Chicos 58 - 22.09.2019

Nº 58
22 de setembro de 2019
e-zine de literatura e ideias de
Cataguases – MG
Um dedo de prosa
Esta é a nossa edição 58
Chicos é uma e-zine que circula apenas pelos meios digitais.
Envie-nos seu e-mail e teremos prazer de te enviar
nossas edições ou visite-nos nos links listados nesta
página.
A linha editorial é fundamentalmente voltada para a
literatura dos cataguasenses, mas aberta ao seu entorno
e ao mundo. Procura manter, em cada um dos seus números,
uma diversidade temática.
Neste número, a poeta da primeira página é Lecy Delfim
Vieira. Mais uma de nossas poetas ainda inédita em
livros. Quem nos dá um pouco de sua dimensão é Joaquim
Branco.
No último dia 17.09.2019 faleceu o artista plástico e
professor Ady Resende, quem fala dele em sua poesia é
o estreante nestas páginas Marcos Venícios de Melo.
Esta edição é dedicada ao Cairu Teles, agitador da cena
cultural de Cataguases por décadas, falecido recentemente.
Uma agradável leitura para todos! E até o início do verão.
Os Chicos
Capa: Foto Vicente Costa
Editores:
Emerson Teixeira Cardoso
José Antonio Pereira
Colaboradores:
Projeto gráfico - Gabriel Franco
Fotografia - Vicente Costa
Fale conosco: cataletras.chicos@gmail.com
Visite-nos em:
https://independent.academia.edu/ChicosCataletras
https://www.yumpu.com/pt/chicos_cataletras
http://chicoscataletras.blogspot.com/
05.05.1939 — 26.06.2019
01

Chicos
03 LECY DELFIM
Menina nº 4 + 2 poemas
VIEIRA
08 JOAQUIM BRANCO
Lecy Delfim Vieira (1942-2008)
10 INEZ ANDRADE
PAES
Amazónia
11 HELEN MASSOTE
O bobo da corte / Não é o bobo
do povo
13 FERNANDO ABRITTA
Feito Corpo
23 ALBERTO BRESCIANI
Pedras ao mar + 4 poemas
27 GISELA GRACIAS
RAMOS ROSA
2 poemas de O livro das mãos
29 MAURICIO VIEIRA
Floema
34 MARCOS VENÍCIOS
Paraíso + 2 poemas
DE MELO
37 FLAUSINA MÁRCIA
Pedipereipetos Pehumapenos
39 ALBERTO PEREIRA
Um poema
42 RONALDO CAGIANO
Variação sobre um poema de
Marçal Aquino
47 RONALDO WERNECK
Uma noite na Galart
50 JOSÉ VECCHI DE
Dentim
CARVALHO
52 JOSÉ ANTONIO
Ô Glória!
PEREIRA
55 ANDRESSA
Loucura
BARICHELLO
59 ANTÔNIO JAIME
SOARES
Presença espírita e lembrança de
índios
61 MAURICIO VIEIRA
De Bucéfalo ao Acéfalo
63 LUIZ RUFFATO
Lendo os clássicos: Short cuts -
Cenas da vida
65 CLARA ARREGUY
Mecanismos do mal descortinados
66 EMERSON TEIXEIRA
CARDOSO
Gaiola de vidro, de Gleison
Dornellas
68 RONALDO CAGIANO
Uma escritura demiúrgica
71 JOSÉ ANTONIO
Em agosto de 2007
PEREIRA
32 PASCHOAL MOTTA
Saudação da primavera
57 VANDERLEI PEQUENO
A Fina Flor do Noel
75 CLIPS
02

Chicos
Lecy Delfim
Vieira
Lecy Delfim Vieira, nascida em Cataguases
em 12 de outubro de 1942, falecida em
08 de agosto de 2008. É, infelizmente, mais
uma de nossas ótimas escritoras ainda inédita
em livro.
Graças ao poeta Joaquim Branco, a totalidade
de sua obra não se perdeu; já que vários inéditos
dela encontram-se em seu acervo.
Além da participação no jornal O Muro, de
Joaquim Branco e equipe, apareceu também
nas antologias:
Poetas novos do Brasil, organizada por Walmir
Ayala em 1967.
Marginais do Pomba, organizada por Joaquim
Branco, Fernando Cesário e Ronaldo Werneck.
La Nueva poesia Latinoamericana, organizada
por Jorge A. Boccanera publicada no México
em 1999.
03

Chicos
Menina nº 4
Não me importa que sonhes as coisas sem sabê-las.
importa-me que saibas
e sonhes as coisas.
Já te dissera que fosses materialista soberba e cínica
não
que fosses fingida.
E quem sonha finge se não sabe com que sonha
e os que sonham não sabem nada
senão
não sonhariam.
04

Chicos
Menina nº 8
Agora me responderias
num único verso
talvez
como é composto o poeta.
É quando se protesta.
Poeta protesta profundo
tão profundo
quanto o sangue sem cores
e sem lugar
cujo alvo dileto
é a plataforma do poeta.
Poeta alvado
distante
ou
amado
poeta incrédulo,
impossível
ou compacto
meu poeta é um monstro suavíssimo.
05

Chicos
Menina nº 11
Menina
ninguém pode dizer que eu não procurei.
Até sob os troncos
nas folhas
na raiz
– o que é raiz? –
até nos lagos profundíssimos
eu que não sei nadar
porque eu não sei.
Se eu soubesse teria visto que era inútil
e me afogaria.
mas ninguém pode dizer que eu não procurei.
Até nos olhos profundíssimos
imaculados
em todas as cores
de todos os olhos
eu procurei.
E se eu fosse cega
eu teria visto
e eu não vi
e teria achado.
06

Chicos
Menina
que grande é o mundo
o mundo é sempre grande
quando se procura.
as escavações, as esperanças, a volta
tudo é tão grande
que é insuportável
e se eu fosse fraca
eu teria achado
pois menina
só os fracos acham.
e eu nunca acho.
[...]
07

Chicos
Joaquim Branco
Nasceu em Cataguases (MG), em 1940, poeta, Joaquim
Branco herdou de seus conterrâneos da revista
Verde, do final dos anos 20, o gosto pela experimentação
e pela literatura de vanguarda. É autor de
Concreções da fala (poesia 1969); Consumito ( poesia
1975); Laser para lazer (Poesia 1984) Marginais do
Pomba (Contos org. 1985) O caça-palavras (Poesia
1997) Do pré ao pós-moderno Manual de literatura
(1998); Ascânio, o poeta da Verde (org. 1998) , além
de livros de crítica, literatura infantil.
LECY DELFIM VIEIRA (1942-2008)
“Fundarei o céu e a terra
só para ter aonde ir.”
Espanto e susto. Foi o que me acometeu.
Também fiquei muito triste. Alguém me dissera:
– Lecy morreu. Dito assim, seco, funcionou
como um baque.
Não importa quando, como, onde. Parecia que
isso jamais iria acontecer. Sua presença, seus
livros voltaram-me à mente. Em suas invenções
de paródias ou ensaios de meninas, não era
prevista a orfandade do rio e das meninas ao
mesmo tempo.
Imagino sua vida ao escrever ainda muito jovem
o romance Paródias de um gigante líquido.
Um título e tanto. Na época, peguei os manuscritos,
li-os numa sentada. Um texto incrível.
Naqueles idos de 1961, já senti ali a literatura
pulsando célere, madura, imagens bem construídas,
novas, o pensamento de uma autora no
limite de sua pouca leitura e de sua muita densidade.
Como me assustei.
Nem tive tempo de olhar pro lado. Apresentoume,
logo depois, os originais de Ensaios-
Menina, não sem muita insistência de minha
parte. Poemas de reflexão. Novo impacto. Ela
não estava ali para brincar. As meninas, numeradas
de 1 ao infinito, não terminariam nunca,
e a narradora se dirigia a elas, uma a uma, como
se fossem filhas ou espelhos de si mesma
ou ambas as coisas. O diálogo textual com as
meninas funcionava como num ringue de alteregos.
Daria outro excelente livro.
Tentei incorporá-la ao nosso grupo de rapazes
que, na época, fazia o jornalzinho O Muro; publiquei
alguns de seus textos, mas ela era impermeável
à equipe. Tinha seu próprio mundo e
mostrava-se arredia ao assédio.
Mesmo assim, busquei editores, críticos no Rio,
em Belo Horizonte e São Paulo, pois Lecy era a
única do grupo que tinha livros prontos e eu
sabia o que estava diante de mim. Nada. A sorte
não estava a seu favor.
O máximo que consegui foi o interesse do crítico
Assis Brasil e depois de Walmir Ayala, que
selecionou vários de seus poemas para a antologia
Poetas novos do Brasil, em 1967. Ali foram
editadas, pela primeira vez em livro, as
‘meninas’, com apresentação de Francisco Inácio
Peixoto, que dizia: ‘Herdeira do nada, senão
dos caminhos de Cataguases, e de sua infância,
explode em diálogos que, na verdade, são monólogo
de obsedante desamparo: ‘Será que não
há no mundo/ quem queira comigo ir,/ mesmo
que não olhe meus olhos/ inda que vá por partir?’.
Falamos ‘explode’ e não há de fato, outro
verbo para exprimir o jeito que Lecy tem de
dizer as coisas.”
08

Chicos
“Volto a Lecy. Procuro um fragmento de Paródias...
, ele dá o tom do belo discurso do rio:
“Nasci nas frontes de Minas Gerais como um
mineiro qualquer. Depois de ser nascido fui
amado e batizado como um rio qualquer. Minha
infância foi sem tréguas. Sempre corri demais.
Talvez por isso começaram as ofertas que não
vinham por amar-me sim por acalmar-me. E
mais vingança eu sonhava quando uma rosa sem
história sumia na minha cara perdida. Sempre fui
assim muito quieto e muito rápido, muito forte e
bem amado. Era assim o meu trecho, sempre
cresci sem vontade e cheio de mágoas. Como
lágrimas sentidas de uma guerra interminável de
um texto prevendo misérias.
Fora isso, sempre fui muito sóbrio, contra o
Amazonas.”
Outros fragmentos de sua obra, e não é difícil
encontrá-los da melhor qualidade:
“Precisarei de alimento, água, bússola, companheira./
– será que não há no mundo quem queira
comigo ir? –/ inda que não olhe meus olhos/
inda que vá por partir./ – Fundarei o céu e a terra
só pra ter aonde ir.” (Menina nº 70)
“O que devemos Menina é fazer a vida/ não assisti-la.”
(Menina nº 62)
“E o grande aguaceiro, e as grandes orgias, e o
aguaceiro e as orgias. Meu sonhar terrível me
desperta de tantas mágoas que nem sei se verei
o fim do mundo. [...] Todos os que caíram nas
minhas águas aumentaram meus pesadelos. Então
que lhes devo?” (Paródias do gigante líquido,
p. 5)
“Além de mim o que mais quererão os deuses
de mim?” (Menina nº 54)
“O mundo?/ O mundo é aquilo que era redondo
e que mudou de forma como eu./ Será que o
mundo me imita?” (Menina nº 31)
“Do jeito que vais Menina/ em pouco o mundo
estará velho demais./ – e são 365 dias às vezes
66 além dos nossos –/ tantos/ que tu me perguntas/
como/ a humanidade pode viver com tão
poucos dias/ incrível não Menina?” (Menina nº
24)
“...até que o mar que nunca fica louco de sede/
– que só a sede enlouquece –/ até que o mar
normal, arrebente este litoral/ que nunca sei se
termina/ cá/ ou acolá/ da mangueira.” (Menina
nº 22)
“Eu me importaria que te suicidasses/ que então
eu não teria armas contra o mundo./ Tu és o
meu projétil.” (Menina nº 20)
“Serei eu provável pedreira?/ Eu te darei todas
as pedras./ Que são as estrelas que não buracos
no céu/ feitos por pedradas?/ Uma pedra bem
atirada revela tudo ao homem Menina./ Um pássaro
apedrejado – por Deus não chores –/ o pássaro
é um embuste./ Um homem apedrejado –
por Deus não te escondas atrás de mim –/ já te
ensinei a enfrentar os dragões Menina./ Além do
mais/ tu tens todas as pedras./ No entanto, recorda-te,/
que o que importa é o alvo/ não é a pedra.”
(Menina nº 18)
“A felicidade é como o segundo andar de um
clube/ três garrafas/ dois copos/ uma mesa./ A
paisagem atrás da vidraça/ eu/ e catorze cadeiras./
Mas não é felicidade que eu busquei/ ninguém
pode dizer isto./ Eu não quero buscar mais
nada/ se tu nunca estás em nada/ nem em mim/
tu tão independente./ Não quero felicidade/ de
cadeiras/ de copos/ de mesa./ Menina/ eu te quero
apenas.” (Menina nº 11)
“O que vale na vida é comer ou não comer./
Mas jamais deixes de devorar os extremos/ pois
para além deles/ não há mais nada para se comer./
E é no ato de se devorar os extremos que
está a fórmula iminente da vida.” (Menina nº 6)
No dia 8 de agosto morreu a cataguasense escritora
Lecy Delfim Vieira, ela que nascera no dia
12 de outubro de 1942. Um talento tão grande
que acabou prejudicando a sua edição em livro
solo.
Além da antologia de Walmir Ayala, participou
apenas da coletânea Marginais do Pomba, organizada
por mim, Fernando Cesário e Ronaldo
Werneck. Deixou inéditos títulos como Rua sem
elevadores, 8.511.965 km2 de omissão, PAN-
Pressão atmosférica normal, Mulher setentrional,
Ensaios-Menina e Paródias do gigante líquido.
Espero editá-los brevemente, e levar ao público
palmo a palmo o seu caminho literário.
09

