Memorial de um Passageiro de Bonde - Unama

www.nead.unama.brpor acaso se tivesse vindo suster em cima de outras pedras menores e espaçadas.O lagarto, de um estilhaço de pau nodoso rachado pelo raio. Os peixes não teriamvindo da sugestão de um cardume de folhas polpudas caídas de grossas plantasaquáticas? E o morcego? O morcego foi de certo imitado de um pequeno guardachuvaesfrangalhado pelo vento. (Contudo, não estou seguro da existência préhistóricado guarda-chuva).Só depois, muito depois, a Artista se libertou das formas anteriores para asinventar novas e mais perfeitas — o galo, esse objeto de luxo, o cisne, esse sonhode paz e perfeição, o gato, essa pequena mistura de inocência e de malignidade, amulher... Ai, a mulher! Complexa obra de fantasia terna, cruel e humorística: cisne,galinhola e gata. Rufina, meu amor, eu adivinho que tu és isso tudo!Tive também um acesso de ternura pelo coitado do meu louva-a-deus,perdido entre paralelepípedos e almas, na cidade poeirenta e dura, longe do fluidoverdor fresco das moitas e dos aguaçais. E lembrei-me do meu tempo de menino, lámuito longe (muito longe, muito longe, num outro mundo que já nem sei se existe!),onde o louva-a-deus se conhecia por cavalinho de Nosso Senhor e onde me divertiacom outros pequenos a caçá-lo, para o ver fazer a sua oração de mãos postas epara lhe amarrar um cordelinho a uma das patas traseiras.Vi os agros lavrados, grandes remendos postos ao manto das lombas, comestrias roxas de terra e bordados verdes de planta nova. Vi a vegetação mole e tufadados grotões por onde a água corria e ofegava, como rapariga surpreendida nua. Vi oempastamento violáceo-azul-fumaça dos morros distantes. Vi o risco sangrento docaminho velho através da solidão virgiliana dos pastios. Senti o cheiro salubre dasmacegas. Ouvi ranger a velha porteira pesada e pensa, ao pé do valo esboroado,entupido de gravatás, à sombra do pau-d'alho fechado e baixo como uma cabanatriste. Ouvi ecos errantes de vozes grossas a chamarem pelo gado, de cantigas delavadeiras no córrego, do jorro da bica a referver no esqueleto negro da roda de água.E havia no meio de tudo isso, ainda mais distante, mais real e mais irreal, mais vivo emais sonhado, um toque fremente e forte de buzina de caça, lá pelas barrocas e peloscerrados desertos, um toque ululante; ansioso, resoluto, que estraçalhava o silênciocom ímpetos heróicos e melancólicos, de desafio e de saudade.Traspassou-me a alma hereditária de lavrador desenraizado um sentimentoagudo de solidão e de incomunicabilidade, e fiquei a olhar para o louva-a-deus naânsia com que alguém, perdido em terra estrangeira, se poria a amar de longe umcompatriota com quem houvesse topado por acaso. (Assim as nossas ternuras vêmsempre acabar em nós mesmos. Aí, senhor duque de la Rochefoucauld!)Viajava a meu lado um moço atochado de conhecimentos exatos. Disse-me,com certa indignação, que o louva-a-deus, mante réligieuse, é um dos seres maissinistros da criação viva: a fêmea tem o indelicado costume de devorar o incautoesposo logo no festim de bodas (ao contrário portanto de outras que comem os seusaos bocadinhos, a vida inteira).Eu já sabia disso pelos Souvenirs do Fabre; mas o moço tinha prazer em meinstruir, e eu não lhe quis aguar essa satisfação não de todo inocente, mas tolerável.Não lha tolerei por generosidade, mas porque não queria jogar com ele a cena dosdois pedantes que se travam de sabenças.Tenho pavor a essa espécie de gente, (aliás estimável, posto que daninha) aessa espécie de gente que vive a verter sabidelas decoradas por todas as juntas,como pipotes de melado em que não se pode pôr o dedo sem sentir o pegajoso dasescorrências. São sucursais vivas da tipografia. São jornais parlantes, cheios dereportagens, de ciência feita, mas sem artigos de fundo e sem rodapés literários. A27