... não sabendo bem porquê, retirou-se 

devagarinho sem barulho, nem mesmo amparou aquela manto de algas por cima de G para 

lhe aconchegar o sono ... como ele lhe fazia todas as manhãs . 

Sem destino caminhou sempre em frente e conseguiu sair daquele lugar , sem nunca olhar 

para trás ... como poderia ser ? Como ? Então não existiu nem um pingo de sentimento ? 

O brilho do Sol a tocar ligeiramente o mar fez desvanecer aquela figura aos poucos até ao 

ocaso total . 

Já o Sol estava alto quando G acordou e olhando para todos os lados procurou por A muito 

preocupado ... tinha receio que o frio e o vento da noite passada lhe tivessem levado, estando 

ela tão fraca . 

Mas com o decorrer do dia, das semanas, dos meses, reflectiu interiormente que nunca mais 

veria a sua alma gémea . 

Todo esse tempo fez com que aprende-se a falar com mar e mesmo com o vento que lhe 

apresentou à estrelas, mas também elas não sabiam o porquê de A ter partido . 

Por vezes tem a noção de a ouvir ao longe a dizer : “estou aqui, estou aqui” ... mas de seguida 

tal momento desvanece-se com mais um pôr-de-Sol . É apenas um engano momentâneo . 

G passou a ser mais uma daquelas conchas a que nos habituámos a pisar quando 

percorremos a praia, foi apenas mais uma e ... ele que queria ser diferente ... 

Conta-se que ... ao luar ainda a procura ao longo daquela praia escrevendo frases banais na 

areia como : “Onde andas?”, “Não te escondas” ... à procura de uma saída daquele sítio 

porque sozinho não consegue, não consegue mesmo, porque ... falta-lhe um A . 

- 

Maloveci 


Rito de Passagem 

É só mais um amanhecer entre os dedos 

Além dos vastos campos da lucidez 

Onde uma brisa suave afaga os cabelos 

Reluzindo os corpos empilhados ao som do mar 

Inspirando-nos um pouco de loucura. 

… 

É só mais um amanhecer 

Desta aurora a beira de uma navalha 

Ensanguentada por todos os poros 

De onde culminam os mais lamentosos 

Poemas. 

… 

Então tu virás em chamas 

Oh! Pequenino ser 

E me acompanharás de cima dos montes 

Ao som da flauta mágica dos seres nocturnos. 

Afogar-te-ás comigo nas cinzas fluorescentes 

Dos dias taciturnos onde se quebram os próprios espelhos 

Sem ao menos derramar uma lágrima sequer na face alheia. 

- 

Caninos Brancos 


O Desenhador de Coisas que Ninguém Quer 

Havia um menino que morava numa pequena praceta no centro da Trofa. Era um menino 

como os outros meninos. Tinha um nome, como todos os meninos têm. Mas tinha vergonha 

de o dizer. Era pequeno, como todos os meninos são. Mas queria ser já gente grande. Gostava 

de doces, como todos os meninos gostam. Mas a mãe gostava mais de sopa. 

O avô chamava-se Jerónimo. E como a mãe gostava muito do avô, o nosso menino também 

se chamava Jerónimo. Ele achava que os meninos é que deviam escolher o seu próprio nome, 

quando já tivessem idade de escolher nomes. Se pudesse, chamava-se João ou Pedro ou 

Carlos como todos os meninos se chamam. Mas como não podia, chamava-se Jerónimo. 

O Jerónimo tinha nome, era pequeno e gostava de doces, como os Joões, os Pedros e os 

Carlos. Mas esses, como todos os meninos da Trofa, gostavam muito de jogar à bola e o 

Jerónimo não. Gostava mais de ficar em casa a desenhar. Era o seu passatempo. Desenhava 

tudo o que via, mais o que não via. E no que não via, desenhava o que existia e o que não 

existia. No fundo, no meio disso tudo, desenhava o que queria. Chegava a pôr-se à janela do 

quarto a ver os meninos jogarem à bola, em vez de se lhes juntar. E os meninos na rua não 

percebiam: 

- Vem jogar à bola. 

- Não me apetece. 

E fechava a janela e desenhava os meninos a jogar à bola na praceta. Depois desenhava o 

quarto. A janela. Um avião. A cama. Uma árvore. O quadro da parede. Um dragão. Um 

animal que não existia, mistura de elefante com boi. E depois desenhava mais mil e uma 

coisas. Tinha uma gaveta na secretária cheia de folhas brancas sem nada e outra cheia de 

folhas brancas com os seus desenhos a lápis de carvão, nunca pintados. 

A mãe e o pai trabalhavam os dois, desde manhã cedo, depois de o deixarem na escola, até 

antes do jantar. Por isso tinha que almoçar na escola e só depois ia para casa, sozinho. 

Passava as tardes na companhia das suas folhas e do seu lápis. Os pais nunca deram grande 

importância aos seus desenhos. Ele também não se importava com isso. Os desenhos eram 

dele, ninguém precisava de os ver. Mas por vezes, o Jerónimo desenhava para as outras 

pessoas e não para si. Às vezes, à noite, a mãe arrumava a roupa que tinha passado a ferro e 

gritava com o pai: 


- Mas onde é que meteste a gravata vermelha? 

- Junto com o resto da roupa. 

- Mas ela não está aqui! 

O Jerónimo, no quarto, ouvia tudo e não demorava um minuto a aparecer na cozinha, onde 

estava a mãe, com um desenho de uma gravata na mão: 

- Toma mãe. 

- Não me enerves mais do que eu já estou, Jerónimo! 

E nem sequer olhava para o desenho. Talvez porque a sua gravata era cinzenta e não 

vermelha. E o Jerónimo, triste, regressava ao quarto. A sua mãe não queria a gravata que ele 

fizera, mas ele não a deitou fora. Guardou-a na sua gaveta de coisas que ninguém queria. E 

eram muitas as coisas que ninguém queria. O Jerónimo nem percebia muito bem este 

fenómeno. Ele sabia que as pessoas queriam as coisas, ele ouvia-as dizerem-no. Mas quando 

ele chegava ao pé delas com os desenhos do que queriam, deixavam de as querer. Como se o 

quisessem apenas chatear. 

O Jerónimo gostava muito dos seus desenhos. Eram tudo o que ele tinha e mais o que não 

tinha. Eram os seus amigos, as suas brincadeiras, os seus passeios. Naquela gaveta de 

sonhos não estavam desenhos apenas: estava um menino chamado Jerónimo, com a alma 

desenhada a carvão. 

Foi com o avô, de quem herdou o nome, que o Jerónimo aprendeu a desenhar. E sempre que 

o avô lá ia a casa, ficava muito tempo com o neto a ver os seus bonitos desenhos. Uma vez, ia 

o avô ver os desenhos do Jerónimo quando parou: 

- Onde deixei eu os meus óculos? 

E o Jerónimo reagiu de imediato: 

- Aqui avô. 

E estendeu-lhe um desenho dos óculos do avô. 

- Ó Jerónimo, ajuda-me mas é a procurar os óculos. 


E pôs o desenho de lado. O Jerónimo arrumou-o na gaveta das coisas que ninguém quer. 

Talvez fosse por o avô não ter os óculos que não sabia apreciar o seu gesto. 

O Jerónimo desenhava quase sempre para si e gostava sempre muito dos seus desenhos. 

Mas quando desenhava para alguém, nunca queriam os desenhos. Será que eram maus os 

desenhos? Afinal, só ele é que gostava deles. 

Começou a desenhar menos. Um dia, até foi para a rua jogar à bola com os outros meninos. 

Disse-lhes que se chamava João e que queria jogar à bola. Eles deixaram. Mas a meio do jogo 

um dos meninos deu um chuto com força e a bola ficou num telhado. O Jerónimo disse que 

ia a casa e voltava já. E os meninos ficaram felizes: 

- Boa! Ele vai buscar uma bola. 

E esperaram ansiosamente que ele voltasse. E ele não os fez esperar. Apareceu logo de 

seguida com uma folha na mão, que lhes entregou: 

- Tomem. 

- Para que queremos isto? 

E rasgaram o desenho da bola que o Jerónimo fizera. 

A partir daí decidiu que afinal de contas, mesmo ninguém gostando dos seus desenhos, ele 

gostava. E era muito melhor passar as tardes com eles do que com aqueles meninos mal- 

educados. Continuou a fazer os seus desenhos mágicos. Desenhava mundos, casas, bichos, 

amigos. Desenhava coisas só para si. Deixou de fazer desenhos para os outros. Isso só os 

chateava e irritava. Nunca queriam as coisas que desenhava. 

O avô começou a visitá-lo mais vezes. Talvez a mãe tivesse pedido que o fizesse. Numa dessas 

visitas o avô levou-lhe um bloco de folhas muito bonito: 

- É para ti Jerónimo. Hoje vamos passear para o experimentares. 

- Passear? 

- Sim, vamos ao parque. 

E ajudou o Jerónimo a vestir o casaco. 


Saíram, lado a lado. Nos olhos do Jerónimo notava-se um brilho de menino que vivia fechado 

no quarto. Um menino que era quase um desenho de menino. Os passeios que dava eram 

sempre de casa para a escola e da escola para casa. Por isso, aquele passeio ao parque foi 

como se tivesse entrado na sua gaveta de desenhos e passeado por todos os desenhos que 

fez. Não. Aquele passeio ao parque era ainda melhor que isso. O Jerónimo sentou-se num 

dos vários bancos, ao lado do avô: 

- Vá. Mostra-me se já desenvolveste a tua técnica. 

E o Jerónimo mostrou. Desenhou o menino que brincava com o cão. O senhor que jogava à 

bola com o filho. Os velhotes que passeavam e conversavam bem dispostos. Os passarinhos 

que por ali voavam. Nunca tinha visto tantas coisas para desenhar. Se pudesse, ficava o 

resto da vida naquele parque a desenhar todas as pessoas, animais e coisas que por lá 

passassem. 

O avô ficou muito orgulhoso do neto. Gostou muito dos seus desenhos. Prometeu que no dia 

seguinte o viria buscar de novo para irem ao parque. O Jerónimo ficou radiante. Passou o 

resto do dia e o início do seguinte, a desenhar mais e mais coisas que tinha visto no parque. 

Estava ansioso por regressar lá e ver que coisas novas o parque lhe ofereceria para desenhar. 

Pouco depois do almoço o avô chegou a casa do Jerónimo: 

- Então Jerónimo, pronto para mais um passeio? 

- Claro! Vamos! 

E rapidamente se despachou para ir com o avô. 

Pelo caminho, combinaram qualquer coisa que incluía um gelado e um desenho do avô. Mas 

quando o Jerónimo chegou ao parque, esqueceu toda a conversa que tinha tido. Todo aquele 

verde, aquelas árvores, aqueles sons, aqueles cheiros, aquela alegria no ar. Tudo aquilo era 

muito mais do que aquilo que a sua gaveta guardava. Mas podia sempre guardar nessa 

gaveta um pouco de toda aquela magia. Sentou-se, pegou no seu bloco e no lápis e desenhou 

o casal de namorados que passeava de mão dada. O senhor que ensinava o filho a andar de 

bicicleta. A velhota que empurrava um carrinho de bebé onde o Jerónimo adivinhou que 

estava o seu neto. E tantas outras coisas. 

O avô estava mesmo orgulhoso do seu neto e lembrou-lhe o prometido: 


- Então, fazes um retrato do avô? 

- Ah! Sim, sim, faço avô. 

E fez. O avô gostou tanto que abraçou o neto, emocionado. E cumpriu o acordo: 

- Fica aqui a desenhar que vou ali comprar-te o gelado. Não demoro nada. 

E foi andando no seu passo lento, que afinal até demorava um bocadinho. Mas o Jerónimo 

não se importava de esperar. Tinha tantas coisas para desenhar. 

Continuou ali sentado, concentrado nos desenhos, sem dar pelo tempo passar. Daí que, 

quando um senhor se aproximou do banco, o Jerónimo tivesse pensado que era o avô. Mas 

quando levantou os olhos do bloco, para olhar nos olhos do senhor, surpreendeu-se. 

- Olá menino. 

E o Jerónimo ficou atrapalhado: 

- Olá. 

- Posso ver os teus desenhos? 

- Sim. 

E estendeu-lhe o bloco. O senhor folheou-o atentamente. Só então Jerónimo reparou que o 

senhor tinha umas roupas muito velhas, esburacadas. E tinha um aspecto sujo, com uma 

barba grande por fazer. Mas, estranhamente, isso não lhe provocou nenhum medo. 

O senhor devolveu-lhe o bloco: 

- Sabes que desenhas muito bem? 

- Obrigado. 

E corou ligeiramente. 

- A sério. Eu também desenho às vezes. Sento-me aqui no parque e desenho o que vejo, como 

tu. Às vezes as pessoas pedem-me que as desenhe. Depois compram-me os desenhos que 

faço. 


O Jerónimo achava aquele senhor muito simpático, apetecia-lhe conversar com ele: 

- A mim ninguém me pede desenhos. E quando os ofereço não os querem. Por isso guardo-os 

todos na minha gaveta secreta, no meu quarto. 

- Eu não tenho casa onde possa guardar desenhos. 

E sentou-se ao lado do Jerónimo, abatido. 

O Jerónimo teve pena daquele senhor. Era tão simpático. Gostava de desenhar, tal como ele. 

Devia ter uma casa para poder guardar os seus desenhos. Não ter que os vender às pessoas. 

Então, pegou no bloco que o avô lhe dera, e começou a desenhar algo. Quando acabou, fez 

uma coisa que tinha decidido nunca mais fazer: 

- Tome. 

E estendeu o desenho ao senhor. 

Quando o senhor pegou no desenho e viu o que o Jerónimo lhe tinha desenhado, chorou. 

Não de tristeza, mas de alegria. De gratidão. O Jerónimo desenhara-lhe uma casa. A casa que 


ele não tinha. Uma casa melhor que qualquer casa que ele pudesse ter. Limpou as lágrimas 

e, quase sem conseguir falar, abraçou o Jerónimo: 

- Obrigado. 

O Jerónimo também ficou muito feliz. Nunca ninguém tinha aceitado os seus desenhos de 

presente. Aquele senhor não tinha casa e o Jerónimo deu-lhe uma. A melhor que lhe podiam 

ter dado. Estavam os dois eternamente gratos um ao outro. 

Sem que dessem conta, o avô chegou: 

- Jerónimo! 

- Olá avô! 

O avô estava assustado: 

- Quem é o senhor? 

E o senhor levantou-se: 

- Não se preocupe, estava só a ver os desenhos do seu neto. 

- Vá-se embora! Vagabundo. 

O Jerónimo ficou chateado com o avô. Mas o senhor respondeu muito calmamente: 

- O senhor tem um neto com um coração gigante feito de ouro. Talvez devesse aprender algo 

com ele. 

E virando-se para o Jerónimo: 

- Adeus Jerónimo. 

- 

TRiiAd 


Viagem 

A noite caiu, 

E com ela caiu a solidão, 

Apesar de não estar só, 

O meu coração reclama por companhia. 

A minha mente confusa e atormentada 

Urge por paz e descanso. 

Onde estás tu agora que preciso de ti? 

Quero-te aqui, 

Quero sentir-te junto a mim, 

Quero amar-te, 

Tocar-te, 

Sentir o teu perfume, 

Fundir-me contigo 

E gritar… 

Gritar de paixão, loucura e alegria 

Porque sou feliz, 

Porque és o meu refúgio. 

E depois… 

Depois dormir e sonhar, 

Para logo logo acordar, 

E ver que a noite continua aqui 

E eu continuo sozinha. 


- 

Screams 


Momento de Inspiração Numa Aula de Física 

Movimento à sua volta disse a Haeren que a venda cobrindo os seus olhos iria ser retirada. 

Cerrando os maxilares e adoptando uma expressão séria e forte, preparou-se para enfrentar 

os seus captores. Tal esforço provou ser em vão quando a luz do sol o cegou com o regresso 

da visão e os seus olhos se focaram não num grupo de homens, mas nas formas insinuantes 

de uma mulher, de pé à sua frente. O seu choque apenas aumentou quando se juntaram a 

ela mais três, duas ainda bastante novas, e uma algo mais velha. 

“Oh-oh! E ele acorda!” Fora a primeira mulher que falara, com um sorriso impossivelmente 

largo na face ainda obscura pelo contraste da luz. “Olá! Dormiste bem?” Continuou numa voz 

alegre, como se ele fosse um amigo chegado que passara a noite em casa dela. Extremamente 

consciente das amarras fortes impossibilitando qualquer movimento da parte dele, Haeren 

simplesmente não percebia de onde vinha o bom humor. 

“Quem és?” Perguntou, esforçando-se por parecer frio e digno, enquanto ajoelhado a seus 

pés. 

“Hm… Não sabes?” Ela aproximou-se, ignorando completamente a hostilidade, o que irritou o 

seu prisioneiro ainda mais. “Ora, ora, e eu aqui a pensar que era famosa.” Com um pequeno 

riso inclinou-se, flectindo as pernas e ficando cara a cara com Haeren, revelando as feições 

de uma face oval, ousadamente bela, onde os traços fortes eram pontuados por insinuações 

de uma doçura escondida. “Vendo bem….Tu és diferente. Será que?…” e ergueu-se de novo. 

“Tu não és daqui, pois não?” 

Haeren permaneceu calado. 

“Nem de perto, pois não?” Insistiu. “Tens um ar estranho.” 

Uma das jovens por trás dela falou pela primeira vez. 

“Tem cara de nobre.” disse, olhando fixamente o homem amarrado, esperando uma resposta. 

Este apenas repetiu a pergunta anterior. 

“Quem és?” disse de novo, dirigindo-se à mulher que parecia ser a líder do pequeno grupo. 

Esta sorriu, afastou ligeiramente os pés, colocou as mãos na cintura e anunciou com uma 

voz triunfal: 


“Sou Tabasha, a Bazouk.” 

Tabasha, a designada Bazouk parecia satisfeita. Haeren apenas pestanejou. 

“….Bazouk?…” 

“Precisamente.” 

“E o que é isso?” 

De novo o sorriso lhe curvou os lábios, mesmo antes de ela fechar os olhos e, para completo 

horror de Haeren, a pele esticar, tornando-se lívida, e a cara alargar até se assemelhar a um 

insecto. Asas romperam das suas costas, de pele, negras como crude, e todo o corpo perdeu 

qualquer traço de humanidade. Em apenas momentos a mulher na sua frente tornara-se 

numa criatura tão horrenda quanto assustadora, e lançou-se na sua direcção. Um som de 

surpresa saiu-lhe dos lábios, e ele atirou-se para trás, numa tentativa fútil de lhe escapar. 

Incapaz de desviar o olhar, pôde apenas notar que garras aguçadas se aproximavam da sua 

face e, no momento em que se preparava para sentir os seus olhos serem arrancados, o 

monstro desapareceu. Bem perto da sua face estavam apenas as mãos de Tabasha e a sua 

cara sorridente. Com uma palmadinha no queixo de Haeren e um risinho, afastou-se um 

pouco, dando espaço para ele perceber que com o pânico acabara de costas, as mãos 

esmagadas pelo seu próprio peso e o peso de Tabasha, sentada confortavelmente nos seus 

abdominais, uma perna em cada lado do seu corpo. 

“E então? Medo?” Perguntou ela, inclinando-se de novo para a frente, apoiando a cabeça nas 

mãos e os cotovelos no peito do homem que, perfeitamente imóvel por baixo dela, tentava 

digerir o choque. A mulher mais velha escolheu essa altura para se aproximar, observando o 

cenário com um sorriso trocista nos lábios finos. 

“Ele consegue fechar a boca, ou precisa de ajuda?” 

A isto Haeren fechou-a rapidamente com um bater de dentes audível, o que lançou o riso 

entre as duas mulheres. Sentindo-se humilhado e, agora que o choque passara, furioso, 

chamou a si as suas forças, fincou os cotovelos no chão e usou-os como apoio para se lançar 

em frente, apanhando Tabasha de surpresa e colidindo as suas cabeças, fazendo a mulher 

cair para lá dos seus joelhos e ficar por terra, sem se mexer. Imediatamente uma espada 

embainhada bateu no lado da sua cabeça, rasgando-lhe a orelha, mas sem força o suficiente 


para o fazer perder o equilíbrio. Conseguindo pôr-se de joelhos, Haeren virou-se para a nova 

ameaça esperando pelo próximo golpe quando uma voz os interrompeu. 

“Não, espera.” A mulher parou o movimento, baixando a espada a contra-gosto. Tabasha 

sentara-se, uma mão na sua testa, a outra gesticulando para a guarda se afastar. “Deixa 

estar.” 