Chicos
Inez Andrade Paes
Nasceu em Pemba (Moçambique), é autora de
O Mar que Toca em Ti (Crônica de viagem -
2002); Paredes Abertas ao Céu (Poesia - 2011);
Libreto em três atos, constituindo a Cantoriana
Marítima - Acto I Mar falante, Acto II
Transparente Luva de Água, Acto III Flores de
Acanto em Marfileno Lençol ; D Estrada Vermelha
(Poesia 2015); Da Eterna vontade (Poesia
2015) : À Margem de Todos os Rostos (2017).
Coordena desde 2012 o Prêmio Literário Glória
de Sant”Anna.
Amazónia
os homens trazem cornos em fogo
duma cegueira luminosa
com restos
de cinzas
alimentam
a morte
no chão deitado
10

Chicos
Helen Massote
Nasceu em Belo Horizonte (MG) e mora no
Rio de Janeiro (RJ). Redatora, poeta e cronista
trabalha no Portal Fiocruz.
O bobo da corte
Não é o bobo do povo
Quando criança
Toda cidade
Tinha o seu
Bobo de estimação
Chamado pelo nome
Pelas invenções
Nomeado por lugares
Por procedência ou
Desconhecimento
11

Chicos
Ou por acontecimentos
Que não só os seus
Por procedimentos diversos
De conhecimento público ou
Suposto porém aceito
E ele era digamos
entendido
Por certo que cada
Um conforme a
Sua medida também
O tinha como seu.
12

Chicos
Fernando Abritta
Nasceu na Serra da Onça, Cataguarino,
distrito de Cataguases-MG. Mora em Juiz de
Fora (MG) Tem publicados umÁrvore, O Caso
da Menina Que Perdeu a Voz, e, em parceria
com Joaquim branco, Uma Verde História,
além de um ebook, Relâmpago.
Feito corpo
Um corpo
feito boto
abrindo caminho na água
feito onça
teimando existir sem matas
feito seriema
feito serafim
sobreviver sem deixar de ser
raiz tronco folha
flor e fruto
exu abrindo caminhos
costurando vida
feito nós enlaçados
——————···0
13

Minha pele parte
Chicos
O mundo em um
dentro e outro
fora
Fronteira falsa
Não consigo viver
sem o fora
nem sem o dentro
Meu corpo se
se estende pra
dentro em
células e
átomos até
onde não enxergo
nem meu sonho vai
Meu corpo se
espraia pelo mundo
chão montanha
árvore capim
floresta rio
lago e mar
oceano até
onde não enxergo
nem imagens faço
——————···0
14

Chicos
Corpo,
o meu
tromba com o
corpo seu
o envolve e
o penetra no
ar que respiro
ar que respiras
ar que respiramos
um peixe tem
em si a água
mesma água
que circula
dentro de outro
peixe. Todos
compartilham
do mesmo corpo
feito de todas
águas num
único corpo
comum
——————···0
15

Chicos
Meu corpo só
tem uma medida
limite beirada
fronteira
onde para
Eu sou vontade
desejo
Sou o mundo
Meu corpo
só se queda
quieto no seu
desejo quando
tromba com
tua vontade
Eu sou vontade
desejo
Sou o mundo
Meu corpo
só se queda
quieto no seu
desejo quando
16

tromba com
Chicos
tua vontade
Eu sou vontade
desejo
Sou o mundo
e se
a mim permite
penetro vc
como água num
vaso e te
possuo e me
aproprio de ti
A menos que
sua vontade me
contenha e
estabeleça a
fronteira entre
eu e tu
——————···0
17

Chicos
Seria guerra
se não fosse
guerra, ela mesmo, o fim dos corpos
Ou
uma fronteira
fundada na
caridade
(quando faço algo a vc
e nada espero de retorno)
Seria guerra
se guerra não
fosse fim dos corpos
Ou
solidariedade
(quando faço algo a vc e
espero ter algo de volta)
Seria guerra
se guerra não
fosse fim dos corpos
Ou
respeito
(quando espero tempo
necessário a vc para
que me reconheça
como igual)
18

Seria guerra
Chicos
se guerra não
fosse fim dos corpos
Ou
respeito
(quando espero tempo
necessário a vc para
que me reconheça
como igual)
——————···0
19

Chicos
tu
uma divisão
fundada no ato
que faço
sem espera de retorno
E
(esperando ter de volta o mesmo)
respeito
(na esperança
de o tempo nos fazer
iguais)
——————···0
20

Chicos
Vc?
uma divisão que
não termine em
exclusão ou
silêncio ou
silenciamento
Ou morte
vez que
sua morte
seu silêncio
sua exclusão
diminui meu
Corpo
este (corpo)
já anda
tão ferido tão
em chagas
Tantas árvores cortadas
ervas queimadas
Tanta terra pelada
tostada
revirada e lavada
sem pele de húmus
Resultante do
conflito entre
minha versus
sua vontade
——————···0
21

Chicos
Bom lembrar
quanto de eu
quanto de mim
possa ser vc
sem esquecer
quanto de vc
passa a ser eu
Lembrar o link
ligação estrada
relação entre eus
caminhos entre nós
resumindo o encontro
de vontades iguais
movimento de ir
e vir
caminho de ida
e volta
Feito broto
abrindo caminho na casca
Feito verme
teimando existir no asfalto
Feito seriema
Feito serafim
sobreviver sem deixar de ser
——————···0
22

Chicos
Alberto Bresciani
Nasceu no Rio de Janeiro (RJ), mora em Brasília
(DF). É autor de Incompleto movimento (2011), Sem
passagem para Barcelona (2015), finalista do prêmio
APCA de Literatura - Poesia de 2015). Integra, entre
outras, as antologias Outras ruminações (Dobra
editorial, 2014), Hiperconexões (Editora Patuá,
2014), Pássaro liberto (Scortecci Editora, 2015), Pessoa
– Littérature brésilienne contemporaine
(Revista Pessoa, edition spéciale – Salon du Livre
de Paris, 2015) e Escriptonita (Editora Patuá, 2016).
Tem poemas publicados em portais, blogs e sítios da
internet e em revistas e jornais impressos.
Pedras ao mar
E se estávamos ali,
fixos no movimento
uniforme das ondas,
era que dividíamos
ventos, os poucos,
as tempestades,
as aves marinhas
e seus peixes, as aves
marinhas já mortas
Todos os ciclos
nos pertenciam
– ainda que distantes
nos parecessem
as nossas ilhas
Não tínhamos olhos
E assim era melhor
Sem ossos,
somos aquelas pedras
para sempre.
23

Chicos
Habitat I
Bisões
Guardei sob a pele
todos os peixes, as conchas,
anêmonas, veleiros antigos
e recuperados aos sargaços
Ninguém conheceu
os oceanos que devoravam
as moças e os rapazes
de olhos castanhos
O silêncio da maré baixa
sabe o doce
de frutas selvagens,
um mundo híbrido,
primeiro, anfíbio
À custa de nomes marinhos,
sobrevivo
Aprendi a respirar na água.
E seguimos como bisões,
olhando para a frente,
em disparada, fugindo
de absolutamente nada
e de quase tudo
No caminho, outros bisões
se juntam ao grupo
e continuamos todos,
aos atropelos, na mesma rota
Corremos, nós os bisões,
para onde não sabemos
em uma pradaria fictícia
que, a exemplo dos rios,
é outra a cada migração
Olhamos para a frente
e nos perguntamos,
os olhos bovinos,
se este é mesmo
o nosso lugar.
24

Chicos
Golfinho
O dorso sobre a areia grossa,
a pele rasgada ao sol
e pelo atrito das conchas,
preso à terra que não quis,
enquanto as gaivotas
gritam o fim
Ainda o poderiam salvar
a maré mais alta
ou uma onda que encontrasse
o céu cinzento
Mas ao país chegaram
os bárbaros e seu rei
e à invasão cederam
todos os mortais
Vêm agora com suas facas,
suas cimitarras
Logo, o primeiro corte.
Souvenir
Todo o tempo, vamos embora
e, no entanto, não nos perdemos
de vista em instante algum
Tentamos um novo enredo,
mas a memória é outro corpo
que arrastamos e decai
com os nossos, permanece,
cicatriz, nome que nunca cessa
E se nos víssemos entre os vivos,
outra vez na multidão? A imagem
fixa de susto e nos perguntaríamos:
e agora, quem some? Nenhum
de nós: somos a provação,
o cravo nas costas, as vértebras
e suas cracas para sempre,
um aleijão, a fisgada em cada gesto
25

Chicos
Não nos esquecemos, sim,
nos esconderíamos com a mentira,
não nos lembramos, não
nos lembraremos de esquecer,
tornaremos os rostos à parede
mais vendo assim, transe,
mais sabendo que somos nada,
aprisionados nos nossos estômagos
Sim, a memória é uma unha
e ainda que cortemos o dedo
que a leva, e mesmo amputados,
leríamos a mutilação, a dor
fantasma, o concreto, toxina,
o plástico nas narinas,
o afogamento, a despeito
das transparências
E nos olharíamos, os mesmos,
quase os mesmos, despojos
de dias gastos.
26

Chicos
Gisela Gracias
Ramos Rosa
Nasceu em Maputo (Moçambique). O seu primeiro
livro foi um diálogo de poesia com António Ramos
Rosa, Vasos Comunicantes (publicado em 2006).
Colaborou em várias Antologias e Revistas de poesia.
Publicou também entre outros As palavras
mais simples (2014) , O livro das mãos (2017) e A
pedra e o corpo (2018)
Estas mãos sonâmbulas transcrevem
tudo o que sonhei em vigília
Estendo os dedos e toco a página de um lugar
fado dialógico, extremo de minhas mãos.
Sou textura polifónica, luz sonâmbula
de um breve segredo em que me inscrevo.
27

Chicos
A Inez Andrade Paes
Está no corpo o centro do que ainda não tem nome
a dança contínua em projecção esculpida contra o vento
elevamo‐nos na promessa de encontrar essa linha ao meio
que em diagonais se configura e em movimentos se cumpre
por isso amamos toda a dança que no tempo esboça
o que ainda não tem nome
De: O livro das mãos (2017)
28

Chicos
Floema
...Solo natura subest... (Georgicon Liber II 49)
à Patrícia Portela
o anelamento na casca da árvore,
o floema —ou líber—segmentado,
impede o fluir da seiva elaborada.
poção concebida da luz do dia,
por varinhas de condão de verde ornadas,
quem olha de fora não sabe subindo
29

Chicos
da terra os sais e a água
de conjuração embebidos,
palavras de breu sem céu estrelado.
o anel à volta do tronco
futuros anéis faz cessar.
não orna, mas grava
em trincheira, expõe o xilema,
na lida de ázimo aquoso levar
à queima nas verdes fornalhas.
mas vala agora a doce seiva barra
no êxodo cujo pacto não permite muralha.
que inanes labores agora se travam?
sem luz adocicada que som se propaga,
senão o grunhir do martelo de lâmina,
o silente instrumento que é o cinzel?
logo uma cica se entoca no oco
das línguas, que de lamento e fel
no solo nodoso criam bruta saliva.
30

Chicos
línguas dantes conversantes não se suportam
sobe do breu maldição que os galhos soletram
cuspindo folhas decrépitas às costas da terra
a dita do escuro despida das falas do claro
ruído de mó cobrindo de pó um livro fechado
31

