Orion 3 & 4

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ORION É UM FANZINE DE SCI-FI E FANTASIA COM UMA VERSÃO ELECTRÓNICA (WEB) E UMA IMPRESSA (APENAS
PARA OS COLABORADORES)
COORDENAÇÃO E EDIÇÃO: RENATO ABREU
COLABORAÇÃO NESTE NÚMERO: RENATO ABREU, ORNELLA MICHELI, LUÍS LOURO, SOFIA GONÇALVES LOBO,
NICOLA RETTINO, JOSÉ DE MATOS-CRUZ, BERNARDINO COSTANTINO, JEREMY SMOOKLER, MARCO LIMBO
MARAGGI, LUÍS FILIPE SILVA, LÉO QUIÈVREUX, FRANÇOISE DUVIVIER, ANDRO MALÍS, SHARA FISTHOLE, JOAN
BLAISSE
MAIL: ZORION@SAPO.PT
ACESSO Á VERSÃO ELECTRÓNICA: HTTPS://ZORION2.WIXSITE.COM/WEBSITE
FACEBOOK (COM INFORMAÇÃO SOBRE AS COLABORAÇÕES E AUTORES): HTTPS://WWW.FACEBOOK.COM/ZORION-
257337514876298/
C \ - B C
2ª 3ª - Marco Limbo Maraggi
Sofia Gonçalves Lobo - (pag. 2)
Joan Blaisse - (pag. 6)
Léo Quiévreux - (pag. 14)
José de Matos-Cruz/Luis Louro - , ,
(págs 21, 22, 23)
Françoise Duvivier - (págs. 24; 25; 26; 27)
Luís Filipe Silva/Ornella Micheli - , 2.0 (pág. 28)
Bernardino Costantino - “ ?” (Pág. 32)
José de Matos-cruz/Renato Abreu - . (Pág. 60)
Renato Abreu - “ - “ texto por José de Matos-Cruz (pág, 62)
Renato Abreu - “-” (págs 85 e 122)
Bernardino Costantino - " " story by "Nervous Gender Reloaded" (Edward Stapleton-Matt
Comeione). (Pág, 74)
José de Matos-Cruz/Renato Abreu - (pág, 86)
Andro Malis - “ " (pág. 88)
José de Matos-Cruz/Renato Abreu - - , (pág. 98)
Nicola Rettino- “ ” (pág. 100)
José de Matos-Cruz/Shara Fisthole - (pág. 116)
José de Matos-Cruz/Nicola Rettino - (pág.118)
José de Matos - Cruz/Jeremy Smookler - (pág.120)
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Mãe Biónica
Sofia Guilherme Lobo
Anôa era a mais velha residente da Casa das Mães e não parecia ter intenções de mudar para a Casa Sénior tão
cedo. A azáfama das mães e das pequenas crianças não a incomodavam, pelo contrário. Naquele dia em especial a
confusão era maior do que o normal, uma criança tinha apanhado, de alguma forma, uma bactéria contagiosa comum
e as mães juntaram todas as que ainda não a tinham apanhado e o resultado foi uma choradeira sem fim e o cheiro de
leite azedo, fezes e infeção. Uma das mães colocou um pequeno chorão no seu quarto, um convite para ela sair. Não
resultou e a noite foi de insónia.
Entre uma muda de fralda e um vómito de leite azedo, Anôa lá adormeceu, com o pequeno moleque em cima
do peito, de polegar na boca, a chupar um pouco mais consolado, a mãe, em pé, ao lado da cama... nunca dormia; e
acordou assim… a mãe continuava ali, alerta, sempre, sem questionar, sem um queixume, sempre pronta para atender
quem dela necessitava.
- Acordáste. – Disse a mãe numa voz complacente, a repreender sem recriminar. – Estás atrasada para as aulas,
o teu Educador já perguntou por ti eu disse que estavas a dormir com um ovo e que não o podias partir.
O comentário originou uma risada forte de Anôa que acordou o dito ovo. Mali, assim se chamava a menina,
bocejou. Estava com melhor cara, o sono foi reconfortante e apaziaguador. O ponto alto da infeção já tinha passado e
tal como Mali todas as outras crianças iam melhorar.
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Anôa pegou em Mali, que tinha saído de dentro
dela, e devolveu-a à mãe, uma das mães, uma mãe biónica
com uma inteligência artificial cujo único objetivo era ser
mãe, saltou da cama, cobriu-se com um vestido de linho
com pequenas flores pintadas na bainha, calçou as
sandálias de corda e saiu com um beijo nas bochechas de
Mali e outro no rosto metálico da mãe.
Diziam que em tempos tinham sido pessoas de
verdade, modificadas eletronicamente, fora-lhes
incorporado uma inteligência artificial programada para
o desempenho daquela função, tal como aos Educadores
e aos Cuidadores.
Anôa fazia isto muitas vezes, escapava das aulas a
meio da manhã e dava uma corrida rápida até à praia no
rio.
Quinhentos metros de floresta fechada a
separavam do recreio da escola até àquela pequena clareira
de areia grossa salpicada por pedras. Ágil, ao primeiro pé
na areia, desfazia-se da roupa em segundos e após dois
saltos atirava-se de cabeça para o fundo do rio surgindo
alguns metros mais baixo na curva onde a praia acabava e
começava a formação côncava com a graça de um ilha ao
centro.
Anôa não precisava de grande esforço para chegar
ao topo onde se deitava, deliciada, de rosto voltado para
a superfície das águas calmas do rio, as pernas dançavam
atrás da sua cabeça. Era uma menina quase mulher, tinha
crescido de uma forma muito rápida, o que lhe
proporcionou uma estranha magreza de ossos salientes e
pouca carne. Era preocupação constante das mães que
insistiam na sua alimentação.
De olhos pequenos, redondos, curiosos, de um
verde muito vivo e nariz aquilino num rosto em forma de
coração onde os lábios pareciam que bailavam animados
de boa disposição. Anôa não era bonita mas era
engraçada, bem-humorada, cheia de vitalidade e boa
disposição, uma força da natureza que cansava todos e era
causa de distração.