No entanto, Haeren não vira nada disso, ficando paralisado por algo que só os seus olhos 

podiam fitar. Uma visão, um fantasma, tentava a sua mente dizer, enquanto ele permanecia 

transfixo, vendo quase sem ver como a jovem que não podia estar ali sentada movia a sua 

mão para olhar o sangue que a manchava, o mesmo que corria livre pela face redonda e 

pequena, brotando do corte que lhe desfigurava a sobrancelha. O corte que ele fizera. Por 

mais que tentasse, a irrealidade do que estava a ver não era o suficiente para travar a dor 

familiar crescente no seu peito, perda, raiva e culpa numa junção constritora que lhe 

roubava o ar dos pulmões.“Adhara…” Ela estava morta. Morrera. Mas estava ali, tristeza e 

dor no seu olhar de chocolate. Firmemente ele abanou a cabeça, forçando tal visão a 

desaparecer, tentando invocar a imagem de Tabasha, pois só podia ser ela ali no chão, fora 

ela que ele ferira e não Adhara, não ela. A jovem que lhe roubara a alma e o coração com um 

sorriso desarmante morrera há anos, mais dos que ele queria ter de recordar. Pálpebras 

abriram-se de novo. “Não és…não podes…” 

Adhara movera-se, aproximando-se, uma mão procurando tocar-lhe. Tudo nela era 

dolorosamente real, desde a pele morena às feições sossegadas e inteligentes. Haeren sentiu 

os olhos arder com lágrimas há muito suprimidas e tentou uma última vez, sabendo que não 

resistiria se ela lhe tocasse. 

“Estás morta..” 

A mão parou. 

“Estou?” O ar surpreendido na face de Adhara permaneceu na face de Tabasha, mesmo 

depois de a visão se ter desvanecido. “Ela morreu?” 

Mesmo sabendo que o que vira não poderia ser real, ainda assim a confirmação da verdade 

foi como uma bofetada, e o conhecimento que uma mulher tão diferente estivera todo esse 

tempo no lugar da aparição fez com que toda dor se tornasse raiva, um sentimento de 

invasão violadora de tal forma forte que Haeren se esqueçeu de si, o instinto levando-o a usar 

todas as suas forças na determinação de não deixar que Tabasha o tocasse. De novo de 


costas no chão, conseguiu afastar-se dela, desejando nada mais que fazê-la desaparecer da 

sua frente. 

Ela, por seu lado, estava petrificada no lugar, o conhecimento do que fizera lentamente a 

definir-se. Era uma manobra de auto-preservação, tão treinada e usada durante toda a sua 

vida que nem sequer pensara antes de chamar a mente de Haeren, e escolher a figura 

feminina mais proeminente das memórias dele. Que afinal morrera, e se ela tivesse de 

adivinhar, diria em circunstâncias drásticas, provavelmente marcando o homem que tentava 

a todo o custo manter a distância entre eles naquele momento. Erguendo-se, deu um passo 

na sua direcção, apenas para parar abruptamente quando Haeren vociferou: 

“Afasta-te de mim!!” 

“Calma!” Contra sua vontade, Tabasha começava a sentir-se culpada. “Tem calma.” 

“Afasta-te!” 

“Ouve, não era a minha intenção m–” 

“Vai para o Vazio com as tuas intenções, filha de um Pharisma!” 

Ela ergueu as sobrancelhas, não apanhando o insulto. 

“De um Bazouk. Sou filha de um Bazouk.” 

Haeren ignorou-a, sentando-se a custo de novo, a cabeça descaindo até quase tocar nos 

joelhos. Tabasha por seu lado, ainda esboçou um passo, arrependimento começando a notar- 

se nos seus olhos. Parou, esperou, e por fim desistiu, fazendo sinal à guarda e juntas 

afastaram-se. 

“Eu não sabia que ele ia ficar assim.” disse, falando baixo. “Coitado… Sphire, achas que–” 

“Ele não é nosso convidado, nem amigo, se queres saber o que eu acho.” retorquiu ela, 

parando para fitar a sua líder. “Não estou a ver porque estás tão preocupada.” 

“Não estou.” suspirou. “Mas também não gosto de dar golpes baixos.” 

A cara que Sphire fez mostrava perfeitamente a noção que ela tinha de golpes baixos. 

“Enfim. Baixo ou não, o que fizeste resultou, e acho que ele não se vai mexer tão cedo. Vou 

ajudar as gémeas, já venho.” 


Tabasha anuiu distraidamente, a sua atenção focada na figura de Haeren, que permanecia 

sentado, a cabeça sobre os joelhos, e as mãos atadas cerradas em punhos. 

- 

Selenia 


Abandono 

Se pudesse fugir para ti, 

se pudesse fugir de ti, 

mas já não há caminhos para descobrir. 

As estradas estão fechadas, 

não há razões para fugir 

nem as há para ficar. 

As razões foram-se com o vento 

as esperanças também. 

Tento tocar-te mas estás demasiado longe. 

Tento tocar-me mas já aqui não estou, 

a minh’alma está longe 

tentando soltar-se de ti. 

Sigo o caminho mental 

dos teus passos ao longe 

mas nem por isso 

sinto o teu toque na face. 

Insisto em querer fugir 

para qualquer lugar, 

se lá estiveres ficarei 

quero a minh’alma para a abandonar. 

Quero-te, 

mas não te quero… 

quero ter liberdade para escolher, 

a relativa liberdade do tempo. 

Ter tempo para sair daqui, 

tempo para ver novos horizontes, 

para te amar sem pressas, 

para te odiar sem demoras. 

Este que aqui jaz 

e a porta pela qual entrei 


só abre neste sentido, 

nesta minha casa sem janelas. 

Na minha cama, 

não repousa nenhum corpo. 

Nos meus pratos, 

não come ninguém, 

pois eu já aqui não estou… 

nem aqui nem em lugar algum. 

Não sou nada porque permaneço 

sem dor, amor, razão ou sentido! 

- 

Lyquid 


A Última Noite 

3º Prémio no passatempo “Dragões” 

Ele fechou os olhos e sentiu a brisa. Fresca, leve… deixou-se ficar assim por uns minutos. 

Quando finalmente se decidiu a abrir os olhos, já o céu se tinha tingido de tons vermelhos, 

laranjas e amarelos. Do sítio onde ele estava sentado era um espectáculo avassalador. Picos 

brancos contrastavam com os tons quentes do céu, e uma leve neblina prateada dava a 

ilusão de estarem suspensos no ar, como ilhas em mar alto. 

Respirou fundo e levantou-se. Apesar de já repetir este gesto há eternidades sentia sempre 

uma vertigem, uma sensação de pressão no peito. Por baixo dele estava um vale imenso 

onde, através da neblina, se conseguiam distinguir um rio serpenteante e um pequeno 

conjunto de pontos - a sua aldeia. 

Enquanto olhava para a sua aldeia e pensava em todos aqueles que lhe eram queridos, o céu 

escureceu. Os tons vermelhos foram substituídos pelo negro, e pequenas estrelas foram 

aparecendo. Estava na altura. 

Quando a lua ficou totalmente a descoberto, tudo começou. O seu corpo alongou-se até 

aparecer uma cauda, das suas costas brotaram duas asas, enormes e reptilianas, as suas 

mãos e pés transformaram-se em garras, e perdeu as feições humanas. 

O último passo desta fabulosa transformação foi o aparecimento das escamas. Vermelhas, 

luzidias e espessas. E tudo isto se tinha passado em apenas alguns segundos, como uma 

explosão mágica. Era esta a sua bênção (ou maldição), todas as noites, ao aparecer a lua, 

perdia a forma humana transformava-se nesta criatura mítica. Sem dor ou perda da sua 

consciência humana. 

Endireitou o corpo e distendeu as asas, mostrando toda a sua magnitude sob a luz do luar. 

Começou a movimentá-las, pouco a pouco, como que a testá-las. Quando parou, deu um 

passo em frente e deixou-se cair através da neblina. Emergiu um pouco mais à frente, 

planando suavemente. 

Adorava voar, sentir o ar fresco da noite no corpo. Ser livre e planar sobre o mundo. Mas esta 

seria a sua última noite. Tudo acabaria hoje. 


Pensou em como tudo começara e vieram-lhe as lágrimas aos olhos. Na altura não passava 

de um jovem mimado e caprichoso. E o seu maior capricho era conseguir a imortalidade. 

Infelizmente esse capricho tinha-lhe sido concedido por uma maga de uma terra distante - a 

mesma que ele ia hoje visitar. 

Olhou em volta e viu que já estava na foz do rio. À sua frente estendia-se o oceano. O mesmo 

que há cem anos atrás tinha percorrido. Continuava belo e infinito. Só que agora a viagem 

seria mais rápida. As suas asas eram bem mais velozes que qualquer barco. E o aperto no 

seu coração mais forte. 

Deixou o verde dos campos e embrenhou-se no azul profundo. O azul do mar e o negro do 

céu fundiam-se, apenas distintos pela lua e o seu reflexo. 

Enquanto percorria a vastidão que o separava do seu destino, apenas um pensamento lhe 

ecoava na mente. As palavras da velha maga - “A imortalidade apenas existe sob a forma do 

dragão. Quando deixares de te transformar morrerás”. Na altura tinha rido, nunca tinha 

considerado a hipótese de morrer. Mas nesta altura parecia-lhe o único descanso possível. 

Vieram-lhe à memória pequenos flashes do ritual que o tinha transformado. Um punhal 

lívido manchado de vermelho carmim. A dor flamejante. E o medalhão. O medalhão de prata 

resplandecente, com um dragão entalhado a rodear o seu sangue cristalizado. 

Respirou fundo e concentrou-se no voo. Precisava de todos os seus sentidos para atingir o 

seu objectivo. Perscrutou a escuridão durante horas até o encontrar: a torre da maga. 

Resplandecia em tons pálidos de azul, no coração do oceano, erguendo-se vários metros 

acima dele. Parecia ondular como uma miragem, uma ilusão. 

Rodeou-a várias vezes até encontrar a entrada, escondida pela rebentação das ondas. Ao 

entrar, pequenos fiapos de espuma branca caíam sobre ele. Encontrava-se agora numa 

ampla gruta iluminada pela luz bruxuleante dos archotes. Numa reentrância da rocha 

encontrava-se uma escada esculpida, que subia numa espiral apertada. Ele subiu. Pé ante 

pé, pouco a pouco, pois o espaço exíguo não lhe permitia voar. À medida que se distanciava 

da gruta o ambiente ficava gradualmente mais iluminado, com uma luz branca que o cegava. 

Sentiu o coração a ficar cada vez mais apertado. Estava a caminhar para a sua morte. 

No topo das escadas encontrava-se um salão imenso, sem janelas para o exterior, e de um 

branco resplandecente. As paredes estavam cobertas por medalhões que tremeluziam, cada 

um com um pequeno cristal colorido no seu centro - o selo de sangue. No centro do salão 


estava um caldeirão negro e ao seu lado outro dragão. De cor negra, esbelta e altiva, tinha os 

olhos verdes-esmeralda fixos nele. Era a maga. 

Ele aproximou-se sem quebrar o olhar e falou: 

“Desde a última vez que aqui estive, muito mudou. Já vivi o suficiente para aprender que não 

quero viver para sempre. Já vi partir todos aqueles que amei, já não tenho nada aqui. Quero 

parar de chorar e partir em paz. Quero quebrar o selo.” 

Ela anuiu. Se esse era o seu desejo não o iria impedir. Levantou-se e dirigiu-se a uma das 

paredes, a um medalhão. Este tinha a pedra da mesma cor que as escamas dele, vermelho 

profundo. Voltou para junto dele e pôs-lho em volta do pescoço. 

“Para quebrares o selo tens de o expor à luz do amanhecer. Quando o fizeres partirás para 

sempre. Não há volta possível”. 

Ele apertou o medalhão com força e sorriu. Assim seria. 

Desceu as escadas e saiu da gruta, voando com crescente energia. Procurou terra o mais 

rápido possível, com o céu a tornar-se gradualmente mais claro e o mar mais resplandecente. 

Quando alcançou a foz do seu rio os primeiros raios da manhã começavam a despontar, 

enchendo o céu de tons pastel. Tinha de alcançar o cimo da montanha antes do amanhecer. 

Quando finalmente o alcançou olhou para a sua aldeia. Fechou os olhos e recordou todos 

aqueles que amou. Não viu o nascer do sol, mas sentiu-o no seu corpo. 

E nesse momento, enquanto no coração do oceano um dragão se transformava numa maga 

de longos cabelos negros e olhos verdes-esmeralda, ele desvanecia. Até que no final apenas 

restava um rastro cintilante de poeira avermelhada. 

- 

Bubbles 


Conto Infantil – Dragão 

Era uma vez num reino distante 

um pequeno dragão de tamanho gigante. 

Por tudo e por todos era temido 

mas tudo o que queria era ter um amigo. 

Na aldeia vizinha vivia um rapaz 

menino de rua de nome Tomás. 

Comparado com os outros era pequeno, 

o pequeno Tomás, magro e moreno. 

O dragão era verde como a relva do monte 

e voava ao longe no horizonte. 

O Tomás intrigado não percebia 

o que era aquilo que ali via. 

Curioso e animado dirigiu-se para o monte 

Subindo a rua, atravessando a ponte 

O dragão divertido sozinho voava 

sem fazer ideia do que lhe esperava. 

Cada vez mais se foi aproximando, 

alegre, contente e assobiando. 

O dragão, com boa audição 

parou de voar tocando no chão. 

“Que som é este” pensou o dragão 

vendo o que vinha na sua direcção. 

Depressa voou em direcção ao Tomás, 

que ousado era aquele rapaz! 

Tomás vendo o dragão 

riu-se e sentou-se no chão. 

“O que és tu, grande animal?” 

O dragão intrigado achava aquilo anormal! 


O menino não gritava nem fugia, 

não podia acreditar naquilo que via. 

“Eu sou o dragão verde do monte! 

Vôo sozinho no horizonte 

E tu quem és, menino ousado? 

Que fazes aqui despreocupado?” 

“Sou o Tomás, muito prazer. 

Vim aqui para te ver! 

Não tenho amigos nem o que comer 

durmo na rua mesmo se chover. 

Vivo de esmolas e compaixão 

quero ser teu amigo meu grande dragão!” 

“Pequeno Tomás, meu rapazinho 

assim como tu eu vivo sozinho. 

Fico contente por falar contigo 

pois como tu não tenho um amigo.” 

O pequeno Tomás, alegre, contente 

tinha um novo amigo à sua frente. 

Um amigo gigante, fora do normal 

mas também um amigo não era habitual. 

“Grande dragão, quero ser teu amigo, 

pega em mim, leva-me contigo!” 

O grande dragão nem podia acreditar, 

o seu grande sonho prestes a se concretizar. 

Pegou no menino e bateu as asas 

voando bem alto por cima das casas. 

Com gargalhadas e muitos sorrisos 

voaram felizes os dois amigos. 


- 

Archie 


Acordar 

Acordou, e de um momento para o outro sentiu a água quente do chuveiro arrancar-lhe o 

ultimo vestígio de sono do seu corpo. Acordou sem dificuldades, sentiu o corpo seco debaixo 

de um roupão confortável. No quarto abriu a janela para um sol resplandecente que não lhe 

magoou os olhos, o gato não lhe mordia as pernas, mas antes sentava-se ao seu lado 

ronronando levemente. A roupa e o seu corpo uniram-se. Estava confortável como nunca 

havia estado. Os livros estavam leves debaixo do seu braço, as palavras neles escritas não 

faziam sentido mas ele não se importava. O cabelo ao vento não ia parar irritantemente à 

frente dos olhos, nesse dia permanecia no sítio que lhe era destinado. O café soube-lhe bem, 

não estava quente, não estava frio. A barriga não o incomodava quando estava sentado no 

café. O copo de água era fresco e não sabia a nada. O jornal não fazia sentido, mas ele lia-o 

religiosamente como se fosse algo normal. Não havia barulho no café senão o dos pássaros lá 

fora, carros passavam na rua mas o barulho não o irritava. Estava em paz. Levantou-se sem 

dificuldade, o dinheiro apareceu no balcão, disse até logo ao velho e foi-se embora. Os sons 

soavam-lhe como musica e não como o som irritante e desconcertante que todos os dias lhe 

moía o cérebro quando saia à rua. Não tinha dores nos pés, não tinha dores nas pernas, não 

se sentia fatigado, mas sim rejuvenescido, estranhamente não o estranhou. Caminhou 

solenemente com os olhos colados no sol que não o magoava. O vento não lhe atirava a roupa 

para trás causando-lhe desconforto. Não estava frio. Deu-lhe uma vontade de correr para 

uma praia só porque imaginou a frescura de um mergulho no mar. Fechou os olhos e lá 

estava ele, mergulhado no meio das ondas, o corpo fresco mas sem dor, as ondas eram 

enormes mas não perigosas sentiu algo nas pernas que não o deixava afundar-se mas não 

lhe ligou, era algo que o empurrava para cima, mas apenas o suficiente para ficar com a 

cabeça de fora da agua, ficou lá durante horas e horas, a pele não lhe ficou roxa, o corpo não 

teve frio, caminhou para fora da agua, abriu os olhos e encontrou-se de novo na rua. 

Continuou e pôs-se a pensar, enquanto caminhava quase de olhos fechados, que não houve 

necessidade de apanhar o autocarro nesse dia, nunca mais iria apanhar o autocarro. Isto 

deu-lhe um sentimento de alegria pois odiava o autocarro fechado onde toda a gente cheirava 

mal. Era abafado, escuro, poeirento, barulhento e apertado, odiava o autocarro e o seu 

condutor. Odiava tudo o que lhe tirava o uso às pernas e lhe cortava a decisão de onde parar 

e onde andar. Sentiu-se de repente atrasado, cada vez mais atrasado, correu sem parar, 

correu mais do que todas as outras pessoas que corriam arrastando malas, crianças ao colo 

que não lhes ligavam nenhuma nem desejavam correr, algumas arrastavam carcaças 

desfiguradas de cônjuges, namorados ou namoradas enquanto gritavam desalmadamente 

que tinham de ir mais rápido, muito rápido, tinham de lá chegar mais rápido. Correu mais 

rápido que eles todos, saltando sem dificuldades sobre bancos e corpos deitados no passeio 


que não aguentaram a correria e se tornaram vagabundos. Chegou, sentou-se para 

descansar e num segundo o seu corpo recuperou, perdeu o suor e o mau cheiro. Olhou para 

as pessoas que chegavam a correr e a sentarem-se, elas não recuperavam, ficavam 

molhadas, submersas no seu esforço e suor, correram tanto para apenas chegarem a um 

sítio que nunca iria a lado nenhum. Perguntaram-lhe aos gritos se ele tinha visto, se tinha 

lido, se tinha feito, se tinha pensado, berravam-lhe na cara, quase cuspindo enquanto 

gritavam. Tentaram agarrar-lhe o pescoço para o abanar e o obrigar a responder, mas havia 

uma barreira invisível que os impedia de lhe tocarem. Calmamente fitou-os, respondeu-lhes 

que não, que não havia feito nada daquilo que eles queriam, ordenou-lhes que 

desaparecessem e eles desapareceram. Não se sentiu nunca intimidado com eles naquele dia. 

Naquele dia ele mandava, tudo lhe saia bem, tudo lhe corria bem. “Um bom dia”, pensou ele 

levantando-se da cadeira e saindo de novo para encontrar toda a gente parada à espera de 

uma voz que lhes dissessem para onde ir. 

De repente uma voz saiu de uma janela qualquer. Ordenou-lhes que se dirigissem para as 

aulas. Não sabia se teria sido uma voz tirana ou apenas um sinal sonoro, ou mesmo uma voz 

imaginária dentro das suas cabeças que lhes dizia as horas correctas para se moverem para 

os seus lugares. Neste dia a voz não o irritou, pelo contrário a voz confortou-o. Contente por 

ter ouvido algo que lhe dissesse o que ele queria, dirigiu-se à sala de aula. Estava a sala 

vazia, entrou, escolheu o lugar ao lado da janela onde uma brisa agradável entrava e o sol lhe 

batia apenas nas pernas. A brisa nesse dia não lhe cheirava mal, não tinha o cheiro das 

máquinas que lá fora costumavam trabalhar. O sol não o chateava nem lhe dava calor a 

mais. Pelo contrário, aquecia-o até ao ponto de ele ficar mole e descontraído. 

O professor era o mesmo de sempre, mas tinha perdido o ar malvado, andava descontraído, 

sorrindo para os alunos que tinham aparecido na sala sem mais nem menos. 

Para sua admiração o professor sentou-se na mesa com as pernas cruzadas, falou 

alegremente aos alunos dizendo que naquele dia iriam descobrir algo que não sabiam. 

Iriam pensar por eles próprios disse o professor. Os alunos contorceram-se 

desconfortavelmente nas suas cadeiras. Pensar por eles próprios, usar pensamentos 

criativos, que ideia nova era esta que eles não compreendiam? O professor rindo-se das suas 

figuras como quem ri de um gato que corre atrás de uma mosca acalmou-os. 

