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Bagdag Simbad el Marino (los de Bagdag no han sido nunca de complicarse en exceso la vida,
efectivamente), le escuchó quejarse desde su casa y le invitó a entrar. Allí, Simbad el Marino
comenzó a explicarle su vida a Simbad el Cargador, que, se ve, en aquel momento no tenía nada
que cargar. Tras explicarle una de sus batallitas, el marino le dio cien monedas de oro al cargador
para que volviera al día siguiente para poder explicarle más batallitas. Un hombre muy solo,
sí.
Simbad, que sería cargador pero no idiota, por cien monedas de oro le escuchaba las batallitas
hasta a José María Aznar, así que, por supuesto, regresó al día siguiente. Y Simbad el Marino
volvió a explicarle otra de sus historias, que básicamente venían a ser todas lo mismo: primero
se embarcaba, después el barco naufragaba –un tipo extremadamente gafe, las cosas como
son–, se salvaba de manera inverosímil y, tras pasarle cosas muy raras, regresaba a Bagdag
cargado de riquezas.
Y así continuaron día tras día: Simbad el Marino explicando historia tras historia, y Simbad
el Cargador escuchando y llevándose a casa cien monedas de oro más. Hasta que al final el
Marino le propone al Cargador que se vaya a vivir con él, y los dos viven felices y podridos de dinero
hasta el fin de sus días.
Y el análisis de este cuento es evidente: habiendo como hay en el mundo millones de nombres
en miles de idiomas diferentes, ¿era realmente necesario que, en una historia de dos únicos
personajes, ambos se llamaran igual? No, de verdad: ¿era necesario? Porque esto de tener
que ir especificando a cada momento quién era el marino y quién el cargador es un coñazo, en serio.
Pero un coñazo.
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