Ali era o seu lugar secreto, onde podia admirar um
velho peixe de dentes afiados e que já considerava seu
amigo. Acompanhava o seu ritual, diário, que consistia
em apanhar conchas do fundo do rio e, depois,
consecutivamente, atirava-as contra a rocha até se
partirem para se alimentar do seu conteúdo. Fazia isto
repetidamente, incansável, chegando a durar duas horas a
partir as conchas mais rígidas e disso dependia a sua vida.
Anôa sentia-se fascinada com aquela determinação.
Aquela tarefa tinha o fim de suprimir a
necessidade do peixe se alimentar. Se deixasse de o fazer
morreria de fome, chegou a essa conclusão como uma
revelação.
Executar uma tarefa. Seria isso possível?
Extraordinário!! Tinha que experimentar.
Atirou-se á água, apanhou duas conchas, partiu-as
de encontro à rocha e engoliu a magra recompensa. Pulou
e riu, cheia de orgulho em si própria, um novo
sentimento se apoderava dela, uma autossatisfação
impossível de ser descrita.
Tinha executado uma tarefa que lhe
proporcionou alimento. Isso era novidade.
No reduto do Círculo Arco Íris os Cuidadores
executavam todas as tarefas de subsistência enquanto as
Mães cuidavam das crianças e os Educadores ensinavam.
Era assim desde que aquela Colónia tinha
chegado àquele planeta, uma nave com um exército de
Cuidadores, Mães e Educadores, cuja única finalidade era
defender, criar e educar uma centena de humanos, ainda
em estado embrionário, ativados quando a chegada após
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cento e cinquenta anos de viagem. Anôa já fazia parte da
segunda geração, onde a inteligência artificial
proporcionava todas as suas necessidades.
E se um dia eles desaparecessem? Podia ir apanhar
conchas e alimentar-se delas?
Essa pergunta aterrorizou-a de repente. E se…?
Lembrou-se de que uns dias antes um cuidador
andava em círculos na praça do Reduto como se não
soubesse o que devia fazer e continuou assim durante
algum tempo até acabar inerte no chão e outros
Cuidadores o levarem como algo de inútil.
Tinha avariado, diziam os mais velhos. Já não
tinha utilidade.
E quando todos avariassem? Quem lhes ia prover
alimentos? Manter as casas quentes, confortáveis e limpas?
Os Cuidadores estavam desenvolvidos para
executarem repetidamente determinadas tarefas que
sustentavam o Reduto, sem eles, passariam a ser como
aquele peixe. Parecia algo saído de um conto de horror,
contudo, para Anôa, a ideia não lhe pareceu assim tão má.
Afastou as nuvens escuras do medo, do eterno
desconhecido, e voltou a nado até à praia para se vestir,
sem pensar sequer de onde vinha aquela roupa de tecido
quente e macio, que lhe surgia, todos os dias, dobrada e
limpa, nas prateleiras do seu canto.
O retorno até ao recreio demorou o seu tempo.
Nunca havia pressa para nada, as Mães estavam na Casa
das Mães, os Cuidadores faziam tudo e os Educadores,
bem, não se incomodavam com ausências de participantes
desde que soubessem onde eles andavam. Os Educadores
parecia que sabiam sempre onde andavam todos.
Ainda fez um pequeno desvio pelo caminho, até
àquele lugar que todos consideravam sagrado e
reverenciavam, mas sem terem muita coragem para se
aproximarem.
Um gigante de ferro já meio coberto por alguma
vegetação e que foi a casa da primeira geração dos homens
da Nova Terra, ‘o berço da terra, era assim que era
chamada,’ a Nave, em forma de ovo, atravessou a galáxia
até àquele ponto remoto no espaço de Oríon. Outras
viriam, diziam as Mães, mas até as vozes delas se
silenciaram das promessas. Ficou apenas um desejo e uma
espera mal exprimida, porque ninguém sabia bem o que
devia esperar. Contudo, era ali que os Cuidadores faziam
a maioria das suas tarefas no mais profundo silêncio.
Ao contrário dos Cuidadores, os Educadores
falavam.
- Anôa, voltaste. Como estava a água do rio hoje?
Não muito fria, suponho, a temperatura não te impediu
de mergulhar? Muito semelhantes aos seres humanos,
estas inteligências artificiais tinham um corpo mecânico,
revestido de pele, que cobriam com umas túnicas brancas.
Os rostos eram os mais idosos que conheciam, visto que
no Reduto ninguém tinha mais de cinquenta anos e
gozavam de boa saúde. A voz era suave e assertiva, de uma
paciência infinita, mas afinal, era essa a função deles.
Alguns dos jovens do recreio acharam graça à
chamada de atenção.
- A água está gelada nesta altura do ano!!!
- Não achei nada!!- Reclamou. – E sabem o que
fiz? Apanhei conchas do fundo rio, parti-as e comi-as.
Mas ninguém lhe prestou mais atenção e
continuaram a desenhar-se uns aos outros, tarefa do
recreio naquele dia. O seu lugar, no banco de pedra,
estava à sua espera, com um bloco de folhas em branco e
alguns lápis afiados. E de onde vinham as folhas e os lápis?
Como eram feitos? Como seria se um dia acabassem?
O Educador sentou-se a seu lado, pegou no bloco
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e ele próprio desenhou, em traços rápidos, o rosto
perturbado da aluna e virou-o para que ela o visse.
- Que te perturba?
- Que vai acontecer quando os Cuidadores caírem
todos? – Perguntou finalmente.
-Tudo. – Respondeu. – Como quando partiste a
concha e te alimentaste do seu interior, um dia terás de
partir outras conchas.
- Mas eu não sei como fazer isso!
- Mas podes aprender.
- Como?
- Não sei. Tens de ser tu a descobrir. Eu só tenho
uma função, mas o homem tem todas as que quiser.
Como aprendeste a partir a concha?