- Calma gente… é apenas para vocês descobrirem que podem pensar como aqueles que vocês 

estudam, nunca serão avaliados pelo vosso pensamento, para dizer a verdade, vocês nunca 

foram em algum momento da vossa vida avaliados pela maneira como pensam. 


Imediatamente os alunos calaram-se e ficaram tranquilos à excepção de alguns sussurros de 

admiração. 

Acordado pela brisa agradável da janela, o rapaz alegrou-se, finalmente iria ser senhor dos 

seus pensamentos, iria poder expor o que achava. 

O professor disse que deixaria os alunos escrever sobre o que quisessem, desde que fosse 

algo relacionado com algo que amassem. 

Com isto ainda mais contente o rapaz ficou, escrever algo sobre as coisas que amava não 

seria difícil para ele. Pôs-se direito na cadeira e pegou na caneta para começar a escrever no 

papel. Olhou em frente e viu os outros alunos parados, a olharem uns para os outros sem 

saberem o que fazer. Pensou se eles amariam alguma coisa, pensou se eles estariam 

dispostos a dizer no papel o que amavam no que amavam. 

Quando baixou a cabeça para o papel para começar a escrever sobre o que adorava e achava 

tão fascinante sobre mergulhos no mar, notou pelo canto do olho uma rapariga que nunca 

tinha visto. Sentada à janela a apanhar uma leve brisa enquanto o sol lhe aquecia as pernas, 

ela apoiava o cara na mão enquanto esperava que os outros acabassem de escrever. Ela tinha 

um molho de páginas escritas em cima da mesa. Ele pensou como é que ela poderia escrever 

sobre algo que amava tão rapidamente, o que será que ela amava tanto ao ponto de poder 

dizer rapidamente tantas coisas sobre o que quer que amasse!? 

Ele olhou para ela demoradamente. Tinha roupas que pareciam uma segunda pele de tão 

adequadas que eram, uma combinação da cor verde e da cor laranja nas roupas cobria-lhe o 

corpo. Os olhos verdes e grandes olhavam para a janela em direcção ao mar que se via da 

janela. O cabelo era ligeiramente encaracolado, ou talvez ondulado pelos ombros. Não parecia 

um cabelo normal, era vivo, se ela se mexia o cabelo mexia-se com ela, tinha uma cara vulgar 

mas linda, era uma daquelas caras que adquiria beleza quando fazia uma expressão, se ela 

sorria ou suspirava, a cara dela mudava e apareciam novos aspectos que não tinham antes 

aparecido. Era como olhar e estar à espera que aparecessem umas covinhas na cara dela 

quando sorria e se espreguiçava por estar tão preguiçosa. 

O rapaz apaixonou-se logo ali, mas não era amor, era fascinação, paixão. Olhava-a sem 

conseguir desviar os olhos, ela deixou escapar um sorriso quando viu que ele a olhava. 

O rapaz decidiu escrever sobre ela, achou logo ali que se tinha apaixonado e que a amava. Se 

tinha que escrever sobre algo que amava então porque não escrever sobre ela, pensou ele. 

Concentrou-se e pousou a caneta no papel para começar a escrever. Mas quando ia para 


começar a escrever lembrou-se que não sabia nada sobre ela, nem sequer o seu nome. 

Pensou que mesmo assim poderia escrever algo sobre ela, afinal de contas amava-a. Olhou 

de novo para ela e ficou de novo calmo e tentou escrever. Lentamente o sol desapareceu da 

sua janela, a tarde avançava e o sol também. Sem o sol o vento tornou-se frio e ele fechou a 

janela, minutos passaram e o papel estava em branco. O rapaz sentiu-se a ficar abafado 

naquele canto, tirou a camisola pois estava cheio de calor. Quando a tirou notou que a T- 

shirt estava molhada de suor. Sentiu-se desconfortável. O suor incomodava-o, fazia com que 

se sentisse sujo, inaceitável. Tentou mesmo assim escrever, olhou para a rapariga para se 

acalmar, mas quando levantou a cabeça ela olhava-o com o olhar triste, o sol também tinha 

desaparecido da sua janela e o vento tornara-se frio. 

O professor entrara na sala com uma cara severa dizendo: 

- O sol desapareceu, o vento tornou-se frio, estou chateado, espero que tenham escrito 

alguma coisa que me agrade. 

O rapaz olhou para o seu papel onde inconscientemente escreveu sem parar “ Não conheço o 

que amo”. Escreveu isto em páginas e páginas e páginas. Entretanto o professor pedia as 

folhas de volta, todos tinham escrito algo, a rapariga entregou uma folha com uma frase 

apenas e atirou as outras pela janela. 

O professor dirigiu-se a ele com uma cara severa dizendo: 

- Isso demora muito ou queres escrever mais uma vez a mesma frase!? 

Entregou as folhas e correu lá para fora ouvindo o professor a gritar entre risos sádicos e 

gozões: 

- Para onde corres seu burro!? Até parece que tens algo à tua espera … 

Chegando lá fora perguntou aos berros onde estava ela, para que lado tinha ido. Obrigou-os 

a responder quando os agarrou pelo pescoço. Apontaram-lhe a direcção certa e ele correu, 

correu ultrapassando todos, até que a viu ao longe. Estranhou ter demorado tanto tempo a 

apanhá-la visto que ela caminhava lentamente. Tentou correr mais depressa, queria alcançá- 

la a todo o custo mas quanto mais corria, quanto mais desejava tocar-lhe, mais ela parecia 

distante. Desesperado tentou puxá-la, estava a centímetros dela mas mesmo assim parecia 

não conseguir tocar-lhe. Chorando ajoelhou-se e gritou para que ela parasse e o ouvisse. 


A rapariga voltou-se para trás e perguntou-lhe porque corria ele quando caminhar na 

direcção certa bastava. Porque gritava ele quando falar bastava. 

O rapaz levantou-se lentamente sem nunca tirar os olhos da cara da rapariga dizendo-lhe 

que a amava, que a queria conhecer porque a amava, queria saber tudo sobre ela porque a 

amava. 

A rapariga desiludida respondeu com uma pergunta: 

- Como podes amar o que não conheces!? Como podes tu querer conhecer algo que dizes 

amar, quando podes vir a odiar quando passares a conhecer!? Tu não me amas, nem nunca 

me amarás, poderás vir a odiar-me, mas nunca me amarás porque o que amas não é eu, mas 

outra pessoa com a minha cara… 

O rapaz desiludido mas calmo, perguntou à rapariga o que tinha ela escrito no papel que 

entregou ao professor. Ela respondeu que tinha escrito que amava quem se dava ao luxo de 

perder horas e horas a conhecer as coisas antes de as amar. 

Fechou os olhos zangado com as suas asneiras, quando os abriu já lá não estava a rapariga, 

ao longe ela caminhava debaixo do sol com a brisa a parecer que a empurrava para longe 

dele. 

Levantou-se na sombra, uma nuvem teimava em tapar o sol por cima dele tornando o vento 

frio, vento que passou de uma brisa para um vento tão forte que parecia querer arrancar-lhe 

tudo o que tinha. 

Olhou em volta e viu de novo as pessoas a correr, a arrastarem carcaças, e no meio de uma 

delas encontrou um homem triste, desesperado arrastando a carcaça desfigurada da sua 

mulher. Era horrível, ninguém dizia nada, todos passavam a correr pelo pobre homem que 

carregava a carcaça, deambulando pelo fim de tarde escuro e ventoso, sem rumo o homem 

chorava. 

O rapaz dirigiu-se a ele e perguntou se ele queria ajuda, o homem respondeu: 

- Que sabes tu!? Eu não sabia, eu não sabia. Ela morreu e eu não sabia, não sabia nada, 

como posso lembrar-me dela se não é dela que eu me lembro, se não posso carregar as suas 

memórias carrego a sua carcaça pois era isso apenas o que eu conhecia… 

Voltou a casa e deitou-se, adormeceu. 


Acordou, levantou-se e deu um passo, bateu com a perna na cadeira, injuriou tudo e todos, 

enquanto abria a janela o gato mordia-lhe os pés a dizer que queria brincar. Doíam-lhe os 

olhos da luz da janela, chovia lá fora. A sua mãe entrou no quarto a berrar com ele para ele 

se despachar para ir para as aulas. A água quente do chuveiro aleijava-lhe as costas, a roupa 

estava desconfortável e amarrotada porque não se tinha dado ao trabalho de a dobrar antes 

de se deitar na noite anterior. 

Levou a mão ao bolso onde encontrou a carta da sua agora ex-namorada, leu de relance mais 

uma vez as primeiras frases: 

Não me conheces, nunca me conheceste, nunca me compreendeste. Desculpa acabar contigo, 

- eu amo te mas tu nunca me amaste, pensaste que eu era outra coisa, outra pessoa… 

Foi para a porta de casa e procurou o guarda-chuva, não havia guarda-chuva. Tinha-se 

esquecido que o tinha perdido. Pensou para com ele: 

Devia ter ficado na cama, é mais agradável sair de casa no sonho do que hoje … 

Ancalagon 


inúteis 

De que servem as palavras 

quando nada dizem? 

Todas as palavras deviam 

apenas trazer boas sensações. 

Deviam amar… 

Beijar… 

Cuidar… 

Sorrir… 

Podiam até saber chorar 

Desde que as suas lágrimas soubessem aliviar a nossa dor. 

Quando elas gritam 

e já não murmuram os sentimentos 

tornam-se incómodas 

acho que até mesmo obsessivas. 

Perdem a doçura 

e a simplicidade 

que as caracterizavam 

porque são mais intensas 

e essa intensidade 

está-lhes impregnada na voz 

por isso não a conseguem ocultar. 

Os dedos tremem 

quando as desenham nas folhas 

com receio do impacto 

que elas provocam 

quando caem sem rede no papel. 

São como granadas 

que cobrem o corpo de estilhaços profundos 

em cada guerra travada 

nas catacumbas da alma. 


Têm tanta força 

mesmo quando as liberto 

de uma garganta enfraquecida. 

Sabem reabrir todas as feridas 

mal saradas num simples gesto 

só precisam de ser ditas 

com a mão cravada no peito. 

Emocionam-se com um sorriso 

oferecido na madrugada. 

Quebram-se em mil pedaços 

com o silêncio 

que ecoa na noite. 

Então, porque nada dizem? 

Mesmo quando beijam as estrelas 

antes de adormecer 

e com o toque dos seus lábios 

tentam tornar o céu num lençol sedoso. 

Quando cantam baixinho 

para velar o teu sono todas as noites 

e acordam bem cedo 

com mel pingando da boca. 

Quando pintam os teus sonhos 

com as imagens mais belas 

que os olhos podem desfrutar. 

Quando envoltas numa corrente salgada 

imaginam as mais loucas ilusões 

para atiçar os teus sentidos. 

Se as palavras conseguem dizer tanto 

Porque ainda preferes sentir o meu silêncio? 

- 

Bluiela 


Jack Bravo e os Ninjas do Rectângulo Dourado 

Los Angeles, Califórnia. 1986. 

A rua estava escura. A única luz provinha de um velho candeeiro que por vezes se 

apagava sozinho voltando passado uns segundos à vida. 

Manteve-se no escuro, incógnito, atento ao mais pequeno pormenor. Os prédios 

abandonados e o lixo que voava com a pequena brisa da noite davam ao local um aspecto 

assombrado. Fora Pigmeu que escolhera o local. Que raio de nome de código. Quem escolhia 

aquelas coisas? Um barulho! Passos. Preparou-se. Ele tinha chegado. 

- Tens lume? 

- Fumar mata. 

- Toda a gente sabe que isso é treta. 

Pigmeu cujo verdadeiro nome era Harvey Pfeifer (não muito melhor que o seu código, 

na verdade) deu uma gargalhada nervosa enquanto acendia um cigarro. Curiosamente era 

bastante alto e muito magro. Careca, podia dizer-se que era parecido com Telly Savalas, o 

célebre Kojak. 

- Eles sabem onde está. Vão recuperá-lo em breve. Tens de agir rapidamente. 

- Merda. 

- A Jade está… 

Ao longe alguém fazia mira à ponta incandescente do cigarro. Primeiro ouviu o silvar. 

Rápido e mortal. Um segundo mais tarde Harvey caía morto ainda com o Marlboro na boca e 

uma seta enfiada no pescoço. Jack Bravo sabia o que aquilo significava. Eles estavam ali. 

- Eu disse-te que isso matava. 

Harvey estava morto e a localização de Jade tinha ido com ele para o grande paraíso 

dos espiões. A informação que ele precisava. Raios. Mas também o que importava? Sabe 

Deus quantos estavam ali à espera de o aniquilar também. A sua única esperança era o 

escuro. Começou a correr. Ouvia os “zzzt” quando as setas passavam a centímetros do seu 

pescoço ou peito. Tinha de continuar a correr mas ninguém é assim tão rápido. 

- Não pode acabar assim! 

Sentiu o sangue a escorrer do braço onde a estrela de metal se cravara. Luz. Estava a 

sair do bairro. A voltar para o mundo. Duas luzes fortes. Motor. 

- Oh não! 

O carro bateu-lhe com força. Jack bateu no pára-brisas e rolou para o chão. Alguém 

saiu. Era novo. Um puto gordo. 

- Temos que sair daqui! 

- Você está bem? 


Jack agarrou o miúdo borbulhento pela camisa e puxou-o para si. 

- JÁ!!! 

Levantou-se e entraram os dois no carro. Nesse momento uma seta rebentou com o 

vidro e cravou-se no banco do passageiro a uns centímetros do seu peito. 

- Ouve bucha se não queres morrer virgem aconselho-te a carregares no pedal. 

O miúdo parecia estar bloqueado mas nesse momento decidiu-se e o Ford Torino 

vermelho de 74 arrancou deixando um cheiro a borracha queimada…e o sangue de Jack 

Bravo no asfalto. 

II 

John Fattapollus era o clássico jovem desajustado cujos amigos eram outros 

desajustados como ele. Gozado no liceu pelos “atletas” e ignorado pelas raparigas, 

Fattapollus era tão pouco “fixe” que um olhar de uma “cheerleader”, mesmo que de desprezo, 

era o ponto alto do seu dia. 

- Tens alguma coisa na t-shirt. 

Mesmo ferido os sentidos de Bravo continuavam alerta. 

- É cerveja… 

Ligou o rádio. Bonnie Tyler começou a cantar “I Need A Hero”. Esta era agora 

oficialmente a pior noite da sua vida. Perto das 21:00 decidira que tinha de fazer algo. Agir! 

Mudar o seu estatuto no liceu. Perto das 22.30, depois de muito pensar, roubara as chaves 

do Ford Torino enquanto os pais dormiam e saíra para a festa do ano em casa de Chad 

Lowell, o capitão da equipa de futebol. Às 23.00, exactamente cinco minutos depois de 

chegar, fora expulso, mas não antes de Chad lhe despejar um jarro de cerveja em cima como 

punição por ter entrado à socapa. Uma curva errada tinha-o levado a este bairro. Agora tinha 

um tipo ensanguentado dentro do carro, uma seta no banco e o pára-brisas destruído. 

- Quem é você? 

- Não precisas de saber isso. Para onde vais? 

- Hospital! 

- Tu és retardado, não és, bucha? 

- O meu nome não é bucha, é… 

- Achas que vou aparecer no hospital com uma "shaken" no braço? 

- Então talvez o possa deixar aqui… 

- Puto lamento imenso mas tens de me arranjar um sítio. Eles não sabem quem tu és. 

É perfeito. Tenho de tratar disto. Preciso de pensar. 

- Eu não… 


- O meu nome é Jack Bravo. Sou agente secreto. Ajuda-me e estarás a ajudar o teu 

país. Confia em mim. 

- Eu não posso aparecer em casa com um tipo a sangrar a dizer que é da CIA. 

- Ouve miúdo tu atropelaste-me. E nunca mas nunca digas que eu sou da CIA. Esses 

tipos são uns maricas. Agora se não queres ter o governo atrás de ti arranja-me um sítio. 

- Se você é agente secreto não tem uma base ou algo do género. 

- Sim e também lá tenho uma russa com um grande par de mamas com um Martini 

preparado. É crucial que me mantenha fora de circulação. Pelo que aconteceu hoje é provável 

que haja um traidor entre nós. Conforma-te puto. És tu e mais ninguém. 

Passado meia hora Fattapollus batia à porta de Zero. Zero era alto e doentiamente 

magro. Além disso era albino. Não era uma combinação atraente para o sexo oposto. Não era 

surpreendente que fosse o melhor amigo de Fattapollus. Abriu a porta num pijama “Star 

Wars”. Era fanático pela criação de George Lucas, que era para ele um Deus. 

- Fat? O que é que queres a esta hora? 

- Preciso da tua ajuda. Os teus pais? 

- Devem estar a chegar a Maui. 

- Óptimo. 

Depois de tentar explicar o mais rápido possível o que acontecera pediu a Zero para o 

ajudar a levar Jack para dentro. O bairro de Zero era respeitável e felizmente àquela hora 

todos dormiam. 

- Vamos levá-lo para o quarto dos meus pais. 

Jack caiu na cama quase sem fôlego. 

- Branquinho traz-me uma garrafa de whisky, pensos e o estojo de costura. 

- Fat, este tipo não é muito simpático. 

- Ainda não viste nada, branca de neve. Agora despacha-te – ordenou Bravo. 

Depois de Zero lhe dar o que pedira, Jack ordenou que o deixassem sozinho. Quando 

chegaram à cozinha Zero começou a preparar o café. Era óbvio que nenhum deles ia dormir 

naquela noite. 

sarilhos. 

momento. 

- Estou morto. Viste o estado do carro? 

- Tirando a seta…ok não vale a pena escondê-lo, tens razão estás em grandes 

- Não sei o que vou fazer. Tenho de voltar para casa. Eles podem acordar a qualquer 

- Tenho uma ideia – exclamou zero subitamente. 

- Força! 


Nesse momento ouviram Jack a gritar, tendo o agente secreto entrado, de seguida, 

numa torrente de insultos supostamente ao seu braço. Nenhum deles teve coragem para se 

mexer. 

- O homem tem um vocabulário extenso – disse Zero, ainda mais pálido. 

- Zero, o carro! 

- Ah sim. Roubá-lo. 

- Eu já fiz isso! 

- Não, tu pediste-o emprestado! Vamos largá-lo em qualquer lado. Tiramos a seta 

claro. De manhã o teu pai acorda e tu estás no teu quarto a dormir como um bebé. Quando 

ele vir que o carro desapareceu vai concluir que o roubaram. Isto obviamente depois de 

colocares as chaves de onde as tiraste. 

má de todo. 

Zero era um tipo cheio de ideias. Nem sempre elas funcionavam mas esta não parecia 

- E como é que o recuperamos? 

- O teu pai irá chamar a polícia. Se deixarmos o carro convenientemente próximo da 

esquadra eles não vão ter de procurar muito. Eu vou atrás de ti. Estacionas e eu depois levo- 

te a casa. 

- Vamos? 

- Tenho de me vestir. 

Passados dez minutos, Zero saiu do seu quarto vestido totalmente de negro. 

- Preparado para uma missão – disse com orgulho. 

- É melhor verificarmos como ele está antes de irmos. 

Com cuidado abriram a porta do quarto. Bravo estava a dormir com a garrafa de 

whisky vazia na mão. Tinha um enorme penso no braço e o estojo de costura estava caído no 

chão. 

Vader? 

- Achas que o podemos deixar sozinho? – perguntou Zero. 

- Claro que podemos. O que é que o tipo vai fazer? Roubar-te o cobertor do Darth 

- Está bem mas amanhã trata disto. Este tipo é problema teu, Fat! 

Pela primeira vez naquela noite as coisas correram bem a Fattapollus. Largaram o 

carro bem perto da esquadra do bairro e depois Zero levou-o a casa no carro dos seus pais, 

um Ford Mustang de 81, cinzento. Ninguém reparou neles. Devolveu as chaves ao bolso das 

calças do pai e deitou-se na sua cama com o coração aos saltos. Agentes secretos, setas, 

assassinos! Parecia um filme! Um filme com maus actores, um argumentista fraco e sem 

orçamento, mas mesmo assim um filme. Mas isto era a sua vida. Não fazia parte da 

imaginação de alguém. Fattapollus, Fat para os amigos e inimigos estava envolvido em algo 


grande. Perigoso. E isso assustava-o…mas também o deixava excitado. Algo estava 

finalmente a acontecer. 

III 

Acordou com os gritos do pai. Quando saíra para o trabalho vira que o seu Ford 

Torino desaparecera. Agora ele e a mãe de Fat gritavam em grego, amaldiçoando a sua sorte. 

Saiu cá para fora e perguntou o que se passava. 

