Poesia - Academia Brasileira de Letras

Como medir o transe da alegria,
talvez do desespero, sob o nome
de tantas coisas postas que se somem,
com outras deste tempo em parceria?
Atrás do tempo toca o gramofone,
atrás da dor há nada. E no renome,
gorjeiam as lâmpadas vazias.
Mas todo o gramofone está na infância,
onde a loucura não tem mais distância
e o que parece noite, é intenso dia.
Mater benigna
Mãe-Morte, como a veste que se ajusta,
conforme o meu corpo sem medida,
eu nasço para ti, nasces da vida
e de tanto nascer nada nos custa.
E nada fica, já que nada frustra
e aqui toda a justiça é decidida.
E se meu corpo no amor, Mãe, recrutas,
esta alma foi aos céus, está subida.
Não é o homem mais, é o teu menino
que se deitou na cama de erva e cedro
e não tem sobre o vento o que catar.
E nem o tempo viu, era franzino.
Porém, de imaginar, entre os brinquedos,
a infância é bem capaz de se inventar.
Poemas
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