Chicos
Paschoal Motta
Nasceu em São Pedro dos Ferros (MG), mora em
Belo Horizonte (MG). Jornalista, Crítico de Literatura,
Professor universitário de Literatura Brasileira e
Linguística, Teoria da Literatura, Didática de Literatura
Portuguesa. Editor do Suplemento Literário do
Minas Gerais.
Saudação da primavera
Viaja no pólen do desejo
nas asas de abelhas operosas,
luz inteira, garça em azul;
volta do sempre, desde o gesto
inicial, desde a pedra e o musgo,
desde a fonte, desde a sede;
e chega: suas mãos destas vazias
velejam num remanso de lágrima,
por ausência e apelos repetidos;
luar na tarde, calma na estrada,
sonho de um sabiá protegido
na sombra de verde cantiga;
32

Chicos
nem sabia mais o gosto da polpa
da manga de vez das meninices,
cheiro roxo do capim-de-mel;
agora, encanto: a festa nas espigas,
e novo encontro, encantada manhã,
flor de primavera, seiva e raiz.
33

Chicos
Marcos Venícios de
Melo
Nasceu em Cataguases (MG), mora em Juiz de
Fora (MG). Poeta é autor de Chuvas e luas (2018)
Paraíso
Macondo não é minha Pasárgada.
Nem meu Shangri-la fica nos grandes sertões.
Meu Éden é banhado pelo Rio Pomba
E a árvore da vida floresceu
Onde hoje fica a concha acústica.
34

Chicos
Cato,
No chão das estradas
Onde trafego
Pedregulhos;
Tocos de pau,
Restos de animais
E
Alguma poesia perdida.
Tem dias que encontro:
Diamantes;
Madeiras nobres,
Fosseis pré-históricos
E
Ainda vou achar uma obra prima.
35

Chicos
Ao Sr. Ady
Um óleo sobre tela;
Uma tapeçaria;
Uma escultura em cerâmica;
Aço.
Uma fotografia
Um oratório em madeira
Uma peça de selaria.
Ando por exposições,
Museus e galerias
Paro diante de cada obra
E me pergunto:
Como Seu Adyr as faria?
36

Chicos
Flausina Márcia
Nasceu em Cataguases (MG) e mora em Belo
Horizonte (MG) onde trabalhou na Secretaria
de Cultura de Minas Gerais.
Publicou entre outros: Vagalume (2002), Sua
Casa Minha Cruz (2003) e Poemas Declives
(2014).
Pedipereipetos Pehupemapenos
POVO OVO VOO
NAVE AVE EVA
VIDA UVA VIU
VOVÔ IVO VIR
Ver a banda passar
Ir para Pasárgada
Rimar com Raimundo
Vasto Mundo
37

Chicos
Ambientalizado
Racializado
Mulherizado
Elegebetado
Raiz com profundeza
Própria para a superfície.
Agonia/19
38

Chicos
Alberto Pereira
Nasceu em Lisboa. É membro do PEN Clube
Português. Publicou: O áspero hálito do amanhã
(2008), Amanhecem nas rugas precipícios
(2011), Poemas com Alzheimer (2013), O
Deus que matava poemas (2015), Biografia das
primeiras coisas (2016), Viagem à demência dos
pássaros (2017). Em 2017, foi editado no Brasil
Bairro de Lata, na coleção Dulcineia Catadora.
Entre vários prêmios em 2018 Menção
Honrosa no Prémio Internacional de Poesia
Glória de Sant´Anna.
IV
Para Victor Oliveira Mateus
Caminho como uma fogueira no tempo.
Estão longe os dias
que pronunciavam o Louvre.
Tudo respira entre dois hemisférios:
um repleto de harpas e cotovias,
o outro,
hirto de mandíbulas e agónicas ficções.
O corpo,
antigo prado vigiado pela neve.
39

Chicos
Cultivámos o aroma da máscara
e a sensualidade está agora
ligada ao ventilador.
A minha mãe
que orava a Cesariny,
repetia a
Pena Capital.
Dorme meu filho
o amor
será
uma arma esquecida
um pano qualquer como um lenço
sobre o gelo das ruas
Abolimos a leveza
de encostar os lábios
e a nebulosa taquicardia
não deixa que a vertigem recite:
o teu corpo é o Guggenheim.
De súbito,
Agosto inala tumulto.
40

Chicos
Não entendemos
porque a Aurora Boreal
não continua a girar
à volta do nosso ego.
Como traduzir o Outono
onde a queda é definitiva?
O homem será sempre a partitura de um pântano.
41

Chicos
Ronaldo Cagiano
Nasceu em Cataguases, autor, dentre outros,
de Dezembro indigesto (Contos, Prêmio Brasília
de Produção Literária 2001), O sol nas feridas
(Poesia, Finalista do Prêmio Portugal Telecom
2012) e Eles não moram mais aqui
(Contos, Prêmio Jabuti 2016), vive atualmente
em Portugal.
Variação sobre um poema de Marçal Aquino
para Adeilton Lima
Outro dia
faleceu a puta mais antiga
da cidade.
Devorada por um câncer,
a quimioterapia rareou seus cabelos,
impingiu-lhe uma face esquálida
e a boca semiaberta e murcha
realçava a minúscula
povoação de dentes.
Seu tempo, um rol de incertezas.
Sua vagina, um cemitério de espermatozoides.
Jamais reclamou da sorte,
não teve patrão nem FGTS,
42

não falava mal dos políticos,
Chicos
respeitava as religiões,
pagava as contas em dia,
mas desconhecia o que foi
o maio de 68.
Em certa manhã de primavera
viram-na contemplando
os flamboyants da Avenida
como uma dama num quadro de Van Gogh.
Em um Natal distante
levou presentes às crianças do Orfanato
e assistiu à Missa do Galo
indiferente ao aço dos olhares,
à labareda dos comentários.
Gostava de jogar na loteria
na esperança de mudar de vida.
Enquanto seu enterro atravessava a cidade
o comércio não baixou as portas,
um taxista palitava os dentes,
um mendigo inventariava uma lixeira,
o engraxate sentado na barbearia
observava o comboio ferroviário
que invadia a cidade feito uma língua metálica
como tantas foram as que lhe roçaram a buceta.
Falavam que ela era amante
de um mandachuva da política,
mas nunca frequentou os clubes,
43

não saiu na coluna social,
Chicos
nem recebia convites
para as solenidades da prefeitura.
Restaram-lhe tantas rugas,
crateras de celulites,
feixes de pelancas pelo corpo,
corolário das entregas,
mas se importava mesmo
é com as cicatrizes na alma.
Votou sempre na Arena, mas amava JK,
não sabia o que era estadista,
mas chorou no suicídio de Vargas,
tinha medo de comunista,
ajudava ao asilo de idosos,
não passava debaixo de escada,
mas se confessava aos domingos.
Dizem que emprestava dinheiro,
detestava a servidão de gigolôs,
acompanhava a novela das oito,
era viciada em cibalena
e guardava um serrote,
lembrança do pai marceneiro.
Se amores teve, nunca disse seus nomes,
mas a foto de um galego de chapéu
dividindo espaço na penteadeira
com batons, esmaltes e brincos,
falava dos caminhos de um coração
44

tão distantes como a esperança
Chicos
que sempre a desacompanhou.
Morreu sem nenhuma presença,
sem vela nem orações,
a puta mais antiga da cidade.
Mas a enfermidade
da qual nunca se livrou
foi uma tristeza
escondida em suas vísceras,
a jornada na náusea da noite.
Um dia alguém quis saber
por que não teve marido nem filhos.
Outro, a razão de sorrir com tanta facilidade
apesar de seus desertos.
Mas de si não escondia
que a rotina e a maternidade
e uma vida feliz na COHAB
trariam o desgosto e o inferno.
Preferiu a rotatividade das camisinhas
e os gemidos clandestinos
a trocar fraldas e ouvir choros.
E sua coleção de Sétimo Céu
empanturrando as gavetas
tinha mais vida que a realidade.
Findou junto com o século a puta mais velha da cidade,
sem conhecer o novo milênio,
sem testemunhar o 11 de setembro,
45

nem os terremotos do Japão
Chicos
e também não sabia
que na Abbey Road, em Londres,
há a faixa de pedestres mais famosa do mundo,
mas dentro dela outras
tragédias se passaram.
Morreu num dia sem jogo
com botequins vazios
e as unhas por fazer,
sem meninos brincando na rua,
sem foguetes estourando nas vilas
e os porcos de dona Alzira
cevando no chiqueiro.
Numa tarde comum
com a solidão de nuvens carregadas,
roupas mergulhadas no anil,
a felicidade apequenada nos becos
que impunham aquele mesmo vazio
com que as árvores
sabotam as ruas no outono
e desfolham a alegria das meretrizes.
46

Uma noite na GalArt
Chicos
Ronaldo Werneck
Nasceu em Cataguases. Poeta e jornalista, colaborou
em vários jornais e revistas cariocas. Publicou
entre outros os livros: Poesia - Selva Selvaggia
(1976), Pomba Poema (1977), Minas em mim e o
mar este trem azul (1999) Minerar o Branco (2008),
Cataminas Pomba e outros Rios (2012) e O Mar de
Outrora e Poemas de Agora (2014). Prosa - Há Controvérsias
1 (2009) , Há Controvérsias 2 (2011), Rosário
Fusco por Ronaldo Werneck/ Sob o signo do
imprevisto (2017) e o ensaio biográfico “Kiryrí Rendáua
Toribóca Opé” Humberto Mauro Revisto por
Ronaldo Werneck
Cataguases, 29 de outubro de 1983:
o marchand Cairu Teles organiza uma grande
noite de lançamentos de livros com escritores
da terra na GalArt: Lina Tâmega Peixoto
(“Entretempo”); Francisco Inácio Peixoto
(“Chamada Geral”);
Francisco Marcelo Cabral
(“Inexílio”); P.J.
Ribeiro (“Muralhas
Humanas, os Dragões
e Visuais”; Ronaldo
Werneck (“Selva Selvaggia”
e “Pomba Poema”);
Joaquim Branco
(“Concreções da Fala”);
Plínio Filho
(“Leções de Vida”); e
M á r c i a C a r r a n o
(“Zeroversus”).
Do Rio de Janeiro viriam Luiz Linhares
(“Desencontros de Harvey”); Victor Giudice
(“Os Banheiros”); Jair Ferreira dos Santos (“A
Faca Serena”); Fausto Wolff (“O Acrobata Pede
Desculpas e Cai”). Esses acrobatas
“estrangeiros” – a exemplo de Francisco Marcelo
Cabral, P. J. Ribeiro, Plínio Filho e Francisco
Inácio Peixoto (que já havia “saído de cena”)
– pediram as devidas desculpas e caíram,
quer dizer, não vieram.
Em outubro de 2002, Cairu Teles organizou
um número todo do jornal GalArt sobre este
prestidigitador aqui, este que vos prestidigita –
e me fez uma surpresa: colocou uma foto que
eu desconhecia com algumas das presenças
daquele lançamento
de 1983. Estavam lá e
estão aqui agora, impávidos,
perfilados da
esquerda para a direita:
Márcia Carrano,
Lina Tâmega Peixoto,
Ronaldo Werneck, o
cineasta Sylvio Lanna,
Joaquim Branco, o
professor José Silva
Gradim e o próprio
Cairu.
Assim que vi a foto “cometi de imediato” um
poema-legenda para ela, (in)devidamente inédito
até hoje. E que agora publico em homenagem
ao meu amigo Cairu Teles, falecido recentemente.
Cairu, como Francisco Marcelo Cabral,
Luiz Linhares, José Silva Gradim, Victor
Giudice e Fausto Wolff, queridos comparsas de
vida e literatura que também já caíram do trapézio.
E sem rede. Vejam o poema a seguir.
47

Chicos
Legenda
em sépia e sempre
tanto tempo
e essa ausência
na curva cataguáis
chico peixoto
não mais
nem linhares
nem giudice
enfim
indesculpáveis acrobatas
fausto wolff
trapézio que não veio
nem chico cabral
nem jair ferreira
nem plínio filho
nem
nem p.j.ribeiro
mas nós
esses sós desatados
que, sus!, saltam do pomba
e da foto e da ponte
onde
márcia
lina
mais eu
48

Chicos
e sylvio lanna
e quincas
e um branco
sorriso
e gradim
e cairu
– sus!
sós no rio
indesculpáveis acrobatas
caímos
e sobre as águas da mata
andamos
sol que cega e arrebata.
Cataguases, dez/2002
49