- O Ford! Foi roubado! 

- Lamento pai. Temos de chamar a polícia! 

- Se eu descubro quem me fez isto mato-o! 

Stellios Fattapollus era um homem baixo com uma barriga proeminente. Tinha óbvios 

problemas em controlar a ira. Fat sabia que ele era bem capaz de cumprir a ameaça. Calmo, 

Stellios era um tipo amigável, risonho, simpático. Irritado não o queriam conhecer. 

- Bandidos! Cambada de bandidos. Se apanho o canalha capo-o! 

Fat engoliu em seco. Sabia que se a verdade fosse descoberta o seu pai não o 

caparia…mas era sempre melhor não arriscar. 

Encontrou Zero no liceu. Aparentemente o desastre na festa de Chad já se tinha 

espalhado pois os risos de troça eram ainda maiores do que num dia normal. Ambos 

ignoraram, como sempre, os idiotas e, assim que puderam, trocaram impressões sobre o que 

acontecera. Estavam na aula de Mr. Jacobs, o professor de história. Jacobs não só parecia 

ter 150 anos como era fortemente surdo e distraído. Ninguém prestava atenção à aula e Fat 

começou por perguntar como estava Bravo. 

- A dormir. 

- Ainda? 

- A sério. O tipo apagou-se completamente. Quando sai hoje de manhã estava na 

mesma posição, ainda com a garrafa na mão. 

- Temos de o pôr fora. Hoje de tarde. 

- Concordo. Deixo isso contigo. 

- Tens de me ajudar. 

- Fat o tipo é agente secreto. 

- Ele pode estar a mentir. 

- Mesmo que esteja a mentir tem o dobro do nosso tamanho, e ontem pareceu-me 

estar mesmo lixado com a vida. Desculpa amigo mas esta é contigo. 

Por volta das 13:00 enquanto Zero e Fat almoçavam com o habitual grupo de nerds e 

geeks, Jack Bravo acordava finalmente. Tonto, mal se aguentando nas pernas, cambaleou até 


à casa de banho. Lavou a cara com água fria e depois decidiu explorar a casa. Era tudo típico 

da classe média alta. A mãe do puto do cabelo branco devia ser uma dona de casa exemplar. 

A única coisa a estragar-lhe o lar perfeito era o pálido. Abriu a porta do quarto de Zero e 

abriu a boca de espanto. 

- Este miúdo precisa de ajuda. 

O universo “Star Wars” era rei naquele espaço. Desde figuras de acção, a livros, a 

lancheiras, Zero tinha tudo o que era possível ter de Luke Skywalker e companhia. 

- Será que o branquinho sabe o que é uma mulher? 

Depois de um duche demorado viu-se ao espelho. Era um tipo bem parecido. Alto e 

musculado, tinha um ar arrogante que, na sua opinião, as fazia ficar loucas. O seu curto 

cabelo negro e os seus olhos castanhos davam-lhe uma imagem quase selvagem em conjunto 

com a barba de dois dias. Dirigiu-se à cozinha. Preparou uns ovos mexidos e comeu vendo as 

notícias na pequena televisão em cima do balcão. Cheio, deitou-se no sofá na sala e, pegando 

no telefone, ligou um número tão comprido que parecia não ter fim. Ao segundo toque 

atenderam-no. 

espera! 

- Sim – disse uma voz metálica do outro lado. 

- Eles sabiam do encontro. Temos um rato. 

- O “rato” é traidor? 

- Não raios! 

Amaldiçoou os nomes de código outra vez. 

- Temos um traidor. Não sei quem é. Mas eles estavam definitivamente à nossa 

- Tiveste sucesso? 

- Não. O Pigmeu fumou o seu último cigarro. Apanharam-no antes que falasse. 

- Merda. 

- Temos de nos encontrar. 

- Só quero passar por casa primeiro. Saber as novidades do Torino. 

--- 

- Está bem mas a seguir corres com aquele gajo da minha casa. Imagina que os meus 

pais telefonam e ele atende! 

Zero parou o carro e os dois saíram. Fat ia a tirar a chave do bolso quando reparou 

que a porta estava aberta. Eram cinco da tarde e cheirava a verão. Estava uma brisa 

agradável mas, naquele momento, Fat sentiu um arrepio. Entrou com Zero logo atrás. 

Nenhum disse uma palavra. A casa estava deserta, em silêncio. Encontrou o bilhete pregado 

por um punhal na parede da sala. 


Entrega-nos o tesouro ou eles morrem. 

Tens 48 horas. 

Boa sorte Bravo. Vais precisar. 

Encontraram Jack ainda deitado no sofá. Estava a ver “Dallas”. 

- Aquele JR é mesmo lixado! Branca de neve, vou precisar do teu carro. Depois de 

hoje não me tornam a ver. 

- Eles levaram a minha família. 

- De que raio estás a falar bucha? 

- Os meus pais. Desapareceram. Deixaram isto. 

Fat entregou a Bravo o punhal e o bilhete. 

- Tiveste azar puto. Eles devem ter visto a matrícula do carro. 

- Quem são eles? 

- Gente com quem não te queres meter. Desculpa pá mas há coisas mais importantes 

em jogo. Danos colaterais! A vida é lixada! 

ir! 

- Queres dizer que não os vais resgatar? 

- Tenho de cumprir a minha missão. Depois logo se vê. 

- E qual é a tua missão? 

- Podia dizer-te mas depois…tinha de te aleijar. 

- Não pode chamar o exército ou algo assim? – arriscou Zero. 

- Que diabo! Ouvimos sempre dizer que a CIA tem todos os recursos! - gritou Fat. 

- Eu não sou da CIA. Esses tipos não duravam dez minutos naquilo que eu faço. 

- O que eu quero saber é quem levou os meus pais, e de que tesouro é que eles falam! 

- Puto, não te preocupes. Eles estão a lidar com o melhor. Não têm hipótese. Tenho de 

- Onde? 

- Foi bom conhecer-te puto. Ou nem por isso. Atropelaste-me! Foi doloroso. Seja como 

for…vemo-nos por aí. 

- Tu não sais daqui! 

Fat colocou-se à frente da porta de braços abertos impedindo a passagem a Jack. 

- Ouve baleia estás a passar o limite. 

- Ou a bem ou a mal vais contar-me o que se passa. Nós somos dois. Tu estás sozinho 

e isto é o nosso território! 

- Fat o que queres dizer com “somos dois”? – perguntou Zero nervoso. 

- Achas mesmo que podes comigo, badocha? 


- Posso tentar. E não te enganes. O Zero é um cabrão louco. Quanto o gajo se passa 

da cabeça ninguém o consegue agarrar. O tipo é um psicopata. Diz-lhe Zero. 

- Sim…ele tem razão. Eu sou mau. Muito mau. 

- Ouve Bucha tu deves ter uns doze anos. Estes tipos nem deitavam uma gota de suor 

para darem cabo de ti. 

- Tenho 16 anos e o meu nome não é Bucha. Chamo-me John Fattapollus. 

- Que raio de nome é Fattapollus? 

- Grego! Agora Zero! 

E ao dizer isto Fat lançou-se contra o agente secreto com toda a sua força. Zero ficou 

imóvel, surpreendido com a cena. Fattapollus era conhecido pelo seu problema de peso e por 

uma vez na vida isso deu-lhe uma vantagem. Bravo recuou com o impacto, tropeçou no 

tapete e estatelou-se contra uma pequena mesa de madeira. Fat caiu por cima dele. Ambos 

ficaram sem fôlego. 

- Agora diz-me em que sarilhos me meti! 

- Está bem puto. Mas por favor…sai de cima dos meus tomates. 

- E tu pá! Porquê que te chamam Zero? 

IV 

Estavam sentados no sofá. Bebiam Coca-Cola gelada. Estava cada vez mais calor. 

Tinham estado em silêncio, recuperando forças. 

- Uma vez participei nos testes para a equipa de futebol. O treinador disse que eu era 

o pior jogador que tinha visto em 30 anos de carreira. Um verdadeiro zero. A alcunha ficou. 

Bravo ficou em silêncio uns segundos. 

- E o que é que fizeste? 

- Nada! 

- Não leves a mal mas vocês são mesmo uns falhados. Já ouviste falar em máscaras e 

tacos de baseball? Uma noite escura? Furar uns pneus? Riscar a pintura do carro novo? 

Algo! Não aceites merdas de ninguém, branca de neve. 

- Por acaso agradecia que não me chamasses branca de… 

- Cala-te. 

- Ok. 

- Estás pronto a falar Jack? – perguntou Fat. 

- Tu não tens muita paciência pois não? 

- Não quando a minha família está em perigo. 

- Pois bem. Então cá vai. 


Lá fora o sol escondeu-se atrás das nuvens e subitamente ficou escuro. 

- Quem tem a tua família... 

- Sim? 

- São os ninjas do rectângulo dourado. 

- Ninjas? 

- Uma sociedade secreta de assassinos vindos do… 

- Japão – terminou Zero. 

- Exactamente. Estes tipos são uns animais. Sabem matar-te de mil maneiras só com 

as mãos. A própria Yakuza tem medo deles! 

- Acredita nele Fat. Eu já vi filmes sobre isto. 

- Os filmes são propaganda feita por Hollywood. A verdade é bem mais assustadora. O 

seu único objectivo é matar e eles estão cá nos nossos bairros prontos a atacar. 

- E que raio querem eles? 

- O Dragão Vermelho. Uma peça de ouro. Tem andado perdido durante séculos. Foi 

encontrado há uma semana pela minha agência na Mongólia. E foi roubado logo que cá 

chegou. 

- Roubado? 

- Sim. Pela melhor que há. Jade. Ela não sabia para quem trabalhava. Quando 

descobriu que era para o rectângulo dourado desapareceu pois soube que assim que eles se 

apoderassem do “tesouro” ela seria morta para garantir o seu silêncio. A Jade é das poucas 

ao meu nível. Não há rasto dela. Aparecerá apenas quando quiser. Ontem um dos agentes 

infiltrados na direcção do Rectângulo encontrou-se comigo. Supostamente eles descobriram 

onde Jade estava. Não sei como. Há ouvidos em toda a parte, é possível. Mas eles mataram- 

no antes que ele me dissesse onde a encontrar. A esta hora era provável que ela já estivesse 

morta e o Dragão nas mãos deles, mas há algo que vai contra essa conclusão. O rapto dos 

teus pais. Eles não a apanharam. 

- Mas porque querem eles o Dragão? – perguntou Zero fascinado. 

- Há uma lenda. Através de um ritual que só o chefe da ordem conhece, e que é 

passado de geração em geração, é possível obter um grande poder. Não se sabe exactamente 

o quê. Talvez a imortalidade. Talvez não ter de se levantar de noite para mijar! Talvez seja 

tudo treta quem sabe? Mas eles acreditam nisso. Seja como for o governo dos EUA prometeu 

entregar o Dragão ao Japão. Agora não só passamos por idiotas, como podemos danificar as 

relações diplomáticas com eles para além da reparação. O Dragão significa muito para esses 

tipinhos e nós deixámo-lo cair nas mãos de uma das maiores organizações criminosas do 

mundo. 

- Qual é o plano agora? 


- Penso que eles desistiram de perseguir a Jade. Querem que eu faça o trabalho sujo 

por eles em troca da vida dos…Fattabollus. 

- Fattapollus. 

- Pois isso. Eles sabem que se alguém a pode apanhar, então sou eu. Mas tenho de ter 

cuidado. Depois da emboscada de ontem, tenho a certeza que há um traidor. Vou-me 

encontrar com a única pessoa em que confio. O meu chefe. Stallion. 

- Ele chama-se Stallion? Tipo Italian Stallion, Rocky Balboa? 

- É o nome de código dele branquinho. 

- Fixe. Qual é o teu. 

- Não precisas de saber. Isto se gostas de viver. 

Ninguém disse nada por uns minutos. 

- Eu vou contigo – disse Fat por fim. 

- Ouve bucha, isto está acima de ti. És um puto porreiro. Foleiro mas porreiro, mesmo 

assim. Eu vou fazer o que puder para safar os teus pais. 

- Eu vou contigo ou então telefono para a polícia, para os jornais, para as televisões e 

repito tudo o que acabaste de me contar. Achas que o Stallion ia gostar disso? 

- Puto, estás-me a surpreender. Pois bem! Podes vir comigo, ver como as coisas 

funcionam. Suponho que mereces pelas merdas que te fiz passar. Mas quando chegar a hora 

de agir ficas de fora. 

- Combinado. 

Enquanto Zero ia a caminho do clube de vídeo do bairro alugar todos os filmes de 

ninjas que encontrasse Fat e Bravo viajavam no Mustang ao encontro de Stallion. 

- Afinal como se chama a tua agência. 

- Não tem nome. Somos tão secretos quanto isso. 

- Espera! Vocês não têm nome? Então chamam-se “sem nome”. 

- Não bucha. Não nos chamamos ponto final. 

- Isso é estranho. 

- Nós somos aqueles que não aparecem nas notícias. Aqueles que se chamam quando 

as coisas estão mesmo mal. Quando a CIA foge a gritar pela mamã, nós entramos. Homens 

sem identidade, sem medo. 

- Tu ensaiaste isso não foi? 

- Às vezes resulta com as miúdas. 

Chegaram ao seu destino. Um parque de estacionamento abandonado. Tinha sete 

andares. Subiram ao último. Não tinha tecto. Via-se o céu estrelado. Um homem alto e magro 


esperava-os com uma pasta no chão ao seu lado. Era negro. Elegante. Tinha uma voz 

hipnótica e um olhar frio. 

- Jack! Bem vindo. Quem é o gordo? 

- Digamos que é o meu parceiro. Não parece grande coisa mas safou-me ontem. Os 

ninjas apanharam-lhe a família. Querem que lhes entregue o Dragão em troca. 

nessa pasta. 

Stallion afastou-se a pensar. Depois de costas para eles falou de novo. 

- A Jade contactou-nos. Quer ver-te. Tens os detalhes e o equipamento do costume 

- Mais alguém sabe disso? 

- Só eu e tu. 

- Óptimo. Alguma ideia quanto à identidade do rato? 

- Não. O nosso segundo agente no rectângulo está a trabalhar nisso. Ele vai entrar em 

contacto contigo esta noite. 

tudo. 

- O que vão fazer quanto à minha família? 

O luar iluminava o rosto de Stallion. 

- Nada. 

- Não! Têm de os ajudar – implorou Fat. 

- Isto ultrapassa-te a ti, a mim, a todos nós. Desculpa miúdo. Eles não têm hipóteses. 

- Eu vou à polícia. 

- Achas que não controlamos a polícia? Filho, nós somos o governo. Nós controlamos 

- Não podes fazer isso, Jack. Tens de os ajudar. 

- São ordens puto – respondeu Bravo com uma expressão triste. 

- Arranjámos-te um carro. Podes ir – ordenou Stallion. 

Bravo virou-se e dirigiu-se para a sua nova viatura. Fat foi atrás dele. 

- Por favor Jack! Tu deves-me isso. Ontem salvei-te. Salvei-te a vida. 

- Desculpa bucha. 

O agente secreto arrancou e quando Fat olhou à sua volta viu que Stallion também 

desaparecera. Estava sozinho. 

V 

Alugara um quarto num hotel ranhoso onde ninguém pedia identificação, e se podia 

assinar He-Man no registo sem ter de responder a perguntas. Tomou um duche rápido numa 

casa de banho infestada de baratas. Os civis tinham a ideia que ser agente secreto era comer 

gajas boas e andar de Ferrari. Se o vissem agora mudariam de opinião. 


Quando saiu do duche soube imediatamente que não estava sozinho. Entrou no 

quarto usando apenas uma toalha à volta da cintura. Se fosse preciso usar o seu talento de 

“karateca” estava preparado. Levava outra toalha na mão. 

- Tinha de te ver! 

Num movimento rapidíssimo sacou a sua Glock 17, debaixo da toalha que segurava, e 

apontou-a para a escuridão. 

- Tiveste sorte. Podia ter-te morto sem sequer te deixar falar – disse calmamente. 

- Senti a tua falta Jack. O Stallion disse-me onde estavas. 

Foxy saiu da sombra e aproximou-se. Era linda. Alta com seios volumosos e uma 

longa cabeleira loura. Olhos azuis e lábios grossos completavam o quadro. Uma mulher 

irresistível. 

- É perigoso. Não devias ter vindo. Não queres acabar como o Pigmeu. 

- Calma Jack. Tenho tudo controlado. 

Foxy beijou-o levemente nos lábios. Bravo continuou com a arma apontada, agora 

contra o seu peito. 

- Podes baixar isso agora, querido. 

- Posso? 

Subitamente Jack agarrou-a pela cintura e empurrou-a contra a parede. Foi violento 

e ela gostou. Bravo encostou o rosto ao dela. Sentia a sua respiração. 

fumar. 

- Alguém anda a cantar para o rectângulo. O Pigmeu conseguiu finalmente deixar de 

- Óptimo. Fumar mata. 

- Foi o que eu lhe disse. Desculpa mas depois de três anos infiltrada tenho de me 

interrogar se te passaste definitivamente para o lado deles. 

- Não confias em mim? 

- Eu não confio em ninguém. Muito menos numa mulher bonita. 

Beijaram-se. Ele continuava com a arma contra as suas costelas. 

- E como sugeres que eu prove a minha lealdade? 

Estava com uma expressão sensual. 

- Tenho umas ideias. 

Bravo largou finalmente a arma e pegou em Foxy largando-a na cama. 

Sete minutos e meio mais tarde, ofegantes olhavam para o tecto. A única luz no 

quarto vinha de um neon na rua, anunciando um qualquer produto. 

- Não há nenhum como tu, Jack. És demais. 

- Eu sei querida. 


Era esta a vida de Jack Bravo. Perto da morte, perto do amor. Até ali, ao lado daquela 

mulher linda, não era capaz de deixar de pensar que talvez tivesse sido a última vez que 

fizera amor. Vivia no perigo. Gostava da sensação. Gostava e odiava-a. 

- Conseguiste descobrir alguma coisa? 

- Só Lótus sabe quem é o traidor – respondeu Foxy. - Lida directamente com ele. 

Estou a fazer o melhor que posso. 

Jack pensou dizer-lhe para ter cuidado mas já conhecia Foxy há tempo suficiente 

para saber que ela era boa, muito boa. Em todos os sentidos. 

coisa? 

- Quero sair Jack. Estou cansada. Acho que eles desconfiam. 

- Isto vai acabar em breve. Não te preocupes. Sabes alguma coisa dos Fatta, qualquer 

- Estão na base. Não consegues lá entrar Nem eu sei onde é. A única salvação 

possível é entregar o Dragão e esperar piedade. 

- Não posso fazer isso lourinha. 

- Eu sei. Tens alguma ideia de como o recuperar? 

- Sim. 

- A Jade contactou-te? 

- É melhor não saberes mais. Para teu próprio bem. 

Beijaram-se de novo. 

- Estou viciada em ti Jack Bravo. 

- Experimenta chocolate. Dizem que é quase tão bom. Agora está na hora de ires. 

Estava na estação de metro tal como lhe fora ordenado. Olhou à volta. Sentia que 

alguém o observava. Chegou o comboio. Era hora de ponta. Deixou-se ir no meio da 

confusão. Sabia que Jade planeara o encontro ao pormenor. Era provável que o rectângulo 

tentasse intervir. 

Subitamente, a meio da viagem, as luzes apagaram-se. Jack soube que estava em 

sarilhos. Mas ele fora preparado. 

O escuro durou dez segundos. Quando as luzes se acenderam Jack viu-se cercado 

por quatro ninjas. Os outros passageiros recuaram gritando. Jack ficou imóvel. Depois sacou 

a Glock. Bravo talvez fosse o gatilho mais rápido do mundo. Abateu um dos ninjas, mas as 

luzes apagaram-se de novo, desta vez por uns dois segundos. Jack virou-se e atingiu o 

segundo ninja. Tinha de economizar as balas. O comboio continuava a sua viagem. Isto teria 

sido obra de Jade? Tê-lo-ia traído? Um dos ninjas lançou uma "shaken" que atirou a Glock 

para o fundo da carruagem. Calmo Jack despiu o sobretudo negro e tirou a sua catana da 

bainha. 


- Óptimo! Preciso de exercício. 

O espaço era apertado. Restavam dois ninjas. Isso não era nada. Jack trocou alguns 

golpes com os homens de negro. Manteve-os à distância esperando a altura certa. Um 

espaço! A sua espada penetrou no peito do inimigo. O homem deitou sangue pela boca e caiu 

morto. Restava um. 

- Precisas de treinar muito rapaz. 

Jack partiu para cima do ninja. A máscara negra só lhe deixava ver os olhos 

confiantes. Jack sabia que outro tipo qualquer estaria agora a sujar as cuecas depois de ver 

três companheiros a caminho do inferno. Não um ninja. Depois de mais uns segundos de 

luta Jack desarmou-o e com um forte golpe projectou-o contra a janela que se partiu. O 

assassino caiu para a linha e foi trucidado. 

