Todas as Coisas Belas - Matthew Quick

olha que não sou uma pessoa do tipo violento. Nem deixo minha mãe botar
ratoeiras em casa! Nunca recebi sequer um cartão de advertência em todos esses
anos jogando futebol. Nem vermelho nem amarelo. Nunca quis matar nem um
inseto. Nem erva daninha, aranha, nada. Mas você me fez sentir uma coisa tão
intensa… O final do seu livro me deixou com uma raiva absurda!
Booker abriu um sorriso de compreensão extremamente triste. Ele se virou
para a janela, o olhar perdido.
— Por favor, não me culpe por seu ódio. Ele estava aí dentro antes de você
abrir O ceifador. Pode ter certeza. Está em todos nós. Precisamos, no mínimo,
assumir a responsabilidade que nos cabe… principalmente pela parte desse ódio
que deixamos escapar.
— Não estou insinuando que… — comecei, mas parei ao me dar conta de
que estava, sim, o culpando.
— Você devia ler “A genialidade da multidão”, de Bukowski — sugeriu ele,
voltando a olhar para mim. — É um poema que diz uma ou duas coisas
importantes sobre o ódio.
— De quem?
— Do grande Charles Bukowski. Herói dos não conformistas e poetas
operários do mundo todo.
Minha família não era operária, mas a parte dos não conformistas me atraiu.
Perguntei como se escrevia o sobrenome e digitei no celular. Acrescentei “A
genialidade da multidão”. Mais tarde, li o poema e amei. Foi como colocar os
óculos do grau certo depois de passar a vida dando de cara nas paredes. Naquelas
linhas, Bukowski consegue resumir com precisão o que eu sentia havia anos, e de
uma forma que faz parecer muito fácil.
— Tome cuidado com os poemas do Buk — advertiu Booker, naquele dia no
café. — São intensos. E, por favor, não conte aos seus pais, nunca mesmo, que
eu lhe recomendei poesia da contracultura, principalmente se eles forem do tipo
careta, daqueles que fazem foto de família em estúdio. Acima de tudo, não diga
nada sobre Buk se eles forem do tipo que usa suéteres idênticos na noite de
Natal. Mesmo os pais de classe média não cristãos cafonas desprezam Bukowski,
e, claro, é por isso que os jovens de classe média o amam.
— Como você adivinhou que eles fazem isso? — perguntei, chocada. —
Meus pais, as fotos de família, as mesmas roupas no Natal...
— São hábitos muito comuns. As pessoas são lamentavelmente previsíveis. E
eu sei de muitas coisas. É uma maldição. Outra coisa que eu sei: você não está