- Observei e imitei até conseguir.
- Então observa…
Anôa olhou à sua volta, ao longe uma mãe
destacava-se das outras, a Mãe, apesar de serem todas
iguais, era a sua Mãe, e aquela criança embalada nos seus
braços metálicos, devia estar nos seus braços. Era assim
que devia ser. Determinada, levantou-se e disse:
- Vou ser Mãe, vou ser Cuidadora e um dia vou
ser Educadora.
O Educador já tinha um discurso preparado, mas
ela nem lhe deu tempo de responder, algures na sua
Inteligência Artificial concluiu que era uma escolha lógica
e continuou a lição do dia aos restantes alunos. Desta vez
mudou completamente o tema para algo inesperado.
- Vamos para o rio!
- Fazer o quê Mestre?
- Vamos aprender a pescar. – E se pudesse teria
rido das expressões confusas daqueles jovens…
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A FRONTEIRA ESQUECIDA
Não havia transições, muito menos limites. Entre aquém e além, de outrora ao futuro, espaço e presente eram só a
mesma, contínua presença. Uma actualidade fluida, fundida em memórias e anseios de quem então, ali habitara,
sobrepondo vivências com instantes, sob o suspenso equilíbrio dos desígnios ante as referências. Ciclos. Nexos.
Ainda porém, ou talvez assim, algo parecia oscilar, ou alguém tendia a vacilar. O instinto de origem. O
desafio da distância. Lapsos e tensões que instilavam a amplitude ou o isolamento. Vestígios ou destroços que
aludiam uma paradoxal volúpia de opulência, fascínio, supérflua e superficial. Sobre ídolos e cultos, desafios ou
infinitos…
Uma turbulência herdada, que já se dissipara. Uma vertigem ávida, que logo se
despenhou em cascata regeneradora, dos precários artifícios à floresta perpétua. Tais
pulsão e pulmão retinham, afinal, o despojo de civilizações perdidas, a génese de
fenómenos volúveis. Ou o improviso de um viajante insólito, ao exortar a magia
telúrica.
Relâmpago, lampejo. Transfigurando a noite primordial. Por prodígios e
invenções. Recriando a escuridão em que lhe brilha a mente. E parte pois, para si, o
visionário explorador. Inconstante, inacessível. Algures, no firmamento de maravilhas
vãs. Concebendo uma paisagem imaginária. Sublimando uma irrealidade persistente…
José de Matos-Cruz
As Crónicas do Livro Livre
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O PRECEDENTE ORIGINAL
Havia um mundo que ficou retido na ilusão da permanência, logo petrificado na ansiedade de quem poderia
regressar. Tantos que partiram sem objectivo, visitantes que ali voltassem com um destino. Desígnio. Orientação.
Todos os sinais e sortilégios pairavam virtuais, expectantes, embora contaminados pelo próprio arbítrio de erosão.
Também, eram fragmentos dispersos, aspirações latentes. No auspício da composição global, pois apenas essa
lhes conferia enleio e consistência. Um elã que avassalava ou esmorecia, ao flagrante de impressões fortuitas. Som
límpido, luz sibilante, frémitos convulsos. Paroxismo disseminado. Domínio espectral, em mútuas resistências.
Projecção e saudade, sob uma alienação magnificente. Atrair o inesperado, sagrando a ausência. E a solidão
astral, ao arrepio da partilha satélite. Esqueletos de animais fantásticos serpenteando nas colinas ancestrais,
surpreendendo a mineral intensidade que a outros tempos correspondiam propensas divindades. Paradoxos
suspensos.
Afinal, perpetuara-se um sobressalto inextrincável, entre os estigmas da aparente lassidão e os estímulos
voláteis quanto aos mais notórios, dos que optaram em seguir, irradiar… Afoitos, deixando o devir e a deriva na
intuição dos pontos cardeais. Um só se cumpriu, evoluindo. Ou diluindo-se, ensimesmado pelo privilégio de
imaginar.
José de Matos-Cruz
As Crónicas do Livro Livre
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A VITALIDADE EXTREMA
Se houvesse um desígnio que poderia inspirá-lo, era pois alcançar a utopia. Um destino motivado pela superação do
impasse, alheio no turbilhão da aparência. Etapas e universos que serpenteavam, de píncaros profundos a vertiginosas
plenitudes. Qual nómada atónito, seguia. Sem paciência para a lentidão, sem prontidão para a urgência.
Êxodos e atalhos. Obstáculos. Precipícios. Atraindo sombras silenciosas. Irradiando cores acrobáticas.
Envolvendo peixes alares. Expondo pontes suspensas. Evoluindo, ele, ao enleio das torrentes íntimas, surpreendentes.
Assim, cotejando o ímpeto premonitório de tais adventos em recriação, com o auge mutante dos seus arquétipos.
Átomos e atmosferas, afinal coincidiam. Vibrando a profusão luxuriante, sob o signo da catarse sobrenatural.
Níveis e escalas, logo se conciliavam. Pairando o esplendor integral, em subtil arquitectura onírica. Um emaranhado
intrínseco às suas extravagâncias. Egoísmo prenhe, já que só ele lograsse contemplar aquela incessante quimera.
Então, solitário ou totalitário, atingiria um dilema culminante. Apenas fugaz. Ou para sempre. Um desafio
forjado a perdurar. Um prodígio consumado na inversão dos artifícios. A essência volúvel, que o libertaria, ou
transcendesse… Ao flutuar, sobre tal fascinação mirífica. Ainda instável, qual reflexo espúrio das vivências originais.
José de Matos-Cruz
As Crónicas do Livro Livre
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Ton regard est d'encre
(Françoise Duvivier)
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Les vacances d'un temps sans rives
(Françoise Duvivier)
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Tremblante de pureté
(Françoise Duvivier)
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Le vomissement du miroir
(Françoise Duvivier)
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Ai, Mouraria 2.0
Luís Filipe Silva
Amália, gigante e intermitente, desenhada no céu,
entra em força pela janela do quarto de Dulce,
despertando-a do torpor gerado pelo capacete de sono.