- É só isto que têm? 

O comboio parou e todos saíram a gritar. Jack ficou. Estava sozinho agora. Das 

outras carruagens veio a segunda vaga. Quatro ninjas de cada lado. Jack limpou a lâmina ao 

fato de um dos ninjas mortos e sorriu. 

- O Jack quer brincar. 

Preparou-se. As portas começaram-se a fechar. Vinda não se sabe de onde, uma 

mulher entrou no último segundo. Jack conhecia-a. Era Jade. Longos cabelos negros, 

asiática, alta, linda e letal! A maior ladra do mundo. 

- Levaste o teu tempo. 

- Estás velho, Jack. Tens medo de uns ninjas inofensivos? 

O comboio arrancou. Os ninjas sabiam que o seu prémio chegara. Eles queriam Jade. 

Lançaram-se ao ataque mais ferozes que nunca. Jade usava dois punhais “sai”. Eram ambos 

lutadores formidáveis. Mas os ninjas eram mais, muitos mais. Em cinco minutos de luta os 

cadáveres amontoaram-se, mas eles continuaram a aparecer. Cada vez mais. Jack tinha a 

vantagem do espaço exíguo. Não o podiam cercar. Mas era uma batalha perdida que não 

duraria muito mais. 

- Estás preparado Amor? 

- Eu não sou o teu amor – respondeu Jack com desprezo. 

- Sempre o mesmo macho bruto. Agarra-te! 

Jade tirou um pequeno comando do bolso e carregou no botão vermelho. O comboio 

travou! Todos foram projectados. As luzes apagaram-se. Quando voltaram a brilhar Jack e 

Jade corriam pela linha no escuro. Os ninjas trocaram umas palavras em japonês, mas as 

suas presas já estavam bem longe. 

VI 


Estava no bairro chinês. Incrível! 

- Chineses e japoneses não são propriamente amigos. Este local é perfeito. 

- Tu és doida. Ladra, mentirosa e doida. 

- Não disseste isso na Mongólia. 

- Usaste-me. Ninguém faz isso com Jack Bravo. 

Estavam num pequeno quarto no cimo de um restaurante. Jade tinha ligações muito 

fortes com o submundo asiático. Tinha sido a escolha óbvia para roubar o dragão. 

que desejavas. 

- Eu não sabia que estava a trabalhar para o rectângulo. 

- Não interessa para quem trabalhavas. Manipulaste-me para obteres a informação 

- Precisava de ti. Só tu sabias quando ele chegava aos EUA. Conforma-te. Nem foi a ti 

que o roubei. Foi a outro idiota qualquer. Tu só o tinhas encontrado. E não te faças de 

vitima. Quantas pessoas já manipulaste? Eu tenho ouvidos. Consta na rua que raptaram 

alguém. Alguém que significa algo para ti para que lhes entregues o dragão em troca. 

- Enganas-te querida. Nem sei o nome deles. 

- Sempre o Durão, Jack. 

- Nem fazes ideia, querida. Sim, já enganei, roubei até, mas não me deito com o alvo. 

Tu sim. Suponho que isso faz de ti uma pu… 

Antes que acabasse Jade tinha um punhal na sua garganta. 

- Dizias? 

- Olha para baixo querida! 

Ela caiu no isco. Jack usou o pé para puxar o tapete por baixo dos seus pés. Jade 

caiu mas levou-o atrás. Ele agarrou-lhe a mão e fê-la largar o punhal. Estavam no chão. Ele 

sentia o seu corpo macio por baixo do seu. 

- Tu não me resistes querida. Nenhuma de vocês consegue. 

- És um porco Jack. 

- Agora é a minha vez…não disseste isso na Mongólia. 

- Estava a representar. 

- Então merecias um oscar. 

Bravo levantou-se e foi até à janela. Jade sentou-se na cama. 

- Preciso do dragão, Jade. 

- É o meu único trunfo. 

- Podemos proteger-te. 

- Não destes tipos. 

- Tens outra saída? 

- Não – respondeu Jade desanimada. 


- Bem me parecia. 

- Quero algo em troca. O rectângulo pagava-me três milhões. Como gosto do Tio Sam, 

só te cobro dois. 

Jack sorriu. Já esperara isto. Sentia o cheiro de especiarias e ouvia as vozes que 

vinham do restaurante. 

- Um milhão é a oferta final. 

- Suponho que não estou em posição de negociar. 

Jack chegou-se perto dela. 

- Depois de me dares o dragão deixo-te ir, mas quero que saibas isto: um dia, quando 

menos esperares, eu estarei lá. Quando tudo isto acabar vou atrás de ti. 

inimigos. 

Jade levantou-se e enfrentou-o. 

- Não és suficientemente bom. 

- Querida não fazes ideia. 

Bravo beijou-a. Um beijo cheio de paixão e de ódio. 

- Pelos velhos tempos. 

- Sim, pelos velhos tempos – concordou ela. 

Era cinco da tarde. Fizeram amor de forma selvagem. Louca. Dois amantes em breve 

Às cinco e um quarto Jack telefonou para uma linha segura de Stallion e ordenou o 

pagamento. Depois da transferência, Jade confirmou o saldo da sua conta no estrangeiro. 

Bravo. 

- Acabaste de comprar o dragão dourado. Agora o problema é teu. Boa sorte Jack 

Era um bairro pobre e sujo. Havia pouco movimento na rua. Era fim de tarde. Jack 

seguiu Jade até a um edifício com mau aspecto. 

mauzões. 

- Uma igreja? 

- Sim Jack. Mas digamos que não é uma igreja normal. 

- Pois não. É a igreja mais merdosa que já vi. 

Jack olhou para a enorme cruz no telhado antes de entrar. Começou a chover. 

- D., se estás por aí, vigia a entrada e manda um raio ou dois se vires uns ninjas 

Entraram. Os bancos de madeira eram velhos. Era um local escuro e com aspecto de 

cenário de filme de terror. Assombrado. Estava deserto. Parecera-lhe mais pequena vista de 

fora. Na verdade a igreja era até espaçosa. Procurou as saídas. Havia apenas uma porta ao 

lado do altar, que daria para as traseiras. De lá saiu um tipinho baixo e careca, usando uma 

batina negra, e que veio ter com eles. Tinha um bigode volumoso e aspecto de latino. 


- Padre Guerrero! 

- Bem vinda minha filha. Quem vem contigo? 

- É um amigo, Padre. 

- O nome é Jack, Jack Bravo. 

- Eu sou o Padre Guerrero. Sou o responsável por este humilde espaço. 

- Que tal passarmos ao negócio – exclamou Jade. 

- Claro que sim, minha filha. 

Guerrero passou para trás do altar. Colocou o indicador num pequeno espaço em 

relevo e aí Jack viu magia. As portas altas da igreja fecharam-se automaticamente. O altar 

abriu-se revelando um painel de instrumentos. 

- Detector de impressões? – perguntou Jack. 

- Sim irmão. 

- Que raio de sítio é este? 

- O Padre Guerrero faz parte de uma organização dentro da igreja. Eles têm os seus 

próprios objectivos e grandes fundos. Tudo com a devida autorização do Vaticano, claro. 

- Nem nós temos esta tecnologia – exclamou Jack. 

- Nós fazemos alguns trabalhos fora do nosso âmbito normal. Assim conseguimos 

arranjar financiamento para as nossas acções mais benevolentes. Esta é apenas uma das 

nossas bases. 

- Quer dizer que pagaste a estes gajos para te guardarem o Dragão? 

- Dez por cento. São confidenciais e nunca ninguém ouviu falar deles senão alguns 

selectos…como eu. 

Jack obviamente não estava nesse lote. 

- E quais são exactamente os vossos objectivos mais benevolentes? Algo me diz que 

não é cantar "We Are The World" com o Boss! 

- Isso, irmão, não precisas de saber. Agora vamos ao trabalho. 

Guerrero tocou habilmente nas teclas do teclado que se encontrava dentro do altar. 

Um metro à frente do altar o chão começou a tremer. Depois algo começou a subir. 

Um enorme cofre saiu do chão lentamente. Era de aço e com um aspecto de tal forma 

poderoso que qualquer ladrão fugiria com medo. Aquele era impossível arrombar, pensou 

Jack. 

- Tenho de admitir. Vocês têm aqui uma cabana porreira. 

- Obrigado irmão. Nós tentamos. Tem a sua chave? 

- Sim – respondeu Jade. 

Jack reparou que o cofre tinha uma fechadura em cada extremo. Tinha também um 

painel electrónico com números. Isto era mesmo alta tecnologia. Estas tipos tinham 


contactos e dinheiro, muito dinheiro. O homenzinho pôs-se de um lado e Jade do outro. 

Guerrero já tinha a chave na mão. Jade tirou a sua de dentro do seu decote. 

dois, três. 

- Que mais surpresas tens aí dentro querida? 

- Por favor irmão, estamos numa igreja. Lembre-se, rodamos ao mesmo tempo. Um, 

Depois de rodarem as chaves, Guerrero chegou-se ao painel que ficava a meio do cofre 

e digitou uns números. 

- Aleluia – exclamou visivelmente satisfeito. 

Como se de um milagre se tratasse o cofre abriu e Jack viu o tesouro que procurava. 

Tinha uns trinta centímetros de altura e vinte de largura. Era de ouro maciço. Os seus olhos 

eram duas esmeraldas verdes. 

- Olá de novo – disse Jack para o dragão. 

- Aqui está! Agora quanto ao pagamento… 

Nesse momento ouviu-se um alarme. Guerrero olhou para Jade e ela para Bravo. 

- O que se passa Paco? 

- O meu nome não é Paco, irmão e este barulho ensurdecedor quer dizer que não 

estamos sozinhos. 

emergência. 

- Já calculava isso. Há outra saída? 

- Pelas traseiras – disse Jade. 

- Eles já lá estão, querida. Não me digam que este sítio não tem uma saída de 

- Claro que tem irmão. Nós não somos estúpidos. Uma rede de túneis complexa. Eles 

nunca nos apanharão. 

por cento. 

- Então, mano, aconselho-te a activá-la. Estes ninjas não são propriamente religiosos. 

- Ninjas??? – exclamou Guerrero chocado! 

- Suponho que a Jade se esqueceu de mencionar de quem estava a esconder o dragão. 

- Você trouxe o rectângulo para aqui sua idiota? O preço acabou de subir para vinte 

Jack tirou a sua catana e despiu o sobretudo. 

- Hey, Pablo, acredita em mim. Tu não és o James Dean e não vais fazer um cadáver 

lindo. Portanto trata de nos tirar daqui, já!!!! 

não… 

- Não se preocupe. As medidas de segurança foram activadas automaticamente. Eles 

Nesse momento as portas da igreja explodiram numa bola de fogo. Quando o fumo se 

dissipou Jack percebeu que esta talvez fosse a sua última aventura. 

- Eu não acredito –exclamou Guerrero incrédulo. 

- Chico! AGORA!!! 


- Pela última vez o meu nome é Guerrero…irmão! 

Eram pelo menos uns vinte ninjas. Posicionaram-se para o combate. Mas Guerrero 

tinha uma última surpresa. No topo de duas colunas da igreja, um de cada lado, abriu-se um 

espaço. Duas metralhadoras, comandadas sabe-se lá por que microchip, começaram a 

disparar em tudo o que se mexia. Mas isso não dissuadiu os ninjas. O primeiro batalhão 

sofreu fortes baixas mas eles vinham preparados. Dois rockets calaram as metralhadoras. 

E aí finalmente entrou quem Jack mais temia. 

- Lótus! 

- Jack Bravo. Encontramo-nos de novo. 

VII 

A líder do rectângulo dourado. Vestia um fato de cabedal verde, a cor dos seus olhos, 

algo raro para uma asiática. Tinha cabelo curto, negro como o seu coração. Ninguém sabia o 

seu passado. Havia rumores. Alguns sangrentos. Outros demasiado fantásticos para serem 

verdadeiros. Subira na organização derramando sangue que escorria pelas ruas de Tóquio. 

Já se encontrara com Jack antes e jurara que haveria de ter o seu coração numa bandeja. 

Bravo por seu lado tencionava mantê-lo no peito. 

- Desiste Bravo. 

Todos estavam imóveis. Guerrero parecia incapaz de tocar no teclado do altar. 

- Como é que eles costumam dizer? Nunca me apanharás vivo querida. 

- Pagarás pela tua insolência. Interferiste com o rectângulo pela última vez. 

- Diz a verdade. Isto ainda é por aquela noite em Okinawa? Desculpa, querida, mas 

eu não durmo com qualquer uma. Agentes duplos? Sim. Ladras? Porque não? Aberrações 

como tu, não. Mas sempre tens o Mr. Miyagi, ele anda sempre por lá. 

- Quem? 

- Daniel-San? Wax on? Esquece. 

- Entrega-nos o dragão e a tua morte será rápida! 

- Querida, dá o teu melhor. 

Uma seta voou pela sala e atingiu Guerrero. O homem caiu desamparado. 

- Jade, trata do Paquito. Eu tenho umas contas a ajustar com os tipos das espadas. 

Jack lançou-se ao combate. A sua perícia era extraordinária. Os cadáveres sucediam- 

se. Lótus via a cena estranhamente excitada. 

Jade tirou a seta do ombro de Guerrero que gemeu com dores. 

- Vai, ajuda-o. Eu tiro-nos daqui. 

Jade tirou os seus punhais e partiu para os ninjas. Guerrero levantou-se, a sangrar. 


- Tenho…de…conseguir…o código. 

Jade e Jack colocaram-se de costas um para o outro para não serem cercados. 

Embora com alguns ferimentos, estavam a conseguir segurá-los. 

- CHEGA! 

A voz de Lótus ecoou pela igreja. 

- Tragam-na. 

Dois ninjas apareceram, trazendo Foxy prisioneira. 

- Acabou-se Jack Bravo. Larga a espada ou ela morre. 

Todos ficaram em silêncio enquanto esperavam a resposta de Bravo. 

- Por favor, Jack. Faz o que ela diz. 

Depois de alguns segundos, em que parecia pesar as suas opções, Bravo surpreendeu 

todos com uma enorme gargalhada. 

- Jack, por favor! 

- Foxy, foxy, foxy. Eu sabia que eras tu. 

- Do que estás a falar? 

- Só o Stallion e tu sabiam que eu me iria encontrar com Jade. Primeiro atacaram-me 

no metro. Depois aqui. Só tu lhes podias ter dito onde me encontrar. 

Restas tu! 

- É mentira Jack. Acredita em mim. É o Stallion. Foi ele que me denunciou. 

- Desiste querida. Eu sei que o Stallion não é o traidor. 

- Como? 

- Porque o rectângulo matou-lhe a família. Ele é o único que os odeia mais que eu. 

- Maldito! 

Foxy tirou a espada a um ninja e correu para Jack. Ele defendeu-se mas ela estava 

com uma raiva avassaladora. Os ninjas prepararam-se para atacar mas Lótus, com um 

gesto, impediu-os. 

- Quero vê-los lutar. 

Foxy era poderosa mas Jack era superior. A luta durou apenas uns minutos. Jack 

desarmou-a e Foxy caiu aos seus pés. Ele encostou a lâmina à sua garganta e sorriu. Nesse 

momento Guerrero introduziu finalmente o código de emergência. Um enorme alçapão abriu- 

se automaticamente atrás do altar. 

- Irmão! 

- Já ouvi Hernandez. Vês, Foxy? O velho Jack Bravo tem sempre uma saída 

preparada. Espero que eles te tenham pago bem. Estás acabada. Jade agarra no dragão. 

- Não tão rápido Bravo. 


Jack olhou para Lótus e pela primeira vez naquela noite surpreendeu-se. Fattapollus 

e Zero. Não era possível. Tinha pedido a Stallion para os proteger, mas já devia saber que 

nada detinha o rectângulo. 

- Este rapaz salvou-te a vida, Bravo. Tu deves-lhe. O que vais fazer agora? Prometo-te 

que o espera a morte mais terrível e dolorosa que possas imaginar. Entrega o Dragão e terei 

misericórdia. 

- Vamos Jack. Deixa o miúdo. – exclamou Jade. 

Jack estava finalmente num beco sem saída. Fattapollus e Zero tremiam de medo. O 

magricelas estava ainda mais pálido e Fat parecia ter perdido uns quilos só com o susto. 

- Perdeste Bravo! – exclamou, com ódio, Foxy. 

- Irmão, Deus recompensa-os no além. Deixa-os. 

Jack sabia que era o que devia fazer. Tudo lhe dizia para correr pelos túneis que o 

anão mexicano lhe oferecia. 

- Não, querida. Não posso deixar o bucha com estes animais. Ele e o branquinho 

ajudaram-me. Agora é a minha vez. 

- Jack não sejas parvo. São uns miúdos. Deixa-os. 

- Já disse que não. Aquele gordo é um tipo porreiro. Não merece isto. E o trinca- 

espinhas do cabelo branco vai ficar vivo para ver todos os "Star Wars" merdosos que o Lucas 

fizer. 

- Por acaso – disse Zero apavorado – a história acabou mesmo. 

- Acredita, branca de neve. O tipo vai querer mais dinheiro É sempre assim. 

- Basta – gritou Lótus. 

- Pois bem, miúda, ganhaste. Mas só esta batalha. 

Jack largou a espada e os ninjas agarraram-no. Jade sabia que sozinha não tinha 

hipóteses e entregou o Dragão. Um ninja levou-o a Lótus, que deu uma gargalhada doentia. 

- Não percebes Bravo? A guerra acabou! – gritou Lótus bem alto. 

- Diabos te levem Jack Bravo – disse Jade baixo. 

VIII 

Tinha sido drogado. Sentira uma picada nas costas quando Lótus ordenou aos seus 

lacaios que o levassem para a base. Acordou e tentou focar a visão. Estava numa sala escura. 

Doíam-lhe os braços. Tinha as mãos amarradas e estava pendurado. Todo o peso do seu 

corpo nos seus dois membros. Tinham-lhe tirado a camisa. Estavam a preparar-se para a 

festa. Lótus queria divertir-se. Tinha várias feridas abertas dos cortes sofridos na batalha. 

Tinha também várias cicatrizes de outras vezes que escapara por pouco à morte. 


- Espero que estejas satisfeito. 

Olhou para o lado. Era Jade, pendurada tal como ele. Estava de biquíni. Cabedal 

vermelho, bem sensual. Óptimo. Ainda não estava morto. Ainda sabia o que era bom. Sorriu. 

- Calma. Está tudo sob controlo. 

- Jack estamos prisioneiros da maior organização criminosa do mundo, sem armas, 

feridos e à espera de uma morte dolorosa. Chamas a isto sob controlo? 

- Onde está o bucha? 

- Estamos aqui – disse Zero. 

Olhou à volta. Fattapollus estava amarrado a uma cadeira tal como Zero ao seu lado. 

- E o Padre? 

- Chegou a um acordo com o rectângulo. Pagou o seu próprio resgate e deixou-os 

levarem-nos. Se eu sair daqui vai pagá-las. 

- É compreensível. Eu faria o mesmo. 

- Deu-te um pontapé nas costelas enquanto estavas inconsciente. Disse que era pelo 

sarilho em que o tinhas metido. 

sombrio. 

- Vai haver um padre com bigode a menos no mundo, muito em breve – disse Jack 

- Então qual é o plano? 

- Calma querida. Estou a tratar disso. 

Ficaram em silêncio uns momentos. 

- Então puto não dizes nada? Afinal, estou aqui por tua causa. 

- Uh…Jack? 

- Sim branquinho? 

- O Fat não quer falar. Deixou-o sozinho e não fez qualquer tentativa para resgatar os 

pais dele. Além disso destruiu-lhe o carro e fez com que fosse raptado e esteja prestes a 

sofrer um destino demasiado terrível para traduzir em palavras. E hoje dá o Macgyver e ele 

vai perder. É a série favorita dele. 

- Desculpa lá isso do Macgyver, bucha. Isso está mal. Mas quanto aos teus pais não 

te preocupes. Eles estão algures por aqui. 

- Sim? E como tencionas salvá-los? – explodiu Fat. 

- Ele tem um plano. 

Era Foxy. 

- Ele tem sempre um plano. Mas desta vez…não há escape possível, Jack. 


Estava nos seus aposentos. A decoração era tipicamente oriental, mas todo o 

ambiente era frio. Lótus ajoelhou-se e esperou que o enorme televisor de 71 centímetros se 

ligasse. 

- Mestre! 

Baixou o pescoço em sinal de respeito. 

- Lótus. Recuperaste-o? 

- Sim, mestre. Temos o dragão. 