José Vecchi de
Carvalho
Chicos
Nasceu em Cataguases, após morar por muito
tempo em Viçosa vive hoje em Paula Candido
todas cidades mineiras. Coautor de A casa da
Rua Alferes e outras crônicas (2006), e autor de
Duas Cruzes (contos 2018).
Dentim
Não tive escapa. Ele veio direto em cima
de mim, véio, balançando o corpo, já tava
daquele jeito. Tive que enfrentar a zoeira no
meu ouvido, a lengalenga de sempre, porra,
a receita médica na mão, o bafo da birita e o
pedido de uns trocados. É foda, Dentim tinha
aquela mania de chegar bem perto, falar
e pôr a mão no ombro da gente. Não deu
outra, pra fugir do bafo e da chuva de cuspe
abri a carteira e dei logo uma nota de dez.
Fez um “tinindo” e saiu todo todo.
Fiquei olhando ele cambaleando pela calçada.
Eu já sabia aonde ia se meter. Ainda
tentou parar o próximo que vinha na correria.
O cara desviou, nem deu confiança. Dentim
tava acostumado com isso, seguiu em
frente mostrando a receita pra todo mundo
que passava. Era umas sete e meia. Ele contou
a grana, atravessou a rua e sumiu. Foi
pras quebradas atrás de uma brita, sacou?
Zanzava por aqui há um ano, mais ou menos.
Antes andava por outras bandas, onde
rolava mais grana, mas puseram ele pra correr
de lá. De vez em quando eu pago um
rango, de dia, quando ele tá legal ainda. Aí
ele é caladão. Come e vai sem encher o saco.
Mas gosta mesmo de ganhar um money
pra pedra e pra cachaça.
Eu lembro dele de muito tempo, jogava
fácil, mas fudeu o joelho, véio, já era. Isso
aqui era uma vila, umas casinhas simples, ele
morava depois do final da rua, num barraco
no meio do pasto. O dono vendeu as terras e
agora é shopping, padaria, escola, banco,
prédio e mais prédio. Aquelas casinhas, já
era. Os lotes vagos, também. Bicho andando
na rua de noite, não tem mais isso, cara.
50

Chicos
Agora é gente pra lá e pra cá, correria, ronco
de carro, moto, sirene, e o caralho a
quatro. Olha só a calçada, porta de banco,
de loja, tudo lotado de gente pedindo, uma
doideira. Fico pensando, mas não entendo
essa porra. E ainda por cima tem a turma
do Dentim. Tá foda. Eles tão dando mole
porque tem uma galera aí barra pesada que
tá de bronca, já viu, né, cê sabe como é.
Eu não ligo, saio do banco no fim do dia,
ajudo um ou outro. Fico em paz com Deus
e com eles. Minha política, sacou?
Mas olha só, não falei dos barra pesada?
na mosca, naquele dia mesmo, cheguei
em casa, tomei um banho, dei um tapa
num beck e fiquei de boa na TV. Aí horrorizei,
cara, o jornal mostrou que um carro
passou lá na boca, cuspiu bala e saiu cantando
pneu, dois no hospital, seis no chão.
Foda, Dentim tava lá, cara, se fudeu, já era.
Agora nem receita, nem birita, nem porra
nenhuma. E eu dei dez reais pra ele no dia,
cara, tô mal, é foda. Não é porque morreu,
véio, mas o cara era gente boa, né não?
51

José Antonio
Pereira
Chicos
Nasceu em Cataguases MG, é coautor de A
casa da Rua Alferes e outras crônicas (2006) e
autor de Fantasias de Meia Pataca (2013).
Ô Glória!
Naquelas trilhas abertas, chão batido
pelo ir e vir dos moradores, via-se o avermelhado
da bauxita. Seguiam em tortuosas
paralelas a estrada de ferro, cruzando aqui e
ali seus trilhos. Caminhos que enveredavam
para além da ferrovia. Subia até a pitangueira
do alto do pasto do Zé de Barros; zanzava
pela margem do fedorento rio Meia Pataca
até a represa da fábrica de papel. Aqueles
moleques conheciam tão bem aqueles estreitos
e variados caminhos que mesmo no breu
da noite e com o mato já na altura do peito
andavam e, correriam se necessário fosse,
com a desenvoltura de quem os percorria várias
vezes ao dia. Os três amigos de estripulias,
Japonês, Pedrão e o moleque Ivo, irmão
de Pedrão, atravessavam o pontilhão sobre o
rio. Ivo é quem interrompe as risadas dos
dois mais velhos sobre o último dos malfeitos.
– A luz da Glorinha está acesa. Pedrão
retruca, – Tem visita! Ao que Japonês emenda.
– Dou a bunda se não for o coroa lá da
praça. – E alguém vai querer esta tua bunda
magra, ô Japa! Retruca Pedrão. Japonês reage,
metem-se numa discussão recheada de
ofensas recíprocas, entremeada de empurrões
e peitadas, parecem dois galinhos ensaiando
uma briga pelo terreiro. Ivo é que os chama
às falas. – Ô panacas! Estão se esfregando
por quê? O que emputecera Japonês, era Pedrão,
de forma chula, o lembra-lo que a mãe
era amante de um goleiro afamado na cidade.
Depois de trocarem desculpas, dão tudo
por esquecido. Seguem em linha reta pelo
meio dos trilhos na direção da estação, passam
pela chave do desvio que faz a curva
para a direita, onde fica a casa de luz acesa.
Param, olham, o Chevrolet preto reluz por
traz das amoreiras, – É, o veio taí. E Ivo rindo
muito. – Então não vai ter que dar a bunda.
Que alívio em Japô. E outro bate-boca
segue pelos trilhos.
– A filha da falecida dona Clementina é linda.
Diziam todos os homens. Seu nome de
pia era Maria da Glória. Mas na vizinhança
só se ouvia, Glorinha é uma sem juízo... Glorinha
é uma pecadora... um péssimo exemplo
para as meninas mais novas. Muitas vezes de
forma rude alguma velha carola e recalcada
soltava o verbo, – A amante do velho endinheirado?
Aquilo é uma puta, vagabunda,
tinha que tá enfiada em alguma zona, não
aqui perto de nós, gente de bem e temente
52

Chicos
a Deus. Na casa de Ivo e Pedrão, eles eram
os vizinhos mais próximos de Glorinha, não
era diferente. A mãe, como as mães de seus
amigos em suas catequeses, construía a fé
no medo. E aí a moça era sempre citada ora
como a maior pecadora do beira-linha, ora
como a materialização do chifrudo encarnado.
Apesar do medo, a molecada insistia na
festiva cata de amoras para chupá-las trepados
no muro da amante do doutor.
Ivo, pirralho em que já surgia uma penugem
pelo corpo, ainda conserva uma certa inocência,
adorava catar amoras no quintal da
vizinha, além do quintal ele estava, sempre
que podia, enfiado na casa. Glorinha sempre
atenciosa e sorridente. Generosa, oferecia
uma farta mesa de biscoitos e alguns pedaços
de bolo, coisa rara na casa de todos. Ela
não tinha filhos e dava a atenção que nenhum
deles tinha de seus pais. Delicada, ensinava-os
a se portar na mesa, lavar as amoras
e as mãos antes de comê-las. Até que,
por volta das duas horas da tarde, educadamente
convidava todos a sair. – Meninos,
agora é hora de voltarem para casa, suas
mães devem estar preocupadas com vocês e
eu tenho que receber uma visita. Ivo estranhava
aquilo tudo. Como uma pessoa tão
chique, boa e bonita podia ser a encarnação
do diabo. Aquilo roía a cabeça do moleque.
Numa tarde de domingo, sol quente, ruas
vazias, só se escutava os rádios ligados
transmitindo algum jogo de futebol lá do Rio
de Janeiro. Quem não estava interessado no
jogo, tirava uma soneca depois de um pesado
almoço de domingo. Outros, provavelmente
estariam lá no campo do Flamenguinho
ou no Manu assistindo ao estiloso goleiro
da mãe do Japonês em ação. Solitário,
Ivo catava amoras trepado no muro da casa
de Glorinha. De lá vinha uma música, ... por
isso esta força... estranha no ar... Ao puxar
um galho, vê Glorinha completamente nua,
através da janela aberta, secando seus longos
cabelos. Nunca vira uma mulher nua, a excitação
é imediata, sente algo até ali inimaginável,
as reações do corpo estão fora de
controle. Nervoso, sem entender aquela força
estranha que sacudia seu corpo, não desgruda
os olhos da mulher, nem consegue
mais ouvir a voz do Roberto Carlos. De repente,
explode o gozo.
Recomposto, faz a volta ao redor do muro
até chegar à cerca de arame farpado por onde
sempre entrava no quintal da casa. A porta
da cozinha, como sempre, encontra-se
aberta, isto, só, quando o visitante não está.
– Glória? Ô Glória, é o Ivo. E a voz vem lá
de dentro, – Um instantinho, tô indo. É só
acabar de me aprontar. Ivo senta no degrau
da porta, ainda não tomou tino do que aconteceu
com ele. Tenta entender aquele terremoto
que lhe sacudiu, lembra da primeira
vez que o peruzinho ficou retesado, outra
ocasião um tantinho, quase uma gota, de um
liquido feito óleo, mas agora veio tudo junto,
muito doido. – Mas foi gostoso. – Uê
Ivo, o que foi gostoso? Ele se assusta, – Ô
Glória! Fica de pé e explode pela cara uma
vermelhidão que arde como o sol do meio
dia. Glorinha sorri, . – Te assustei né? Ela o
abraça, a cabeça fervilhante entre os peitos
sente a alfazema queimar as narinas. Ele
pressente que a mesma força estranha vai
incendiá-lo novamente. Ele se desvencilha
dos braços dela, sai a galope, passa pela cerca
e só para de correr no pontilhão. Entra no
vão da estrutura metálica e vai até o pilar de
pedras rejuntadas por cimento, onde em sua
base correm as águas do Meia Pataca. Lá de
cima fica olhando as águas em redemoinhos
onde as margens se alargam, e em seguida
se estreitam fazendo uma curva à esquerda
para não trombar com o morro da pitangueira.
Aquele movimento tranquilo das águas o
acalma. Lembra das conversas do Pedrão
com a molecada sobre sexo e mulheres, recheadas
de machismos e um contarvantagem
sem fim. Um tempão por ali, deulhe
uma certeza. – Agora sou homem.
53

Chicos
Durante alguns dias, atormentou-lhe um
misto de euforia pelas possibilidades de prazeres,
que tanto ouvia o Pedrão e o Japonês
falarem e o medo das punições divinas apregoados
pelos pais moralistas. Tentando pôr
ordem naquela confusão em sua cabeça, começa
a refutar o moralismo dos mais velhos.
– Mais que merda! Tudo é pecado. Glorinha,
nua, começa a tomar conta dos seus
pensamentos. Por onde ele vai ela está presente,
sempre nua com os dedos das duas
mãos delicadamente percorrendo os cabelos
e a imaginação criando outros movimentos.
Uma noite sonha com ela entre as amoras,
esfregando amoras pelo corpo e ele louco
para abraçá-la e beijá-la. Bruscamente é
acordado pelo irmão. – Vamo cara! Tá
na hora, vai perder a aula. Levanta às pressas.
O irmão caçoa. – Tesão de mijo? Se dá
conta da ereção e sem graça atira o travesseiro
no irmão, que está as gargalhadas. Por
onde anda, não consegue se concentrar em
nada. Na escola e até na igreja a mulher nua
vai ocupando todos os cantos de sua mente.
Com quem falar sobre aquilo? O pai, a mãe,
um amigo, o irmão? Sabe que qualquer um
deles vai tripudiar em cima dele. Os pais
são conservadores, o pai então, seria capaz
de uma surra se soubesse que ele insinuara
uma conversa destas com a mãe. Os amigos
e o irmão iriam gozá-los por um bom tempo.
Acha que a solução é se abrir com alguém
mais distante e respeitável.
Com a inocência dos puros resolve se confessar.
Impaciente, não dá nenhum tempo e
dispara, – Tô apaixonado por uma mulher.
– Você é uma criança. Está gostando de alguma
menina, né? – Não! Já disse. É uma
mulher. – Um moleque de calças curtas como
você, não sabe nem o que está falando.
– Ela não sai da minha cabeça. – Como não
sai? O que aconteceu? Todo o ensaio para
conseguir falar, desanda. A segurança das
primeiras palavras desaparece. Não sabe
mais o que falar. A pergunta insiste, – O que
aconteceu? O medo o paralisa. Já sabe de
cor e salteado qual será o conselho do padre
velho e conservador. Não tem solução. Aquilo
será seu segredo. Levanta do confessionário
e sai correndo igreja afora. Atravessa a
porta. Vira à esquerda e com o pé na rua escuta
trovejar a voz do padre. – Ô menino,
volta aqui!
54