Estremunhada, Dulce ordena aos vidros que escureçam,
para suavizar o brilho daquela imagem emitida pela
poeira inteligente hoje lançada sobre o bairro. A fadista
canta a plenos pulmões numa língua invulgar: ultimam-se
os preparativos do Chuseok, que este ano também se
festeja na Europa. A transmissão em directo ocorrerá
dentro de poucas horas, e pretende juntar centenas de
bairros de vários países, em que cada qual se propõe
misturar o regional com o estrangeiro, honrando assim o
acordo económico recém-celebrado com os novos amigos
asiáticos.
Irritada por não ter concluido o ciclo REM, o
primeiro pensamento de Dulce vai para os resultados do
leilão internacional de emprego, que confere de imediato
no seu assistente pessoal, mas nem aí tem boas notícias:
um grupo sul-americano tomou de assalto as ofertas mais
procuradas com um dumping de salários. É a segunda vez
nesta semana. Novamente desempregada até ao meio-dia,
hora do próximo leilão, decide levantar-se e dar início a
um dia que começa mal – ao menos que acabe em alegria,
pois aguarda a chegada do filho de quatro anos,
despachado ontem pelo segundo marido em contentor
privado e selado cuja senha de abertura só os pais
conhecem. Acede à imagem do rapaz, que dormita
placidamente no avião de carga, algures sobre a baía da
Biscaia. Em breve aterrará em Beja, e o contentor será
colocado no camião dispensador que o trará a Lisboa.
Até naquele aspecto a crise mundial faz mossa,
espalhando a família pelo mundo – um dos maridos na
Indonésia, o outro em Amsterdão até concluirem as suas
empreitadas, e a necessidade de despachar rotineiramente
os filhos pelo mundo para matar saudades. Será de
considerar o aumento do agregado com um terceiro
marido, ou uma segunda esposa? Vai fazer cálculos e pesar
rendimentos, para abordar o assunto na próxima reunião
virtual com os maridos. Escaldado pelas sucessivas crises
e progresso trôpego, o mundo impõe cada vez mais um
pensamento utilitário em áreas que em deviam imperar os
sentimentos. A verdade é que, lembra-se Dulce,
casamentos arranjados, sempre os houve…
Mas não quer pensar mais nisso. Encomenda uma
limpeza básica aos serviços do bairro. Em poucos
minutos, uma sombra tapa a janela-interface e um alarme
suave anuncia a chegada dos electrodomésticos
dependurados nas calhas exteriores do prédio. Abrindo a
portinhola, Dulce entrega a roupa suja da semana para
lavagem a seco, enquanto balões rotativos com seis
tentáculos sobem ao tecto de modo a aspergir
desinfectantes aromáticos e alegres ratinhos saltam para a
carpete e se põem a capturar poeiras e matérias orgânicas
nos bigodes sensíveis e extra-longos, que prontamente
devoram.
Clareando novamente as janelas para as máquinas
se conseguirem orientar, Dulce sai momentaneamente
para a varanda. Suspensa no ar, comandada por impulsos
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electromagnéticos, a poeira inteligente consolida-se,
forma uma barreira mais densa contra o vento e a imagem
da cantora volta a surgir, desta vez mais nítida, repetindo
a gravação. Ao fundo, brilham os condóminos dos ricos
da zona ribeirinha, local exclusivo e muralhado em que
poucos entram – experimenta-se a nova forma ecológica
de construir, usando betão orgânico repleto de tecido
vegetal: prédios que se confundem com arvoredo, cujas
amplas ramagens dão sombra a espaços de lazer,
entrelaçando-se com ribeiros que formam piscinas
naturais. Se ali não residir a felicidade, é porque não
existe.
Por baixo de Dulce, na apertada rua do bairro,
magotes de turistas enfileiram-se para darem passagem
uns aos outros, enquanto procuram não perder de vista os
drones que lhes servem de guias. Máscaras electrónicas
permanentemente ligadas à internet escondem-lhes as
nacionalidades, como se tornou hábito, embora Dulce
duvide que entre eles se encontre algum ocidental.
Agitam bastões eléctricos para repelir a insistência dos
anúncios-varejeiras que os massacram com sugestões de
restaurantes, ofertas de pílulas de sonhar, doces da região,
computadores auriculares, guarda-chuvas
monolaminares, ramos de flores sintéticas; fazem vista
grossa aos empregados das tascas da rua, que também os
incitam com cartazes escritos em mandarim e urdu.
Ocorre subitamente a Dulce que talvez haja ali uma
oportunidade: Bruxelas pretende reabrir o Programa de
Preservação da Cultura Local – talvez possa montar uma
loja típica e ganhar um subsídio. Unir forças contra a
globalização, mesmo que seja uma formiga a nadar contra
a corrente.
Por ora, engolirá o orgulho e solicitará uma ração
estatal à fábrica do bairro – conhece as instalações, sabe
que usam o melhor gel e cumprem as devidas vistorias das
estirpes de nanobôs regulamentares, ao contrário de
muitos outros bairros. Um direito básico e gratuito de
cada cidadão europeu ao qual não recorre há anos, mas é
o melhor a fazer. O que dizem os slogans? «Um
empresário em cada um de vós». Peças da grande
engrenagem económica. Sim, pensou ela, mas jamais
esquecer que as peças, quando se avariam, são
substituidas. Ser repetidamente preterida nas ofertas de
emprego começa a preocupá-la. Apesar da legislação que
protege, até certo ponto, os independentes, há quem
consiga contornar estes impedimentos com soluções
criativas de grupos de pressão, as «centopeias». Já esteve
mais longe de se unir a uma destas, para ter uma
vantagem nas selecções – não obstante o facto destes
aglomerados de exclusividade profissional consumirem
uma fatia importante dos pagamentos sem acrescentarem
valor, a não ser a ilusão de uma garantia de cumprimento
para quem contrata.
