Drummond de Andrade PDF - Arquitrave

IV
El propio año nuevo tarda.
Y con él las amadas.
En el festín solitario tus dones se aguzan.
Eres espiritual, danzarín y fluido,
pero nadie vendrá aquí a saber cómo amas
con fervor de diamante y delicadeza de alba,
cómo, por tu mano, la cabaña se hace luna.
Mundo de nieve y sal,
de gramófonos roncos bramando lejos
el gozo del que no participas.
Mundo cerrado, que aprisiona las amadas
y todo deseo, en la noche, de comunicación.
Tu palacio se disipa, te lame el sueño,
nadie te quiso, todos poseen,
todo buscaste dar, no te tomaron.
Entonces caminas en el hielo y rondas el grito.
Pero no tienes gula de fiesta, ni orgullo
ni herida ni rabia ni malicia.
Eres el propio año-bueno, que te detienes.
La casa pasa corriendo, los copos vuelan,
los cuerpos saltan rápido, las amadas
te buscan en la noche...
y no te ven, tú pequeño,
tú simple, tú cualquiera.
Estar tan solo en medio de tantos hombros,
andar de a mil en un solo cuerpo, menudo,
y tener brazos enormes sobre las casas,
y tener un pie en Guerrero y otro en Texas,
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