Chicos
Andressa Barichello
Nasceu em São Paulo - SP, atualmente mora
em Portugal. É autora do livro Crônicas do Cotidiano
e outras mais (Scortecci, 2014). É cofundadora
do projeto fotoverbe-se.com.
Loucura
Quebrei uma taça. Ou a taça foi
quebrada por um saco de pão de forma.
Não sei. O armário, alto, vive cheio de comida.
E a preguiça, grande, faz da bancada
o lugar das taças sujas. As xícaras e copos
vão para a pia ou para a máquina de
lavar. As taças ficam, como se o vinho, ao
contrário do café, do leite e do refrigerante,
pudesse esperar uns dias, fosse água.
As coisas pesadas, como latas, nunca
causam problemas - ao menos não esses,
de queda. Alguns pacotes de bolacha, retângulos
em quatro apoios, também não:
ficam firmes. O perigo, mesmo, está no
mais cotidiano: sacos de arroz, feijão e
pão de forma estão sempre prontos a tombar.
A instabilidade tem afinidade com o
básico em qualquer circunstância.
Prova disso é que se estivermos tristes
ou aflitos a primeira coisa que acontece é:
a gente não dorme, não come, não caga e
não trepa direito. Dentro do meu armário
tudo trepa: nozes em cima de sucrilhos,
sucrilhos em cima de molho bechamel,
chocolate em cima de macarrão. Às vezes
é preciso empurrar, como as pessoas que
ainda desejam entrar no vagão fazem
quando o trem já está lotado. Como eu,
hoje, tentando entrar numa calça P. Embora
haja diferença entre a precariedade que
nasce das pilhas e a unidade que nasce
nos apertos de corpo contra corpo.
Foi essa precariedade que já fez com
que o arroz tombasse. Faz tempo. Nada
grave. Não alçou vôo livre, tombou dentro
dos limites seguros da prateleira mesmo,
os grãos percurtindo ao tocar o chão. Era
como se noivos tivessem passado. Varri
um fim de festa.
O feijão, se caísse, eu imaginei naquele
dia, seria a sensação de um fio quando escapam
contas, bolas de gude. Se pisados,
nos pés uma cócega, estimulados pontos
de acupuntura. A acupuntura, aliás, é ótima
para evitar problemas com dormir, comer,
cagar e trepar, porque é, como dizem,
um tratamento holístico. Eu acredito
muito no holístico mas nunca pude ter sobre
o meu armário uma visão, digamos,
integral. Senão talvez tivesse sabido que
não bastava preencher a soma dos espaços
vazios. Mas enquanto a gente fantasia que
seria o feijão, quem tomba é o pão.
Durante toda a minha adolescência vivi
preocupada com a saúde da minha mãe,
com medo que ela tivesse uma doença
55

grave como a mãe de uma amiga teve.
Mas quem ficou doente foi o meu pai,
que não pegava nem gripe. O destino é
sempre a viagem nunca feita pela fantasia.
Um armário de cozinha é, aliás, como
uma mala de viagem. E eu sempre soquei
tudo nas malas de viagem, fiz do zíper
um cabo de guerra, sentei em cima, forçando
caber, como as pessoas atrasadas
no vagão, como as minhas coxas nas pernas
P da calça.
Minha amiga, a da mãe que teve uma
doença grave, sugeriu cortar o pão pra
caber na calça. É tão estranho que o caber
seja quase sempre alguma coisa que
exige subtração e não soma. Cortei o pão
e o saco ficou dentro do armário. O pão,
se caísse, vinha abaixo fechado. Tombava
e eu reerguia. Tombava e eu reerguia, assim,
com a displicência de um abaixa e
levanta. Se o saco de pão pensasse, talvez
caísse de propósito em cima da taça, caísse
hoje, bem hoje que eu não o quis. Mas
não pensando, caiu do mesmo jeito. A
maioria das coisas que acontecem é fruto
de intenção nenhuma. A gente acha que
as pessoas estão fazendo as coisas pensando
na gente só porque elas nos acertam.em
cheio e elas só estão caindo como
um saco de pão cai sobre a única taça
que havia, vingativo como quem ameaça:
se eu cair levo alguém junto.
Não ouvi a ameaça. Mas recebi uma
ameaça.
Chicos
É que desde que eu soube da história
de uma mulher que enlouqueceu depois
de quebrar sem querer alguma coisa de
vidro dentro de casa, tomo cuidado redobrado,
principalmente com o espelhinho
de aumento que deixo no criado mudo
com uma pinça em cima. Meu espelho
fica sempre no centro, longe das pontas,
mais à esquerda do pendente de teto que,
se cair, não acerta o objeto onde vejo
meus bigodes. Tenho a mania de me preocupar
com coisas improváveis como um
pendente de teto ou a possibilidade de
enlouquecer com a quebra de objetos de
vidro. Por isso deixo o pão a perigo, deixo
a taça a perigo. E coisas caem e quebram
debaixo dos meus bigodes. E o medo
continua a ser horror e fascínio.
O som da taça no chão é como o de
uma janela atingida por uma pedra. Mas
nada de novo invade a minha cozinha.
Esses cacos são fruto do que já estava. E
o mocinho dorme no quarto. Varro, recolho,
ajoelho. No silêncio confesso baixinho
os meus pecados, os meus descasos,
a minha displicência. Mas ele desperta,
surge na porta coçando os olhos e
diz: Isso acontece, não adianta se crucificar.
Pão e vinho. Não tem coisa mais profana
que transubstanciar a loucura no
corpo e no sangue das palavras.
56

Chicos
Vanderlei Pequeno
Nascido em Cataguases MG, músico, compositor,
escritor e ativista cultural Autor da Lei Ascânio
Lopes (Lei de incentivo a cultura de Cataguases)
Escreveu entre outros: 50 Casos do nosso
futebol, Casos e acasos e coautor de A Casa
da Rua Alferes
A Fina Flor de Noel
“Mas você é mesmo artigo que não se imita
Quando a fábrica apita faz reclame de você”.
Tenho comigo a edição do Jornal Cataguases
de 14 de novembro de 2004. A página
3 traz uma matéria dando conta do falecimento
da senhora Josefina Teles Nunes, a
Fina, 90 anos. O texto, embora não esteja
assinado, sei, é de autoria da jornalista Vera
Maciel e faz o registro desse acontecimento
ímpar em nossa cidade. Fina era mãe do
Marchand Cairu Teles que, já há algum tempo,
aportou em Cataguases e por aqui ficou.
É nosso velho conhecido. Josefina foi –
Ave! – musa inspiradora de Noel Rosa, o genial
compositor brasileiro dos anos trinta do
século passado.
Rememoro agora o dia primeiro do
mesmo mês quando Cairu, atabalhoado, parou
seu carro no meio da rua e me informou
da morte de sua mãe. Estava visivelmente
abatido e em pranto. Situação constrangedora
e comovente. Fiquei de repassar a notícia
e o horário do sepultamento aos escritores
Emerson Cardoso e José Antonio Pereira.
Nada mais a dizer naquele momento.
Fui depois à capela contígua ao cemitério
e encontrei Fina pela primeira vez. Estava
composta, tez maquiada e de batom, como
se preparada para algum momento especial:
uma viagem, um encontro, um aniversário,
um casamento. Parecia resistir à submissão
da morte. Havia poesia no ar, mais sugestão
de vida do que expectativa de partida, tristeza,
despedida. Aquela viagem sugeria realização,
acabamento fino, brilho. Ali estava a
inspiradora de pelo menos uma composição
do Poeta da Vila: “Três Apitos”, uma pérola
do nosso cancioneiro popular. Questioneime:
Por que pesar, lágrimas, compressões
emocionais?
57

Chicos
Num volteio pelo centro da cidade,
convenci-me de que ninguém ainda havia se
apercebido da importância desse fato histórico,
poético, quase idílico. Nossa atenção para
as questões culturais precisa sair do limbo;
a flor de que necessitamos para compor melhor
o nosso jardim ainda não brotou. Por
outro lado, purgamos o nosso ócio nas esquinas,
praças e cafés, dando conta do comportamento
alheio, mascando infortúnios,
indignando-nos com a mesmice pública,
num flagrante e bestial processo de transferência
psicológica coletiva que só mesmo
Freud explica. Fico imaginando quão longe
está a cidade que almejamos construir. Recorro
a Guimarães Rosa: “Mais que momentos,
precisamos de eternidades”.
Retornei à capela ainda antes do sepultamento.
Risquei num papel alguns versos da
canção de Noel (Sou do sereno, poeta muito
soturno / vou virar guarda noturno e você
sabe por que / Mas você não sabe que enquanto
você faz pano / faço junto do piano
esses versos pra você.) e pedi a Cairu que os
depositasse no ataúde, ao lado do corpo da
mãe. Dei-me por realizado. Fina que levasse
consigo aqueles versos que, em verdade,
eram seus.
Uma chuva, traspassada pelos raios de
sol daquele primeiro de novembro de dois
mil e quatro, parecia jorrar minúsculos cristais
sobre a tarde. Breve estio, grave caminhada
entre sepulturas. Dois trabalhadores
municipais, abstraídos, deitaram na campa o
esquife da “Beatriz” de Noel, numa cena patética,
mas cheia de dignidade aos nossos
olhos. Chorando feito uma criança, Cairu,
“O Menino da sua Mãe”, agradeceu a nossa
presença e acolhida em Cataguases.
-Imagine!
58

Antônio Jaime
Chicos
Soares
Nasceu em Cataguases - MG, lá na Chave.
Participou de um dos movimentos culturais
mais ativos dos anos 60 em Cataguases, o CAC.
Depois de morar um longo tempo no Rio de Janeiro,
onde entre outras foi redator de publicidade.
Retornou a Cataguases direto para a Vila.
Poeta e cronista publicou Pedra que não quebra
(crônicas - 2011)
Presença espírita e lembrança de índios
Como parte das comemorações pelos
110 anos do Centro Espírita Paz, Luz
e Amor foi lançado o livro Movi­mento
Espírita de Cataguases, autoria conjunta
de Alcides Gomes Oliveira e Marlene Rodrigues
de Lima, com prefácio de Luciano
Alencar, de Barbacena.
Obra que resume a história do espiritismo,
com maior destaque para sua
atuação em Cataguases e arredores. Valiosa
documentação, mesmo para quem
não professa a crença espírita. Um exemplo:
não há como não ficar indignado ao
tomar conhecimento da intolerância à prática
do espiritismo, nas primeiras décadas
do século vinte, em nossa cidade. A polícia
invadia as casas onde realizavam as
reuniões, o que levou os espíritas a adotarem
uma estratégia: alguém ficava do lado
de fora e dava o sinal, caso os policiais
se aproximassem. Então, a reunião era
interrompida e os participantes punhamse
a jogar baralho.
Algumas pessoas se benziam ao
cruzar com um espírita, até ensinavam as
crianças a cuspir, ao passar pelo Centro.
Bem mais tarde, em 1941, ainda havia
perseguição, a ponto de o ditador Getúlio
Vargas ter proibido o espiritismo no Rio
de Janeiro, então capital federal. Depois,
voltou atrás e permitiu as reuniões, desde
que na presença de um agente da polícia.
Entre outros contratempos, um grande
desafio, em Cataguases, foi a criação do
albergue noturno, por uma única razão: a
ideia partiu dos espíritas, e isso era inconcebível.
Por fim, houve entendimento, a
Indústria Irmãos Peixoto doou o terreno,
os ânimos arrefeceram e hoje o albergue
continua a cumprir seu papel humanitário,
mantido pela prefeitura.
Entre muitas histórias, o livro lembra
os desmandos dos primeiros desbravadores
da região, que incluíam a perseguição
implacável aos índios, e muitos deles,
os que escaparam, refugiavam-se nas redondezas.
Informação que me levou a entender,
finalmente, o trecho do Hino Cataguasense,
que diz: “Vai longe o tempo
nefário...”. Tempo das febres, castigos
para escravos e matança de índios. Não
por acaso, há no livro um caso narrado
59

Chicos
por Eva Vital Ruzze, de Guidoval, que co
­nheceu índios, por volta de 1950, ontem
mesmo, do ponto de vista da História:
“Havia índios puris que moravam na
serra e, nos fins de semana, passavam
em nossa casa, trazendo café, em lombos
de burros, pra trocar por outros mantimentos.
Andavam descalços, com roupas
mal feitas, muito malvestidos, era de dar
pena. Morenos de olhos claros e cabelos
escuros e lisos, envergonhados, nem sequer
olhavam pra nós. Se lhes oferecia
algo, aceitavam, e ficavam longe, de tanta
timidez. Suas terras só produziam café.
Em frente à nossa casa tinha uma
cruz. Conta-se que um índio morreu de
febre preta e o padre não deixou que fosse
enterrado no cemitério, foi então enterrado
ali na beira da estrada. Também
conheci Maria Mirna, índia puri. Meu pai
dizia que tinha várias mangueiras e vendia
mangas ainda verdes e ela mesma as
colhia. Andava sempre a cavalo e diziase
que morreu com 104 anos”.
Sobre a timidez de que fala Eva,
pode-se interpretar como um ato instintivo
de defesa, levando em conta o massacre,
quase extinção, da raça, pela ganância
do homem branco. Quanto a mim, só
conheci dois, tendo sido apresentado, no
Rio, ao cacique Raoni. E no Mato Grosso
do Sul, morei próximo à rodoviária de
Campo Grande, onde vez ou outra tomava
uma cerveja. Numa delas, um índio
sentou perto. Pediu laranjada e um pedaço
de bolo, comida de branco que, para
ele, deveria ter um sabor todo especial.
Perguntei se a tribo ficava perto. Sim. Se
era possível visitá-la. Sim. Para onde estava
indo? Brasília. Chegou seu ônibus,
pagou a conta e me deu as costas.
Achei divertido, lembrando que
algumas crianças, na sua pureza de espírito,
também agem dessa maneira.
60