No limite, terá de abandonar este pouso
privilegiado num dos bairros mais antigos da capital e sair
da cidade, ir para as periferias, encontrar uma zona menos
degradada que não esteja nem no extremo da anarquia
com conflitos entre milícias e exército, como Alverca,
nem no extremo oposto dos redutos religiosos e das suas
insuportáveis normas de comportamento, como
Montelavar. Dulce estremece ao pensar no filho, obrigálo
a passar anos do período formativo mais importante da
sua vida neste ambiente. No limite, tem a opção
geograficamente contrária – mudar a família para o
Enclave Autónomo da Margem Sul. Dizem que prospera,
embora tenha regras muito restritas para conceder vistos
de trabalho. Podem sempre aproveitar a nacionalidade
estrangeira do segundo marido, que nasceu em Setúbal.
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Mas seria uma mudança demasiado brusca; por muitos
defeitos que lhe encontre, Dulce gosta do bairro, do país
e, numa extensão maior, das oportunidades ainda
concedidas pela Utopia Europa.
A fadista estremece, translúcida, deixando ver as
nuvens no céu. A boca aberta, o peito erguido, os braços
esticados na pujança do acorde final da cantiga. Depois
desaparece, substituída pelo logotipo da emissão. Haverá
festança, logo à noite, revivalismo de bairro, animadores
vestidos com trajes populares, água-pé, manjericos e
chouriço assado – mas de soja, não aquele feito de carne
de que Dulce ainda se recorda de comer quando era
pequena. Podia ser nocivo para a saúde, mas ficou na
memória. Talvez leve o petiz. Já tem idade para apreciar,
e precisa de introduzi-lo aos poucos no mundo real. Eis
outra preocupação e fonte de despesas. Até ao final do
ano, inscrevê-lo numa escola de terapia presencial – foi
demasiado intenso o ataque de ansiedade do rapaz,
daquela vez em que se avariou o assistente pessoal, e
deixou-a preocupada. A orientadora da escola adiantou a
ausência prolongada dos pais como possível factor
desinteressantes, e não conviver com gente da sua idade –
e ela não se considera uma pessoa minimamente
disfuncional. Lembra-se das dificuldades financeiras, das
queixas com as crises e os apertos, de terem de mudar de
casa algumas vezes, antes de voltar a estabilidade. Os pais
sempre preocupados com ela, primeiro com a saúde e as
alergias, e depois, na adolescência, com a sua constante
rebeldia, exigindo que mantivesse activo o telemóvel, que
usavam (sabia-o bem) para vigiarem a sua localização – e
como não pretendia ser apanhada em flagrante com este
e aquele namorado, pedia a uma amiga para o guardar
durante um par de horas. Também o filho a enganará
com aqueles pequenos truques. Por muito que lhe doa,
será indício de saúde e normalidade. É um processo
eterno, uma história que se repete. Aliás, é sempre a
mesma história, mas contada com outros adereços,
variações discretas que quebram a monotonia – mas no
fundo, debaixo da roupagem, somos ainda macacos que
ontem largaram as árvores, catando piolhos, tentando
encontrar caminho, eternamente deslumbrados por este
admirável mundo novo.
contributivo daquela reacção, mas que não era nada
incomum, mero sinal dos tempos, Dulce que não tivesse
problemas, alguns meses na escola e o filho aprenderia a
viver, algumas horas por dia, sem o recurso a sistemas
electrónicos. É preciso ir aos poucos, dissera a
orientadora. Dulce pretende fazer os possíveis para
adiantar esta terapia, e talvez o espectáculo da noite seja
tão apelativo que possa convencê-lo a desligar os óculos
durante alguns minutos.
Foi mais fácil para os meus pais?, questiona-se e não
pela primeira vez. Mas lembra-se dos raspanetes
constantes por andar sempre mergulhada nos seus
pequenos dispositivos, hoje em dia básicos e
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ENTRE AS TERRAS DO SOL
E O REINO DAS TREVAS
José de Matos-Cruz
9 de Novembro de 1903
Com o esbatido rosto em tristeza, Celeste pairou
o olhar, de novo, sobre as palavras escritas ao vento.
Apertou com quanta força podia e, pelo atrito do seu
desespero, a folha mensageira entrou em combustão
espontânea. Ou tê-lo-ia Hélio previsto? As frases
inflamadas, desistindo embora de mais um encontro, iam
esfumando as últimas expectativas íntimas à bela moça.
Tal baile de revelação e ocultação animara todo
um namoro de par destinado, desde que nasceram até à
vertigem entre a vida e a morte.
Quando Celeste não aguentou mais e decidiu-se,
enfim, por um refúgio além das mágoas palpitadas do
coração, tinha a ansiedade que Hélio assumisse, ele
próprio, uma reunião sobrenatural. Contudo, o equívoco
mancebo mantivera-se fiel às decepções esquivas. Furtivo
ao enleio das Devesas, em que tinham crescido ambos,
pela atracção desvairada do Porto.
Heróica, Celeste resistira pela transcendência do
seu amor, preservando-se então com um intenso apelo de
relação corpórea. Materializado nesse anelo tão etéreo de
correspondência que assim, e uma vez mais, Hélio
caprichara agora em lhe frustrar... De que valeria, pois,
sacrificar-se numa vacilação de alma penada, sem
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esperança? Ai, Celeste era corroída pela melancolia.
Hélio sempre fora expedito em praticar as suas
omissões, inibindo-se porém na abstenção de iniciativas.
Insinuava uma comunhão plena, para depois se
acovardar em solitárias renúncias. E uma tal traição
cavava o pior dos agravos, ante Celeste já espectral pelo
supremo sacrifício.
Celeste languescia numa realidade virtual, que
era agonia a macerar a linha do horizonte entre o céu e a
terra. Esse instante volúvel em que o espírito, em vão,
deixa de ser inspiração e palpitante, ao transfigurar-se
como matéria imperceptível para a eternidade.
Presença e ausência. Tocar-lhe ou ocultar-se?
