Revista n.º 8 - Artes Libres

Mayo 2008 NARRATIVA
La Cabra Negra
Por Francisco
Díaz Guerra
Picasso
Hasta el momento, publicar el mes anterior la insóli
ta historia del farmacólogo y alquimista Anselmo de
la Fuente, me ha reportado soportar mil burlas e infinidad
de miradas incrédulas, amén de oír disparatados y absurdos
cuentos, cuyos protagonistas insistieron hasta el mareo en
ofrecerme datos y detalles, deseosos de que narrase, lo que
se empeñaban en calificar de verdadera experiencia Pero, de
entre los fabulosos requerimientos, llegó uno imposible de
esquivar.
A principios de Junio, recibí una llamada misteriosa. La
voz era la de un varón anciano. Me convenció su parquedad,
el esfuerzo que hacía para hablar, lo mucho que le costaba
hacerlo. Él no deseaba ser protagonista, sólo lo necesitaba.
Nos citamos en una cafetería. En cuanto le vi comprendí
que se estaba muriendo. Me lo confirmó poco después.
No sentí la menor pena. El hombre era nonagenario. Harto
de días se enfrentaba al final con calma, lo mataría un cáncer.
Antes quería saldar una antigua cuenta. Me necesitaba
para contarlo. En sus ojos cansados y estragados habitaba la
verdad, en sus palabras la culpa. Sonreí al comprender que
me encontraba ante una historia extraordinaria.
Sucedió en Almayate en la década de los sesenta de la
pasada centuria. Un hombre que no quiere desvelar su nombre,
y al que llamaremos, José Ruiz, soñaba que paseando
por la playa encontraría un tesoro. Lo soñó tanto, despertando
en mitad de la noche, que una, decidió abandonar el
lecho y caminar hasta la orilla del mar. Cruzó el pueblo, la
carretera que lleva a Málaga, toda la huerta baja que se extiende
hasta el mar. Caminó hasta la orilla y paseó soportando
el frío.
Se dijo loco, estúpido, otras muchas cosas desagradables,
lo hizo hasta que encontró a un vecino, también paseando
junto a la orilla. Tampoco el nombre de éste ha de ser revelado,
lo llamaremos, Manuel Durán. Se conocían desde niños.
Manuel Durán era hablador, inquieto, nervioso. Habló
atropellándose. Contó que todas las noches soñaba con
una cabra negra que dormía sobre un tesoro inmenso. Aseguró
que conocería al animal del sueño entre mil de su especie,
aunque también las restantes fuesen negras. Tantas veces
la vio mientras dormía...
José Ruiz sólo dijo que se encontraba desvelado y preocupado
por problemas familiares que no deseaba compartir.
También aconsejó a su vecino que no se tomase demasiado
en serio los sueños, pues todos sabían que eran obsesiones
y cosas extrañas de la mente.
Se despidieron sin más. Pero José Ruiz tenía una cabra
negra. Y en cuanto llegó a casa, excavó donde el animal solía
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dormir. A poca profundidad encontró un gran tesoro fenicio,
oro y plata labrada, armas, escudos, cerámicas que el
tiempo había arruinado, collares de piedras preciosas, copas
y vasija variada de nobles metales.
Con prudencia, buenos contactos y actuando sin levantar
sospechas, José Ruiz se hizo rico. Él y su escasa familia se
marcharon a la ciudad. En Málaga vivieron con holgura
lustros maravillosos hasta que un día inesperadamente recibieron
la visita de Manuel Durán. Tuvo éste otro sueño repetido,
se le decía en él que José Ruiz había encontrado el
tesoro que debieron repartir. Se le decía que era dueño de la
mitad de lo encontrado.
En justicia así era. Pero cuando años atrás se encontraron
en la playa, José Ruiz no había compartido su sueño. La
mitad de lo necesario para hallar el tesoro. Tampoco quiso,
años después, compartirlo con el hombre que conocía desde
niño. Prefirió matarlo. La codicia le condujo al homicidio,
y se las arregló para hacer desaparecer el cadáver para siempre,
tal como hizo en su día con la cabra negra.
A mí me interesaba lo extraordinario de aquel sueño compartido
que diera lugar al hallazgo de un tesoro escondido
en tiempos remotos por los fenicios. A José Ruiz sólo le interesaba
expiar su culpa, reconocer su crimen, desvelar la
verdad por más que se enmascarase la identidad de los protagonistas,
para que la extraña e inquietante historia no acompañase
de por vida a sus descendientes.
Me pidió que lo titulase La cabra negra.
Lo que no esperaba era la visita de Manuel Durán. Por
más que con voz amable me pidiera que no me asustase,
sentí que el corazón se me salía por la boca, cuando al abrir
la puerta del baño encontré a un hombre ensangrentado
dentro de la bañera. Como no era un hombre vivo, sino un
difunto libre de las limitaciones de la carne, parecía como si
flotase, y aunque se mantenía firme y erecto, no alcancé a
verle las piernas. Me pidió disculpas por aparecer de tal porte,
pero por lo que parece fue así como le dejó su vecino. Lo
había matado en el baño, le había golpeado con un objeto
contundente dejándolo en la bañera, donde lo descuartizó,
para luego hacer desaparecer todo rastro del cadáver.
Manuel Durán quería darme las gracias por contar la
verdad, deseaba que supiese que fue él quien había instigado
desde su mundo a José Ruiz para que lo contase. Me dijo,
quitándose de un manotazo la sangre de un ojo y la boca:
–No me importa no haber disfrutado de la riqueza que
se encontró gracias a los dos sueños. Ni tampoco guardo
rencor a José por haberme quitado la vida, aquí las cosas se
ven de otra manera. Lo que me duele es saber que muchos
pensaran en su historia como algo inventado.
Sueños, puede que no sean únicamente los desahogos de
la mente, el escape de sus presiones.
Sea como fuera, ocurrió en Almayate, en la década de los
sesenta de la anterior centuria.
Francisco Díaz Guerra: Escritor nacido en Vélez Málaga en 1965, Premio
Lazarillo de Tormes del año 1992 por su novela El alfabeto de las 221 puertas. Su
narrativa usa elementos históricos, fantásticos y mitológicos. Autor también,
entre otros, de los libros El espejo del más allá, La plata de Choquelimpie, La joven
Teresa.