Lótus encarou a televisão. Via-se apenas uma silhueta sentada a uma secretária. A 

transmissão desde o Japão tinha algumas interferências. 

- Perfeito. E Bravo? 

- É nosso prisioneiro. 

- Acaba com ele. 

- Sim mestre. Pelo rectângulo. 

- Traz-me o Dragão. Parte o mais rápido possível. Quero realizar o ritual. 

- Sim mestre. 

- Lótus? 

- Sim? 

segredinhos. 

- Bom trabalho, minha filha. 

Foxy deu um poderoso murro no rosto de Bravo. 

- És uma vergonha. Não admira que tenhas sido recusado pela CIA. 

- O quê? – disseram Fat e Zero ao mesmo tempo. 

- Ele não vos contou? Chumbou nos exames de admissão. É um dos seus 

- Foxy, não encares isto mal, mas és uma cabra. 

- Eu sei, Jack, e adoro-o. 

Outro murro. Depois passou para Jade. 

- Deves estar a imaginar o porquê da fatiota nova. Pois bem. A Lótus planeia pôr-vos a 

lutar um contra o outro. Até à morte. 

- Vocês são loucos – gritou Jade. 

- E a propósito…estás gorda Jade. 

- Oh essa foi fria, Foxy. A Jade vai cobrar-te isso com juros. 

- Doutor Chu???? 

Um homem idoso, de cabelo grisalho e barba, usando uma bata branca e segurando 

uma pasta, entrou na sala. 


- Jack, apresento-te Dr. Chu. Ele é um artista. Um artista na arte da dor. Antes da 

luta, vou-me divertir contigo. 

Foxy desferiu outro murro no rosto de Bravo e deu uma gargalhada. 

- Isto está a ficar cansativo, Foxy. 

- Ainda agora começou. 

Lótus era o rosto do rectângulo. Mas havia alguém nas sombras. O seu mestre. 

Ensinara-a. Fizera-a uma assassina letal, cruel sem remorsos. Mas agora o seu mestre 

perceberia que isso tinha sido um enorme erro. Vestiu o seu kimono negro e ajoelhou-se com 

o dragão à sua frente. Chegara a sua hora. 

- Criaste um monstro. 

Começou a declamar palavras há muito esquecidas pelo mundo. O seu coração batia 

cada vez mais rápido. Seria a mais poderosa. 

Dois ninjas trouxeram uma pequena mesa de madeira e saíram. Chu abriu a pasta e 

começou a tirar os seus instrumentos. Jack notou que todos tinham algo em comum. Eram 

cortantes. 

- Não tarda o chinês começa a perguntar-me se “é seguro”. 

- O quê? 

- Homem da Maratona. 1976, Dustin Hoffman. 

- Vêm meninos? Este é outro dos seus segredos. O grande Jack Bravo é um enorme fã 

de cinema. Nos seus tempos livres, em vez de safaris ou desportos radicais, como os seus 

colegas fazem, ele está enfiado num cinema como um geek qualquer. Porque na verdade é 

isso que tu és. Tira-se o corpo, as respostas idiotas e tu és tão foleiro como o gordo ou o 

albino. Metes-me nojo. 

Uma enorme estalada abanou o rosto de Bravo e ele cuspiu algo da boca. 

- Conheces-me bem, mas não tão bem, Foxy. 

- Ai não? E que tal eu dizer-lhes o teu nome de código? Gostavas disso? 

Chu baixou-se e apanhou o que Jack cuspira. Depois abriu os olhos surpreendido e 

gritou em japonês para Foxy. 

- O quê? 

- O que ele te está a dizer querida é que aquilo é um localizador. Se isto fosse um 

filme, esta seria a altura em que o herói, eu, cuspia o enredo todo. Portanto cá vai. Tinha três 

problemas. Um traidor que tinha de obrigar a mostrar-se, resgatar os pais do gordo e 


ecuperar o dragão. Mas o que eu queria mesmo era acabar de vez com o rectângulo e a 

Lótus. Estás a perceber até aqui? 

- Tu…isto é um truque. 

- Para fazer isto tudo cheguei à conclusão que era necessário penetrar no coração do 

rectângulo. A base secreta da qual ninguém sabia a localização. 

- Senão já não era secreta – acrescentou Zero. 

- Obrigado, branquinho. Por isso, nada melhor do que ser capturado. Esse localizador 

estava implantado no meu dente e tem estado a transmitir a minha posição para o Stallion. É 

isso mesmo, querida. Ele vem aí e traz a cavalaria. 

matar. 

- Não é possível!!! 

- É querida. Perdeste e já não tens mais moedas para a máquina. Game Over. 

- Pois bem. Pode ser que fales verdade. Mas até ele chegar ainda tenho tempo de te 

- Também pensei nisso. 

Jack projectou o seu corpo e atingiu Foxy em cheio no peito com os pés. Ela 

desequilibrou-se e caiu. Chu avançou, mas Jack enrolou as pernas à volta do seu pescoço e 

estrangulou-o. Foxy levantou-se confusa, deu um grito de pânico e saiu a correr. Nesse 

momento ouviu-se a primeira explosão e Chu caiu morto. 

O ritual estava a terminar. O dragão elevou-se no ar. Os seus olhos verdes pareciam 

deitar chamas tal como os dela. Lótus continuou a recitar os encantamentos. Estava a um 

passo de se tornar invencível. 

- Ok, bucha. Esta é a nossa única oportunidade. Chega com o pé à mesa e puxa-a 

para ti. Tu, branquinho, vira-te de costas para ele. Quando ele tombar a mesa certifica-te que 

apanhas algo para cortar as cordas. Isto se quiseres viver para poder pintar o cabelo de louro 

e comer todas gajas que quiseres. Acredita, puto, isto de ser agente secreto compensa. 

Pergunta à Jade sobre hoje à tarde. 

- És um nojento, Jack. 

- Mas tu gostas, querida. 

Fat engoliu em seco quando com o pé tombou a mesa. Os instrumentos de tortura do 

falecido Chu caíram, e Zero fechou as mãos tentando apanhar algum. Conseguiu apanhar 

um estilete mas apenas pela ponta. 

- Força, branquinho. Estou a falar de miúdas que punham a Farrah Fawcett a milhas. 

Zero concentrou-se e por fim conseguiu segurar na faca. 


- Agora corta isso e liberta-nos. 

Lá fora parecia a terceira guerra mundial. Depois de Zero cortar todas as cordas Jack 

olhou para Jade e deu uma gargalhada. 

ali. 

acabar. 

disseste. 

- Não estás nada gorda, querida. É só inveja. 

Jade deu-lhe um enorme estalo e, se o olhar matasse, o pobre Jack teria morrido logo 

- Isto é por me teres usado. 

- Isto está-se a tornar um padrão. Bem, miúdos, vocês fiquem escondidos até isto 

- Os meus pais, tenho de os salvar. 

- Eu trato disso – respondeu Jack. 

- Tu tens que apanhar a Lótus. Isto é problema meu. É altura de agir. Foste tu que o 

- Bucha, deixas-me orgulhoso. És estúpido mas deixas-me orgulhoso. Jade, ajuda-os. 

- Eu vou é sair daqui, Jack. 

- Pensei que ainda tinhas umas contas a ajustar com a Foxy. 

- Vive para lutar outro dia. Adeus, Jack. 

Jade beijou-o apaixonadamente nos lábios e saiu para a confusão. Zero olhou Jack de 

olhos arregalados. 

putos. 

- Tu és mesmo o “homem”, Jack. 

- Eu sei, puto. Eu sei. Bucha, não há maneira de te convencer a ficares aqui? 

- Não! 

- Pois bem. Boa sorte então. Eu tenho de apanhar uma japonesa marada. Desculpem, 

Jack saiu e surpreendeu um ninja por detrás. Com um golpe partiu-lhe o pescoço e 

pegou na sua espada. Depois passou-a a Fattapollus. 

- Tem cuidado puto. Não te cortes. 

Estava mais próxima que nunca. Sentia a electricidade no ar. Lótus levitou e uma luz 

verde, cegante, saiu do seu peito. Ela gritou e caiu. Estava morta. 

Havia ninjas por todo o lado. Homens com a farda do exército usavam um autêntico 

arsenal de metralhadoras, granadas e espingardas para os manter à distância. As coisas 

pareciam equilibradas. Fattapollus e Zero tentavam passar despercebidos. Viram um 

elevador e entraram. 


Farrah! 

- Qual é o andar? 

- Onde costumam ser as masmorras? – perguntou Zero. 

- Na cave? 

- Acho que sim. Carrega no último. 

O elevador desceu calmamente, ignorando o inferno de balas e sangue ao seu lado. 

- Não precisavas de ter vindo, Zero. 

- Sou teu amigo. Estás em apuros. Além disso não ouviste? Miúdas melhores que a 

Ambos se riram. Quando o elevador se abriu foram surpreendidos por Foxy. Ela 

puxou-os para fora e atirou-os para o chão. 

- Posso estar acabada mas vou levar alguém comigo. 

Fattapollus apanhou a espada e apontou-a a Foxy. 

- Não te quero magoar mas… 

Foxy riu-se antes que ele acabasse. 

- És ridículo. Já te podia ter morto se quisesse. 

Fat enfureceu-se e lançou-se contra a inimiga. Foxy não esperava e não se desviou a 

tempo. A lâmina cortou o seu braço. Um corte profundo. 

- Vais pagar por isto!!! 

A espia deu um pontapé no rosto de Fattapollus que caiu quase inconsciente. Zero 

saltou para cima de Foxy com toda a coragem que tinha. Enrolou as pernas à volta da sua 

cintura e tentou fazer-lhe uma gravata bem ao estilo de Ted DiBiase, o seu wrestler favorito. 

Mas não havia hipóteses. Foxy recuou contra a parede e Zero bateu com as costas gritando 

de dor. Ao cair agarrou-se à camisa de Foxy e acabou por a rasgar. 

- Esta era a minha camisa preferida. 

- Desculpa? 

Quando Foxy se virou os seus volumosos peitos abanavam num soutien preto. 

- Ajuda se eu dizer que o preto é a minha cor preferida? – arriscou Zero. 

Foxy olhou para o seu peito e percebeu onde ele tinha os olhos. 

- Seu… 

- Larga o fininho, cabra! 

Foxy virou-se e viu Jade, no seu biquíni vermelho, a sair do elevador. 

- Eu vou gostar disto – disse Foxy sorrindo. 

- Eu vou gostar mais – respondeu Jade. 

- E eu ainda mais – exclamou Zero. 

Ambas olharam para ele e Zero engoliu em seco. 


Jack chegou finalmente aos aposentos de Lótus, depois de lutar com mais de uma 

dezena de ninjas. Quando entrou viu a sua catana pendurada na parede, em exposição. 

- Volta ao papá. Eu sei que tiveste saudades. 

Alerta, agora armado com a sua espada, explorou o resto do espaço. Foi então que 

reparou nela no chão, pálida. O dragão estava caído ao seu lado. Com cautela Jack baixou-se 

e verificou-lhe a pulsação. Depois levantou-se algo desapontado. 

parede. 

representar! 

- É pena. Gostava de te ter enfrentado. 

- Vais ter a tua chance Jack Bravo. Morri para renascer com o poder! 

Sentiu a mão de Lótus na perna. Depois foi projectado com uma força brutal contra a 

- Vieste lutar contra uma assassina e encontraste uma Deusa! 

- Isso parece saído de um filme foleiro com um herói de acção que não sabe 

IX 

Jade e Foxy lutavam com uma raiva sem igual. Ambas sangravam da boca com os 

golpes recebidos. Tinham estilos diferentes. Jade era perita em Kung-Fu, enquanto Foxy 

tinha o talento de um ninja. Zero e Fattapollus observavam, conforme os seus corpos 

abanavam e balouçavam ao ritmo da luta. 

- Fat, pá…isto é óptimo. 

- Eu sei. 

Os insultos choviam. Era o jogo mental. 

- Não há nada melhor que uma miúda boa a falar mal. 

- Quando estás certo, estás certo, Zero. 

Numa paragem Jade virou-se para Fat quase sem fôlego mas com os olhos a faiscar. 

- E que tal ires salvar os teus pais bucha? 

- Ah, sim, tens razão. Vamos Zero. 

- Temos mesmo? 

- Zero… JÁ! 

- Sabes quanto tempo esperei por isto, Bravo? 

Os olhos verdes de Lótus brilhavam. Jack tentou aplicar alguns golpes, mas era como 

se ela não os sentisse. Cada murro de Lótus despedaçava-o por dentro. 


- Os rumores são verdade. Há alguém acima de mim no rectângulo. O verdadeiro 

líder. Só ele sabia os encantamentos para realizar o ritual. Mas ele cometeu um enorme erro. 

Confiou em mim. 

Lótus enviou Jack contra a parede e depois, com um pontapé, projectou-o para o 

outro lado da sala. 

- Ele partilhou-os comigo. Agora eu tenho o poder. Sinto-o nas veias. Sou invencível. 

Sou imortal! Ajoelha-te perante o meu poder. 

Jack cuspiu sangue da boca e encarou-a. 

- Lótus, tu não passas de uma anormal. 

Fattapollus e Zero correram por um corredor apertado. Por fim encontraram uma 

cela. Fat bateu na porta de ferro e chamou pelo pai. 

cima. 

- John? És tu filho? 

- Sim pai. Estás bem? 

- Sim. Mas como chegaste aqui? Afinal o que se passa? 

- Eu depois explico tudo. Sabes onde está a chave? 

- Tínhamos um guarda, mas não o ouço desde que começou aquela confusão lá em 

Zero baixou-se e apanhou algo. 

- Fat acho que o guarda desertou e deixou as chaves para nós. 

Fat abriu a pesada porta e abraçou os seus pais. 

- Está tudo bem filho. 

Stellios limpou uma lágrima e agarrou em Zero com emoção. 

- Anda cá também, puto. Pronto… está tudo bem. 

- Uh…eu não consigo respirar. Muito…forte… 

Jade olhou para os olhos dementes de Foxy. As suas mãos estrangulavam-na e o peso 

de Foxy, por cima de si, não a deixava mexer-se. Tentou procurar algo, mas nada lhe veio às 

mãos. 

- Estou a ver a vida a escoar-se do teu corpo Jade. Vais morrer. 

A sua visão começou a ficar turva. As forças abandonavam-na. Negro… 

Ouviu o barulho e a tensão no seu pescoço aliviou-se. Depois abriu os olhos e viu 

Foxy no chão inconsciente com terra a tapar-lhe a cara. Zero segurava o que restava de um 

vaso. 

- Nunca, mas nunca chateies um albino. 


Zero deu a mão a Jade a ajudou-a a levantar-se. 

- Obrigado. 

- Tudo num dia de trabalho – respondeu Zero orgulhoso. 

- Eu não acredito nisto - disse Jade incrédula. 

Foxy levantou-se e correu para o par mais improvável do mundo. Suja de terra, 

despenteada, a sangrar, Foxy era uma visão realmente assustadora. Menos para Jade. A 

ladra empurrou Zero para o lado e esquivou-se a Foxy. Esta bateu com o rosto na parede e 

recuou directamente para Jade que com um gesto rápido lhe partiu o pescoço. 

demorado. 

- Pareces nervosa! Que tal este valium, cabra? 

Zero olhou Jade absolutamente apaixonado. 

- Metes-me medo. 

- Ainda bem, puto. Agora vamos sair daqui. Deus… preciso mesmo de um banho 

- Por acaso eu… 

- Não abuses miúdo. 

- Ok! 

Jack calculou que tinha hemorragias internas pela quantidade de sangue que cuspiu. 

Viu a sua espada caída a poucos metros. 

- Há uma coisa que eu não percebo. 

- Diz, mortal. 

- Suponho que um tipo para chegar ao topo do rectângulo tem de ser um bocadinho 

inteligente. Isto para não dizer uma besta cruel, sem sentimentos. 

- Estás certo. Continua. 

- Então porque é que um tipo que é tão “bom”, de tal forma que ninguém conhece 

sequer a sua existência, corre o risco de te mandar procurar o dragão tendo-te dito os seus 

segredos? 

- Porquê, mortal? Porque confia em mim. 

- Sabes o quê que eu acho? Eu acho que isto foi tudo um teste. 

Jack cuspiu mais sangue. 

- Esse tipo queria ver se tu eras leal. Dá-te o segredo do dragão e manda-te procurá- 

lo, mas tira uma sílaba aqui, outra ali… enfim muda qualquer coisa nos encantamentos. Eu 

conheço a lenda, Lótus. Se alguém que “não merece” tentar efectuar o ritual o seu destino é a 

morte e a maldição eterna. Sabes tão bem quanto eu. 

- MENTES! 


espada. 

ficou imóvel. 

Lótus deu um enorme pontapé no peito de Jack. Ele estava agora ainda mais perto da 

- Pelos meus cálculos deves estar mesmo a dizer adeus, Lótus. 

- Eu sou imortal. Nasci para conquistar o mundo. 

Jack estava a um palmo da distância da sua arma. Lótus avançou mas subitamente 

- As minhas forças…não me consigo mexer. 

- Eu avisei-te. Estes tipinhos que lideram organizações criminosas são sempre um 

bocadinho mentirosos. 

- Não pode ser. Não é possível – gritou Lótus. 

Jack agarrou a espada e levantou-se. Lótus estava agora a levitar. Tinha um esgar de 

dor. Sentia-se a energia a devorá-la. 

- Só mais uma coisa, Lótus. A única coisa que vais conquistar é o inferno. 

Jack lançou a catana com todas as suas forças. A lâmina penetrou no peito de Lótus 

a atravessou-a. 

- Não!!!!!! 

Lótus cuspiu sangue e depois deu um grito terrível. A energia lançou-a contra a 

parede e o seu corpo explodiu com o impacto, desintegrando-se. 

rectângulo. 

- A escola acabou! Adeus, Lótus. 

Jack reparou que lá fora os tiros tinham parado. Stallion conquistara a base do 

- Lótus? Estás aí? 

Jack virou-se e viu a televisão ligar-se automaticamente. O homem na sombra tentava 

contactar a sua protegida. 

- Lótus? O que se passa? 

Jack colocou-se bem em frente do aparelho. A câmara devia estar por ali. O homem 

sobressaltou-se com a sua presença. 

- Bravo! 

- É verdade. Ainda cá estou. Guardem as vossas filhas. 

- A Lótus? 

- Neste momento deve estar num sítio quente com um anfitrião divertido chamado 

Lúcifer. Ela vai sentir-se em casa. 

- Maldito sejas. 

- Tu sabes o que fizeste. Deste-lhe o encantamento errado. 

- Tens razão no que dizes, cão nojento. Ela tinha de provar a sua lealdade. 

- Tu conhecia-la. Sabias que ela iria cair na tentação. Quiseste eliminá-la. 


Bravo? 

- Talvez, mas agora o caminho está livre. O que dizes a trabalhar para mim, Jack 

Jack deu uma gargalhada sonora. 

- Isto ainda agora começou Fu Manchu. Eu vou atrás de ti a seguir. 

- Podes ter-me derrotado nos EUA mas nunca o farás no meu território Bravo. 

- Não apostes nisso. 

- A casa ganha sempre – disse o homem envolto em escuridão. 

- Mas eu faço batota. 

Jack pegou na televisão e lançou-a pelo ar. O aparelho fez um enorme estrondo ao 

cair, despedaçando-se. 

apanhar. 

- As sombras não duram sempre. O sol há-de nascer e eu vou estar lá para te 

Zero seguiu Jade até uma saída secundária. 

X 

- Vocês estão a salvo. Agora tenho de ir. A agência do Jack tem umas coisas para me 

perguntar e eu não quero responder, mesmo que eles perguntem com jeitinho. Se vires o 

Jack diz-lhe que, se ele vier, eu estarei preparada para ele. 

- Voltaremos a ver-nos? – perguntou Zero timidamente. 

- Peço a Deus que não – respondeu ela friamente. 

Zero com uma expressão triste viu Jade a afastar-se. Virou-se para partir ao encontro 

de Fat mas sentiu um leve toque nos ombros. Voltou-se e viu Jade atrás de si. Tremeu. Ela 

inclinou o pescoço e beijou-o nos lábios. Um beijo longo. 

- Mas eu e o grande homem lá em cima nunca nos demos muito bem, por isso… 

quem sabe? Talvez um dia, noutras circunstâncias. Nunca me disseste o teu nome, pois não? 

- Chamam-me Zerom mas o meu nome verdadeiro é… 

- Sim? 

- Arnold Seagal. 

Zero fechou os olhos quando Jade o beijou de novo. Quando os abriu a ladra 

desaparecera. Nesse momento ouviu o alarme. 

“Mecanismos de autodestruição activados. A Base Será Destruída em sessenta 

segundos. Cinquenta e nove…cinquenta e oito” 


Bravo encontrou Fattapollus. 

- Temos de sair daqui bucha. O miúdo pálido? 