Não, por uma última vez, Celeste havia de
manifestar a Hélio a sua ténue inquietude. Para que ele
estremecesse. Ela, depois, reverteria à vacuidade essencial,
de onde não provêm vestígios ou sortilégios…
Subitamente, o alento de Hélio Alvorada foi
percorrido por um soluço de quebranto. Gemia. Fechou
os olhos, para atenuar, espairecer – e todavia, do seu
vulcão interior, em catadupa, voltaria sempre a
restabelecer-se o anseio vigoroso de Celeste Maldonado.
Hélio estava sentado entre restos e detritos que
ainda se amontoavam – ali, no Cunhal da Rua da
Madeira onde, até pouco antes, existia o Mosteiro da
Avé-Maria. A multidão já dispersava, antecipada pelos
monarcas a quem aplaudiram. Ao longe, embora, Hélio
lograra, ainda, lobrigar D. Adélia, sorrindo à colocação
da pedra fundamental para a Estação de São Bento. Hélio
correspondeu, inconsequente, abrindo uma greta entre
os lábios, pois a rainha lembrara-lhe o vulto de sua
própria mãe perdida.
Hélio não era um místico, mas sentia-se inquieto.
Hélio não tinha vontade própria, mas apetecia-lhe uma
solução. Hélio sabia-se assombrado pelas mulheres, mas
temia em si mesmo uma fatal feminilidade.
Cedo cercado pela aura sensual de Celeste, Hélio
derivara no seu labirinto umbilical com Estrela Alvorada.
Pode um filho assumir-se viúvo? Pode um noivo
desejar-se órfão?
Hélio Alvorada, que tanta vez, num devaneio
incerto e imaturo, suspirara por alívio e evasão,
languescia agora, sobressaltado em tão mesquinha
libertação, híbrida e solitária.
Não, sem elas, já ele cá não estava – era um mero
invólucro humano. Porém, Hélio também não
correspondia – ao elã siderado com que o atraíam cada
uma, Estrela ou Celeste irradiantes…
Hélio ergueu-se. Compôs o jaquetão. Olhou para
a biqueira dos sapatos – toda amassada, incerta, além de
que ele metia os pés para dentro. Pôs o chapéu na cabeça
– discretamente pois, naquele dia, até fazia sol.
Em seu redor, tudo parecia rutilante. E o
dividido havia de carrilar.
Portanto, Hélio Alvorada tinha duas opções. Ou
entrava no recém Túnel d’El-Rei – que ligava ao Pinheiro
e, antes de ali chegar, desapareceria no âmago das trevas.
Ou seguiria até à nova Ponte de D. Pia Maria, e lá havia
de se soltar – qual precipício, para o vazio inanimado.
Se bem o imaginou, pior o fez quanto à segunda
função. Desfez-se o encantamento. E, ao tocar no Rio
Douro, a lágrima prateada de Celeste Maldonado estava
de tal modo seca, que se desintegrou em estilhaços.
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Entre-linhas

COM PENAS DE ANJO
E A EXPIAÇÃO DO DEMO
José de Matos-Cruz
29 de Agosto de 2002
Subitamente, Rui Ruivo suspendeu o voo,
girando sobre si mesmo para atenuar as sequelas da
fricção. É certo que a envergadura como Infante Portugal
lhe proporcionava, ainda, uma resistência inexpugnável.
Porém, a brusca assunção da sua condição humana, por
uma recorrência entre a textura física e a premência
anímica, tornava-o já vulnerável. Quando o prodígio
heróico se ia atenuando, o Infante Portugal debatia-se,
então, como Rui Ruivo entre a sobrevivência e a
imortalidade.
Era o instante mais perigoso dessa extraordinária
metamorfose. Uma vertigem em que, ao privilégio
transcendente, se sobrepunha a identidade secreta, e o
conflito de paladino - estrénuo defensor dos
desprotegidos, incansável combatente pela justiça - cedia
aos caprichos mesquinhos do estatuto burguês. Para o
Infante Portugal, além de sucumbir a uma íntima
rendição, era a vergonha dolorosa de estar circunscrito ao
exibicionismo literal como Rui Ruivo. Afinal, o mito
soçobrava em sua própria vitimação!
Suavemente, o Infante Portugal poisou junto aos
pés do Cristo-Rei, a contemplar Lisboa - quando o
pôr-do-sol cumpria o leito coleante do Rio Tejo, até
transformar-se na foz em Oceano Atlântico. Também ele
era, já, Rui Ruivo na essência, embora com o trajo
emulativo ainda a sujeitá-lo, qual colete-de-fraldas. Em
tal persistência híbrida, bastava-lhe aguardar a mutação
primordial - uma danse macabre em que o dínamo estelar
se introvertia no crepúsculo dos seus transes mais
aniquiladores.
Pouco depois, pela calada da noite, um impecável
Rui Ruivo estava ao volante do seu fogoso Matrix,
sulcando a Marginal - até ao Condomínio Alípio Ayres
onde residia, a poucos quilómetros de Cascais. Na manhã
seguinte, o advogado distinto voltaria aos seus negócios
para-jurídicos - com tanto recurso e prestígio, entre a
clientela da alta finança ou da baixa política - a partir de
um discreto palacete na Rua de Rufino Picão e Chagas,
quase ao virar para o Largo de Camões... Até mais um
apelo exacerbado, nacional, expiatório, que o arrebatasse
como Infante Portugal.
Aliás, a complexa consciência de Rui Ruivo não se
transcendia pela normalidade - antes oscilava numa
amálgama, sublimatória, dos seus excessos e contradições.
Também, ele nada contribuíra para se virtualizar como
Infante Portugal - tudo ocorrera durante uma visita
trivial à Exposição 98, em que foi investido por um
fenómeno de fervor ingente, telúrico, inexplicável.
Porquê tal pessoa, e tanto assim?
Qual a herança? Sob que sortilégio?