Chicos
De Bucéfalo ao Acéfalo
Bucéfalo, o cavalo de Alexandre, suportava
seu destemido dono nas frenéticas
investidas de conquistador mundo afora.
Não reclamava. Tinha curiosidade sobre os
diferentes tipos de pasto que ia conhecendo
ao longo das planícies e estepes helenizadas.
As éguas persas eram interessantes. Já as
hindus eram matreiras: ao perceberem o interesse
do macho, aguardavam ele se posicionar
para então darem coice. Mas Bucéfalo
entendia, pois ele mesmo havia dado certo
trabalho. Não queria ser montado ou domado
de jeito maneira. Aquele cavalo das estepes
dos Urais, presente de Filipe II da Macedônia
ao filho, era presente de grego. Reza
a lenda que tinha medo de sua própria sombra.
Quem viu o filme do Oliver Stone sabe
como Alexandre fez para o domar. Quem
não viu pode ler no verbete da Wikipedia.
Depois de morrer em batalha, Bucéfalo foi
imortalizado por Alexandre na cidade de Bucéfala,
no atual Paquistão.
De tantas andanças, a montaria de Alexandre
disseminou seu material genético de
garanhão reprodutor. Sempre foi raça difícil
de domar e adestrar, mas com um pendor
por chefes de estado. Os generais que repartiram
o império após a morte de Alexandre
também se encarregaram de manter os quadrúpedes
ativos nas diversas guerras intestinas
e nas fronteiras de cada domínio. Herdeiros
da estirpe imperial chegaram a colônias
helênicas na Itália, e de lá para regiões
do império agora romano, como a Hispânia.
Genitor, cavalo de César na conquista da Gália,
era descendente daquele que temia sua
própria sombra. Incitatus, nomeado senador
por Calígula, havia sido trazido da Hispânia.
O impetuoso quadrúpede chegou a ser considerado
para o cargo de cônsul pelo não menos
impetuoso imperador.
61

Chicos
A raça perdurou, apreciada por conquistadores,
como Carlos Magno e Carlos V.
Uma das vertentes foi levada à América por
Cortez, e a prole se espalhou pelas pradarias.
O general Custer os adorava, pois eram fortes
e velozes. Os Cheyenne também, pelas
mesmas razões. Quando as tribos lideradas
por Crazy Horse trucidaram Custer e seu regimento
em Little Bighorn, o único sobrevivente
da cavalaria foi um equino chamado
Comanche. O exército o aposentou com todas
as honrarias. Nunca mais foi montado, e
adorava beber cerveja. Seu funeral foi repleto
de pompa e hoje Comanche está empalhado
num museu.
Destino menos feliz teve Hans, o cavalo
esperto. Seu professor, o alemão Von Osten,
dedicara-se a ensiná-lo a realizar operações
aritméticas. Hans na verdade aprendera a ler
a linguagem corporal do dono para saber
quando tinha de parar de bater a pata ou inclinar
a cabeça e assim dar a resposta esperada.
Apesar do sucesso, o exército do império
alemão, talvez por não prezar tanta esperteza
num equino, acaba por alistar Hans para
a I Guerra Mundial, e este morre em combate
em 1916. Seu fim foi um pouco diferente
do de Comanche, sua carne tendo sido consumida
pela tropa faminta nas trincheiras.
Hans talvez tenha sido o último descendente
direto da linhagem de Bucéfalo, que chegou
muito alterada a nossas paragens verdejantes.
O alazão tupiniquim suspeita-se seja um
cruzamento do cavalo imperial com a linhagem
de Rocinante, o cavalo de Don Quixote,
trazido por camponeses espanhóis para a Plata
e depois cruzado com raças aculturadas
pelos portugueses. Ainda assim, o pangaré
traz o mesmo traço genético do seu nobre
ancestral, de ter medo da própria sombra, e
detestar ser montado, exceto por gente bélica.
É muito apreciado pelos militares brasileiros,
que apaziguam a fobia do quadrúpede
instalando viseiras. Dado o terreno vastamente
irregular do ambiente local, o cavalo
exacerbou alguns dos traços do ancestral.
Chucro, duro para galopar, não trota, relincha
à bel prazer, dá coice à torto e a direito,
morde, e adora empinar para derrubar seu
cavaleiro. A fobia de sombra fez de sua
mente um matagal de conspirações e paranoias.
Parece até que viu a mula sem cabeça.
Atesta-se que um expoente atual da raça,
Roçonalbo, possui três rebentos que não
fogem às características do progenitor. Juntos,
se cooptados pelos quatro cavaleiros do
apocalipse, não fariam feio: cumpririam a
missão com louvor. Eles eram muitos cavalos,
mas esta cavalgadura é nossa.
62

Luiz Ruffato
Chicos
Nasceu em Cataguases MG, mora em São Paulo
SP. Entre tantas obras de sua autoria destacam-se:
Eles eram muitos cavalos, de 2001,
ganhou o Troféu APCA oferecido pela Associação
Paulista de Críticos de Arte e o Prêmio
Machado de Assis da Fundação Biblioteca Nacional.
Esse livro o tornou um escritor reconhecido
no país. Em 2011 concluiu o projeto Inferno
Provisório, com a publicação do romance
Domingos Sem Deus, iniciado com Mamma,
son tanto Felice em 2005, composto por cinco
livros sobre o operariado brasileiro.
Lendo os Clássicos
Short cuts - Cenas da vida
Raymond Carver (1938-1988) - Estados Unidos
Tradução: : Rubens Figueiredo
Rio de Janeiro: Rocco, 1994, 179 páginas
63

Chicos
Este volume, que reúne 10 contos, escolhidos
pelo cineasta Robert Altman, retrata excelentemente
bem o universo típico do Autor e
sua visão de mundo. As histórias contemplam,
na maioria das vezes, famílias de classe média,
preocupadas com questões bastante concretas,
ligadas à sobrevivência mais comezinha. As
narrativas flagram momentos singulares de
suas vidas cinzentas, ou seja, situações em
que a precária estabilidade - financeira, emocional
- parece desmoronar. O curioso é que,
para o Autor, esses instantes - que James
Joyce (1882-1941) chamava de epifanias, termo
tomado do vocabulário religioso - não são
iluminações que transformam o sujeito, como
compreendido pelo Autor irlandês, mas, ao
contrário, apenas evidenciam a terrível armadilha
ontológica na qual o ser humano está preso.
Ou, como afirma Claire, protagonista de
"Tanta água tão perto de casa": "(...) certas
coisas à nossa volta vão modificar-se, ficar
mais fáceis ou mais difíceis (...), mas nada vai
ser realmente diferente, nunca mais. (...) Tomamos
nossas decisões, pusemos nossas vidas
em movimento, e elas vão seguir e seguir adiante
até parar. (...) até que um dia acontece
uma coisa que deveria modificar alguma coisa,
mas aí a gente vê que no final nada vai mudar"
(p. 88). Essa verdade, talvez, seja ainda
mais terrível, porque, vista desta maneira - e
todos os contos projetam esse ponto de vista -
é como se estivéssemos vivendo uma vida
inautêntica, como se fôssemos meros atores
representando papéis previamente escritos
por outro - Deus? O Destino? Assim, o que
resta de felicidade é a idealização de um passado,
como no conto "Jerry, Molly e Sam":
"Al gostaria de poder ir em frente, dirigindo o
carro sem parar, a noite inteira, até que fosse
sair nos paralelepípedos da velha rua principal
de Toppenish, virar à esquerda no primeiro
sinal, depois virar à esquerda de novo, parar
quando chegasse ao lugar onde sua mãe vivia,
e nunca, nunca mais, por nenhuma razão no
mundo, sair de lá outra vez" (p. 144). As soluções
dadas para essas vidas apagadas podem
parecer, numa primeira visada, positivas, pois
à exceção de um conto - "Diga às mulheres
que a gente já vai" - ocorre, após a crise, uma
rearrumação das coisas, portanto, não há rupturas.
Mas trata-se de uma falsa premissa - é
como numa tempestade: depois que passa,
constatamos que a paisagem permanece a
mesma, mas no fundo sabemos que não é verdade.
Houve mudanças substantivas na essência,
embora a aparência continue a mesma. E,
neste caso, nem mesmo a morte é solução, já
que, como afirma Howard Sears, de
"Limonada": "(...) morrer é para os puros
(...)" (p. 177).
Avaliação: OBRA-PRIMA
64

Chicos
Clara Arreguy
Nasceu em Belo Horizonte MG, mora em Brasília
DF. Escritora e jornalista Entre outros publicou:
Segunda divisão (2005), Fafich (2005)
Tempo Seco (2009) Rádio Beatles (2012) Dia de
sol em tempo de chuva (2015).
Mecanismos do mal descortinados
Depois da obra-prima que foi "O indizível
sentido do amor", o novo trabalho de Rosângela
Vieira Rocha vinha revestido de responsabilidade.
E "Nenhum espelho reflete seu rosto"
(Editora Arribaçã) deu conta do recado à
altura da autora e de seus antecessores. Romance
calcado num tipo de personagem doentio,
requereu da escritora pesquisa, mergulho profundo
no tema, ao mesmo tempo espinhoso e
necessário.
O grande barato da melhor literatura contemporânea,
de Rosângela Vieira Rocha, inclusive, é
justamente a mescla de memória, pesquisa e ficção.
A autora já havia feito isso brilhantemente
em "O indizível". Agora, com "Nenhum espelho",
isso se reforça no distanciamento entre
protagonista e autora. A joalheira Helen, ou melhor,
designer de joias, pode não ter nada a ver
com a escritora, jornalista, professora e advogada,
mas é inevitável comparar, por exemplo, o
lançamento da coleção de peças que a protagonista
prepara ao longo da narrativa ao do livro
"O indizível sentido do amor", obra mais preciosa,
no meu entender, da coleção de joias da escritora.
Quanto à urgência do tema, é impressionante
como Rosângela consegue, ao contar a história
de Helen e sua relação tóxica com o "príncipe
encantado" que encontrou na internet, falar de
uma realidade vivida por milhares de mulheres
(e inclusive homens) que até então não se davam
conta do grau doentio dessas relações. Não
está nas redes sociais o problema, mas na teia
tão bem urdida por personalidades identificadas,
freudianamente, pelo narcisismo perverso. Sua
capacidade de envolvimento, sedução, dominação.
Sua inteligência brilhante casada à ausência
de empatia. Sua incapacidade de perceber o outro
senão como objeto a ser usado, controlado e
descartado de acordo com seus interesses.
A narrativa de Rosângela desvenda os mecanismos
por meio dos quais isso se dá. A partir da
experiência relatada por Helen ao médico de
uma paciente que se saiu pior que ela, os fatos,
casos, diálogos, "detalhes tão pequenos", mas
tão significativos, descortinam o que, à vítima,
muitas vezes parece um delírio persecutório,
uma paranoia injustificada. Não é. Esse tipo de
figura circula por aí, no dia a dia de qualquer
pessoa, e é preciso estar alerta para entender
que é possível não se deixar cativo da própria
carência.
"Nenhum espelho reflete seu rosto" contribui
para jogar luz sobre tema tão delicado, e Rosângela
Vieira Rocha o faz com a maestria de sua
escrita direta, seca, sem arroubos de adjetivação.
A aula de joalheria serve de contraponto ao universo
do mal visitado pela protagonista e alivia
o leitor do mal-estar. Há saída.
65