- Estou aqui – gritou Zero. 

Stallion juntou-se-lhes. 

- Está na hora de correr, Bravo. Consegues mexer-te? 

- Claro que sim. Os pais do gordo? 

- Já estão lá fora. Já evacuamos o nosso pessoal – explicou Stallion. 

- Eu quis voltar para vos procurar. 

- És um gordo porreiro. Agora corre – gritou Jack. 

Saíram do edifício para a noite escura. Cinco segundos mais tarde a base secreta dos 

ninjas do rectângulo dourado explodiu, pintando o céu de laranja e vermelho. Estavam 

salvos. 

Stallion estava ao seu lado enquanto um médico que pertencia à organização o 

suturava. Estava sentado nas traseiras de uma ambulância. 

- A Lótus? 

- Rebentou – respondeu Jack. 

- Óptimo. O dragão também já está a salvo. Mais uma missão cumprida. 

- O que disseste ao comité era verdade, Stallion. Ela não era a verdadeira líder. O 

homem que matou a tua família continua à solta. 

- Agora é tempo de paz, Bravo. Demasiado sangue foi já derramado. Cura-te antes de 

voltares ao campo de batalha. 

Stallion afastou-se. Um homem solitário, triste e com uma vingança para executar. O 

médico acabou a sutura na ferida e Jack levantou-se. 

- Precisa de cuidados médicos. 

- Eu estou bem pá. Só preciso de uma conversa com o meu amigo Johnnie Walker. 

Além disso tenho assuntos a tratar. Olha para aquela beleza. 

Bravo dirigiu-se a um Ferrari vermelho que se destacava no meio dos carros dos 

bombeiros e ambulâncias. Não estava trancado e tinha a chave na ignição. Jack sorriu. 

- O meu próprio Ferrari. Obrigado Lótus. Não vais precisar mais dele. 

Fattapollus e Zero aproximaram-se. Estavam em mau estado, sujos e com algumas 

feridas, mas pareciam excitados e, mais do que isso, vivos como nunca. 

- Bucha, ainda inteiro? 


- E tu Jack! Pronto para outra? 

- Só depois de umas férias. Portaste-te bem miúdo. A tua família? 

- Estão a ser examinados pelos médicos. Está tudo bem. 

- Óptimo. 

Olharam à volta. Era o caos depois da luta. O sítio estava praticamente destruído. 

Nada se salvara. 

- Bonito Ferrari – disse Zero. 

- E é todo meu. Isto é que é vida, miúdo. 

- Jack, no fim de tudo isto, só quero agradecer-te. Salvaste-nos. 

- Sim, bucha, mas também fui eu que te meti nisto. 

- Mesmo assim, obrigado. 

Fattapollus estendeu-lhe a mão e Jack apertou-a. 

- O que se segue? – perguntou Zero. 

- Múmias? Canibais? – arriscou Fattapollus. 

Jack deu uma gargalhada. 

- Agora até a tua avó dava cabo de mim. 

- Só há uma coisa que ainda não sabemos. Depois do que passámos, não nos podes 

dizer qual é o teu nome de código? – perguntou Zero. 

dois jovens. 

na noite. 

perigo o levar. 

- Vocês são porreiros, mas não tanto. 

- Voltaremos a cruzar-nos, Jack? 

- Há sempre a hipótese de haver uma sequela bucha. Até sempre. 

Jack entrou no Ferrari e ligou o motor potente. Depois abriu a janela e encarou os 

- Marilyn. Se contarem a alguém estão mortos. 

Com habilidade contornou os obstáculos e arrancou a alta velocidade desaparecendo 

- Fat, esta foi um aventura de uma vida. 

- Eu sei, Zero. Eu sei. 

Jack Bravo. Agente secreto de uma organização sem nome. O seu destino? Aonde o 

FIM 


Esta página foi intencionalmente deixada em branco 

(e quase ficou) 


Deirdre (excerto) 

Era uma vez uma jovem rapariga que morava numa aldeia governada por um nobre e 

humilde rei. A cidade prosperava, o comércio era bom, a aldeia era animada em dias de festa 

e sossegada durante o resto do ano. Deirdre, a jovem rapariga, era muito alegre e risonha. 

Gostava de sentir o ar fresco das manhãs quando abria as janelas da sua pequena casa, o sol 

brilhante aquecendo a sua pele branca quando vestia os seus vestidos simples e saía à rua. 

Era muito simpática e gostava de contar histórias às crianças sobre os corajosos cavaleiros e 

os sábios antepassados do seu povo. 

Deirdre não era uma princesa. Não morava num castelo, não tinha grandes riquezas ou jóias 

brilhantes, nem criados que lhe penteassem o cabelo e lhe levassem água quente para o 

banho. Ela própria aprendera deste muito cedo a prender os seus próprios cabelos numa 

longa e escura trança. Deirdre não se importava de fazer todas as coisas sozinha, sem 

ninguém por perto a oferecer ajuda, e não se sentia abandonada ou triste por isso. Muito 

pelo contrário, sentia-se bem consigo própria por ser capaz de resolver vários obstáculos e 

problemas. As princesas da sua aldeia tinham cabelos cor de ouro, eram muito belas, ricas e 

não precisavam de fazer muito para que os príncipes de outras aldeias e reinos olhassem 

para elas e se apaixonassem perdidamente. Mas Deirdre nunca quisera ser uma princesa; 

gostava da sua vida simples e alegre e nunca a teria trocado por qualquer outra coisa. 

Os anos passavam-se, as estações sucediam-se, as flores nasciam, perfumavam os campos, 

as ovelhas baliam nos verdes montes, o seu pêlo branco como a neve, celebravam-se festejos 

em honra dos deuses, em honra da fertilidade da terra, chegavam cavaleiros cheios de 

tesouros, as crianças cresciam correndo nas ruas, os Invernos chegavam, as árvores 

despiam-se, as ovelhas desapareciam, serviam-se jantares quentes e aconchegantes em casa, 

os cavaleiros partiam, a escuridão cobria os campos, a vida continuava e Deirdre tornara-se 

uma jovem mulher. 

Quando o Verão estava já próximo, começaram uma vez mais os preparativos para a grande 

celebração da fertilidade em honra da deusa Brighid, a deusa que cuidava da terra, 

permitindo que os alimentos crescessem saudáveis e em boa qualidade, e dos ventres das 

vacas, das ovelhas e de todas as mães da aldeia, para que quando os seus maridos 

chegassem das guerras sorrissem de alegria ao reparar em mais um berço em suas casas. As 

crianças pequenas não eram autorizadas a assistir àquela celebração do princípio ao fim, 

ficando unicamente até ao acender das grandes Fogueiras. Nessa altura, os pais 


empenhavam-se em ir deitar as suas crianças, pois o resto da Festa era apenas para os 

jovens mais crescidos, para os mais velhos e também para os anciãos da aldeia. Pela primeira 

vez em toda a sua vida, Deirdre poderia assistir à celebração integral, uma vez que nesse 

mesmo ano completara a idade mínima que era necessária para que nenhum adulto a 

mandasse para longe dos campos onde se acendiam Fogueiras em honra de Brighid. 

Deirdre olhava em seu redor, nessa noite. Todas as outras jovens dançavam em grandes 

grupos, rindo animadamente enquanto os seus vestidos e as suas sombras rodopiavam à luz 

das resplandecentes Fogueiras. Os longos cabelos presos em fitas coloridas, como cabia a 

qualquer mulher de boa educação e aprumo, davam as mãos aos seus respectivos pares ou 

formavam círculos em volta de uma Fogueira e cantavam ao som da música. 

— Dança comigo, Deirdre. 

Deirdre voltou-se, apanhada de surpresa. Era Erling, um grande amigo seu, há muito partido 

com as tropas do Rei para um guerra que prometia nunca mais acabar. Erling sempre a 

tratara muito bem, sempre a respeitara como a uma irmã mais velha, apesar de não ser 

muito mais novo. Deirdre sabia que o pequeno rapaz desenvolvera dissimuladamente por ela 

algo mais do que a forte amizade e cumplicidade que os unia, mas haviam passado bons 

momentos juntos, Deirdre ouvindo o amigo queixar-se das raparigas por quem se 

apaixonava, ainda que brevemente, e das zangas que tinha com outros rapazes nos treinos 

de espada. Era espantoso tê-lo ali na sua frente de novo. Tornara-se um jovem forte, bonito, 

provavelmente um óptimo guerreiro nas demandas do Rei. Deirdre deixou que um enorme 

sorriso lhe curvasse os lábios, enquanto abria os seus braços em todo o seu comprimento. 

Erling retribuiu o forte abraço, sorrindo igualmente. 

— Não acredito que voltaste, Erling! 

— Não podia deixar-te sozinha… 

Deirdre afastou-o de si, sorrindo ainda. Continuava o mesmo desavergonhado, não havia 

dúvida. Deirdre perguntou-se sobre qual das raparigas que rodopiava naquela festa viria a 

ser a mãe dos filhos do bravo e corajoso Erling, mas rapidamente esta ideia saiu do 

pensamento. À sua frente, mais gente se juntava à dança, sempre os mesmos sorrisos de 

despreocupação e divertimento. Mas houve um sorriso que cativou Deirdre mais do que 

qualquer outro, mais até do que o do jovem Erling dos cabelos claros e olhos cor-de-mel, que 

percebendo que a sua eterna amada centrara a sua atenção noutro lado, tentou tocar-lhe na 

mão, talvez para lhe recordar que ele estava ali e que tinha voltado para ela. 


Parecia que o outro jovem também olhava para Deirdre, enquanto ambos se aproximavam 

um do outro. Deirdre nunca se apaixonara antes, mas aquele jovem alto e moreno, Fingal de 

seu nome, capturara de modo instantâneo e perigoso a sua atenção. Deirdre não soube dizer 

como tudo aconteceu, apenas sabia que dançara toda a noite com o mesmo jovem, que se 

divertira imenso, que ele era simpático e atencioso e que poderia muito bem ser a encarnação 

do seu sonho mais profundo. 

No dia seguinte, Deirdre ainda se sentia feliz e pensava bastante em todas as palavras e 

todos os gestos de Fingal. Nunca antes se sentira tão leve, tão cheia de alegria, tão rica agora 

que o seu coração fora preenchido com um tão poderoso tesouro…Fingal tratava-a bem, era 

simpático e fazia-a rir, dava-lhe atenção e fazia-a sentir-me muito bem. O seu coração não 

podia ter escolhido melhor, não poderia nunca estar enganado. Só mais tarde nesse dia 

Deirdre se recordou do seu amigo recém-chegado, Erling, e sentiu-se um pouco mal por não 

ter celebrado com ele o seu regresso. Bom, pensou Deirdre enquanto colocava na cabeça o 

pote com que costumava recolher água fresca do rio que passava perto de sua casa, 

provavelmente ele também se esquecera completamente dela e encontrara uma bela rapariga 

com quem passar a noite… 

Deirdre não cantarolava enquanto caminhava pelas ruas, como já vira as suas irmãs mais 

velhas e outras raparigas fazer quando estavam apaixonadas. Para Deirdre, esse era a mais 

preciosa das riquezas e portanto guardava para si o sorriso de Fingal gravado na sua mente. 

No entanto, o seu olhar brilhava e os seus lábios sorriam, mesmo contra a sua vontade em 

permitir que se tornasse claro o que lhe ia no espírito. 

As noites e os dias sucediam-se contínua e ininterruptamente e o Verão estava cada vez mais 

perto. Deirdre e Fingal passavam algumas tardes juntos, passeando pelos campos verdes 

enquanto o Sol descia do ponto mais alto do céu até se perder no mar, sem nunca deixar de 

iluminar os cabelos morenos de ambos. Conversavam longamente, sentados perto da costa, 

sentindo o cheiro salgado a maresia e observando as gaivotas sobrevoando as suas cabeças e 

mergulhando nas águas do mar em busca de alimento, tão prazenteiras na tarefa monótona 

que lhes garantia a sobrevivência. 

Não se podia dizer que os dois jovens eram namorados, pois nunca tinham selado tal laço 

com nenhum acto em especial, mas entendiam-se bem juntos e conversavam sobre várias 

coisas. Deirdre não tinha pressa; só a companhia dele fazia dela uma rapariga feliz e 

contentava-se com isso. Quando não estava com o seu querido Fingall, Deirdre trabalhava na 

aldeia, ajudando nas tarefas das mulheres, cozendo pão, tecendo belas e longas tapeçarias, 

moldando barro, preparando medicamentos e unguentos para a gente ferida e amanhando o 


peixe para os jantares em família. Deirdre não se considerava a ideal dona de casa, muitas 

destas tarefas eram feitas porque todas as filhas da sua mãe ajudavam e ela não poderia 

fugir à regra. Mas o que Deirdre mais gostava de fazer era passear pelos campos, observar o 

mar brilhante no Verão ou o fogo faiscante na lareira da sua casa, no Inverno. E inventar e 

contar novas histórias. Por vezes pegava nas suas irmãs mais novas e sentava-as gentilmente 

no seu colo, embalando-as docemente enquanto lhes contava as novas aventuras sobre 

Clodagh, uma rapariga corajosa que estava sempre na linha da frente das tropas do seu Rei e 

que era, portanto, uma feroz guerreira. Quanto a Erling, Deirdre falava pouco com ele. Ele 

andava sempre ocupado com qualquer coisa ou pouco disposto a conversar durante mais do 

que alguns minutos. Havia uma mulher na aldeia que lhe sorria sempre que ela passava e 

Deirdre sorria de volta, sabendo que a outra lhe sorria por ter percebido que brilho era aquele 

nos seus olhos claros. No entanto, Deirdre nunca parava para conversar com a mulher, pois 

ela dizia-lhe sempre uma frase que a deixava incomodada…”Ele está bem mais perto do que 

imaginas…E afasta-lo para cada vez mais longe”… Deirdre não entendia o que quereria 

aquilo dizer, mas era óbvio para si que Fingall não estava longe de si… De resto, estava tudo 

bem e a vida seguia, na mais completa da sua maravilha. 

Certa manhã, tão dourada e fresca como tantas outras naquele Verão delicioso, Deirdre 

pulou da cama, vestiu um dos seus vestidos preferidos, enrolou o cabelo brilhante com uma 

fita vermelha e correu para a costa, onde esperaria pela chegada de Fingall, como tantas 

outras vezes fizera. Mas, naquela manhã em que o vento soprava um pouco mais forte do que 

o habitual, uma grande comitiva ali se juntara, as senhoras abanando pequenos lenços 

brancos em sinal de despedida. Deirdre olhou na direcção do horizonte e viu o enorme navio 

que partia. Provavelmente, tratava-se da partida de alguma princesa que partia com o seu 

marido para outros reinos ou talvez fosse apenas mais uma viagem da realeza. Deirdre nunca 

prestava atenção a coisas respeitantes à vida real, nunca sentia grande interesse por isso, 

mas resolveu perguntar a uma senhora que se encontrava a seu lado e que chorava 

perdidamente, assoando-se ruidosamente ao seu lencinho branco. 

— Desculpai, minha Senhora — tentou Deirdre, tocando ao de leve no ombro da outra — 

Podeis dizer-me quem parte naquele navio rumo ao horizonte e porque se aglomerou aqui 

tanta gente para o ver partir? É o nosso Rei que parte? 

— Oh não, pequena — disse a senhora, limpando mais uma vez o seu nariz enorme e 

secando as lágrimas — Quem parte é a minha menina…Cuidei dela até crescer e ela agora 

abandona-me! Mas não posso repreendê-la, pois é a lei natural das coisas… 

Deirdre sentiu pena da pobre senhora que perdia agora a sua filha querida. 

— Não tendes mais filhos? Mais ninguém que preencha o vosso tempo e de quem possais 


cuidar com o mesmo amor com que cuidastes da vossa filha que vedes partir? 

— Oh não, ela não é minha filha — disse a senhora, olhando para Deirdre — Trata-se de uma 

das filhas mais novas do Rei, que parte com o seu marido para outras terras. Eu eduquei-a, 

contei-lhe histórias, penteei-lhe os cabelos dourados… 

Deirdre pensou por instantes. No dia anterior tinha realmente sido realizada uma festa no 

castelo do Rei, mas apenas as suas irmãs mais velhas tinham comparecido, pois algumas já 

tinham idade para casar e estas ocasiões permitiam arranjar maridos. Deirdre tinha ficado 

em casa, velando o sono da sua irmãzinha mais nova que fora atingida por uma súbita 

doença. 

— Pelo menos poderei dormir descansada — continuou a outra, falando com Deirdre — 

Scarlett fez um bom casamento. Ele é um jovem honesto, de sangue real e puro e tomará 

bem conta da minha pequena. Ela é apenas um pouco mais velha do que tu. 

— Fico contente por si e pela princesa — disse Deirdre sorrindo simpaticamente para a 

mulher. 

— Talvez encontres também tu um Fingall Coghlan, se bem que as raparigas do povo não 

podem nunca esperar casar tão bem quanto as… 

Deirdre já não a ouvia. O seu coração disparara de repente e parecia querer rebentar-lhe no 

peito, tal era a força com que batia. Sentiu o seu corpo ficar rígido e imóvel e deixou de ouvir 

o que quer que fosse que estivesse à sua volta. O próprio chão parecia ter-se aberto num 

enorme e escuro buraco e Deirdre pensava vir a ser engolida por ele a qualquer momento. 

Não era uma coincidência. Não havia nenhum outro Fingall Coghlan naquela pequena aldeia 

onde todos se conheciam e se falavam. E Fingall ainda não aparecera. Nem iria aparecer. 

Nesse mesmo momento, Deirdre sentiu estilhaçar-se em pedaços qualquer coisa dentro de si, 

qualquer coisa que até então não soubera ser frágil. 

Durante três dias, Deirdre não foi a rapariga alegre e despachada que todos conheciam. 

Alguns pensaram que ela havia adoecido, talvez tivesse sido apanhada pela mesma doença 

que afectara a pequena Fiona, a mais nova das irmãs, que de igual a tinha deixado pálida, 

apática e sem apetite pelo que quer que fosse. Outros diziam que os Espíritos do mar lhe 

tinham reclamado a alma por ela passar muito do seu tempo livre observando a ondulação e 

a beleza das águas, e outros ainda inventavam razões mirabolantes para tão grande 

mudança. Deirdre não sorria, não falava sem ser preciso que uma das suas irmãs mais 

velhas perdesse a paciência com ela e lhe dirigisse um grito, numa vã tentativa de vê-la 

reagir, não tocava no prato na hora das refeições. A sua mãe não lhe pedia que a ajudasse 


nas tarefas domésticas e parecia não reparar que a sua filha saía de manhã e voltava à noite, 

não lhe impondo qualquer objecção, na secreta esperança que ela voltasse a ser mesma. 

No terceiro dia após a partida da princesa, ao fim da tarde, Deirdre voltou para casa com um 

pouco mais de cor no rosto. Ao jantar, aceitou um pouco de vinho quente com especiarias 

que lhe serviu o pai e elogiou a comida preparada pela sua mãe. Uma das suas irmãs mais 

velhas pediu licença para se levantar da mesa e ausentou-se durante um momento, voltando 

pouco depois com uma flor de pétalas compridas e de cor viva, prendendo-a no cabelo de 

Deirdre. Parecia que o espírito risonho da jovem Deirdre fora voltando a pouco e pouco a 

habitar o corpo. Deirdre voltara a sorrir, voltara a fiar e a tecer belos e quentes cobertores, 

voltara a narrar as aventuras de Clodagh, a guerreira. No entanto, algo parecia ser 

irremediável e incurável até para o tempo: Deirdre tornara-se um pouco fria, um pouco 

distante, um pouco rígida e muito mais séria do que fora alguma vez. 

Ninguém prestava muita atenção a este pormenor. Ela cresceu, diziam as pessoas. Tornou-se 

numa verdadeira mulher. Afirmavam também que não se espera de alguém que atinge tal 

maturidade as mesmas coisas que caracterizaram a sua infância. De facto, a própria Deirdre 

sentia que algo em si mudara e que crescera. Mas sabia que se tratava de bem mais do que 

isso. Sentia que algo se perdera para sempre. “Não há nada que o Tempo não cure”, parecia 

ser a nova frase preferida da mulher da aldeia, que tinha especial talento para a fazer sentir 

incomodada. 

Alguns anos se passaram. Duas das irmãs mais velhas haviam casado, ambas tendo direito a 

belas cerimónias, ainda que simples, e Deirdre sentia-se muito feliz pelas irmãs. Fiona 

crescia saudável, forte e bonita, uma pequena cópia da irmã Deirdre. Com o tempo deixara- 

se encantar por um jovem pescador da aldeia e passava o tempo todo a cantarolar e a 

assobiar alegremente. Deirdre pensou, aliviada, que o que quer que a impedisse de um 

caminho semelhante não parecia afligir o destino e a felicidade das irmãs, pois estas eram 

felizes e tudo prosperava. No entanto, Deirdre também era feliz à sua maneira. Fazia as 

coisas de que gostava e isso encantava-a. 