- É o destino... - discorrera Pereira Dias ao
deparar-se Rui Ruivo, em missão do Infante Portugal,
com o seu errático antecessor, algures nos labirintos
sórdidos da Musgueira. Aí, rebentado e, entretanto,
reformado enquanto Condestável Lusitano, exilou-se
aquele que por sua vez, desde a Exposição de Portugal no
Mundo, vinha perpetuando uma ínclita estirpe em que se
fundamentava o imaginário triunfal da irrealidade pátria.
Celebração do fausto. Desígnio ancestral.
Humildade e dignidade. Perante um Pereira Dias
já catártico, Rui Ruivo transfigurou-se na autopremonição
do desempenho aventuresco.
Entre passado e futuro.
Um povo em bruto. Iniciação do Infante
Portugal. O gesto e a gesta. Incongruência como
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Condestável Lusitano.
A nata dos varões. Até que o espírito sobrevivesse ao simbolismo vácuo entre a esfera armilar e o escudo marcial.
Estaria, então, preenchido o dilema fatal, que era a matriz da raça, em recessão.
Os ciclos de depravação, ou a mística integral.
Nunca. Ninguém. Nunca mais. Rui Ruivo anónimo. E o outro, em seu poder, sempre anacrónico. Ninguém
mais nunca… Enfim!
Escuro como breu, Rui Ruivo ia fazendo estrada, junto à Boca do Inferno. Então, sentiu a invadi-lo aquele
clarão fulminante.
Exposto, o Infante Portugal enfrentava o monstro elementar. Era retinto, asqueroso, banal, sem traços
fisionómicos. Lutou, fruiu, despedaçou-o.
Nem êxtase, nem agonia, mas vibrava. Incompleto, demasiado. Em frustração. Em prostração. As forças vivas
que se encarregassem de o justificar.
Puro engano. Cortaram-no ao meio. Logo, as distintas partes foram divididas entre o Panteão Imperial e o
Cemitério Popular.
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SINTO-ME IMPOTENTE,
EXPOSTO EM ESTA VIDA
José de Matos-Cruz
11 de Janeiro de 1911
A sua história começa com o princípio do mundo.
Naquele invernoso entardecer, em um qualquer
lugarejo bravio, sem viv’alma, junto à Estrada de Sintra
bordejada pelas penedias, a natureza em transe mais
parecia um inferno frio e feio, húmido e indiferente.
Exausto, entristecido, Folião enroscou-se ainda mais, no
meio de umas silvas. Porém, antes assim, ao relento, do
que ceder, cheio de vergonha, à desdita que o havia posto
em tal situação, deslocado entre o destino e a existência. A
simples consciência funesta era-lhe insuportável. E sofria,
no próprio corpo, as consequências dum infortúnio tão
abominável.
O dorso de Folião foi sacudido, ao espirrar em
convulsão. Os bigodes ficaram todos molhados, e não era
capaz de controlá-los. Além disso, famélico e sedento, com
os rins arrebentados, tinha urinado sem querer pelo pêlo e
na terra em volta, que em vão tentou limpar com a patita.
Mal conseguia aguentar a polpa já gasta de tanto andar, ou
as unhas esfaceladas.
Folião estava uma lástima. Sentia-se, em suma,
uma ruína patética. Também, a sua tremenda jornada
decorria, já, há muitas e muitas léguas, sem outra
orientação que não o apurado faro, raro descansando
precariamente, nas condições mais adversas. Seguindo
arduamente apenas graças ao elã felino, furtivo e
solitário, às vezes deixando soltar um miado suplicante,
aos céus que apenas lhe correspondiam, fazendo suceder
o dia e a noite.
Ora, Folião continuara sempre, sem eira nem
beira, apurando a ansiedade, bafejando a paciência,
indiferente a atravessar montanhas e planícies, evitando
povoados, instigado apenas pelo seu extraordinário
instinto, exposto a mil ameaças e, às vezes, aturdido em
ténue ou luxuriante fluir dos cheiros. Talvez, iludira-se,
estivesse próximo de seu objectivo. E acabou por
fraquejar, precisamente numa altura mais perigosa do
caminho, acercando-se do bulício humano. Apesar do
lusco-fusco, os carroceiros desfilavam com os cavalos sem
freios, a trote e a galope, com as suas carruagens sem
lanternas, de modo que os transeuntes a pé eram vítimas
de contínuos abalroamentos. Quanto mais um pobre
animal, furtivo e desprotegido...
Folião inibira-se ao contacto com os da sua raça,
prescindira dos rituais habituais e, em várias ocasiões,
tivera que escapar aos dentes afiados dos implacáveis cães.
E quando, ao longe, estes continuavam a ladrar, lá o
bichano ia com uma pressa prudente, metido apenas
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consigo mesmo, como se o instigasse uma missão. Como
se tivesse esperança num reencontro - e, bem no fundo,
não o inquietasse a dúvida se o teriam deixado,
abandonado.
Porventura, caso houvesse entre eles um laço
umbilical, indestrutível, nunca Folião se deixaria abater. O
pacto sensorial torná-los-ia unos, tribais, para além de
todas acções, do tempo e da distância. Porém, corrompida
a tradição, o elo ancestral apenas poderia regenerar-se com
o sacrifício de Folião. Ou ainda era possível resgatá-lo, na
persistência e na catástrofe? Até ao regozijo? Esfusiante de
ternura? Confiança...
Atónito, o paradoxal viajante pareceu, então,
superar a infelicidade e o tormento físico, recuperando o
seu ânimo original. Era o mais lindo de uma ninhada,
como se diz, nascida em fatídico berço d’ouro. Sobre o
castanho retinto pairavam-lhe umas manchas fulvas.
Tinha os olhos penetrantes como o dourado solar. Era
diferente dos irmãos. O único que escapara ao baptismo
no Rio Mondego, com as outras crias metidas, ainda cegas
e sem carinho, num velho saco de estopa. Ai, que dor
cruel. A mãe quase alucinava, definhando naquele cíclico
horror. E de nada lhe valiam as arranhadelas, os pffs
lancinantes!
Porque faziam eles aquilo? Escolhendo um eleito?