Chicos
Emerson Teixeira
Cardoso
Nasceu em Cataguases MG, é autor de Símiles
(2001) poesia, coautor de A casa da Rua Alferes
e outras crônicas (2006). Traduziu O retorno
do nativo de Thomas Herdy. Sempre ativo
em publicações literárias. Iniciou-se em Estilete
(1967), mimeografado, editor/fundador do Delirium
Tremens (1983) e Trem Azul (1997).
Gaiola de vidro, de Gleison Dornellas
[...] só no coração sempre
ferido do poeta é que não
vão depressa os que se vão...
Para começar peço que reparem na
epígrafe; foi o autor que a escolheu para
abrir o seu livro. O autor do livro é Gleison
Dornelas, da epígrafe não me lembra quem
é o autor. É o Carpe Diem horaciano, preceito
sempre presente na obra deste artista
que fez sua estreia na literatura com o volume,
Um minuto na eternidade. Gleison acaba
de diplomar-se em letras, mas é professor
de história da Secretaria de Estado da Educação,
o que constitui apenas um detalhe,
vou falar só do homem de letras.
No seu discurso poético, o autor de Gaiola
de vidro deixa transparecer o predomínio
das questões da vida e da morte sem nunca
perder as marcas que a meu ver lhe são próprias:
a da poesia amorosa que tantas vezes
visitou. O posicionamento do poeta é antes
de tudo o do sonhador.
“Eu tenho um sonho que excede o tempo
Não jogaremos fora a aurora, nem tomaremos
ventos comprimidos. Vamos ser o que
sempre fomos, eternos sonhadores”.
E aqui e ali, brotam sempre estas questões
que são, afinal, as indagações de todo
ser diante da vida e de seus mistérios e entre
os mistérios, o maior deles: a morte. Para o
poeta, “estranha luz, hieróglifo irregular que
paira no céu”.
Eu disse poesia amorosa como poderia dizer,
ideal romântico. As duas afirmações são
equivalentes. Mas sem esquecer de dizer que
nos versos deste Gaiola de vidro mais que
no primeiro livro seus versos vêm carregados
de um lirismo, meio que - só para empregar
expressão em voga - clássico nos moldes de
um Camões, como neste “Idolatria à Musa”
do qual destaco estes versos: “É outono, ó
musa bela! / E os teus pomos de Cinderela /
Intensificam esta estação. ”
Ou estes: “No inverno a neve buscastes / E
como se não a encontrastes / Mentira com
grande persuasão”.
66

Chicos
Também em “Ontem, hoje, amanhã e sempre”:
“Ontem, hoje, amanhã e sempre / Verei
com o olhar jamais obtuso / Um louco
amando um pensador confuso”.
Ou noutro belo soneto; “Renúncia à Ninfa”:
“O ímpeto ardente que em mim velas / Tanto
quanto vos sois bonita / em trêmulo estampo
na face. / A indubitável perene e certa
denúncia / Sereis a gênese de nosso enlace /
Não fosse minha breve renúncia”.
Uma leitura apressada desse volume sintomaticamente
intitulado Gaiola de vidro poderia
levar a uma impressão errada, precipitada
de que seu autor faz uso de linguagem
derramada e nos levaria a crer que se trata
de estilo de exagerado descabelamento lírico,
enfim de uma excessiva retórica romântica,
o que definitivamente não acontece. É o
tipo de trabalho que exige de nós leitores
uma observação mais cuidada, uma atenção
mais demorada.
No poema que abre o livro: Gaiola de vidro,
pela boca do peixe, o poeta aborda a
questão da liberdade humana – confinado
em seu aquário (a gaiola de vidro) que o limita,
o eu lírico conclui filosoficamente que
a nossa vontade é ilusão. Mais do que nunca
o poeta em Gleison Dornellas se afirma do
que no poema o morceguinho que voa de
mansinho, bicho mais feinho pretinho como
carvão; ave mamífera que voa e ama (é claro)
e que “dorme não na cama”. Novamente
para usar uma palavra da moda: Show!
Nem faltará neste singelo volume o olhar
do autor para sua Princesinha da Mata, noutro
belo e expressivo soneto “O Soneto à
Cataguases”, sua ternura é expressa pela terrinha
que evoca como na sextina: “Uma fábrica
velha, fábricas belas / poesias que desaguam
tudo / próxima à ponte nova do verso
/ Tudo isso, céus, é Cataguases / De Santa
Rita, à Santa Maria, ó noite! / Como explicam
numa só vida. ”
Não seria despropositado afirmar que Gleison
seja por precipitação, seja por indiferença
a essas convenções – quem já publicou
sabe o que é sentir a dor do parto – desincumbiu-se
de um prefaciador à guisa de explicação
para o seu voo no Pégaso – talvez
reclamando para si, o criador, a responsabilidade
que enfim, em princípio é dele.
A única restrição que faria a este curioso
livro que nos dá Gleison Dornellas é quanto
à quantidade de poemas contidos nele que
pela profusão poderiam estar numa outra
edição e ocasião e com outro título.
Mas isso é lá com ele, que acredito sabe
bem o que está fazendo. Eu por minha vez
sou-lhe imensamente grato por nos prover
de novo com o sabor peculiar de sua forte e
essencial arte poética.
O poeta cataguasense Francisco Marcelo
Cabral ao autografar lhe um livro seu disse:
“Espero que você vá mais longe na arte que
me apresso”.
A mim só compete dizer que com este
livro confirma-se a intenção do autor de dar
continuidade a seu projeto literário que começou
em 2016 com Um minuto na eternidade,
e que segundo ele, eu mesmo confirmo,
mostra sua evolução.
Para o alto, poeta, que o tempo passa
quer o queiramos, quer não.
67

Chicos
Ronaldo Cagiano
Nasceu em Cataguases, autor, dentre outros,
de Dezembro indigesto (Contos, Prêmio Brasília
de Produção Literária 2001), O sol nas feridas
(Poesia, Finalista do Prêmio Portugal Telecom
2012) e Eles não moram mais aqui
(Contos, Prêmio Jabuti 2016), mora atualmente
em Portugal.
Uma escritura demiúrgica
Desde seu primeiro romance “Mentiras” (Ed.
Nós, SP, 2016), lançado aos vinte e seis anos,
Felipe Franco Munhoz, paranaense radicado em
São Paulo, chamou a atenção por apresentar
uma narrativa em que originalidade e ousadia
pontuaram seu début literário. Com a segurança,
maturidade e domínio raros num estreante,
o autor realizou um sofisticado diálogo com a
obra de Philip Roth, na expressão de um personagem
que flertava com as histórias do escritor
americano em interlocução primorosa em que a
experiência do duplo em literatura foi levada,
com habilidade, ao extremo
Essa via intertextual e metalinguística encontra
novas ressonâncias e atualização em seu
segundo livro, “Identidades” (Ed. Nós, SP,
2018), obra recepcionada com entusiasmo pela
crítica. Se naquela primeira tentativa de exploração
de universos temáticos e semânticos de um
autor que é sua referência e inspiração, Munhoz
conseguiu projetar sua própria voz e autenticidade,
sem derrapar para o pastiche ou no paralelismo,
construindo uma esmerada dicção, em
“Identidades” esse processo se aperfeiçoa e
agudiza, realçando a peculiaridade e sofisticação
de um estilo narrativo que não encontra
similar na literatura contemporânea brasileira.
Nessa nova incursão ficcional sua prosa
incorpora a inegável herança de suas leituras,
influências e gurus literários , pois que bebe em
muitas fontes e percorre outros territórios linguísticos.
Felipe recorre a muitas vertentes literárias
e processos de construção, sofisticadas
associações e alusões, da palavra à imagem, do
verso lírico aos domínios do drama teatral, da
inflexão filosófica e do acento crítico às experimentações,
da pauta musical às rupturas formais.
Um sólido pout pourri ficcional de confecção
híbrida, explorando com desenvoltura todas
as possibilidades de comunicação e metamorfoses
da palavra, fugindo à costumeira e tradicional
estilística. A luz dessa linguagem deriva-se
de uma percepção clara das suas tênues fronteiras,
espectro da sociedade multissensorial, num
mundo em permanente disfunção, com suas dicotomias
e ausência de linearidade, tão bem
representados nessa assinatura artística.
68

Chicos
O leitor depara-se com uma escrita versátil e
vertiginosa, nada ortodoxa, em que os diversos
gêneros se alternam nos planos do romance,
criando uma obra de inusitada arquitetura e
plasticidade verbal e visual dadas as inserções
gráficas, partituras musicais, grafismos e evocações
imagéticas e outras sutilezas estilísticas
de sua oficina.
Se não é fácil definir a matriz dominante
nesse trabalho com essa pluralidade de enfoques,
por conta da ampliação do espectro estrutural
do romance (aqui pontuado em clave
poética na sua configuração espacial), no fundo
há um chacoalhar ou uma desconstrução do
próprio gênero - vai da prosa à música; da pintura
ao teatro - também não é difícil perceber
que tais elementos nascem de uma íntima relação
do autor com o universo dos signos. Evidentes
a sua articulação e manejo de uma sintaxe
variada e sua familiaridade com a cultura
clássica, principalmente com as mitologias greco-romanas,
pois autor e obra parecem viver
em plena conexão epifânica, numa linguagem
que culmina no êxtase da palavra, esta se cosangrando
como personagem intrínseca.
“Identidades” lê-se como uma sequência
de palimpsestos, percebe-se que o autor vai
retirando de suas camadas criativas a pátina do
tempo e isso traduz-se num mosaico de sensações
e experimentações ao longo do texto, como
numa procura obsessiva por essa(s) identidades(s)
submersas, escondidas nos múltiplos
eus dos protagonistas, Camila/Margarida, ou
próprio Mefistófeles nelas redivivo. Essa linha
de argumentação de que se utiliza o autor para
fazer a transcriação desses mitos é fruto de um
estreito convívio com uma miríade de personagens
e nelas é que se inquire no palco de seu
íntimo teatro de representações: “Suposto Mefistófeles
pergunta-se Quem eu sou? Quem eu
sou? Quem eu sou? O carro sai. Apagam-se as
luzes – mas desta vez o palco não desaparece
na escuridão porque fulgura o globo luminoso.
Com a função de sugerir que a cena (a memória)
desenrola-se fora de São Paulo. Na metade
do poema Passados 3. Paris, Camila deixará
seu esconderijo para juntar-se magoada?, enciumada?,
a Suposto Mefistófeles; observando
o jovem casal.”
A passagem estética (ou também ética)
por essas vivências de um passado cultural e
ancestral da História da literatura e da humanidade
vai construindo um caleidoscópio de registros
e referencialidades, sobretudo funcionando
como metáfora da vida e da sociedade
contemporâneas, quando as crises identitárias
estão na ordem do dia.
Em “Identidades” o mito de Fausto e Mefistófeles
ganha dimensão numa releitura atulizada
diante dessas questões emergentes de gênero e
num protagonismo associado aos nossos dilemas,
instabilidades e distopias tão acentuados
e prenhes na vida social, política, econômica e
afetiva, seja nas instâncias pessoais, seja no
paradoxal universo coletivo.
Em cada página temos simbolizado um
mundo abrupto, com suas assimetrias e descontinuidades,
com seus fenômenos de dissonância
e caos; e isso é preferencialmente uma
tática da própria linguagem de Munhoz, ao
ricochetear o desconforto da civilização e os
atalhos da modernidade. Isso pode ser aferido
no embalo de sua escrita, nos movimentos e
sinuosidades que o texto sugere, levando o leitor
a uma espécie de transe, tanto que de uma
linha para outra pode mudar de idioma, de
voz, de ritmo, de encadeamento frasal (por
exemplo versos escritos ao contrário, notas de
rodapé que se insinuam como o próprio capítulo),
numa alternância de palcos, notas, cenas,
cenários, fotografias e miragens.
Os totens culturais, intelectuais e literários
do autor vão emergindo numa intensa
simbiose artística: Borges, Goethe, Antonioni,
Van Gogh, Boticelli, Dostoiévski, Blake, Miles
Davis, Hermeto Pascoal, Pollock, Faulkner,
Milton Nascimento etc). Autoprojeções que se
escalonam para reverberar a inquietação que
marca a essência do livro, construído como se
fosse um puzzle temático, dado o caráter multifacético,
polifônico e polissêmico que projeta,
transitando entre São Paulo, Macau, Berlim,
Paris e outros recortes geográficos e psicológi-
69