Erling, o jovem dos olhos cor-de-mel, partira e voltara à aldeia inúmeras vezes desde aquela 

vez em que reencontrara Deirdre. Os dois tinham alguns momentos em que conversavam 

durante algum tempo, o que deixava Deirdre contente por ter de volta o seu amigo de 

sempre. Sentia-se protegida por ele, sentia que ele tinha em si um grande valor, o que por 

sua vez a fazia sentir-se bem. Deirdre costumava pensar para si própria, divertida, que ele 

acabara por se tornar o seu Guardião. Mas não passava tanto tempo com ele quanto isso; 

Deirdre preferia passar todo o seu tempo ocupada com as coisas de que gostava de fazer e 


que lhe mantinham a mente desocupada de problemas e coisas tristes. Por fim, conseguira 

sentir-se bem consigo própria, com a sua vida, com as suas tarefas. Não iria nunca estragar 

semelhante equilíbrio com o que quer que fosse. 

Numa das vezes em que caminhava pela aldeia, Deirdre, após se escapulir de perto da 

estranha mulher, que dessa vez se limitara a deitar-lhe um olhar profundo e tão incómodo 

quanto as suas palavras, decidiu procurar por Erling e convidá-lo para um passeio. Mas 

Erling partira novamente, para mais uma das suas viagens sob comando do Rei. Deirdre não 

gostava que o amigo fosse um guerreiro; temia pela sua vida, temia vê-lo regressar estropiado 

ou pior que isso, derrotado e de espírito destruído, pois Deirdre sabia da enorme vontade e 

empenho de Erling em ser o melhor dos guerreiros. Mas o que mais assustava Deirdre era a 

possibilidade de Erling não voltar sequer. Repleta de pensamentos escuros sobre a segurança 

do melhor dos seus amigos, Deirdre deu meia volta e voltou para casa, para os seus bordados 

e cozinhados. Mas durante os dias seguintes, para seu espanto, as suas tarefas foram 

incapazes de a distrair de pensamentos relacionados com Erling. 

Com o passar do tempo, Deirdre descobriu que não conseguia parar de pensar no amigo, nos 

momentos que passaram juntos durante todos aqueles anos e em como desejava com todas 

as suas forças que ele voltasse. No entanto, Deirdre sabia o que isso poderia significar e não 

gostava nem um pouco da ideia. Na verdade, assustava-a de morte. Mas Deirdre não 

conseguia impedir que certas coisas que lhe assomassem ao pensamento, não conseguia 

deixar de pensar o quanto gostava dele, o quanto se preocupava com ele, o quanto lhe fazia 

falta o olhar tímido que ele tinha por vezes, quando estava com ela. Deirdre estava 

assustada; não queria sentir o mesmo que sentira por Fingall, sentir o mesmo que quase lhe 

roubara a alegria natural que ela tinha. Tinha lutado tanto por se manter forte, íntegra, tinha 

combatido tanta tristeza e escuridão para manter o seu espírito puro e sorridente. Não podia 

cair na mesma armadilha de novo, não podia, tinha de lutar com todas as suas forças. Não 

Erling, que só se preocupava com os treinos de batalha e com imensas raparigas que lhe 

dirigiam olhares melosos quando ele passava na rua. Não Erling, que não mostrava o mínimo 

interesse pelas coisas de que Deirdre gostava. Não Erling que se tornara isolado nos próprios 

problemas e que era demasiado orgulhoso para os partilhar. Não Erling, que já não tinha 

nela o amor da sua vida. Os dias foram passando e Deirdre tentava com todas as suas forças 

convencer-se de que tudo aquilo eram apenas saudades e temor pelo velho amigo, e nada 

mais. Nunca nada mais. Mas a sua ausência magoava-a acima de tudo. 

Erling voltou numa manhã de Outono, mesmo a tempo de uma pequena festa levada a cabo 

pelos aldeões. Por vezes era preciso dar às ruas alguma animação e nada melhor do que 

enchê-las de música e pessoas a dançar. Assim, depois do habitual abraço forte que Deirdre 


sempre fizera questão de dar ao amigo aquando dos seus regressos, Deirdre ficou à espera 

que Erling lhe pegasse na mão e a convidasse para dançar. Mas Erling não tocou sequer no 

assunto. Deirdre pensou que talvez ele estivesse cansado da viagem e trouxe-lhe uma caneca 

com vinho quente, que servia sempre para aquecer o corpo em dias frios como aquele. Mas 

Erling não elogiou a sua gentileza, não lhe elogiou os cabelos ou o sorriso, mal olhava para 

ela sequer, ocupado a pegar ao colo os irmãos mais novos ou a cumprimentar velhos amigos. 

Deirdre observava-o de perto. Não se importava realmente com a indiferença dele, tê-lo ali, 

com o seu sorriso tão bonito, os seus cabelos claros e os seus olhos cor de mel já lhe bastava. 

Mas Deirdre sentiu uma enorme dor no peito e soube que todos os dias em que pensara nele 

e tentara combater o que quer que fosse que pretendesse ocupar o seu espírito haviam sido 

em vão. Deirdre falhara. Correspondera demasiado tarde ao afecto que tantas outras vezes 

lhe havia sido cautelosamente enviado por debaixo de sorrisos meigos e palavras simpáticas 

da parte de Erling. Deirdre fora incapaz de vencer a coisa estranha que a assaltara e a 

vencera e isso era agora irremediável. 

A jovem pegou nas saias do seu vestido e correu, o mais veloz que conseguia ser, embora não 

soubesse para onde ia. Simplesmente, continuou a correr como se fugisse de um monstro 

horrendo e mortífero, e só parou quando já não havia fôlego que lhe valesse. Felizmente, 

assim parecia, ninguém tinha reparado na aflição e profundo desgosto no seu olhar quando 

fugira da aldeia. Deirdre sentia-se aliviada por ninguém a ter seguido e por não ter de 

explicar o que lhe ia no espírito. O seu coração sangrava, não havia como esconder isso, nem 

de si própria. Durante todo aquele tempo sentira nascer dentro de si algo que tentara matar, 

mas que crescera mais e mais. No entanto, era como se essa mesma coisa tivesse estado 

sempre ali, como se já fizesse parte dela há muito tempo, nas conversas que tinha com ele, 

nos abraços fortes que lhe dirigia, nas palavras de confiança e encorajamento, no mais 

inocente dos seus sorrisos, na alegria que a inundava quando ele voltava, nas festas que a 

sua mão lhe fazia nos cabelos claros, que até então estivera sempre disfarçado de carinho de 

irmã mais velha. 

Como pudera ser tão cega? Como pudera ser tão insensível ao que era tão óbvio e ao que 

estava mesmo a seu lado, claramente estampado nuns olhos cor de mel que iluminavam o 

caminho, mesmo quando não estavam ali, a olhar por ela. Mas agora era demasiado tarde. 

Demasiado tarde para ela. Demasiado tarde para Erling. Demasiado tarde para tentar 

recuperar fosse o que fosse do passado e salvar o futuro. 

Deirdre olhou em volta. Estava perto de um lago muito bonito que costumava visitar algumas 

vezes, quando precisava de algum sossego para pôr os seus pensamentos em ordem. Dizia-se 

que não era um lago comum, que as suas águas encerravam mistérios ilimitados e 


inalcançáveis pela raça humana, mas Deirdre nunca pensara muito na veracidade de 

semelhante lenda e, portanto, aproximou-se da água cintilante das estrelas que reflectia, 

toda a sua alma ocupada unicamente por um enorme desgosto e intricada dor. Diziam as 

histórias que aquelas águas tinham o poder de tornar realidade muitos desejos, o que não 

era necessariamente uma coisa boa, já que muitos desejos são pedidos de ânimo leve e 

irresponsabilidade e mais tarde se vêem a revelar grandes pesadelos. Assim, à beira daquele 

lago, muitos cavaleiros, reis, princesas e príncipes, mulheres, homens e crianças haviam 

tanto ganho grande felicidade, como perecido irremediavelmente. 

Perdida na sua mágoa, a jovem caiu de joelhos perto da água e, de cabeça baixa, não 

conseguiu evitar que os seus olhos se enchessem de lágrimas. Deirdre aprendera com o 

tempo a engolir as lágrimas que por vezes chegavam sem aviso, mas naquele momento, 

permitiu-se extravasar um pouco da angústia que a atormentava. Ao fim de algum tempo, 

alguns dos seus cabelos estavam colados ao rosto de tanto que os seus olhos choraram, mas 

Deirdre parecia ser uma fonte inesgotável de água, como se todas as lágrimas outrora retidas 

se tivessem agarrado àquela oportunidade única de se verem livres de uma vez por todas. 

Soluçando amargamente, Deirdre levantou ligeiramente a cabeça e espantou-se por ver ali 

um bando de cisnes, flutuando gracilmente na superfície da água. Eram lindos, magníficos 

na sua brancura alva, quase de pérola, o olhar plácido e seguro, como se nada no mundo os 

preocupasse, como se estivessem conscientes da sua presença plena de encanto e serenidade 

num mundo tão injusto e doloroso. 

— Uma rapariga tão bonita não devia chorar dessa maneira…— disse uma voz feminina e 

calma. Deirdre virou a cabeça e de um dos seus lados, a alguma distância, estava uma 

mulher muito bonita, que parecia saída das mais belas histórias de povos imaginários ou que 

outrora tinham ocupado aquela mesma terra, saudando a água, o ar, a terra, o céu, as 

árvores, toda a natureza, dedicando-lhes toda a sua alma. Eram inúmeras essas histórias e 

Deirdre contara muitas delas à pequena Fiona, agora já crescida. 

A mulher tinha longos cabelos ruivos, qual fogo flamejante no manto escuro do céu, uma pele 

muito clara e um porte majestoso, no seu vestido cor de areia. Os seus olhos verdes 

brilhavam como safiras e reflectiam a míriade de estrelas do céu como se fossem feitos a 

partir de um espelho. Deu alguns passos em frente, mas manteve-se a uma certa distância 

de Deirdre, que a olhava com grande espanto, numa mistura de medo, respeito e 

incredulidade. A outra tinha um olhar calmo, semelhante ao dos cisnes que se moviam 

lentamente pela água do lago. 


— Quem és tu? — perguntou Deirdre, enxugando rapidamente com as costas da mão as 

lágrimas que ameaçavam cair. Por momentos, esquecera-se das suas boas maneiras. 

— Não temas, Deirdre — disse a mulher, num leve e breve curvar dos seus lábios. 

Deirdre não sabia o que dizer ou fazer. Sentia-se muito só na sua dor, mas aquela não seria 

certamente a companhia que desejara. Era uma estranha, não sabia ao que vinha nem 

porque vinha. No entanto, Deirdre não conseguia arranjar forças para se levantar e procurar 

um outro lugar para tentar descansar o coração. Era como se, mesmo contra sua vontade, 

aquela figura exercesse um certo poder e fascínio sobre ela, mantendo-lhe as saias presas ao 

chão. 

— Eu sei porque choras — disse a mulher, as mãos entrelaçadas na sua frente e poisadas no 

vestido. Parecia uma rainha, um ser poderoso de um outro povo. — Tiveste-o sempre tão 

perto de ti, mas não lhe deste o tipo de atenção que ele queria. Tiveste sempre os olhos dele 

poisados em ti, mas os teus fixavam outros horizontes. E agora tudo mudou. O que esperas 

conseguir? 

— Não sei — respondeu Deirdre, desviando brevemente o seu olhar incrédulo daquela 

mulher, portadora de uma verdade que ela já conhecia e que estava a destruir-lhe a pouco e 

pouco as entranhas. Deirdre não se sentiu melhor por ela ter falado daquela forma. — É 

tarde. Ele já não é meu nem vai voltar para mim. 

— Então sabes…— disse a outra. Dessa vez, Deirdre, que pensava que não poderia sofrer 

ainda mais do que já sofria, sentiu uma dor aguda e intensa picar-lhe o peito, como um grito 

arrepiante que tentava sair das profundezas do seu ser. Deirdre pensou que a dor a iria 

dividir em duas, tal era o seu vigor e poder. Parecia-lhe que era demasiado cruel para ser 

provocado apenas por um homem, e então ocorreu-lhe que aquela era dor que emanavam de 

uma ferida antiga, que a custo fechara, mas que agora se abria de par em par, jorrando toda 

a angústia no seu corpo. 

— Não tens culpa, filha — disse a mulher — Podemos escolher o nosso caminho, mas não 

podemos prever as curvas e voltas que ele segue, nem como fazer desaparecer os obstáculos 

com que nos deparamos. 

— Seria mais fácil se pudéssemos fazer desaparecer o que nos desagrada ou o que nos magoa 

— murmurou Deirdre, de cabeça baixa. 


— No entanto, nem sempre é fácil livrarmo-nos de algo que nos fere, quando esse algo 

também nos dá alegria. É um mal que afecta, e sempre afectará, o mundo. É algo que nem o 

mais talentoso dos poetas conseguiria pôr em palavras, nem o mais habilidoso dos bardos 

transformaria em música; é uma sombra que escurece os nossos dias e um raio de sol que 

faz brilhar todo o nosso ser. É um mal sem corpo e um bem sem voz. A culpa não é tua, 

Deirdre. 

— Eu ignorava-o — chorou Deirdre, não conseguindo manter a voz controlada. Esta saía-lhe 

embargada e carregada de emoção, mas Deirdre já não se importava com o que pensaria dela 

a estranha mulher. — Eu amava-o como a um irmão, mas ignorava-o, porque não era assim 

que ele me queria. 

— A culpa não é tua, Deirdre. 

— Como foi possível? Como pode mudar tanto o meu amor? É uma mudança demasiado 

trágica, demasiado acentuada para ser possível! As mulheres falam…falam em maldições. Eu 

fui amaldiçoada! Eu não sei porque razão, eu limito-me a seguir com as minhas tarefas, jurei 

que não voltaria a deixar-me levar por semelhante…ilusão… 

— Não é uma ilusão, Deirdre, é uma verdade. É algo tão natural quanto a sede de um 

homem, quanto a necessidade que uma criança tem do amor de uma mãe. Sentes-te presa, 

encurralada. Queres fugir. Mas também queres ficar. Também queres que as coisas se 

mostrem doces e felizes, tu e ele. Não podes combater a réstia de esperança que tens dentro 

de ti. E é isso que te magoa mais do que o simples facto de não o poderes ter para ti. Mais do 

que reconhecer que é tarde para que o seu amor volte a ser-te dirigido, dói-te mais admitir 

que mesmo assim tens uma pequena luz que te mostra aquilo que poderia ser… 

- 

Henis 


Autores e Autoras 

Drops 

Nome: Rita Sousa 

Idade: 21 

Ocupação: Estudante 

Local: Ericeira 

Anavicenteferreira 

Nome: Ana Vicente Ferreira 

Idade: 29 

Ocupação: Professora e tradutora 

Local: Torres Vedras 

Archie 

Nome: José Miguel Silva 

Idade: 23 

Ocupação: Estudante de Engenharia Electrotécnica e de Computadores, ramo de Energia 

Local: Porto 

Bubbles 

Idade: 21 

Ocupação: Estudante de Biologia Ambiental, variante Marinha 

Local: Alhandra, Vila Franca de Xira 

da_big_ticket_21 

Idade: 20 


Local: Vila do Conde 

Firewalker 

Nome: Filipe Ferreira 

Idade: 19 


Local: Lisboa 


Pedro Farinha 

Idade: 38 

Ocupação: Engº Electrotécnico 

Local: Queluz - Sintra 

Bluiela 

Nome: Daniela Pereira 

Idade: 30 

Ocupação: Estudante – Pós-graduação em Ciências, ramo Biomateriais 

Local: Ovar 

Isabelucha 

Nome: Isabel Sanches 

Idade: 22 

Ocupação: Estudante – Engenharia Química 


TRiiAd 

Nome: Gonçalo Mira 

Idade: 19 


Local: Setúbal 

Caninos Brancos 

Nome: Jean Michel 

Idade: 21 


Local: Rio de Janeiro - Brasil 

Fat Boy 

Nome: João Jorge 

Idade: 25 

Ocupação: Estudante - Direito 

Local: Lisboa 


Cerridwen 

Nome: Carina Daniel 

Idade: 18 


Local: Lisboa 

White Lady 

Nomes: Carla Barroso 

Idade: 20 

Ocupação: Estudante - História, variante de Arqueologia 

Local: Lisboa 

Screams 

Nomes: Sofia Costa 

Idade: 22 

Profissão: Estudante de Engenharia Electrotécnica e de Computadores, Ramo de Energia 

Localização: Porto 

E ainda: 

NightCrawl 

Maloveci 

j.t. Parreira 

Lyquid 

Sturm 

Selenia 

Henis 

Ancalagon 


Equipa 

STAFF 

Ideia 

- Archie 

- Thanatos 

Coordenação Geral 

- Acrisalves 

- Archie 

- Cerridwen 

- Gokuu 

- Samwise 


Suporte Técnico e Programação 

- Gokuu 

Entrevistador 


-------- 

Acrisalves 

Nome: Ana Cristina Alves 

Idade: 23 

Ocupação: Estagiária 

Local: Lisboa 

Archie 

Nome: José Miguel Silva 

Idade: 23 

Ocupação: Estudante de Engenharia Electrotécnica e de Computadores, ramo de Energia 



Cerridwen 

Nome: Carina Daniel 

Idade: 18 


Local: Lisboa 

Gokuu 

Nome: Pedro Miguel Rodrigues 

Idade: 23 

Ocupação: Engenheiro Informático 


Samwise 

Nome: Ricardo Turnes 

Idade: 29 

Ocupação: Técnico Informático 

Local: Lisboa 

Thanatos 

Nome: Ricardo Loureiro 

Idade: 36 

Ocupação: Funcionário Público 

Local: Alentejo 

ThUnDDeR 

Nome: Hugo Almeida 

Idade: 19 


Local: Linda-a-Velha 

OUTSIDERS 

Selecção de Textos 

- Isabelucha (poesia) 

- ThUnDDeR (prosa) 


Arte 

- Ricardo Rodrigues – Ilustrações 

- TRiiAd – Capa da versão .pdf 

Agradecimentos 

O BBDE gostaria de agradecer a todos os utilizadores do fórum, aos autores dos trabalhos 

aqui publicados e a todos os que, de uma maneira ou de outra, contribuíram para que este 

projecto fosse concretizado. 

Gostaríamos de agradecer em particular às seguintes pessoas: 

Ao Fat Boy, pelo apoio necessário ao nascimento do BBDE; 

À Henis, que sugeriu a ideia para o título do E-zine; 

Ao TRiiAd , que desenvolveu a capa da versão “papel”; 

Ao ThUnDDeR e à Isabelucha, pela disponibilidade na leitura dos trabalhos; 

Ao Ricardo Rodrigues. Para além do profissionalismo e espectacularidade das ilustrações, 

este autor demonstrou uma dedicação e uma atenção raras nos dias que correm. Já não há 

pessoas assim (julgávamos nós…). 

Muito Obrigado a todos! Sem a vossa colaboração, nada disto teria sido possível. 

THE END 

Brevemente – E-zine BBDE – 2ª Edição 


Índice 

O E-zine..............................................................................................................................2 

Entrevista a Daniela Pereira (Blueiela)..................................................................................4 

Mulher Dragão ..................................................................................................................10 

Amar.................................................................................................................................14 

Os Meus Pais ....................................................................................................................16 

Hoje Não Te Disse Adeus ...................................................................................................17 

Do Alto..............................................................................................................................18 

Miragem Musical ...............................................................................................................19 

Este Meu Velho Lápis ........................................................................................................20 

Poema de Merda................................................................................................................21 

Uma Última Lágrima .........................................................................................................22 

Requiem............................................................................................................................24 

Lezíria...............................................................................................................................25 

Consciência.......................................................................................................................28 

Vendo ...............................................................................................................................29 

Nocturno de Mim...............................................................................................................31 

Duas Conchas...................................................................................................................32 

Rito de Passagem ..............................................................................................................34 

O Desenhador de Coisas que Ninguém Quer ......................................................................35 

Viagem..............................................................................................................................42 

Momento de Inspiração Numa Aula de Física .....................................................................44 

Abandono..........................................................................................................................49 

A Última Noite...................................................................................................................51 

Conto Infantil – Dragão......................................................................................................54 

Acordar .............................................................................................................................57 

inúteis...............................................................................................................................63 

Jack Bravo e os Ninjas do Rectângulo Dourado..................................................................65 

Deirdre (excerto) ..............................................................................................................100 

Autores e Autoras............................................................................................................111 

Equipa ............................................................................................................................114 

Agradecimentos...............................................................................................................116

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