A salvo, o mimado Folião tinha-se exuberado,
excepcional. Todo em dádivas, em caprichos. Agregado
à família, devotara seus privilégios de sedutor miniatural
a um certo Vaz de Moraes – que, regressado à pátria
madrasta, após anos de penúria filosofal pelo Oriente, se
remetera a um exílio lírico e rústico, na propriedade
d’uns parentes com os ares de Quinta das Lágrimas. Ali
se afeiçoara a Folião, numa cumplicidade displicente. Até
que os superiores cânones da vaidade e da cultura haviam
chamado à capital o dito poeta em ascensão. Que lhe
podia interessar o resto - um mero tareco que,
escorraçado ou suavizado pela expectativa de
reconciliação, logo partiu em busca do amigo?
Alvor. Ocaso. Entre o estremecer selvagem e o
estertor da civilização.
Do soberbo e fascinante Folião restaria,
interminável, uma melancolia trágica. Assim, apenas –
como um gato pingado, com o rabo entre as pernas.
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VIVÊNCIAS PARTILHADAS
Fundem-se os dedos e as estrias – como braços e troncos, num abraço frondoso.
Prodígio telúrico, conciliando humano e natureza, entre os ciclos da alternidade e da
subsistência. Um auspício assumido, exposto desde a fruição original, quando se
desvendavam territórios e persistiam florestas. Até o instante mágico, irreversível, de
uma integral recriação…
Eu sei, ainda não sou – senão, uma minúscula semente. Dispersa, esparsa, com
algum princípio e sem qualquer destino. Depois, ao acaso, o meu voo suspende-se, e
caio sobre a terra. Entranho-me. Em torpor, ganho apoio e pulsação. Emirjo do subsolo.
Eis-me a respirar. A minha seiva impele-me. Vulto me faço, irradio em ramos. E os
nódulos doem.
Cresço. Enrijeço. Visto-me de folhas – exuberante, logo exposta. Ora, passam a
notar-me. Ao sol, extasio. Irmanada com outras árvores, a minha sombra recorta-se na
relva. Aparatosa, habitam-me os pássaros. Habituo-me. Desafio a tempestade, que quase
me verga. Resisto. Assim, estou. Envelheço e permaneço, estiolando avara, num torpor
sem tempo.
Enfim, retraio-me – disforme, já coberta de fungos e de musgos. Ávida. Farta,
esmoreço. Começo a definhar. A partir das raízes exaustas. O sangue seca-me, estala. O
corpo é flácido. Restam-me, da carne, uns estilhaços esqueléticos. Nua, em vertigem,
soçobro. E sucumbo, com o cerne a estremecer. Então, estendo as mãos… Enquanto
estiver, existirei.
José de Matos-Cruz
As Crónicas do Livro Livre
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O CANTO DOS PRODÍGIOS
Em vão… Aquelas palavras destilavam desafios e tormentos, que seu espírito
expectante conciliava, com híbrida assombração. O anseio de sentir por carne, sangue e
nervos. A náusea ao sofrer sem alma, aura ou emoções. Vagueando, apenas, sob um
estímulo existencial, que havia colhido das matrizes e motivações implícitas no íntimo
mistério original.
Através de si próprio, à deriva em labirinto de espelhos. No qual não se reconhecia,
pois debatia-se entre a ausência de reflexos. Então, ensaiava aspectos mirabolantes, para
adquirir identidade. Ou encenava insólitas excentricidades, suplicando referências. Porém,
lastimaria um invólucro fosco. Lamentaria uma fraca exuberância. Paradoxo espectral.
No auge da imaginação, mais ansiedade estiolava. A mecânica do espírito. A utopia
de um corpo. Confinado ao espectáculo exuberante de uma catártica coreografia. Ao garbo
complacente dos artifícios e das vibrantes apatias. O requinte onírico de se exibir, desde um
mirífico e visceral vazio. A matéria frágil, trágica, que o predispunha, transfigurava.
Eis a escala e o condão. Suscitar um fantástico burlesco, para se reinventar. Semear
uma fanática libertação, que o inteirasse. Recriado, antes de nascer. Uma, e ainda outra vez.
Implantando um infinito de probabilidades. Sintonizando uma melodia suspensa. Talvez
despertasse, ou sonharia. Uma aspiração vivente. Um sopro humano. Para sempre…
José de Matos-Cruz
As Crónicas do Livro Livre
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FASCÍNIOS E PARADOXOS
Um enigma enovela a espiral de olhares: quem espreita para além de si, pondo à mostra a
sua imagem? A indiscrição é um sortilégio mudo no auge do pasmo, tecendo o indescritível.
Logo se mesclam as versões e as visões, excedendo o foco de referências. E, quando a retina
óptica não basta, abastece-se a compulsiva exibição com uma captação mecânica.
Assim, maquinal, o processo simultâneo reproduzirá, fielmente, o instante exposto.
Espelhos da alma contaminando o reflexo dos corpos. Mas o flagrante, que trai a atenção alheia
ou humana, também atrai por outros motivos e volúveis comparsas. Ornamento. Observação.
Carnais, selvagens, à estilizada flor das peles digitais. O apetite em representação.
Mosaico entre elipse e catarse, sob assombro e turbilhão. Quem guarda o momento
efémero, acaso aguarda um movimento que o defina? Ansiedade, expectativa. Logrando vigiar,
divaga? Ou habita um labirinto desfigurado de máscaras, de sinais anacrónicos? E ver, virá para
o caso em frenético alerta, ou qual feitiço arcaico? Ritual doméstico, alienígena.
Os símbolos contrapostos à vibração. A curiosidade é instintiva, natural, ou emana de
um capricho fatal? Manchas esparsas, inexauríveis. Inexoráveis, soturnos arrepios. Ora, o
predador visado enreda-se a que gosto na própria teia de aparências e artifícios? Aliás, ou
reparando bem: a aranha antecipa seu festim? E, por que custo, a vítima precipita a caça?
José de Matos-Cruz
As Crónicas do Livro Livre
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