Chicos
cos, reais ou imaginários, oferecendo ao leitor
o verdadeiro prazer de uma obra impactante.
“Identidades” converte-se numa escritura
visceral que vem, em boa hora, profanar o lugar
bem comportado da literatura brasileira,
sempre povoada pelo mais do mesmo, arejando
esse cenário editorial e literário tão contaminado
pelos fetiches do deus mercado, permeado
de indulgências e camuflagens. O radicalismo
formal e a riqueza de seu conteúdo
deflagram um mergulho escrutinador nos dilemas
existenciais, vem decodificar nossas perplexidades
por meio de uma linguagem acentuadamente
desmanteladora, mas profética em
sua carga crítica que desafia e provoca nossas
zonas de conforto, para expor a instabilidade
geradora da arte, alcançando uma estatura demiúrgica
com o sopro de seu tenso e denso
repertório criativo.
Trecho:
AutoAuschwitz
Outrora uma perna, a direita; um trem, outrora
veloz – e foi tão repentino, o trem Cargueiro:
meus passos arrastam caixões de ratos, chumbo.
A perna direita, uma âncora, concreto:
farpados arames em árvore neural
(os ramos internos são galhos putrefatos,
são fartos de ganchos com frutos venenosos),
sem folhas, acácia de outono, a qual transcrevo
no ritmo das sílabas tônicas: agulhas,
faca!das em ca!da cruel! exclamação!
A perna direita, um poleiro de aves mortas:
o gato de Poe, confinado, que respira
agônicos últimos sorvos rarefeitos –
o bicho aproveita ridículos suspiros.
Por dentro, penumbra, constante funeral;
por dentro, esta perna pendura estearina
(os nervos da perna são velas derretidas) –
ao fim, condenada, cavando a própria vala,
incônscia: o meu corpo, o meu campo de
extermínio.
70

José Antonio
Pereira
Chicos
Nasceu em Cataguases MG, é coautor de A
casa da Rua Alferes e outras crônicas (2006) e
autor de Fantasias de Meia Pataca (2013).
Em agosto de 2007
Revirando alguns papéis na gaveta,
achei o esboço do texto que foi a ancoragem
de ideias e conversas quando a Chicos era
um punhado de folhas soltas que circulavam
entre nós e amigos. Desengavetei e trago a
vocês, em estado bruto. Desculpem as incorreções
e imperfeiçoes. Acrescento apenas o
poema de Sadako que fez parte dos poemas
daquelas folhas.
Sinto que o agosto de 2019 foi muito mais
desalentador do que o de 2007.
Apesar de inútil, a poesia
é nossa arma de combate
Neste agosto, em que se faz vinte anos
da morte de Carlos Drummond, decidimos
fazer na Chicos uma homenagem à poesia.
Pedimos a licença e a benção ao maior poeta
de Cataguases: Francisco Marcelo Cabral.
Mas agosto é também o mês onde ocorreu o
uso da mais pura e genuína burrice humana:
A bomba de Hiroshima. Por isso vos oferecemos
a poesia de Sadako. Mestre João Cabral
nos disse em seu poema Anti-char:
“Poesia intransitiva, /sem mira e pontaria: /
sua luta com a língua acaba / dizendo que a
língua diz nada. / É uma luta fantasma, / vazia,
contra nada; / não diz a coisa, diz vazio;
/ nem diz coisas, é balbucio. ” Mesmo
sem mira, disparamos a poesia contra a estupidez
atômica. Sabemos ser apenas o
“balbuciar” das palavras, fruto da sensibilidade
e emoção de nossos poetas. Por isso a
poesia de Sadako.
Durante o primeiro semestre deste ano,
Emerson Teixeira Cardoso, Ronaldo Cagiano
quando em Cataguases estava, Vanderlei
Teixeira Cardoso, Altamir Soares, Vicente
Costa, eu e outros amigos passamos trocando
ideias entre cafés e cervejas nas esquinas
da cidade. Tudo começou com a estúpida
morte, lá no Rio, do menino João. Que João?
Aquele que arrastaram pelas ruas do
Rio de Janeiro como um boneco de Judas.
Caminhou pela poesia do Paul Celan, nos
chocamos com um kamikaze coreano em
mais uma matança escolar norte-americana,
até chegarmos a poesia de Kurihara Sadako.
71

Chicos
O poeta romeno Paul Celan (1920-1970),
judeu de expressão alemã e sobrevivente do
Holocausto, ao falar do motivo de sua escrita:
“No meio de tantas perdas, uma coisa
permaneceu acessível, próxima e salva – a
língua. Sim, apesar de tudo, ela, a língua,
permaneceu a salvo. (...) nesses anos e nos
seguintes tentei escrever poemas nesta língua:
para falar, para me orientar, para saber
onde me encontrava e aonde isso me iria levar,
para fazer o meu projeto de realidade. ”
Celan é um dos poetas mais importantes do
pós-guerra alemão.
“A rosa de Hiroshima” de Vinícius de Moraes
é, para nós, das poucas se não única expressão
poética feita sobre a bomba atômica.
Fala-se muito no Brasil da literatura de Auschwitz.
Mas e a produção japonesa pós
Hiroshima?
Kurihara Sadako (1913-2005), poetisa
hibakusha (vítima da bomba atômica) nascida
em Hiroshima e sobrevivente da bomba,
produziu sua poesia a partir da traumática
morte instantânea de milhares de seres humanos
e sobreviventes com sequelas hereditárias
provocadas pela exposição à radioatividade.
Nas palavras de Kurihara Sadako, em
artigo de 1985, “A poesia e a prosa da bomba
atômica começaram a ser escritas por
anônimos que experimentaram, em primeiro
lugar, a impossibilidade da fala, e só podiam
permanecer emudecidos em meio àquela
morte em massa; foram escritas porque eles,
seres humanos, não poderiam não falar disso”
No Japão, Kurihara Sadako surge como uma
das vozes poéticas mais expressivas da literatura
pós-bomba. Dedicou sua vida à memória
do dia 6 de agosto. Sua poesia não é somente
literatura da bomba atômica, é também
poesia do pacifismo. Sadako foi não
somente escritora como também incentivadora
da literatura de Hiroshima, o que o fazia
por meio de edições de antologias poéticas
relativas ao tema, como por exemplo O
Rio da Corrente em Chamas no Japão
(1960).
Além de poetisa, Sadako foi ensaísta, ativista
e líder do movimento antinuclear. Tinha fortes
convicções políticas, o que a levou a protestar
contra ações do governo japonês durante
a Segunda Guerra, contra o tratado de
segurança entre Japão e Estados Unidos
(1960), além de fazer parte de um grupo de
mulheres que se manifestavam publicamente
contra os testes nucleares em todo o mundo.
– Ela escreveu cerca de 400 poemas e 100
ensaios sobre a experiência de Hiroshima
Seu livro de poemas de maior repercussão,
Ovos Negros (em japonês, Kuroi tamago, de
1946), lançado imediatamente após a bomba
de Hiroshima, teve poemas censurados, pelo
órgão censor da Ocupação Americana no Japão.
O poema “Respeito pela humanidade” clarifica
a imagem dos “ovos negros” do título,
quando a poetisa protesta contra a política
demográfica estipulada em 1941 pelo Ministério
do Bem-Estar Social para o período da
guerra, que proibia o aborto e a contracepção:
No pós-guerra, com a escassez de moradias
e de alimentos, o ministério suspendeu a
proibição do aborto. Esse controle populacional,
baseado nas ideias nazistas de eugenia, é
alvo de ataque no poema. A sistematização
da vida e da morte – os que são enviados
para a morte nos campos de batalha, e os
que são convocados a procriar – é denunciada
como desrespeito à humanidade.
As mulheres são convocadas a não terem filhos
até que se extinga o militarismo, pois a
maternidade não deve estar vinculada à política,
pois, afinal de contas, ter filhos não deve
ser comparável às galinhas que precisam
botar mais ovos.
A metáfora “ovos negros” se assemelha à
imagem de “leite negro” do poema “Fuga da
morte” de Paul Celan: “Leite negro da
madrugada / bebemo-lo ao entardecer / be-
72

Chicos
bebemos ao meio-dia e / pela manhã bebemo-lo
de / noite / bebemos e bebemos /(...) a
morte é um mestre / que veio da Alemanha/
azuis são os seus olhos /(...) os teus cabelos
de oiro Margarete...”
A própria postura de Sadako sinaliza seu
amor à vida. Diversos escritores sobreviventes
da bomba atômica e do Holocausto europeu
se suicidaram, entre eles Celan, aos 50
anos de idade. Até pouco antes de sua morte
natural, aos 92 anos, Sadako se empenhava
em agir a favor da paz, da conscientização
antinuclear, do não esquecimento de Hiroshima,
pois, conforme afirma, “Hiroshima não
é, de modo algum, algo que ocorreu no passado.
(...) Hiroshima é um lugar no futuro
onde podemos ver até onde pode nos levar o
militarismo, a corrida armamentista, sua destinação;
é o maior ponto cego da espécie humana,
que serve como referência para o
mundo”. Vocês verão, muitos outros poetas
tratando com indignação da violência humana.
Pensem nesta poesia como nestes versos
do Drummond: “É feia. Mas é uma flor.
Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio. ”
Eu vi Hiroshima
Nada se vê em Hiroshima.
Hiroshima: cidade de prédios e carros.
Casais de blue jeans cochilam
em bancos situados nos parques
uma criancinha corre atrás dos pombos sobre a relva.
O cogumelo atômico,
o cenotáfio -
São apenas gotas para instantâneos.
Não, isto é o que eu vi.
Pessoas sentadas em grupos como ascetas
sobre o meio-fio defronte ao cenotáfio.
Movendo-se lenta
e silenciosamente,
ligados em testes nucleares subterrâneos
no deserto de longínquos países
e no silencioso ruído das cinzas mortíferas
que explodem no ar,
gente que já viram o inferno atômico.
73

Chicos
Pessoas sentadas no meio-fio
que conversam com mortos,
reúnem-se aos mortos
para clamar pela paz.
Isto foi o que vi.
Gente em Hiroshima
sentados nos meios-fios
clamando pela paz.
Tradução: Emerson Teixeira Cardoso
Altamir Soares
74

Chicos
Clips
cronicabrasileira.org.br
Graças ao Instituto Moreira Salles em associação
com a Casa de Rui Barbosa, criou-se um site da
crônica brasileira. Um formidável acervo à disposição
do grande público. Estão lá as crônicas de Rubem
Braga, Paulo Mendes Campos, Clarice Lispector,
e tantos outros grandes nomes publicadas
pelos jornais.
Rubem Braga 1913 — 1990
Nenhum espelho reflete seu rosto
Rosângela Vieira Rocha
Editora Arribaçã
ano de edição: 2019
www.arribacaeditora.com.br
Clarice Lispector 1920 — 1977
Helen é dona de uma joalheria. Um psiquiatra de
uma cidade distante, que atende uma mulher internada
em estado grave, vê na joalheira sua última
possibilidade de ajuda à paciente. Convida-a
para dividir, com ele, sua história vivida com
Ivan, na expectativa de que, através dos detalhes,
possa acessar sua paciente e retirá-la de seu torpor.
75

Chicos
momento vivo – 71 poemas favoritos &
21 novos
Ronaldo Werneck
Editora Tipografia Musical
ano de edição: 2019
Ronaldo Werneck é poeta de décadas e livros. Suas
obras amalgamam cidades, rios, amores, mares,
sóis e poetas com a tipografia da letra, o branco da
página, o estilhaçamento do verso. Tudo levado à
plasticidade máxima do encontro do eu-lírico com
o signo-significante-significado. Neste momento
vivo é com este encontro que nos (re)
encontramos. De selva selvaggia (1976), seu primeiro
livro de poesia, a o mar de outrora & poemas
de agora, de 2014, Werneck, num processo
cabralino de catar seus feijões, revisita aqui toda
sua obra poética, com um plus de 21 novos poemas.
Brasileiro vence o mais importante prêmio
literário da Lusofonia
Itamar Vieira Junior, baiano
de Salvador, é o vencedor
do Prémio Leya 2018
com o romance inédito Torto
Arado. O juri composto por
Manuel Alegre (presidente),
Isabel Lucas, José Carlos Seabra e Nuno Júdice
(Portugal), Ana Paula Tavares (Angola), Lourenço
do Rosário (Moçambique) e Paulo Werneck
(Brasil), premiou pela segunda vez, depois de
dez anos, um autor brasileiro. O mesmo prêmio
havia sido concedido em 2008 ao mineiro Murilo
Carvalho, pelo romance "O rastro do jaguar".
O prêmio de 100 mil euros foi atribuído, por
unanimidade, à obra "pela solidez da construção,
o equilíbrio da narrativa e a forma como
aborda o universo rural do Brasil, colocando ênfase
nas figuras femininas, na sua liberdade e na
violência exercida sobre o corpo num contexto
dominado pela sociedade patriarcal”. O vencedor
concorreu com outros 347 candidatos, tendo
sido escolhido entre os 7 finalistas.
Itamar é autor de dois livros de contos:
"Dias” (vencedor do XI Projeto de Arte e Cultura)
e “A oração do carrasco” (que conquistou o
Prêmio Humberto de Campos da UBE/RJ em
2016, obteve o 2º lugar no Prêmio Bunkyo de
Literatura 2018, sendo ainda finalista do Prêmio
Jabuti 2018).
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