SEMANA SANTA

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TOLEDO SEMANA SANTA 2013
Despojado de sus ropas, fue colocado en el madero y clavado en él. Izado, cual estandarte al que todos los ojos contemplan,
comienza a desgranar sus últimas palabras en la tierra, testamento de la Humanidad de todo un Dios: “de sus labios fluye
una corriente limpia de perdón, de amor que ha derramado de sí mismo a lo largo de toda su vida. La melancólica tarde envuelve
al centurión que mira sin comprender, al curioso que parpadea sin ver, a las mujeres que son espejos donde se refleja
su agonía, a los hipócritas que ocultan su rostro entre sus manos asesinas, a su madre, que entrega su fruto generosamente
para ampliar su maternidad y esparce sobre todos ellos pétalos de misericordia que les enseñarán a seguir sus huellas. La
sed se apodera de su alma a medida que avanza el crepúsculo y los miembros se resquebrajan desde su gravidez vertical y
no hay lago ni océano que pueda apagarla. Dominado por una angustia febril cerca de la hora nona increpa al firmamento
su soledad y abandono, y poco después su Padre recibe en sus albas manos su espíritu”.
Al pie de la cruz, dispuesta a recibir el cuerpo inerte de su hijo, se encuentra María. Cuando lo tiene sobre su seno, roto,
violeta y carmesí, acaricia sus cabellos, limpia su frente y sus manos, la herida de su pecho y sus rodillas. Enjuga sus mejillas
y entorna sus ojos. Abraza todo su ser y lo mece como hacía cuando era niño para que conciliara el sueño, y recuerda
sus primeros pasos, sus primeras sonrisas, sus primeros llantos, sus primeras palabras, sus primeros juegos. Una lluvia de
estrellas derraman sus ojos. Nadie puede consolar su profundo dolor, su honda tristeza, y toda la naturaleza llora la muerte
de su hijo predilecto, que en su manto tembloroso y vacilante recoge la plegaria de la Humanidad silente:
Ya no puedo mirar tus ojos
porque los he sellado con mi indiferencia.
el viento y rizaban las aguas,
no me pueden acariciar porque las he clavado en un madero.
Tu esbelto cuerpo, que exhala perfumes de Oriente,
se ve amordazado y herido Ya no puedo mirar tus ojos
porque los he sellado con mi indiferencia.
Tus manos, que peinaban por el látigo cruel de mi impía mano.
Tus pies han dejado de surcar los caminos y los mares
para deshacerse en una cruz atravesados por un duro y frío espolón.
De tu costado brota un espeso manantial de sangre
que ahoga tu respiración y anega tu último aliento.
Y estoy al pie del Gólgota llorando mi culpa
con lágrimas ardientes e implorando tu perdón.
Y estoy al pie del Gólgota, de hinojos,
contemplando tu cárdeno rostro,
enjugando tu frente de rubíes salpicada por las espinas de un trenzado rosal,
abrazando tu cuerpo lacerado, hendido y humillado.
Y estoy al pie del Gólgota, en silencio
enlazando tu mano a la mía con el deseo de volver a pisar
de nuevo contigo las serenas y amenas praderas que me regalaste,
y en las que junto a Ti encontré la paz y la felicidad.